Le décor n’avait pas d’importance ; il n’en avait jamais eu dans le contexte de leurs retrouvailles : il n’y avait pas si longtemps, ils s’étaient raccrochés l’un à l’autre avec ferveur, par-dessus le cadavre du dégénéré avec lequel la blonde avait été associée dans la volonté de tuer la cible que Cesare avait été. Les décors, les fioritures, la beauté de vivre n’avaient jamais fait partie d’eux ; ils ne s’préoccupaient pas des apparences, passaient furtivement dans l’ombre, leur meilleure alliée, et n’y allaient jamais par quatre chemin. C’n’était pas quelque chose qui avait changé chez lui ; le DeMaggio portait des vêtements tirés au hasard dans une masse informe, il ne s’occupait plus de ses cheveux – ç’avait été sa mère qui les lui avait coupés pendant toute sa vie, et aujourd’hui qu’il était totalement abandonné par les siens, ils ressemblaient à une tignasse sombre sans aucune structure. Aria avait bien essayé de faire quelque chose avec ça, mais avait rapidement abdiqué. Et jamais, dans toute sa vie, le fils prodigue ne s’était projeté dans son futur appartement : l’âme aux tréfonds de ses entrailles avait toujours appartenu à la maison de son enfance, quand bien même il l’avait si souvent haïe. C’n’était pas une histoire de couper le cordon, une complication née du désir du fils à rester dans les jambes des parents – surtout le besoin d’unité qui avait toujours coulé dans la famille. La famille ; autrefois. Ils n’étaient désormais plus que des cendres, plus consumées que jamais, perdues dans le néant : le chasseur lui-même n’avait plus Aria - plus la dernière et unique personne qu’il avait pu considérer comme quelqu’un de son sang. S’il avait pu un jour ressentir un quelconque entrain, quelque attachement que ce soit pour l’avenir, le demain, tout ceci s’était déjà envolé. Le DeMaggio qu’il était désormais, perdu de la tête aux pieds, était bien largement assez raccroché au présent, le désagréable, ineffable et destructeur présent qui lui collait à la peau. Ici, ou dehors, dans sa chambre de motel pourrie, ou au-dessus d’un verre au comptoir d’un bar : réalité rimait avec désillusion depuis le début de son existence. Mais désormais… désormais, on lui avait avidement arraché les maigres consolations qu’il avait comptés jusqu’alors. Sa propre sœur. Isolde. Ça, il s’était lui-même chargé de s’en priver, détruisant leurs maigres victoires, écrasant entre ses mains rougies par le sang de sa sœur, le cœur de la jeune femme. Le sien également, par la même occasion : celui-ci palpitait à présent, lourd comme une pierre, rugueux comme la glace – infiniment vivant, mais guère synonyme de bons sentiments. Probablement était-ce le pire de tous, celui qui rendait le corps froid, rigide ; celui qui tuait l’âme aussi lentement qu’un poison mortel. Même Faith, l’impassible créature n’était pas comme ça, pas aussi atteinte dans ses fondements les plus gracieux : il n’y avait eu qu’à retenir les larmes qui avaient caressé ses joues la veille au soir même – il demeurait encore en la nouvelle Skylar quelque chose qui désirait être sauvé. C’n’était pas son cas à lui : l’alcool n’était qu’une vague distraction, à même de justifier son inaction, la faiblesse qui traversait en éclair traitres chacun de ses muscles. L’abattement pur et dur, qui étirait chaque fibre de son corps. Cesare DeMaggio n’rimait plus à rien, c’était la seule chose à retenir.

Ni fils, ni frère. Ni chasseur. Ni mutant ; il semblait incapable de pleinement s’accepter dans ces quelques rôles pitoyables qui lui restaient. Chasseur – ce jadis sanglant qui bordait les frontières de son esprit, les bases même de ce qu’il avait été, pendant vingt-cinq interminables années. Les cauchemars, les regrets, les actes meurtriers qui dépassaient l’entendement. Tous ces cadavres, dont les visages se mêlaient les uns aux autres : s’il devait les peindre, avait une quelconque façon d’apprécier l’air, ils s’allieraient tous pour former sur la surface blanche et limpide d’un canevas, un démon au faciès flou, marqué par les souvenirs qu’il conservait. D’une, deux, dix de ses victimes tout au plus : une dernière œillade lancée droit dans les prunelles du bourreau – un cri, une supplication tue sans pitié, ignorée. Un détail ; si insignifiant, si prompt à survivre pour des décennies entières. Mutant, mutant, l’âpreté continuait de s’injecter vivement dans ses veines à chaque fois qu’il y pensait – la haine viscérale était là, envers cette chose qui avait fait basculer son existence. Lui qui avait si longtemps cru qu’il n’pouvait y avoir de chaos pire que celui qu’il avait connu depuis sa naissance ; il s’était trompé, et c’était son corps lui-même qui lui avait prouvé tort. Comment n’pas croire que la dégénérescence avait été une maladie, qui avait fini par s’infiltrer sous sa peau comme un vulgaire microbe, contaminant tout son être ? Lui qui avait si souvent, imprudemment, laissé le vermeil précieux des dégénérés entacher ses mains tout autant que son âme. « Qui s'excuse s'accuse. » – Cunningham avait eu cette voix presque trop douce, éprise d’une moquerie à laquelle il ne répondit qu’à peine, déjà happé par cette vérité. Qui s’excuse s’accuse ; et le fils DeMaggio s’accusait aisément de tous les maux qui soient : comment pouvait-il en être autrement ? C’était lui qui s’était cru, pendant longtemps, plus malin que ses propres parents. Lui qui les avait poignardés dans le dos en premier, les observant droit dans les yeux avec le mensonge au bord des lèvres, la monstruosité battant dans son sang. Lui qui avait laissé sa sœur derrière, plus prompt à prendre la fuite qu’à la secourir elle. Lui le Prince couronné, qui aurait pu récolter tous les lauriers, mais avant finalement revêtu le visage du traitre, celui qui ferait s’effondrer tout l’empire de ses géniteurs – de ses ancêtres, d’une manière ou d’une autre. Il était devenu comme cette bête affamée qui avait dévoré les entrailles de son grand-père et de son oncle ; cette histoire, cette histoire il n’l’avait entendue qu’une fois, mais avait suffi à construire dans l’esprit du jeune DeMaggio toute la mythologie des dégénérés. Difficile de s’imaginer différemment qu’ainsi. Au contraire, l’ingrat, le fauteur, n’s’était pas assez excusé pour une vie toute entière : ce ne serait pas à son père qui les livrerait, ces fautes avouées entièrement – il aurait voulu le faire à sa propre cadette. Celle pour laquelle il avait voué tous ses sentiments. Il aurait voulu le faire à Isolde – mais impossible de faire marche-arrière ; pas alors que l’horreur avait fini de les déchirer, corps et âme. P as alors qu’elle portait le rôle de la coupable, tout autant que lui. De manière si similaire que lui, qu’elle n’pouvait désormais plus symboliser cette rédemption, cette lumière au bout du tunnel, la victoire au bout du champ de bataille. Etait-ce égoïste de voir les choses ainsi ? Ce s’rait bien une première, ça, le DeMaggio s’octroyant le droit d’être égoïste. D’attendre quelque chose de quelqu’un, avec tant d’ardeur que ça le détruirait.

Etre ici était encore un exploit, indéniablement ; un exploit duquel il n’aurait pas voulu, si on lui en avait donné le choix. Mais comme pour tout le reste, Cesare n’avait finalement que trop peu son mot à dire : sa vie avait toujours fui entre ses doigts avec une perversité malsaine – désormais qu’elle s’était figée, suspendue à ses souffles désespérés, il n’savait pas quoi en faire. Il n’savait plus, n’voulait plus ; et les réconforts de Skylar résonnaient dans un vide grandiose. « J’ai mon plan de secours aussi. » lâcha-t-il, vaguement – distrait, happé par l’injustice même de la chose. « Parce qu’évidemment c’est nous qui devons nous cacher. » acerbe subitement, presque pour la première fois depuis leur entrevue. Il n’avait été qu’inaction et secrets décharnés ; la flamme rageuse qui éclaira son cœur était presque semblable à une lueur d’espoir. Enfin. Enfin, après tant de jours, de minutes et d’heures voués au néant. Entre ses doigts, il observa le liquide effervescent de l’aspirine que lui avait si généreusement offert la jeune femme - « J’ai jeté mon téléphone y’a des jours. C’est pas comme si quelqu’un risquait de m’appeler maintenant. » et dessus, il y avait eu l’empreinte d’Aria ; sa voix accrochée dans la messagerie, la marque numérique de ses messages envoyés. L’omniprésence de la sœur déchue, l’omniprésence même de ces instants fatidiques qui avaient amené à la plus implacable et cruelle vérité : Cesare l’avait appelée, encore et encore, en boucle, jusqu’à s’en fatiguer les doigts et le cœur. Trente, peut-être cinquante appels téléphoniques qui n’eurent jamais de réponse, avant qu’il ne trouve la dépouille d’Aria au milieu des restes de la fête foraine. Sûrement l’avait-il laissé là-bas, au milieu du champ de bataille, voué à être oublié comme tous les morts sans visage. Cul-sec, il avala en une gorgée le médicament donné par son amie, plus pour chasser désormais la bile aux abords de sa bouche, plutôt que la migraine qui tambourinait contre ses tempes. « On changeait tout le temps d’endroit, avant. Maintenant, ça a plus vraiment d’importance. J’suis au motel du coin, au nord de la ville. T’penses bien que j’vais pas loger chez mes parents. » et la bile revenait déjà, remontant sa gorge avec âpreté, une efficacité assassine. Et au fond de son verre, il n’y avait plus d’aspirine dégueulasse à même de chasser tout ça. Pour mieux oublier, Cesare reposa la tasse sur la table basse devant lui, se penchant pour inspecter la brûlure qui ne protestait plus désormais, en de piques incessantes. Peut-être la nuit avait-elle eu raison de ces douleurs continues. Ou alors était-ce parce que celle-ci était enfin noyée, dans toute une foule d’autres. La gueule de bois pouvait avoir ces effets-là, quand bien même ils étaient éphémères – trop éphémères. « J’pense que c’est débile. Mais j’ai pas vraiment… envie de partir d’là-bas de toute manière. » c’n’était pas comme s’il avait un autre endroit décent à squatter ces jours-ci. L’idiot alimentait presque encore l’espoir de voir sa cadette passer le pas de la porte, comme si de rien n’était – comme si tout ceci n’était qu’un cauchemar effroyable et prenant. « J’m’en occuperai. Un de ces jours. » ajouta-t-il finalement, jetant enfin un regard en direction de Skylar. Il n’s’en occuperait pas, et continuerait d’habiter cet endroit poussiéreux comme un fantôme ; mais quelle importance avait-ce, aujourd’hui, hein ?

Les ruines ; de fumantes et incandescentes ruines, qui se limitaient à quelques braises encore rougeoyantes sous le voile noir de la nuit. Combien en avait-il laissées, derrière lui ? Des ruines de vies d’autres gens – à croire que c’n’était plus que le juste retour des choses, que sa vie à lui aussi revêtisse ces apparences-là, familières : tous ces gens dans l’existence desquels il était entré, aussi furtivement qu’un papillon tout juste né, mais meurtrier comme un ouragan. Les ruines de sa propre famille, déchirée et explosée par la puissance de ses mensonges à lui, et les répercutions teintées d’horreur qu’on avait voulu lui infliger. Celles de sa sœur, à l’âme déchirée par les martyrs qu’elle avait traversés, telle une naufragée plus seule que jamais – abandonnée avec disgrâce et trahison par le frère sur lequel elle avait toujours compté. Il lui en avait fait la promesse, perché sur son front de petite fille, des années plus tôt ; la promesse murmurée de ne jamais faillir, de ne jamais laisser le moindre démon déborder sur sa vie à elle – quel cuisant échec. Cesare l’avait affronté encore et encore à mesure que les mois avaient passés, admirant de trop près la déchéance de sa cadette ; la volonté avec laquelle elle se perdait dans des soirées trop arrosées, qui se soldaient irrémédiablement par des disputes brûlantes entre eux deux. Ou celle avec laquelle elle se vouait corps et âme à une revanche qui aurait consumé tout ce qui lui restait d’humanité. Il n’avait pourtant pas sauvé l’humanité de sa sœur, bien au contraire ; celle-ci n’était désormais qu’un lointain souvenir, uniquement accroché à la mémoire du frère qui était resté derrière – il n’pouvait pas en vouloir à des gens comme Skylar, de ne pas avoir conservés de moments précis avec la cadette des DeMaggio. A vrai dire, de la même façon qu’elle l’avait été avec Rayen, Aria avait toujours été profondément jalouse du lien, de l’entente silencieuse qui s’était tissée de manière presque organique entre l’intruse à la famille, et le frère qui n’avait eu, pendant bien longtemps, d’yeux que pour elle. Air aurait tout eu pour ressembler à une putain d’égoïste, une capricieuse au gré du vent, fuyant le contact du frère tant aimé quand elle le désirait, mais enviant âprement toutes les personnes à qui il vouait une part de son cœur : étaient-ce les dernières paroles qu’ils s’étaient échangés ? Ceux qui avaient demeuré dans l’esprit de sa sœur au moment de pousser son dernier soupir ? Cesare, criant au visage de sa sœur, l’égoïsme avec lequel elle agissait parfois, hypocrite jusqu’au bout des ongles. Comment la blâmer d’être ainsi, après tout ? A la fois consumée par l’envie d’abandon, et la quête insatiable de revanche à l’égard de tous ceux qui l’avaient faite souffrir. Cesare y compris. Lui aussi, peu importaient ses efforts, ses volontés farouches, ses ambitions de gamin à peine plus vieux que six ans ; il l’avait, lui aussi, faite souffrir mille martyrs. L’abandon, le silence, la lourdeur des secrets et des soupçons qu’il avait attardés sur elle – quand bien même il n’l’avait jamais reconnu juste devant sa cadette, y’avait sûrement eu une part de Cesare, à ses vingt ans, qui avait cru qu’il n’pouvait plus confier tous ses secrets à sa sœur. Et que la limite de leur lien indestructible se dressait là : dans sa dégénérescence à lui, qui consumerait leur jadis au profit d’une haine agonisante qui aurait brûlé si clair au fond des prunelles cristallines de sa cadette.

Il s’était fourvoyé, sur toute la ligne – et si souvent que c’n’était pas franchement une surprise. Comme son âme, sa substance toute entière, sa capacité à faire confiance à autrui avait également été ruines depuis bien longtemps déjà. Ça l’avait rendu parfaitement ingrat, blâmant sur l’reste du monde l’ampleur de ses fautes – c’était facile d’accuser la haine de son père, pour justifier l’fait qu’il n’avait jamais parlé de sa tare ouvertement. Il avait toujours su qu’au moment où la vérité sortirait, il s’prendrait simplement une balle dans la tête, sans possibilité d’faire marche arrière : alors pourquoi n’l’avait-il pas dite, la vérité grandiose ? Y’avait eu une époque, où il avait hésité à lui-même s’planter le canon de son arme contre sa tempe, et apposer l’embrassade finale de la Faucheuse au voile noire, sur son être tout entier. Que ce soit son père qui presse la détente, ou lui, qu’aurait-ce changé ? Non, derrière tout ça, y’avait aussi une vérité destructrice, ravageuse : la liberté que Cesare avait gagnée en même temps que sa dégénérescence avait été une saveur inédite, mélancolique, de laquelle il s’était bien vite acclimaté. Au Diable ses parents, sa loyauté indéfectible pour les DeMaggio, et même l’amour consumant qu’il avait toujours ressenti pour sa sœur : le fils s’était sans cesse répété que s’ils savaient tout de lui, ses propres géniteurs et sa sœur se ligueraient ensemble pour l’éliminer, le dévisager d’une ultime œillade furibonde emplie de haine, avant d’asséner la sentence. L’option d’facilité, somme toute, et les choses s’étaient révélées finalement bien plus compliquées que c’la ; au chasseur s’était imposée, l’impossibilité de prétendre, de feindre la perdition, alors même que les cinq dernières années de sa vie, avaient été, paradoxalement, les plus vivantes de son existence toute entière. Egoïste, presque pour la seule et unique fois de sa vie – et les conséquences de tout ça continuaient de déborder sur son présent : elles empiraient à chaque nouvelle journée qui passait, et pesaient plus vertement sur ses épaules, prêtes à lui faire ployer l’échine jusqu’à le noyer dans un océan glacial de doutes. Doutes, qui résultaient par une paralysie toute entière, l’abandon, la lassitude ; les paroles claquant dans l’air de Skylar, n’eurent pas même l’effet de réveiller sa culpabilité. La blonde aussi, avait été de ces âmes volontiers oubliées par le DeMaggio, aussitôt avait-il fui les frontières de Radcliff et l’omniprésence obsédante de ses parents. De la même manière qu’il avait laissé Aria derrière, il avait laissé Skylar, sa sépulture, les fleurs fanées sur celle-ci, le chagrin lourd à porter, le plomb à son âme qui aurait pu l’achever, déjà à c’t’époque-là. Cesare n’gérait définitivement pas bien le deuil, l’acide impression d’échec qui grondait dans sa gorge comme un torrent incessant : ça d’vait être une question de fierté, une histoire d’orgueil hérité de son père. Quelque chose comme ça. Et il n’y avait pas plus déplaisant sentiment aujourd’hui, que de s’dire qu’il ressemblait à s’y méprendre à Rafael DeMaggio : de par leurs parcours de vie, les péripéties qui s’étaient précipités sur la ligne de leur vie, et finalement, les lourdes conséquences de leurs choix. Etait-il voué, à toujours s’faire rappeler par le destin, qu’il n’était nul autre que le gosse de cet homme, du Rafael sans âme et sans remord sous la coupe duquel il avait grandi ? Il n’avait pas b’soin du destin pour s’rappeler ça désormais ; simplement de fermer les yeux, cligner des paupières pour une fraction de seconde, et revoir toute sa vie défiler dans un coin de son esprit, sur le voile tout entier du paysage qui l’entourait. Jusqu’au cadavre d’Aria, la carcasse sans vie qu’il secouait désespérément en appelant son nom – encore, encore. Il se souvenait comme si c’était hier, du sentiment glaçant qui s’était fiché dans ses entrailles lorsque son père lui avait raconté l’histoire de la chasse qui avait coûté la vie à son grand-mère et son oncle. Cette histoire monstrueuse, la petite graine plantée par les DeMaggio pour justifier de tout, des dizaines de cadavres qu’ils avaient laissés sur leur passage et la froide implacabilité avec laquelle ils agissaient.

N’était-ce donc pas de la vengeance, au final, ce sentiment rocailleux et dur comme le marbre qui avait guidé les traditions de père en fils ? L’entrainement incessant du fils sous les mains assassines de son père ? Probablement qu’si. Probablement qu’les DeMaggio n’étaient que ça, personnification de vengeurs qui n’s’arrêtaient jamais – le coup du sort qui se répétait, de temps à autres, pour rappeler à leurs êtres la ferveur avec laquelle ils devaient agir. Parce qu’aujourd’hui, désormais, l’œil posé dans le vide, à penser à Aria, tout ce à quoi Cesare pouvait se vouer, c’était imaginer ses mains s’enserrant avidement autour du cou du meurtrier de sa sœur. Ou autour du cou de n’importe qui – que les démons meurtriers d’entre ses tripes trouvent de quoi se rassasier. Skylar n’pouvait pas vouloir faire partie d’une vie comme celle-ci, elle n’pouvait pas vouloir d’un Cesare tel que celui qui naissait là, sur son canapé, dans le décor impersonnel de son appartement. Ce s’rait probablement mieux, qu’elle n’obtienne jamais son numéro, qu’ils coupent les ponts aussi facilement que Cesare l’avait déjà fait avec tant de gens auparavant. Malgré tout, il s’éclaircit la gorge, une main glissant dans sa nuque alors qu’il lâchait une vague excuse : « Aux dernières nouvelles, t’avais pas de téléphone pour m’appeler. » la voix était morne, imbibée d’une fausse gentillesse ; DeMaggio n’pouvait pas blâmer la Cunningham de se sentir vexée par le sous-entendu qui avait plané dans ses phrases peu avant. A part elle, qui s’raccrochait à lui il n’savait pourquoi, sept ans plus tard, personne ne l’appellerait. Face aux gestes quotidiens de Skylar, là-bas, dans sa cuisine, Cesare laissait tous ses démons reprendre leur place de droit : les doutes venant enserrer le creux de son abdomen, ses tripes, son estomac. Le chagrin, crispant chaque fibre de son corps, jusqu’à sa gorge qui s’étouffait de chaque bouffée d’air qu’il avalait. La migraine disparaîtrait peut-être, sous l’effet vif de l’aspirine qu’il avait avalé – mais l’reste ne faisait que débarquer, juste après l’étourdissement du matin. Voilà qu’il était pleinement réveillé, avec tout c’que ça imposait à son âme. Les paroles lointaines de la jeune femme attirèrent son attention – cette histoire d’incendie, il en avait vaguement entendu parler. Les Cunningham étaient morts peu d’années après leur fille – du moins, c’était c’qu’il avait cru pendant longtemps. Personne n’avait su expliquer l’pourquoi du comment de l’incendie : tout ce dont le chasseur se souvenait, c’était qu’il n’avait guère ressenti plus qu’un simple pincement au cœur, principalement en imaginant sa meilleure amie, face aux cendres de sa maison. Ces ruines. Elle avait donc assisté à la chute des siens : était-ce cela qui l’avait reconnectée avec le monde ? Fou, probablement ; désespéré, sûrement, Cesare s’essaya à imaginer c’que ça lui ferait, de voir la maison de son enfance se fondre dans des flammes rougeoyantes. Les souvenirs envolés, consumés, noircis par une fumée capricieuse. La chambre d’Aria réduite en cendres, la sienne aussi. Ruines, à nouveau, jusque dans la rue, affichée aux yeux de tout le monde, tous ces voisins qui avaient toujours ignoré le martyr des deux enfants DeMaggio derrière les apparences. La légère gifle de Skylar au sommet de son crâne lui arracha un grognement, et il s’octroya le droit de la dévisager – avec ce qui aurait pu se confondre avec de la haine, si ce n’est par ce petit rictus distrait au coin de ses lèvres : « C’est ça, et continue comme ça et j’vais devoir vider ta boîte à pharmacie parce que tu vas empirer mon mal de tête. » il s’plaignait que rarement, portait des tortures bien pires sur tout son corps, que la simple migraine pulsant entre ses tempes – mais Skylar aurait malgré tout pu trouver un meilleur endroit où le frapper que là, le lendemain d’une cuite monumentale – peu importait s’il mentait. Elle avait pourtant raison sur bien des points, comme toujours ; trouver un médecin de confiance n’était guère aisé – surtout maintenant. Trouver quelqu’un de confiance relevait de l’impossible désormais. Au moment d’observer le liquide clair dans la tasse de son amie, Cesare se laissa happer par de nouvelles vérités. D’autres, plus pressantes ; ravivées par l’odeur du chocolat qui vint jusqu’à ses narines. Il n’avait pas souvent été traité comme un gamin par ses parents, mais le chocolat chaud préparé par sa mère avait pendant longtemps été une tradition. Une tradition qui aurait dû lui filer la nausée désormais, alors que revenaient à ses oreilles les rires d’Aria, les quelques éclats de joie qui avaient flirté avec les murs de cette maison maudite. C’n’était pourtant pas à ça qu’il songeait, ses prunelles noires accrochées à un vide que lui seul semblait voir. Il prit le cadeau de Sky’ entre ses doigts, laissant à ses mains tout le loisir de se réchauffer contre la tasse brûlante. Jusqu’à ce que : « Elle est enceinte. » lâcha-t-il finalement, comme si son interlocutrice pouvait comprendre ces trois simples mots comme lui ; elle n’connaissait pourtant qu’un dixième de l’histoire, de sa complexité. Et de ses répercussions. « Isolde. Elle… elle est enceinte. » la fière lignée des DeMaggio, vouée à se répéter, dans les entrailles d’une dégénérée. Et ces mots, il ne les avait même pas confiés à Aria : pendant un temps, il avait été dévoré par le doute. Puis il avait commencé à fuir ces responsabilités évidentes. Et ce jour-là, où ils avaient fêté un piètre Noël désastreux dans leur chambre de motel, il avait eu envie de lui dire. Il avait hésité, sentant les mots brûler ses lèvres, littéralement. Au dernier moment, il s’était abstenu. Et Aria n’avait jamais su. L’idée même lui enserra la gorge, encore et encore, jusqu’à la douleur la plus virulente qui soit ; Aria, sortie du paysage, et cette répugnante odeur de chocolat chaud lui rappelant trop d’instants complices, voués à se consumer nulle part ailleurs que dans sa propre âme. « Je-j’sais pas quoi faire. Je-j’suppose que j’en veux pas… c’est pas comme si j’y avais pensé un jour dans ma vie. » et ça non plus, il n’en avait jamais parlé. Pas à Isolde pour expliquer pourquoi il n’attardait jamais son regard sur ce ventre si proéminent, omniprésent. Pas à Aria. Pas à son modèle de père. « Et évidemment, elle veut rien avoir à faire avec moi t’façon. » s’empressa-t-il d’ajouter, blâmant à nouveau. « Mais j’sais bien que si mes parents venaient à l’savoir… » il n’acheva pas sa phrase ; ils avaient été prêts à torturer Aria jusque dans les profondeurs de sa chair, de son être parce qu’elle était différente de ce qu’ils avaient voulu pour elle. Parce qu’ils étaient des fous furieux, qui détestaient les transmutants – les gens comme lui, les gens comme Isolde. Comme Skylar, comme Aria. Et, à moins d’un miracle de la nature, des gens comme sa fille, quelque part, au milieu des rues de Radcliff, accrochée à son idiote de mère qui risquait de plus en plus sa vie chaque jour. Il n’avait presque pas pensé à en parler jusque-là ; à cause des ruines. Les siennes à lui. Celles d’Isolde. Celles de leurs cœurs déchirés, aux morceaux disséminés plus loin que tout le reste, il s’en était âprement assuré, la dernière fois qu’ils s’étaient vus.

Paumé ; il l’avait été avant de se pointer jusqu’ici, devant la porte de la jeune femme. Il l’avait été bien avant la mort de sa sœur, le chaos qu’il avait lui-même semé avec Isolde. Cesare était en réalité, complètement happé par la réalité de son existence depuis des années déjà ; cinq longues années d’errance pendant lesquelles il s’était raccroché à ces assurances passées, sans qu’elles ne riment plus à rien en ses entrailles. La chasse n’avait plus été accomplie par conviction, mais pour sauver sa propre âme ; les paroles du père n’avaient plus éveillé de frissons de gloire le long de son échine, mais des relents d’effroi sur tout son être. Et lors de ces nombreuses épreuves, il avait à de nombreuses occasions espéré que Skylar se trouverait là, au détour d’un moment de désespoir, pour l’aider d’une quelconque manière – était-ce un sentiment égoïste ? Le DeMaggio n’en avait aucune idée ; tout c’qu’il savait, c’était qu’il ne s’était pas senti le droit de mettre cette responsabilité, ces secrets sur le dos d’Aria. Quelque part, dès cette époque-là, il avait lui-même brisé quelque chose entre sa sœur et lui ; et désormais, il n’pouvait qu’en porter le poids des conséquences. Ca l’abattait chaque jour un peu plus, à chaque souffle se trouvant un chemin jusqu’à ses poumons – Cesare cherchait inlassablement dans le fil de sa vie, le moment où tout avait basculé, où il avait déraillé et où, s’il revenait en arrière, il serait prêt à tout remettre à zéro. Plus que jamais désormais, happé par un nuage de doutes et de tortures silencieuses, le chasseur révisait sa vie de A à Z – simplement pour découvrir qu’il l’avait déjà haïe à de nombreuses reprises. Et que, curieusement, la seule erreur qu’on jugeait qu’il avait commise, était la chose la plus stable de son existence. Isolde. Tout ce qu’ils avaient vécu ensemble, un chemin tortueux, certes, baigné dans les mensonges indicibles du DeMaggio, de tout ce qu’il n’avait pas daigné dire à la blonde en la dévisageant dans leurs tête-à-tête. Avait-il eu peur de la perdre, tout simplement ? Peut-être ; encore une fois, égoïste. Tout ce qu’il avait ressenti avait pourtant été infiniment réel, infiniment plus réel que tout c’qu’il avait connu auparavant : même son attachement envers Skylar, seule petite lueur dans le chaos aujourd’hui, n’avait jamais été égal à cet amour incommensurable avec lequel il s’était accroché à la transmutante. Jusqu’à ce qu’ils s’en étouffent, s’en consument, et regrettent chacun d’avoir croisé le chemin de l’autre ; ça aussi, même sans le vouloir, sans même le voir, ses ennemis le lui avaient arraché. Oh, sûrement que le coup avait tout autant savamment évalué par ses parents, lorsqu’ils lui avaient présenté l’ultimatum qui avait marqué un tournant définitif dans son histoire avec la jeune femme. Aria contre Isolde ; quelque chose du genre. Et pendant si longtemps, le grand-frère avait été déterminé, acceptant son choix et les conséquences de celui-ci sans ciller ; tout ça pour ça. Ces quatre mots emplis d’ironie ressemblaient au credo quotidien que le DeMaggio portait, seul, sur ses épaules désormais. Tout ça pour ça et si seulement : tant de synonymes de regrets, d’amertume, de rancœur, de rage refoulée. Au matin à peine naissant sur la ligne d’horizon, Cesare paraissait presque paisible sous les yeux de sa meilleure amie d’enfance : pourtant, derrière le miroir de ses prunelles noires, se jouait tout un autre combat. De volonté meurtrie à une autre, les froides pensées du jeune homme glissaient ici et là, dans ces quelques recoins qui n’avaient plus qu’une vague importance.

Il aurait pu s’mettre à compter silencieusement tous ceux qui comptaient encore dans son existence ; ils étaient si peu nombreux pourtant, que c’en était désolant. Le tribut de celui qui passe sa vie à courir, sans doute – celui qui n’avait que trop souvent évité les confrontations, et advienne que pourra. Il s’était imaginé les conséquences de ses actes, ne retomber que sur lui, comme s’il était le centre de gravité de tous les martyrs possibles et imaginables – la réalité était toute autre. Encore une leçon qu’on tentait d’lui faire entrer dans le crâne : ses parents, les autres, ou même le Destin tout court, un quelconque Dieu accroché au Ciel qu’il irait arracher de son piédestal pour brusquement le ramener sur Terre. Il y avait de ces projets, qui se construisaient dans la marche incessante de l’esprit du chasseur ; d’ces idées qui se répétaient sur le voile de ses paupières – convictions glaciales qui pulsaient dans ses veines, et forçaient son corps à continuer de fonctionner, quand bien même il n’en avait plus la foi. Peu importait qui lui avait pris Aria, il n’lâcherait pas, il n’avait pas l’droit de lâcher. Pour l’heure, avachi sur un canapé qui n’était pas le sien, à renifler avidement l’odeur de l’aspirine au fond de sa tasse, il n’payait pas de mine, et n’attirait probablement rien d’autre qu’une vague de pitié désastreuse. Quelle belle image de la revanche à l’état pur, sans conteste. Il n’y aurait sûrement qu’à elle, qu’à Skylar qu’il se livrerait tout entier, brisé de A à Z : qu’elle utilise ces faiblesses à sa guise, ou qu’elle le réconforte, il n’semblait pas en avoir grand-chose à faire. Mais derrière le mur imprenable des apparences, depuis l’instant même où il l’avait retrouvée au détour de cette ruelle poisseuse, le chasseur savait que Skylar ne lui ferait pas de mal, n’en avait pas la foi et pas la volonté quoiqu’il en soit. Il pouvait venir ici, nu de la tête aux pieds (au sens figuré), son âme toute entière exhibée aux yeux de la jeune femme, qu’elle n’en ferait rien. Rien d’autre que d’parler, avec ces mots qui transpiraient une conviction qu’il avait senti lui échapper : y’avait pourtant eu, dans la vie de la transmutante monstrueuse aussi, ces moments d’abandon où elle aurait voulu tout lâcher. S’laisser bouffer par la peur viscérale qui siégeait en son être depuis plus longtemps qu’elle ne l’aurait imaginé. Un sentiment que le Cesare d’autrefois n’aurait jamais pu comprendre ; un sentiment qu’le Cesare d’aujourd’hui partageait âprement. Il se sentait impuissant tout autant qu’enchainer à des craintes qui n’auraient jamais dû être les siennes : car curieusement, y’avait un phénomène qui faisait que, plus la liste des gens auxquels on tenait s’écourtait, plus on avait peur de les perdre. Il en vint presque à enfin accepter, cette vérité imprenable ; Isolde était enceinte. Enceinte. Le mot lui écorcha les lèvres pour la première fois depuis que la blonde furibonde lui avait appris la nouvelle au beau milieu d’une dispute vouée à les faire exploser littéralement. Elle le détestait. Une part de lui la détestait. Mais un jour, leur enfant était voué à voir le jour dans c’monde profondément dévasté. Dévasté à cause des gens comme Isolde ; des gens comme son père à lui. Des gens comme Cesare. Quelle victoire, quelle beauté, quel idéalisme. Y’avait sûrement des milliers de couples, à travers le monde, qui rêvaient de connaître le même sort que celui qu’Isolde et Cesare partageaient, sans pour autant se soutenir l’un l’autre. Mais c’était sur eux qu’c’était tombé. Sur eux, sur la ville de Radcliff, une transmutante folle-furieuse, et un dégénéré né d’une famille de chasseurs extrémistes et fous. Cet enfant était marqué par le sceau de la malédiction avant même de voir le jour. Comme Cesare, vingt-six ans plus tôt ; un jour, l’innocence de sa fille serait offerte pour être sacrifiée.

Les mots de Skylar, il s’les était déjà répétés des millions de fois : putain. Putain en effet. Qu’est-c’qu’il pouvait faire ? Qu’est-c’qu’il y avait à faire ? Evidemment, Isolde lui avait annoncé la nouvelle bien trop tard pour qu’il ait son mot à dire sur quoique ce soit – l’fait qu’il préférerait sortir de la vie de cet enfant sans se retourner, le fait qu’il préférerait savoir cet enfant en-dehors de Radcliff, plutôt que voué à crever sous les bombes des transmutants, ou les attaques assassines de Lancaster et de ses chasseurs. Aussi ardemment qu’il n’voulait pas faire partie du projet grossesse de la Saddler, l’inverse était identique. « Qu’est-c’que tu fais, hein Sky ?! » lâcha-t-il presque trop brusquement, au moment de l’observer du coin de l’œil, en train de passer ses deux mains sur l’visage. Dans un ricanement jaune, il n’put s’empêcher d’ajouter, avant même qu’elle n’ait réagi : « Tu vas m’faire la leçon de morale comme si j’étais un lycée de quinze ans qui venait de mettre une fille enceinte ?! » fallait-il que quelqu’un lui fasse la morale, à lui ? Et dire qu’Aria, elle, avait sûrement écumé bien plus de lits que lui, et qu’elle n’avait jamais fini avec un bébé sur les bras. L’agacement, aussi rapide et impétueux eut-il été, s’envola bien assez vite, dans un soupir. « Tu crois qu’y’a quelqu’un d’mieux placé que moi pour savoir c’que ça fait, de vivre dans c’monde-là ? Cet univers ? Ou avec DeMaggio comme patronyme ? » tous ces mots qu’il aurait voulu – dû – gueuler en plein visage d’Isolde, il les lâchait à Skylar, quand bien même elle n’était nullement concernée par la chose. Elle détestait sûrement les mômes, et elle n’avait fait qu’lui ouvrir la porte, après tout. Cesare abandonna – sans aucune peine – sa tasse de chocolat chaud, censée être réconfortante. « J’ai tué des gens qu’elle connaissait, Sky’, j’ai tué des dizaines de personnes pour récupérer ma sœur. » ajouta-t-il d’une voix qui se serait voulue plus ferme, plus déterminée. Et non pas emplie de ce regret incessant, qui le ramena au dernier face à face avec la blonde : car ou du moins, c’était c’qu’il avait cru. Il avait, certes, tué tous les autres mais ç’avait toujours été le nom d’Anthea qu’Isolde lui avait craché en plein visage, comme une énième gifle qu’elle envoyait pour siffler l’air. Cette même Anthea qui était toujours vivante, finalement. « Et j’lui ai dit, j’lui ai dit j’sais pas combien de fois qu’elle finirait par tuer des gens. Vraiment tuer des gens. Et elle a continué à poser des bombes partout, à faire c’qu’elle voulait soi-disant pour régler le problème plus vite et donner un meilleur monde à sa fille- » il en aurait ricané d’ironie, si l’ironie elle-même ne s’était pas retournée contre lui. « J’peux pas m’empêcher de penser qu’sans elle, et sans ses cons de terroristes et ces putains de bombes, Aria serait… » il se tut, suspendu au fil de ces mots qu’il n’prononçait pas, parce qu’ils étaient aussi douloureux qu’un fer chauffé à blanc fiché droit dans ses tripes. « Au final, elle a fait que rendre tout pire pour sa fille. » finit-il dans un marmonnement amer, optant enfin pour le chocolat chaud, en avalant une gorgée dans l’espoir infime (et infondé) que c’en chasserait la bile à sa bouche. « Elle veut pas m’voir. Et j’veux pas la voir, Sky. » quand même bien survivait en lui le besoin incessant de savoir comment elle allait, c’qu’elle faisait, c’qui lui arrivait. De près, de loin, peu importait, Cesare participait toujours à quelque chose dans la vie d’Isolde. « Et j’vois pas en quoi c’est pas la meilleure chose que j’pourrais faire. Y’suffirait que j’me pointe à la maternité pour que c’bébé devienne la cible préférée de mes parents. Ou de n’importe quelle putain d’personne dans cette ville qui a une quelconque raison d’m’en vouloir. » ça faisait un certain nombre de gens ; sûrement autant qu’Isolde, mais autant n’pas multiplier la malchance de cette môme par deux, non ? « Juste… j’sais pas c’qu’y va arriver. » il se passa une main sur le visage, désormais plus seul que jamais, il n’pouvait pas s’imaginer passer la semaine sans crever d’une quelconque manière. « Si quelque chose m’arrive, Sky’... j’avais, j’avais juste besoin d’en parler à quelqu’un, j’suppose. » et qu’elle fasse ce qu’elle voudrait de l’information ; c’n’était pas comme s’il avait quoique ce soit de valeur à léguer à cet enfant. Hormis ses flingues, une belle façon d’commencer sur le même chemin que son propre père à lui. « C’est sûrement pas c’que t’aurais voulu entendre si tu voulais que l’humeur générale s’arrange. Mais au moins, les vides sont comblés maintenant. » marmonna-t-il comme une vague excuse ; car ouais, s’il avait prononcé le mot désolé un peu plus tôt, c’n’était pourtant pas dans ses habitudes, et ce serait sûrement la seule fois que la Cunningham parviendrait à le lui arracher. A la commissure de ses lèvres, il tenta un vague rictus, sourire empli d’une nostalgie immuable.

DeMaggio. Le nom avait signifié d’nombreuses choses, à d’nombreuses personnes. Probablement que dans une autre part des Etats-Unis, il n’signifiait rien du tout, n’était que synonyme d’un patronyme comme les autres – ici, à Radcliff, il n’était qu’appel au malheur, aimant au chagrin et à une rage destructrice. Chacun des représentants de ce nom ici-bas, était habité par ses propres démons, des monstres d’inhumanité qui se révélaient être plus importants, plus voraces qu’ils ne le croyaient : c’était c’que faisait la chasse. Ca détruisait une part d’humanité, chaque substance d’âme et s’alimentait de toutes les épreuves possibles et imaginables – qu’il le veuille ou non, qu’elle y ait songé ou non, la mort d’Aria, les souvenirs d’Aria, apportaient désormais du fioul indispensable à une hargne sans pareille. Un ressentiment pernicieux qui s’était lové juste sous la peau du jeune homme, et combattait ardemment l’envie de perdition qui le dominait : Cesare oscillait dangereusement entre les affres d’une mort lente et douloureuse, agonie d’abandon – et la surface qui ne résulterait que par le chaos. Pour avancer, il devait renoncer à ce qui l’avait rattaché à sa sœur ; chaque part de son humanité, chaque duel de conscience qui s’était joué dans son esprit, chaque cri de ses tripes au fond de son ventre. Venir jusqu’à Skylar avait été une erreur ; une erreur tout autant qu’une supplication lancée par un condamné à mort, la bouteille lancée à la mère par le naufragé qui s’engageait dans les affres d’un océan infiniment plus puissant que lui. C’était donc ça, s’noyer, agoniser lentement mais sûrement ; Skylar, Skylar, elle était la dernière chose à laquelle il se retenait encore. L’être humain qui faisait pulser les fibres de son cœur à une vitesse ahurissante – celle emplie de l’autrefois, du miel d’une insouciance qui n’avait été qu’illusion, gracieuse tant qu’elle avait duré, juste entre eux deux. Skylar avait représenté toutes les constances de l’humanité du fils DeMaggio, ces instants où il avait pu se livrer à quelqu’un, sur chacun de ses états d’âme : est-ce que la jeune fille, toujours assise à ses côtés, l’oreille attentive, avait elle aussi permis de sauvegarder un brin de cette substance de vie, lumière aux tréfonds des prunelles sombres du jeune chasseur ? La valeur de Skylar, il n’pouvait que trop bien la connaître – la blonde avait disparu si brusquement de sa vie, qu’elle avait laissé ce trou béant, cette plaie ouverte et suintante qui ne s’était jamais vraiment refermée : pas même alors qu’ils s’étaient retrouvés, inespérément, des années plus tard, au détour d’une rue crasseuse. Faith n’était pas Skylar ; et le paria DeMaggio n’avait rien pour ressembler au jeune homme avec lequel elle avait si brusquement été forcée de couper les ponts. Aria l’avait connu ; Aria avait été le seul à l’approcher, le caresser du bout des doigts sous toutes ses facettes – mais même encore pour elle, Cesare était resté une énigme de bien des manières. Elles avaient pourtant toutes deux eu leur caractère totalement indispensable à la survie du jeune homme – un éclat de vie dont il avait eu tant besoin pour survivre, subsister, éloigner les tempêtes ravageuses qui l’habitaient. Né DeMaggio, il avait vu le jour avec ces choses monstrueuses au fond de lui, Aria, Skylar, elles avaient rimé à quelque chose, bien plus facilement que la chasse elle-même, le fait de tuer des inconnus. Pour un soi-disant Salut quelconque. Elles avaient rimé à quelque chose, bien plus que le père qui n’avait jamais fait preuve du moindre signe d’affection ou de fierté. Bien plus que la mère rigide et changeante. Mais maintenant, même Skylar n’équilibrait plus la balance.

Quelle force du désespoir l’avait amené s’échouer ici ? Dévisager Skylar n’avait plus la saveur du passé ; Cesare ne pouvait ressentir ce matin-là, qu’un vague toucher réconfortant, plutôt que l’emprise d’une imprudence mélodieuse, à même de lui arracher un quelconque sourire. Elle était toujours là, sa meilleure amie, surgissant quand il n’s’y attendait le moins – et il s’y accrochait. Ouais, c’n’était pas faute de s’y accrocher, désirer survivre avec ça. Rien qu’avec ça. DeMaggio ; était-ce quelque chose encore ? Un nom auquel il était rattaché ? La phrase piquante de la blonde à ses côtés n’eut probablement pas l’effet escompté. Cesare n’avait jamais appartenu aux DeMaggio, sans vraiment l’savoir : parce qu’il était né transmutant, quand bien même sa tare s’était manifestée bien tardivement au cours de son existence. Rien qu’pour ça, il n’avait jamais été l’digne fils duquel son père pourrait être pleinement fier, ni même le vrai chasseur prompt à reprendre le flambeau et transmettre l’héritage glorieux de leur grande famille. Mais ça dépassait tout ça ; Cesare n’avait jamais été comme son père, sans âme, sans regrets, sans remord – poli par un orgueil affiché, la puissance de leur patronyme s’imprimant sur son visage telle une marque de pouvoir en elle-même. Alors non, il n’avait pas d’nom, pas quelque chose à quoi s’rattacher ; c’était là que Skylar avait tort, elle n’avait pas été là lorsque le fils s’était rendu compte avec toute la brutalité du monde, qu’il n’était rien d’autre qu’un paria. Un paria sur lequel on avait attardé une œillade haineuse, le fichant dos contre le mur. Tuer ou être tué ; ç’avait été le choix qu’on lui avait donné – mais non pas comme à un fils qu’on éduquait, aiguisait comme une arme émoussée. Mais comme un ennemi. Un ennemi qu’on tenait en chaines et destinait à une fin de vie bien misérable ; c’était c’qu’il était pour ses parents, les siens, tous ceux avec qui il partageait ne serait-ce qu’une goutte de sang. A la fois une menace et un otage – un adversaire à exterminer. Arrivé à cette conclusion, l’horizon de son existence toute entière s’avérait plus dégagé encore que tout c’qu’il avait cru, avant même de passer le seuil de cette porte. La transmutante lui avait-elle offert une quelconque clairvoyance ? Ou était-ce l’aspirine ayant fait son chemin jusqu’à son cerveau ? Vibrait désormais dans les veines du fils, une conviction qu’il n’avait pas eue jusque-là : tué ou être tuer, n’était-ce pas la loi imprenable qu’on avait tenté d’lui faire entrer dans le crâne, pendant les vingt-six années qui avaient constitué sa vie ? Qu’il soit sous la coupe de ses parents ou non, à vrai dire. Cette nuit-là, avec l’autre chasseur dans les mines de Radcliff, n’avait-ce pas été ça, la conviction qui lui avait sauvé la vie ? Il avait buté un dégénéré, tranchant sa gorge sans l’ombre d’une hésitation, alors même que celui-ci avait été prêt à lui foncer dessus, lui ruer en plein dans la gueule pour l’écraser contre une paroi glaciale. Tuer. Pour n’pas s’faire lui-même buter. « Ta gueule Cesare putain, tu n'envisages même pas l'idée de crever. » impossible de répondre à cette phrase ; il avait dit ce qu’il avait eu à dire – et quelque part, le Cesare accroché à Isolde, à Skylar, à Aria, poussait un ultime soupir. S’abandonnait. S’abîmait. Y aurait-il quelqu’un pour prendre sa relève vis-à-vis d’Isolde, d’une quelconque manière ? Relever les obligations qu’il était censé avoir vis-à-vis de la transmutante et de leur enfant grandissant presque contre son gré ? Il espérait que Skylar le ferait ; que Skylar s’accrocherait à une promesse qu’elle n’avait pas prononcé – probablement qu’elle ne l’savait pas ; qu’elle était la seule à avoir su arracher d’entre sa bouche cette révélation lourde de sens. Mais venait de lui incomber une responsabilité qu’il ne se serait vu livrer à personne d’autre. Pas même à sa sœur. Pas même à qui que ce soit d’autre. Parce que l’existence de Skylar était entremêlée à la sienne d’une façon inédite, différente – unique. Qu’elle était cette spectatrice de cette mort à petit feu, en lui, sans même qu’il n’ait eu besoin de prononcer les mots décisifs. Aria était morte. Et Cesare était mort avec elle. Bien plus tôt, sur l’champ de bataille, au milieu de cette fête foraine ; en naviguant jusqu’ici, il n’avait fait que repousser l’inévitable.

Parce que les plaies du corps n’avaient plus d’importance. Les paroles de la meilleure amie n’trouvaient plus écho dans son être glacé. Il n’y avait plus que le sang ; le sang DeMaggio et l’inhumaine chose qui vivait dedans. Qu’elle ait foi en lui – ou en quelque chose qui avait survécu en lui jusque-là ; c’qu’y avait rendu les enseignements de son père si douloureux à ingurgiter, accepter. C’qui l’avait rendu différent de son géniteur, pendant tout ce temps. Elle n’avait pas voulu d’cette vie pour lui, il n’avait pas voulu d’cette vie pour lui – mais il s’en était rendu compte bien trop tard. « J’sais que j’avais pas l’droit d’t’en parler. Et qu’t’aurais préféré que j’te confie n’importe quoi d’autre que ça- » il songea au caractère difficile d’Isolde, sa forte propension à semer des bombes ; et imaginer n’importe quel face à face entre les deux blondes incendiaires s’avérait presque amusant. Ironique. Mais Skylar était Skylar. « J’sais pas c’que j’veux. Mais j’sais c’que j’ai à faire. » le devoir immuable d’être un DeMaggio ; et si ça n’pouvait se résumer qu’à être un chasseur, il était aussi question d’orgueil, d’arrogance. D’remonter la piste de ceux qui pouvaient leur nuire, d’une quelconque manière. Répéter le même cycle rageur ; probablement, mais dans une simili-justice, quelque chose qui n’avait pas d’nom à proprement parler, mais pouvait ressembler à un quelconque havre de paix dont il avait besoin. Et ce gamin – sa fille, elle n’avait rien d’mandé, n’serait qu’une victime livrée sur un champ de bataille qu’il avait lui-même semé, à cause de son nom, de son appartenance, de ces devoirs qui habitaient les fibres de son corps plus encore que ses convictions. DeMaggio, avec un père, une mère, des tarés accrochés à son sillage qui détruiraient tout sur leur passage : tuer, ou être tué. Il pouvait encore agir ; et cette conviction ressemblait étrangement à celle qui habitait Isolde, celle qu’il jugeait si promptement en elle. Il avait voulu sauvegarder l’humanité de la jeune femme, sans même en avoir une lui-même. Il fuit bien assez tôt la présence de Skylar, se redressant du canapé qui avait été son refuge, un Eden atteint du bout des doigts, quelques heures illusoires qui avaient filé à toute allure. Skylar et son chocolat chaud, sa foi, ses idéaux. Un modèle auquel il n’avait jamais appartenu ; pas tant qu’il avait été loin d’elle en tout cas. Elle avait été consumée par ses propres démons, il avait été détruit par les siens : et si Skylar était un phénix né d’un espoir quelconque. Cesare n’voyait que les ténèbres, n’entendait que les démons d’une rage incandescente l’appeler – droit vers les abysses. Il n’avait commis aucune faute, si c’n’est celle des gênes au fond de lui, lorsqu’on avait décidé d’mettre un prix sur sa tête. Il avait lâché les armes, opté pour la vie et un quelconque espoir – sa bonté avait été retournée avec le cadavre de sa sœur. Plus maintenant. Il n’était voué qu’à être déception : pour ses parents, pour Isolde, pour sa sœur, pour Skylar. Qu’il en soit ainsi ; c’était un cercle vicieux qui n’semblait pas prêt de se briser. « J’aurais pas dû v’nir ici. » lâcha-t-il finalement, ses yeux naviguant d’un coin à l’autre de l’écran de télévision ; il n’y avait personne qui l’avait suivi – personne, à part les monstres logés en lui. Mais il n’aurait pas dû, malgré tout. « J’suis désolé. Sky’. » qui s’excuse s’accuse, avait-elle dit. Il s’accusait volontiers déjà de tous les faux pas qu’il commettrait, tôt ou tard. De la haine qu’il éveillerait, quelque part, chez quelqu’un, un jour. Elle peut-être. Ou quelqu’un d’autre. Il lui était impossible de prévoir son avenir et toute l’empreinte de celui-ci ; mais il devait continuer, poursuivre son ch’min chaotique. Tuer pour n’pas être tué, et au Diable l’espérance et la foi.