hunting goats tonight

Matthias & Maxence

Depuis combien de mois exactement sommes-nous à Radcliff à présent ? Trop peu pour s’être réellement fait des amis et des connaissances en lesquelles nous pouvons avoir confiance, et trop, dans un même temps, pour notre propre sécurité. Plus les mois passent, plus je guette par-dessus mon épaule des ombres venues m’abattre ou, pire, abattre mon petit frère. Mais même si Nolan est de plus en plus acide et mesquin avec moi, même si Thaïs supporte de moins en moins le climat hostile qui s’impose dans la chambre de motel lorsque nous y sommes tous les trois rassemblés, il est hors de question de quitter maintenant la ville. L’ombre que j’attends à tout moment de voir surgir dans mon dos, j’ai tout fait pour qu’elle ne puisse m’atteindre. L’ombre que j’aperçois dans tous les inconnus qui ont le malheur d’attarder leur regard sur ma silhouette, je suis allé jusqu’à vendre une nouvelle fois mon âme au pire diable qu’il puisse exister en mon monde pour m’en protéger.

Depuis combien de mois exactement sommes-nous à Radcliff ? J’ai perdu le compte des jours et des semaines. Seule mon angoisse me permet de savoir qu’à nos routines qui s’installent correspondent des menaces supplémentaires. Et qu’à ces sms que je reçois de plus en plus régulièrement, correspond un bourbier sans nom dans lequel je m’enfonce chaque jour davantage. J’en suis à terminer d’entasser des cartons, passer le balai et terminer de ranger l’arrière-boutique pour conclure ma journée de travail lorsque mon portable émet une vibration dans ma poche qui n’augure rien de bon. Un regard en direction de mon employeuse occupée à faire les comptes dans son bureau, je consulte mon message, les mains moites de nervosité. 10min, lieu de rdv habituel. Je dois m’appuyer à une table pour endiguer des tremblements qui ne se font pas attendre. Comme d’habitude. Je dois m’y reprendre à trois fois pour répondre que je serai, comme il se doit, au rendez-vous. Dans dix minutes. Ai-je le choix ? Je l’avais lorsque je me suis introduit chez Lazar, je l’avais lorsque je l’ai supplié de m’apporter protection, contre tout ce qu’il exigerait de moi. Désormais, je ne l'ai plus. Mon portable rangé, je m’active pour finir de nettoyer et quitter les lieux au plus vite. Dix minutes. D’une voix étranglée, je lance un “A demain !” avant de fuir la boutique et d’éviter de trop penser. Que vais-je devoir faire ce soir ? Chauffeur, dealer, informateur, bouclier…

Une heure plus tard, on m’a donné toutes les informations dont je pourrais avoir besoin ainsi qu’une nouvelle adresse, où je pourrais coincer le malheureux qui a eu la mauvaise idée de devoir de l’argent à Lazar. Une heure encore, la nuit est déjà tombée, Thaïs et Nolan doivent déjà manger au motel et se raconter leur journée. Moi, je lutte pour conserver un visage intimidant et ne pas me démonter. L’homme est plaqué contre un mur. S’il ne m’a pas pris au sérieux au départ, ma silhouette infantile lui a rapidement fait comprendre qu’elle cachait un ancien sportif professionnel qui a dû apprendre la violence gratuite dans l’un des pires milieux qu’il soit. J’ai les phalanges endolories, constellées de sang, j’ai les phalanges bleuies par les coups donnés, enfermées dans un coup de poing américain. J’ai peur. J’ai peur de me faire à tout ça, j’ai peur de cette violence que Lazar instille en moi, qu'il me force à embrasser pour accomplir ses ordres et appliquer les sanctions qu’il décide. Je sens dans mes veines, dans mes muscles, dans ma respiration cette même adrénaline malsaine, ce même soulagement pervers que celui qui me prend lorsque je frappe Nolan. Comme un besoin d’évacuer une violence que je suis incapable de retenir, une fois les vannes ouvertes. Une violence qui me fait horreur, une violence qui m’écoeure, une violence qui me donne envie de vomir. Une violence qui, j’en viens à me le demander, provoquerait par son absence des signes de manque, comme un drogué qui tenterait de se convaincre que c’est la drogue qui le fait trembler et non le manque. Manque de violence. Un manque que je compense en ignorant les sons, en ne me concentrant que sur sa mâchoire meurtrie et sur ce corps qui a cessé de lutter, maintenu par une main, martelé par l’autre. On m’a demandé de faire passer un message. On m’a demandé d’imprimer un message. On m’a demandé de convaincre du sérieux du message délivré. Et d’insister. Ce que je fais. Ce que je suis prêt à continuer à faire, quitte à perdre un peu plus une âme que j’ai déjà vendue au plus offrant. Pendant une fraction de seconde, pourtant, mon geste se suspend, lorsque je croise le regard douloureux du mec que je frappe. Si semblable à mon regard, je sais que le mec doit avoir plus ou moins la même histoire que moi, avec un peu plus de chance, un peu plus de malchance, un peu moins d’inéluctabilité que moi. J’ai choisi la situation dans laquelle je suis, je l’ai choisie au moment où je me suis convaincu que retourner voir Lazar était ma seule option. Je l’ai choisie et je la mérite. Alors que lui… ma poigne autour de son épaule s’affaiblit, indécise. Et avant que je ne puisse prendre la moindre décision, un contact glacé me tétanise. Un contact que je connais un peu trop bien. Je me fige, libère ma cible pour mieux lever les mains. - « Je te conseille de faire ce que ce charmant jeune homme t’a dit, et de profiter de l’occasion pour décamper vite fait. Aussitôt dit, aussitôt fait, je suis du regard celui qui ne doit un sursis qu’à la transformation en proie de son prédateur. J’ai du mal à respirer. Bien du mal. Si l’enveloppe du prédateur ne me convient absolument pas, celle de l’animal traqué me convient, elle, un peu trop bien pour mon espérance de vie. Ce canon glacé pressé contre ma tête, la voilà l’ombre que je guettais, la voilà l’ombre aura réussi à me prendre par surprise.

Quant à toi, Maxence Sanderson, ta course s’arrête ici. » A moins que ce ne soit l’éclat aveuglant de la justice qui ait fini par me rattraper. Je me tourne lentement, sans baisser un seul instant des mains désarmées. Une fraction de seconde, et me voilà mon tour acculé contre un mur, celui-là même contre lequel était appuyé le débiteur de Lazar un peu plus tard. Un regard affolé, je détaille en un instant celui qui me tient en joue d’une main assurée. Ce n’est pas le FBI qui se tient devant moi. Définitivement pas. Mais ce n’est pas pour autant quelqu’un que je connais. «  Qui êtes-vous ? » Question stupide. Ma voix, pâle, comme un filet d’air fragile qu’un éternuement pourrait faire disparaître, me fait au moins la faveur de ne pas trembler. Mes yeux apeurés voltigent, de son arme à son visage, en passant par les maigres solutions de fuite que je tente d’envisager  «  Je ne vous connais pas, vous devez confondre... » Remarque stupide. Encore une fois. Il connaît mon nom et mon prénom, alors même que je les garde cachés depuis trois ans. Même si cacher son identité lorsqu’on est d’une part un champion olympique, d’autre part un criminel en fuite… Je me mords la lèvre en prenant conscience qu’il fallait bien que ça arrive à un moment ou à un autre. Et qu’il suffit que je trouve un des hommes de Lazar pour que… non.

Mes pensées s’entrechoquent dans mon esprit, chaotiques, paniquent tout autant que moi depuis qu’il est intervenu. Et ce n’est que maintenant qu’une pensée s’impose sur tout le reste. Une pensée brûlante. S’il est là, c’est qu’ils nous ont trouvés. Et s’il est là, c’est qu’il pense que je suis le mutant de la famille. S’il est là… c’est qu’ils n’ont pas encore découvert le pot-aux-roses, c’est qu’il faut que je maintienne les apparences… c’est aussi qu’il faut que je sache exactement quelle mutation je suis supposé avoir. Je déglutis. «  Qu’est-ce que vous me voulez ? Je peux… on peut... on peut peut-être négocier ? » C’est stupide, je m’en rends bien compte, mais je sais que quoiqu’il advienne, tant qu’il n’a aucun doute sur ma nature, alors même si je meurs, Nolan sera en sécurité. Et Thaïs aussi.

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Matthias & Maxence

Maxence Sanderson. Pendant des années, ce nom a été celui d’un môme, pas très mémorable, pas très remarquable, avec un sourire aux lèvres et une joie de vivre débordante, pas des plus énergiques mais pas en reste non plus dès qu’il s’agissait de courir derrière une balle ou vers les bras de son père. Maxence Sanderson. Puis, le père est parti, puis il n’y a plus eu de balle derrière laquelle courir, et c’est devenu le nom d’un jeune garçon trop mature pour son âge, responsable, serviable, altruiste mais toujours aussi peu marquant. Un inconnu parmi tant d’autres, un garçon lambda parmi tant d’autres… un petit protégé, aussi. Maxence Sanderson. D’un coup, c’est devenu un héros, un espoir, une idole, la preuve qu’on peut devenir qui on veut dès lors qu’on s’en donne les moyens, dès lors qu’on a des rêves pour lesquels se lever. Du jour au lendemain, Maxence Sanderson, c’est devenu un prénom et un nom que les gens ont retenu. Du jour au lendemain, j’ai été quelqu’un, j’ai été une source d’inspiration. Puis, sans retomber dans l’anonymat, je suis devenu un monstre, une source d’une déception infinie, d’une honte. D’un mépris à la hauteur de l’espoir suscité par ma médaille d’or. Et lentement, Maxence Sanderson, ce ne sont pas redevenus les nom et prénom d’un inconnu, non, mais ce sont progressivement devenus ceux d’un paria. D’un criminel enfermé dans une prison, oublié. Et maintenant… maintenant, Maxence Sanderson, c’est l’identité d’un fou furieux recherché par le FBI. C’est mon identité. Mais ce n’est plus celle que les gens connaissent. En quatorze ans, j’ai changé. En quatorze ans et dix ans de taule, mon visage, mon regard, ma posture ont changé, drastiquement. J’ai perdu mon innocence. J’ai perdu ma candeur, j’ai perdu mon identité. J’ai perdu tout ce qui me définissait aux yeux du monde. J’ai délaissé le cadeau que mon père et ma mère m’ont fait à ma naissance, j’ai relégué au placard le seul héritage que j’aie de mon paternel.

Maxence Sanderson. C’est mon prénom, c’est mon nom. C’est aussi mon arrêt de mort. Alors non, je ne vais pas lui livrer mon identité aussi facilement. Et mon balbutiement apeuré a beau me desservir, je ne compte pas, vraiment pas baisser les bras tout de suite. Ma question est stupide, mon regard affolé est éloquent, mes battements de cœur précipités me trahissent, mes yeux apeurés voltigent, mes mains veulent trembler face à la menace d’une arme. Mais j’arrive à continuer d’articuler des mots pour me maintenir à flots. J’arrive à poursuivre dans mon mensonge, dans mon incrédulité, alors même que je lis dans son regard, dans son sourire, qu’il est inutile d’espérer le faire douter, inutile d’espérer le duper. Il connaît mon nom. Il connaît mon prénom. - « Je pense qu’il est difficile de confondre un mutant, avec un nom pareil, et qui a fait les jeux, avec un autre mutant. » Et il connaît mon passé. La seule chose qu’il ignore – merci tous les dieux du panthéon grec – c’est le mensonge de mon ADN, le mensonge qui m’enveloppe. C’est que la mutation qu’il me croit porter n’est qu’un vieux songe, qu’une protection pour faire de moi le pigeon que l’on chasse et faire oublier la réelle proie. Confondre un mutant, avec un autre mutant. Je déglutis. Rends les armes. « Vous êtes un chasseur… » Magnifique constat, Maxence, te voilà un fin enquêteur, me souffle la voix moqueuse de Nolan. « Vous… » La phrase, une phrase inachevée, une phrase morte avant même d’être complètement formée dans mon esprit, s’échoue sur mes lèvres, incertaine. Un avorton de phrase. Une esquisse. Rien de plus.

Mes pensées s’entrechoquent, se heurtent aux battements affolés dans ma cage thoracique. Ma proie s’est enfuie, je suis désormais la proie d’un tout autre prédateur, une proie désarmée, une proie qui a longtemps fui son sort. Je ne suis pas stupide : je ne suis pas mutant, je ne suis pas de taille. Je ne suis pas stupide, ma seule chose, c’est de négocier. Et de tenir mon rôle. Jusqu’au bout. Pour qu’ils laissent mon frère, pour qu’ils laissent ma sœur. Ma seule chose, c’est de négocier. Et s’il refuse… s’il refuse, et bien je vendrai chèrement ma peau mais je ne me défilerai pas. Je ne suis pas un lâche. Je refuse d’être un lâche. Je refuse de laisser parler ma terreur, de laisser parler ma panique. Je suis un faible, oui. Mais pas un lâche. - « Négocier… » L’écho me confirme ce dont je me doutais déjà. Je recule, le mur interrompt ma fuite. Le flingue attire mon regard, encore. Toujours. « Oui, négocier » Folie, courage, je n’en sais rien. Mais je garde la tête haute. Et j’ai un soupçon d’espoir lorsque la visée de l’arme s’éloigne de moi, un espoir fracassé en même temps que ma pommette. La douleur explose, comme ma lèvre, comme l’intérieur de ma joue ; et ma pommette se tuméfie. Mes bras, eux, se sont levés, ont tenté de me protéger, comme Priam m’avait appris à le faire. J’essaye, j’ai le mérite d’essayer. J’échoue : il m’attrape par le col, me plaque contre le mur, me matte par la seule présence d’un canon dirigé vers ma tempe. Des hommes comme lui, j’en ai croisés plus qu’il ne peut s’en douter. Des hommes comme lui, j’en suis la victime depuis des années. Et les coups, j’ai appris à la dure à les encaisser. Je relève la tête, je relève le menton. Le seul devant qui je ploie encore le genou, c’est Lazar, parce que je n’ai pas le choix. Là… Je me débats comme je peux lorsqu’il me fouille, lorsqu’il extirpe le peu que je porte sur moi. Rien de bien identifiable, normalement. Pas de carte d’identité, pas de… « Non ! » ma voix soufflée s’étrangle devant le sort que reçoit mon portable. Il va falloir que je supplie Lazar de m’en procurer un autre. Pas de carte d’identité, pas de permis, pas de carte de crédit, je me répète. Mais… « Tu ne trouveras rien » j’essaye d’articuler à l’instant où se déplient sous mes yeux écarquillés un ticket de caisse. D’hôtel. - « Que veux-tu négocier ? Ta vie en échange de celle de ta sœur et de ton frère ? Maintenant que je sais où les trouver, je devrais sans doute les surveiller. Quel est le pourcentage de chance, qu’il n’y ait qu’un seul mutant au sein d’une même famille ? » Mon cœur fait un raté sous la menace.

Jusque-là, j’étais conscient que me sacrifier pour préserver la vie de Nolan ne me dérangerait pas un seul instant. Parce que j’étais persuadé de lui sauver définitivement la mise. Mais là… Mon regard se durcit. Je suis faible, je suis une mauviette, je ne suis pas de taille contre un hunter et encore moins contre un hunter confirmé comme celui qui me fait face. Je suis faible, je suis une foutue mauviette. Mais je suis aussi un frère aîné, un frère qui a juré de protéger sa famille coûte que coûte, qui a juré de les protéger d’un cataclysme qu’il a créé. « Tu ne toucheras pas à mon frère et à ma sœur. Ce sont des humains innocents. » Un tremblement, dans sa main. Je bloque ma respiration. Expulse tout l’air de mes poumons à l’instant où ce que j’ai appris par la force me pousse à le frapper, à viser le visage d’une main, à écarter l’arme de l’autre. A me rendre sourd à une éventuelle balle tirée pour me jeter sur lui, me rendre insensible à une éventuelle blessure pour heurter le chasseur. Tenter de récupérer son arme. Trébucher en le faisant. Abandonner l’idée. « Je suis le foutu mutant de la famille, je suis le seul qui les met en danger. Tue-moi si tu veux, mais jamais, jamais je ne laisserai quiconque leur faire du mal à cause de moi ! » Je pourrai m’enfuir.

J’aurais pu m’enfuir.
Mais il a menacé Nolan et Thais.
Et je refuse de risquer leur vie pour sauver la mienne.

Ma main extirpe de ma poche le couteau à cran d’arrêt qui s’y cachait, en ouvre la lame d’un mouvement de poignet qui trahit une pratique que je n’assume pas. Le problème, lorsqu’on a fait dix ans de taule, quand on est en cavale depuis plus de trois ans, quand on est sous la coupe d’un mafieux depuis tout ce temps, c’est qu’on est obligé de s’imprégner de violence. Même lorsque, comme moi, on la rejette de toute notre force. « Tu ne toucheras pas à ma famille. Qui que tu sois. Laissez-moi tranquille, laissez-nous tranquille, je ne suis pas dangereux ! » Mais Nolan l’est.