Peut-être qu’ils auraient dû y penser, à ça, dans son appartement à lui ; à ce moment où il y aurait forcément un croisement dans leurs routes, et deux directions qui s’éloignaient l’une de l’autre. Au moins pour un temps. Ç’avait été écrit en eux avant même qu’ils n’se connaissent, leur propension à prendre des chemins qui n’avaient pas grand-chose en commun, parfois, quand ils retournaient vers ces responsabilités qui n’avaient du sens que pour eux. Isolde se battait pour les mutants, dans un groupe auquel Cesare n’avait pas envie d’appartenir, et dans lequel il n’trouverait jamais sa place, qu’il le veuille ou non : Insurgency était basé sur les cendres laissées en Isolde par l’explosion de son précédent groupe de mutants, à cause de lui. Et ce serait la pire tromperie, la pire ironie possible et imaginable, qu’un jour Cesare DeMaggio finisse par faire partie de l’armée créée par la Saddler après ce qu’elle avait enduré. Et lui, pour aussi longtemps qu’il avait été un chasseur, il avait voué sa volonté toute entière à Aria, pour finalement échouer ; ce qui lui restait désormais, c’était une vague impression de logique, d’appartenance. Qu’est-c’qu’il ferait, s’il ne se sentait pas le devoir de survivre, au moins pour obtenir une vengeance pour sa sœur ? Probablement qu’il se serait laissé couler, littéralement, jusqu’au fond des abysses pour ne jamais en remonter. Ouais, la vengeance, ç’avait beau n’pas être le chemin idéal, c’était le seul qui le maintenait en vie, et à peu près sain d’esprit. Alors peut-être qu’ils auraient dû savoir, Cesare et Isolde, au moment de se sauter dessus par-dessus c’plat de lasagnes, au moment de s’embrasser passionnément et de se retrouver sans concession, qu’y’aurait un tournant qui les séparerait. Au moins pour un temps. Et que ouais, s’ils s’étaient pris à d’nouveau s’aimer, à de nouveau se chercher, ce serait bien difficile d’voir l’avenir comme quelque chose de positif. Le seul truc qui pouvait leur permettre de maintenir un cap, c’était la promesse de se retrouver, dès qu’ils en auraient l’occasion. Dès que ce serait sauf de le faire. Mais qu’est-ce que ça voulait dire, au fond ? Peut-être qu’à mesure que les jours passeraient, le chasseur se laisserait rattraper par un pessimisme auquel il ne voulait pas penser, là. Et il finirait, lui, par s’dire que jusqu’à ce que ce soit sauf avait en fait été un genre de nom d’code pour cacher le fait qu’ils ne savaient pas quand ils se reverraient, et qu’ils ne l’sauraient pas avant des lustres. Beaucoup trop longtemps pour que ce soit envisageable quand ils parlaient maintenant, s’projetaient à demain, dans deux semaines, un mois, ou peut-être plus. Et Isolde, elle, elle avait toujours Clara pour l’occuper, pour faire partie d’sa vie en un sentiment d’appartenance qu’il perdrait, lui, au fil du temps qui passerait.

Et tout autant qu’il n’pouvait pas se permettre de penser comme ça – il avait lui-même choisi sa condition, après tout – y’aurait une part de son être qui n’pourrait s’en empêcher. Une part d’son être qui n’avait pu s’empêcher d’penser comme ça déjà la veille, quand il était venu la retrouver, galvanisé aussi par l’impression que ‘c’était injuste’. Injuste qu’y’ait encore un truc qui valait la peine qu’ils repoussent c’qu’ils avaient, et tout ça pour quoi ? Ils n’auraient la réponse que dans quelques mois : mais qu’elle gagne ces élections ou les perde, la Saddler venait de s’lancer dans tout un tas d’épreuves qu’elle n’avait probablement pas imaginé au moment d’prendre cette décision irascible de s’lancer en politique. Il lui avait assez fait la morale la veille, il avait assez gueulé, assez frôlé l’explosion et la fin de tout ; maintenant qu’ils essayaient au moins d’en voir quelques lueurs, il n’voulait pas être celui qui foncerait à nouveau tout droit dans les ténèbres. Il valait mieux, alors, qu’il occupe ses lèvres maintenant à embrasser Isolde avec passion, envie, appétit – totalement insatiable, et rendu encore plus gourmand à l’idée qu’il n’pourrait plus en goûter la moindre saveur pour les prochaines semaines. Toute une durée indéterminée. « Fais-moi donc passer pour celui qui a eu l’idée… » il ricana, infiniment enjôleur malgré l’insidieuse amertume qui grandissait en lui à mesure que l’heure tournait, quelque part, dans un autre univers. Pas celui dans lequel ils étaient Isolde et lui, et qui n’appartenait qu’aux sens et aux impressions. Il en perdit son souffle, contre ses lèvres, les frissons léchant de plus en plus rageusement son dos, tout le long de sa colonne vertébrale, chaque parcelle de peau dénudée sous la lumière jaunâtre de l’aube. Au moins, peut-être qu’à force de s’envoyer en l’air si souvent, si longtemps, si intensément pendant toutes ces heures, ils finiraient par être épuisés pour des semaines entières, au moins assez pour moins s’planquer. Sur ce plan-là, du moins. Une pensée à peine réjouissante, mine de rien, parce qu’ils n’étaient pas que ça ; parce que s’il avait dû choisir, il aurait pu passer des semaines entières juste à s’dire des mots doux avec Isolde, ou à vivre des moments totalement simples et platoniques. Mais non, ils n’auraient rien du tout- rien d’autre que des informations distantes qu’ils glaneraient l’un de l’autre avec des on-dit s’enchainant aux quatre coins de la ville. Rien de personnel, rien de… à eux et juste à eux. Rien d’autre que ces infimes moments qui s’envolaient partout autour d’eux : il partirait, Cesare – ouais, le moment venu, il n’ferait pas de scandale, pas d’esclandre. Mais pas avant d’avoir profité encore de la chaleur des bras de la blonde, la passion de leurs étreintes – la façon dont son cœur se serrait, s’emportait, tambourinait à travers toutes ses veines. Entre leurs baisers, il en perdit son souffle dans un râle, délaissant la saveur de sa bouche pour l’observer, perdant ses yeux noirs à lui, dans ses azurs à elle ; ça lui manquerait, la façon dont elle le regardait, surtout. La façon dont elle était la seule à le regarder, la seule à le voir, humain, malgré le monde compliqué dans lequel ils s’trouvaient.

Probablement qu’ils n’verraient jamais venir le jour où les choses seraient enfin arrangées pour eux. Ce serait, comme une surprise, qu’ils réaliseraient après un instant de flottement, à reprendre leur souffle dans la tempête des événements. Cesare et Isolde, à force de subir leur quotidien et leurs vies respectives, ils en arrivaient à n’profiter que trop rarement des temps paisibles qui leur étaient offerts. Comme des plongeurs, dans les abysses glacés d’un océan, qui remontaient à la surface uniquement pour reprendre leur air, et mieux replonger au cœur des ténèbres. Persuadés que leur place était là. Persuadés qu’on avait besoin d’eux. Les trêves étaient toujours trop rares, réparties dans ce qui était si aisément une guerre ouverte à même de coûter de bien nombreuses vies, dès qu’ils baissaient un tant soit peu la garde. Comme au cœur de cette fête foraine. Ou pendant tous ces mois d’imprudence où il en avait oublié ses parents, les risques, les dommages, les mensonges. C’était fou et stupide, au fond hein, qu’ils se sentent une responsabilité de c’genre, là où ils pourraient juste rester sur ce canapé, ou dans cet appartement, pour le restant de leurs jours. Peu importait combien ça pouvait être long ou court, il n’aurait pas envie d’compter, une fois qu’il aurait enfin cette opportunité, donnée juste sous son nez. Avoir une vie simple, en couple, avec Clara sur qui veiller. C’n’était pas comme s’ils avaient quoique ce soit à redire sur comment ils se sentaient, quand ils étaient ensemble, et qu’ils s’laissaient faire par les circonstances. A n’être que ça. Isolde et Cesare, deux idiots amoureux qui sentaient leurs cœurs battre à la chamade, des lueurs plein les yeux, des frissons courant le long de leur peau. S’ils pouvaient juste s’laisser porter par leurs désirs, Cesare, il resterait éternellement là, contre Isolde – quitte à crever pour rien d’autre que la jeune femme, et le privilège de regarder dans ses yeux un peu plus longtemps. Ils étaient bien cons, franchement, d’croire qu’ils étaient indispensables à tout ce qui se passait dehors ; qu’ils avaient des devoirs qui exigeaient quoique ce soit d’eux. C’était eux, qui f’saient les choix – des choix infiniment stupides, était-il prêt à jurer ce matin, en imaginant les semaines qui se profilaient à l’horizon pour lui. Au moins, se retrouver attaché aux barreaux du lit de la blonde, lui donnerait une illusion d’excuse. De quoi convaincre au moins un peu sa conscience. Il n’était pas un grand pro dans c’domaine-là, mais il pouvait toujours faire preuve de bonne volonté ; surtout quand il était question d’Isolde. Surtout quand c’était si facile, de juste se laisser prendre par les circonstances. Quelques poignées de minutes, en comparaison à des semaines à endurer des jours sans s’voir, sans s’parler. Sans rien. Rien d’Isolde. Rien de Clara.

Rien qu’à ressasser encore tout ça, tandis que la mutante était encore tout contre lui, le faisait se sentir complètement con. Il fallait qu’ils en profitent, puisque ce n’serait pas leur raison qui baisserait sa garde en premier : qu’ils abdiquent donc, ils n’étaient que des soldats soumis aux habitudes qui avaient pris le pas sur tout le reste. Malheureusement pour eux deux, c’qu’ils avaient vécu depuis aussi loin qu’ils s’en souvenaient, faisait surtout d’eux des amateurs de la guerre et d’la survie, plus que deux amoureux qui s’y connaissaient en vie de couple et en ambitions à c’niveau-là. Et pourtant, il pouvait parier qu’il s’prendrait facilement au jeu, Cesare : parce que déjà, tout c’qu’il ressentait pour Isolde, tout c’qu’il vivait avec elle, une poignée d’années plus tôt, il aurait juré que ça n’faisait pas partie de qui il était. Y’avait une aisance, un naturel, des désirs et des espoirs qui vivaient en lui quand il la regardait… c’était indescriptible, et il n’avait même pas envie de s’donner la peine d’chercher des mots quelconques. C’n’était pas important – pas alors qu’il pouvait encore s’contenter de l’embrasser, caresser sa joue, caresser tout son corps d’un contact lascif et brûlant du sien. « J’suis jamais contre l’idée de passer plus de temps avec toi… » releva-t-il entre la danse de leurs lèvres, souriant doucereusement ; « J’suis même pas contre le délire cochon que ça peut être, aussi. » le rictus sur sa bouche devait l’indiquer tout autant que ses yeux malicieux. Il était prêt à tout essayer, tout envisager avec Isolde – c’était juste… comme ça, et peut-être qu’ils s’en amuseraient bien, hein, même s’ils n’avaient clairement rien à redire à ce niveau-là. C’n’était pas pour rien que la nuit avait été si intense, et qu’ils n’avaient que si peu dormi. Et pourtant, c’était comme s’il était reposé maintenant, tant une adrénaline délicieuse courait à travers lui, ses sens éveillés par chaque empreinte égarée par les doigts de la mutante. Elle devait avoir un pouvoir de c’genre, aussi, comme celui de faire tambouriner son cœur si fort contre son poitrail. Elle était hypnotique, comme le plus délicieux des instants de vie – pouvait-il vraiment traduire tout ça, d’une façon humaine ? Quelque part, il avait l’impression que ces sensations-là se communiquaient, au moins entre Isolde et lui ; et c’était tout ce qui importait. Un regard, se perdant dans la torpeur des prunelles de l’un et de l’autre, alors que des frissons d’aise électrisaient toute son échine. Cesare en eut un soupir, désireux et brûlant à la fois, s’égarant contre ces lippes qu’il embrassa à nouveau comme si sa vie en dépendait. Et vu comme ils étaient désespérés, amoureux, oscillant entre ces deux extrêmes, c’était probablement le cas, d’ailleurs.

En ressassant le passé, et en songeant à ce que l’avenir lui réservait, Cesare pouvait déjà dire qu’il était épuisé : éreinté de tous les doutes et tous les obstacles qui s’étaient présentés à lui, et abattu par la perspective de jours, semaines, mois, qui n’allaient pas s’annoncer plus faciles à supporter. Et au bout d’un moment, est-ce que l’habitude n’était pas vouée à se transformer à une lassitude, de l’esprit tout autant que du corps ? Il n’pouvait pas prétendre que c’était facile tous les jours, que de surveiller ses faits et gestes parce qu’il gravitait en territoire ennemi, et que ses pensées et son cœur demandaient à être n’importe où ailleurs, que sous l’œil scrutateur et méfiant de ses parents. Mais pour Aria, il n’avait pas d’autre choix ; et peut-être que ceux qui parlaient de sa stupidité à chercher vengeance avaient raison – peut-être qu’au fond du fond, c’était plus pour lui que pour sa sœur. Ça n’changerait rien à sa condition, à Aria ; elle serait toujours six pieds sous terre, bonne à être oubliée par Radcliff et bouffée par les asticots qui perpétraient le cycle impérieux d’une vie qui tournait toujours quoiqu’il arrive. Ça n’changerait rien à la façon misérable dont elle était morte, seule et abandonnée, des mains de hunters qui n’avaient eu aucun égard pour la personne qu’elle avait été, ou les souffrances qu’elle avait eu à endurer. Mais quand il y pensait, aux choses, avec cet esprit-là, le DeMaggio n’pouvait certainement pas accepter des circonstances où ils se reposeraient, les doigts de pieds en éventail, en profitant d’une vie imprudente avec Isolde et avec Clara, pendant que les ordures qui avaient fauché la vie d’Aria bien trop tôt, eux, continuaient d’vivoter comme ils l’entendaient. C’était impossible, inenvisageable, et ce, même s’il devait y sacrifier des mois entiers, des années infinies – il n’savait pas. Il n’savait pas. Pour l’heure, même si l’avenir était ce gouffre au bord duquel il marchait, Cesare n’se voyait pas envisager autre chose : heureusement, Isolde comprenait. Ou elle acceptait, dans une certaine mesure. Elle n’en parlerait pas, et il n’parlerait pas de c’qu’il pensait de son engagement en politique à elle. Pour la sauvegarde de leur bonheur ce matin, sûrement devraient-ils s’accorder sur ça : qu’ils profitent avec aisance de la douceur de leurs baisers, la chaleur de leur étreinte et partent dans des délires érotiques extravagants. Mais qu’ils n’s’mettent pas à parler de la réalité qui les attendait de l’autre côté de la porte. Qu’ils s’embrassent, encore, faisant grimper graduellement la température, courir la passion dans leurs veines : contre ses côtes, le cœur du chasseur s’était importé dans une valse qui répondait aux émois de la blonde, leurs lèvres dansant d’une fièvre qui emportait si aisément leurs êtres.


Et le retour à la réalité, peut-être qu’il avait su dès le moment où il avait choisi de rester avec Isolde, que ce serait quelque chose qui lui reviendrait trop brusquement. L’été avait fait grimper le soleil bien haut dans le ciel, alors qu’ils avaient été trop pris dans leurs étreintes pour remarquer quoique ce soit. A la fin, Cesare aurait volontiers oublié le reste du monde, jusqu’à ce qu’il tourne en un rien du tout dont il se serait totalement fichu. Si seulement c’était possible. Mais pourraient-ils aller où que ce soit, si Isolde abandonnait ses idées pour la mairie, s’il oubliait Kingsley Moren, et qu’ils laissaient Radcliff derrière eux ? Il n’pouvait s’empêcher de croire, le brun, que vivre avec ces sensations d’inachevé les ruinerait aussi efficacement que tout ce tas d’épreuves que leur pessimisme leur vendait si souvent. Ils n’pourraient pas toujours, vivre sur le matelas d’un lit, ou entre les coussins d’un canapé – ç’avait beau être les sensations les plus infinies qu’il n’ait jamais ressenties, que d’embrasser Isolde comme si elle était la seule personne vivante avec lui, y’avait des moments où le reste avait ses propres lois. Il soupira, Cesare, observant la pulpe de ses doigts remonter le long de la colonne vertébrale de la Saddler en une caresse suave. Soudainement, se déversait dans sa tête, le savoir de tout c’qu’il n’aurait plus l’occasion de ressentir, voir, toucher, éprouver, aimer, avec Isolde si loin de lui. A l’autre bout de la ville, où il ne saurait même pas où. Parce que c’était plus sauf comme ça, qu’ils croyaient. Et insidieusement, probablement qu’on regard se voila, ses traits s’assombrissant. « J’devrais y aller. » il articula, à mi-voix, surpris par sa capacité à dire la chose aussi aisément, malgré les impressions qui lui tordaient les entrailles. Il avait peut-être plus dit ça pour lui que pour elle-même, alors qu’il n’avait pas encore bougé, inspirant par le nez en fixant le plafond, continuant ses caresses, sans même que ses songes ne s’éloignent un tant soit peu d’ici et maintenant. Le grain de la peau de la jeune femme, juste sous sa main, son parfum, la chaleur doucereuse du soleil qui filtrait par les fenêtres, la chaleur diffusée par le corps d’Isolde tout contre lui, infiniment plus précieuse que n’importe quel soleil. Il devait y aller, alors qu’il se bouge. La quitter pour mieux la retrouver, pourrait aisément se dire un coin stupide de sa tête – une voix rassurante que le DeMaggio ne daigna même pas écouter ; puisant, quelque part, espérant y trouver du courage.

Ils avaient assez appréhendé, assez tourné autour du pot ; Cesare aurait pu en finir complètement agacé par lui-même, alors qu’il se comportait comme quelqu’un qu’il n’était pas. A quoi bon essayer d’gagner du temps, pour qu’au final, ça n’soit jamais grand-chose, jamais assez ? Qu’étaient-ils censés faire ? Tout lâcher ? Ça n’arriverait pas demain la veille, sans doute ; et à chaque fois qu’ils étaient assez plein d’illusions pour croire qu’ils pourraient tourner la page et faire les choses mieux, Radcliff s’rappelait à eux de la manière la plus cruelle qui soit. La mort d’Aria, juste après leur premier baiser après des mois de duels et d’incompréhension. La mort d’Anthea, juste après leur première nuit passée ensemble depuis des lustres. Peut-être qu’à force, tout ça pouvait être interprété comme un paquet de signes qu’ils étaient bien naïfs de tant ignorer. Tout c’qu’il savait, Cesare, à la fin, c’était c’qu’il voulait : au-delà de la tête de Kingsley Moren sur une pique, et de la sensation d’avoir au moins fait quelque-chose pour sa sœur. Sa vie, trop souvent, il la voulait étendue plus loin que ça, et être plus que ça. Pourtant, au tout début de l’histoire, il s’était engagé dans cette croisade avec la conviction que s’il en crevait, ce n’serait pas bien grave : pas alors qu’il n’avait plus de sœur cadette sur qui veiller, plus de parents à satisfaire et pas d’histoire d’amour à rattraper. Il avait semblé définitif, le claquement de porte qui les avait séparés, tous les deux et le DeMaggio avait fini par s’laisser abattre par les combats incessants, jetant l’éponge, une bonne fois pour toutes, aurait-il dit volontiers juste après la fête foraine. Ils avaient assez donné, ils avaient assez douté, assez oscillé ; et pourtant, ils en étaient là maintenant, Cesare en train d’trainer des pieds à l’idée de retourner chez lui pour remplir cette précieuse mission qu’il s’était lui-même fixé. Et Isolde, guère plus convaincue par la perspective d’abandonner leurs étreintes pour aller s’lancer dans une croisade officielle et politique contre Thaddeus Lancaster. Quelles idées ils avaient… Peut-être bien qu’ils finiraient par en perdre la vie, avec toutes les conneries qu’ils enchainaient : leur quelconque paix, elle semblait bien trop loin pour qu’elle soit plus facilement envisageable qu’une mort indigne, dans un fossé ou au beau milieu de l’oubli. Au fond, subsistait encore chez le brun, l’assurance que crever en vengeant sa sœur, c’était toujours préférable que s’retrouver éternellement à la botte de son père parce qu’il lui avait donné sa parole à un moment désespéré.

Il n’avait pourtant pas l’habitude de n’pas respecter ses promesses, Cesare ; bien au contraire, le DeMaggio avait toujours mis un point d’honneur à demeurer au moins ça – noble, dans une certaine mesure. Et malgré tout, la vengeance, ça n’devait pas avoir grand-chose de noble ; il était trop tard pour qu’il s’mette à réfléchir sur la morale de cette histoire, l’avenir et l’aspect que celui-ci prendrait, à cause de ses actes ou de ce qu’il ne ferait pas, justement. A plus vaste échelle, s’débarrasser de Kingsley Moren serait toujours une meilleure perspective d’avenir que juste ne rien faire, et attendre qu’il vienne pour lui. Et partir n’semblait pas être une option. Pas pour Isolde. Et peut-être bien, pas pour lui non plus. Pas maintenant. Il-… il n’savait pas, c’était probablement là la meilleure façon de décrire c’qu’il ressentait : chaque pas qu’il avait commis à l’extérieur de Radcliff, avec la conviction de s’défaire un maximum de l’emprise de cette ville et de chaque personne y vivant, s’était toujours achevée par lui, refaisant le chemin inverse, pour revenir hanter ces mêmes rues, croiser ces mêmes visages, subir les mêmes sévices, et perdurer sous la même emprise assassine. Quitter Radcliff, mentalement ou en réalité, parfois, ça lui semblait aussi impossible que s’défaire de l’attraction d’un trou noir au beau milieu de l’espace. Physiquement impossible. Isolde avait donc raison de s’lever, il le savait bien – ce ne fut pas faute de soupirer, passant la paume de sa main sur les traits de son visage, alors qu’il retenait avec peine un grognement explicite. Pour le coup, il aurait bien eu envie d’être un transmutant ; uniquement un transmutant capable de maîtriser le temps. Et peut-être que ça faisait de lui un adolescent capricieux, ou quelque chose de similaire, alors qu’il avait au moins dix ans de plus, et était censé être plus mature que ça. L’idée le fit ricaner, jaune bien plus que d’un amusement quelconque : « J’ai jamais eu vraiment l’occasion de faire ma crise d’adolescence, donc bon... » et malgré l’allure monotone de ses mots, il plaisantait, évidemment : il n’allait pas camper en solo sur ce canapé, juste parce qu’il le pouvait. C’était trop tard, pour commencer à s’rebeller contre des parents qui avaient tant pris leurs aises avec la personne qu’il était, toujours conciliante et stupide. Il trouva donc d’une main son sous-vêtement, l’enfilant en se relevant. « Le truc, c’est que les adolescents, ils peuvent s’envoyer des sms ou explicitement râler pour s’défouler sur les autres. » ce qui ne serait pas son cas à lui ; peut-être que pour elle ce serait plus facile, mais bon, là n’était pas le débat. Sur le sol, il récupéra son pantalon et son tee-shirt d’une traite, pour palier à toute nouvelle éventualité de retardement. « J’suppose qu’en fait, le passage à la douche aura été inutile. » il haussa les épaules ; c’n’était pas pour autant qu’il le supprimerait de leur programme matinal – ç’avait été une bonne douche sans conteste, mais maintenant, ils n’avaient plus qu’à recommencer. Séparément, et non pas ensemble. Au moins, ça lui permettrait de grappiller du temps à être seul avec lui-même une fois de retour chez ses parents.

Les adolescents qui sombrent en pleine crise ou en pleine dépression à cause d’une amourette, Cesare avait appris à s’moquer d’eux et de leur stupidité. Jamais il n’aurait pensé leur ressembler un jour, d’une quelconque manière, poussé par les impulsions et les caprices de son cœur plus que mû par une quelconque raison qui lui avait toujours dit que c’était mieux d’être seul, et de toujours garder le contrôle de ses sentiments. C’était c’genre de façon de penser, qui avait causé la fin de toutes ses histoires précédentes, le moment où ses partenaires étaient tombées des nues, en découvrant qu’il n’était pas vraiment l’genre à s’épancher en sentiments, à y croire à cent pour cent, et à être un grand romantique qui se laissait guider par ses passions. C’qu’il avait été surtout, c’était un type froid, distant, secret, imprévisible, qui, la plupart du temps, snobait les sms désespérés de ses amoureuses parce qu’il avait d’autres choses à faire ; toujours des choses qu’il n’expliquait pas. Alors irrémédiablement, on avait sans doute cru de lui qu’il couchait à droite à gauche, qu’il s’en fichait, qu’il n’était pas assez engagé. Il avait été tout l’inverse, mais ç’avait été compliqué de gérer l’amour et sa vie de merde tout à la fois. C’était toujours compliqué, mine de rien, puisqu’Isolde et lui s’retrouvaient à devoir se séparer pour une durée indéterminée – quelques semaines – parce qu’ils se sentaient, se savaient, incapables de lier leurs responsabilités et ce dont ils avaient envie, quand ils s’laissaient porter par leurs sentiments, l’imprudence, et tout c’qui allait avec. S’ils continuaient d’écouter leur impétuosité, ils seraient encore sur ce canapé, au fond du lit ou sous la douche, plutôt qu’à se rhabiller, comme un amant et une maîtresse qui devaient subitement se quitter, en comptant l’heure et espérant que le matin était encore assez peu avancé pour que ce soit suspect. A vingt-six ans bien passés désormais, presque vingt-sept, c’était complètement surréaliste que le DeMaggio ait encore à vivre comme ça ; pourtant, ça semblait presque être la seule solution, s’il n’voulait pas à avoir à faire exploser un autre entrepôt plein de transmutants.

Alors d’une certaine façon, c’était plus facile d’imaginer Isolde à l’autre bout du monde, en plein milieu de la campagne australienne à profiter de sa famille, qu’en plein cœur de Radcliff, dans la ligne de mire des hunters, ennemie officielle de Thaddeus Lancaster, et obligée d’aller se retrancher dans le QG de son groupe rebelle pour être en sécurité. L’argument de la blonde lui fit donc hausser les sourcils, alors qu’il lâchait un ricanement jaune à cette idée. Les adolescents, eux au moins, ils avaient le privilège de se séparer pour l’été afin de passer plusieurs semaines au soleil, et non pas au milieu d’une guerre ouverte, sanglante, dangereuse, qui pourrait leur coûter leur vie. C’n’était pas le moment, sûrement, pour mettre ces pensées à haute voix : ils essayaient de relativiser, là, plutôt que d’se laisser happer par le négativisme et l’amertume qui remontait si facilement dans la gorge du hunter. « Est-c’que j’dois m’attendre à ce que tu m’reviennes d’Australie, sexy et bronzée et avec un accent ? Ou avec un mec surfeur ? » après tout, ça aussi, c’était un d’ces drames que les adolescents connaissaient souvent pendant l’été : l’un ou l’autre, qui rencontrait quelqu’un de mieux sur les plages dorées et s’amusait avec cette personne pour passer le temps. Il espérait quand même, que leur histoire à Isolde et lui, était plus résistante qu’une amourette entre deux jeunots romantico-dramatiques et volages. Il n’avait jamais été volage, lui, alors rencontrer quelqu’un d’autre pendant toutes ces semaines n’était carrément pas une option. A Radcliff, d’toute manière, il n’avait jamais rencontré quelqu’un qui ressemblait de près ou de loin, à la personne qu’Isolde était. Personne avec qui il voulait faire durer le temps dans le lit plus longtemps, personne avec qui les douches étaient si bien. Il eut un sourire, alors, quand elle évoqua la douche – certainement que non, elle avait été loin d’être inutile : comme le reste de la nuit, ou chaque moment – aussi imprudent était-il – qu’ils passaient ensemble. C’était l’reste du monde, qui était con d’leur faire croire que passer du temps ensemble, était juste le meilleur moyen de s’faire tuer comme s’ils étaient les pires criminels que l’humanité ait porté. « On va s’en sortir. » il hocha la tête, avant de lever ses mains à lui, pour les glisser tendrement sur les joues d’Isolde, encerclant son visage dans ses paumes, pour la regarder. Histoire de bien la garder en tête, quoiqu’il arrive, pour le temps où ils resteraient séparés. « Je t’aime. » il enchaina suite à ses paroles, comme si c’était bien plus important de dire ça que d’éventualiser des urgences assez alarmantes pour la faire le contacter. Ça voudrait dire, probablement, que ce serait grave, bien plus grave que la normale. Alors non, il préférait encore ne pas avoir de contact avec Isolde, que la retrouver dans un contexte pareil. Une crainte insidieuse qu’il chassa d’un baiser, se penchant vers les lèvres de la mutante pour l’embrasser tendrement – non pas pour réveiller cette passion qui les avait déjà tant distraits ; mais comme pour qu’elle se souvienne de lui aussi, quoiqu’il advienne.

L’aube allait finir par avoir sa symbolique particulière avec eux deux ; c’était déjà le cas, au moins un tout petit peu : Cesare haïssait ces moments où le soleil se levait au-dessus de l’horizon pour réveiller Radcliff toute entière. Ce matin plus particulièrement, pour des raisons bien évidentes pour lui comme pour elle. Mais il était vrai, qu’à tourner autour du pot de la sorte, ils avaient plutôt l’allure de deux adolescents qui combattaient des parents excessivement punitifs et accrochés à leur autorité. C’était probablement son cas à lui, plus qu’à elle : il avait survécu à bien des ennemis, transmutants ou non, et tout ça pour quoi ? S’retrouver à la botte de ses géniteurs comme si sa vie en dépendait ? C’était ridicule, il voulait bien l’admettre. Il aurait voulu s’dire ça, et n’en faire qu’à sa tête – il aurait eu bien plus d’assurance pour croire ça et faire les choses comme il l’entendait, s’il n’y avait pas eu cette histoire d’entrepôt. Ça leur avait tant coûté, rien qu’à eux deux. Et ç’avait coûté beaucoup plus à tous ces gens qui n’avaient rien demandé, rien vu venir, et rien eu le temps de réaliser au moment de mourir dans les flammes infernales d’un chaos qu’il avait lui-même créé. Comme ça, de la simple pression d’un bouton, un chronomètre, et Cesare avait pris toutes leurs vies. Et il aurait dû être complètement fou et déconnecté de toute notion d’humanité pour que ça n’lui fasse rien du tout. Il avait bien feint, pendant tout un temps, pour éloigner un peu plus Isolde de lui. Maintenant, il n’voulait plus prendre ces risques – il n’voulait plus se retrouver dans une situation similaire. Plus avoir cette quantité de sang sur les mains, même. Ç’avait quelque chose d’épuisant, d’tuer – quelque-chose, comme si on lui arrachait une part de son âme à chaque cadavre qui tombait à ses pieds. Moira Kovalainen n’avait certainement pas été une exception. Mais il espérait quand même, le DeMaggio, qu’il aurait assez d’volonté et de courage pour prendre la vie de Moren dès qu’il en aurait l’occasion : dans c’cas-là, ce serait probablement tuer ou être tué ; il n’aurait pas l’choix, et c’était mieux comme ça. Alors pour sauver des vies, n’jamais plus affronter les mois d’indécision et de douleur qu’ils avaient subis – pour éviter tout c’qu’ils avaient déjà enduré, ils pouvaient bien tenir quelques semaines, non ? Là maintenant, alors que c’était désormais en seconde que leurs moments ensemble se comptaient, il n’savait pas, Cesare ; il n’voulait pas jurer de quelque-chose qui lui semblait impossible à faire, tandis qu’il s’était rhabillé, avait enfilé ses chaussures et n’avait plus qu’à filer vers la porte. Sans son café, sans son petit-déjeuner, mais c’était le cadet de ses soucis, honnêtement. Dans les prunelles d’Isolde, y’avait tellement d’autres choses pour éveiller sa nostalgie, l’insidieux pincement au cœur qui le clouait sur place.

Il devait y aller, Cesare, il le savait ; pour cette fois-ci, ils n’auraient pas à se décider sur qui quitterait le bâtiment en premier. Ici, c’était l’appartement d’Isolde, et même si elle avait promis d’aller se réfugier dans le QG d’Insurgency le temps de la campagne, elle n’allait pas partir avant lui. C’était à lui d’faire ces pas décisifs, sans demi-tour possible. C’était à lui, d’avoir c’courage de sauter le pas. Peut-être que ç’aurait dû être à lui de repousser Isolde un peu plus tôt, histoire qu’ils ne perdent pas encore plus de temps et n’soient pas encore plus imprudents : comme quoi, il avait déjà failli à sa tâche. Maintenant, il n’pouvait plus se permettre de grappiller encore quelque minute que ce soit. Au moins, il pouvait quand même encore se permettre quelques remarques enjôleuses sans que ça ne dégénère, en eux perdant une nouvelle fois leurs vêtements dans un coin de l’appartement. Après cette nuit, c’était probablement l’épuisement qui les rendait si sages, plus qu’une quelconque raison qui les rendait disciplinés. « Nan, c’est sûr, t’as vraiment pas besoin du bronzage. J’trouve que nos deux couleurs telles qu’elles sont font un mélange sexy dans les draps. » alors qu’il laissait glisser sa main le long d’un des bras qu’Isolde avait glissé contre son torse. Peut-être que la prochaine fois, ils n’auraient pas besoin de se retrouver sous le couvert de la nuit, et le DeMaggio pourrait aussi apprécier la façon dont les rayons du soleil caressaient délicatement la peau blanche de la mutante. « T’y perdrais au change, avec les surfeurs faut dire. Avec l’eau froide et tout, y’a des parties de leur anatomie qui doivent être atrophiées. Ou au mieux, toutes fripées à cause du temps qu’ils passent dans la flotte. » c’était donc des trucs comme ça qu’il disait, le matin, quand il essayait d’avoir une conversation, sans avoir bu au préalable une bonne tasse de café bien noir. Au moins, ils en arrivaient à sourire de leur connerie, plutôt qu’à pleurer parce qu’ils se séparaient. Pour un temps. Un temps qui semblerait long au quotidien, mais n’changerait rien à ce qu’ils ressentaient – il en était persuadé, rien qu’à la saveur et la douceur de leurs baisers. D’un regard, il trouva le pendentif qu’Isolde lui avait donné, et qu’il avait déposé sur la table la veille. Il fit quelques pas pour le récupérer, esquissant un maigre sourire. Il allait devoir partir, maintenant – il n’lui restait bien plus que ça à faire. « On s’voit bientôt. Okay ? » et il n’voulait pas qu’elle pleure ; alors il avait remonté une main sur la joue de la blonde, y égarant une caresse du bout des doigts le long de sa mâchoire. S’arrêtant tout juste entre elle et la porte, il attrapa ses lèvres dans un ultime et doux baiser, innocent et papillonnant tout juste avec amour. Mieux valait ne pas remuer le couteau dans la plaie. Enfin, sa main trouva la poignée de la porte. Il n’fallait pas qu’il se retourne – qu’ils affrontent ces fameuses semaines ; ils pouvaient le faire.