Travailler était facile. C’était répéter les mêmes actions, encore et encore, trouver des réponses à tous les problèmes avec une aisance déconcertante, et même avoir la capacité de les régler. Son travail était même, probablement, plus facile que celui qui faisait le quotidien d’Isolde: ici, il n’était pas question de morale humaine, de principes, de négociations avec des gens craintifs, ou des adversaires qui seraient toujours contre lui. Soit il faisait bien son travail et la voiture marchait à nouveau, soit il se plantait et tout partait en vrilles. La troisième option, c’était la casse, irrémédiable et indiscutable; la fin de tout. Et même si ça n’semblait pas être le cas de ce côté, évidemment, Cesare n’pouvait s’empêcher d’penser à son mariage; il espérait bien qu’ils n’étaient pas bons pour la casse, que c’n’était pas par là que le quotidien les précipitait. Que c’n’était pas l’insidieuse destinée qui se profilait à l’horizon pour eux; à force de disputes, d’incompréhension, de bras de fer à coup d’arguments - de soirées ruinées parce qu’ils faisaient tous les deux des choses stupides. Définitivement, retourner au travail avait été la bonne décision à prendre; Cesare aurait pu sombrer, s’laisser complètement broyer par la machinerie de ses propres pensées, et tourner en un cercle vicieux qui lui ferait tout lâcher. Après tout, il semblait évident qu’il n’était pas fait pour être mécano: ça n’donnait pas de sens à sa vie, ça ne rimait pas normalement dans sa tête - c’était juste des gestes qu’il accomplissait, jour après jour, qui se ressemblaient tous, et n’avaient aucune incidence, au-delà de l’immédiat, et du contentement d’une personne dont il n’avait cure. Le week end avait été, contre toute attente, un doucereux retour aux sources; ç’avait été la fête des pères après tout, et il avait fait son possible pour s’concentrer sur ça. Au moins sur les efforts déployés par Isolde, rien que pour lui - des efforts qui se voulaient positifs, plutôt qu’un genre de déni vis à vis de comment les choses tournaient, autour d’eux et hors de leur contrôle. Bosser polissait le présent, et allégeait les culpabilités qui tournaient dans la tête de Cesare; les ‘mieux’ qu’il ruminait seul avec lui-même, la désolation qu’il avait à son égard, la hargne qu’il voulait s’jeter en pleine gueule en un bon coup de poing, avec l’espoir que ça l’réveille, et le ramène quelques semaines, quelques mois plus tôt, quand tout avait été bien. Pourquoi est-c’qu’il fallait que ça parte dans tous les sens, hein? Pourquoi fallait-il que, tout DeMaggio qu’il était, ce soit maintenant, que sa conscience s’éveille, le torture jour et nuit, et fasse planer une amertume terne à chaque jour de sa vie? De leur vie, à tous les trois, bientôt tous les quatre; au moins, en dehors des murs de la maison, le brun oubliait presque que les songes incontrôlables qui lui pourrissaient l’esprit, pourraient bien trop tôt déteindre partout autour de lui. Toucher la femme qu’il aimait, leurs enfants, l’équilibre paisible si durement acquis pour lequel ils se battaient encore, quoiqu’ils en disent. S’il sombrait, ce n’serait même pas son père qui aurait gagné, ce n’serait même pas lui, ployant l’échine face à ses ennemis. Ce serait Cesare qui se serait ruiné lui-même, et aurait tout ruiné sur son passage.

C’était stupide, complètement stupide; une évidence que ses gestes quasi-robotiques ne rendaient pas moins évidents dans sa tête. Tantôt, Cesare se sentait subitement pris de l’impulsion stupide, ambitieuse et extravagante, de décrocher son téléphone pour dire tous ces mots coincés dans son inconscient à Isolde - histoire d’pouvoir lui assurer que les malaises qui planaient depuis plusieurs jours dans l’air, s’étaient dissipés pour de bon, et qu’ils n’reviendraient jamais. Mais lui-même n’savait même pas sur quoi mettre le doigt: il n’savait même pas si c’était un problème qu’il pouvait régler, si c’était la vie, si c’était lui, si c’était ce job, si c’était cette ville. Il savait juste que ça revenait trop souvent au bord de leurs lèvres, à son épouse et lui; qu’ils étaient mariés, mais déjà confrontés à une embuche qu’ils n’arrivaient même pas à nommer - tout ce qu’il savait aussi, c’était qu’il voulait que ça disparaisse, qu’entre Isolde et lui, tout soit simple et évident et défait de culpabilité, de peine, des sentiments propres au monde extérieur, à leur passé ou aux obstacles qu’ils avaient surpassés. Il voulait claquer des doigts, que tout aille bien; pour elle plus que pour lui-même. Cesare savait que c’n’était là qu’un millième des peines et des remords qu’il méritait de récolter pour tout ce qu’il avait fait - que ce n’serait même pas ça, ou ses regrets ou une quelconque ‘humanité’ soudainement révélée à sa conscience, qui rendrait tout ce qu’il avait fait un tant soit peu ‘okay’, ou ferait revenir à la vie tous les gens qu’il avait précipités dans la tombe. Et il semblait que le temps clément où il avait pu utiliser pour lui-même, la présence de la femme qu’il aimait, enceinte, ainsi que de leur fille, comme quelque-chose qui lui ‘donnait le droit’ à un peu de paix, était révolu. Bosser aidait; ça aidait Cesare à n’pas s’effondrer sur lui-même avec ses propres pensées - à culpabiliser pour les avoir, à culpabiliser de culpabiliser de les avoir. Il voulait être là pour Isolde, aujourd’hui, demain et tous les jours de leur avenir - ça allait plus loin que ça encore, il savait qu’elle en avait le désir aussi, le besoin et le droit. Là où il n’avait que trop pollué la vie des autres, Isolde, elle, elle avait assez donné pour enfin avoir quelques petites choses bonnes dans sa vie: ses désirs tous accomplis, son confort à jamais assuré, ou quoique ce soit d’autre. Le DeMaggio, lui, il lui avait souvent promis qu’il n’la laisserait jamais seule, qu’il n’l’abandonnerait et n’la trahirait plus jamais. Au bout d’un moment, il n’savait pas où étaient ses devoirs; au passé, au présent, à l’avenir. À Isolde, ou au reste du monde, à sa propre conscience? Ça semblait hypocrite de penser à ses remords maintenant, vingt ans plus tard; et il en crèverait, d’laisser Isolde, enceinte, avec Clara, toute seule, pour quelque raison que ce soit. Qu’il finisse ses jours en prison et pourrisse derrière des barreaux, sans jamais voir ses enfants grandir, ça n’ramènerait personne à la vie non plus. Beaucoup diraient pourtant, que ç’avait tout de la justice qui lui était due; à combien d’personnes avait-il arraché ce privilège, en assassinant à tour de bras, aveuglé par le ‘devoir’, la foi en sa famille, ou la rage la plus fondamentale et primaire qui soit? Kingsley Moren n’avait jamais mérité d’vivre - c’n’était clairement pas l’âme qui pesait le plus lourd sur sa conscience, mais y’avait d’autres noms, tout un essaim d’autres noms qui, peu à peu, revenaient à sa mémoire. En des années de chasse, on pouvait en faire, des dégâts. Surtout quand on chassait comme un DeMaggio, sans avoir peur des victimes collatérales, des dommages créés partout autour - si habitués au sang qu’ils y devenaient insensibles. Cesare pouvait s’faire noble autant qu’il voulait, prétendre être meilleur que son père parce que c’était dans ses chairs que celui-ci avait planté un couteau à leur dernier face à face; somme toute, à l’échelle de l’humanité, ils étaient probablement au même niveau d’horreur.

Des déclarations auxquelles Isolde répondrait par un refus catégorique et déterminé, sans doute; c’était facile pour elle probablement, d’faire une nette distinction entre l’homme qui avait tué son père, et celui qu’elle aimait, celui avec qui elle fondait une famille jour après jour. Rafael était, lui aussi, toujours dehors; l’argument n’était pas tombé dans l’oreille d’un sourd. C’était la seule évidence à laquelle Cesare pouvait se raccrocher: tant que c’n’était pas arrivé et définitif, il n’avait certainement pas l’intention de finir derrière quelques barreaux que ce soit, lui-même. S’il devait disparaitre de l’équation, ce serait la voie ouverte pour son père; d’s’en prendre à toutes les personnes à qui il tenait - encore, de ruiner sa vie plus efficacement encore. Et son existence sans Isolde, sans Clara, sans leur famille, il n’pouvait définitivement plus y penser; d’ça aussi, il en crèverait sans conteste. Peut-être la ‘punition’ pour l’genre de vie qu’il avait menée jusque-là, était déjà mise en route dès le moment où tout avait basculé - et pour le coup, Cesare était presque assez observateur pour croire que c’était même quelque-chose qui torturait son géniteur, aussi. La conscience, construite sur une culpabilité cuisante, des images réminiscentes et douloureuses, et la moindre once de bonheur, toujours polluée au moins jusqu’à certains égards, par des souvenirs et des actes bien particuliers. C’était sûrement une croix qu’il s’devait de porter en solitaire; tout autant qu’il serait seul à répondre de ses actes, si au-delà il y avait, après la vie. Cesare, de toute manière, il n’arrivait pas à s’faire à l’idée qu’une société qui avait fermé les yeux face à ses martyrs d’enfance, un monde qui les avait laissés lui et Aria, entre les mains de leurs géniteurs, un monde qui permettait à des pourritures comme les DeMaggio, les Callahan, Lancaster, de prospérer et de grandir comme ils le faisaient, était un monde assez juste et noble pour le juger lui. C’était compliqué, incontestablement; et rien ni personne, aucune évidence ni aucun événement, ni aucune épiphanie tombée du ciel, n’semblaient vouloir répondre aux doutes qui se créaient comme des crevasses dans la tête du brun. Il en avait presque oublié où il était, Cesare, ses pensées partant, partant d’elles-mêmes alors que ses mains accomplissaient des gestes automatiques; une voix, tonitruant contre les murs de béton du garage le ramena à la réalité. Y’avait quelqu’un pour lui. La dernière fois qu’y’avait eu quelqu’un pour lui, ç’avait été son père; et au-delà de Rafael, Cesare avait vite fait le tour de qui pourrait venir jusqu’ici, pour lui prêter une quelconque visite. Il en fut presque tenté d’embarquer une clé à molette pour avoir l’air menaçant au moins, contrairement à la dernière fois où son patriarche était venu jusqu’ici - mais il n’en fit rien. Mieux valait faire profil bas ces derniers temps, d’toute manière. Quelles qu’aient pu être ses pensées, elles s’envolèrent dès qu’en se détachant du fond du garage, sortant les mains de son travail, il n’se retrouva pas face à la stature familière de son père. Mais bien au contraire, face à une brune bien frêle, peu impressionnante et encore fraiche à sa mémoire. Il n’l’avait pas beaucoup observée, cette Claire quand elle avait été invitée en plein coeur de sa maison; mais quand même, il n’avait pas de trou de mémoire. Y’avait, à l’opposé, tellement de souvenirs bien particuliers rattachés à cette seule jeune femme, qu’il était impossible qu’il l’oublie. Il l’observa, son esprit rempli de questions pressantes. « Laisse-moi deviner, t’as pas vraiment de voiture à faire réparer. » peut-être pourrait-elle juger que c’était un brusque saut dans l’intimité que de la tutoyer; mais après tout, elle avait déjà été jusque chez lui, jusque devant leur fille, assise à leur table, en plein dans leur intimité. Ils n’étaient plus à ça près. Et puis, comme Isolde, il aurait presque pu prétexter qu’y’avait ‘un feeling’ qui le titillait et lui autorisait ça. La critique acerbe formulée dans son crâne par son propre sarcasme lui fit baisser les yeux, alors qu’il était soudainement rappelé à Anthea. « Si tu veux paraître moins suspecte, connaître l’adresse de mon lieu d’travail et mes horaires, c’est pas vraiment la solution... » il ajouta, même, incapable de se concentrer sur autre chose - au moins, ça lui permit de reprendre un genre de contenance, assez d’assurance pour la regarder à nouveau. Il aurait presque pu poursuivre en lui demandant ce qu’elle faisait là, alors, si elle n’avait ni voiture à réparer, ni d’arrière-pensée à son égard ou à l’égard de sa famille. Mais il avait comme l’impression qu’elle n’lui dirait pas la vérité quoiqu’il en soit; alors franchement, pourquoi est-c’qu’il restait si fermement ancré sur ses pieds, face à elle?

Honnêteté, bonté, empathie n’avaient pas été des traits de caractère qu’on avait essayé de développer chez Cesare. Merde, ça n’avait même pas été des faciès d’autres auxquels il avait été habitué ; ce qu’il avait appelé amour avaient été les rares gestes de pitié que sa mère avait eus pour les enfants qu’elle laissait être maltraités sous son toit. Et aussi tordu que ce soit, l’fait que son propre père lui balance des coups dans la gueule. Encore tout récemment, il l’avait dit, Rafael ; ç’avait été pour le protéger, pour qu’il puisse s’armer contre le monde et vivre aussi longtemps que possible – c’était, irrémédiablement son rôle de parent qui l’avait transformé comme ça, qui l’avait motivé à lever la main sur ses progénitures et à les aiguiser comme des couteaux, plutôt qu’à les élever comme des êtres humains. Quand même l’inconnu le plus lambda qui soit n’avait jamais fait preuve de la moindre compassion pour le gamin de la maison d’en face, le DeMaggio avait appris à la dure, qu’finalement, les faiblesses d’la nature humaine n’existaient que parmi ceux qui étaient destinés à crever bien assez tôt : on s’en sortait mieux en détournant le regard, ou en intimidant les autres avec des allures froides, fermées et meurtrières. Personne n’avait jamais emmerdé les DeMaggio ; et celui qui aurait un jour essayé, haussé le ton ou ne serait-ce que tenté de doubler la famille, aurait pris une balle entre les deux yeux, sans autre forme de procès. Qui sait ce qu’ils seraient devenus, les siens, sans Thaddeus Lancaster pour tirer un peu les ficelles de la ville ; après vingt ans asservi à la cause, Cesare, tout ce qui lui restait, c’était les souvenirs des empreintes de sang qu’il avait laissées, ici et là, à Radcliff ou partout ailleurs dans le pays. On n’avait pas cherché à s’limiter, chez lui ; curieusement, une fois qu’il était devenu l’exact portrait de c’qu’on avait voulu de lui, on lui avait laissé une marge de liberté toute nouvelle, dans laquelle Cesare n’avait fait que s’enfoncer, droit vers l’horreur, sans nécessairement s’en rendre compte. Aujourd’hui, bosser dans un putain d’garage semblait moindre – c’était un fossé dans lequel il avait trébuché sur son passage, et duquel il n’arrivait pas à sortir ; il détestait, avec le temps, prouver raison encore une fois à son géniteur. C’n’était pas fait pour lui, cette vie-là, les mains dans la crasse, inutile et perdu dans la foule de congénères auxquels il ne ressemblait pas. Et ça l’enrageait, plus qu’il n’était prêt à l’reconnaître à haute voix ; ce serait comme admettre une défaite cuisante, mordant dans sa chair, détruisant tout ce qu’il avait essayé d’accomplir depuis des mois et des mois. Paradoxal, quand même. Peut-être aurait-il fini par devenir cinglé, s’il avait dû continuer à jouer les pères au foyer convalescent à cause de ridicules coups de couteau – ridicules qu’il les appelait, lui, quand les médecins en avaient fait tout un drame. A force, il avait baissé les armes pour Isolde, il avait arrêté d’traiter ses plaies comme si c’n’était rien, pour Isolde. D’l’autre côté, Isolde, elle n’arrêtait pas grand-chose, pour lui – certainement pas ses comportements imprudents qui faisaient qu’elle pouvait rentrer, enceinte, et tabassée par une connasse qui avait voulu prendre son trône, ceux qui faisaient qu’elle ramenait une parfaite inconnue chez eux. Et il suffisait d’pas grand-chose, un mot magique, une attitude, un point d’appui sur sa culpabilité à lui pour que Cesare s’rappelle que d’toute manière, il n’avait pas de leçon à donner à qui que ce soit. Pourtant, pourtant, bordel, il n’s’estimait pas avoir tort ; et au-delà d’ça, il n’pouvait plus vraiment sous-estimer la place que la rancœur prenait, grignotant là où la peur, l’inquiétude altruiste avaient été, au tout début de leur histoire.

Reconnaître la silhouette de l’inconnue, alors, ramena Cesare à quelques nuits en arrière ; peu importait si Isolde et lui avaient parlé, après – ils s’étaient disputés, ils avaient semblé trouver un point d’entente. Oral, en tout cas. Il savait que c’était surtout dans le concret, au-delà des promesses et des bons vœux responsables que la blonde faisait, que ça péchait, et qu’la réalité reprenait toujours sa place. Pragmatique qu’il était, l’espoir s’était déjà complètement volatilisé de l’esprit du brun ; et pourtant, peut-être était-ce pathétique à souhait, d’être marié à une femme en laquelle on n’arrivait pas à sauvegarder un brin de confiance plus de deux secondes. C’était compliqué. Il avait confiance dans l’fait qu’elle pense faire bien ; mais s’il fallait appuyer sur les zones sensibles, faire bien dans son vocabulaire à elle, avait fait plus de mal aux gens autour d’elle que d’bien. C’avait aidé des connards comme Demelza Collins à gagner une voix, mais ç’avait tues celles d’autres gens. C’était une lourde sentence pour Isolde, une qu’il aurait voulu qu’elle n’connaisse jamais – à vrai dire, il aurait bien eu envie qu’la Saddler change le monde, change sa vision à lui du monde tout entier. Mais tout c’dont il se rendait compte, c’était que le monde n’changeait pas, qu’il n’changerait pas pour elle, qu’il la piétinerait sans pitié bien au contraire – et malgré ça, malgré tout c’qu’elle avait à perdre, malgré les peines que ça pouvait causer, Isolde, elle, n’changeait pas d’un pouce. A défaut, ils étaient l’exact opposé, alors ; pourtant, il s’disait bien que la femme qu’il aimait aurait pu être bien différente, à cause de c’qu’elle avait vécu et enduré. Il l’aimait telle qu’elle était, aussi paradoxal cela pouvait être, par rapport au quotidien dans lequel ils se disputaient de plus en plus souvent à cause de ces divergences qui n’changeaient jamais. Preuve en était encore maintenant ; face à la brune, Cesare s’en prit encore un, d’coup de massue sur la gueule sans vraiment l’avoir attendu. Fallait toujours qu’les choses se passent plus vite qu’il n’le savait ; pourtant, bordel, c’était pas comme si sa vie filait à toute allure parce qu’il avait tant d’responsabilités. Visiblement, Isolde avait tenu quand même à garder la fameuse Claire sous son aile ; à la mairie ou autre part, qu’est-c’que ça changeait ? Elle était venue chez eux, elle avait eu l’temps d’évaluer bien des choses, de comprendre bien d’autres choses, de sonder l’esprit des gens qu’elle avait eus en face d’elle. Tant pis, finalement, si de la part du brun elle n’avait rencontré qu’hostilité froide et imperméable – ils n’pouvaient pas tous se permettre le luxe d’être généreux au point d’en être con. Ça, c’était le rôle d’Isolde, et tout c’qu’il avait à faire, c’était faire avec – la réalité d’cette évidence revint jusqu’à lui, cette fois encore, et face à des yeux qui n’étaient pas ceux de quelqu’un de familier ou de confiance, Cesare eut bien du mal à garder contenance, et à n’pas laisser déborder la même surprise désarçonnée que celle qu’il avait éprouvée, quand son épouse avait ramené cette fille chez eux. « Ouais, on va faire simple. Disons que j’me demande surtout pourquoi tu t’en préoccupes à c’point. » la suspicion lovée dans ses entrailles était tenace, un venin qui battait dans ses veines alors qu’il croisait les bras, visiblement peu disposé aux mensonges, ou même aux prétextes. Fallait en déployer, des efforts, pour le retrouver lui ; il n’avait pas d’adresse officielle, et pourtant, elle avait été devant leur maison, paumée dans la campagne en dehors de Radcliff, contre toute attente. Ce job, il n’l’avait pas depuis si longtemps ; à vrai dire, la seule personne qui avait pu arriver jusque-là avant, ç’avait été Rafael. Avec toutes les précautions qu’ils avaient prises, toutes les responsabilités qu’il essayait d’endosser ; si Clara n’avait pas son nom, aujourd’hui, si elle n’avait pas le nom d’son père sur son certificat de naissance officiel, c’était parce qu’il avait voulu la protéger. Tout ça pour ça. Tout ça pour qu’Isolde ramène des inconnus chez eux, qu’elle les expose de la sorte, qu’elle offre tout un accès à des informations capitales, sur lui, sur eux, sur leur famille, à une fille sortie de nulle part, propulsée dans leur vie comme un boulet de canon qui avait foutu un vrai désordre.

Devait-il être surpris, franchement ? Il n’aimait pas, la dégueulasse sensation rancunière qui lui disait qu’non, c’n’était pas surprenant. Que c’était juste décevant, et blessant ; des sentiments trop souvent attachés à sa relation avec sa propre femme, ces derniers temps. Et dire que ça n’faisait pas si longtemps, pourtant, qu’ils s’étaient passé la bague au doigt, et qu’ils avaient alimenté l’illusion d’être parfaitement heureux, à l’autre bout du monde, pour le temps que l’ivresse de leur amour avait duré. La vie réelle avait déjà repris sa place, vraiment. « C’qui s’est passé chez nous, c’est pas ton problème. T’avais pas besoin d’te déplacer pour ça. » il n’avait certainement pas été déçu par cette nouvelle arrivante – elle avait été l’intruse gênante et dangereuse, il avait surtout été bien content qu’elle disparaisse. D’l’autre côté, il n’avait cru qu’une fraction des promesses et des volontés de faire différemment qu’Isolde avait pu lui fournir ; il avait bien eu raison, d’pas s’y fier, parce que le voilà encore une fois, acculé au beau milieu de son espace privé – aussi privé qu’il pouvait l’faire, par quelqu’un qui s’intéressait de trop près à lui. C’était pas comme s’il n’avait pas d’raison d’se méfier ; entre son passif de chasseur, les chasseurs qui le haïssaient quand même, son père qui jouait à la girouette imprévisible, et la fameuse tueuse de sa mère, qui apparemment en avait après toute sa famille. Il n’savait plus comment le marteler, marteler à Isolde – qu’à défaut qu’elle comprenne, qu’elle pense comme lui, qu’elle soit au moins une alliée de leur situation, comme il était, avait été jusque-là, un allié de ses envies à elle, de ses volontés. Il l’avait aidée, soutenue, il était au moins resté silencieux, vis-à-vis d’sa stupide idée qu’avait été Insurgency. Il avait presque manqué d’sacrifier sa quête de justice pour Aria, rien qu’pour elle. Le voilà de retour quelques soirs plus tôt, fatigué d’s’adapter pour mieux subir, d’essayer pour mieux échouer, parce que finalement, c’était un travail à sens unique. Aujourd’hui le prouvait encore. Ironique, quand même, que ce soit lui, le chasseur endoctriné pendant des années, qui soit si désireux d’évoluer, et non pas la transmutante qui s’était toujours prétendue être mieux qu’tout le monde. Cesare détestait l’amertume qui le gagnait, c’qu’elle lui faisait penser, la rancœur qu’elle faisait gronder dans ses veines – pourtant, on l’ramenait sans cesse devant l’fait accompli. Et l’inconnue, alors, elle pouvait dire c’qu’elle voulait, elle pouvait vendre ses prétextes, dire qu’elle n’savait pas mentir, il en restait totalement étranger, distant, loin d’être convaincu : n’était-ce pas ceux qui savaient mentir à la perfection, qui pouvaient prétendre n’pas savoir le faire ? C’était comme ça qu’il avait appris les choses, lui ; comme ça qu’il avait berné son propre père pendant des mois et des mois. « J’ai un peu du mal à croire les gens qui reviennent quelques jours après, m’assurant qu’ils sont pas venus chez moi pour faire du mal à ma famille ou qu’ils ne mentent pas, quand c’est la première chose qu’ils ont à dire. » après tout, est-c’que le commun des mortels n’aurait pas associé son attitude à autre chose ? Il n’en savait rien, il n’était pas du commun des mortels. Ouais, il avait interprété la chose d’toutes les façons hostiles et dangereuses qui soit, avec la mort, le mensonge, la menace. Y’avait que quelqu’un comme lui pour voir leur situation de la sorte. Alors quoi ? Il s’approcha, sans détour, sans demi-teinte, toujours sur la défensive comme l’animal sauvage qu’il était, au fond ; « Qu’est-c’que tu m’veux alors ? T’avais pas d’meilleur boulot à obtenir qu’un job à la mairie, peut-être ? Ou j’suppose que c’est un peu comme pour expliquer pourquoi tu trainais autour d’chez nous, hein ‘par hasard’, t’es idéalement faite pour faire du secrétariat ? » il pouvait bien admettre qu’lui, il n’était pas fait pour s’asseoir derrière un bureau ; que personne ici, n’l’était. Qu’ils n’étaient pas les seuls. Mais la vie faisait définitivement bien les choses, pour l’inconnue ; elle trouvait Isolde comme elle aurait trouvé le Messie, sans franchement trop errer, sans franchement trop s’paumer. Et dire qu’y’avait eu Radcliff, ses grandes rues et ses motels pas trop chers, un peu plus loin. Mais non, ç’avait été eux, et aujourd’hui, c’était la mairie, ce garage, Radcliff encore et toujours, quand y’avait bien mieux à chercher ailleurs. Alors merde, Cesare, il préférait croire c’qu’il voyait, aux prunelles insondables d’une inconnue.