De la politique, Cesare ne connaissait que la corruption: c’n’était pas parce que Lancaster avait été le premier maire à explicitement haïr les transmutants, qu’il avait été le premier à volontiers fermer les yeux sur les magouilles et les crimes des uns et des autres. Radcliff était un nid à hunters depuis bien plus longtemps que Thaddeus Lancaster n’avait été au pouvoir, et clairement ça, ça n’avait pas été pour rien. Le DeMaggio se souvenait bien de comment sa famille s’était achetée les secrets des uns et des autres, et la loyauté d’un homme politique: une bonne somme d’argent avait toujours suffi à satisfaire n’importe qui, et à retourner bien des esprits. Clairement, si Isolde se targuait déjà d’être celle qui suivait l’homme qui avait foutu un tel bordel dans sa ville natale, elle pouvait aussi bien croire qu’elle était la première maire à peu près décente depuis un long moment. Au fond, ce qu’elle ne connaissait pas en politique lui permettait peut-être d’échapper aux cercles-vicieux et destructeurs que les autres avaient suivi sans l’ombre d’un doute; le brun n’pouvait décemment pas croire que sa fiancée se fasse un jour persuader par une somme d’argent ou quelques propositions malhonnêtes. Il avait sa propre vision du monde bien définie, Cesare - un genre de jugement constant de la société dans laquelle ils vivaient; tout DeMaggio qu’il était, il n’avait pas pour habitude de pardonner, de laisser des secondes chances ou de s’dire qu’un système qui s’était toujours montré pourri et créateur de pourris, pouvait soudainement devenir quelque-chose de bien. Alors face aux problèmes que la jeune femme rencontrait depuis qu’elle était assise au siège de maire de la ville, Cesare n’s’avérait pas être un bon conseiller: au contraire, la pauvre Isolde se retrouvait bien souvent seule avec ses propres doutes, et peut-être avait-elle même fini par croire qu’il préférait volontiers qu’elle trace une ligne bien ferme entre son travail et la maison. Pourtant, lui, il faisait ce qu’il pouvait - ce qu’il pouvait, ça se limitait à des attentions doucereuses pour quand elle prolongeait sa journée de travail, et beaucoup de patience dénuée du moindre jugement. Il avait su ce qu’elle, s’engageant pour devenir maire pouvait représenter: c’était bien pour ça qu’il avait été tant en colère, blessé, déçu et même sonné qu’elle le fasse sans même prendre le soin de le consulter. Il n’avait jamais cru qu’elle attendrait qu’il valide son choix pour se lancer, mais fonctionner ensemble, il avait bien voulu croire que ce serait la condition indéniable et sine qua non à tout ce qu’ils envisageraient pour leur futur, dès le moment où ils s’étaient remis ensemble. Alors oui, si elle avait dû continuer d’estimer qu’il n’avait pas sa place dans ses choix, pas même le droit à une seule considération, il serait parti, et il aurait abandonné le pendentif de la jeune femme derrière lui. Mais ça n’s’était pas passé juste comme ça; ils s’étaient disputé avec hargne, il avait hurlé c’qu’il aurait peut-être dû dire d’une meilleure façon - son désarroi, ses craintes, des évidences qu’il avait vues dès le premier instant, lui. Et elle avait écouté; et Cesare il voulait bien croire qu’aujourd’hui, s’ils allaient se marier, s’ils en voulaient comme ça et y croyaient à ce point, c’était bien parce qu’ils avaient trouvé une certaine unité.

Le genre qui n’avait pas besoin qu’ils soient là, tendus à quatre épingles pour fêter la St Valentin comme un événement exceptionnel, afin que leur couple survive. Isolde, de toute manière, elle avait dû s’préparer à ça: s’il n’avait jamais fêté Noël en bonne et due forme selon les traditions si sacrées que tout le monde semblait connaître, c’était encore pire pour la fête des amoureux. Evidemment qu’il n’avait jamais célébré la moindre St Valentin avec qui que ce soit, dans ses précédentes histoires - et comme pour toutes les fêtes si importantes aux autres et à la société de consommation, le jeune homme en avait surtout entendu parler d’une façon bien négative. Tout c’qu’il avait su pour ce soir, c’était qu’ils étaient en février, et qu’il aurait dû être tout seul - qu’il s’était même bien occupé de Clara qui maintenant, dormait beaucoup mieux sans les premières douleurs de ses dents qui poussaient. Et quand Isolde serait rentrée, après avoir vaincu sa montagne de travail, il aurait été là, pour qu’elle puisse venir se lover dans ses bras, apprécier quelques baisers jusqu’à ce qu’ils tombent de sommeil tous les deux. Il n’aurait pas attendu quoique ce soit plus de ce soir - probablement une appréciation sur ses talents culinaires, aussi. Et fondamentalement, là où ils en étaient maintenant, déraisonnés et complètement fous l’un de l’autre, ils n’avaient pas besoin de la St Valentin pour en apprécier chaque seconde; ils se l’étaient déjà prouvés, à leurs anniversaires ou le soir du réveillon, ils n’étaient pas très doués pour se plier aux ‘règles’ propres aux fêtes comme ça - ils n’en faisaient qu’à leur tête, et généralement, il suffisait juste qu’ils y pensent, qu’ils s’retrouvent dans une même pièce à flirter sans détour pour que ça créer des étincelles. Aucun cadeau n’aurait autant de valeur que les attentions d’Isolde, les regards qu’elle posait sur lui ou l’arôme chaleureux de ses baisers, de ses paumes glissant sur son corps sans détour. Y’aurait d’autres femmes qui seraient probablement repoussées par plein d’aspects de lui - les cicatrices sur son corps en apparences, ou le genre d’homme qu’il avait été pendant des années, à l’intérieur; les actes qu’il avait commis pour ça, et les remords qui pesaient encore sur son âme. Isolde, elle allait à contre-courant, et chaque attention frivole, sincère et brûlante ne faisait que renforcer cette évidence; c’était bien plus que tout c’que Cesare aurait pu imaginer pour son futur - ou même d’elle, Isolde, après qu’elle ait découvert toute la vérité, sans détour et sans fioritures. Et Cesare, il se découvrait au fond, assez humain, assez amoureux pour vibrer de toutes ces attentions, et se sentir vivre, vivre et revivre encore quand il était avec elle. Maintenant, il en avait oublié ses vêtements, les vêtements d’Isolde, la pièce dans laquelle ils se trouvaient ou le temps qui avait pu passer; son seul repère semblaient être les lippes d’Isolde, qu’il trouva sans aucune difficulté pour partager un baiser avec elle. « Alors? Ta journée était stressante? » il minauda entre les valses fiévreuses de leurs lèvres et leurs langues, un sourire goguenard éclairant son visage. Il eut beau paraître poli, Cesare ne perdit pas plus de temps que cela, pour rendre ses attentions claires, du bout de ses doigts caressant la ligne de la clavicule d’Isolde, pour enfin la débarrasser du chemisier qu’il avait mis tant de soin à déboutonner. Suavement, au moins, il l’aida à s’en défaire, ses yeux noirs léchant les courbes de son corps, alors qu’avec dextérité, il la libérait aussi de son soutien-gorge. Les vêtements disparurent quelque-part, là où il les envoya d’un geste leste du poignet, avant que ses deux paumes ne tombent, chaudes sur les cuisses de la blonde. Il vint se lover entre celles-ci, suffocant de la proximité impétueuse entre leurs corps, cherchant son oxygène à la bouche d’Isolde alors qu’il revenait l’embrasser langoureusement. Il aurait pu vouloir être plus romantique pour la St Valentin - heureusement, ils s’étaient déjà dits tous les deux, qu’ils s’en fichaient bien de tout ça.

Cesare n’avait jamais été très friand des découvertes, des nouveautés, de l’imprévu: sa vie avait été toute tracée partout autour de lui, qu’il le veuille ou non, et même si son rôle de hunter l’avait bien souvent confronté à des péripéties qu’il n’avait pas vues venir, il n’s’était que rarement aventuré au-delà des plates-bandes qui faisaient sa vie. Il n’y avait pas eu une année en particulier où ses parents avaient tenté de faire les choses différemment: un vingt-quatre décembre durant lequel les DeMaggio avaient fêté Noël comme n’importe quelle famille. Non, évidemment que l’aspect très répétitif et inchangé de leurs traditions avait eu un impact direct sur les personnes qu’ils étaient devenus. Maintenant, même quand il regardait un plat de lasagnes surgelées, le brun n’pouvait s’empêcher d’éprouver un certain malaise, une méfiance illogique qui avait tout d’anecdotique aujourd’hui: Isolde s’en moquait facilement, parce que dans l’existence qu’ils construisaient tous les deux, c’était, ouais, anecdotique et stupide. Dans son passé, ç’avait été la base de l’endoctrinement de ses géniteurs: faire en sorte que tout ce qui n’était pas connu, soit inconfortable, de sorte à c’que personne ne veuille s’aventurer là où il n’fallait pas. Aria avait toujours eu une fibre plus revêche que lui, Cesare, il avait toujours été le digne fils qui suivait aveuglément ce qu’il voyait comme des conseils vitaux et indiscutables. Le voilà alors, à vingt-sept ans, à avoir complètement oblitéré l’idée de la St Valentin de sa vie: il aurait pu tout autant le marquer sur un calendrier rien que pour essayer de faire les choses différemment, qu’y’avait fort à parier qu’il aurait lamentablement échoué. Franchement, heureusement qu’il s’était épris d’Isolde, et pas d’une femme excessivement exigeante: ironiquement, c’était un trait de caractère qu’il avait toujours trouvé dans ses partenaires. Elles avaient toutes eu un aspect doux, réconfortant, compatissant, une balance qu’elles n’avaient que rarement retrouvé chez lui: y’avait eu toute une période où il avait été un connard, même, distant et froid, secret et impétueux. Des romances qui n’avaient jamais laissé place à des soirées de St Valentin parfaites et romantiques à souhait. Des romances dans lesquelles il n’s’était pas jeté à mille pour cent: peut-être était-ce ça qui poussait son esprit à se flageller, ce soir, d’avoir oublié quelque-chose de si évident. Quand on était amoureux comme il l’était d’Isolde, n’était-ce pas censé être on ne peut plus normal de compter les jours jusqu’à la St Valentin, comme un événement spécial qu’on attendait presque toute l’année? Le truc, c’était qu’il n’en savait rien: à voir tous les déploiements de décor, de cadeaux, l’ambiance qui planait partout, les publicités à tout va, il voulait bien croire que ouais. Mais comme un idiot, il n’avait même pas un bouquet de fleurs sous la main: heureusement, il savait qu’Isolde aimait la nourriture, et que cette histoire de plat mexicain était, il voulait bien le croire, un petit truc entre eux plus significatif que des fleurs achetées chez un fleuriste qui aurait fait lui-même le bouquet.

Il n’manquait pas les occasions de lui en offrir, après tout; parfois, juste parce qu’il en avait envie- c’n’était pas nécessairement pour une date particulière, pour un événement spécifique ou pour marquer au fer rouge le jour qu’ils étaient, dans leurs mémoires. A Paris, il avait presque eu envie de lui en acheter à tous les coins de rue, tellement ç’avait été l’humeur planant dans les rues. Il en était là, aussi, à vingt-sept ans; quand bien même ce soir il n’avait pas sorti le grand jeu, quand il pensait à Isolde, quand il cherchait une façon de la rendre heureuse, de marquer le coup, il déployait des efforts incommensurables pour cela. Et, des fois, il suffisait juste qu’il passe à un coin de rue en particulier pour penser à elle, et sauter sur des occasions totalement spontanées qu’il n’aurait jamais saisies, sans la présence d’Isolde Saddler dans son existence. Il n’s’était jamais imaginé être ce genre de gars, d’être capable de vivre de toutes ces choses et d’avoir des pensées aussi... innocentes, niaiseuses, amoureuses tout à la fois. Il s’découvrait l’âme d’un poète un peu maladroit, quand il pensait au voeu qu’il voulait écrire pour leur mariage, et dont les mots semblaient lui brûler les doigts selon les jours. Il en avait déjà écrit un bon nombre de versions, gribouillant par-dessus, en effaçant une bonne partie, modifiant le reste. C’était comme si rien n’était assez parfait, comme si rien n’pouvait décrire sur papier, ou en mots inventés par l’humanité, les sentiments qui grondaient dans ses veines comme un torrent furieux. « Hm, t’en fais pas. J’m’engage à c’que tu ressortes très détendue de cette soirée. » lui promit-il alors, dans un ricanement, arquant un sourcil charmeur; il pouvait faire tout plein de promesses à Isolde. Et d’ici peu, d’ici deux mois et deux jours, il allait lui promettre de passer toute sa vie avec elle, de l’aimer, la chérir, lui faire confiance, la respecter, et ainsi de suite, pour aussi longtemps qu’ils vivraient. Définitivement, une destinée qui ne lui semblait pas si difficile que ça à envisager, évidemment - il l’aimait, il l’aimait, comme le répétait son coeur contre ses côtes qui tambourinait avec la même force véloce. Il pourrait jurer, que quand ils étaient tous les deux, lovés dans les bras l’un de l’autre, tous leurs sens en éveil, son palpitant cherchait à s’échapper de sa poitrine pour venir se fondre en Isolde. Il en était là, perdu à c’point dans des chemins qu’il n’aurait jamais envisagés de prendre plus tôt dans sa vie: être amoureux d’Isolde Saddler, vivre une existence normale, une vie d’famille avec elle, c’était marcher en pleine étendue de c’qu’il n’aurait jamais cru être pour lu. Et pourtant, il était bel et bien vivant, plus vivant que jamais. Et comment pourrait-il lui dire tout ça, un jour? La St Valentin à elle toute seule, clairement, n’était pas assez pour ça; peut-être était-ce mieux alors, de n’pas se concentrer que sur un jour en particulier. Et heureusement non plus, ils n’avaient pas besoin des événements du calendrier pour se retrouver comme ça, sans vêtement, à s’embrasser passionnément. Elle lui manquerait bien trop; elle et le satin de sa peau, celle de ses cuisses qu’il caressait encore et encore, comme si sous ses paumes, chaque grain d’épiderme devenait plus brûlant de seconde en seconde. Elle allait être détendue, la blonde- assez pour n’penser qu’à ses mains, qu’à ses lèvres, qu’à son odeur contre elle - qu’à sa langue, traçant un chemin au creux de son cou, le long de son décolleté, sur les chairs de son ventre, d’une de ses cuisses. Entre ses cuisses, là où ses passions avaient lentement grimpé, là où les premiers frissons ravageurs d’Isolde naquirent - il connaissait le corps d’Isolde et ses désirs par coeur, maintenant, avec le temps, apte à y répondre; ce n’serait pourtant jamais un chemin habituel qu’il s’épuiserait de prendre un jour.

Cesare, il avait souvent écouté les lois de ce monde, la conscience des autres, ou un genre de règle imposée par le destin, pour essayer de comprendre pourquoi ils en étaient là, Isolde et lui. L’univers tout entier avait semblé être écrit de façon à n’pas les promettre de finir ensemble d’une quelconque façon; et quelques années plus tôt, s’ils avaient dû se croiser, ç’aurait été pour devenir des ennemis jurés qui voudraient la mort de l’un et de l’autre. Et pourtant, contre toute attente, contre ce qui semblait même être des lois physiques cruelles et impérieuses, ils étaient là, ensemble, le coeur battant à tout rompre, à parler de choses triviales comme la St Valentin. Un mot que Cesare n’avait probablement jamais prononcé avant ce soir, tant ça n’avait pas été une préoccupation à son coeur, quand il s’était épris d’une femme; il avait toujours au moins, été entouré de petites-amies patientes, conciliantes, qui étaient tant ballottées par ses secrets qu’elles ne s’étonnaient même pas, d’être ignorées le quatorze février. Peut-être alors que par le passé, sans même s’en rendre compte, le DeMaggio avait été un piètre petit-ami, qui n’avait jamais traité ses partenaires comme il le fallait, et qui n’avait jamais pleinement apprécié ce qu’il avait juste là, à portée de main, bon à lui offrir un sens inattendu à son existence. Parce que maintenant qu’il avait tout ça avec Isolde, maintenant qu’il découvrait comment un moment passé avec l’être aimé pouvait supplanter tout le reste, les malheurs comme les doutes, Cesare, il n’se voyait plus s’passer de ça. C’était stupide, probablement, d’aimer si fortement, si aveuglément, si désespérément dans un monde comme le leur - surtout à Radcliff, surtout alors qu’ils avaient été déjà séparés par des vérités horribles, qu’Isolde s’était faite torturer et qu’il n’y a pas si longtemps de ça, encore, il avait dû se rendre à des visites régulières à l’hôpital pour surveiller le procédé de cicatrisation de ses plaies à l’abdomen. Un effort qu’il n’aurait jamais fait, si son existence s’était résumée à lui tout seul - mais il avait fait les choses bien, pour Isolde, pour Clara. N’était-ce déjà pas, ça, quelque-chose de parfaitement exceptionnel? Cesare, l’habitué à l’auto-médication et à la capacité à se recoller morceau par morceau comme s’il n’était qu’un pantin décharné, il avait vraiment fait l’effort, cette fois-ci, d’au moins montrer des signes de volonté à suivre les indications d’un parfait inconnu. Et maintenant, maintenant quoi? Maintenant qu’ils avaient subi chaque doute, qu’ils avaient traversé les mois compliqués, les moments douloureux, les craintes vertigineuses - au bout du chemin, y’avait eu quelque-chose. Quelque-chose d’autre que l’éternel malheur et l’inévitable déchirement que l’histoire du monde avait semblé leur promettre: aussi incroyable que cela pouvait paraître pour eux deux, qui avaient tant repoussé leurs propres envies et leurs propres besoins pendant tant de temps, ils étaient heureux. Pleinement heureux tous les deux, fermant volontiers la porte de la maison le soir, pour complètement oublier le monde.

Elle était loin, l’Isolde qui avait cru qu’elle passerait ses jours et ses nuits, sans jamais faillir, à défendre la cause des transmutants. Et il était vraiment loin, le Cesare qui avait passé tout son temps à traquer des dégénérés et à les tuer avec hargne. Parfois, Cesare il s’demandait ce qu’il pouvait bien trouver, dans le vide qu’était une vie tout à fait normale, entre le boulot, la maison, Clara, Isolde et lui. Et pourtant, il suffisait que le réel ne soit fait que de ça pour qu’il se sente nager dans un bonheur papillonnant avec fièvre au creux de ses entrailles. Et il en était, alors, à être presque préoccupé par le fait que ce soit le quatorze février, ce soir, leur toute première St Valentin ensemble, à Isolde et lui; la première fête des amoureux pour laquelle ils auraient envie de déployer bien des efforts pour l’un et l’autre. Cesare, s’il avait su que les choses pouvaient tourner comme ça ce soir, il aurait trouvé des fleurs pour aller sur la table, il aurait peut-être sorti le grand-jeu, avec des bougies, des trucs niaiseux sur lesquels elle pourrait se moquer. M’enfin, lui promettre un bon repas préparé avec soin et avec amour, ainsi que de quoi totalement se vider la tête après une longue journée de travail, c’était déjà pas mal, non? Non? Il était plutôt bien parti pour y arriver - un vague soupir chargé d’émois sortant d’entre les lippes de la blonde, qui fit sourire Cesare, ses lèvres lovées au creux de sa cuisse, juste au niveau de sa hanche. Sans doute put-elle le sentir, ce sourire, caresser son épiderme sur le chemin vertigineux qu’il entreprit pour rejoindre le creux de ses cuisses, entre celles-ci où il faisait bien chaud, d’une fièvre aux arômes familiers, enivrants, ceux de sa fiancée pour laquelle son palpitant battait si fort contre son poitrail à lui. Elle avait dû savoir, en rentrant à la maison avec ses intentions bien claires, qu’il n’résisterait pas, qu’ils perdraient tous les deux la tête dans cette même pièce, sans aucun égard pour quoique ce soit d’autre - tant pis, au moins contre sa bouche, avec les frissons de la blonde, perdu dans son parfum et dans son aura, il pouvait savoir aussi qu’elle perdait tout autant la tête grâce à lui.

En rentrant d’une longue journée de travail, seul avec Clara et porté par la perspective de passer cette soirée en solitaire, Cesare aurait pu bien vite tomber dans un genre d’état de fatigue qui l’aurait dépossédé de toute sa motivation. Il découvrait peu à peu, que ce n’était pas si difficile que ça, finalement, de juste arrêter de bouger, fonctionner et penser pendant un temps plus ou moins long, quand la routine répétitive prenait fin: c’était bizarre, indéniablement, le vertige qui naissait chez n’importe qui quand les jours qui se suivaient étaient faits de la même façon. Lui, il n’avait jamais vraiment trop goûté à ça; même quand il avait eu un travail, ç’avait toujours été en sachant que c’était quelque-chose de temporaire - un genre de couverture, une responsabilité pour couvrir ses activités, ou même juste une ambition personnelle, qu’il arrivait au moins à s’octroyer, grâce à la ‘générosité’ de ses parents. Mais quand il avait été plus jeune, aucun aspect de sa vie n’avait dépendu du fait de travailler comme ça: il avait été assuré de récupérer l’empire de son père à sa mort, et de pouvoir bénéficier de sa ‘protection’ et de son ‘aide’ jusque-là - une dépendance que Rafael avait été bien content d’inspirer et faire croître avec les années. C’était ainsi qu’Aria et lui n’avaient longtemps pu vivre que de chambre de motel en chambre de motel, de planque en planque, grâce à la générosité de certaines personnes, ou la hargne avec laquelle ils ‘convainquaient’ les gens de ne pas les vendre à leurs géniteurs. Cesare et l’argent, ça n’avait jamais été un problème, d’aussi loin qu’il pouvait s’en souvenir - et même au-delà de l’extravagance des nombres sur le compte en banque des DeMaggio, il n’avait jamais été particulièrement dépensier. Clairement, alors, rien que pour ça, quand on vivait avec ce genre de sécurité-là, il était difficile d’prétendre savoir quoique ce soit à la vraie vie: ajoutez à cela l’aspect tordu des manipulations et de l’endoctrinement qui avaient tissé son savoir du monde, et on obtenait une bonne image du climat dans lequel le brun avait grandi. Définitivement, alors, parfois le travail normal dans un monde normal, fait pour les gens normaux, se révélait enivrant; d’autres fois, il était assommant, perturbant, un cycle infini qui n’avait pas vraiment de sens - comme une vieille musique trop vieille dont le disque se raillait à toute allure. Peut-être n’était-il pas fait pour ça, lui; mais il n’avait pas vraiment le choix, compte-tenu des responsabilités qui faisaient partie de sa vie désormais: Clara devait avoir un avenir, et puis, il semblait bien qu’ils avaient tous les deux un mariage à préparer. Ajoutez à cela, la - de plus en plus - forte propension que Clara avait à faire des caprices, l’aisance avec laquelle le ‘contact client’ l’agaçait, et parfois, ouais, Cesare avait juste envie de s’effondrer dans son coin, et de n’pas ressasser sa journée plus que nécessaire.

Il comprenait, désormais, les gens qui disaient que tout allait bien. Il comprenait le rythme effréné des uns et des autres, qui leur faisait si facilement ignorer ce qui allait plus loin que leur petite vie: était-ce à ça qu’il avait aspiré? Somme toute, Cesare se souvenait surtout avoir voulu être avec Isolde plus que tout - il n’savait pas d’où le reste venait. Était-ce bien ou était-ce mal? La réponse changeait trop souvent pour qu’il ne mette en mot ses doutes. A quoi bon aller risquer sa vie à nouveau? Et pour quoi? C’n’était pas comme s’il allait devenir un hunter à nouveau; c’n’était pas comme si un jour, il avait eu de vrais ‘désirs’ au-delà de ceux qu’on lui avait incrustés dans le crâne en faisant croire qu’ils étaient les siens à lui. Ce soir, somme toute, c’était une bonne journée de toute manière; meilleure que ce qu’il avait eu en tête, même, puisqu’Isolde était rentrée plus tôt. Si tôt, en comparaison des attentes qu’il avait pu avoir - et dire qu’il aurait aimé avoir pu tout préparer avant qu’elle ne passe la porte, que tout soit prêt pour elle, au gré de ses désirs. Techniquement, le plat était prêt à être dégusté, mais quand même: peut-être était-ce ça alors, le plus important et le plus mémorable dans la ‘fête des amoureux’. L’intention: celle qui avait fait penser à Isolde qu’il était préférable de rentrer, au moins pour ce soir, une doucereuse attention pour son fiancé. Celle qui lui avait fait passer la soirée derrière les fourneaux, après s’être occupé de Clara, plutôt que de se dégonfler comme le faisaient beaucoup de gens dans des journées de c’genre. Sans conteste, même s’il ne l’avait pas perdue en ces dernières heures, le brun avait retrouvé toute sa vigueur, galvanisé par les désirs qui pompaient dans ses veines et les émois murmurés entre leurs lippes qui dansaient ensemble. Embrasser Isolde était comme sentir le monde graviter vers l’unique direction qui importait - là où il focalisait toute son attention et elle focalisait toute la sienne à lui. Parfois, entre leurs embrassades, ils se regardaient, se parlaient, et Cesare pouvait jurer que leurs mots se mélangeaient, leurs regards se fondaient l’un dans l’autre, tant ils étaient intimement près. Dans une vie pleine de péripéties, d’emmerdes et de peines ou dans celle-ci, répétitive et abrutissante, il l’aimait comme un vrai idiot. Comme l’altruiste fiévreux qui partait à la conquête suave de chaque recoin de sa peau - il avait entendu dire que bien des hommes, après tout, ne s’encombraient pas de toutes les ‘préliminaires’ qui faisaient grimper la chaleur en leur partenaire. Cesare, il ne se voyait pas griller cette étape - il s’disait qu’il serait fou s’il le faisait, s’il pouvait vivre sans que ses lèvres ne tracent les courbes du corps d’Isolde. Sans que sa bouche n’adore sa peau, chaque grain de celle-ci, chaque soubresaut la parcourant; il la connaissait par coeur déjà, il s’disait. Il savait qu’avec la pointe de sa langue, la juste pression de ses lèvres autour de la pointe de ses seins, il lui arrachait des gémissements graciles et minaudants. Il savait que quand ses doigts laissaient l’ombre d’un contact le long de la ligne sous sa cuisse, jusqu’au creux de son genou, elle frissonnait, sa peau soit couverte de chair de poule. Parfois, sans que ce ne soit pervers ou tordu, Cesare il se disait que ça, le sexe, c’était la meilleure façon de prouver à l’autre son amour; une façon de connaître l’autre mieux qu’il n’se connaissait lui-même et d’embrasser chaque aspect, intérieur ou extérieur de l’autre, sans concession, sans barrière de vêtement ou de secrets. Il n’était pas un consommateur des corps comme d’autres - comme Isolde l’avait elle-même été à une époque; et jamais, jamais, quoiqu’il advienne, il n’ferait l’amour à une femme comme il le faisait à Isolde. Contre son entrecuisses, alors, il embrassa ses lèvres incandescentes, lécha suavement le trajet qu’il connaissait si érotique à Isolde - celui qui, subitement, faisait battre son coeur à tout rompre, et lui faisait enserrer ses doigts contre son crâne, sur ses mèches noires. A la réponse incontrôlée de la jeune femme, le brun, lui, resserra la poigne de ses mains autour de ses cuisses, comme si leurs épidermes pouvaient se souder l’un à l’autre, à force qu’il fasse si chaud sous sa bouche amoureuse. Elle lui avait, bien efficacement, fait perdre la tête, Isolde; et avec amour, presque patiemment, ou peut-être désespérés par le feu au creux de leurs reins, ils en recueillaient chaque goutte de jouissance.