Encore une piste qui n’menait un rien. Un chemin tortueux qui l’avait amené dans un énième cul de sac. Dévisageant le faciès mort, le cadavre abandonné face à lui, Cesare lâcha un soupir ; Rayen allait en entendre parler, aussitôt qu’il mettrait la main sur elle. Poursuivre du vent, s’accrocher à l’invisible et l’inatteignable commençait à avoir raison de toutes ses consciences, de toutes ses retenues. De chaque parcelle de son âme à laquelle il avait pu se raccrocher – fut un temps. Ce temps où c’en avait valu la peine ; et personne n’pouvait le regretter plus amèrement que lui. Dans ces recoins noyés sous la rage, la hargne qui guidaient ses faits et gestes, ses instincts – faisant s’envoler les secondes, les minutes, la souffrance elle-même. Il n’savait plus ce qu’il chassait au fil des jours : transmutant, hunter, humain lambda ; en observant le corps de sa victime, visage se mêlant dans la foule de ceux qui bordaient ses paupières, le DeMaggio se rendait compte qu’il n’en avait eu cure jusqu’alors. Et qu’il n’en avait toujours rien à faire, au moment d’affronter le miroir opaque de ses prunelles baignées par la mort : ils avaient tous c’qu’ils méritaient, c’qu’ils avaient vu venir, quelque part dans la noirceur de la nuit. Et le type avait lâché des noms – une interminable liste qui s’ajoutait à celle qu’il avait amassée jusque-là ; il n’savait plus pour quoi, dans quel but, quels mirages il traquait sous le firmament d’encre de la nuit. Probablement qu’sa survie relevait d’une chance inédite, le fait d’être tombé sur un dégénéré qui n’avait pas d’quoi se défendre, ou un hunter inexpérimenté – ou un connard qui s’était trouvé au mauvais endroit, au mauvais moment, s’disant que s’engager quelque part, peu importait la cause, était un devoir important. L’abruti avait appris de ses erreurs : DeMaggio l’observa une nouvelle fois, gravant dans sa mémoire chaque trait de son visage, chaque détail qui pouvait trahir quoique ce soit – n’importe quoi qui reviendrait le hanter à un moment ou un autre. Aussi inconnu était-il, le type venait de devenir un fantôme : un spectre immatériel qui se relèverait de son ultime lieu de repos, pour venir hanter le chasseur aussi longtemps qu’il vivrait. Survivrait plutôt, subsistant des graines de malheur et de chagrin qu’il semait sur son sillage – comme d’habitude, comme toujours ; c’était là un domaine dans lequel il s’avérait expert. Bien plus expert que lorsqu’il s’agissait de garder sa cadette envie. La vengeance, la haine brûlante et dévastatrice, cet abysse embrassant son âme : il n’connaissait que trop bien tout cela, s’y fondait parfaitement, animal sauvage embrassant les vastes terres qu’il avait maintes fois parcourues déjà. Dans le silence tendu de sa solitude à nouveau omniprésente, Cesare arpenta le pas qui le séparait de l’homme sans nom, sans identité et sans futur. Dans la poche intérieure de sa veste, sans rencontrer aucune résistance, il tira le portefeuille tâché du sang qui avait coulé, traversé les tissus pour inonder de la prescience de la mort l’imbécile qui s’était accroché à la vie. Il n’prit pas le temps de lire le nom, d’analyser les choses plus avant, de s’demander qui pouvait bien être cette gamine dont la photo était soigneusement conservée en sécurité : il balança le tout sur les genoux de la carcasse inanimée, toujours attachée à cette chaise, funeste trône des derniers instants. A la gorge de la victime, il récupéra le couteau qu’il y avait planté presque dans un accès de rage, une impulsion qui avait définitivement déchiré le voile de l’agonie, les infimes et infinies secondes qui les avaient tous les deux séparés du souffle glacé de la mort.

Il était mort, et le monde continuait de tourner. Une injustice que le chasseur avait découverte bien contre son gré, se jetant lui-même aux pieds d’un corps à l’apparence familière. L’odeur du sang, l’arôme du sang, son aspect poisseux et chaud sur ses mains – il n’connaissait que très bien tout ça. Avant même d’avoir perdu Aria, d’s’être fermement accroché au cadavre de sa sœur, Cesare avait eu l’occasion d’en connaitre les moindres détails, la moindre sensation scabreuse et morbide de pouvoir qu’il pouvait faire naître. Là, ici, au creux des côtes, sur le coin du cou – tant d’emplacements synonymes de faiblesse ; Cesare les connaissait tous, il les avait appris par cœur bien des années plus tôt. De simples endroits où enfoncer une lame ne serait que souffrance, peine endurée encore et encore sans que la Faucheuse ne vienne jamais réclamer son dû : simplement pour prolonger la douleur, la rendre plus forte, plus étouffante que jamais. Et ces zones tendues sous la peau, où le baiser d’une lame pouvait apporter la fin en une fraction de seconde à peine. Il n’avait pas offert la dignité d’une mort sereine et rapide à sa victime ce soir ; Cesare n’faisait plus preuve de clémence depuis ce qui lui semblait être une éternité désormais. C’était en une autre vie, avec un autre Cesare, quelqu’un qui lui ressemblait comme deux gouttes d’eau, brûlant d’un feu aussi fort et incandescent que celui qui le ravageait alors – mais pour d’autres raisons. Un autre Salut. Une destinée probablement plus juste et bien moins cruelle. La cruauté lui collait à la peau désormais : elle s’infiltrait dans ses veines, palpitant à travers ses organes au gré de son cœur, là où il y avait eu quelque chose d’autre, il n’y a pas si longtemps que ça. Quelques éclats de lumière, une clairvoyance, la volonté de s’en sortir ; s’en sortir pour quoi au juste ? DeMaggio avait abandonné ces ambitions stupides pour tout ce qu’il n’connaissait que trop bien, ce qui avait toujours marché pour lui, pendant vingt-six longues années – qu’il arrête de s’mentir, de ravaler celui qu’il était, l’ombre perfide de ses démons grignotant son âme depuis avant même qu’il ne prenne les armes pour tenter de s’défendre. Quelques litres d’essence, une allumette vibrant dans la nuit, et Cesare avait disparu dans la pénombre en abandonnant chacun de ses méfaits : on lui avait toujours appris à cacher ses traces un minimum ; une habitude qui était revenue se faire un chemin jusqu’à sa semi-conscience, la marche mécanique de ses convictions entrant brutalement en collision avec la réalité. Le corps allait brûler pendant des heures sûrement, se consumer là sur le goudron abandonné de l’entrepôt désaffecté – et être retrouvé, peut-être, un jour, si quelqu’un s’donnait la peine de fouiner jusqu’ici. Aussi chasseur qu’il avait été, le fils prodigue avait aussi retenu que les lieux reculés étaient une adéquate réponse à toute menace possible et imaginable : à Radcliff, personne n’daignait s’mettre en travers son chemin. C’n’était pas faute de chercher, de frôler l’indécence, de faire preuve d’une indécente imprudence qui devrait tant lui coûter. S’il était dans un autre endroit que c’coin du Kentucky où tout était permis ; où on offrait ses victimes à lui à quelqu’un d’autre – des hunters probablement, ou des dégénérés dans l’cas inverse. Au milieu du champ de bataille, la vendetta solitaire du fils DeMaggio demeurait si volontiers oubliée et ignorée que ça n’pouvait que l’aider : et du jour au lendemain, ses ennemis, ses proies voyaient la main du Destin s’enserrer brutalement autour de leurs misérables âmes pour les envoyer embrasser Dieu. Ou n’importe quelle chose en qui ils pouvaient croire : l’omniscience au-d’ssus de leur tête, à laquelle il n’voulait plus donner le moindre nom. La leçon avait été cruelle ; mais Cesare en avait retenu chaque parcelle, il ne s’fiait à personne, à rien, sauf lui-même.

La noirceur des ténèbres l’englobant totalement, une vague odeur de cramé accroché à ses narines, Cesare parcourut le chemin pour remonter jusqu’à sa voiture dans la nuit la plus complète, se repérant aux traces qu’il avait retenues à l’allée : à peine quelques centaines de mètres à parcourir, d’quoi paumer n’importe qui dans le néant, et laisser planer le silence tout autour de lui. Sa soif n’était en rien sustentée : le DeMaggio aurait voulu pouvoir repartir pour des heures encore, s’abandonner tout entier dans ce qui alimentait chacun de ses souffles, le moindre de ses mouvements, la force avec laquelle ses pieds étaient ancrés sur terre. Y’avait qu’un miracle pour expliquer qu’il n’soit pas à genoux dans la boue, à ramper comme un misérable abandonné – c’miracle avait un nom bien particulier – que DeMaggio n’cherchait pas à formuler à haute voix. Le couvre-feu allait bientôt être mis en place, et c’est bon gré mal gré que le chasseur démarra sa voiture au bord de la route, pour s’engager vers le centre-ville de Radcliff. Ces recoins qu’il n’connaissait que trop bien : il avait fini de se cacher depuis longtemps déjà. Opter pour la fuite, la retraite et la prudence, ça n’faisait désormais plus partie de ses préoccupations premières : là où il avait tant cherché à préserver son humanité – l’humanité de sa sœur – désormais il n’demandait qu’à lâcher ses monstres. A la gorge de n’importe qui, n’importe quelle personne assez abrutie pour venir jusqu’à lui, quand bien même il n’était plus rien d’autre qu’une bête rangée, acculée contre un mur brûlant, la rage au ventre, la hargne au bord des lèvres. Elle grondait comme un torrent incessant, la marche impérieuse de sa vie qui s’poursuivait – encore, encore, si lointaine embrassant l’horizon dont il n’voulait pas : plus que jamais, le DeMaggio s’ancrait sur le présent, aussi morne pouvait-il être, nimbé des rues baignées d’ombre de Radcliff, des horreurs qui habitaient encore son esprit, les réflexes ancrés dans ses doigts qui avaient travaillé des heures durant. Jusqu’à l’épuisement, la peau de ses paumes le tiraillant en ces traces pernicieuses des supplices qu’il avait arrachés à un quelqu’un, comme ça, sans crier gare. Au tournant, il y avait toujours eu ce naguère profondément incrusté dans ses muscles, dans sa volonté farouche : Cesare n’était voué qu’à ça, tuer et semer le chaos. Il avait lamentablement échoué à quoique ce soit d’autre – y’avait des choses dans c’monde, qui étaient écrites plus profondément que le reste. L’abrutie, ce soir, il la reconnut ; la dévisagea à quelques pas au loin, inatteignable qu’elle était, appuyée contre la porte de sa minable chambre comme si elle attendait l’arrivée du Christ. Qu’est-c’qu’elle foutait là ? La question tournoya rapidement, rageusement dans chaque fibre de son être ; il aurait voulu l’envoyer n’importe où, si ce n’est ici, maintenant, ce soir. Aujourd’hui ; à présent qu’ils s’étaient dit tout c’qu’ils avaient eu à s’dire, balançant aux enfers tout c’qui avait pu valoir la peine. En s’approchant d’Isolde, Cesare ne cilla pas, ne réagit guère à ses petites piques, l’écartant simplement pour venir glisser la clé dans la serrure – résistant, résistant farouchement au champ de guerre, aux grondements hargneux qui mugissaient déjà en lui. Qu’il lui claque la porte au nez, qu’elle disparaisse à nouveau et qu’ils n’en parlent plus. « Paraît qu’ça se fait. Faut croire que t’as décidé d’intégrer quelques règles dans c’te ville après tout. » il l’observa, une part de lui s’accrochant à un brin de vision réconfortante, malgré tout – malgré la nausée qui venait flirter au bord de ses lèvres, alors qu’il ressassait trop de choses. La façon dont ils s’étaient brûlés l’un l’autre, désintégrés l’un avec l’autre, l’un à cause de l’autre. Pour en arriver là. Dans le cliquetis de la porte qui s’ouvrait, Cesare s’appuya contre le chambranle de celle-ci, bien peu décidé à laisser la blonde entrer. Pour l’instant. « Qu’est-c’que tu fous là ? » qu’elle parte – c’était mieux pour eux deux. Mieux pour elle, surtout. Il fut bien assez vite noyé par la pénombre de la chambre, s’y enfonçant sans reculer, pour reconnaître les lieux dévastés qu’il avait laissés derrière lui avant d’fuir. Fuir c’était son talent depuis bien trop longtemps ; les DeMaggio n’avaient jamais appris à être lâches, ils n’avaient jamais été élevés à faire ça, c’était pourtant si facile. D’un geste du pied, il dégagea ce qui ressemblait à la veste de sa sœur, tombée du coin du lit ; il l’ignora, aussi aisément qu’il ignorait l’intruse blonde. « Tu d’vrais rentrer chez toi. J’ai entendu dire que l’couvre-feu, c’est pour bientôt. » et n’surtout pas faire un pas de plus. Un pas de plus dans l’horreur qu’il était devenu – lui, toute son existence, l’aura qu’il trimbalait sur ses épaules. Qu’elle le laisse se désagréger, se détruire en silence dans son coin ; ils s’étaient dits qu’ils en avaient fini l’un avec l’autre – alors pourquoi revenir sur ça ?

Isolde, sa présence, son aura. Ses mains. Son regard. Son visage. Ce mince filin de douceur. L’éclat de lumière caressant ses cheveux. Le son de sa voix, les détails incongrus du contour de sa mâchoire. Son caractère. Ses croyances, sa volonté. Sa détermination. La rage saine et vivante, dans ses entrailles. Il lui aurait été si facile d’énumérer toutes les raisons pour lesquelles il n’pouvait pas imaginer sa vie sans elle, à partir de l’instant même où elle était entrée dedans – telle un astre solaire, fracturant, incendiant l’atmosphère habituelle et connue du DeMaggio, chaque bouffée d’air qu’il avalait quotidiennement. La bonne marche de son existence dans son entièreté : sa naissance, sa vie, la longue route de sa destinée. Sa mort. Elle n’pouvait pas savoir, n’pas soupçonner ce qu’elle y avait apporté, ce qu’elle avait donné – l’aisance avec laquelle elle avait plongé dans les affres du jeune homme à l’air ténébreux qu’il était, pour venir caresser son âme. L’âme vouée à Aria, l’âme vouée à il n’avait su quoi d’autre, à l’époque. Elle avait été l’ajout imprévu à une symphonie discordante, l’indispensable pièce maîtresse de son monde, aussitôt s’était-il rendu compte qu’elle y avait toujours manqué, sans même qu’il n’s’en rende compte. Cesare n’étant pas à l’aise avec les mots, les sentiments, les ressentiments et les révélations d’ce genre, Isolde n’pouvait pas savoir ; elle n’avait jamais pu deviner ces poésies dans les regards qu’il attardait pour imprimer chacun de ses traits dans sa mémoire. Elle n’les avait pas vus non plus dans les touchers qu’il avait attardés à la surface de son épiderme, sur le voile velouté de sa peau laiteuse – son âme à elle aussi, qu’elle avait affichée si ouvertement, si aisément, en comparaison de la bête blessée qu’il avait toujours été. Pour beaucoup, Isolde n’devait être qu’une fille parmi toutes les autres, qu’un être humain mêlé à la foule de tous les autres, un visage parmi le reste, une âme infiniment semblable au commun des mortels. Il n’savait ce qui les avait amenés ensemble, sur le même chemin – c’qu’y avait fait que ce jour-là, précisément, elle était entrée dans sa vie pour y bouleverser plus de choses que c’n’était possible. Somme toute, y’avait eu une certaine magie dans l’air, pour foutre en l’air tous les préceptes si profondément ancrés dans l’esprit du fils DeMaggio : combien d’années de lavage de cerveau, Rafael DeMaggio avait-il dû utiliser pour en arriver où ils avaient été, un an plus tôt ? Et la Saddler, elle… elle, elle n’avait eu besoin que d’une œillade, un papillonnement de ses cils le son de sa voix – quelque chose, quelque chose en lequel Cesare avait trouvé raison, sans même s’en rendre compte. Emporté, happé, noyé, naufragé aux abords de l’âme de la blonde, jusque dans les tréfonds de son être les plus inaccessibles. Il n’s’était jamais particulièrement confié à elle, il lui avait même menti si souvent que c’en était indécent ; encore et encore, Cesare DeMaggio avait tout caché de ses origines, de ses convictions, de ses croyances, de chaque élément de sa vie – mais même malgré tout ça, malgré l’épais mur de vérités non dites qui les séparaient, Isolde avait tout fracassé, tout mis à sac. Et pour quoi ? Pour le meilleur ? Pour le pire ? Le chasseur avait inlassablement été incapable de l’dire clairement, d’savoir clairement – désormais, c’était pire que tout. Pire que l’autrefois baigné dans un brouillard d’illusions, là où l’monde n’avait pu que s’échapper. Le monde avait repris sa place entre eux deux, et il leur était impossible de savoir si c’était une bonne chose, ou non.

Y’avait plus de mensonges entre eux, après tout, plus de non-dits flottant lourdement dans l’air. Plus de regards lascifs en lesquels s’attarder trop longtemps, s’perdre littéralement jusqu’à sentir son âme muer sous les supplices sans nom. Y’avait plus rien. Ils se l’étaient dits, clairement, de but en blanc, sans y mettre de jolies fioritures et sans qu’y’ait quoique ce soit qui les retienne : après d’interminables scènes, de duels meurtriers, la magie s’était envolée. L’illusion avait cessé, dans les flammes d’un incendie rougeoyant : l’sien à lui qui avait coûté la vie à tant de gens. L’sien à elle qui lui avait arraché Aria. Les deux sûrement, dévastés qu’ils étaient désormais – Cesare n’savait que trop bien, encore aujourd’hui, qu’une part de la misère d’Isolde était rattachée à sa présence à lui dans sa vie à elle. A cause de lui. Définitivement rien n’pouvait pousser la transmutante à égarer ses pas jusque-là, jusqu’à la désolation la plus totale qui transpirait par tous les pores de son corps, à travers son regard sombre et dans son attitude toute entière : c’n’était pas seulement le désir de la protéger, d’la voir partir sans se retourner pour ne pas assister à la chute, qui le faisait agir comme il agissait. Y’avait la rancune, l’acidité des paroles prononcées, la rage incandescente qui consumait tout sur son passage, en lui, depuis des jours et des jours. Des semaines, des mois, il n’savait plus exactement : celle-ci avait toujours fait partie de lui, logée dans ses tripes comme la lame d’un couteau – mais y’avait toujours eu quelque chose pour épancher l’hémorragie, calmer le flot de ressentiments qui coulaient si librement à la vitesse de son sang dans ses veines. Qu’elle reste dehors, n’entre pas dans cette chambre de motel miteuse, plus miteuse encore à mesure que les heures s’épaississaient, que l’impatience de Cesare le rendait plus meurtrier que jamais – il envoyait valser ses papiers plus souvent que c’n’était possible, à défaut de se défouler encore sur sa cousine qui alignait les jours d’absence, sans donner la moindre nouvelle, la moindre piste, comme si elle s’amusait simplement avec lui dans des instincts sadiques. Y’avait rien à voir, rien à racheter dans cette zone désolée où il se trouvait – et où elle venait d’avoir la mauvaise idée de le rejoindre : et pour quoi, hein ? La remarque de la jeune femme sur la chambre n’éveilla rien, ni orgueil, ni colère, ni envie quelconque de répondre ou de se justifier : il n’l’avait pas invitée après tout, et si elle était vraiment v’nue pour ça, ça voudrait dire qu’ils avaient définitivement touché le fond – sûrement. Elle était venue pour parler, qu’elle avait dit – et à vrai dire, elle avait déjà dû deviner (l’espérait-il en tout cas) qu’elle allait devoir faire la conversation toute seule, puisqu’il semblait aussi désireux d’entretenir une conversation avec elle, qu’avec le mur du fond de sa chambre. Et il s’était récemment un talent tout particulier pour rendre la mascarade plus intense que jamais, repousser – repousser encore et encore, tous ceux qui s’raient susceptibles d’en avoir quelque chose à foutre, ceux qui voudraient l’sortir du trou noir qui l’avalait, le dégustait et le consommait lentement mais sûrement. Il en finirait en miettes, et personne n’pouvait l’aider à en réchapper. Plus maintenant. Plus alors qu’il s’y perdait si volontiers, embrassant les ténèbres plus avidement qu’il ne l’avait jamais fait – parce que cette fois, c’n’était pas sous la tutelle de son patriarche, pas sous la promesse de faire quelque chose de bien pour l’monde. C’était pour lui, pour une quelconque justice qui n’en était plus une depuis bien longtemps déjà. La vengeance, la hargne, la rage à l’état pur. « Si t’es venue jusqu’là pour parler ménage, c’est que t’as vraiment plus rien à perdre faut croire. » marmonna-t-il, comme s’il s’adressait à Isolde alors qu’elle était juste à côté de lui, capable de saisir ses mots alors même qu’il les avalait dans sa barbe, et passait déjà à autre chose. Comme si elle n’était pas là, comme si l’reste du monde n’avait aucune importance ; les marches mécaniques des actes du DeMaggio étaient bien les seules choses qui lui permettaient de n’pas perdre la boule, probablement. Sur la table couverte de paperasse à quelques pas de là, il attrapa sa si précieuse boite de médicaments, un cocktail de plusieurs antidouleurs divers et variés qu’il avait appris à n’plus regarder, avec le temps – ses plaies étaient nombreuses, plus encore depuis son face à face avec son père, alors il n’lésinait pas sur les moyens. Et à force d’en avaler, il parvenait parfois à dormir profondément pour plus d’une poignée d’heures.

L’enveloppe qu’elle lui tendit fut la première chose pour laquelle il montra un véritable intérêt, l’observant avec une véhémence non feinte, et impossible à cacher – comme s’il était désormais incapable de faire confiance en quoique ce soit, qui que ce soit. Elle, en particulier. S’il attrapa l’enveloppe tendue, ce ne fut que pour la poser parmi la pile déjà bien constituée qui se trouvait là, et qu’il analysait encore et encore, chaque jour, pendant des heures. Ça se voyait sûrement dans l’aspect plié des papiers, les gribouillis inscrits dans les recoins de certaines pages, le désordre alentours – mais c’n’était pas comme si la Saddler s’était pointée jusqu’ici pour le psychanalyser. Elle lui avait donné son enveloppe, ses p’tites preuves et d’quoi prouver qu’elle était blanche comme neige comme elle le supposait si bien – alors elle pouvait partir maintenant. Sa parole – qu’elle la donne donc à quelqu’un d’autre, à quelqu’un susceptible de la croire plus qu’il ne l’était ; le ricanement qui glissa entre ses lèvres, amer, il n’daigna certainement pas le retenir – pas même pour préserver les bons sentiments de la jeune femme. Il aurait préféré qu’elle vienne avec un ordre judiciaire pour lui faire renoncer à ses droits parentaux, tiens. Histoire qu’ils n’aient définitivement plus rien en commun, plus rien qui n’les rattachait ensemble. Plus rien vers l’passé. Et vers l’avenir. Lui il n’avait plus d’futur, depuis l’instant même où Aria avait été laissée pour morte au milieu des décombres ; alors des papiers n’y changeraient rien, ne le froisseraient pas. Et il s’y habituerait. Comme il s’habituait au reste. « Ta parole ? Tu veux dire quand tu reproches à quelqu’un d’avoir tué une autre personne qui est en vérité vivante ? » ouais, c’était grossir le trait : mais combien d’fois Isolde l’avait-elle regardé avec toute la haine du monde, le jugeant pour ce qu’il avait fait à la pauvre humaine d’Anthea alors même qu’elle savait pertinemment qu’elle était bel et bien vivante ? Une façon pour l’hôpital de s’foutre de la charité, c’était comme s’il blâmait le reste du monde pour la mort de sa sœur alors qu’elle n’était pas morte – une connerie sans fin. Aria était morte, elle, et aucun miracle n’l’avait ramenée – la preuve était là, criante, hurlant à travers tous les murs de la pièce. Il soupira, comme pour diffuser la tension, mettre un terme à la discussion avant même qu’elle n’aille plus loin – pas b’soin de revenir sur le blabla qu’ils s’étaient déjà échangés. Celui-là non plus, il n’rimait plus à rien, n’faisait plus écho à rien. « Donc, tu m’as filé tes soi-disant preuves… tu peux partir maintenant, non ? » mâchoires crispées, il la dévisagea une nouvelle fois, peut-être pour lui faire comprendre qu’elle n’devait pas s’attendre à ce qu’il l’accompagne jusqu’à la porte – c’est pas comme si elle avait plus de trois pas à faire pour savoir d’où elle était venue. « Ou p’tèt bien que t’as autre chose à dire. » il arqua les sourcils, défiant. « Parce qu’évidemment, quand quelqu’un t’dit qu’il a perdu un membre de sa famille dans un incident, l’plus important à faire c’est prouver qu’c’est pas toi. » c’était bien pour ça qu’Isolde était venue, non ? Lui afficher sous l’nez les preuves selon lesquelles elle avait eu raison ? Très bien. Elle avait eu raison, il n’était qu’un connard, pas b’soin de parcourir la moitié de la ville pour ça. « J’ai pas b’soin d’ça. J’ai pas b’soin de tes preuves à la con. Si j’dois trouver quelque chose, j’peux le faire moi-même. » c’était bien ce qu’il faisait. Tout le temps. On n’était jamais mieux servi que par soi-même, le seul credo qu’il était prêt à accepter désormais. « Retourne t’occuper de tes affaires, tu veux. » ils avaient assez à faire avec tout ça, leurs deux causes soi-disant diamétralement opposées. Elle, persuadée qu’il était un chasseur qui la jugeait et lui… lui, toujours aussi inexistant quoiqu’il en soit. Elle l’avait défendu, son putain d’camp, son putain d’point de vue, elle avait même poussé le vice jusqu’à lui faire une p’tite impression papier rien qu’pour faire la maline. Elle était venue, elle avait vu, elle pouvait repartir.

Le passé au passé – et cette lancinante idée, qu’il n’pouvait être changé. Qu’il était gravé dans le marbre, cette estafilade sanguinolente qui n’pouvait plus se refermer. Au mieux, une cicatrice blanchâtre apposée sur l’âme. Une plaie béante, d’où s’échappait la vie toute entière ; présent, futur. Aussi immuable était le jadis, il avait le don de rester. D’s’ancrer dans les esprits comme une vieille chanson dégueulasse qu’on n’pouvait se sortir de la tête. On disait même que le passé était voué à s’répéter : une machine infernale, un cercle vicieux qui avait ses propres lois. Les mêmes disputes, les mêmes trahisons – les réminiscences de mensonges aussi vieux que ces histoires tragiques. Isolde sur le pas de sa porte rappelait tout ça – elle ressemblait à tout ça, dans chaque trait de son visage, chaque murmure de sa voix ; toujours l’même retour à des années, des mois en arrière, où les choses avaient été différentes. Aucunement plus simples, moins complexes, plus limpides – juste différentes. Si elle avait pu y croire, elle, qu’leur histoire avait été quelque chose, lui, il avait toujours su dans quelles eaux troubles ils avaient navigué, manqué d’se noyer jusqu’à en perdre le souffle. Y’avait toujours eu des mensonges entre eux, leur présence qui les menait chaque fois un peu plus à l’agonie : et chaque filin qui les avait liés, rapprochés l’un de l’autre, n’avait été tissé que sur la base d’épais non-dits qui avaient fini par déborder sur tout l’reste. Ca n’avait pas été faute de savoir dans quoi il avait foutu les pieds – Cesare DeMaggio avait tout eu du chasseur impeccable et irréprochable pendant de nombreuses années de sa vie : ici, là, il avait semé des cadavres dans son sillage avec une efficacité déconcertante, un mécanisme qui avait rendu chacune de ses victimes moins humaine que la précédente. Il avait pourtant conservé la trace du naguère sur son âme depuis bien plus longtemps qu’il n’avait été prêt à l’admettre – tout ce sang sur ses mains dont il avait souvent pris conscience, avant d’se perdre complètement dans le devoir, l’idée de responsabilité. L’Héritage familial, aussi précieux que le sang qui avait coulé dans ses veines – fait de lui le fils de Rafael et Isabela DeMaggio, l’enfant prodigue à même de supporter le poids de l’Empire de sa famille sur ses épaules. Un jour, peut-être. Probablement, s’il survivait aux attentes sempiternelles de son patriarche. On n’pouvait pas savoir c’que c’était, c’que ça faisait de grandir dans l’univers glacial, froid et inhumain dans lequel il avait vu le jour – Isolde, malgré toutes les épreuves qu’elle avait traversées, malgré les horreurs qu’elle avait vues, n’avait rien connu d’similaire à l’enfance de l’héritier des DeMaggio. Si différents – c’était c’qu’ils avaient été, c’était c’qu’y avait accroché l’attention du fils dégénéré : là, dans les prunelles d’Isolde, il y avait lu le monde tout entier, l’regard qu’on avait jamais posé sur lui avant cette heure fatidique où ils s’étaient rencontrés. Ses yeux noirs, plongés dans les iris cristallines de la jeune femme ; le miroir dans lequel il avait pu se lire, se décrypter, se découvrir – plus humain qu’il ne l’avait jamais été lors des vingt-cinq premières années de son existence. Y’avait tant d’mots, tant d’expressions sacrées pour expliquer en des termes clairs et précis ce qu’ils étaient – c’qu’elle avait été, c’qu’elle avait diffusé en lui ; un talent que le chasseur n’avait jamais eu. On n’l’avait pas formé au sentimentalisme, pas même à l’amour, ni même à l’humanité ; on l’avait toujours voué à être étranger à tout cela, fantôme dans la foule des autres qui vivaient à toute allure, innocents et imbéciles.

Combien d’préceptes, combien d’préceptes de son père, d’sa mère, de sa famille toute entière, avait-il là, au bord des lèvres, prêts à exploser en plein jour pour révéler enfin tout ce qu’il était ? Juste un digne héritier, un soldat formaté depuis aussi longtemps qu’il s’en souvenait – y’avait pas eu besoin que quelqu’un vienne l’arracher à sa famille, assassine ses parents et l’enlève pour le transformer en monstre. La monstruosité était venue de ses chairs mêmes, d’ses propres géniteurs, de ceux qui avaient été tous ses repères, son paysage de toujours, ces ambitions écrites en lui depuis si longtemps. Si longtemps qu’il n’pouvait pas croire, pas envisager l’idée qu’y’ait aussi eu en lui, quelque part, endormi pendant tout ce temps, le génome qui avait fait de lui un paria. Les récents échanges avec son père n’avaient fait que prouver ça ; au combien il était passé de Prince couronné à déception ambulante en un clin d’œil, un éclat de trahison, fiché dans la si bonne machinerie de la famille DeMaggio. Tant d’mots, tant d’expressions disgracieuses, de relents de haine qu’ils s’étaient envoyés en pleine figure, un venin acide qui leur avait fait frôler la mort à tous les deux – où était son père aujourd’hui ? Il était évident pour le fils que le patriarche avait survécu à ses blessures ; aucune d’entre elles n’avaient été mortelles, et il avait loupé de peu l’opportunité de porter le coup fatidique en plein dans les tripes de son géniteur. La vengeance sortie des ténèbres n’était toujours pas venue cependant – c’était comme si le message était passé ; on laissait volontiers à Cesare le devoir de remonter les traces du tueur de sa cadette. Peut-être bien que les ambitions des uns et des autres dépassaient largement cela – de l’extérieur, le chasseur devait surtout ressembler à un fou furieux, qui s’lançait à corps perdu dans une traque au gibier à travers un champ de bataille rempli d’ennemis. Il en finirait fou, sans que ni son père, ni sa mère, ni quelque autre adversaire que ce soit, n’ait eu besoin de lever le petit doigt pour le pousser dans le vide. Aussi obnubilé était-il par ses objectifs meurtriers, il n’pouvait que se rendre compte du désastre rageur qui lui dictait chacun de ses faits et gestes – ces courts instants de silence glacial et meurtrier, qui suivaient l’instant où la chasse cessait enfin, et où le chasseur revanchard se retrouvait debout, face à un visage tuméfié, meurtris et inexpressif d’une de ses victimes. Il savait, déjà, à quel point il avait plongé tête la première dans les abysses noires de c’monde qui l’avait toujours appelé – c’était dans son sang, dans ses gènes aussi sûrement que l’appartenance à une quelconque tranche de la population portant un génome différent. Il était voué à tuer, voué à être tué, voué à n’être que ça ; armé jusqu’aux dents pour sa prospérité, à jamais incapable de baisser les armes bien longtemps. Alors Isolde et ses bonnes paroles, Isolde et les promesses qu’il avait cueillies au fond de ses prunelles ; quel imbécile avait-il été pour y croire plus longtemps que de mesure – pour s’y accrocher avec une ferveur qui l’avait engagé vers un chemin de pseudo-Rédemption qui n’était pas fait pour lui. N’l’avait jamais été – le chaos et la mort avaient fini par le rappeler à eux, d’la plus cruelle façon possible et imaginable. Pour y avoir cru, pour avoir baissé les armes plus d’une demi-seconde, avoir voulu combattre toutes les statistiques possibles et imaginables – il en était là, à compter les dégâts, évaluer la misère qui s’était amoncelée partout autour de lui. Et ouais, finalement, la chambre de motel n’était qu’une matérialisation criante, livrée à lui seul en temps normal, de tout c’qui était lentement mais sûrement tombé en ruines avec ses assurances. Ses chances de mieux. Il avait tué Anthea, il avait tué tous les autres. Il avait assassiné tellement de gens par la simple force de sa conviction, l’automate dirigé vers des inconnus sans intérêt qu’son père, qu’sa mère, qu’un dossier en papier ridicule, désignaient au gré de leur caprice. A Radcliff, à travers le pays tout entier ; personne n’avait vraiment été à l’abri – et finalement, ceux qu’il avait tués dans l’entrepôt, n’étaient qu’une énième fraction de tous les fantômes sans visage qui hurlaient dans ses oreilles, s’pressaient sur le voile de ses paupières – Anthea en figure de proue, Anthea en nom formulé avec la froideur de la voix d’Isolde. Anthea, l’symbole de tous ses échecs, toutes ses erreurs, rassemblées sous une même bannière.

Anthea, l’nom prononcé avec toute la haine du monde, d’ces victimes qui n’pouvaient plus parler pour elles-mêmes – tout ça avec la voix d’Isolde, le regard d’Isolde, le visage d’Isolde. Le couteau que la blonde avait remué dans la plaie béante à son âme, sans aucun regret, sans aucune retenue, sans aucun égard ; parce qu’il était l’monstre d’eux deux, et qu’elle avait si facilement accepté cette idée. « Ça change tout à c’qu’y s’est passé depuis ce jour-là. » qu’il marmonna en guise de réponse aux braves paroles d’Isolde, cette sentence qu’elle jugeait si juste – bras croisés, comme l’aurait fait un gosse qui se faisait réprimander pour la millième fois, il fuyait l’œillade de la jeune femme, celle qu’il connaissait si bien, pour l’avoir si souvent supportée en s’croyant être le seul à devoir porter le poids du monde sur ses épaules. Etrangement calme, alors, compte-tenu des circonstances – compte-tenu de c’passé tortionnaire dont chaque souvenir repassait aux frontières de sa mémoire. Isolde, réveillant encore et encore sa culpabilité en des mots enflammés – comme si ça n’signifiait rien, les regrets qui l’avaient bouffé de l’intérieur. Mais la vie des autres, il l’avait aisément évaluée ; il l’avait impunément échangée contre Sa survie. La survie de sa sœur. Leur survie à toutes les deux. Et il se serait ajouté à l’armée de cadavres, se serait volontiers fait exploser en mille morceaux lui-même si on l’avait exigé de lui. L’histoire d’toute sa vie, l’histoire de ce relent d’âme né alors qu’il enserrait le petit corps à peine né de sa petite sœur dans ses bras – si ç’aurait été le tribut à payer pour sauver Aria. Isolde. Et personne d’autre. C’était somme tout comme ça qu’il fonctionnait, ses tripes commandant au reste d’agir. Son indéniable faiblesse affichée dans une agonie désordonnée, échevelée partout autour d’eux. Son père le savait, tous ses ennemis le savaient. Fallait croire qu’il n’y avait qu’Isolde pour ne pas le remarquer – qu’Isolde pour demeurer sourde, aveugle à celui qu’il était. Alors à quoi bon prétendre ? A quoi bon continuer d’croire qu’ils avaient un jour pu s’comprendre, s’aimer, s’compléter, s’connaître mieux que n’importe qui d’autre ? L’un et l’autre, chacun leur tour, à chaque occasion qu’ils avaient, n’faisaient que se prouver tort. Qu’aller dans l’sens du reste du monde, ceux qui les réclamaient condamnés, ennemis au cœur de leur âme. DeMaggio, Saddler – des histoires qui avaient commencé différemment, finiraient différemment – marcheraient différemment. Ils s’l’étaient dit, s’l’étaient admis de si nombreuses fois déjà ; alors pourquoi fallait-il qu’elle revienne ? Pourquoi rev’nir pour finir dans les mêmes débats, s’observer, s’jauger officiellement ennemis, officiellement différents – officiellement voués à rien ?! « Oh ouais, parce que t’es responsable de la mort de personne toi – tout c’que tu fais, c’est juste, parce que tu crois qu’tu défends l’humanité – j’avais presque failli oublier. Heureusement qu’tu t’es déplacée pour m’rappeler à quel point tu pouvais facilement faire des leçons de moral. Mais évidemment, c’est moi qui t’juges- c’est moi qui balance des merdes, quand toute la ville part en flammes à cause d’un d’tes soi-disant amis ! » il avait presque agi comme si elle n’avait pas été là jusqu’alors, un temps révolu, qu’elle allait presque fini par regretter, tant il s’était rapproché, dardant chacune de ses réactions de son regard froid, à l’humanité arrachée jusque dans ses dernières parcelles. « J’ai b’soin de personne, ou d’l’aide de personne ! » la même rengaine, la véhémence, la même haine viscérale qu’il avait adressée  à son père quelques temps plus tôt. « Et arrête un peu, tu sais pas où j’en suis et t’es pas v’nue m’aider ! Viens pas prétendre savoir quoiqu’ce soit, et viens certainement pas m’menacer. On sait tous les deux qu’y’a que pour tes précieux dégénérés qu’tu t’inquiètes – va donc les aider, eux, comme tu l’fais si bien ! Pourquoi t’es v’nue, hein ? Hein ?! » elle était là, toujours là, sa fidèle alliée, la rage qu’on avait cultivée en lui sous toutes les formes possibles et imaginables : une hargne calculée et meurtrière contre ses ennemis, l’instinct pur et dur de protéger tout ce qui comptait. Le sens du sacrifice, quoiqu’il en coûte, quoiqu’il doive faire. Jusqu’au bout, extrême ; le volte-face qui s’ensuivit n’était que dominé par ça, dicté par ça – Cesare agrippant fermement le paquet de papiers qu’Isolde avait mis tant de soin à confectionner. « Fais c’que tu veux. J’ai fini d’te juuuger. Explose toute la ville si ça t’chantes – y’a plus rien qu’toi ou qui qu’ce soit puissiez m’prendre ! J’en ai fini. Avec toi. Avec tout l’reste. J’ai fini d’ramper en m’préoccupant de c’que tu pouvais devenir- » il avait fini d’essayer de la sauver, d’sauvegarder son âme des démons qu’il avait si bien connus. Il avait fini d’croire en elle, d’croire en eux. D’croire en la Rédemption quelle qu’elle soit. « Reprends tes preuves – j’en ai pas b’soin. Et j’ai pas b’soin de toi. » les papiers volèrent, envoyés droit sur la blonde, dans une nuée désordonnée, une pluie d’éclats qui virevoltaient sous la rage du DeMaggio – comme tant de choses. L’humanité ; son humanité à lui. Elle était née avec Aria, avait subsisté pour Aria. S’était stupidement, naïvement lovée dans le cœur d’Isolde. Tant de foi placée en autrui – l’ultime trahison de la vie. Tout ça avait disparu. Aria. Isolde. Et lui subsistait. Vide. Décharné. Un triste spectacle de la foi humaine, la course à l’âme qu’on n’lui avait jamais voué. « Qu’ils creusent ma tombe pour c’que j’en ai à foutre. » pour c’que ça pouvait apporter aux autres. « T’auras c’que tu voulais. La justice pour Anthea, et tous les autres. » justice, vengeance – ils appartenaient à un monde où, somme toute, les deux s’ressemblaient à s’y méprendre. Et où tout l’monde les confondait bien facilement.

Une explosion, la réalité les rattrapant ; c’était ça qui avait coûté tant de choses à Cesare et Isolde. Ça qui avait si brutalement dévoilé les mensonges et les vérités qu’ils n’s’étaient jamais dits ; ça qui avait transformé un rêve idéal en un cauchemar abyssal. La vie du DeMaggio avait irrémédiablement basculé dans l’ombre aussitôt avait-il laissé la jeune femme entrer dans sa vie – était-ce tout d’sa faute ? Jamais il n’avait été capable de le penser, de voir les choses comme ça, de la blâmer et d’l’afficher à sa raison et à son cœur, comme le bourreau qui avait signé son arrêt d’mort. Que ce soit ce qu’elle ait voulu ou non, y’avait pourtant eu une part de vie de Cesare qui s’était greffée sur la sienne à elle ; et s’ensuivait tous les monstres lovés dans son âme. Etait-ce lui, était-ce elle, ou était-ce eux deux, la malédiction ? Il leur était impossible de voir les choses différemment, aujourd’hui, au beau milieu du chaos – y’avait le chaos physique qui s’incarnait par le décor qui les entourait, la chambre de motel désastreuse et semi-abandonnée qu’ils occupaient à l’heure actuelle. Et le chaos qui appartenait au domaine de l’invisible, celui qui avait déchiqueté leurs âmes et qui, à chacune de leurs paroles, signait leur arrêt de mort. Ils n’avaient jamais été voués à aller très loin, c’était un fait indéniable désormais ; tous les deux, diamétralement opposés depuis leur premier jour d’existence, lancés sur des chemins qui n’avaient fait que s’éloigner, s’éloigner. Et qui auraient dû rester comme ça, à n’jamais se rencontrer, n’jamais s’accrocher. Il était impossible aujourd’hui de dire que les choses n’auraient pas été meilleures s’ils étaient restés en dehors de la vie de l’un et de l’autre – ça n’aurait sûrement pas sauvé Aria, ça n’aurait pas sauvé les DeMaggio d’une explosion fracassante. Ça aurait sauvé quelques personnes dans l’procédé, ou alors ça aurait sauvé quelques brins de leurs assurances. De toutes les manières possibles et imaginables, dans tous les scénarii différents de celui-ci, ça aurait rendu le réel bien moins douloureux, insoutenable, lourd, étouffant qu’il ne l’était à l’heure actuelle. Et quand bien même ils s’étaient dévastés de A à Z, voués à s’détester pour le restant de leurs jours, Isolde n’aurait jamais dû revenir ; Isolde aurait juste dû l’oublier, n’pas faire demi-tour, et ne surtout pas guider ses pas jusqu’ici – avait-elle enfin conscience de cette évidence désormais ? Ça n’aurait pas dû lui échapper déjà la dernière fois, alors qu’ils semblaient s’être jurés de n’plus avoir quoique ce soit en commun – ce bébé, ça n’y changeait rien. Cesare ne l’connaissait pas, Cesare n’y prêtait pas attention – et Cesare ne daignerait pas lever une main sur celui-ci, pour tant de raisons que la jeune femme serait bien incapable de saisir. C’était ça que ça faisait, des histoires différentes, des héritages différents, des tracés d’vie différents. Y’avait que dans le monde des illusions qu’ils pouvaient se comprendre, se connaître, se trouver ; on le leur avait dévasté, comme ça, sans crier gare, un beau jour. Ils se l’étaient dévasté l’un l’autre ; Anthea et tous les autres en dommages collatéraux de cette histoire – et Isolde devait avoir une bien piètre opinion de lui pour s’imaginer qu’il n’portait pas constamment le poids handicapant des remords sur ses épaules. Peut-être était-ce ça, le problème ; dans sa tête à elle, il était un condamné qui portait le masque affreux d’un ennemi, rien d’plus – et peu importait c’qu’il dirait, peu importait c’qu’il endurerait et mettrait en mots clairs et précis, ça n’serait jamais assez. Alors pourquoi s’donner la peine de le faire ? Pourquoi s’lâcher à ce point dans le vide pour simplement s’écraser par terre ? Cesare demeurait une énigme, une putain d’énigme aux lèvres closes – c’était plus facile d’accepter l’idée qu’elle le déteste pour ça plutôt que d’affronter le fait que peu importait c’qu’il était, elle le haïrait de toute manière pour ça.

Il était loin, désormais, le Cesare DeMaggio auquel elle avait pu s’attacher, se livrer d’une quelconque façon ; il avait été juste un transmutant. Un type patibulaire, perdu, avec un passé construit de toutes pièces par une stratégie bien ficelée de ses parents. Quelqu’un qui n’prenait que trop peu part aux discussions, et semblait préférer s’faire oublier. Somme toute, malgré la vérité, il n’avait pas tant changé que ça, n’avait pas tant menti que ça sur celui qu’il était, dans ses profondeurs. Plus qu’un chasseur, le rôle qu’on lui avait si aisément, si vite accordé aussitôt avait-il eu la possibilité de tenir un flingue entre ses mains, ou de rétorquer à une attaque quelconque. Il l’avait su, pourtant, dans un coin d’sa tête, sans l’accepter complètement ; la vérité explosait à nouveau au grand jour, tendant l’air à mesure qu’Isolde parlait. Elle aussi, comme son père avait elle, comme sa mère, comme sa sœur ou chaque personne qui l’avait un jour dévisagé, chacune de ses victimes, chacune de ses proies, peu importait – elle le voyait comme un chasseur, rien d’autre, rien d’différent. Comme si ça n’avait jamais compté, tout ça, ces infinies promesses qu’il avait voulu lui faire y’avait pas si longtemps de ça. Alors qu’elle parlait, parlait avec tant d’imprudence, Cesare ne put s’empêcher de la dévisager, submergé par l’envie de la faire disparaître, comme ça, d’un claquement de doigts. Faire s’envoler les mots qu’elle disait, oublier les vérités qui pesaient si lourds entre eux deux et alourdissaient son âme d’un plomb glacé. « De quoi tu parles Isolde, hein ?! » lâcha-t-il sans pouvoir se retenir, la voix guindée par une hargne, une colère bien plus facile à afficher que les estafilades qu’elle venait d’apposer à ses chairs en quelques mots à peine. Si bien placés, et pourtant si faux. « Pourquoi tu r’viens sur ça, hein, les chasseurs, TOUJOURS LES CHASSEURS HEIN ?! » oh oui, ce mot qui n’quittait pas ses lèvres, ce mot qui s’accrochait à sa bouche à chaque fois qu’elle l’observait et lui adressait une énième sentence avec sa voix. Ce mot qui lui collait à la peau à lui, et semblait si bien le définir dans son entièreté – c’était comme ça qu’tout le monde l’avait toujours vu. DeMaggio, chasseur, tueur, monstre. « C’est ça l’truc, hein ?! C’est vraiment ça, ça fait DES MOIS et t’es toujours persuadée que j’suis un putain de hunter convaincu ?! Que j’m’amuse à tuer des transmutants quand t’as l’dos tourné ?! Que j’te vends des putains d’bonnes paroles tout en massacrant des gens ?! Tu crois quoi MERDE, que j’les compte pas, les putains d’cadavres que j’ai laissés derrière moi ?! » la hargne, la rage pour masquer les remords, le passé qui vibrait dans sa voix – sa prescience ; il l’avait vu, son reflet hideux dans les prunelles d’Isolde, avant même qu’elle ait à prononcer sa sentence haineuse. Mais il aurait pu espérer que quelque chose avait changé, évolué – depuis combien d’temps en étaient-ils là ? « Qu’est-c’que tu crois, hein ?! Que quinze putain d’années à tuer des transmutants ça a pas laissé d’trace ? » et ils en revenaient à ce même point, cette phrase qu’elle n’supportait pas, parce qu’elle était Isolde, et qu’en fin d’compte, c’était peut-être elle qui avait une saloperie d’ego surdimensionné – elle n’pouvait pas comprendre. Et elle n’pourrait jamais comprendre c’que ça faisait d’être un DeMaggio, chanceuse qu’elle était. « C’est ça, l’truc Isolde. J’ai toujours su c’que t’étais. Cette chose qu’on a passé vingt-six ans à m’dire que c’était la chose la plus dégueulasse, inhumaine du monde. Cette chose monstrueuse qui a tué des gens dans ma famille ; tu détestes les hunters depuis quoi, hein, dix ans ?! Essaye d'naître et d'grandir avec ça, t'es déjà incapable de penser différemment pour DEUX SECONDES. » combien d'histoires, combien d'péripéties, combien de transmutants hideux à dévisager comme des ennemis jurés ? Combien d'heures de lavage de cerveau, combien de "préceptes familiaux", combien d'coups dans la gueule ?! « Mais malgré tout ça ; tout c’que j’t’ai dit, tout c’que j’ai ressenti pour toi, c’était d’la réalité. Envers et contre tout, même c’que t’étais, et c’que j’étais. » impossible de savoir quels procédés s’étaient enchainés en lui pour que sa voix s’apaise à ce point ; se brise en mille morceaux comme les éclats explosés qu’il avait laissés derrière lui, y’a si longtemps. Peut-être était-ce de la lassitude, surtout d’la lassitude ; il avait tourné le dos à sa famille pour elle, il avait défié ses parents pour elle, il avait brisé ce cercle vicieux de haine si profondément logé en lui, parce qu’il l’avait aimée elle. Et tout ça pour ça. « Mais toi, depuis que tu crois savoir la vérité sur moi, c’est tout c’que tu vois. Que j’suis un hunter, un monstre. Et peu importe c’que j’ferai, ce s’ra toujours le cas. » peut-être était-ce ça, l’unique idée à laquelle ils avaient tant cherché à échapper. « Pourquoi t’es là, hein ? Franchement ?! Parce que t’as l’air d’avoir tout compris sur moi, et d’me connaître par cœur juste parce qu’un jour, y’a des connards de hunters qui ont tué ton père – et que ça, ça a suffi à construire tout c’que tu sais sur les chasseurs, ou c’que j’ai vécu. » sans doute que pour la blonde, sa vie était faite simplement d’un instinct meurtrier, qu’il assouvissait constamment avec le sang de victimes innocentes. Sans doute s’imaginait-elle avoir embrassé, aimé, touché un psychopathe de première. Et peut-être bien qu’elle avait raison ; c’n’était pas pour autant que le bilan était plus facile à avaler.

« T’as franchement aucune crédibilité pour v’nir me faire la morale sur la vengeance. Parce que là, maintenant, c’est toi qui t’voile la face. Tout c’que t’as toujours fait ça a été motivé par la vengeance, Isolde. Et crois-moi, si y'a quelqu'un qui sait à quoi ça ressemble, la vengeance, c'est bien un putain de hunter monstrueux. » même la façon dont elle le voyait lui, malgré tout ce qu’ils avaient traversé, tout ce qu’il avait fait, tout ce qu’il avait dit, tout ce qu’il avait encore, encore et encore démontré. « Et si t’en sortais deux secondes, tu t’rendrais peut-être compte que t’es la seule à ramener les chasseurs sur la table. La seule à toujours en parler comme s’ils étaient la plaie d’l’humanité. Et la seule de nous deux à juger l’autre pour c’qu’il est. » ou dans l’cas présent, ce qu’il avait été. Ouais, pendant trop longtemps avant d’ouvrir les yeux – il n’avait certainement pas b’soin qu’elle se pointe sur le pas de sa porte pour remuer, remuer toujours les mêmes couteaux dans les mêmes plaies. Il l’avait fait pourtant, grâce à elle – pour elle. De combien d’manières, avec combien d’mots et combien d’preuves allait-il devoir le lui dire encore ? « T’as aucun droit d’venir ici et d’faire comme si tu pouvais m’comprendre, ou comprendre c’que j’ai vécu ou c’que j’ai fait dans ma vie. Et c’est ça l’truc, hein, peu importe c’que j’ferai, tu seras jamais capable d’essayer d’comprendre. Alors franchement Isolde, pourquoi t’es v’nue perdre ton temps ?! Pourquoi t’es venue me faire perdre mon temps ? » il n’avait eu que trop de comptes à lui rendre, sur trop de choses – parce qu’il avait tué Anthea, tué leurs amis ; parce qu’il avait ruiné sa vie. Mais en fin d’compte, ç’avait juste été brasser du vent, Isolde avait déjà eu toutes ses idées soigneusement construites dans sa tête, de leur propre chef, avant qu’il n’ait pu dire quoique ce soit pour défendre sa cause – ou du moins, se défendre lui-même. Les défendre eux deux, et chaque instant qu’ils avaient connu et partagé. Dans l’incendie d’eux deux, il avait été les flammes certes, mais Isolde était un combustible qui n’cessait de se recycler. « Si j’dois mourir, ce s’ra pas pour toi alors. Ce s’ra pour ma sœur, et parce que tu peux au moins savoir ça ; j’ressentirai jamais la moindre honte à l’idée d’avoir préféré la sauver à une troupe de parfaits inconnus qui auraient fini par m’juger comme tu le fais. J’en ai rien à foutre si tu peux pas comprendre, si tu trouves que c’est débile et que j’mourrai pour une chose complètement con. » parce qu’elle n’était vraiment pas dans une meilleure situation que lui. « Parce que j’vois rien qui vaille la peine de lutter, maintenant. » asséna-t-il en fin d’compte, la détaillant ostensiblement, d’un calme probablement plus ravageur que ses sautes d’humeurs et ses crises de colère. « J’te l’ai dit, la dernière fois. J’m’en fous de qui l’a fait, peu importe dans quel camp le meurtrier d’ma sœur se trouve. J’le retrouverai, et j’le tuerai… Et si tes amis ont rien à s’reprocher, j’vois pas pourquoi t’es là, ou pourquoi tu crois que c’est si important que j’doive faire comme si de rien n’était alors que t’es incapable de le faire depuis plus d’dix ans. » parce qu’il n’y aurait aucune noble cause, aucun Salut, aucune Pénitence qui n’en vaudrait la peine tant qu’il n’aurait pas obtenu celle-là. Celle qui expierait toutes ses fautes envers sa sœur - qu’il avait laissée mourir, trop occupé à poursuivre des miettes de passé qui n’valaient plus la peine d’être vécues. « Si tout c’que t’as retenu, c’est que j’tuerai tous les dégénérés qui s’pointeront sur mon chemin, j’suppose qu’on a l’fin mot de l’histoire. J’serai toujours un chasseur pour toi. Alors j’vois pas pourquoi j’vaux le détour. » la preuve que la vérité était là, dans l’fait qu’il était un chasseur, juste un chasseur, et que peu importaient ses efforts, peu importaient les nobles causes, y’avait une réalité qui les séparait. Une réalité qui s’appelait vengeance, qu’elle le veuille ou non.  La vengeance et son lot de haine, de préjugés – c’était fou la façon avec laquelle transmutants et chasseurs se ressemblaient à s’y méprendre. Des meurtriers insidieux, de bien des façons.

Le bon, le mauvais – l’équilibre des forces ; ça n’semblait plus être ça, depuis longtemps déjà. Et dans l’équation de toute sa vie, Cesare avait toujours su où se situait Isolde. Où se situait Aria, Skylar, ces quelques souvenirs poussiéreux qu’il chérissait plus avidement qu’il ne le devrait. Où se situait, presque contre son gré, la première fois qu’il avait vu une once de fierté briller dans les prunelles de son père, l’orgueil pulsant dans ses veines pour répondre au monstre affamé qui avait grondé dans ses entrailles ce jour-là. Le vaste sentiment d’appartenir, et de survivre à un héritage bien trop lourd à porter pour de jeunes épaules. Y’avait eu une époque, où être un DeMaggio avait eu son importance cruciale, comme si ç’avait dicté tout le sens de sa vie, déterminé tout ce qu’il avait été, tout ce qu’il deviendrait. Peut-être un homme à la hauteur de la légende, le devoir qui s’transmettait de génération en génération depuis tellement longtemps. Le mauvais ; y’avait une part de lui qui n’pouvait que comprendre, ressentir, partager la honte que son père endurait à chaque fois qu’il le dévisageait – celle qu’il avait lui-même affronté, plus solitaire que jamais, celle qui courait sous sa peau comme un poison pernicieux. Avait-il seulement accepté c’qu’il était, au plus profond des codes génétiques qui composaient son être ? DeMaggio ; transmutant - l’assemblée de deux antithèses qui s’vouaient à l’une et à l’autre, une haine transcendante. La Croix qu’il avait porté en solo, était désormais une tempête qui n’cessait de ramener des conséquences et des ruines sur sa vie : avait-il perdu Isolde parce qu’il était un transmutant ? Parce qu’il était un hunter ? Parce qu’il était un DeMaggio ? Sa sœur était-elle morte parce qu’elle avait été la fille d’Isabela et Rafael DeMaggio, ou parce que les gènes dans son corps avaient fait d’elle ce monstre déjeté ? Peut-être bien, qu’temps qu’il n’aurait pas trouvé les réponses à ces interrogations tues, il n’pourrait pas observer Isolde l’esprit clair, avec toutes ses convictions soigneusement alignées les unes aux autres. Etait-elle coupable ? Innocente ? A ses tripes, son cœur, la réponse semblait aussi évidente que le chemin qu’empruntait la rage pour déborder à travers les pores de sa peau. A son esprit, Cesare n’pouvait s’empêcher de trouver une logique immuable, blessante, glaciale ; peut-être bien qu’elle n’l’avait pas voulu. Pas fait exprès. Peut-être bien qu’elle n’avait jamais pensé à ce que les choses puissent se passer ainsi. Sûrement n’avait-elle pas voulu que la fête foraine parte en flammes ; mais c’était arrivé, et c’était arrivé parce qu’Isolde avait un jour donné la motivation à des transmutants de répondre au feu de leurs ennemis par un feu plus destructeur encore. Ou peut-être était-ce simplement parce qu’il avait été avec elle, désespérément accroché à leurs miettes d’existence, leurs miettes de substance, leurs lèvres enserrées dans une ultime caresse, alors même que sa sœur avait été quelque part, en train de vivre ses derniers instants d’existence, dans la pire douleur possible et imaginable. Et l’abandon, juste l’abandon – le cercle vicieux des erreurs du grand-frère se répétant sans jamais changer. Etait-ce le reflet de sa propre culpabilité, qui le rendait si incapable d’observer la mutante sans sentir ses entrailles se déchirer dans une douleur tortionnaire ? Elle était à blâmer, sans doute pas autant qu’il était à blâmer ; une réalité qui tournait dans sa tête avec la même prescience que les jours qui passaient, les heures qui s’alignaient et s’ressemblaient de la même manière impeccable. Peu importait le visage du coupable, son nom, son affiliation, les croyances qu’il avait eues au moment d’arracher ses derniers instants de vie à Aria ; y’avait un coupable qui ne changeait pas – le frère qui avait manqué à tous ses devoirs, celui qui, un jour, avait choisi d’abandonner si facilement le plus élémentaire de ses devoirs.

Il comprenait ; n’pouvait s’empêcher de comprendre, saisir l’écho des paroles d’Isolde dans son esprit. Crispé sur place, ses pieds ancrés dans le sol, il en vint même à détourner le regard, mâchoires enserrées les unes aux autres – iraient-ils quelque part, dans cette situation-là ? Pourquoi était-elle venue, franchement ? N’en avaient-ils pas assez dit, jusque-là ? N’s’étaient-ils pas assez blessés, déchirés, détruits ? Sûrement aurait-il dû juste la chasser avant qu’elle ne passe le pas de la porte. L’envoyer promener, l’ignorer. Ou n’jamais revenir. Disparaître – tant de fois, ç’aurait pu être la réponse adéquate à bon nombre de ses problèmes, sans qu’il n’s’y résolve pleinement. Parce qu’il était un DeMaggio, et que battait dans leurs veines, avec la fierté et l’arrogance, un instinct de survie aussi indestructible que le fer ; quand bien même ça n’rimait plus à rien, n’avait plus d’sens. Quand bien même l’existence toute entière n’faisait que ressembler à un amoncellement d’obstacles tous plus douloureux les uns que les autres. Combien d’choses, de personnes, de croyances anciennes avait-il perdu dans l’calcul de sa vie ? Skylar. Isolde. Aria. La fierté de ses parents. Ce que ça faisait, d’être un DeMaggio, accepté et appartenant au lignage noble où il avait vu le jour. Les réminiscences d’antan, et leur saveur tout à fait particulières. Car au fond, il n’s’était jamais trompé, il n’avait jamais vécu dans l’illusion ; ses parents l’avaient aimé, ses parents avaient voulu le voir grandir, vivre, devenir l’homme qu’il aurait dû être – pour les vingt premières années de sa vie. Ouais, on pouvait au moins dire ça des siens ; ils étaient honnêtes, honnêtes dans tout c’qu’ils prévoyaient, leur façon d’exposer leur fierté et leur hargne. Leur haine à toute épreuve. Aria et lui, ils avaient eu plus que deux êtres penchés par-dessus leurs épaules pour faire d’eux des soldats ; ils avaient eu des parents. Au moins une mère, qui les avait vus comme ces indispensables à son existence. Tout c’qu’ils avaient perdu. Tout c’qui n’était plus qu’une cendre incandescente, des ténèbres oppressantes. Et plus rien qui n’rimait à rien. Tant de facettes de lui qui s’livraient une bataille incessante – la dégueulasse nostalgie d’un temps ancien. La mélancolie vis-à-vis d’un Cesare à qui beaucoup diraient, qu’il avait eu une façon idéalisée, stupide et naïve de voir ses géniteurs – et pourtant, presque un réflexe vital. Vingt-six ans plus tard, il avait décidé de faire ses propres choix, d’être selon ses propres convictions et l’avenir que sa génétique lui traçait juste sous les pieds ; et voilà où il en était. Dans un désordre sans fin, face à une Isolde qui le haïssait. Sans sœur, sans parents, sans nom ; lentement mais sûrement destitué par les mois qui couraient, de tout c’qui avait eu une importance dans son existence – et peu importait si les autres étaient capables de l’comprendre, de l’saisir, ou d’y trouver un sens. C’était presque d’l’ironie, tout ça, le vulgaire bilan qu’il pouvait faire d’sa vie – la vitesse avec laquelle tout s’était effondré partout autour de lui. Des mois, qui étaient passés comme une éternité et des secondes à peine à la fois – ça lui en filait la nausée ; ça l’avait vidé, vidé de tout c’qui pouvait en valoir la peine. « J’en sais rien, Isolde – d’toute manière, pourquoi tu m’ferais confiance, hein ?! J’parle même pas d’ces fois où j’suis venu te menacer chez toi ; t’as été tellement prête à définir tout c’que j’avais fait ou tout c’que j’avais dit autour du simple fait que j’suis né dans ma famille, d’la même façon que t’es née dans la tienne ! » après tout, n’était-ce pas ça, le cœur du problème ? « J’suis un monstre tu t’souviens ?! Et selon ta logique, tu sais qui l’est aussi ?! N’importe quelle personne qui porte mon nom – ma sœur l’était ! Alors quoi, t’avais pas l’air d’t’encombrer de c’qu’y pouvait arriver à des gens comme moi quand on a fait exploser cette base militaire ! Ou quand t’as fait s’effondrer la mairie sur une place publique remplie d’gens ! » allaient-ils vraiment avoir ce débat en boucle ?! « J’ai jamais voulu qu’tu t’mettes à faire exploser la moitié d’la ville, Isolde ! Tu crois quoi ?! Que j’te regarde, là, en tête d’un groupe de rebelles et que j’trouve que c’est c’que tu devrais faire ?! L’genre de personne que tu devrais être ?! » c’n’était qu’à peine un jugement, plus un énième facies qui s’pointait sous son nez, dans ses songes, pour le fustiger d’un millier de reproches.

« J’ai compris Isolde, que c’que tu f’sais, la façon dont tu l’faisais, c’était à cause de c’que j’avais fait ! Qu’est-c’que tu veux que j’dise ?! Que j’te déteste comme tu es ?! Parce que c’est l’cas – tout, tout c’que j’vois dans c’que tu fais, c’est la façon dont j’ai influencé cette façon d’être. » il avait tué ses amis, leurs amis ; un semblant de retenue qu’elle avait eue à cette époque-là, et avait empêché de la transformer en une tueuse revancharde, prête à tous les extrêmes pour avoir c’qu’elle voulait – qu’est-c’que c’était, exactement ?! « J’sais pas c’que j’t’ai fait Isolde, c’que j’ai déclenché en toi, pour qu’tu deviennes comme ça ! Mais tu sais très bien qu’à l’époque où on s’est rencontrés, t’étais mieux qu’ça. Qu’est-c’que tu veux, hein ?! Tu veux savoir si j’préférerais pas qu’on s’soit jamais rencontrés à c’rythme-là ?! » probablement aurait-ce été une meilleure chose. Elle n’aurait jamais tout remis en question en lui. Il n’aurait jamais tout détruit en elle. Il effacerait tout, tout c’qu’elle avait fait naître en lui, dans son cœur meurtris, ses tripes empoisonnées par la mort et la violence, si ça pouvait la sauver de c’qu’elle était devenue, c’qu’elle avait pu penser pouvoir devenir en posant des bombes et amassant des dizaines de dégénérés cinglés derrière elle. « Je sais que j’ai tué tous ces gens – mais c’est sur moi que ça repose ! J’ai fait c’choix Isolde. » quand bien même il n’y avait pas vraiment eu d’choix, dans toute cette histoire. Il n’avait jamais prévu qu’elle perde son âme, sa substance, son être – ce qu’elle avait été – dans les flammes qui avaient tout détruit de leur passé commun. « Mais ça veut dire quoi ?! Que j’suis censé accepter l’fait que tu d’viennes une tueuse sans état d’âme ? Que c’que j’ai fait, ça doit m’faire fermer ma gueule quand tu d’viens une personne que t’as jamais été ?! » parce que c’était le cas, peu importait ce qu’elle disait, c’qu’ils feraient – au combien ils se dévasteraient l’un l’autre, se haïraient, se sépareraient. « Admettons… t’as pas fait sauter la fête foraine. Quelqu’un l’a fait. Regarde-moi et dis-moi clairement que tu peux être sure qu’aucun de ceux d’ton groupe est capable de faire ça, d’aller jusque-là soi-disant pour des ‘bonnes raisons’. Et peut-être que j’pourrais m’dire qu’y’a encore quelque part, la fille que j’peux croire là-dedans. » Insurgency, c’n’était pas Isolde – peu importait c’qu’elle disait –il n’voulait pas y croire, n’pouvait pas y croire. Le visage officiel de l’organisation, c’n’était pas elle ; ça n’pouvait pas être la fille qui avait jugé Cesare monstrueux de faire mourir des gens dans une explosion, quand elle faisait exactement la même chose. « Mais faut croire que t’es pas la seule à pas savoir, à pas comprendre – j’sais pas jusqu’où t’es prête à aller, maintenant. C’que tu peux juger nécessaire au bout d’un moment. » avait-il perdu foi en elle ? Jamais, aurait dit une part de ses tripes ; mais là, à la dévisager dans la pénombre de la chambre, tant de temps après l’épiphanie qu’elle lui avait offerte – toute une vie après les jours insouciants qu’il avait connus avec elle, il n’savait plus. Il n’pouvait pas dire, à quel point ils en sortaient dévastés. Et il était déjà pris dans ses pensées, l’irrépressible pardon qui brûlait ses lèvres, pour des raisons dont elle n’avait cure ; Cesare n’avait qu’à peine remarqué qu’Isolde avait reculé, que les rixes s’enchainaient avec moins de vivacité, de verve – l’habituelle hargne avec laquelle ils semblaient se haïr. « J’pensais pas qu’ils feraient ça. » lâcha-t-il finalement, dans un soupir impossible à retenir ; il n’avait pas pensé que ses parents, sa mère qui l’avait mis au monde, son père qui avait eu tant d’attente à son égard, tant d’orgueil et de fierté à faire de lui celui qu’il avait été – auraient pu faire ça. Lui faire ça. Parce que leur vie n’avait jamais été un mensonge ; il avait été leur fils, il avait fait tout c’qu’ils avaient attendu de lui. Il avait suivi ce vaste chemin, cette destinée juste sous ses pieds. Alors c’que les uns, c’que les autres pouvaient juger  nécessaire, ça lui échappait.

Qu’est-ce qu’il disait, déjà ? Au moment de dévisager Isolde, Cesare resta silencieux un moment, ses sourcils se fronçant dans un mutisme tendu, comme s’il sortait tout juste d’une tempête qui n’en finissait pas, là, juste par-dessus son épaule. Il n’ouvrit même pas la bouche, n’eut pas le temps de le faire ou de se rendre compte d’à quel point elle avait pâli, sous la lumière blanchâtre diffusée par les lampadaires de la rue, avant qu’elle ne lâche un cri – un cri infiniment différent des hurlements à deux cents décibels qu’ils s’étaient échangés jusque-là. Et à peine Isolde avait-elle retrouvé la chaise sur laquelle elle avait été assise, Cesare était à sa hauteur, comme si tous les mots qu’ils s’étaient échangés un peu plus tôt avaient disparu dans le néant. En un autre temps, entre un autre Cesare et une autre Isolde. Il s’était accroupi devant elle, presque sans s’en rendre compte – le visage fermé, malgré l’inquiétude qui courait avec son sang ; on lui avait appris la froideur, la maîtrise de ses émotions en toutes circonstances. Et c’n’était que maintenant que cet instinct lui revenait. Sans attendre, et sans tenir compte des potentielles protestations de la blonde, il lui prit le poignet, appliquant son pouce au creux de son poignet, pour sentir son pouls. « Ton rythme cardiaque est accéléré. » marmonna-t-il simplement, comme si ça pouvait signifier quelque chose – comme s’il était médecin. Car après tout, il n’savait pas quoi faire ensuite ; hein ?! « C’est quoi exactement, hein ?! » ne put-il s’empêcher de lâcher, bien moins agressif que gagné par une inquiétude qu’il n’pouvait pas maîtriser – paraissait qu’il était encore humain, quelque part, sous les couches de hargne, de rancœur et de solitude. « Me dis pas que…- » il se retint, n’en dit pas plus, ses dents se serrant jusqu’à en grincer ; après tout, c’n’était pas le moment de se mettre à la juger en lui gueulant dessus parce qu’elle était venue jusqu’ici avec des contractions plein le ventre. « Okay-Okay… dis-moi c’dont t’as besoin. Faut que j’appelle quelqu’un ? Que-… » ses prunelles sombres se posèrent sur le verre d’eau vide qu’y’avait à quelques centimètres de là, sur la table ; non, elle n’avait sûrement pas envie d’un verre d’eau, à moins d’lui envoyer en pleine tronche, c’qui n’ferait pas avancer le débat. « Peut-être que t’as besoin d’t’allonger, hein- » ajouta-t-il, sans la regarder cette fois-ci, les yeux dans l’vide comme s’il essayait de trier ses pensées ; et dans l’fond, il était sûrement persuadé d’être un tant soit peu calme, de ne pas avoir toute cette chair de poule ayant recouvert chaque parcelle de sa peau, l’inquiétude hérissant ses cheveux sur sa nuque. Sans se faire prier, ou encore une fois sans s’encombrer des protestations de la Saddler, Cesare se redressa, la tirant par le bras pour l’aider à se relever. Et plutôt que de se diriger vers le choix logique, le sacro-saint lit inoccupé d’Aria, Cesare l’orienta vers son lit à lui, dégageant sans vergogne les papiers qui y étaient, replaçant les couvertures et l’oreiller – presque comme si c’était idéal. « Est-est… ça va passer. Hein, hein, ça va passer ? » et il n’avait même pas lâché la main d’Isolde, comme s’il s’attendait à la voir s’effondrer – ou craignait de s’effondrer lui-même – s’ils se lâchaient l’un l’autre. Des vieux réflexes ; qui n’leur appartenaient plus à eux sans doute. Est-c’que ça allait passer, franchement ?! Le premier réflexe de n’importe qui, aurait peut-être été d’composer le numéro d’urgence pour faire venir quelqu’un. Il n’l’avait pas fait, fuyard comme toujours avec tout c’qui concernait cette grossesse, ce bébé, Isolde. Eux. Leurs règlements d’compte sans fin. « J—j-j’parie qu’il faut respirer. Alors- respire. Ça va passer… » et dans sa gorge, battait un nœud plus entremêlé que jamais, tous ses instincts et toutes les informations à son esprit plus confuses que jamais. Devait-il lui lâcher la main, maintenant ?! Pouvait-il seulement le faire ? Y avait-il une quelconque pensée en lui qui avait un quelconque sens, hein ?! Peut-être devait-il dire quelque chose ?! Raconter un truc débile ? C’n’était certainement pas son expertise, ça. Alors quoi ? Soudainement, alors qu’ils avaient été si prêts à s’rendre sourds à coups de cris y’a pas si longtemps, il n’avait plus rien à dire, plus aucune idée. Juste le brouillard. « Dis-moi qu’ça passe. » ne put-il retenir, dans un vague sourire, quand bien même c’n’était pas de ceux empreints d’une quelconque sympathie, de c’qui faisait de Cesare, Cesare. Au contraire, ça ressemblait presque à ces rictus baignés de ces espoirs qu’il n’connaissait plus depuis trop longtemps. Les espoirs sans sens et sans intérêt.

Ils n’avaient pas prévu, c’était ça l’problème. Ils n’avaient pas calculé, pensé, réfléchi plus avant – les jours avaient couru et Cesare n’avait pas daigné prévoir que les choses pourraient dérailler d’une telle manière. Il avait toujours connu ses parents, pourtant, constamment subi leurs motivations, leur hargne à l’égard des mutants, celle qui coulait dans ses veines, vibrait sous sa peau qu’il le veuille ou non. C’était génétique chez les DeMaggio, comme leur air froid, mystérieux, distant ; leurs cheveux noirs, les yeux de jais – sérieusement, combien d’gens avaient dit au fils qu’il était le portrait craché de son père ? Il aurait dû savoir, dès l’instant où les choses avaient commencé à s’compliquer, dès le moment où les liens avaient commencé à se créer d’eux-mêmes, caprices de leurs cœurs, entre Isolde et lui. Il aurait dû tout laisser tomber, disparaître plus avant, plus profondément que jamais, quittant Radcliff – il avait été si prompt à tout laisser derrière lui à c’t’époque. Isolde, ou autre chose, le désir d’échapper avait été le même ; et il aurait dû savoir, qu’ça finirait par coûter la vie à des dizaines de gens. Des dommages collatéraux, surtout un argument de la part de Rafael et Isabela pour prouver à leur fils qu’ils avaient toujours un contrôle sur lui ; Aria, Isolde, l’âme tristement humaine qu’elle avait éveillée en lui. D’bien des manières, la Saddler n’pouvait pas comprendre, n’pouvait pas saisir l’ampleur de la vie qui avait coulé dans ses veines aussitôt qu’elle l’avait vu de cette façon – humain, loin de l’univers, le cercle vicieux de haine, de hargne, de rage dans lequel il avait vu le jour et grandi. Grandi, avec pour seule salvation Aria, la petite lueur au fond de ses yeux, la façon dont elle faisait fléchir ses entrailles, ses convictions à chaque fois qu’il l’avait dévisagée. Un digne grand-frère, si prompt à céder aux caprices de sa benjamine, à couvrir ses erreurs et à panser ses plaies ; ouais, y’avait peut-être eu un certain confort dans tout ça, presque d’l’orgueil à être de la famille, du même sang – quelque chose, qui avait fait que Cesare avait laissé sa garde. Combien d’temps allait-il encore devoir en payer les conséquences ? Etait-ce égoïste, d’en arriver à s’poser cette question ? Car au fond, droit dans les yeux d’Isolde, c’est tout c’qu’il verrait – encore et toujours, l’fait qu’il avait été la cause de tant de destruction. Celle d’un putain d’entrepôt rempli de transmutants. Celle de la vie de la jeune femme, son âme, son humanité. C’était paradoxal, tout ça, quand même : à la seule personne qui lui avait tant révélé de lui, le DeMaggio avait offert la damnation éternelle d’un choix lourd de conséquences à porter sur les épaules. Ils n’avaient pas réfléchi ; et sûrement qu’s’ils l’avaient fait, les choses auraient été différentes. Drastiquement différentes – c’était du moins c’qu’il voulait croire, ce que ses mots gardés en suspens essayaient de dire. S’ils n’s’étaient jamais rencontrés, s’ils n’s’étaient jamais aimés. Si elle n’avait jamais trouvé un moyen d’atteindre ses chairs si profondément, d’toucher là où nul autre n’avait daigné poser le regard jusque-là. S’il n’l’avait pas laissée faire, si tout n’avait pas été remis en question déjà à l’époque. S’il n’avait jamais été un putain de transmutant, quelque part, au beau milieu d’l’héritage familial. Y’avait forcément, quelqu’un, au-dessus d’eux, une putain d’autorité tortionnaire, qui avait décidé d’aligner les causes et les probabilités pour qu’il n’en découlent que des conséquences explosives. Dévastatrices. Nan, au final, c’n’était pas plaisant d’n’être que ça – la putain de malédiction qui avait frappé la vie d’Isolde Saddler – le monstre, duquel elle avait épousé des ténèbres sans même s’en rendre compte. Qu’elle le veuille ou non, l’dise clairement encore et encore ou que ce n’soit qu’une construction de ses intentions à lui, c’était la vérité. La vérité qu’la vie, les circonstances, les événements leur crachaient en pleine figure.

Ils n’avaient jamais voulu, prévu d’devenir ce qu’ils avaient été. Non, Cesare s’était même égaré dans ces chemins tortueux d’imprudence, à chaque fois qu’il s’était retrouvé avec la blonde. A prendre sa main, au creux d’une des siennes, sentir la peau chaude de la jeune femme contre la sienne – un contact, infiniment plus humain et charnel que tout c’qu’il avait connu jusqu’alors. Froid, si froid qu’il avait été. Lentement mais sûrement, le piège s’était refermé autour de lui et son propre plan s’était retourné contre lui, une vivace gifle envoyée dans sa tronche. D’la part de ses parents, ses tortionnaires jusqu’au bout, les bourreaux de son existence et de chaque miette d’appartenance qu’il avait pu leur arracher. Loin, trop loin des racines si précieuses de leur sang vermeil – de bien des façons, Isolde était le parfait opposé des DeMaggio, de tout c’qu’ils représentaient, toutes les ambitions qu’ils avaient eues à l’égard du monde, et la façon dont ils avaient écorché les autres partout autour d’eux. C’avait été n’importe quoi, ouais, d’s’accrocher à elle, d’s’attacher à elle, et d’se croire un tant soit peu digne de c’qu’on n’avait jamais prévu pour lui. L’amour, l’attachement, le sacrifice, Isolde – à trop s’approcher du soleil, il s’y était cramé de la plus sévère des manières, et ouais, il était impossible de faire marche-arrière, d’refaire le passé, d’changer le monde tel qu’il avait été construit. Lui, fils et petit-fils, arrière-petit-fils de hunters aux idées bien ancrées. Et elle. Allez savoir, alors, pourquoi il s’sentait la légitimité de dire quoique ce soit, de protester contre la personne qu’elle était devenue – à cause de lui, sous son emprise à lui. Parce qu’elle l’avait connu ; un sacrifice, somme toute, pour tout c’qu’ils avaient pu connaître, chaque moment heureux, insouciant, qu’elle avait pu faire durer et perdurer au beau milieu du vaste champ glacé qu’avait toujours été son chemin de vie. Insurgency, c’était sa faute à lui. Toutes les bombes qui avaient tant détruit, c’était sa faute à lui. Aria, c’était sa faute à lui. Et combien d’voix, combien de regards apposés par son subconscient le lui répétaient inlassablement ? Quand on grattait la surface, il était sûrement alors facile de s’dire que c’était pour ça qu’il était ça ; incapable - après tout c’qu’il avait affronté, tout ce qu’il avait été prêt à accomplir du bout de ses doigts – d’endosser cet énième rôle de bourreau. Son bourreau à elle. Celui qui avait tué Isolde ; l’Isolde qu’il aimait. Y’avait du Roméo et Juliette dans l’air ; sauf qu’y’avait pas à douter que les deux étrangers qui se dévisageaient ici, dans la pénombre de la chambre de motel dévastée autour d’eux, n’se sacrifieraient pas uniquement par amour l’un pour l’autre. Peut-être à cause d’une dose de culpabilité, un décalage incontestable de c’qu’ils étaient, par rapport au reste du monde. Incapables d’appartenir ; trop ruinés pour espérer trouver la Salvation où que ce soit. « C’que tu dis, Isolde- c’que t’espères de moi ou j’sais pas quoi… j’pourrais jamais l’faire. » répondit-il simplement, presque à mi-voix, à toutes les paroles qui s’étaient enchainées, si vite, baignées d’une hargne, d’cette sauvagerie brute de béton qui les avaient rendus si prompts à s’jeter à la gorge l’un de l’autre. Non, il n’pouvait pas, il n’pourrait jamais ; jamais s’désintéresser d’elle au point d’la regarder se ruiner et se défaire un peu plus de son humanité sans rien dire. Ouais, sûrement que c’était tout c’qu’il méritait – que c’était le devoir qui s’imposait à lui à présent, à cause de c’qu’il avait fait. Fermer sa gueule, juste fermer sa gueule et faire avec les conséquences de ses actes. « Qu’est-c’que tu veux que j’te dise ? Que quand ce s’ra fini, tout ça, j’irai dans la ville voisine pour m’livrer à une armée de flics afin qu’ils m’enferment pour c’que j’ai fait ?! » y’avait du désarroi dans sa voix, plus que de la rage ou un besoin d’avoir raison – qu’elle lui dise que ça suffise, il le ferait. Il ferait n’importe quoi, tant y’avait peu qu’il pouvait accomplir pour rattraper les choses – inverser l’horreur qui débordait, débordait dans toute la vie d’Isolde. Parce qu’ils s’étaient rencontrés. Aimés. Un jour, comme ça, à cause d’un excès d’imprudence.

« C’est ça l’truc, Isolde… c’est pas comme si j’avais fait confiance à beaucoup de monde dans ma vie- » c’est pas c’qu’on lui avait appris ; Cesare, sa vie, ç’avait été regarder par-dessus son épaule, être solitaire. Voir des dégénérés partout, des ennemis dans n’importe quelle masse humaine. Y’avait eu Skylar. Y’avait eu Aria. « Et c’était… » ç’avait été si facile avec elle ; presque instinctif, avant même qu’il ne le contrôle, qu’il ne le voit venir. C’était bien pour ça qu’il avait été si imprudent, si impétueux ; il avait aimé Isolde presque sans s’en rendre compte, tant il n’avait jamais su c’que c’était. Et s’plonger là-dedans, tête la première, ça faisait un mal de chien, tout autant que ça remuait doucereusement des souvenirs qu’il n’avait pas le droit de chérir. Simplement parce qu’il avait été celui qui y avait mis fin, comme ça, dans un feu gigantesque. Et Isolde n’avait sûrement qu’écouté d’une oreille – heureusement, il n’avait même pas fini sa phrase, lorsque tout se précipita, comme ça, sans crier gare : étaient-ils condamnés à vivre chaque moment d’indécision comme ça ? Au moins n’en étaient-ils pas au moment gênant où ils s’fixaient dans le blanc des yeux, incapables de savoir quoi faire. S’accrocher, s’lasser. S’quitter. Et le temps avait filé si vite, entre leurs échanges tendus et les grandes révélations désastreuses et douloureuses, qu’il en avait oublié combien ils avaient pu gueuler, combien ça pouvait être compliqué, risqué pour le bébé qu’Isolde portait encore entre ses entrailles. Leur enfant et soi-disant la seule chose qui les rattachait encore l’un à l’autre, d’une quelconque manière ; mais elle n’pouvait pas, non ça n’pouvait pas s’passer comme ça. En réalité, alors qu’il dévisageait Isolde sous la lumière diffusée par la rue dans laquelle ils avaient tous les deux erré y’avait pas si longtemps que ça, Cesare n’voulait même pas y songer. Même pas laisser ses pensées s’aventurer jusque-là, calculer jusque-là, le moment décisif où une idée deviendrait cette chose concrète, pleine de vie, construite d’un avenir incertain et au passé déjà désastreux. Papa a tué les amis de maman. Maman déteste papa. Toute la famille de papa veut maman morte. Y’avait-il quoique ce soit, qui pouvait tourner rond dans cette histoire ? Papa est un fantôme ; somme toute, ça n’pouvait pas être pire que tout c’qu’y s’était déjà construit dans sa tête. La famille de sa mère avait pris l’enfant de la dernière personne qui s’était révélée être une transmutante dans leur arbre généalogique – et encore aujourd’hui, Gabriela Rivera, sa cousine, était ce personnage rancunier et revanchard, qui cherchait à tout prix à récupérer le bébé qu’on lui avait arraché d’entre les bras. Jamais, jamais il n’laisserait ça arriver à Isolde. Jamais – pas maintenant, pas après tout ça. Alors pourquoi n’lui lâchait-il pas la main ? Pourquoi n’s’enfuyait-il pas ? Pourquoi s’retrouvait-il à balbutier comme le premier des idiots alors que les contractions se rapprochaient – et pourquoi savait-il que les contractions s’rapprochaient, enfin ?! « Tu sais que… que de toute façon, tant que t’as pas perdu les eaux, ça veut rien dire… okay, c’est juste une fausse alerte. » oui, il se retrouvait vraiment à marmonner de telles paroles, et sans même regarder la blonde à côté de lui ; il n’avait pourtant aucun mal à affronter ce regard noir, haineux et colérique qu’elle lui lâchait en vagues régulières. Mais encore une fois, c’était comme si c’était un calcul tout particulier, un professionnalisme inexistant et déplacé qui prenait le pas sur tout le reste. Surtout le sentimentalisme. « J’suis allé sur wikipédia. » ça allait passer, oui, oui, oui – oui, une espérance sur laquelle ils n’s’accordaient que trop bien, leurs mains scellées l’une à l’autre ; qu’elle lui broie donc les phalanges si ça pouvait signifier que ça passerait. Mais ça n’passait pas, ça n’passait pas – ils étaient des putains de déchets, détruits du début à la fin ; Cesare le savait, Isolde le savait et la vérité n’avait pas fini d’éclater de part en part de leur conversation. Leur confrontation. Elle parlait de poussette, de prénom, c’est tout ce qu’il saisit, avant qu’elle n’éclate en sanglots – les nerfs, forcément, un sursaut d’hormones, des trucs de femme enceinte hein ! Il s’en retrouvait plus paumé que jamais, si peu prompt à toucher à ces choses-là, d’près ou de loin – il avait déjà assez contaminé d’choses comme ça, non ? La nausée au creux de la gorge, ses tripes se tournant et retournant dans des manifestations de plus en plus équivoques de son désarroi, Cesare resta silencieux… silencieux combien d’temps, au juste ?! « Isolde, hey. » qu’il souffla, incapable de savoir si elle l’avait entendu, s’il l’avait vraiment dit ; si ça pouvait servir à quelque chose, bordel de merde. Il n’pouvait pas lui dire qu’elle n’était pas toute seule, il n’pouvait pas lui dire qu’il ferait la chambre, qu’il essayerait – qu’il ferait quelque chose. Parce que… parce qu’il n’pouvait pas, n’en avait pas l’droit. N’avait jamais été fait pour ça. Etait-ce ça, l’plus triste dans toute leur histoire ? Il sut juste que sa gorge se serra, si étroitement qu’elle lui coupa le souffle, vida ses poumons ; il n’avait pourtant pas lâché sa main. Il l’avait attirée à lui au contraire, le visage de la jeune femme enfoui au creux de son cou – et son cœur, son cœur qui battait si fort, en écho à celui qu’il sentait juste sous la peau de la mutante. Non, il n’pouvait rien dire ; il n’pouvait pas dire qu’il était là, qu’il serait là. Plus d’promesses en l’air, plus d’mensonge. Et la réalité faisait un mal de chien – elle aurait sûrement été moins douloureuse avec n’importe qui, n’importe qui sauf lui. Ca l’rendait sûrement égoïste alors, d’se sentir avoir tant besoin de l’aider, de craindre si intensément qu’elle le repousse, repousse sa main caressant la sienne – ses autres doigts hésitants, qui glissèrent dans ses cheveux, jusque dans sa nuque fiévreuse. Ça faisait un mal de chien – mais ça passerait. Ça devait passer.

Distant, c’était comme ça qu’on pouvait dire que Cesare avait vécu les vingt-cinq premières années de sa vie. Toujours à des kilomètres de l’existence humaine, l’âme des autres, la sienne à lui, profondément enfouie sous une couche de divers traumatismes, de préceptes sempiternels qui avaient résonné et raisonné à ses oreilles d’aussi loin qu’il s’en souvienne. Il s’était toujours su en dehors du monde, et c’n’était pas comme s’il avait passé beaucoup d’temps jour après jour, à essayer de rendre les choses différentes. Distant, c’était infiniment plus facile que tout c’qu’il traversait aujourd’hui. L’option facile, qui aurait certainement fait d’lui le digne successeur d’un homme comme son père, un DeMaggio si obnubilé par la chasse qu’il n’s’encombrerait d’aucune retenue, au moment d’pointer une arme à feu en direction de son fils à lui, pour une raison ou une autre. Le prétexte de l’entrainement, pour aiguiser les réflexes d’un gamin bien trop jeune pour avoir à affronter de telles choses – et un coup d’crosse dans la mâchoire parce qu’il ne réagissait pas assez vite. Il n’l’avait pas vue venir, la vie si brutale qui se profilait à l’horizon pour lui, sous prétexte qu’il portait ce patronyme plutôt qu’un autre ; ç’avait été le résultat d’une habitude, s’incrustant dans ses chairs pour rendre le cercle vicieux acceptable. Survivre, c’était après tout c’que les gens comme lui faisaient si bien : peu importaient les estafilades, les blessures sanguinolentes, les plaies à l’âme. Et maintenant qu’il n’était plus ça, même plus un DeMaggio, le fils d’un hunter qui en deviendrait un à sa suite – difficile de dire c’qu’il était. Il avait été le grand-frère, déterminé à sauvegarder l’humanité de sa sœur tout autant que sa vie, quoiqu’il lui en coûte, il aurait fait… tout, tout c’qu’il aurait pu faire, pour qu’Aria ait une seconde chance. Un nouveau départ, qu’lui-même ne méritait pas. La vie avait une certaine ironie, un putain d’sarcasme cruel qui faisait que malgré ses efforts, malgré ses volontés – elle s’foutait royalement de sa gueule, et le laissait là, lui. Lui, avec plus aucun passé, plus aucun visage d’autrefois à même d’enserrer son cœur dans le réveil de son devoir de toujours. Plus d’parents à rendre fiers. Plus d’Aria à protéger. Et l’avenir qui s’ouvrait, vaste et imprévisible, juste devant ses pieds. Le punissait-on pour avoir espéré connaître ça ? A une époque, d’ces temps qu’il avait toujours balayés d’un revers de la main, se ramenant toujours lui-même, plus brutalement à la réalité. Il n’avait pas été fait pour ça ; les belles vies posées, les secondes chances. Redémarrer à zéro, chasser ses démons d’autrefois. C’avait été cruel, alors, d’tomber amoureux d’Isolde, d’la laisser en faire de même. C’avait été cruel, tout autant que délicieux, une main apposée sur son âme, profondément enfouie sous tout ce qui en avait repoussées tant d’autres avant elle. Ellie, pour commencer – inlassablement, à chaque fois qu’il pensait à ses relations passées, elle était le premier nom qui lui venait à l’esprit. Ellie et la façon dont elle n’avait jamais fait partie d’sa vie ; du point d’vue de n’importe qui, ils n’avaient jamais vraiment été un couple, Cesare bien peu enclin à rendre des comptes à la jeune fille. Et elle, le cœur occupé par l’existence d’un autre type. Ils avaient été quelque chose – l’éphémère à l’état pur, une petite porte ouverte dans la conscience du fils chasseur. Et finalement, le caractère immuable et glacé dont il avait toujours fait preuve, avait fini par la faire fuir elle aussi. Elle aussi, d’autres – tous. Y’avait-il eu un code dans la nature, dans les étapes d’la création des espèces pour faire en sorte qu’Isolde soit celle différente parmi l’armée d’humains dont il n’avait eu cure pendant si longtemps ? Etait-ce une question de chimie, d’alchimie, de physique ? C’était ça, l’fin mot de l’histoire, le bilan de l’humanité toute entière ; y’avait des questions élémentaires, comme ça, des sentiments qu’on ressentait du bout des doigts, et qu’on n’pouvait pas expliquer.

Jamais il n’aurait pu s’accrocher à qui que ce soit avec autant d’volonté, de hargne à combattre les statistiques et chacun des réflexes qu’on avait construits en lui, avec les années. La haine des transmutants, le désintérêt pour les autres, ce besoin de toujours se distancier des imbéciles qui jetaient leur dévolu sur lui. La chasse, l’empreinte de la mort, incrustée à la surface de son épiderme, tel un tatouage duquel il n’aurait jamais pu se débarrasser. Un tatouage, une plaie grande ouverte, affichée aux yeux de tous, sans pour autant qu’ils n’la comprennent pleinement. Isolde comme tous les autres, quand bien même il n’avait que trop souvent le réflexe de l’imaginer lui être plus intime que n’importe qui dans toute sa vie. C’n’était pas pour autant qu’elle comprenait les allers-retours, les détours et les hésitations de ses pensées ; la façon dont celles-ci s’enchainaient, les unes et les autres, dans ses synapses. Son fonctionnement, rouillé et brisé en mille parts qui n’avaient plus rien d’une mécanique bien rodée. Eux deux non plus. Et pourtant, ils étaient là les souvenirs, ces bouts d’existence partagée ; en quantité industrielle, s’pressant contre les parois de leurs esprits pour remuer tout ce qui était désormais empoisonné entre eux. Les relents de nausée au creux de leurs entrailles, à chaque fois qu’ils se dévisageaient droit dans les yeux – y’avait des mots, qu’il était tenté de dire, de but en blanc comme ça, une brutale réalité à laquelle il n’avait que dû s’acclimater avec les années. Mais avait-il seulement le droit de les dire ? La tentation était grande, poussée par la pensée idéale que ça pouvait peut-être changer quelque chose – que ça pourrait soigner quelques-unes de leurs plaies. Les siennes à elles ; que pouvait-il faire, pour recoller ensemble une infime partie des fragments d’son cœur, qu’il voyait, brisé, juste au fond de ses prunelles ? C’était perdre son temps, ouais, sûrement, d’espérer tout ça et d’attendre tout ça – de s’dire que les mots n’pouvaient pas passer la barrière de ses lèvres, mais qu’ils trouveraient peut-être un jour d’eux-mêmes, le chemin vers l’esprit de la transmutante. Qu’elle s’rende compte, s’rendre compte de tout ce qui se cachait derrière le voile illusoire du réel où ils  se haïssaient, se hurlaient dessus, se déchiquetaient et s’cramaient à petit feu. Tout ça parce qu’ils avaient partagé des bribes de passé ensemble. De ces bouts de vie qu’ils finiraient par détester, maudire du plus profond de leurs êtres s’ils continuaient comme ça – ils en étaient à s’dire qu’ils auraient peut-être mieux fait de n’jamais se rencontrer. Il n’aurait jamais cru éveiller ça en elle. Ou s’sentir vouloir ça. Quelle merde. « Okay. C’est pas grave. » signifia-t-il simplement, face à l’énième sentence qu’elle lui balança en pleine tronche, en ces répliques dont elle était la seule à avoir le secret. Tranchantes comme une lame de rasoir, destructrices sûrement plus qu’elle n’daignait l’imaginer. Qu’elle croit qu’il perdait son temps. Il était prêt à l’faire, à perdre son temps au moins pour ça, pour elle. Pour quelque chose ; la seule chose bien qui avait pu s’pointer dans sa vie, comme ça, sans crier gare. Ouais, y’avait eu Aria – mais Aria, ç’avait été différent, bien souvent il n’pouvait s’empêcher de s’dire que l’amour de sa sœur avait été un devoir biologique plus qu’autre chose. Isolde… Isolde c’était c’qu’il n’avait jamais connu, c’qu’il ne connaîtrait plus jamais. Et tant pis. Probablement. Sur qui passerait-elle ses nerfs, s’il n’était plus là, hein ? Etait-ce donc ça, leur truc ? S’retrouver, s’passer les nerfs l’un sur l’autre, à défaut d’trouver mieux. C’n’était pas comme s’ils pouvaient faire les choses différemment, d’toute manière… quoi, étaient-ils censés s’embrasser, s’retrouver, alors même que leur histoire était désormais construite sur un amoncèlement de cadavres ? Voilà, ils y étaient… le point de non-retour, sûrement, et l’incapacité dont ils souffraient, d’se laisser partir l’un l’autre. C’était peut-être bien égoïste, désespéré. Ou juste triste. Définitivement rien d’bon pour ce qui allait arriver, qu’ils le veuillent ou non – les mystères d’la nature, d’cette biologie qui les avait faits si bien fonctionner l’un l’autre. Paraissait que ça pouvait arriver, quand un homme et une femme se trouvaient, s’retrouvaient à c’point-là. Encore une fois, c’était à croire qu’ils n’avaient pas voulu. Pas réfléchi, réfléchi à l’ampleur des dégâts.

Ils n’faisaient que les amasser, les conséquences de la tempête dévastatrice qui s’était abattue sur leurs vies respectives ; Cesare, le tsunami qui avait ruiné chaque petite espérance qu’Isolde avait pu construire, après le chaos qu’elle avait traversé pendant tant de temps. Isolde, la tornade qui avait arraché des arbres aux racines si profondément ancrées dans son sol à lui. Trop pour Radcliff, trop pour eux deux, simples humains malgré les anormalités génétiques couvant sous leur peau. Et que pouvaient-ils y faire ? Que pouvaient-ils y changer ? Là, maintenant, son esprit se vidant toujours plus vite à mesure que les secondes défilaient, Cesare n’avait aucune réponse à ces questions. Il savait qu’il n’pouvait pas – n’voulait pas – lui lâcher la main. Il savait qu’il n’avait pas voulu être là, qu’il n’avait pas daigné l’faire, et que ç’avait sûrement été une erreur, une énième trahison à la mémoire de la Saddler. Pas là pour elle, pas là pour le bébé. Le bébé qui exigeait, d’la part d’une biologie immuable et inchangeable, qu’ils étaient été eux deux pour le concevoir. Eux deux… c’était presque obsolète aux yeux du monde et d’la logique de leurs raisons – ils n’pouvaient plus être c’qu’ils avaient été. Mais ça faisait surtout mal aux tripes, mal au cœur : comme si eux tous s’mettaient à protester à cette simple idée. Eux deux, là, le temps de la trêve que la jeune femme avait demandée presque sans même s’en rendre compte. Eux deux, et les saveurs d’antan qui revenaient si vite, si vite pour inverser la tendance. Et rendre la prescience de leur fin, plus insoutenable encore. Appartenir, appartenir à autre chose qu’aux DeMaggio, aux ambitions d’son père – ça n’avait pas été pour lui. A défaut, il n’trouvait pas les mots, n’savait pas quoi dire, quoi faire. Que devenir, quelle facette de lui adopter ; la nostalgie du passé, le Cesare du présent qu’Isolde n’connaissait qu’à peine. Le Cesare qui l’aimait ou celui qui n’avait pas le droit de le faire. Alors ouais, il était allé sur wikipédia, faute d’avoir fait mieux, faute d’avoir osé. C’était comme si tout courage l’avait abandonné – affronter la haine de son père, affronter la hargne de sa mère, la rancœur d’Aria, tout ça, ç’avait été infiniment plus facile que d’envisager le jour où Isolde le repousserait, une bonne fois pour toutes. Comme il le mériterait, à croire que c’était un droit qu’il s’efforçait d’lui arracher à chaque fois. Parce qu’il ne l’supporterait pas, pas après tout ça. Wikipédia, ou la pire tentative qui soit, d’s’accrocher à un devoir auquel il n’avait jamais pleinement connecté : après tout, d’après ce même article qu’il avait lu, il avait loupé d’nombreuses étapes, lors des neuf mois qui avaient couru. Des rendez-vous chez le gynécologue, les échographies ; celle du premier trimestre, où on pouvait apparemment entendre les premiers battements du cœur du bébé. Celle du début du second trimestre, où on pouvait connaître le sexe du bébé. Et toutes les autres, les obligations médicales, l’inquiétude qui accompagnait n’importe quelle étape si importante de la vie – la vie, cette chose qui n’avait été qu’un automatisme dicté par son appartenance au sang de ses parents, pendant si longtemps. Vivre, vivre c’n’était qu’avec Isolde. « J-j-j’en sais rien. » répondit-il simplement en haussant les épaules, alors qu’il n’remarquait qu’à peine que sa phrase, à défaut d’vouloir dire quelque chose de concret et responsable, avait calmé Isolde dans sa panique. « J’veux dire-. » qu’est-ce qu’elle aurait fait s’il était soudainement devenu le père responsable de l’année, prompt à aller suivre les cours donnés gratuitement par l’hôpital pour tous les futurs parents, hein ? « Normalement, l’accouchement commence par une phase de latence, hein, avec des contractions… plus ou moins écartées. Et la phase active commence quand les contractions s’rapprochent, et que- » qu’elle perdait les eaux, le liquide amniotique si nécessaire à la survie du fœtus… leur fille. Et la Saddler n’avait sûrement jamais assisté à c’que ça faisait, d’avoir un Cesare scolaire jusqu’au bout des doigts en face d’elle – c’était comme ça qu’on lui avait appris tout c’qu’il savait, des informations entrées de force dans sa tête, des préceptes qu’il déblatérait comme s’ils étaient les siens. Et le débat n’était pas là, le point clé d’leur histoire désastreuse ne s’passait pas là, dans les pages et les pages internet qu’il avait décortiquées, presque sans même s’en rendre compte, comme ça, au gré de ces longues nuits d’insomnie.

Aucun fait scientifique lâché sur Wikipédia n’pouvait donner une idée de ce qu’elle traversait – les douleurs, l’inquiétude, ou la nervosité qui le prit aux tripes alors qu’il sentait la jeune femme, tout contre lui, crispée par la peine et les maux. Elle n’avait pas cherché sur Wikipédia, elle, et quand bien même elle avait fait sauter une bombe à côté de  son bébé à l’époque où ses tympans se développaient tout juste, ça faisait quand même d’elle un meilleur parent que lui. Wikipédia, comme disaient les autres, ça n’avait pas réponse à tout. Pas à leurs problèmes à eux. Pas aux souffrances, hantises qu’Isolde mettait à haute voix, comme ça, confiées comme tout c’qu’ils s’étaient confiés pendant des mois. Des mois rien qu’à eux. Et que pouvait-il faire ? Hein ?! Caresser sa main sans savoir si c’était lui ou elle qu’il consolait le plus, glisser ses doigts dans ses cheveux comme si le temps, les épreuves, les estafilades n’avaient jamais existé. Ô combien il finirait damné, puni encore et encore pour tous les pas indécents qu’il s’permettait de faire entre eux, comme autrefois, alors même qu’il n’en avait pas le droit. Allait-elle mourir ? Y’avait un fait génétique encore une fois, qui la poussait au bord du gouffre, les poussait tous les deux, mains liées, corps entrelacés, au bord du gouffre. Mais il n’voulait pas y croire, il n’pouvait pas y croire – pas après tout c’qu’ils avaient enduré, traversé, asséchés par les épreuves et le temps. Non, ils avaient encore des disputes à aligner dans tous les sens, les mêmes paroles à s’dire et redire encore. Ils devaient s’déchirer jusqu’à la mort – il devait faire les choses bien, faire les choses mieux. Ouais, Cesare avait encore toute une quantité de Pénitence à accomplir avant qu’elle puisse mourir, comme ça, si bêtement. « Okay. » se contenta-t-il pourtant de répondre à travers l’étau qui serrait sa gorge. Okay, il s’occuperait d’elle s’il le fallait. Okay il ferait tout c’qu’elle pouvait demander. Okay il pactiserait avec une part de son existence qui n’pouvait pas être, si elle n’était pas là avec lui. Il le ferait, peut-être que ce serait ça, sa façon d’se racheter. Il n’voulait pas y croire, n’pourrait jamais l’accepter pleinement – mais c’était c’qu’Isolde avait besoin d’entendre plus que c’qu’il avait la force ou l’incapacité de dire. Okay. Il le ferait. Sans promesse en l’air, sans mensonge. DeMaggio. Chasseur. Transmutant. Aussi désemparé qu’il était. Et c’était comme s’il était de retour, des semaines en arrière ; à serrer sa sœur dans ses bras alors qu’elle venait tout juste de se réveiller d’un énième cauchemar. Aria, Isolde ; y’avait personne d’assez cruel où que ce soit pour daigner les lui prendre toutes les deux. « Mais d’toute façon… t’as pas intérêt à mourir comme ça. » lâcha-t-il finalement, incapable de se retenir, un éclair de hargne dans la voix – non pas adressée à elle. Mais à tous les autres, tous ceux qui pourraient s’dire que c’n’était que justice, ou la façon dont la vie pouvait tourner. L’ordre naturel, Dieu, le Destin, ou peu importe quoi ; qu’il leur foute la paix au moins pour cette fois. « J’ai aussi des nerfs, tu sais. » ajouta-t-il, un vague sourire sans réelle impression glissant à la surface de ses lèvres. Isolde ne le vit même pas, sûrement. « Ça devrait passer… » il n’avait pas inspecté sa montre plus qu’il n’avait compté les secondes qui s’étaient écoulées dans sa tête – il n’avait jamais eu d’contraction, à vrai dire, mais Wikipédia disait qu’elles duraient quelques poignées de seconde tout au plus, chacune espacée de la suivante par dix, voire vingt minutes. Dix, voire vingt, quand c’n’était pas alarmant, une fausse alerte – le début du début, et non pas la fin d’la fin.