Il semblait que c’était un fait immuable, pesant sur son cœur même s’il ne l’voulait pas vraiment. Même si tout autour de lui, semblait encore avoir l’allure d’un bonheur parfait et sans nuage. Le mois de février avait, dans sa tête, dans son cœur, et au bout de sa langue, un arôme dégueulasse. Il n’était pas un type qui comptait les jours, pourtant, Cesare – pas quelqu’un qui avait grandi en pensant aux dates comme si elles étaient importantes. Il n’avait jamais oublié la date d’anniversaire d’Aria. Il semblait qu’il n’pourrait jamais oublier la date de sa mort non plus. Ca semblait plus fort que lui, une torture imposée par les années qui étaient passées, les souvenirs inscrits dans sa tête et dans ses chairs ; presque un devoir, imposé par la génétique, le fait que pendant tant d’années, il avait été le frère ainé d’Aria. Et qu’il avait échoué à la protéger. Et qu’en plus de ça, toutes les questions lancinantes qu’il aurait pu vouloir lui poser, n’avaient toujours pas trouvé de réponse. Elles n’en auraient jamais, et Cesare, il allait devoir vivre avec ça. Et avec ses échecs. Et avec l’infini des possibilités ; de c’qui aurait pu, et c’qui ne serait jamais. Dans son coin à lui, ces songes qu’il n’mettait pas à haute voix, comme si ce serait gaspiller son air ou son temps, Cesare ressassait toutes les pensées les plus noires qui soient. Kingsley Moren était mort lui aussi, et pourtant l’monde n’semblait pas tourner plus rond. Et le deuil que portait le DeMaggio sur ses épaules n’avait pas meilleur goût, pas plus de sens – rien, rien ayant l’allure d’une quelconque consolation. Et quand Isolde essayait de lui occuper l’esprit – il n’était pas stupide, après tout – quand elle parlait mariage avec entrain, y’avait une douleur lancinante qui s’éveillait en Cesare, plus vive que jamais auparavant. Il pensait à ce jour-là, le jour le plus heureux d’sa vie il voulait bien le croire déjà ; et au moment où il lèverait les yeux, vers quelque-part, vers quelque-chose – une place vide qui aurait dû être celle de sa sœur. Il était sûrement déjà infiniment chanceux d’avoir Skylar qu’il avait cru morte pendant sept longues années ; ou même une cousine dont il n’avait rien su de l’existence quelques mois plus tôt, et qui n’était pas folle, contrairement au reste de leur famille. Mais rien, personne, aucune attention doucereuse, aucune distraction, aucun moment avec Isolde même, ne pourrait remplacer Aria. Il aurait pu mieux faire. Il aurait dû mieux faire. Irrémédiablement, personne n’était mieux placé pour comprendre tout ça, que la femme qu’il allait épouser elle-même : il était reconnaissant, qu’elle ne l’pousse pas particulièrement à parler – qu’elle soit là aussi, qu’elle lui laisse parfois ces moments rien qu’à lui. Et toutes les autres fois, il s’demandait encore et encore, si tout n’était pas un rêve, ou bien c’qu’il avait bien pu faire, pour qu’une femme comme ça s’éprenne de lui, reste à ses côtés malgré tout, accepte ses démons et panse son âme.

Ce soir… ce soir, il essayait de n’pas penser. Un peu comme souvent, depuis qu’il passait des heures et des heures seul, à tenter de n’pas jeter un coup d’œil à une horloge toutes les cinq minutes. Ouais, le boulot c’était important. Et ouais, aussi désespérée la cause de Radcliff semblait-elle, c’était toujours quelque-chose qui tenait à cœur d’Isolde : après tout, si elle n’avait  pas eu une attraction toute particulière pour les causes désespérées, ils n’auraient jamais été où que ce soit, tous les deux. Evidemment, alors, qu’il n’pouvait pas la blâmer, qu’il n’pouvait pas râler, qu’il n’pouvait pas s’énerver ; il pouvait juste surveiller l’heure d’un coin du regard, espérer que ce soit juste le boulot qui explique l’absence d’Isolde, et non pas un énième connard amenant un énième coup dur dans leurs vies. Et en février, c’n’était pas facile de n’pas être paranoïaque pour Cesare ; peut-être était-ce stupide d’penser comme ça. Alors, il était stupide, et tant pis. Il avait essayé de s’occuper de Clara sans trop d’encombre, gardant la tête froide et l’esprit léger ; probablement qu’en grandissant, les enfants devenaient plus sensibles aux signes même les plus anodins qui soient. Il s’escrimait donc à la cajoler, la couvrir de bisous et de câlins, prendre son temps pour la bercer quand il essayait de l’endormir – au moins, cette affection simple, infinie, altruiste, douce, avait ce quelque-chose d’unique, qui lui capturait littéralement l’attention. Clara endormie pourtant, il lui restait probablement à Cesare, encore un tas d’heures à passer solo. Il avait fait des courses pour l’occasion : après la période de Noël, il n’avait pas particulièrement eu envie de mettre les petits plats dans les grands, niveau cuisine. Mais maintenant, il avait enfin fait tous les achats pour cuisiner un plat mexicain qui révolutionnerait complètement la façon dont Isolde voyait, les spécialités mexicaines. Et combien de temps perdit-il à s’affairer comme ça ? Il aurait juré pas si longtemps que ça, pourtant, en entendant qu’Isolde rentrait, il dut bien lever les yeux vers la première horloge à proximité. Avait-il vraiment passé des heures derrière les fourneaux ? « Laisse-moi deviner… est-c’que quelqu’un t’a foutue à la porte de la mairie ? » il demanda, incapable de retenir une ironie, alors qu’elle était encore dans la pièce voisine. Il n’allait pas s’en plaindre, lui. Au contraire, il laissa bien vite tomber ce qu’il était en train faire – s’assurant que rien ne cramait quand même avant – pour aller rejoindre Isolde : « T’en fais pas, j’t’accueille avec plaisir, moi. » sourit-il, d’un air niaiseux sans doute, porté par l’habitude si plaisante qu’il avait, de venir déposer un baiser sur les lèvres de la jeune femme dès qu’il la voyait, à la fin d’une trop longue journée passée l’un sans l’autre. « Ça va, quand même ? » Cesare demanda, par précautions : il n’avait pas allumé la télé, la radio, ni levé son nez vers son téléphone depuis un moment. Si un truc avait dû se passer, il n’était absolument pas au courant. M’enfin, Isolde ne semblait pas hantée ou dévorée par quelque préoccupation, ce soir ; au contraire, elle semblait détendue, contente d’être à la maison juste pour être à la maison, et c’était tant mieux comme ça.

Par prudence, et aussi par envie toute simple de bien finir sa journée, Cesare avait pris l’habitude d’attendre quoiqu’il advienne qu’Isolde rentre, quelle que soit l’heure à laquelle cela pouvait arriver. Elle perdait surtout des moments avec Clara, à faire les choses de la sorte, et à focaliser son énergie sur Radcliff ; et même si c’n’était pas sa façon de faire à lui, ou ainsi qu’il voulait vivre et laisser leur fille grandir, Cesare n’avait pas l’intention d’enfoncer Isolde ou de rendre le quotidien plus difficile qu’il ne l’était en apparences, juste par rancœur, ou juste parce qu’il passait ses soirées en solo. Il n’avait pas peur de la solitude, après tout, et quand bien même il n’vivait pas avec l’esprit lavé de toute culpabilité, l’expérience lui avait appris à vivre avec ses démons, et les spectres des actes qu’il avait commis, encore frais dans sa mémoire. A l’extérieur, alors, il avait toujours une allure composée, maîtrisée, presque calme dans la vie de tous les jours : il était une eau dormante, une surface plane derrière laquelle se cachaient des réalités qu’il n’était que très peu prompt à livrer. La Saddler le connaissait assez pour savoir tout ça, pour deviner aussi sans doute, s’il y avait des jours où elle pouvait essayer de gratter la surface, et de le faire parler. Concernant Aria, il n’en avait pas eu particulièrement envie ; pas par rancœur, pas parce qu’il ressassait la dispute qu’ils avaient eue à ce sujet, ou les trois mois passés loin l’un de l’autre qui avaient suivi. Pas à cause non plus de la visite qu’elle avait faite jusqu’à sa chambre de motel, pour lui prouver par a+b des choses dont il n’avait eu que faire, à l’époque, comme si la seule chose qui avait importé pour elle, dans le fait qu’il ait eu à perdre sa sœur et à encaisser cette réalité, ç’avait été le fait que pour une seconde à peine, il ait pu blâmer son précieux groupe de mutants rebelles. Oui, sur le moment, pendant toute la période qui avait suivie, il l’avait sentie légitime et normale, sa hargne – quelque-chose à quoi il s’était même raccroché pour n’pas perdre le nord, pour n’pas perdre de vue sa vengeance : s’il importait si peu pour Isolde en fin d’compte, probablement que tout c’qui lui restait à faire avec le temps et la vie qui lui étaient impartis, c’était de rendre justice à celle qu’il avait tant délaissée. Mais pour Aria non plus, fallait croire qu’il n’avait jamais valu grand-chose – une réalité qu’il avait découverte bien plus tard que tout ça ; des vérités qu’un an plus tard, il n’pouvait toujours pas mettre à haute voix, faute de savoir quoi faire avec. Est-c’que ça valait vraiment la peine, d’amener ça de manière réelle et immuable dans son existence, avec des mots ? Aria n’était plus là pour répondre de quoique ce soit, et tout c’qu’il pouvait faire, c’était cogiter avec lui-même sur tout ça.

Pour ce soir alors, il avait presque semblé que la soirée était toute faite : construite dans sa tête à lui uniquement, faute de mieux. Evidemment qu’il préférerait passer chaque soir avec Isolde, même si ça devait être un soir où ils se limitaient à parler de la décoration des tables pour leur mariage, avec tout le sérieux du monde. Ils en étaient presque incapables à vrai dire, alors que bien souvent, de telles conversations venant de leurs bouches semblaient être totalement antithétiques, avec tout c’qu’ils avaient vécu jusque-là. Ils y arrivaient tant bien que mal, à organiser ce mariage, mais quand il était en solitaire, Cesare essayait de penser à d’autres choses ; il n’pouvait pas décider de grand-chose tout seul, et les parties qui lui étaient réservées… quelque-part, il jouait avec le feu, en ne cessant de les repousser, encore et encore. Sûrement allait-il devoir se mettre à la recherche d’un vrai, beau, costume bien classe pour aller avec la robe qu’Isolde porterait le jour-J ; s’il continuait de trainer, il allait devoir se contenter du premier truc qui lui tomberait sous la main chez le premier tailleur chez qui il irait. Définitivement, même si son budget était limité, il pouvait faire mieux que ça : pas au beau milieu de la soirée, alors que tous les magasins de ce genre étaient fermés, cela dit. Mais pourtant, la moindre, infime, microscopique idée qu’il avait pu avoir concernant ce soir, s’évapora complètement dès qu’Isolde apparut dans son champ de vision : tant pis pour ce qui avait pu être prévu, les habitudes de ces derniers jours qui consistaient en une Isolde rentrant beaucoup plus tard que ça ; i l oubliait tout, maintenant qu’il pouvait venir déposer un baiser sur ses lèvres, et complètement clore cette journée. Quand ils étaient tous les deux, ou tous les trois dans cette maison, c’était comme s’ils étaient dans leur bulle, où le temps et l’ardeur de la journée qui venait de passer, n’existaient qu’à peine dans sa tête. « Tu sais que j’peux aussi te demander ‘ça va’ juste pour savoir si t’as passé une bonne journée, hein. » un sourire sardonique au coin des lèvres, Cesare préféra largement n’pas dramatiser le fait qu’elle se soit concentrée sur les potentiels drames inclus dans sa question ; il se préoccuperait toujours d’elle avant quoique ce soit d’autre, après tout. Mais ç’avait été inclus dans sa question aussi, évidemment : sûrement aurait-il dû préciser, que c’était une question à double utilité, dont une qui demeurait plus importante pour lui que l’autre. Evidemment. Elle avait attisé sa curiosité, maintenant, quant à pourquoi elle était rentrée du coup ; une confession qui lui fit arquer un sourcil – il n’s’était pas attendu à ce qu’Isolde prête la moindre attention au fait que ce soit la St Valentin, quelque-part, dehors, pour les autres. Pour eux, c’était le mois de février, réminiscence d’une période particulièrement compliquée, rien que l’an dernier, dans leurs mémoires. Lui, il avait complètement zappé : à défaut, au moins, il lui offrait des fleurs et faisait preuve de petites attentions plus souvent qu’un jour par an. « Ah ouais, tu veux passer la St Valentin avec moi ? J’suis chanceux à quel point ? » il ricana, en la laissant se rapprocher, enroulant ses bras à lui autour de la taille de la blonde, pour la serrer contre lui alors qu’elle venait l’embrasser : « Joyeuse St Valentin aussi, alors. » les mots le firent rire à nouveau, avant qu’il ne revienne sur ses lèvres, l’embrasser, doucereusement, suavement : « Et on fait quoi, à la St Valentin ? » ne put-il s’empêcher de demander, comme une vraie question d’ordre logistique ; malheureusement, il n’avait vraiment rien prévu à ce niveau-là – et il n’pouvait pas prétendre qu’il s’était mis derrière les fourneaux ce soir, en sachant que c’était censé être un soir spécial pour les amoureux.

Il semblait logique et inévitable que Cesare n’ait jamais fêté la St Valentin, sous quelque forme que ce soit : pas même une distraction, un bon prétexte pour aller dans un bar, rencontrer n’importe qui pour s’envoyer en l’air et oublier le célibat. Il n’avait jamais été comme ça, malgré ses allures secrètes et nomades – ç’aurait rendu sa vie bien plus facile, de fonctionner de la sorte ; au moins son cœur n’aurait jamais eu besoin d’autant d’attaches dangereuses pour sa survie ou la cause pour laquelle il s’était battu pendant tant d’années. A la fin, c’était un peu comme pour les anniversaires, ou Noël, ou toutes ces fêtes qui marquaient tant les esprits des autres gens – Cesare, il n’avait jamais pris la précaution de marquer la date au fer rouge dans sa tête, pour en faire quelque-chose de particulier. Pas même avec Isolde. Pas parce qu’il n’l’aimait pas à ce point – encore heureux, ça ne demandait pas grand-chose, après tout, de prétendre une fois par an être quelqu’un d’amoureux – pas même parce qu’il était juste comme ça, fainéant sur les bords quand il était question d’eux deux. Mais parce que, probablement, dans les formes, la St Valentin, ils pouvaient l’avoir n’importe quand. Et parfois, une simple soirée se transformait en quelque-chose juste entre eux deux, où ils étaient blottis l’un contre l’autre toute la soirée, sans compter le temps, juste à parler jusqu’à ce qu’ils décident d’aller s’endormir. Qu’est-ce qu’ils pouvaient bien faire, les autres, de particulier à la St Valentin ? Une question bien légitime d’après le chasseur : après tout, si les amoureux devaient faire à ce moment-là, quelque-chose de sacré et particulier, quelque-chose de différent de la vie de tous les jours, cette fête aurait une réputation plus infinie que c’n’était déjà le cas. Ou peut-être était-ce juste une occasion pour ceux en couple de se rappeler qu’au moins, ils n’étaient pas solo dans c’monde ; et pour les célibataires, d’espérer pouvoir mieux faire l’an prochain. Et Cesare et Isolde, tous les deux, ils pouvaient au moins s’targuer d’avoir fait mieux que l’an dernier : au moins pour se comprendre, s’accepter l’un l’autre ; arrêter de laisser l’orgueil, la rancœur, ou même les catastrophes du reste du monde, s’mettre entre eux deux. Le DeMaggio n’voulait certainement pas remonter un an en arrière – pas même en souvenir : dans un monde où Clara n’existait pas encore complètement, où il n’avait même pas encore osé poser un regard vers le ventre rebondi d’Isolde. Dans un monde où les blessures laissées par la mort d’Aria avaient été encore bien trop fraiches, la trahison encore acide à sa mémoire : définitivement, il n’avait pas compté les jours qui étaient passés en février de l’an dernier, et la St Valentin aurait été cette idée qu’il aurait volontiers piétinée et détruite, comme on avait piétiné et détruit son cœur, son âme, ses croyances en une seconde chance. Encore, et encore. Et encore.

Tant et si bien que c’était encore compliqué aujourd’hui, d’savoir quoi faire avec le bonheur évident qui leur venait si aisément ; plus le temps passait, moins le brun n’arrivait à imaginer un jour où Isolde n’rentrerait pas, parce que les chasseurs étaient à nouveau venus brusquement s’incruster dans leurs vies, pour s’attaquer à elle. Il n’savait pas c’qu’il ferait, mais le jeune homme espérait quand même qu’il n’avait pas encore perdu trop de ses réflexes : encore aujourd’hui, il était évident qu’il retournerait la ville de Radcliff toute entière, la raserait jusqu’aux cendres si ça devait lui permettre de retrouver Isolde. Ce soir n’avait pas tourné à la catastrophe, parce qu’aucun hunter, ou aucun individu aux pulsions vengeresses, n’avait décidé d’empiéter sur leurs vies : ouais, souvent, ils devaient se contenter de ça. Ils étaient toujours à Radcliff, après tout. Et sûrement qu’en choisissant de se marier dans cette ville, dans à peine deux mois, allait devoir aussi leur imposer d’penser comme ça : il allait falloir qu’ils soient bien contents, qu’aucun tueur n’ait décidé de s’inviter à la fête, juste pour faire chier. C’était leurs vies, probablement, depuis trop longtemps. « C’est une façon… d’avoir des exigences. » il releva, sarcastique, malgré la pointe de critique qu’il pouvait y avoir dans la moue qu’il eut. Il n’pouvait pas prétendre être heureux qu’y’ait encore trop de choses dans leur situation qui leur rappelaient qu’ils étaient presque captifs de la volonté des autres, ou du fait que ce mois-ci, Radcliff était relativement calme. Est-c’que ça voulait dire que quelqu’un allait amener l’Apocalypse sur leur tronche pour le mois prochain ? Oui, ils en étaient là. Définitivement pas le genre de pensée que beaucoup de monde devaient avoir. Dans les espaces restreints, où son univers semblait se limiter à Isolde, Clara, et à ce bonheur doucereux comme la soie, il voulait bien se considérer comme l’homme le plus chanceux du monde, sans conteste : le sourire qu’il arbora alors, était loin d’être celui porté par l’ironie, bien plus appréciateur du fait presque anodin, de ne pas passer cette soirée tout seul. « Et toi alors, t’es chanceuse ou pas ? » demanda-t-il, comme si ça pouvait être une vraie question ; il voulait qu’elle se sente chanceuse, au moins d’une certaine manière, même s’il s’disait que ça faisait probablement d’elle la personne la plus folle du monde. Peu de gens pourraient se sentir chanceux de vivre avec quelqu’un comme lui, d’aimer quelqu’un comme lui ; beaucoup auraient pris la fuite, beaucoup seraient juste partis sans s’retourner, gagnés par le dégoût, la hargne, l’incompréhension. Définitivement, il était le plus chanceux du monde, lui. « Hm, des trucs romantiques et érotiques. » il rit doucement, entre leurs baisers, la laissant s’écarter pour la voir, d’une œillade amusée, sortir ces fameux chocolats, soi-disant tradition des amoureux, pour la St Valentin. Elle devait savoir qu’il n’était pas une personne accroc aux trucs de c’genre, en témoignait le calendrier de l’Avent qu’il avait bien assez tôt délaissé. Toute une boite de chocolats rien que pour lui, définitivement que c’n’était pas la tradition sur laquelle il se serait senti le désir d’être le plus à cheval : « Bah… j’ai pas vraiment su que fallait faire tout ça. J’suppose que ça doit marcher, si on partage. Chacun la moitié de la boite. » le brun haussa les épaules, après avoir attrapé la boite qu’elle lui avait offerte, pour l’observer ; ça leur laissait une quantité décente de chocolats chacun, pas de quoi chercher plus loin. Il partagerait volontiers avec elle, sans souci – la moitié de cette boite en cœur-là, et bien plus de son cœur à lui. C’était sûrement ça, l’amour, le vrai, qu’on cherchait à témoigner à la fête des amoureux : « J’me suis dit, que comme on se marie dans deux mois et deux jours, qu’on va être pas mal occupés à goûter des gâteaux jusqu’à virer obèses, et que tu dois toujours écrire des vœux dans lesquels tu jures de ne plus insulter mes racines, février n’est jamais assez tôt pour que je te fasse goûter de la vraie cuisine mexicaine. » alors oui, il avait fait à manger. Et peut-être bien qu’à entendre Isolde parler de trucs érotiques et mater ses sous-vêtements juste sous son nez, Cesare pouvait facilement deviner que les plats mexicains allaient rejoindre les lasagnes et la bouffe chinoise dans les spécialités abandonnées parce qu’ils étaient incapables de se retenir de se sauter dessus. « T’en fais pas… J’peux t’assurer que t’auras pas besoin de ceux-là, quand on en arrivera là. » il ne put s’empêcher de lui dire, avec une lueur malicieuse et charmeuse dans les yeux, alors qu’il arquait un sourcil : avant qu’elle n’ait eu le temps de répliquer, il se pencha vers elle, déposant tout juste un baiser sur ses lèvres, avant de repartir vers la cuisine – il n’allait pas laisser son travail cramer au fond de la casserole, quand même.

Cesare et la St Valentin, il semblait que c’était un peu comme Cesare et l’amour tout court. Beaucoup d’occasions manquées, de déceptions, de potentiel jamais exploité. Etait-il un romantique ? Avec Isolde, ça lui semblait facile comme un rien, juste une palpitation au creux de son poitrail, de s’transformer en un type qu’il n’s’était jamais senti être. C’n’était pas elle qui l’avait changé, pas elle qui avait forcé un processus d’évolution chez lui ; quelque-chose qui s’était fait tout seul, naturellement, par le fruit de sa volonté à lui, et rien qu’à lui. Il n’pouvait pas maîtriser, après tout, toutes les lueurs d’amour et d’affection qui remontaient jusque dans ses prunelles quand leurs regards se croisaient, et qu’il sentait littéralement les papillonnements incontrôlables de ses sentiments, gonfler en lui. Il n’aurait jamais cru obtenir quoique ce soit de tout ça, pourtant : tout DeMaggio qu’il avait été, il avait presque toujours été froidement pragmatique vis-à-vis de leur romance. Soit elle le conduirait à sa perte, soit Isolde découvrirait la vérité, et l’abandonnerait sans l’ombre d’un regret. Au fond, le brun était bien content d’avoir eu tort – peut-être bien qu’au départ il n’avait pas eu assez foi en Isolde ; ou peut-être était-ce elle qui avait trop foi en lui. Il y avait des matins où il ne savait pas, Cesare, s’il ouvrait les yeux d’un rêve vers un autre, un saut dans une hallucination cruelle qui finirait par éclater en mille morceaux : pourtant, sous ses doigts, sous ses attentions, sous ses lèvres, les caresses émises sur son âme par la présence de la blonde étaient, elles, bel et bien réelles. Ouais, il était dans le vrai monde, celui où il en avait tant bavé pendant trop longtemps ; celui où il avait été un hunter, un tueur, un damné, un frère perdant sa sœur. Celui où il était maintenant, le père de Clara, comptant les jours qui les séparaient, Isolde et lui, du moment où ils feraient des vœux devant témoins – d’passer leur vie toute entière ensemble. Des promesses qui lui auraient foutu la trouille avec n’importe qui d’autre dans, des prémices d’amour qu’il avait fuies, dès qu’elles avaient commencé à se présenter à lui, comme inéluctables, dans ses précédentes histoires. Ici et maintenant, il était là pour rester. Il voulait rester, quoiqu’il advienne, malgré les tressautements imprévisibles sur la route, imposés par la vie elle-même. Et tant pis si parfois, Isolde devait travailler plus tard à la mairie pour une journée toute entière, ou quelques heures à peine pour la soirée, chaque moment qu’il passait avec la jeune femme, était un souffle de vie à son âme.

Alors aussi surprenant que cela pouvait paraître, il l’avait vraiment mise en pratique, sa promesse de cuisiner pour Isolde ; par fierté non seulement, une vraie fierté pour ses racines – au moins ça – mais aussi par envie, pour voir s’il pouvait le faire, pour savoir c’que ça ferait, de s’lancer dans des trucs comme ça, dans leur petite vie domestique bien à eux. De quoi laisser tous les problèmes, quels qu’ils soient, sur le pas de la porte : surtout si c’était censé être la St Valentin. Il avait beau ne jamais l’avoir fêtée, celle-là, si Isolde était rentrée exprès pour ça, c’n’était pas pour laisser quelque préoccupation que ce soit assombrir leurs moments ensemble, hein. Il espérait quand même, que ce soir elle venait à lui l’esprit tranquille, quand bien même c’n’était pas si facile – il le savait – de laisser le monde sur le perron, pour faire comme si de rien n’était. « Probablement. » il répondit pourtant, d’une œillade malicieuse, un rictus moqueur au coin des lèvres face au réalisme de la mutante : au moins, elle se connaissait, et elle n’se mentait pas à elle-même. Et elle savait aussi qu’au pire, son cher fiancé était là pour l’accueillir, et même l’écouter râler sur ses problèmes, si elle en avait vraiment. Ce soir et tous les autres soirs de la semaine ou de l’année : ironiquement, malgré les disputes qu’ils avaient pu avoir à ce sujet, il s’était embarqué dans cette foutue aventure à la mairie, et il n’pouvait décemment pas exiger d’Isolde qu’elle divise sa vie en compartiments distincts, juste pour qu’il n’ait pas à écouter quoique ce soit des responsabilités qu’elle s’était imposées à elle-même en prenant la place de Lancaster. Elle était définitivement la fille la plus chanceuse du monde ; une flatterie qui fit sourire Cesare, et offrit à Isolde un autre baiser sur ses lèvres – dans tout le réalisme dont il était capable, le brun était bien incapable de voir les choses comme ça. Mais pour ce soir, il pouvait bien laisser passer. Il l’accueillait à bras ouverts, et il avait même fait la cuisine. Elle, de son côté, elle avait ramené des chocolats. Et du champagne. De bons arguments également. Rien de mieux pourtant, que la promesse de se débarrasser de ses sous-vêtements ; une réplique qui le fit ricaner, assez fort pour qu’elle l’entende, malgré la distance qu’il avait dû mettre entre eux, en retournant vers la cuisine. Et apparemment, ça en valait vraiment le coup, à attendre les premiers compliments de la blonde : « Je sais… » qu’il la taquina, en levant un regard du genre ‘j’te l’avais dit’ ; heureusement, il n’était pas à cheval sur toutes ces histoires de respect des racines au point d’avoir envie de balancer cette bouteille de champagne qu’Isolde avait ramenée. « Tu tiendrais la tequila, toi ? J’croyais que t’avais plein de plans pour ce soir… » dans un roulement d’yeux plein de mystères, Cesare vint se rapprocher d’Isolde, après avoir surveillé les plats sur le feu ; « J’suis prêt à-… adapter mes pratiques culturelles aux tiennes, s’il faut. » comme si c’était un vrai devoir, que de se contenter de champagne, faute d’avoir de la vraie tequila. « Sinon va savoir, selon la région, ça veut dire pas de sexe avant le mariage. » ce à quoi ils avaient déjà largement manqué ; Cesare eut une grimace, quand même, pour agrémenter le tout : pourtant, ils se mariaient dans à peine plus de deux mois, ce n’serait pas si insoutenable que ça comme idée. Mais-… si quand même.

C’était toujours comme ça, quand ils rentraient ; ils semblaient dresser une nette frontière entre ce qu’il y avait d’un côté de la porte, et ce qu’il pouvait se passer de l’autre. Maintenant qu’ils étaient tous les deux à la maison, ils pouvaient oublier tout ce qu’il y avait dehors, dans la nuit épaisse qui s’était étendue sur tout Radcliff. Ils pouvaient oublier le lendemain, aussi, ce qui n’était pas au là et maintenant, un moment qu’ils avaient attendu avec impatience, sans vraiment se l’dire, sans vraiment le savoir eux-mêmes, non plus. Après tout, ils n’en étaient plus à grappiller des moments tous les deux comme on chercherait de l’eau dans le désert, ils n’en étaient plus à compter les minutes, les heures qui passaient : ils avaient tout leur temps, et juste eux deux sur qui se concentrer, une fois que Clara était au lit. On aurait pu croire qu’ils s’y seraient faits, maintenant ; qu’il y aurait un genre d’habitude qui se serait créée, pour rendre les moments loin l’un de l’autre moins difficiles, et juste normaux. C’était normal, ouais, d’aller travailler le matin, de rentrer l’soir, de ne pas exister l’un sur l’autre constamment, uniquement en contact avec le reste de la société de façon sporadique, comme des asociaux. Pourtant, c’était comme ça qu’il avait grandi, Cesare ; dans un genre de nid dans lequel personne n’était inclus ; les DeMaggio avaient de nombreux alliés, des associés d’affaires, des partenaires de crime – mais rien n’était censé remplacer le sang qui battait dans leurs veines comme un unique repère. C’était du moins c’que Cesare avait cru pendant des années – les valeurs fondatrices qui avaient écrit son être, et bâti l’homme qu’il était devenu. Il s’était planté, manifestement : à côté, son père avait été occupé à baiser des nanas, à faire des gosses illégitimes, et à la fin de l’histoire, la valeur de famille n’avait été que synonyme de souffrance. Comme si, parce qu’ils étaient de la même famille, ils avaient eu l’droit d’faire tout ça ; torturer Aria, envoyer des tueurs à leurs trousses, le poignarder lui. Oui, il savait maintenant évidemment, que sa famille à lui n’avait jamais été un exemple à suivre ; il en subissait encore les conséquences, en portait encore le fardeau – il regardait Clara, encore, et au moins une fois par jour lui venait le songe, la crainte viscérale de c’qui pourrait se passer si quelque-chose se réveillait en lui, et le transformait en digne fils de son père. S’il s’mettait à vouloir que Clara porte l’héritage des siens, elle aussi. Le brun savait bien qu’Isolde ne le laisserait pas faire ; qu’elle opterait même pour le recours d’embarquer leur fille sous le bras pour disparaître si les choses devaient tourner aussi loin. Mais-… mais c’qu’il avait été, le chasseur, le tueur, le DeMaggio convaincu, c’était comme une seconde nature qu’il n’faisait qu’enterrer, que nier, alors même qu’elle était toujours là. Si aisément au bord de sa tête, si aisément rappelée à l’ordre par des événements, des éléments, des tous petits riens.

Vivre heureux n’voulait pas dire prétendre – il n’voulait pas penser comme ça, Cesare. Probablement que c’qu’il dirait, surtout, c’qu’il écrirait sur ses vœux à lui, c’était qu’Isolde, elle le guérissait ; lentement mais sûrement. De tous les traumatismes, de tous les mauvais souvenirs, de tout c’qu’il avait cru normal en ce monde, quelques années plus tôt. Un an plus tôt, il s’était juré perdu à jamais, bon à sombrer, sombrer plus profondément que jamais maintenant qu’il n’avait plus sa petite sœur pour faire subsister cette part d’humanité en lui. Et pourtant, il était là, contre toute attente. Là, derrière les fourneaux d’une cuisine on ne peut plus normales, à avoir des préoccupations on ne peut plus triviales, et à essayer de réaliser un plat mexicain : il allait falloir qu’il fasse avec c’qu’il était – un DeMaggio, aux racines mexicaines, au sang chargé de gênes du sud, du Honduras, et peut-être bien étaient-ce les seules choses qui valaient la peine d’être retenues, vis-à-vis de c’qu’on lui avait appris, plus jeune. Il semblait bien que ce soir, rien ne pouvait faire redescendre l’humeur qui était montée comme une flèche, pétillante et énergique, dès qu’Isolde avait passé la porte. « Tu devrais savoir que je couche pas avec des femmes ivres. » se retrouva-t-il à ironiser en réponse aux paroles de la jeune femme, un rictus taquin au coin des lèvres : il n’avait pas particulièrement envie d’arroser le plat qu’il avait préparé avec des bons verres de tequila, aussi traditionnel cela pouvait-il paraître. Il ne savait pas si ça voulait dire qu’il prenait cette histoire de fierté dans le mauvais sens, mais il s’préoccupait très peu de l’irrespect que ça pouvait être aux yeux des mexicains, que de boire du champagne avec de la cuisine bien de là-bas. L’alcool, pour lui, ç’avait toujours été plus pour se saouler la gueule jusqu’à n’plus penser, plutôt qu’un divertissement quelconque : et pour ça, il avait toujours opté pour un bon whisky sec, aussi ardu qu’un coup de poing dans la tempe. S’il devait choisir, avec Isolde ce soir, il préférait largement passer par la case sexe que de partager des bons cocktails et verres de tequila, avec elle- au moins, y’avait pas la gueule de bois. Ils ne l’avaient plus du moins : parce que tous les matins où il avait dû partir à la fin, sans conteste pouvaient ressembler à une vraie gueule de bois. « Si on doit se marier, j’suppose que le mieux c’est quand même de mélanger nos pratiques culturelles. » il rit alors, comme si cette discussion pouvait avoir le moindre sens, ou un quelconque intérêt. La plupart du temps, il s’en foutait bien des pratiques culturelles propres à la famille qu’il n’avait jamais côtoyée : sa mère était née au Honduras, ouais, et elle avait passé des années là-bas. Cesare n’y avait jamais foutu les pieds, cela dit, et même s’ils devaient aller faire leur voyage de noces au Mexique, ce ne serait pas à la recherche secrète de ses origines à lui. Alors le champagne, le sexe avant le mariage, que d’autres jugent que c’était des sacrilèges – lui, il s’en fichait littéralement ; si bien qu’il attrapa le verre qu’elle lui tendit, souriant en trinquant avec elle. « A notre première et unique St Valentin en tant que fiancés. » le regard amusé accroché à Isolde, il avala une gorgée, avant de reposer le verre, pour se concentrer sur ses fameux plats, qui étaient maintenant bien avancés ; « Si j’avais su, j’aurais préparé un plat aphrodisiaque. Là, je voulais pas trop tester, pas que tu me réveilles au milieu de la nuit en rentrant. » il ricana, clairement ironique – encore heureux, il serait même totalement partant si elle le réveillait au milieu de la nuit juste pour ça. Il s’demandait bien dans quelles circonstances, il ne serait pas partant de toute façon. Mais Cesare, pragmatique comme il était, il ne croyait pas vraiment en ces histoires de ‘cet aliment est aphrodisiaque à cause d’un minuscule truc dedans’, alors rien que pour ça, il avait l’intime conviction de raconter de la connerie.

S’ils devaient compter les dettes, les blessures, les bonheurs, les trahisons et les moments de douceur comme des choses qui leur étaient dues ou qu’ils devaient compenser, Cesare et Isolde n’en auraient jamais fini, de s’prendre la tête sur tout et rien. N’était-ce pas ce que c’était, la St Valentin après tout ? Un genre de moyen de monétiser l’attention, de compenser pour les jours précédents et les suivants en sortant le grand jeu à une date bien spécifique, comme si ça pouvait tout effacer. Y’avait aussi les plus désespérés, qui faisaient un véritable décompte dans leur tête, et avaient des attentes surdimensionnées pour un jour aussi simple. Ce quatorze février n’avait pas été différent du treize, et n’serait pas différent du quinze ; c’était probablement juste que les amoureux étaient facilement aveugles, surtout au fait de s’faire avoir comme des pigeons, et de quantifier leur affection l’un pour l’autre, sur des dates sporadiques réparties à travers l’année. Cesare, ironiquement, il n’se serait jamais imaginé l’âme d’un romantique, de quelqu’un qui pouvait passer devant un fleuriste ou un magasin, et s’mettre à penser à l’autre. Il n’se serait jamais imaginé marié un jour, ou le genre de fiancé qui focalisait tout un temps et tout un tas d’énergie sur le devoir de trouver la bague parfaite. Et pourtant, rien de tout ceci ne compensait pour les mois difficiles qu’Isolde et lui avaient eus à traverser : rien du bonheur faisant pulser leurs cœurs ce soir et tous les soirs quand ils se retrouvaient, ne ramenait les morts dont ils étaient coupables. Les cadavres qu’il avait sur sa conscience à lui, tous les amis qu’Isolde avait perdus ; sa sœur à lui, sa meilleure amie à elle, Aldrich. Et les mois qu’ils avaient dû passer à s’aimer en secret, ces temps qu’ils avaient dû passer, infinis, sans se voir l’un l’autre ; ils n’étaient pas partis non plus – ironiquement, ils étaient même part de leur histoire, des pièces de puzzle qui avaient probablement participé à ce qu’ils étaient aujourd’hui. Si ç’avait toujours été aisé entre eux deux, sûrement qu’ils n’seraient pas fiancés, là maintenant – sûrement même qu’ils ne profiteraient pas de chaque instant comme s’ils étaient au centre d’une galaxie dont l’équilibre leur semblait désespérément précaire. Comme si, d’un moment à l’autre, tout pouvait soudainement se compliquer juste sous leurs pieds : Cesare, il n’voulait pas voir ça comme une mauvaise chose ; c’était ainsi qu’il essayait de fonctionner depuis qu’il était dans cette maison, quotidiennement, avec Isolde et avec Clara. Ce mariage, au fond… il n’était sûrement pas juste la promesse d’avoir une vie normale ensemble, le fait sacré qu’enfin eux deux, ils se laissaient aller à la normalité. Il voulait le créer, ce lien, invisible et immuable avec Isolde : quoiqu’il advienne, il voulait être marié avec elle, avoir juré qu’il n’vouerait son cœur qu’à elle pour aussi longtemps qu’il vivrait – et aucun ennemi, aucun imprévu, aucun Rafael DeMaggio ou mutant meurtrier ne changerait ça.

Tout c’qu’il pouvait espérer, dans la façon dont le temps pouvait passer, laissant les circonstances se répéter, parfois, c’était qu’Isolde n’viendrait pas à regretter un jour d’l’avoir épousé, d’avoir quelque-chose avec lui. Il savait bien déjà qu’elle n’prendrait pas son nom, que ce n’serait jamais quelque-chose qui deviendrait officiel, fait dans les règles de l’art – et même s’ils pouvaient facilement dire que le mariage, c’était juste un petit bonus qui ne changerait pas grand-chose à leur vie en soit, c’était ce serment sacré auquel il se vouerait toujours, avant n’importe quoi d’autre. Malheureusement, ça signifiait sûrement qu’il s’y vouerait avant n’importe quelle vie innocente. Malheureusement, ça voulait dire qu’il n’avait pas beaucoup changé, depuis le type qui avait fait exploser tout un entrepôt plein de gens innocents, juste pour la sauver elle, dans une impulsion aussi égoïste que meurtrière. C’était facile, au fond, de n’pas penser à ça quand ils vivotaient si joyeusement dans un univers où plus rien n’leur tombait sur le coin de la gueule : Cesare tâtonnait encore, prudemment, à la recherche de la menace qui pourrait se tapir dans le coin de son champ de vision, prête à bondir dès qu’il baisserait sa garde. Ils étaient toujours là, à Radcliff, et irrémédiablement, ça signifiait que les menaces, les imprévus, les blessures – tout ça n’était jamais loin. Isolde était la maire après tout, et elle devait bien avoir une vision aussi pragmatique que la sienne sur la situation : ils s’aimaient, ouais, et intimement, quand ils n’étaient que tous les deux dans cette maison, ça pouvait bien être la seule chose qui importait dans l’univers. A plus vaste échelle, ce serait toujours un lien mis au défi, une faiblesse que d’autres exploiteraient, un danger constant pour leurs âmes. « C’est flatteur, que le choix soit si clair entre le sexe avec moi, et une bonne cuite. » il ricana ; pour l’heure, ils en étaient à la simplicité des moments passés ensemble : et même si appréhender l’avenir restait cette chose incertaine qui éveillait les instincts méfiants du brun, le présent, là maintenant, palpable sous ses mains, visible sous ses yeux, était tout ce qui importait. Surtout quand ça se limitait à Isolde qui était rentrée plus tôt du travail, et ouvrait une bouteille de champagne parce qu’un genre de tradition voulait que le quatorze février soit la fête des amoureux. « Tout le monde sait que j’suis le romantique, de nous deux. » releva-t-il dans un rictus flatté à l’adresse de la jeune femme, incapable de savoir si c’était vraiment un truc, une opinion que certaines personnes pouvaient avoir sur leur couple : y avait-il qui que ce soit ici pour penser à leur histoire ? Quelque part, ça lui semblait intrusif, comme idée. Alors évidemment que Cesare n’était pas le genre de type à coucher avec une femme bourrée – même s’il était lui-même bourré ; il avait toujours été tristement gentleman, même si ç’avait pu signifier parfois, toute une existence de solitude. Après tout, rien que pour le contact physique, le sexe, c’n’était pas une si mauvaise chose – fondamentalement, il n’était pas comme ça ; il fallait plus que ça, pour faire fondre l’épaisse glace qui s’était emparée de tout son être, avec le temps. La question d’Isolde le fit rire, alors, tandis qu’il se permettait d’abandonner à nouveau ses plats, s’armant d’une lueur intéressée et enjôleuse dans ses prunelles, avant d’arriver à sa hauteur. « Ca dépendrait surtout de comment tu me réveilles… » songeur, Cesare laissa son charme amusé glisser jusqu’à ses lippes, où restait accroché un sourire tenace ; « Si t’es ivre en plus parce que t’as bu de la tequila, et que tu te vautres sur moi en tombant à moitié… ouais, j’vais avoir beaucoup de problèmes à me concentrer sur ton sex appeal. » mais il savait bien qu’Isolde était capable de faire preuve de plus de finesse que ça ; et elle savait très bien que dès qu’elle commençait, il était complètement incapable de résister à quoique ce soit. Déjà là, quand elle parlait, quand ils flirtaient, quand il se laissait à égarer une caresse le long de sa cuisse, c’était un jeu dangereux qu’ils avaient déjà perdu sans état d’âme à chaque occasion qu’ils avaient eue. Ils n’étaient pas doués, pour se résister, et Cesare n’voyait vraiment pas en quoi c’était une mauvaise chose ; ils ne prétendaient pas être sortables, après tout. « J’en sais rien… tu crois que toute la population du Mexique est nudiste à cause de la nourriture épicée ? » il se moqua, juste devant Isolde. Il préférait quand Isolde se déshabillait pour lui, plus qu’à cause de la nourriture épicée – mais évidemment qu’il avait compris le sous-entendu.

Fondamentalement, Cesare n’avait pas besoin de vivre sans cesse au côté d’Isolde, à l’avoir dans son champ de vision vingt-quatre heures sur vingt-quatre, pour se sentir bien, à l’aise, et apaisé dans son couple. Il n’était pas le type jaloux qui scrutait les faits et gestes de sa dulcinée, ni celui qui tapait un scandale par pure arrogance quand elle ne rentrait pas à l’heure dite : c’était presque des privilèges qu’ils n’avaient pas pu s’autoriser, alors qu’à Radcliff, le danger pouvait venir de partout. Mais plus loin que ça, le DeMaggio voulait bien croire que c’était aussi comme ça que sa personnalité avait été écrite : son père avait beau être une enflure machiste et misogyne, il avait aussi été élevé par sa mère, éduqué à protéger sa sœur et toujours gagné par l’impulsion de la faire passer elle, avant n’importe lequel de ses désirs à lui. Peut-être les avait-ce irrémédiablement menés à la destruction, ouais ; mais ça lui avait aussi appris à casser la gueule de tous les relouds qui collaient trop sa cadette, ça lui avait appris à respecter les femmes qu’il voyait, celles qui se faisaient emmerder, harceler, zieuter. Celles qui lui rappelaient sa petite sœur, ou celles qui avaient juste envie qu’on leur foute la paix. Il aurait été fou, d’toute manière, de s’éprendre d’une femme comme Isolde Saddler et de s’mettre en tête de la dominer ou de lui dicter quoi faire de sa vie : il n’l’avait pas aimée parce qu’elle avait le potentiel de porter des enfants dans son utérus et rester loyale à la maison. Isolde, elle avait toujours été active, la vie – la vraie, brute et insatiable – brillant au fond de ses prunelles et alimentant, alimentant chacune de ses volontés : celles-là même qui les avaient guidés l’un vers l’autre, quand elle avait décelé quelque-chose à faire de lui, alors même qu’il s’était déjà vendu comme un cas désespéré. Non, il n’aimait pas qu’elle bosse à la mairie, il n’aimait pas qu’elle ait créé un groupe de transmutants rebelles qui aujourd’hui, s’retournait complètement contre elle ; il n’aimait pas, qu’ils soient toujours aux frontières du danger à Radcliff, quand ça pourrait être facile comme un rien, d’embarquer dans une voiture et de disparaître sans se retourner. Pour Clara, dans leurs tripes, dans leurs cœurs, dans leurs instincts, ils pourraient forcément trouver la force de prendre une décision aussi égoïste. Ils s’en étaient faits la promesse, après tout, sans pour autant qu’ça signifie qu’elle n’devienne qu’une femme au foyer qui vouerait sa vie aux repas et aux enfants : il avait été le premier surpris, qu’elle parle de prendre des cours de cuisine pour se distraire, et parce que ça pourrait lui permettre de faire des bonnes choses pour Clara. Sa mère à lui, au fond, elle n’avait jamais été non plus une femme au foyer : ç’avait été la façade offerte aux autres, mais il avait grandi, né d’une femme qu’il avait plus souvent vue comme une guerrière insatiable qu’une pauvre chose fragile parce qu’elle était du sexe opposé. La mentalité du Sud de l’Amérique, probablement que chaque individu de la famille DeMaggio l’avait détestée au plus profond de leurs tripes : ils avaient toujours eu leur façon de fonctionner, bien différente des clichés véhiculés dans le Kentucky ou le quartier chic de Radcliff où ils avaient vécu.

Et rien que par vantardise, ou peut-être pour s’dire qu’il faisait au moins les choses bien, Cesare voulait bien croire que c’était ce qui le rendait encore plus altruiste, plus amoureux, et moins machiste : le fait qu’il n’aime pas les risques qu’Isolde prenait, qu’il préférerait lui donner un coup de pouce dans une autre direction, ou lui hurler un ‘j’te l’avais bien dit !’ selon les circonstances – mais qu’il n’en fasse rien. Parce qu’il l’aimait, parce qu’il la soutenait quand elle rentrait après une longue et éprouvante journée – qu’il n’avait pas envie de lui dire qu’il avait eu raison, qu’il avait juste le désir de la consoler, d’effacer ses peines, sa rage, toutes les blessures que les autres avaient pu lui infliger. Ouais, Cesare, il était son allié, à Isolde ; celui qui n’avait pas compté les jours, n’s’était pas monté la tête parce que c’était techniquement la St Valentin et que sa fiancée avait décidé de la passer au boulot. Celui qui s’était mis derrière les fourneaux – combattant déjà un gros cliché machiste – après s’être occupé de leur fille toute la soirée, et avait fait à manger, rien que parce qu’il en avait eu envie, et presque pour assurer de son côté, que la part de leur deal sur la nourriture mexicaine, avait été respectée. Et il n’attendait rien en retour, Cesare ; il n’aurait certainement pas planqué quelques zestes de gingembre et d’autres trucs dits aphrodisiaques pour allumer en Isolde le désir de compenser ses actions avec du sexe. Il voulait juste qu’elle soit heureuse, Isolde, avec lui – fondamentalement et simplement heureuse, sans compter, sans réfléchir, sans que les dates n’aient la moindre importance dans la vie qu’ils avaient ensemble ; et heureusement, pour l’heure, quand personne n’essayait d’leur mettre des bâtons dans les roues, ils s’en sortaient plutôt bien. « Oh ouais ? Alors le rêve d’Isolde Saddler, c’est de se marier avec un type au cœur tendre et romantique ? » l’idée le fit ricaner, mine de rien ; quelques mois plus tôt, ils auraient été incapables d’avoir cette conversation, et Isolde n’avait certainement rien dû voir de l’aspect romantique de sa personnalité. Pourtant, c’était vrai ; il était le plus romantique d’eux deux – sûrement encore un cliché machiste abattu en mille morceaux par leur histoire. Il n’était pas celui qui avait des idées brillantes d’attentions spéciales tous les quatre matins ; mais il savait, il savait dans ses chairs, que chaque affection, chaque attention, chaque sourire sur les lèvres d’Isolde, éveillait un peu plus de son âme. Ce soir-même, il aurait surtout prévu d’attendre Isolde aussi longtemps que possible – il aurait trouvé de quoi s’occuper, ils avaient encore plein de paperasse et plein de détails à régler pour leur mariage à venir ; il aurait été là, pour l’accueillir, la laisser décompresser un peu dans ses bras, profitant de la savoir là, d’entendre sa voix, de sentir son parfum. C’était indubitablement un équilibre parfait, entre recevoir et donner, et probablement était-ce tout ce qui importait, dans un couple : « Ca me rassure, mine de rien, d’savoir que t’aurais pas bu toute la tequila toute seule. » il ricana, levant les yeux au ciel ; ils commençaient graduellement à tout exagérer de cette conversation autour de la tequila : « La prochaine fois, j’vais vraiment tout planifier, le repas aphrodisiaque, et j’irai me coucher tôt. Voir comment ça fait… » parce qu’il ne pouvait pas dire qu’il n’trouvait pas l’idée d’une Isolde, égarant des baisers tendres et chaleureux partout où elle pouvait, jusqu’à ce qu’il se réveille, parfaitement tentante. Surtout alors qu’ils s’embrassaient, qu’ils éparpillaient déjà les attentions papillonnantes et capricieuses de leurs mains, en des sensations qui les rendaient de plus en plus insatiables à chaque seconde : les signes ne trompaient pas, et le désir qu’il ressentait gonfler sous ses veines, se lisait aussi dans le regard de la blonde, pour les rares instants où ils essayaient encore d’avoir une conversation. Une conversation débile, somme toute, les mexicains n’étaient pas nudistes de toute manière ; « Est-c’que ça veut dire qu’on en est aux choses érotiques de la soirée, ça ? » sourit-il, d’un air presque carnassier, mélanger de charme tout contre les lèvres d’Isolde – il avait mis beaucoup d’amour et d’attention, de soin et de minutie dans la préparation de son plat. Mais il n’allait certainement pas se faire prier – entre Isolde et n’importe quelle spécialité culinaire qui soit, son choix était fait comme ça, en un claquement de doigts ; ce fut donc même un véritable effort, d’aller vaguement s’occuper de ses petits plats, d’inspecter que tout aille bien pour tout couvrir, avant d’éteindre le feu. Ils avaient toujours leur ordre des choses bien à eux, pour les soirées comme ça.