Le mois de février lui était presque tombé dessus ; comme ça, du jour au lendemain, Cesare s’était réveillé sur la date décisive. Il avait vu les numéros, et il n’avait pas vraiment su quoi faire avec. Avec les sentiments qui étaient brutalement revenus en lui, comme s’ils n’étaient jamais partis. Ils n’étaient sûrement jamais partis, s’il devait être honnête, il pourrait l’dire sans détour : aucune quantité de bonheur ne pouvait complètement le défaire du deuil qui pesait comme une enclume sur son être, et laissait une part de lui à jamais handicapée au moindre sentiment doucereux. Y’avait pourtant Clara, y’avait Isolde aussi ; y’avait l’ordre logique des jours qui se succédaient, le compte à rebours imposé par le mariage dont ils avaient enfin fixé la date. Y’avait le fait que chaque jour, sa fille semblait grandir, évoluer à vue d’œil. Y’avait les horaires de ses journées de travail, d’une telle heure le matin à une autre le soir – cette mécanique assommante qui marchait si bien sur les autres. Non, il n’avait pas vu le jour-J arrivé, mais il l’avait senti passer. Et depuis, il sentait chaque aube comme une goutte de plus s’écrasant sur sa tête : peut-être bien que ça allait le rendre fou, au bout d’un moment. Ça faisait plus d’un an qu’Aria était morte, désormais. Un an et il n’savait toujours pas quoi faire avec ça ; il avait tué Kingsley Moren, et fondamentalement, ça n’avait rien changé. Rien changé à son désarroi, ou même à l’horreur qui continuait de sévir en ville – ça n’avait été qu’un hunter en moins. Ça n’avait rien changé dans les profondeurs ; il n’en était pas plus heureux pour autant, il n’avait pas rendu justice à sa petite sœur, et probablement même qu’à y réfléchir, un peu plus de sang sur ses mains faisait surtout de lui un père encore moins recommandable pour la petite fille qui grandissait sous sa protection. Aria était morte – et un an plus tard, Cesare s’était pris ce coup douloureux et invisible sur le coin de la tête, réveillant la douleur et l’impuissance. Sa sœur était toujours morte, et le temps n’avait pas érodé la peine. Depuis, il n’savait pas quoi faire ; son cerveau semblait s’être remis en marche sur les mêmes images impitoyables, celles qu’il avait tant enterrées sous les gravats de sa vie, qu’il s’était dit que c’était comme ça, peut-être, que le deuil se faisait. Il n’avait pas beaucoup dormi, cette nuit, et si le DeMaggio n’avait pas la réputation d’être l’employé modèle qui sympathisait avec tout le monde – une faute qu’on lui pardonnait grâce à son efficacité – aujourd’hui, c’était pire encore. Il était devenu moins réceptif à tous ceux qui tentaient d’faire semblant de s’intéresser à c’qu’il pouvait bien faire, moins tolérant à l’égard des femmes un peu désemparées qui voulaient attirer l’attention du type ‘manuel’ qu’il était censé être. Beaucoup moins patient avec ceux qui prétendaient pouvoir faire mieux que lui, mais passaient en réalité leur journée derrière un bureau, à compter des nombres. Qui aurait pu savoir, que la vie quotidienne des gens normaux, exigeait qu’on doive adresser la parole à tant d’inconnus ?

C’n’était pas un truc que le brun avait aimé faire, dans quelque job que ce soit – pourtant, cette fois-ci, c’n’était pas un emploi qu’il avait comme ça, pour se faire un peu d’argent pour lui, et couvrir ses activités de hunters. C’était son avenir, l’assurance d’une vie confortable pour Clara – au moins à moitié, et la promesse de peu à peu mettre d’côté, pour que sa fille puisse faire des études. Un privilège duquel Isolde et lui s’étaient privés depuis bien trop longtemps ; forcément, alors, que si Clara devait dans le futur, vouloir faire les études les plus longues et les plus coûteuses qui soient, Cesare n’serait pas celui qui chasserait son rêve, crèverait son cœur d’un revers de la main, pour des questions d’argent. Il n’était plus seul désormais, et même si ça devait l’forcer à supporter tous les cons de la ville, tous les jours, ça n’changerait certainement pas les sentiments qu’il avait, vis-à-vis de cette nouvelle vie si durement acquise. « Cesare... » ; dans la marche réflexe et continuelle de son esprit, la répétition insatiable de la motivation qu’il n’avait de cesse de puiser de plus en plus profond, ces derniers temps, le jeune homme n’avait pas vraiment eu le temps de faire les connexions entre c’que ses yeux voyaient, ses oreilles entendaient, et les réflexes éveillés dans son cerveau. Son père était juste là, à quelques mètres, et Cesare aurait eu l’instinct de porter sa main à sa ceinture pour y trouver son arme, comme ça, en quelques secondes s’envolant à toute vitesse, s’il n’savait pas trop bien déjà qu’il ne l’avait pas. Il ne la portait plus depuis des mois maintenant ; tellement longtemps que ça ne lui était plus si inconfortable que ça, alors même qu’il lui avait fallu une éternité pour s’y habituer. Il s’était senti nu, vulnérable, exposé, une victime en l’attente de sentence : là maintenant, il savait pourquoi. Y’avait pourtant du monde autour d’eux, d’autres gens au moins – des témoins – mais rien qui n’encombrerait la conscience de Rafael pour sûr, et un univers qui semblait avoir littéralement disparu, pour le mutant. Ils étaient tous inatteignables, et il se sentait complètement inatteignable par ceux-ci : qui, de toute manière, sauterait à la rescousse du type qui avait passé la journée à les ignorer, ou à leur faire comprendre qu’il n’était pas d’humeur – jamais – à sympathiser et à jouer les bons potes de travail. Non, tout c’que Cesare voyait maintenant, c’était son père ; loin, et pourtant trop près, et dans sa tête, c’était le vide complet. La haine, la rage, le dégoût, la peur, il ne sut pas vraiment quel sentiment son géniteur put décrypter dans son regard ; il n’savait pas vraiment quel sentiment dominait le plus en lui. Certainement pas la chaleur habituelle qu’un fils devait avoir en voyant son patriarche pour la première fois depuis des mois : encore une fois, probablement que tous les pères n’envoyaient pas leur dernier enfant à l’hôpital pour avoir essayé de les tuer. Et puis-… quoi ? S’il avait trouvé cet endroit, s’il savait qu’il était ici, qu’est-c’qu’il savait d’autre ? Soudainement, Cesare s’disait qu’il avait vraiment baissé sa garde, et que ç’avait été imprudent et stupide à souhait.

Il était juste venu… discuter. Discuter de quoi, au juste ? Pourquoi ? Avait-il toujours eu un œil sur lui ? Savait-il pour Clara ? Après tout, ils avaient su, ses deux parents, pour Isolde et lui, avant même qu’il ne suspecte quoique ce soit ; et il n’savait que trop bien comment ils en avaient payé les conséquences. Et là, ici, Cesare se sentait vraiment trop con d’s’être pris au jeu de la vie normale, comme si ça pouvait avoir le moindre sens à Radcliff, comme si ça pouvait être vrai. La maison, le travail, leur vie, Clara, la crèche, leurs lieux de fréquentation habituels, Radcliff tout court – tout semblait être défait de la confortable sécurité qui avait fini par grandir en Cesare, probablement pour la première fois d’toute sa vie. « Discuter, sérieusement ? » il n’hésita pas à cracher, en guise de bonjour, lui, non sans qu’un ricanement sarcastique et suspicieux ne le rattrape. Il n’pouvait pas franchement prétendre s’être préparé à une telle éventualité. Au moins, Rafael pouvait se targuer d’être toujours assez créatif, à cinquante piges, pour surprendre son entourage. Même son fils, celui qui avait grandi sous ses règles et victime de ses choix pendant des années entières. Cesare, qui avait si souvent – trop souvent – cru connaître son paternel, pouvoir prédire ses actions et ses réactions : il avait eu tort, et il avait assez de cicatrices sur le corps pour le prouver. « Et tu veux discuter de quoi, hein ? » peut-être qu’il allait se proposer de couvrir les frais d’hôpitaux, tiens, ce n’serait pas si mal. Ou peut-être qu’ils allaient aller boire un café, pour se détendre, faire comme si c’était possible. Franchement, l’ironie brûlait littéralement les lèvres de Cesare, mais il serra les dents, crispa les mâchoires pour se retenir de dire quoique ce soit d’un peu trop maladroit. « J’travaille. Et ici, on est payés à l’efficacité. J’ai pas vraiment l’temps de discuter. » probablement que c’était un problème que Rafael n’avait jamais eu, lui qui était assis sur sa montagne d’argent, et tirait généralement profit des situations juste en discutant. Discuter, chez lui, ça servait à menacer, à faire sous-entendre certaines idées d’accords ou de petites magouilles auxquelles il n’avait plus envie de prendre part, lui. Y’avait franchement, franchement aucun sujet possible et imaginable, duquel Cesare pourrait vouloir discuter avec l’homme qui se trouvait en face de lui. Arme ou pas arme, menace ou pas, et même selon ses termes, le brun préférait passer son chemin. Il avait appris d’ses erreurs, comme il dirait. Et il avait toujours durement appris, quand il avait été question d’sa famille.

L’amour, la haine, la peine, le dégoût, l’indifférence, la rage; parfois, Cesare se demandait s’il avait un jour expérimenté ces sentiments comme un être humain normal dans son passé, avec l’éducation qu’il avait reçue. Est-ce qu’on pouvait vraiment appeler ‘amour’, ce qui l’avait lié à ses géniteurs, à sa soeur? Il était prêt à jurer qu’il avait aimé Aria dès le tout premier instant de leurs existences mélangées; il était prêt à jurer qu’il serait mort pour elle, qu’il aurait tué pour elle, qu’il l’aurait laissée partir de son plein gré si elle s’était donnée la peine de lui parler de tout ça. Qu’il l’aurait enfermée dans une cave lugubre aussi, si ç’avait pu promettre qu’elle survivrait. C’était... paradoxal, somme toute. Paradoxal comme le flot de sentiments, d’impressions et de vertigineuses sensations qui le traversaient dès qu’il reconnaissait le visage de son père, se détachant du reste du monde. Il n’s’était pas attendu à le voir là, définitivement; il n’s’était presque plus attendu à le voir du tout, alors que les jours avançaient de manière inaltérable, et que le quotidien peu à peu glissait sous sa peau comme une habitude. C’était facile, de se faire au rythme boulot-dodo quand on avait quelque-chose vers quoi revenir; pour lui, c’était Isolde et Clara, c’était sa famille, cette maison paumée à l’extérieur de la ville que beaucoup de gens oubliaient volontiers. C’était-... c’était tout ce qui semblait drastiquement en danger maintenant que Rafael venait de faire un pas de plus dans le cercle de vie de son fils; Cesare en serra les mâchoires, insidieusement. Qu’il le tue, c’n’était pas important, mais le DeMaggio voulait surtout s’accrocher au devoir de mourir avec son secret - protéger sa fille, protéger Isolde, ce serait la dernière chose qu’il ferait, s’il devait en être ainsi. Et la politesse obséquieuse de son père ne le dupait pas; combien de fois s’était-il fait avoir par les mêmes mascarades, les mêmes mensonges, le ‘plus grand bien’ ou la ‘cause’ de la chasse qui avaient tout justifié? Combien de fois avait-il perdu toute notion de bien et de mal, de conscience et d’inconscience, dans ce qu’il faisait? Et juste comme ça, il avait failli tuer une fille pour les crimes de son frère à elle, comme si c’était juste, comme si ça pouvait s’expliquer ou se justifier d’une quelconque façon. Juste comme ça, sur l’instant, ça lui avait semblé être la chose la plus normale à faire, alors que seuls la peine, le désarroi et l’abandon avaient dominé son esprit. Ce dont il se rendait compte au jour le jour, c’était ça; il n’était pas stable, pas fait pour le monde extérieur, il n’avait pas été élevé et éduqué pour appartenir à l’existence des autres. Et lentement mais sûrement, il apprenait, il essayait; c’était infiniment plus facile avec la tendresse des moments réconfortants après une longue journée. Mais peut-être qu’à la fin, c’n’était juste... pas lui. Peut-être avait-il définitivement, depuis trop longtemps, loupé l’opportunité d’un jour être un gars bien, quelqu’un qui vivait simplement en n’se concentrant que sur son univers à lui. Peut-être qu’il se voilait la face. Ou peut-être qu’il pouvait le faire. Ironiquement, face à son patriarche, infiniment plus riche, plus charismatique, plus autoritaire et noble en apparences que lui, Cesare se sentait soudainement avoir cette valeur qu’il n’s’était jamais vue auparavant. Il avait au moins la possibilité de s’appeler ‘humain’, quand bien même ça faisait un mal de chien, ça faisait remonter des souvenirs désastreux et des douleurs qu’il avait cru n’jamais avoir à affronter.

Définitivement, la perspective du monde était bien différente pour Rafael - un cruel rappel qui l’assomma, Cesare, dès les premiers duels de regards qui les opposèrent. Sans doute était-ce de l’hypocrisie pure et dure, de penser à son père avec tant de véhémence; comment avait-il pu croire un jour qu’il lui ressemblait? Comment avaient-ils pu être si similaires, fut un temps? Comment avaient-ils pu être proches, loyaux l’un envers l’autre et liés par une confiance aveugle, quand il avait été plus jeune? La chasse, pourtant, coulait dans ses veines à Cesare; ce n’serait pas justice évidemment, de prétendre que ce passé-là n’existait pas. Et il venait tout juste de marcher dans son présent, de toute manière; le brun ne pouvait pas fuir indéfiniment les racines si profondes de son existence. Chez lui, on n’était pas mécanicien de père en fils. Et on n’avait jamais vraiment trop développé l’art de ‘discuter’. Sa surprise, alors, le jeune homme la trouvait toute justifiée: c’n’était même pas une question de provoquer son père ou de lui balancer une rixe dans la gueule. ‘Discuter’, ça n’avait jamais été leur truc. « Tu peux toujours m’la donner si tu veux, la définition. Histoire que j’sois sûr qu’tu saches c’que ça veut dire... discuter. » parce que clairement, où était la pire ironie? Dans le fait que le fils soit surpris de voir son père venir en pacifiste nouveau qui voulait maintenant utiliser sa langue plutôt que ses poings, ou le fait que le père prenne la mouche parce que son fils ne comprenait pas que, soudainement, après vingt-sept ans, il décide de vouloir ‘discuter’? Il était plutôt mal parti de toute manière, arrachant un ricanement sardonique à Cesare avec ses petites piques: évidemment que Rafael DeMaggio voyait le job qu’il avait choisi comme une activité bien basse et indigne du patronyme qu’il portait. Évidemment que Rafael DeMaggio se voyait supérieur au reste du monde; pendant des années, Cesare avait juste été du bon côté de la barrière, grâce à quelques artifices, des mensonges, et des années d’abus. Pourtant, peut-être bien que si on n’l’avait pas jeté comme un vulgaire pantin, sur la destinée toute choisie pour lui, peut-être bien que Cesare aurait pu faire des études s’il l’avait décidé; peut-être aurait-il eu droit à au moins ça de liberté. Et peut-être qu’il n’aurait pas à vivre avec les mains dans le cambouis à affronter des critiques dont il n’avait pas besoin. Elles ricochaient sur lui, de toute manière, là où à une époque, Rafael avait été si efficace à le ruiner. Quelle ironie. Et l’ironie allait plus loin, encore; elle devint presque douce-amère à voir le père essayer de chercher ses mots comme un abruti - franchement, qui avait le plus besoin d’un dictionnaire et de la définition du mot ‘discuter’ hein? Cesare aurait presque pu en sourire, si les mots de l’homme en face de lui n’avaient pas un arôme tout particulier. Dégueulasse. Il en eut presque la nausée, détournant le regard dans le vide, accrochant ses prunelles sur un point fixe qui lui permit de garder un silence têtu. Qu’est-c’que c’était que ce bordel, hein?! Et pourquoi, pourquoi est-c’que ça marchait si efficacement, quelques mots lui tordant les entrailles dans une douleur qu’il ne saurait décrire.

Était-ce de la rage - contre qui? De la peine, pour quoi? Un genre de satisfaction, à entendre ces mots? « T’aurais jamais cru pouvoir lever la main sur moi? » Cesare s’approcha de son père, la hargne dépassant toute méfiance - ses yeux noirs vrillés dans ceux, si similaires, de l’homme qui l’avait élevé. Non... pas élevé. Maltraité, façonné à sa guise, utilisé, manipulé; pendant toute sa vie. Le cauchemar constant qui planait sur l’autrefois; la peur insidieuse qui le réveillait au milieu de la nuit quand il pensait à Clara, à Isolde, à ce qui pouvait arriver. A cause de son propre père. « Tu veux dire, comme quand tu ‘t’entrainais’ avec un gamin de dix ans, en prétextant que tout c’que tu m’faisais, c’était pour m’aider? Comme toutes les fois où tu pointais un flingue sur moi, pour tester mes réflexes? Ou cette fois-là, où t’as vraiment appuyé sur la gâchette pour m’tirer une balle dans le crâne? » et peut-être qu’ils se ressemblaient en ça, la froide colère qui pouvait s’étendre dans leurs chairs comme un poison, vibrant à leurs cordes vocales et glaçant leur regard. Cesare déglutit, si près de son père qu’il avait conscience que l’acte de l’étrangler juste avec ses doigts aurait pu être si facile; comme il l’avait fait avec Kingsley Moren, se délectant de chaque seconde qui passait sous sa main, en sentant la vie du chasseur s’envoler. Et lorsque la mention de sa mère claqua dans l’air, Cesare eut assez de détermination, au moins, pour observer son vis à vis; qu’est-c’qu’il y avait à dire sur sa mère? Elle était morte, elle avait fait son temps, et dans son coeur, ça n’avait laissé qu’un vide de sens - ni souffrance, ni désarroi, ni plaisir. Juste le vide. N’était-ce pas ça, l’indifférence? « D’aussi loin que j’me souvienne, elle a aussi aidé, quand vous avez gardé Aria prisonnière comme un animal, à faire je n’sais quoi sur elle pendant des mois. Et quand Kingsley Moren a été envoyé après nous, elle a rien fait non plus. Vous étiez faits l’un pour l’autre, définitivement. » et sur ce sarcasme craché, Cesare s’éloigna de son père; « Alors, qu’est-c’qu’y’a hein? Est-c’qu’elle aussi, elle a droit à un genre de rédemption? Des excuses post-mortem, peut-être? » est-ce qu’on attendait vraiment de lui qu’il fasse le moindre effort? Quels que soient les mots de son père, Cesare, il semblait en être incapable - à quoi bon? Pourquoi? C’n’était peut-être même pas que leur relation était morte, après tout ce qu’ils avaient enduré. Elle n’avait sans doute jamais existé, ils avaient juste été trop concentrés par des choses bien plus lugubres pour même s’en rendre compte.