catch me if you can

Octavia & Maxence

J’ai les mains moites. Comme toujours. Comme trop souvent depuis quelques mois. J’ai les mains moites, crispées autour d’un couteau à cran d’arrêt qui se love dans ma main non sans un certain mal-être. Il s’y trouve bien, dans ma main. Il sait ce qu’il a à y faire, il sait ce que je dois faire, mieux que moi. Lazar sait m’exploiter. Je n’ai peut-être pas le mental pour être un homme comme lui, j’en ai les réflexes, j’en ai la condition physique. Un cœur qui bat dans ma poitrine comme un métronome, les vestiges d’une formation sportive pour la compétition, dix ans en taule, trois ans en cavale, j’ai le CV parfait pour ce qu’il me demande de faire. Il me manque que le mental. Un mental fragile, un mental en total dissonance avec ce que je suis supposé afficher. Nous ne sommes pas dans Radcliff, nous ne sommes même pas à proximité de Radcliff. Nous sommes bien plus loin, pour une rencontre avec d’autres mecs de notre acabit pour élargir le réseau de celui qui me tient enchaîné par mes dettes et la protection qu’il m’offre. Je hais Lazar, je le déteste plus encore que lorsque nous sommes arrivés dans cette ville, mais je suis incapable de faire marche arrière maintenant. Incapable, et je ne le veux pas nécessairement non plus. J’ai les mains moites, il faut que j’arrête de trembler. Je suis supposé faire office de bouclier. De garde du corps. Je suis supposé être la chair à canon qu’on mettra en avant pour encaisser les coups à la place de celui qui vient négocier un contrat dont je ne veux surtout pas entendre le contenu. Une heure, deux, j’ai le regard nerveux, une goutte de transpiration qui perle à mes tempes. Je ne peux pas m’empêcher de penser à Thais, à Nolan, qui vaquent tranquillement à leurs occupations. Mon corps et mes capacités vendues sont supposées les préserver des arnaques de Lazar mais plus ça va, plus je me rends compte qu’ils n’ont pas besoin de lui pour se perdre à leur tour. Une heure, deux, le ton monte et mon couteau à cran d’arrêt se replie pour laisser place à une arme d’un tout autre calibre, qu’on m’a confié un peu plus tôt. Une arme comme celle qui m’a envoyé en prison. Le ton monte, la tension va en croissant, j’ai un regard nerveux et apeuré en direction des autres hommes de Lazar sur le coup. Si les choses tournent mal, je risque à nouveau la prison. Si les choses tournent mal, si la police s’en mêle, le cauchemar recommencera exactement comme il y a treize ans parce qu’il faudra que je protège mon frère et ma sœur, parce qu’il faudra à nouveau que je suis l’agneau sacrifié, parce que je ne suis pas suffisamment important pour que Lazar et ses hommes choisissent quelqu’un d’autre que moi à livrer, parce que… des armes sortent, la mienne aussi. « Mauvaise idée. » C’est Jeff, celui qui parle au nom de Lazar, qui vient de dire tout haut ce que je pense tout bas. Oui, mauvaise idée, très mauvaise idée. « Tirez et vous ruinez toutes vos chances de collaborer avec un réseau qui peut vous écraser comme de vulgaires cloportes » Le temps n’est plus à la négociation, de toute évidence. Le temps est à l’intimidation. J’ai les mains moites, mais étrangement, je ne tremble plus. Je garde le canon de l’arme pointé sur la tempe de l’homme le plus proche. Je ne veux pas avoir à tirer.

Mais je ne veux pas non plus mourir. Et je viens de comprendre qu’il faut que je devienne indispensable, que je monte dans la hiérarchie, si je veux un jour avoir l’espoir de m’en sortir. Je n’ai plus le choix. Il faut que je m’endurcisse, que je devienne comme ces hommes et que je cesse d’être un chiot apeuré. Terrifié. Je peine à m’en rendre vraiment compte, mais lorsque les choses tournent mal, très mal, lorsque je reste une fraction de seconde paralysé lorsqu’une balle abat Jeff en pleine poitrine, lorsque je tire par réflexe, lorsqu’on en vient au contact, lorsqu’aussi vite que ça a commencé, on est à dans la voiture à fuir la scène de carnage qui aura laissé deux hommes à terre de notre côté, cinq de l’autre, il faut bien que j’admette que ma terreur fait trembler mes mains, que le sang constelle ma veste. Mais que je suis en vie. Et que j’ai tué un homme. Deux hommes. Trois hommes. Que j’ai finalement mérité mes dix ans de taule, et que j’en mérite plus encore. Jeff est mort. C’est Matt qui prend le relai, qui va devoir expliquer tout ça à Lazar. J’ai un regard inquiet dans sa direction, un regard que je n’essaye même pas de cacher. Je suis paralysé. Dans mon esprit. Dans mes pensées. Je suis un meurtrier. Et tout s’est passé si vite que… la main de Matt se pose sur mon épaule, je sursaute comme un imbécile. Mon arme encore brûlante, je l’ai jetée au sol dès que possible. Je suis inoffensif, dans l’état dans lequel je suis. Et il le sait. « Ca va aller ? » Je secoue la tête. « Rentre chez toi alors. » J’hoche la tête, cette fois, et lorsque la voiture ralentit à l’entrée de Radcliff, je ne me fais pas prier pour en sortir d’un bond, pour fuir l’arme à feu, fuir les coups de feu, chercher à me réfugier dans le motel où nous végétons encore, pour me réfugier et aller ces mains constellées de sang que j’ai envie de laver à m’en écorcher la peau. Changer de tee-shirt et cette chemise tâchés, moites.

Quelques minutes, j’arrive au bâtiment. Quelques étages, j’arrive devant le pallier. Quelques battements de cœur, quelques tremblements… j’introduis la clé dans la serrure, je m’y reprends pour ça à plusieurs reprises, je me précipite dans la pièce avec nervosité, claque la porte derrière moi. Me passe une main dans les cheveux. Réorganise mes pensées comme je peux. Me serre un verre d’eau dont je n’avale qu’une gorgée, que je recrache immédiatement dans l’évier, incapable de garder quoique ce soit dans l’estomac pour le moment. Mes doigts cherchent à tâtons la lumière, je laisse tomber ma veste sur le canapé, file dans la chambre de Nolan chercher une chemise. Mes yeux passent sur une silhouette sans s’y arrêter, tendent la main vers une commode… reviennent vers la silhouette. Je fronce les sourcils. Quoi ? « Qu… quoi ? » Déjà ? On envoie déjà des tueurs me chercher ? Elle est jeune. Mon âge. Elle n’a pas d’armes. Elle se tient droite devant moi. Elle n’a pas à être là. J’ai du mal à réorganiser mes pensées, j’ai du mal à penser tout court. « Euh, ça vous arrive souvent d'entrer sans prévenir ? » Elle contourne le lit, je reste immobile. « Qu… quoi ? » Je la suis du regard, prêt à faire un pas en arrière. Incapable de bouger. « Qu'est-ce-que vous foutez là ? Si vous pouviez vous presser d'me répondre, j'ai pas que ça à faire sérieusement. »

Elle a les bras croisés sur la poitrine, une assurance qui me déstabilise et surtout… elle est en train de me reprocher d’être là ? Ici ? Dans ma chambre, dans mon domaine du motel ? Je n’ose pas la quitter du regard, mais j’ai envie de vérifier qu’il n’y a bien qu’elle et moi. Ça pourrait être une plaisanterie de Nolan. Ça pourrait être… j’essaye de contenir l’affolement dans mon regard, mais c’est un échec des plus complets. « Qu’est-ce… qu’est-ce que je fous là ?… Je… je suis là… parce que c’est chez moi. » Je ne me suis tout de même pas trompé de chambre, non ? Cette fois, je prends le temps d’observer autour de moi. « On est bien dans la chambre 24, hein ? » Je fais un pas en arrière. « Je me suis pas trompé de numéro, hein ? » Non, impossible. C’est le tee-shirt de mon frère qui traîne par terre. C’est un des livres de ma sœur qui est posé sur la table. Et j’ai empilé ce matin les magazines à droite de la télévision. Mes doigts vont courageusement chercher le couteau dans ma poche arrière. « Qu’est-ce que tu veux ? Fais gaffe, je… je… je suis armé ! » Paie donc ta crédibilité, Maxence. Je suis terrifié, épuisé, nerveux et dans un tel état que je sens la crise de nerf me frôler dangereusement.