“midway, utah, jour 11 .” & Motel en lisière de ville, suffisamment petite pour se faire oublier, pas assez pour détonner dans le décor. Barbe grattant les mâchoires et tignasse mal ordonnée, chemises de bûcherons enfilées sur les épaules et jeans sans prétention. Que du confort, et du banal. Pas comme s'il avait jamais apprécié les costards, en réalité. Y'a fallu une dizaine de jours pour commencer à sortir de sa piaule, ne plus se contenter du petit-déjeuner approximatif servi avec le lieu. Appétit aux abonnés absents, et si le sommeil l'a assommé les deux premiers jours, celui-ci se fait la belle à son tour. Le soleil perce et la circulation écorche le bitume, zone traversée par les touristes en direction des parcs nationaux. Il a pas pris ses lunettes de soleil, et c'est le premier détour qu'il fait, le premier achat qu'il scelle de quelques billets. L'oeil se promène dans les rayons, s'attarde pas sur les gens. Tombe sur un truc qui capte son attention, plus que le reste, qu'il ramènera avec lui après une hésitation.

Le cul vissé dans la poussière, y'a que de rares promeneurs qui arpentent encore les environs du lac. La nostalgie s'amène en coup du sort, à contempler la surface sur laquelle se reflètent les montagnes. Y'a comme un déjà-vu qui lui fait mal, comme un souvenir trop vif qui lui picore le poitrail. Un peu comme si, les paupières baissées sous l'écran opaque de ses lunettes, avec un p'tit effort, il pouvait se l'imaginer clairement. Sa voix, derrière lui, son prénom au bord des lèvres et son odeur bientôt partout. Les mains se serrent, et pour quelques secondes, elle est là. Faith est là. Et la pénombre envahissant sa rétine est bien plus rassurante que le paysage sur lequel le soleil décline. Et quand les prunelles se replantent sur la feuille cartonnée, d'entre les lignes qu'il a tenté de dessiner, à tâcher de se recentrer, c'est ses traits à elle qui se profilent sous la mine du crayon. Frénésie accrochée aux nerfs, il est que colère, Zeke, à en faire éclater le carbone, s'en prendre un morceau dans le nez et manquer de l'inhaler. Se moucher comme un taré en s'imaginant déjà le pire, devoir aller se le chercher à la pince, ou pire encore, devoir demander de l'aide et se faire cataloguer. Le type à la mine de crayon coincée dans le pif. Plus discret comme arrivée, y'a pas.

N'empêche que c'est pas comme ça qu'on le verra. Plus comme le mec qui ne quitte que rarement les abords du lac, durant ce premier mois.  
 

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“midway, utah, jour 54 .” & Côtes qui craquent sous la paume de ses mains, les muscles tétanisent quand il les pousse à tenir une cadence qu'il songe avoir oublié. Mais ça revient, comme un exercice ancré dans sa carne, comme le vélo ou le ski, mais avec plus de hargne. Les ordres ont fusé, entre deux gestes brusques et moins adroits qu'ils ne l'auraient été, avant. A son front, ça perle, lui roule jusque dans les yeux, sans qu'il ne s'arrête. Ses courses sont étalées sur la route, cavalcade de bagnoles de touristes qui écrasent et éparpillent, ignorent le drame qui se joue sur le trottoir. Et ça s'agglutine tout autour de lui, petit à petit. Sont pas nombreux, mais sont unis, ceux qui habitent là, depuis des décennies. Des vieux, surtout, qui se connaissent tous. Ne connaissent de lui que sa silhouette leur tournant le dos de manière précipitée et gagnant souvent le lac dans la matinée. Le type qui ne bosse pas, qui fait des allées et venues entre le motel et le supermarché. Peut pas les fuir, cette fois, Zeke. N'en a pas le droit, parce qu'il l'a promis, y'a des années de ça. Alors, comment il se retrouve là, les genoux sur le pavé, les mains acharnées à raviver la pulsation sous ses doigts, il ne sait pas comment, mais il sait pourquoi. Parce qu'il n'a jamais pu se retenir, et qu'il n'y a pas grand chose à faire, quand c'est plus fort que soi. Qu'probablement que ça causera, autour, d'ici ce soir. Le type bizarre est médecin.Tout ce qu'il ne fallait pas. Parce qu'on ne le laissera plus tranquillement dans son coin, après ça, pour les mois qui restent, qui s'éternisent.

Pourtant, quand ça crépite dans le thorax, que le cinquantenaire se remet à vivre sous la pression de ses bras, c'est les nerfs qui se bouleversent. Inspiration, expiration. On lui tape dans le dos, on le remercie. Et ça fait longtemps, que ça ne lui est pas arrivé, à l'homme en cavale, à l'homme qui a cessé d'exister. Alors, tout hagard qu'il est, épuisé par le massage qui lui a coûté bien plus qu'une énergie physique mise à mal par deux mois à ne rien foutre de ses journées, il les regarde, dans les yeux. C'est la première fois qu'il se le dit, depuis qu'elle est partie. Qu'à défaut de réussir à combler le néant blotti entre ses côtes, à la place vacante qu'il lui destine, le front peut se relever, pour les semaines à attendre, pour ne pas s'habituer à fixer le sol, au moment où il pourra la retrouver.  
 

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“Detroit, Michigan, jour 80 .” &

Menteuse compulsive. Détourner de ses promesses dans l'espoir d'obtenir un échappatoire, de se tirer, de simplement occuper ce temps devenu trop lent. Visage abîmé face à sa propre tombe en compagnie de sa tendre famille. Le pas titubant, douleur exprimée entre ses lèvres. Veste qui tombait à terre alors qu'elle refermait la porte derrière elle. Qui viendrait fouiner dans la tombe des chasseurs tombés en disgrâce. La catin de mutante, le frère fou devenu un symbole de la crainte armée que méprisait les américains. Dans ce caveau étaient déposées bien des fleurs, déposées par les chasseurs lors des ouvertures. Une tombe ne fut jamais couverte de fleurs après la révélation de la trahison de la mutante envers sa propre cause. La brune, ne venait pas pleurer les siens. Le sang craché au bord des lèvres, le bouquet de roses dont la couleur était pure déposées sur le cercueil de sa mère lui arracha une larme. Laissant son sac tomber à terre avec en son sein, de quoi se soigner, se tirer de cette ville pour la dernière fois et surtout : de quoi foutre le feu à ce monde en lui disant adieu. Skylar Cunningham mourrait demain au levé du soleil, elle emporterait avec elle toute cette colère, cette rage, avant de laisser place à l'apaisement de Faith. Elle saluait son passé, récupérant des informations pour trouver un refuge loin de la ville de la chute désastreuse de ce monde. Demain, elle prendrait le chemin d'un refuge fantasmé. Préférant croire les rumeurs après des semaines à chercher. La mutante semblait enfin sourire alors que son faciès hurlait de douleur.

Sur la tombe de son père fut déposée une rose blanche, unique. Sur la tombe de son frère fut déposée une rose blanche unique. Ces deux roses comprimées contre la paume de la mutante, l'impureté se glissa sur la pudeur des pétales. Le sang de l'enfant, mêlé au blanc de l'aristocratie décadente d'un pays arriéré. Légère étrangement, épuisée sans doute. Le sang déposé, renonçant à sa haine sur le cadavre des siens. Dans un élan de force, ce fut la tombe de la mutante qui s'ouvrit, laissant le couvercle tomber délicatement au sol. Faith laissa sa chair tomber dans le cercueil, embrassant enfin le repos qui lui fut arraché il y avait de cela des années. Pour la première fois depuis des années, Faith lâchait prise en espérant presque que cette nuit serait la dernière. Presque, jusqu'à ce que la voix d'Ezekiel vienne lui rappeler, que ce repos n'aurait de valeur qu'avec lui. Skylar mourrait enfin, libérant Faith. Le repos  non-éternel.

 
 

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“midway, utah, jour 80 .” & « Il faudrait une hospitalisation. On ne va pas pouvoir régler le problème, ici. » Sentence qui tombe, la première depuis trois semaines qu'il accepte de rendre service, ci et là, au gré des demandes impromptues. A croire que depuis le petit sauvetage de la dernière fois, tout le monde songe profiter de sa présence, tour à tour. Pas de médecin dans le coin, depuis que leur vieux docteur s'est étranglé à Pâques dernier lors de leur traditionnelle chasse aux oeufs. L'une des activités de la petite ville, comme la danse des tulipes, ou encore la ronde de l'automne. Beaucoup de prétextes pour se retrouver dans la salle des fêtes, à l'humble avis d'Ezekiel, et de vider quelques unes de ces bouteilles de gnôle locale, d'après ce qu'il a pu en constater jusqu'alors. Gnôle qu'il n'a pas goûtée, à en constater ses méfaits lors de ses balades nocturnes, à croiser des villageois se tenant aux murs pour récupérer un centre de gravité. Ou encore en sentant ce foie prêt à exploser sous ses doigts, à l'examen de cet ancien maître d'école à la retraite vraisemblablement difficile. Dix minutes en la compagnie de son épouse, et le Caldwell lui excuserait presque d'avoir noyé ses veines tous les soirs. Seulement, là que le bas blesse. « Hors de question. » Qu'il lui répond, en mâchouillant sa moustache.

Et quelque part, fugacement, il le ressent, le soulagement. Fugace. Brutal. De ne pas devoir se dévoiler, à signer un courrier pour l'hôpital de ce nom qu'il s'est inventé, qui figure sur ses faux documents d'identité. De ne pas devoir décrocher le téléphone et parler à quelqu'un d'extérieur à cette petite ville qui commence à l'adopter. Peur de se faire prendre. Presque plus, que de perdre son patient. Et ça le meurtrit, au point qu'il se détourne, et finit par se tirer, sur un « c'est votre décision. » "Votre décision, qui m'arrange malgré tout", c'est ce qu'il aurait pu ajouter, à ne plus être capable de se regarder dans le miroir quand il se lave les mains une fois rentré. Lâcheté accrochée au poitrail, à l'empêcher de respirer, l'étouffer comme jamais. Relever front, c'est l'apercevoir. Le portrait qu'il a fait d'elle, l'un des premiers soirs. Regarder Faith dans les yeux, et sentir son regard sur lui, comme si elle était en mesure de le savoir.

Manteau enfilé au-dessus de ce pyjama kitsch qu'il s'est acheté en ville, chaussures remontées sur les chevilles en moins de deux, et il est parti. A tambouriner à la porte de la maison, s'engouffrer à l'intérieur après de brèves paroles à l'épouse, pour gravir les marches et retourner au chevet de son patient. « J'aimerais qu'on reparle de cette hospitalisation, et de ce que vous risquez en restant ici. Alors, je vais vous poser la question, Felix. Est-ce-que vous avez envie de vous en sortir ? Parce qu'ici, ce ne sera pas le cas. Je veux être certain que vous l'avez compris, et ensuite, vous choisirez si vous souhaitez rester ici pour mourir. » Et sûrement qu'il tremblera un peu, en appelant une ambulance. En finissant par s'égosiller au téléphone, à se foutre des frais engagés, pour qu'on vienne le chercher. Et à donner son faux nom. Sans ciller.  
 

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“midway, utah, jour 110 .” & Une chambre à louer. Pour changer du motel encrassé, de sa tapisserie qui rendrait asthmatique n'importe quel être doté de bronches pourtant fonctionnelles. De cette piaule à laquelle il n'a pas été foutu de s'habituer. Difficile pour lui, depuis toujours, de se sentir chez lui où que ce soit. A apprendre dès l'enfance que le coeur élisait domicile là où il le souhaitait, jamais entre quatre murs, certainement pas. Pas quand l'on passait des pièces minuscules du studio maternel, isolant l'esprit torturé et son fils, du reste du monde, au murs ternes de l'orphelinat qui n'avait plus de budget pour les rénovations. Alors, ici ou ailleurs, il le sait, qu'il ne trouvera pas de quoi étendre ses racines. Pas quand l'âme est éprise à jamais et que peu importe le décor, tant qu'il est loin d'elle. Accord qu'il a donné à l'épouse, que d'élire domicile dans la chambre laissée libre par l'un de leurs enfants qui a depuis longtemps gagné la ville. Comme un réconfort pour la veuve que d'accueillir l'homme qui a tenté d'aider son mari. Comme un sentiment de paix passagère, en partageant ses repas et en trouvant un être avec lequel discuter, auquel montrer, une à une, les photos peuplant les albums et les étagères. « Vous en avez ? » Signe négatif de la tête du médecin, brin de sourire au coin des lèvres. « Vous devriez. C'est quelque chose qui reste. Pas comme vos téléphones, à l'heure actuelle. » Et ça le fait rire, doucement, amèrement. Laissées derrière, les photos. Dans la maison près du lac, avant la fuite. Les clichés gravant les visages de ceux qu'il a laissé en arrière. Rien avec lui, sinon ces dessins semblant tout droit sortis de son imaginaire. Les airs affirmés de Faith. Le trait fragile glissant timidement le profil de sa mère sur le papier, celle dont il se rappelle, trop bien, mais qu'il craint pourtant un jour d'oublier. Et quand bien même ce souvenir là mériterait d'être défait, il n'empêche qu'il cherche en permanence à se le remémorer. A chercher à pardonner celle dont l'esprit n'a jamais su s'apaiser. Et c'est peut-être ce qu'il trouve, en la compagnie de la veuve de Felix. Une figure maternelle, celle qu'il n'a que peu connue. « Vous devez bien avoir quelqu'un dans le coeur. Vous n'avez pas les yeux d'un homme qui n'a rien aimé. »

« Il y a bien une femme, oui. » Comme une libération que de le dire, à haute voix. De ne pas seulement ressasser le souvenir qui meurtrit un peu plus, nuit après nuit. « La femme de ma vie. » Et il n'en dira rien de plus, Zeke, si ce ne sont ces insomnies qu'elle a greffé dans son crâne depuis la première fois qu'il a posé les yeux sur elle, et qu'elle a posé ses lèvres sur lui.  
 

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“midway, utah, jour 141.” & Difficile de tenir la route, à saluer la salle entière avant de faire un petit tour maladroit sur lui-même et de disparaître. Nuit froide qui le percute jusque dans les os, ça déambule lamentablement le long de la ville mal éclairée. Il l'a finalement goûtée, cette gnôle. S'est laissé embarquer dans un traquenard, à réchauffer sa peau de vapeurs alcoolisées, sans parvenir à alléger le poids qu'il traîne avec lui depuis des mois. Plus d'un tiers de fait, c'est ce qu'il s'est dit, y'a quelque semaine en cochant une nouvelle case de son calendrier. Et c'est long. Incroyablement long. Le retour chez Jane s'éternise et c'est le détour vers le lac qui s'improvise, sale idée alcoolisée et désarroi à chérir.

D'une manière ou d'une autre, il est tombé dedans, tête la première. S'est laissé flotter sur le dos, à mesure que les gouttelettes glacées s'infiltraient dans les mailles de son pull, congelait progressivement sa chair à son insu. Brûlant de l'intérieur, Zeke, de ce feu animé par la liqueur trop forte, absinthe artisanale ruinant sa réalité de songes inventés. Pneumonie à laquelle il laisse la porte grande ouverte, s'installant déjà dans le poumon droit alors qu'il joue à l'étoile de mer, se laisse porter sur la surface tranquille. « Je sais qu't'es pas là pour de vrai. » Il marmonne, dans l'épaisse barbe qui lui court au bord des lèvres, malgré le parfum de Faith qui s'invite dans la nuit. « J'aimerais pouvoir parler de toi. Vraiment. Te rendre vivante pour un instant. » Et ça chatouille les cils, givre cristallisant ses joues quand ses vêtements semblent peser si lourd. « Et ça m'tue de te garder pour moi comme si t'avais jamais existé. » Murmures confessant les affres de sa pensée, perdus sous l'astre lunaire, c'est un chuchotement qui trouble le silence. « Tu me manques, Faith. »

Une semaine à grelotter au fond d'un lit, des gelures au bout des doigts et des orteils, et une soupe affreuse pour faire passer les antibiotiques. Mais le plaisir d'avoir prononcé son nom. De l'avoir pour quelques secondes, imaginée avec lui.  
 

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“midway, utah, jour 173.” &  « Reculez. Laissez-le respirer. » L'ordre claque, ferme et d'une sécheresse qui lui est rare. Anecdotique, que le Blackwell s'exprime de manière si implacable. Il faut avouer que même aux commandes des urgences de Radcliff, sa gentillesse était connue des siens et le ton ne se haussait jamais. A se demander s'il stressait, posé en permanence, à ne pas placer un mot au-dessus de l'autre. Le médecin détendu, qu'on disait. Sûrement que ça faisait jaser, aussi, les confrères, ceux qui souhaitaient sa destitution au profit d'un de ceux qui savait gueuler, qui savait poser ses couilles sur la table. Zeke était doux, l'avait toujours été malgré les bleus à l'âme récoltés durant l'enfance. Doux toujours, lorsqu'orienté contre son gré vers l'adrénaline des gestes vitaux, au détriment des soins de l'esprit. Mais serrer la vis aux membres de son équipe, ne pas écouter leurs doléances respectives, c'était inenvisageable. Alors, on en profitait, sûrement. On disait certaines choses en lui manquant de respect, souvent, juste sous son nez.

C'était au sein du groupe guidant ses épopées nocturnes redoutées que les nerfs lâchaient. Quand, à devoir intervenir pour sauver l'un ou l'autre, en se détournant de leurs proies, en fermant les yeux sur leurs actes, ça se mettait à dérailler sérieusement niveau sang-froid. A vociférer à l'égard des chasseurs, les insulter, presque, lorsqu'ils lui faisaient perdre son temps, ne dégageaient pas le terrain quand il s'affairait à soigner l'un des leurs. Lorsque la question de sa morale aléatoire entrait en jeu. Là qu'il se mettait à grincer et à manquer de mordre ceux qui, en retour, ne manqueraient pas de le déchiqueter.  « Je ne vais pas le répéter une deuxième fois. » Des lèvres suinte les derniers vestiges de son self-control, alors qu'un geste remonte les manches de sa chemise sur ses avant-bras, symboliquement. Le manteau recouvre l'être recroquevillé au sol, devant lequel il se tient dressé, protecteur du jeune homme, à contrer ceux qui l'ont accepté depuis des mois, contre lesquels il ne devrait pas lutter. « Qui l'a mis dans cet état. Qui. » Et ça gronde. Fort. Eclairs qui perforent son champ visuel, mal de crâne qui s'éveille. Il les reconnaît, sortis de nulle part et de partout à la fois, les prémices d'un stress post-traumatique en sommeil depuis trop longtemps déjà. N'a plus à ses côtés celle qui l'avait aidé à refouler les pétages de plomb à répétition. L'a juste dans la tête et dans le coeur, mais faut croire que ça peine à le maintenir lucide, là, maintenant. « Et vous étiez tous là, à regarder ? C'est ça, votre vie ? Vous regarder merder les uns les autres, et l'accepter ? Vous taire, quand l'un pète un câble, au lieu de lui dire de s'arrêter ?! » Petite ville. Même schéma. Conflit qui revient en pleine gueule, quand les histoires emmêlant les chemins des mutants, et non mutants, semblaient si loin. « C'est ton fils. T'étais censée le protéger. » Jane que ses yeux assassinent. « C'est à comprendre pourquoi il est parti en premier lieu. » Et ça persifle sans qu'il ne parvienne à se retenir, à creuser la détresse sur son visage et entendre les murmures choqués des autres habitants. « Si vous n'êtes pas capables de tolérer un mutant chez vous, un gamin que vous avez connu depuis tout môme, qui revient chez sa mère simplement, je m'en irai dès demain matin. »

La menace les percute et il la sent, l'importance qu'il a prise dans leur communauté. Et il reste là, les poings serrés et la rage aux lèvres, muraille humaine protégeant l'enfant de Jane, l'enfant devenu grand, aux côtes brisées et aux hématomes déformant ses traits. Jusqu'à ce qu'ils marmonnent, les uns après les autres. Qu'il ne reste plus que Jane, son fils, et lui. « Tu me rappelles définitivement ma mère. Et pas dans ses bons moments. » Là qu'elle s'effondre.  
 

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“midway, utah, jour 205.” & Il ne sait pas de quelle manière ça s'est produit, mais se souvient de l'instant exact où ça a commencé. Quand Jane s'est finalement décidée à aider son fils, le soutenir jusqu'à la maison, qu'elle est restée à son chevet durant des jours, même lorsqu'il se remettait, doucement, et lui demandait d'arrêter de le couver. Y'avait un truc dans les marmonnements d'Andrew qui sonnait faux, des protestations qui n'en avaient pas l'air, juste là pour feindre la rancune. Des rares instants où le regard du médecin se posait sur eux lors de ces échanges prétendument tendus, c'était autre chose qui le percutait de plein fouet. Sa manière de se comporter comme un môme en mal d'affection, pas foutu d'en vouloir à sa génitrice, pas même quand la plus grande douleur de son existence résidait dans ses oeillères et ses silences, dans les maux récoltés au gré de son indifférence. Pièces du puzzle assemblées une à une, pas bien compliqué de percuter, pas dans une petite ville où tous parlaient. Jane n'avait jamais su protéger son gamin, pas même de Felix, quand l'alcool le rendait rude et que c'était le plus dégénéré de leurs mômes qui ramassait. Dégénéré. Un certains temps qu'il n'avait plus intercepté le terme, que ça n'avait pas chatouillé la bile sous ses côtes. Et c'est devenu de plus en plus présent, dans les tripes de Zeke, le malaise de s'imposer en spectateur de cette petite routine mère-fils, troisième élément tâchant de se rendre discret dans le tableau. 
Peut-être bien parce qu'il se l'est demandé, une fois, puis deux. Puis à chaque fois que le ton mielleux de Jane tentait d'apprivoiser son fils à nouveau, et que ça fonctionnait bien trop facilement. Est-ce-que ce ne serait pas à ça qu'ils ressembleraient, sa mère et lui, si on ne les avait pas séparés depuis longtemps ?

Quelque chose de nauséeux dans l'atmosphère. Une colère cultivée, se greffant à celle de déambuler dans un village n'ayant rien d'inédit, au bout du compte. Ne plus souffrir d'entendre Andrew tout céder à sa mère. Jusqu'à la pardonner de n'avoir rien fait, une fois de plus,  en l'ayant laissé se faire tabasser comme une sous-merde. Pas par son père, cette fois. Comme Zeke pardonnait tout à sa mère, à l'époque, quand il ne comprenait pas. Et c'est un mal-être qui s'étend, imperceptiblement. Sa patience qui s'effrite, quand à poser les yeux sur les êtres hantant les ruelles de Midway, c'est un nouveau but qui se dessine. Trouver ceux qui s'en sont pris au premier mutant croisé depuis ce qui ressemble désormais à une éternité. Enquête silencieuse, jusqu'à ce la voix d'Andrew n'ait résonné dans son téléphone, une heure plus tôt. « Ben. J'ai besoin de ton aide. Chambre 23 du motel sur la 104. Dis rien à ma mère. »

L'orage gronde. Avec Andrew, que ça a commencé. Ou recommencé. En l'aidant lui qu'il est retombé dedans, Zeke. En décrochant sa confiance là où dans les parages, tout le monde devient suspect. Chambre minable qu'il gagne, à découvrir le couple qui se débat, appréhender le mutant qui a des airs de bête sauvage. C'est une frénésie qui gagne sa peau, les nerfs qui s'emmêlent, à contempler les mains carbonisées sur lesquelles dansent des flammes irréelles. « Pousse-toi. » L'ordre est sévère, quand il écarte Andrew, jauge l'être qui s'agite et s'égosille en le hélant de laisser tomber. De se tirer. De ne pas le toucher.

Coup au coeur. Esquisse de sourire qui s'incruste au coin des lèvres de l'ancien hunter. « J'en ai connu des plus terribles que toi, calme toi. » Une. Une plus terrible. Et ça se remet à l'écorcher vif, quand les gestes qui s'alignent et les mots qui s'enchaînent ressemblent étrangement à ceux qu'il a pu prononcer face à Faith, une éternité en arrière. Elle, qui revient hanter ses pensées, et ces premiers mots qu'elle lui a adressé, le jour où il s'est mis en tête de l'aider. Le jour où il l'a rencontrée.  
 

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