Il arrivait que parfois, dans des épisodes de grande malchance, se présente l'ombre d'une petite chance. Une simple lueur pâle et vacillante — et pourtant suffisante. Suffisante pour alerter l'oeil de quelqu'un d'avisé, qui laisserait le miracle s'enraciner et se développer. Et il arrivait ainsi que même au milieu d'un entrelacs de malheurs, une simple étincelle de bonheur mûrisse.

Cette étincelle-là, ç'avait été la vie sauvée qui reposait désormais devant lui. Encore inconsciente, et qui serait sûrement peu à même de voir les choses de la manière dont lui réussissait à les voir lorsque ses yeux lourds s'ouvriraient enfin. Pourtant, le miracle était indéniable. Rien n'aurait prédit qu'à cet instant de la fin de journée, ce soit lui, Jim, qui passerait dans cette ruelle sombre de Radcliff, juste après le massacre. Et tout à fait indépendamment de sa présence à lui, rien n'aurait pu prévoir qu'Elias, lui, soit suffisamment proche pour venir réparer les dégâts à temps. Nyreen aurait pu ne pas être chez elle, ne pas être encline à ouvrir sa porte pour accueillir les deux hommes et le demi-cadavre qu'ils ne soutenaient alors qu'à grand-peine. Elle aurait pu leur demander d'emmener les ennuis ailleurs — et Altaïr, lui, aurait pu être tout simplement déjà mort. Mais le petit enchaînement de maigres événements s'était fait. Et au bout du compte, le colosse s'en était tiré. À grand-peine, et le plus dur n'était très certainement pas passé ; mais il avait survécu. Et aux yeux de l'irlandais, rien d'autre n'importait.

Il se traînait, dans la cuisine de Nyreen. Elle avait fini par partir travailler, lui laissant tout ce dont il aurait besoin pour s'occuper des éventuelles plaies du Downer. Elias, lui, était reparti dès qu'Altaïr avait été mis en sécurité. Et désormais, il n'y avait plus que lui. Lui qui, à peine deux jours auparavant, se serait pensé incapable de sortir de chez lui à nouveau, et de reprendre sa vie comme si rien ne s'était passé. Pourtant, il s'était efforcé de mettre de côté ce qu'il avait voulu oublier. Il avait combattu les grincements au fond de son esprit, la douleur au fond de son coeur ; il s'était farouchement opposé à l'envie de faire ses valises et de s'en aller qui pulsait dans ses veines depuis le moment même où ses yeux s'étaient posés sur la petite photo abandonnée sur un meuble. Il avait préféré claquer la porte derrière lui pour ne pas la regarder, et aller s'échouer dans le bar le plus proche en massacrant son voeu de sobriété formulé deux ans auparavant. Pendant deux jours, il avait dû se retenir de partir. De quitter la ville, et de tout abandonner. De laisser le monde se débrouiller, et continuer à tourner sans avoir à s'occuper de lui rappeler de ne pas s'en prendre à plus fort que lui. Mais alors qu'il revenait dans la chambre qu'occupait Altaïr, il ne pouvait s'empêcher de se dire qu'il avait bien fait de ne pas s'en aller. Qui l'aurait trouvé, s'il avait foutu le camp ? Et surtout, serait-on tombé sur lui à temps ?

Doucement, prenant garde à ne pas faire de bruit pour essayer de ne pas le réveiller, le O'Callaghan prit place sur une chaise, disposée dans un coin de la petite chambre. Il s'était déjà mis d'accord avec Nyreen sur ce qu'ils lui diraient ; mieux valait que le Downer n'apprenne pas la véritable nature de la relation que son employé et la petite Altman entretenait, si le sauveur ne voulait pas se retrouver à passer un sale quart d'heure une fois toutes les autres mauvaises nouvelles encaissées, et les jambes suffisamment remises d'aplomb pour lui permettre de se déplacer. Mais pour l'heure, ce n'était pas ce qui l'inquiétait.

Lorsque la voix rauque de l'homme perça le silence, le regard de Jim se posa sur sa silhouette salement amochée. Les os dont les fractures avaient été réellement dangereuses pour sa survie avaient été réparés grâce aux bons soins d'Elias, mais le reste était resté intact ; brisés et émiettés, afin que leur patron ne puisse se douter des capacités surnaturelles de son employé. Ils avaient fait en sorte de le mettre en sécurité, et de s'assurer qu'il vivrait jusqu'au prochain lever de soleil. Pour le reste, la convalescence prendrait du temps, c'était à ne pas en douter. Mais de toutes les blessures qu'affichait alors le Downer, il en était une qui n'était pour l'instant que latente. Invisible et encore inconsciente, mais sur le point de le frapper comme nulle autre ne le ferait. Et l'irlandais doutait que les plaies physiques du chasseur ne lui fasse grand-chose une fois que la nouvelle serait  tombée. Il avait beau espérer, depuis la première seconde, qu'Altaïr oublierait suffisamment longtemps ce qui lui était arrivé pour se permettre d'être préparé à une telle nouvelle, il savait au fond de lui que le moment où l'autre ouvrirait les yeux signerait l'obligation d'un aveu. Et même dans l'hypothèse où il oublierait, il était impossible qu'un jour, dans quelque situation que ce soit, il puisse de toute manière être préparé à ce qui s'apprêtait à lui tomber sur le coin du nez.

Il entend la voix rauque s'adresser directement à lui, et lui poser la question à laquelle il voudrait ne pas avoir à répondre. Ses yeux se froncent en une grimace quelque peu douloureuse, alors que les iris d'Altaïr viennent accrocher les siens dans leur fièvre folle en quête de vérité. La main empoigne sa chemise et il ne peut s'empêcher de tressaillir, l'espace d'une fraction de secondes. Pourtant, lorsque sa main se pose sur celle qui le tient, le geste est doux et mesuré, désireux de ne pas le brusquer. « Doucement, doucement... » Sa voix est trop basse, son ton trop précautionneux. Y a quelque chose qu'il ne veut pas dire, et ça crève juste tout simplement les yeux. Mais il le sait : il ne peut échapper aux mots que le blessé lui a balancés. Il ne peut s'enfuir, tourner le dos et espérer s'en sortir. Pas cette fois.

Lentement, il ferme les yeux l'espace d'une fraction de seconde. Et lorsqu'il les rouvre, son regard est quelque peu plus assuré qu'auparavant. Ses traits s'étirent en une moue douloureuse mais sincère, alors qu'il murmure les quelques mots qu'il aurait voulu ne jamais avoir à prononcer. « ... Je suis désolé. » Pas capable de lui donner d'autre réponse pour le moment, il ne détourne cependant pas les yeux. Il ne veut pas lui mentir, ne veut pas lui tourner le dos alors que l'autre a désespérément besoin de savoir. Mais c'est une lueur de deuil qui y danse, alors qu'il se force à l'affronter, la gorge trop nouée par la nouvelle à annoncer pour être dans l'instant capable d'articuler quoi que ce soit d'autre.

Je suis désolé, Altaïr.
Si désolé.