“midway, utah, jour 235.” & Un pas. Deux. La bouche tordue sous la barbe quand il s'esquive à reculons, secousse de nuque en protestation. Andrew suit sa trajectoire, pas collés aux siens. S'est pris d'amitié pour lui, a peut-être senti lui aussi, qu'ils avaient quelques points communs. Mais pas en bien. N'empêche qu'il ne le lâche pas, même quand Zeke finit par regagner sa propre chambre,  tourne comme un lion en cage, ferme la porte derrière lui et finit par jeter un coup d'oeil par la fenêtre. « Ta mère va rentrer d'un moment à l'autre. » Il n'a pas besoin de se retourner pour deviner sa présence. Pas la première fois qu'il s'incruste dans son sillage, à traverser les murs et s'inviter là où il n'est pas désiré. « Elle n'ira pas dans ma chambre. » Un instant de latence, les doigts qui s'affolent sur les rideaux avant de finir par se retourner, contempler l'homme qui lui tient tête. « Il faut que t'arrêtes. » « Quoi ? » « Tout ça. De les ramener ici. » « Si tu répondais au téléphone, j'aurais pas besoin de les amener jusqu'ici. » « Si tu ne t'étais pas mis en tête que j'avais que ça à foutre de soigner le moindre bobo de tes amis, ce serait encore plus simple. » « T'es obligé d'aider. T'es médecin. » « Pas au point que tu les amènes à Midway. J'suis pas le seul médecin de l'état. » « Le seul qui les aidera sans compliquer les choses, si. » « Compliquer quoi ? » « Te fous pas de ma gueule. » « Compliquer quoi, vas-y. Explique-moi ce qu'il y a de si compliqué ? De plus compliqué que de les entraîner dans le trou du cul du monde et de m'emmerder dès qu'il y en a un qui gère pas sa mutation ? » Retour aux travers hypocrites. Les barricades s'érigent et la vérité ploie sous la force de sa volonté. Ne pas s'exposer. Ne pas prendre le risque de devoir filer, à nouveau. Ou pire. D'être rattrapé par ceux qui persistent sûrement à le rechercher. Se tenir loin de cet afflux de mutants qui converge, encouragé par Andrew, quand les soins sont nécessaires, sans se mettre en insécurité. Sans risquer de tomber sur l'un de ces médecins qui ne feront rien pour les aider, dès que l'origine de leurs maux sera tout exposé. Des migraines télépathiques aux brûlures électriques, de la dépression des empathes, aux crises d'angoisses déclenchant les métamorphoses. On ne lui a pas appris à gérer ça, à l'université. Et quand bien même il essaye d'aider, c'est la terreur d'être démasqué qui prend le pas sur le reste, jusqu'à menacer de grignoter à nouveau les contours de son intégrité. Il ne peut pas la perdre, pas quand le temps devient trop long, qu'une éternité semble s'être écoulée depuis qu'ils se sont séparés, qu'elle a disparu sur le quai.

Les secondes s'égrènent et il la constate, pour la première fois, la colère qui étincelle au fond des prunelles d'Andrew. « C'est ce que tu dis à tes patients d'habitude ? » « De quoi tu parles ? » « Quand t'as un patient qui a un cancer, et qui se sent mal ? Tu le renvoies parce qu'il gère mal sa mutation ? » « Arrête de jouer aux cons. »

Mais peut-être qu'il a raison, et que dans le fond, il le sait. Midway ressemble de plus en plus à Radcliff, et c'est sans doute ce qui l'effraie. Un Radcliff sans Faith. Un Radcliff sans pilier. Où rien n'a de sens, rien ne compte, et où tout peut pourtant se perdre. D'un regard de travers posé sur les allées et venues au pied de la maison de Jane, à la rumeur rapidement colportée. Aux recherches que l'on aurait déjà fait sur lui, si le réseau internet venait jusqu'ici. A celles qu'on a déjà fait, en réalité, sans qu'il ne le soupçonne, mais qu'il ne tardera guère à découvrir. Alors, c'est « le dernier, la dernière fois. » Parce que sinon, il se tirera. Et à partir de ce moment-là, ce n'est qu'une question de temps en effet, avant qu'il ne soit contraint au départ.  
 

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“midway, utah, jour 270.” & « Tu te trompes d'ennemi, Ben ! Calme-toi.  » Ben. Jamais ça n'a sonné aussi faux qu'à cet instant précis. Et il en tremble, Zeke, l'échine au mur, l'oeil brillant dardé sur la demoiselle qui se tient dans l'embrasure de la porte. Mutante qu'il reconnaît, pour la longue discussion qu'ils ont eu, quatre semaines plus tôt, après qu'il lui ait suturé une vilaine plaie, et prescrit des antibiotiques. Fragments prémonitoires accrochés aux rêves, c'est lui qui a agité ses songes cette nuit. C'est ce qu'il a compris, avant que tout ne devienne qu'un amas de mots flous et sans substance. C'est son prénom qu'il a entendu résonner dans la chambre du motel qu'il a regagné depuis trois semaines désormais, pour mettre de la distance avec les délires d'Andrew. Pas Ben. Pas Benjamin. Ni même Dr Harris. « Tu m'as aidée, Ezekiel. Je souhaitais simplement t'aider en retour. »  Le ton qu'elle prend l'horripile. Ne lui rappelle que trop les pincettes prises avec lui lorsqu'il était encore sujet à ce qu'il appelait ses crises. Celles que son psychiatre nommaient psychose aigue sur stress post-traumatique. Le miel qui suinte des lèvres de la mutante n'apaise en rien son myocarde prêt à se scinder en deux. Acculé, tel un animal sauvage pris au piège, c'est dans un coin de la chambre miteuse qu'il s'est réfugié, aux aguets. Il ne sait plus faire confiance, Zeke, surtout pas quand on déboule sur le pas de sa porte en lui crachant sa véritable identité à la gueule. 95 jours. C'est ce qui reste. Ce qui devait mollement suivre son cours, sans encombre. Sans un bruit, depuis qu'il refuse tous ces patients qu'Andrew peut lui amener allègrement. Refuser le rôle du sauveur. Surtout quand une fois de plus, c'est lui-même qu'il ne saura sauver. Et c'est sûrement un peu con, sa manière de se précipiter vers son lit, de glisser son bras entre les lattes du sommier grinçant, peiner à refermer ses doigts sur la crosse. Et darder l'arme qu'il garde avec lui depuis des mois sur le duo prêt à tout laisser partir en fumée.

Il n'a pas de mot. Comme si sa cervelle ne daignait plus ordonner à ses lèvres de se mouvoir, les figeant, entrouvertes, sur une réplique qui ne s'extirpera jamais. C'est trop tard. Trop tard. Le vrai nom est sorti, partie émergée d'un iceberg bien trop conséquent pour ne pas causer d'accident. Et ils essayent de le tempérer. Il les connaît, ces techniques qu'il a mille fois employées. « Baisse ça, arrête toi cinq minutes putain, j'peux pas croire que t'ais pas confiance en moi à ce point ?!  » Mais il n'est que méfiance, Zeke. Ne croit plus en rien, si ce n'est en cette date décidée à deux, ce lieu de rendez-vous qu'il rejoindra à tout prix. Sous ses côtes trop lourdes ça s'accentue, pulse encore et encore, panique envahissante jusqu'au bout de ses doigts, ceux qui se font maladroits sur la sécurité. « Tu peux m'abattre, mais tu quitteras cette ville les pieds devant, il faut que tu le saches.  » Qu'un chaos de syllabes enchevêtrées qui ne trouvent pas de sens, la seconde main rejoint la première, comme si ç'allait l'aider à viser, à tirer. On l'a entraîné pour ça, y'a des années. On lui a montré, encore et encore, de quelle manière se positionner. Comment anticiper le recul. Comment toucher au bon endroit pour rentabiliser les munitions. Être efficace et économe.

Mais il n'y arrive pas, pas quand tout son être semble prêt à s'éteindre, et à se laisser consumer à la fois. Point de rupture, choisir de quel côté se ranger. Baisser les armes, ou foncer. N'a jamais bien su se décider. Et il ne peut pas être lâche, pas maintenant. Pas quand la retrouver devient une urgence rythmant chacun de ces instants trop lents. Mais où est la lâcheté ? Où est le courage ? Une fois de plus l'ancien chasseur erre sans qu'aucune décision ne semble guider ses nerfs. Naufrage certain là où aucune attache ne semble lui permettre de garder pied, la lueur du phare s'éloigne à mesure que son esprit se met à carburer. Plus de raison dans l'esprit pourtant ordonné. « Désolé. Désolé, mais j'suis obligé. » Obligé de tirer. Obligé d'éteindre toute connaissance de sa vérité. « Ils viendront en nombre à la nuit tombée. Ils voudront t'emmener vivant mais ça va dégénérer. Ils attendent qu'il les appelle, c'est lui qui doit tout enclencher. C'est lui qui a su le premier qui tu étais. Et maintenant, ils sont plusieurs. Tu comprends ce que je te dis ? J'suis venue pour t'aider, putain de merde, ressaisis-toi, et tire-toi ! Tire-toi avec nous ! »

Les minutes se distordent. Le silence désaccorde les battements de son coeur, ceux qui sonnent de travers au gré des révélations, quand un coup d'oeil se jette sur le ciel qui s'assombrit à travers la fenêtre. « C'est lui qui m'a passé à tabac. Il me tuera avant de les conduire jusqu'à toi. » C'est la voix d'Andrew qui reconnecte ses pensées. Jamais il ne le lui a confié. Jamais Zeke ne le lui a demandé. De qui il s'agissait. Trop obnubilé par sa propre enquête, celle qui n'a rien donné. Ou plutôt si. Mais sans que les pistes ne se confirment, une fois les habitants un à un confrontés. Tous sauf quelques-uns. « Liam ? » Et il n'a pas besoin de voir Andrew acquiescer pour deviner qu'il est dans le vrai. Comme un uppercut dans l'estomac au moment où les oeillères daignent se soulever. Liam. Celui qui s'est écroulé sur le trottoir peu après son arrivée à Midway. Celui dont le coeur s'est arrêté, pour mieux repartir sous ses mains. Celui qu'il a sauvé, pour que celui-ci finisse par causer sa perte. Entrave le chemin destiné à les réunir, Faith et lui. Ironie du sort. Et ça monte, d'une manière sourde. Colère mal contenue, fruit de ces semaines, ces mois d'éloignement. Courroux résultant de cette fuite en avant et de tout ce qui les a séparés, elle et lui. De tout ce qui a précédé leur fuite, les contraignant à se terrer comme des rats, sans agitation, pour espérer vivre suffisamment longtemps pour se retrouver.

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Il a encore la détonation coincée dans les tympans. Il ne se souvenait plus que c'était si assourdissant. Peut-être parce que de ces nuits à suivre le groupe de hunter, c'est surtout la nausée permanente qui lui est restée, en souvenir. Chemise blanche martelée de gouttelettes rougeâtres, la tempe s'écrase contre la vitre de la voiture. Le paysage défile, à toute allure. Phil Collins qui fredonne dans les enceintes détonne dans l'ambiance générale. It's another day for you and me in paradise. C'est elle qui conduit, paysages arides dévorés par la nuit hantant la route qui s'étend devant eux. Andrew enchaîne les cigarettes, enfume l'habitacle sans que Zeke n'ait la force de lui demander d'arrêter. Il aimerait se dire qu'il ne sait pas ce qui s'est produit, exactement. Qu'un coup de sang comme il n'en a jamais connu de sa vie l'a saisi, qu'une frénésie un peu cinglée a guidé ses pas jusqu'à la bâtisse isolée en bordure de ville. Il aimerait aussi se dire que tout n'est que mélange étrange de cauchemar et de réalité. Comme s'il avait été extrait de force de sa charpente osseuse, contemplant celle-ci se mouvoir entre les articulations mal assurées, agir de leur plein gré, sans consulter son esprit.

Mais il se souvient bien, Zeke. De la volonté étrange qui l'a submergé, tant elle semblait d'une évidence viscérale, en prenant le chemin menant à la maison de Liam. La froideur arrimée à son âme, la décision prise parce qu'il n'y en aurait nulle autre. Liam, ou lui. Laisser la faiblesse le gagner, et mourir ce soir. Ou laisser la rage le prendre, pour la première fois de sa vie, guider ses agissements de manière égoïste, en reniant son premier serment. Et honorer une promesse. La seule qui ait réellement de l'importance, désormais.


 

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“boise city, idaho, jour 301.” & Plus de villages. Plus de petites villes. C'est dans la masse qu'il se noiera, s'anesthésiera, avant de reprendre la route. Il les a laissé décider, tous les deux, et puis, tous les trois, quatre, six, huit. Toute cette communauté dont il connaissait déjà chaque membre, pour les avoir soignés une fois, là-bas, dans l'Utah. Comme d'un commun accord que tous se sont mis en route. A l'arrière d'un van, pendant trente jours, Ezekiel n'a plus parlé. Ni pour broncher, ni pour acquiescer. Les questions des autres ont rapidement été mises en sourdine par Andrew, témoignant de son affection pour le médecin. De son inquiétude, aussi, perceptible malgré ses efforts pour lui sourire, lui jeter des coups d'oeil en biais. Et le paysage a défilé, changeant. L'éloignant toujours plus de Radcliff, désormais. Sans le rapprocher véritablement d'elle, à se demander où elle pouvait être. Ne jamais se laisser submerger par la terreur de ne pas même la savoir en sécurité. Grappiller des miettes d'espoir, c'était s'éviter de sombrer, désormais. D'y aller un peu trop allègrement sur la gnôle des soirées passées à dormir à la belle étoile, ci et là. Il n'y a que lorsqu'il continue à courir, dès qu'il en a l'occasion, qu'un semblant de sérénité l'empêche de devenir cinglé. Il n'a plus de mots, Zeke, depuis cette nuit-là.

Depuis qu'ôter la vie ne lui a pas laissé l'ombre d'un remord. Qu'il l'aurait refait mille fois pour gagner du temps sur sa propre mort. Et ne pas la laisser, ne pas l'abandonner. S'accrocher et se débattre, grogner et meurtrir, se défendre comme il ne s'est jamais défendu de sa vie. Il ne sait plus quoi dire, le médecin, comme si s'y oser allait tout remettre en question. C'est un temps en suspension qui le sépare de Faith, le sépare aussi du meurtre dont il s'est rendu coupable pour espérer lui revenir, un jour. Celui qu'il a bien prémédité, contrairement à l'autre crime dont on s'est mis à l'accuser. Là encore, il n'a pas été foutu de s'exprimer. Pas même quand il l'a vue sur l'écran du téléphone d'Andrew, la photo qu'on a pris de lui pour le trombinoscope de l'hôpital, des années plus tôt. Il se souvient que l'article portait le nom de Constance entre les lignes trop rapidement devenues troubles. Qu'on le recherchait pour elle, qu'on s'était mis à le soupçonner d'être responsable de son triste sort. Sûrement les autorités étaient bien informées. En cela l'ancien hunter n'avait jamais suspecté l'étendue des relations de sa belle famille.

« Il n'a rien dit ?  » « C'est pas parce qu'il n'a rien dit qu'il n'a pas réagi. »

Il les entend murmurer par la fenêtre entrouverte, soupire et se retourne sans parvenir à trouver le sommeil. L'isolement se veut rude, ce soir, et c'est ainsi qu'il finit par s'extirper du van, les rejoint, rabattant la capuche de son sweat sur son front. En train de s'enfiler des cachetons, comme tous les soirs. Là non plus, il n'a pas joué les moralisateurs, refusant simplement d'une négation de la tête d'étouffer son mal être de quelques divagations. Mais il y a quelque chose de différent, quand c'est le visage de Constance qui revient le heurter sous les tempes. Foutu article qui lui fout les nerfs en pelote. Comme ça qu'il se retrouve bientôt allongé sur le dos, à contempler la voûte céleste. Les feuilles qui bruissent envahissent bientôt ses neurones et en chassent le désordre. Tout se distord et il s'y égare, à sombrer dans une plénitude effrayante, perte de contrôle qu'il n'a jamais connu jusqu'alors. C'est ainsi qu'il se remet à parler, en murmures emmêlés. De ceux qui n'ont ni queue ni tête. Qui veulent pourtant tout dire désormais. « Soixante-quatre. Pas de si. Pas de peut-être. Je ne suis pas un homme qui ment. Je ne vais nulle part sans toi. Pour vivre heureux, vivons cachés. Mais pas comme ça...  » Et les époques se mélangent. Passé. Présent. Conjugaison de dialogues qui palpitent dans son crâne, vannes ouvertes sur les réminiscences. Des heures durant.
 

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