Comment êtes-vous entré parmi les hunters ?
La famille. Sa mère brisée et tuée par un monstre qui ne pouvait contrôler ses pouvoirs. Elle n’a pas eu le choix. Elle a été aspirée par le courant, endoctriner par ce paternel assoiffé de vengeance qui ne savait pas lui enseigner autre chose que la haine, que la rage. Elle a souffert trop de fois par la perte de sa mère et elle a suivi les traces de son paternel incapable de panser les blessures de son être. Pas de choix. Pas d’autre choix que de celui de s’y trouver, de se laisser happer par le chaos et la hargne. Par la vengeance et la soif de sang, de vider le monde des monstres. Elle y est par le hasard, par la force des choses et c’est impossible qu’elle s’en détache maintenant.

Avez-vous déjà effectué votre devoir de chasseur ?
Le carmin qui coule entre les phalanges, les cadavres qui s’accumulent contre le sol. Elle a tué trop de fois. Elle est sûrement pire qu’eux, elle pense faire la bonne chose, elle pense suivre la bonne voie. Les pays qu’elle visite pour réguler, pour traquer et briser. Son devoir de chasseur est accompli, elle ne s’en défait pas, elle ne connaît plus rien d’autre que le sang à verser, que le chaos a réglé. Elle ne sait plus rien faire d’autre que ce qu’elle connaît trop bien, les marques imprégnées dans son crâne et la mort qu’elle frôle trop souvent de la pulpe des doigts. C’est sa vie. Sa raison d’être. Elle ne sait pas vivre sans la chasse, elle ne sait pas vivre autrement que par le biais de la mort.

Que pensez-vous de l’émergence du groupe de rebelles nommé Uprising ?
Que des conneries. Elle. Elle ne comprend pas. Elle ne comprend pas ce qu’ils font. Elle ne comprend pas la façon de penser. Un groupe. Un nom. Des conneries qu’elle doit calmer, qu’elle doit briser. Ce ne lui fait pas peur, mais ce n’est pas elle d’aider les dégénérés, elle ne peut pas accepter, elle ne peut pas les prendre au sérieux. Que des foutues conneries qu’elle devra finir par calmer à un moment ou un autre.

Que pensez-vous des actions de Thaddeus Lancaster à la tête du Comté ?
Thaddeus. Elle lui porte allégeance en quelque sorte. Lui et cette façon qu’il a de dénigrer les mutants. Elle ne peut être que d’accord. Parce que c’est ce qu’elle connaît depuis toujours, c’est ce qu’elle entend depuis enfant. Que ce soit lui ou un autre, elle ne risque pas de changer de camp, mais avoir un homme de la sorte à la tête, ça a quelque chose de rassurant. Un homme de tête pour soutenir les actions, pour donner du boulot et faire comprendre que ce qu’ils font est bien. Pour faire entendre la bonne parole et faire voir les mutants sous leur vrai jour.

PAYS : quelque part dans le monde. DISPONIBILITÉ : 4 jours sur sept peut-être pour rp, mais je passe toujours.VOTRE AVIS SUR TH : il est très beau et tient le route depuis un moment quand même. COMMENT AVEZ VOUS CONNU LE FORUM : bazzart. PERSONNAGE : scénario de sirius. VOYEZ VOUS DES CHOSES A AMÉLIORER ? : je sais pas si c'est nromal les onglets sur la PA, mais mois il sont tous affiché et ca fait que le PA est large, mais peut-être que c'est fait comme ca. pour le staff en fait. UN DERNIER MOT ? :          si vous avez besoin de lien, je suis disponible par MP  

La douleur qui ronge ses tripes. Elle n’arrive pas à s’y résoudre, la perte de cet enfant, ce vide qui se fait sentir dans le fond de son ventre, dans le creux de son être. La seule tendresse qu’elle puisse réellement offrir vient de lui filer entre les doigts.
Foutu mal don elle ne peut se défaire. Cette famille qu’elle traque depuis des semaines, tentant de se résoudre, tentant de se dire qu’elle pourra porter la vie à nouveau. Rien. Que le vide. Que la hargne qu’elle connaît trop bien. Que la rage qui ronge, qui détruit.
Le vide. Le noir. Elle ne pense plus. La porte qu’elle brise. La vie qu’elle prend.

La lame entre les doigts, elle tremble. Le carmin qui roule entre ses phalanges et le sang qui s’étend sur le plancher. Les pleurs. Les pleures qui se percutent entre les murs de la demeure. Cet enfant qu’elle désire trop. Cette petite qui ne lui appartient pas. Pas la sienne.
Un pas. Elle laisse les doigts filer sous l’eau, elle retire le sang qui marque sa peau laiteuse, qui démontre le passage de sa violence pour obtenir cet enfant perdu. Ils ne devaient pas vivre. Ces montres. Ceux à même de semer le chaos. De mauvais parents. De mauvaises personnes. De mauvais humains.

Les mains propres, elle escalade les quelques escaliers pour se rendre à la chambre de la petite fille brune. Elle ne peut pas être élevée par des monstres. Le bébé qu’elle attrape et qu’elle serre contre elle. Cet amour qu’elle ressent de part en part. Cette tendresse qu’elle ressent et la hargne qui se calme. Un peu.
Elle retourne sur ses bas, enjambe les cadavres et fait le chemin vers sa demeure, fait le chemin vers sa maison.
La petite entre les bras. La petite qui se calme. Elle entre dans sa demeure, elle laisse son regard se poser sur son homme, sur celui qu’elle aime depuis toujours. Sur lui, tellement différent d’elle, mais qu’elle aime quand même. « J’ai trouvé les dégénérés qu’on état venu chercher ici. Ils étaient morts quand je suis arrivée, quelqu’un a du passer avant nous. Mais il y avait ce bébé tout seul, je ne pouvais pas le laisser là-bas..»
Un mensonge. Un mensonge de plus pour rendre leur couple un peu plus fragile. Pour rendre leur couple un peu plus instable. « Je ne pouvais pas la laisser seule. C’était impossible.» Elle s’approche. Elle s’approche de lui pour lui tendre la petite perle. Pour qu’il comprenne. Pour qu’il cesse de penser, pour qu’il se laisse emporter par la douceur de ce visage d’ange. « Prends là.» Un sourire faible qui se dessine sur ses lèvres à elle, son palpitant qui s’emporte et le bien-être qu’elle ressent.
Sauver sa vie.

Elle ne sait plus comment sentir. La peine. La rage. La tristesse. Les remords. Ils ne se ressemblent plus. Elle et lui. Est-ce qu’ils se sont déjà ressemblé? Sûrement. Oui. Lorsqu’il était aussi rongé par l’envie de carmin. Comme elle. Pour se venger.
Elle l’aimait. Elle l’aime. Elle ne peut pas être une autre. Elle ne peut pas faire semblant. Sa rage, elle ne se tait pas. Elle reste ancrée dans le fond de ses tripes sans qu’elle puisse s’en défaire. Elle et son envie de réguler le monde. Elle et son envie de calmer la planète pour qu’ils ne fassent plus souffrir les enfants comme elle.
Elle sait. Elle sait que ça ne fonctionne plus. Il ne la regarde plus de la même façon. Il ne l’aime plus de la même façon. Il ne l’aime plus. Son palpitant, il crève dans le fond de sa poitrine, mais elle sait que rien de saint ne pourra ressortir de cette relation. Elle le pense. Ils se fanent. Ils se perdent.

La pulpe de ses doigts qui se perd sur sa joue à lui, caressant les quelques poils de sa barbe naissante. Il est beau. Elle l’a toujours trouvé beau. Elle l’a aimé. Elle l’aime encore, mais pas assez. Elle n’aime pas ce qu’elle voit dans le fond de ses yeux. Elle n’aime pas se séparer de lui. De leur famille. De leur vie.
Elle papillonne des yeux. Les larmes qu’elle tente de retenir et elle fait quelques pas pour attraper sa valise. Peu de choses. Elle n’a pas besoin de voyager avec les bras pleins. Elle ne peut pas quitter son métier, mais elle doit se résoudre à quitter le seul qu’elle a aimé. Une connerie. Sûrement. Son esprit est trop malade pour qu’elle arrive à le remettre en ordre. Brisée depuis trop longtemps. Endoctrinée par son paternel. Prise au piège dans la rage qu’elle connaît trop bien. C’est ce qu’elle pense bon. Elle ne peut pas y faire autrement. « Désolé.»
Un souffle. Un baiser qui effleure les lèvres. Elle n’aime pas les adieux. « J’aurais aimé que ce soit autrement.. mais..» Plus rien à dire. Il n’y a pas de mot. Que du mal. Que les maux. Que la résignation. Elle le sait. Il le sait. Ça ne l’empêche pas de l’aimer encore. « Prends soin d’elle.» Un sourire.
Elle s’éclipse. Elle s’en va.

Son coeur qui s’emporte. Le souffle qui se perd et qui devient trop rapide. Cette cible qu’elle cherche depuis des semaines, celle qui sème le chaos par manque de contrôle sur son don et qui laisse des cadavres dans son sillage.
La gamine dans un coin. La petite aux cheveux blonds. Elle ne peut pas. Elle ne peut pas la tuer. C’est sa faiblesse à elle, la seule chose à même de la rendre encore humaine. Les enfants. Les petites perles aux yeux grands.
Comme sa fille à elle. Comme sa fille qui détesterait sa mère d’avoir brisé sa vie, voler la vie de ses parents pour prendre soin d’elle et l’aimer. Elle ne sait pas. Elle ne le saura jamais. Elle garde ce foutu secret depuis des années. Le secret qui ronge.
Elle tremble Rakel. Ses doigts qui se serrent autour de la lame. Elle brille au rythme des flammes. Elle ne peut pas. Elle ne peut pas tuer cette gamine. Elle ne peut pas tuer cette enfant. Sa faiblesse. Elle se déteste pour ne pas pouvoir enfoncer la lame dans la chaire. Elle se déteste pour être faible.

Elle range la lame. Elle s’approche. Le petit corps qu’elle prend dans ses bras et le cœur qui bat trop fort. La gamine trop seule. C’est trop difficile. Elle vacille entre son envie de tuer et de protéger. La fibre maternelle qui se fait sentir et la hargne qui ne s’estompe jamais. Un baiser sur le front. La petite qu’elle repose contre le sol. Un souffle. La lame qu’elle caresse. Elle ne peut pas. Elle n’y arrive pas.
De retour à Radcliff depuis peu qu’elle retombe dans ses maux, qu’elle sème le chaos.
Elle s’enfuit. Elle s’en va. Elle laisse la gamine derrière. Elle a besoin d’un peu de temps. Pour tuer les êtres fragiles. Pour tuer les enfants.