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Sujet: Re: ☆ le ctrl+v. Dim 31 Jan 2016 - 19:38

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SUR TH DEPUIS : 01/11/2014

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SUR TH DEPUIS : 26/04/2014

écorches ton visage, de ces sourires, pourtant je ne vis que de mes soupirs. tu m'as offert ce don de comédie, mais tu as continué de médire face à cette fille martyre. Me donner ce goût des tragédies, tu avais prédit la calamité que deviendrait ma vie. Tu n'avais nul besoin de ce nom, ni de ces vices pour me faire sourire. Si je le pouvais, je te demanderais pardon, mais je ne suis pas coupable, de ces coups bas minables, ni même de tes états âmes.

SUR TH DEPUIS : 15/02/2015

Citation :: Ses tripes avaient toujours dicté sa vie ; d’ces instincts qui avaient tout éradiqué sur leur passage. Face à une plaie ensanglantée qui entaillait sa peau, Cesare avait toujours été capable de garder son sang-froid, d’agir en pesant le moindre de ses faits et gestes, dans un calcul savamment pesé par les mois, les années entières d’expérience. Il aurait pu finir médecin, s’il l’avait décidé – le devoir de chasseur imposait à savoir où frapper, où poignarder et où tirer pour abattre efficacement une proie. Ces zones douloureuses, ces zones d’où le sang affluait en masse et où la mort par hémorragie se faisait irrémédiablement, sans qu’personne ne puisse la stopper. Et ces zones, très rares, noyées dans la hargne, qui étaient déterminantes : une lame fichée entre ces côtes, entrainait une mort douloureuse, lente et impossible à contourner. Et juste l’impuissance, l’impuissance qu’il n’partageait que trop bien, à défaut d’avoir passé vingt-six ans d’sa vie à croire tout connaitre, tout maîtriser. Et n’jamais rien laisser lui échapper. Y’avait pourtant toujours eu ces parts de son esprit, de lui qui avaient irrémédiablement échappé à la bonne marche de la formation calculée, soupesée et bien construite de son patriarche. Les entrailles d’un Cesare qui ployait l’échine lorsqu’on savait frapper aux bons endroits, pour lui ; y’avait toujours eu le devoir familial, cette loi indéfectible écrite dans son sang – la façon dont il avait toujours ressemblé à son père, observant son propre reflet dans le miroir pour y reconnaitre des traits du faciès de son patriarche. Sa loyauté à l’égard d’Aria, l’amour inégalé qu’il avait voué à ce petit bébé tant délaissé par son père, lorsqu’elle n’avait été que trop jeune – combien d’fois, combien d’fois son père avait-il pressé à cet endroit-là précis ? Plus vivement depuis qu’il l’avait perdue, que jamais auparavant, le fils DeMaggio en avait désormais parfaitement conscience ; c’n’était pourtant pas comme si son esprit s’était allégé, comme si une menace assombrissant son monde avait disparu avec sa sœur cadette. Non, y’avait aujourd’hui le sentiment d’avoir failli – failli tant d’fois, failli jusqu’au point de non-retour : d’entre les mains du Diable qui l’avait appelée à lui, y’avait plus aucun moyen que le frère ainé fasse quoique ce soit pour sortir sa sœur de la zone invisible, la menace ultime qui l’avait attirée dans le néant. Et tous les instincts du chasseur, toutes les prouesses du frère dévoué, toutes ses forces de simple homme peuplant c’monde dévasté – rien n’y avait fait, rien n’avait suffi : comme ça, sans crier gare, Aria avait disparu. Elle est partie, avaient-ils dit, les secouristes qui étaient venus à son niveau au beau milieu des décombres et des flammes de la fête foraine. Aria était partie, c’était l’moins qu’on pouvait dire – et ça l’bouffait de l’intérieur ce soir, tous les soirs depuis, tous les jours depuis ; chaque souffle d’air qu’il avait avalé dans ses poumons avait toujours eu une saveur différente, un arôme empoisonné qui courait dans ses veines avec la prescience de la gravitation sur son pauvre corps. Cesare, l’impuissance, il connaissait désormais ; si prompt à subir, si prompt à rester statique au beau milieu de la poussière et du chaos. On l’avait épuisée, sa patience, son âme ; on avait usé, usé jusqu’à la corde le moindre de ses souffles de vie. Et maintenant, maintenant il n’en restait plus grand-chose. Il n’s’était pas attendu à ce qu’Isolde s’pointe sur le pas de la porte de sa chambre de motel ; il n’l’avait pas espéré, n’avait pas ragé en s’l’imaginant – c’était peut-être ça, le plus compliqué. Il avait accepté, simplement accepté avec une netteté assassine les mots qu’ils s’étaient échangés la dernière fois, et qui aurait dû mettre un terme définitif à leur histoire. Accepté, grâce à la rage, à la fureur qui avait traversé et fracturé tout son corps et tous ses sens ; l’énergie du désespoir, d’une vie qui s’était littéralement brisée. Juste le cri d’ses tripes, tous les instincts qui avaient implosé en lui.

Et s’il n’avait jamais rencontré Isolde. Et s’il l’avait arrêtée. Et s’il s’était contenté de l’ignorer ce soir-là, à la fête foraine. Et s’il n’avait jamais dit la vérité. Et s’il avait continué, continué d’faire passer sa sœur avant toutes les autres. Tant d’hypothèses qui s’étaient construites dans sa tête – Isolde, le premier faciès qui s’était présenté à lui, la personne sur laquelle il avait déversé toute la substance bouillante de sa rage. Et s’il avait fallu qu’ils n’s’arrêtent que sur ça, l’illusion qu’il aurait pu continuer, continuer comme si de rien n’était : sur cette porte se claquant définitivement entre eux deux, les ultimes œillades de fureur qui avaient fusé, électriques dans l’air. Et les jours avaient fusé, et finalement y’avait rien eu d’bon vers quoi faire demi-tour ; rien chez lui qui n’aurait valu la peine que la blonde se pointe jusqu’ici, avec son enveloppe pleine de papiers, les heures et les heures de recherches qu’elle avait amassés. Comme si ça pouvait servir à quelque chose ; comme si ça pouvait leur permettre d’avoir une trêve, d’connaître enfin les instants de clairvoyance dont ils avaient tant besoin. Depuis, depuis combien d’mois au juste ? Leur histoire était écrite de ça, des cendres de leur passé commun, du sang de tous les autres et de réminiscences d’illusions auxquelles ils se raccrochaient. Quoi d’bon, quoi à sauver ? Y’avait ce bébé, qui se rappela si brutalement à eux, c’était à croire que la gamine entre les entrailles d’Isolde n’en pouvait elle-même plus : qu’ils se séparent, s’déchirent définitivement ou qu’ils s’rassemblent et s’assemblent à nouveau. Qu’ils fassent quelque chose, plutôt qu’osciller inlassablement dans un néant qui n’avait pas d’sens et pas d’fin. Mais comment faire, au fond ? Personne n’partageait leur histoire, personne n’partageait leurs fardeaux, les stigmates d’une déjà vie trop remplie, alors même qu’ils étaient jeunes, si jeunes. Savait-il vraiment dans quelle vie il s’lançait, ce bébé qui semblait si enclin à quitter le ventre de sa mère ? Combien de menaces, cette petite fille aurait-elle pour voleter juste au-dessus de sa tête si elle voyait le jour, ici et maintenant, dans un Radcliff en guerre ouverte ? Certes, il y avait la situation de la ville toute entière, les abords du gouffre qu’ils frôlaient, encore et encore. Il y avait aussi ses deux géniteurs, dans cette incessante guerre froide – à s’repousser, à s’retrouver, à se haïr, à se… Se. Cesare s’était si ardemment raccroché à Isolde ; pour quoi, au fond ? Les parcelles d’âme qu’il avait lues en lui, grâce à elle, et qu’elle n’voyait même plus elle désormais ? A quoi bon, hein ? Ca bourdonnait dans sa tête, revenait comme une mélopée tortionnaire, cette idée, cette idée qu’il n’était plus rien, plus rien à sauver pour elle. Et que ça n’valait pas la peine d’essayer : essayer pour quoi ? Donner encore plus d’arguments à son père pour éveiller ses faiblesses ? Pour le pousser à commettre de nouvelles trahisons, de nouveaux faux pas ? Qui serait-il prêt à tuer, pour sauver la vie de la transmutante, la vie de leur fille, s’il s’laissait y aller ? Alors qu’Isolde avait été occupée à penser aux poussettes, à la couleur de la chambre, au prénom – Cesare, lui, il s’était retrouvé là. Seul avec lui-même, celle avec les démons qui murmuraient au creux d’son oreille qu’il était né DeMaggio ; et que les DeMaggio payaient toujours leurs erreurs par le prix du sang. C’avait été une dizaine d’innocents lorsqu’ils avaient commis le crime de s’aimer. Ce serait quoi, ensuite ? Y songeait-elle, elle ? Probablement pas ; le chasseur ne connaissait que trop bien la Saddler – Isolde s’contentait de se dire que ses ennemis étaient tous timbrés, qu’ils méritaient la prison ou la mort. Qu’elle pourrait lutter. Et c’était comme si ça suffisait – comme si ça suffisait à supprimer les quarante années d’expérience de son père pour la chasse et le meurtre des gens comme elle. Comme eux deux. Comme si l’reste n’importait pas ; lui, sa façon d’fonctionner. Avec ses tripes ; et qu’elle seule aujourd’hui pour faire battre son cœur.

La précipitation, au moins, n’leur laissait pas une seconde pour respirer, se poser avec eux-mêmes plus de quelques secondes – ils avaient fini par arrêter de se hurler dessus, comme s’ils pouvaient renouer avec leur autrefois rien qu’en se tenant la main, se murmurant des promesses au creux de l’oreille. Il les avait pensées aussi, de toute son âme et de tout c’qu’il avait été, les autres promesses qu’il lui avait faites lorsqu’ils s’étaient rencontrés. Il y avait cru, en cette chance avec elle, d’être autre chose que le fils DeMaggio. Et la réalité s’était rappelée à lui. La réalité, elle s’rappelait toujours à lui. Son palpitant prêt à exploser contre son poitrail, Cesare au moins, n’disposait pas assez de temps pour mettre ses idées en place de la sorte ; inlassablement, la chaine de ses questionnements, d’ses doutes et d’ses remords se brisait avec elle-même, enraillée dans la mécanique des secondes qui défilaient à toute vitesse. Il avait pourtant l’impression d’avoir le pied au plancher, la pédale d’accélérateur écrasée sous son pied – pourtant, lorsqu’Isolde klaxonna à l’autre type, le chasseur se rendit compte que ça faisait bien, ouais, de trop longs instants qu’ils se contentaient de le suivre. Sans quitter la route devant eux des yeux, il avait déjà entrepris de doubler la voiture contre laquelle la mutante avait commencé à rager, lorsqu’il lui prit le bras pour l’écarter de son excitation enflammée contre le chauffeur devant eux. « C’est bon maintenant. Juste-… continue d’respirer. » lui adressa-t-il avec un regard en biais ; et qu’elle lui gueule dessus si elle le voulait pour avoir dit ça – au moins, ça empêcherait qu’elle attire l’attention de toute la ville sur eux. C’n’était pas nécessairement c’qu’il voulait, passer les portes de l’hôpital avec tous les regards concentrés sur eux : et tout l’monde, tout le monde pour savoir qu’Isolde Saddler allait donner naissance à un bébé duquel… Il soupira, ses mâchoires se crispant alors que les kilomètres ne défilaient pas assez vite ; Radcliff n’était pourtant pas une si grande ville – franchement dans toute sa vie, il en avait parcourus, des milliers et des milliers de miles. Mais là, ça semblait être la destination la plus inatteignable qu’il n’ait jamais cherchée. Combien d’temps ? Combien de pulsations empressées de ce nœud au creux de sa gorge ? Et combien d’insultes et injures qu’il ignora de la part d’Isolde – il avait appris à l’faire, et quand bien même il n’avait pas protesté à haute voix à ses dires dans la chambre de motel qu’ils avaient quittée y’a une éternité déjà, tous les deux étaient bien placés pour savoir qu’elle avait toujours la langue bien pendue. Lui, lui au contraire, il s’fondait avec une aisance déconcertante dans un silence de plomb, sûrement loin d’être rassurant, concentré sur chaque petit détail de la route qu’ils parcouraient en dépassant les limites de vitesse, sans aucun remord. Quel flic, hunter ou non, viendrait les emmerder à partir du moment où il dirait qu’elle était en train d’accoucher ? A tous les coups, pour les salaires qu’ils s’payaient, personne ne poserait de question afin de n’pas se retrouver à devoir donner naissance à un bébé plein de sang et tout rabougri. Enfin – ouais, enfin, ils arrivèrent aux abords de l’hôpital, Cesare trouvant une place inexistante au beau milieu du bordel incroyable de voitures qui pouvaient s’entasser ici ; la ville n’était pourtant pas bien grande, mais fallait croire que l’hôpital ne désemplissait pas – et quoi, maintenant hein ?! « Okay, ehm… » elle n’avait, au moins, pas perdu les eaux dans sa bagnole, pendant c’trajet qui lui paraissait avoir duré trois vies ; plus, plus que n’importe quoi d’autre. Le sang bourdonnant à ses tempes, Cesare sortit de la voiture, pour venir soutenir Isolde et l’aider à retrouver l’air frais, elle aussi. « On y est presque. » qu’il marmonna, pour elle ou pour lui, alors qu’ils arrivaient au niveau de la porte d’accueil principal des urgences où ils venaient de débarquer.

Et peut-être bien qu’c’était même pas le bon secteur, au fond, y’avait un truc qui s’appelait maternité normalement pour les accouchements – mais est-c’qu’y’avait seulement un endroit d’ce genre dans la minuscule clinique de Radcliff ? Dans tout c’qu’y se passait, leur problème sembla en désintéresser plus d’un, avant qu’finalement on ne leur dise d’aller dans cette pièce et d’attendre la venue du médecin, parce qu’évidemment, selon toutes les études médicales possibles et imaginables faites au cours de l’histoire de l’humanité, Isolde était sûrement encore à des heures de son accouchement. Des heures, n’était-ce pas déjà c’qu’ils avaient traversé ? Il aurait volontiers pris le médecin, l’infirmière et l’assistante d’il ne savait quoi par le col afin d’les coller à faire quelque chose de constructif. Mais il n’en fit rien – parce qu’au fond, il s’devait d’être le patient d’eux deux, alors même que la douleur, le stress et tout le reste poussait déjà la mutante au bord de la crise de nerfs. La porte de la salle où ils se trouvaient, resta entrouverte, avec la promesse qu’un médecin viendrait vite les retrouver pour faire son boulot – et quoi ? Et quoi ?! Le DeMaggio manqua de peu d’abandonner Isolde là, au bord de la table d’auscultation qui allait être son chez elle pour une éternité, une insoutenable éternité. Mais il se retint, au dernier moment, mâchoires serrées, crispées dans l’expression grandiose de… du vide intersidéral qui venait de se faire dans sa tête. Comme un trou noir, béant et silencieux, qui avait tout aspiré sur son passage. Combien de temps resta-t-il à fixer la porte, et le mur, et tout l’espace impersonnel et glacé autour d’eux ? Au moins, son cœur avait cessé d’remonter toute sa trachée avec la volonté d’en sortir dans une nausée dégueulasse. Sans un mot, encore, Cesare fit un volte-face, dans un soupir, trouvant la chaise qui était là, longeant le mur, à quelques mètres d’où Isolde se trouvait. Le retour de l’habituelle distance de sécurité qui leur allait si bien. Et quoi maintenant ? Toujours des questions, toujours les mêmes questions – et jamais d’réponse. Une main fébrile passa sur son visage, tandis que naissait déjà en lui l’instinct lâche et répugnant d’se défiler ; s’défiler de ses promesses n’était pas c’qu’il faisait ? Ce qu’elle croyait qu’il faisait, du moins ? Pourtant, le DeMaggio resta là, sur sa chaise, tout autant parce qu’il était physiquement incapable de se lever, et parce que bien des devoirs s’rappelaient à lui. « C’est une catastrophe. » lâcha-t-il, du désarroi d’abord dans la voix, tandis que ses doigts s’accrochaient à pincer l’arête de son nez, chaque détail carré, et étroitement crispé de son faciès. Mais pour ponctuer sa phrase, après un soupir, il ne put s’empêcher d’lâcher ce ricanement, un vague souffle synonyme de désespoir, d’l’impuissance qui tournait dans ses veines depuis tant de temps. Et aussi d’l’ironie de la vie, de tous les instants silencieux qui venaient brutalement s’imprimer sur son cerveau ; ouais, en apparences, c’n’était pas souvent que Cesare DeMaggio perdait son sang-froid au point de n’plus ressembler à rien. Mais ça devait être le cas, ici et maintenant, alors que la tête lui tournait, et que tout ça, toute cette histoire, ça n’lui ressemblait pas. Il était une catastrophe, ouais, comme un éléphant au beau milieu d’un magasin de porcelaines précieuses. C’n’était pas son truc, les histoires du reste de l’humanité – et putain, on venait de le propulser dans la plus compliquée de toutes.

SUR TH DEPUIS : 26/04/2014

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Citation :: http://www.thehuntedrpg.com/t4029-stv-cesare-into-the-fire#170860

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http://www.thehuntedrpg.com/t3342-chasing-the-sun-ft-bob

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