mars 1996. Des bonbons plein les poches, une sucette à la bouche, Milan dardait un oeil confiant sur les rues qu'il traversait, à s'imaginer le roi de ce quartier du haut de ses neuf ans. C'était qu'il avait un vrai petit marché à l'école, depuis la rentrée. Le mot avait tourné assez rapidement, parlant de cette magie dont il semblait disposer à sa guise, apprenti sorcier sur lequel les yeux s'écarquillaient, chacun y allant de son troc pour s'attirer les faveurs du fils Chapman. Il avait toujours été malin, le gamin, c'était d'ailleurs sur un ton inquiet que le disait souvent sa mère, sans qu'il ne comprenne bien pourquoi. Ça lui plaisait bien, d'être malin. Il arrivait facilement à avoir ce qu'il voulait des autres, comme ça. C'était moins fatiguant, aussi. Pas de quoi faire les gros yeux comme elle avait la sale manie de le faire. De toute façon, rien ne lui allait jamais, peu importe les efforts qu'il faisait. Même quand il avait ramené toutes ces bonnes notes en mathématiques, après que son voisin l'ait laissé recopier ses réponses, elle n'avait pas sorti l'ombre d'un sourire. Il en avait marre de faire des efforts, d'écouter ce que ses parents pouvaient bien lui dire. Poussant la lourde porte d'entrée en s'engouffrant à l'intérieur de sa maison, après avoir traîné le coin quelques heures après l'école, il savait déjà qu'on allait lui tomber dessus, que le ton allait monter. Il avait pensé à une bonne excuse sur le chemin, avant de tout bonnement l'oublier. Si bien que son père le prit de court, en arrivant dans sa direction, alors que Milan avait déjà des tas d'explications qui se battaient au bord de ses lèvres. « Qu'est-ce-que c'est ? » Le ton était sec, et déjà il lui arrachait son bonnet, dévoilant quelques mèches plus claires que d'ordinaire, plus bouclées aussi. Le môme était penaud, en comprenant ce qui était en train de se produire. « Qu'est-ce-que t'as fait, Milan ? » Baissant un peu plus le nez vers le sol en fixant ses pieds, le fils ne mouftait pas, incapable de se justifier. Il était resté coincé, après avoir amusé la galerie en s'étant doté de la chevelure de la première de la classe. « C'est toi qui a fait ça ? Tu l'as fait volontairement ? » L'issue de secours. La secousse négative de la tête, et les yeux gorgés de larmes factices. « Je voulais pas, papa. Je savais même pas que j'avais ça sous mon bonnet. J'aurais jamais fait ça. J'suis pas normal. » Les sanglots agitant ses frêles épaules vinrent bientôt s'éteindre dans les bras de son géniteur, les mèches trop longues, trop touffues disparaissant pour regagner leur forme originelle alors que les yeux s'ouvraient à nouveau. « On va retravailler là-dessus. Et ça finira par s'en aller. Tu vas devoir faire des efforts, mais ça va aller. » Mais ça n'irait pas. Parce qu'il avait la tête trop dure, Milan, et que feindre la détresse serait toujours plus aisé que d'apprendre à se soumettre.


mai 2003. « T'es vraiment une merde, Milan. Arrête ça. Arrête ça, j'te dis, tu m'saoules à la fin. » Une claque dans l'épaule et le voilà qu'il s'esclaffait de plus belle, à perdre pour quelques secondes ce nez fin et ces yeux de biches qui ornaient son visage, laissant apparaître ses véritables traits dans un battement de cils, avant de s'approcher à nouveau au plus près de son modèle. « Bah quoi. Tu m'trouves pas mignonne comme ça ? » Une nouvelle bourrade alors qu'il s'étouffait à moitié avec sa cigarette, ses traits se modifiant à chaque nouvelle quinte de toux. « Salut, j'ai un balai dans le cul et j'sais que tirer la gueule. » Sa voix rauque s'extirpa de ces lèvres pulpeuses qui ne lui appartenaient pas, donnant une très curieuse impression à la demoiselle qui lui faisait face, qui ne se priva pas de le lui faire remarquer. « T'es ridicule. J'espère au moins que tu le sais. » Et elle reprenait son chemin, seulement pour quelques pas, rapidement rattrapée par un bras autour de ses épaules contre lequel elle fit mine de se débattre quelques secondes. « J'reviendrai te voir, te fais pas de bile. » « Rien à foutre. » « Ah ouais ? C'est pas c'que t'avais l'air de dire quand j'ai dis oui à Braam. » « Tu te fais des films. Tu peux bien te barrer à l'autre bout du monde que ça me fera toujours des putains de vacances. » « C'que t'es vulgaire. Ta mère n'apprécierait pas. » Un coup dans les côtes et sûrement qu'il l'avait bien mérité. « Alors c'est comme ça. J'viens te dire au revoir, et tu m'envoies chier. » Il ne rigolait plus qu'à moitié, Milan, parce que ça lui tiraillait dans la poitrine de la voir s'assombrir de la sorte, elle qui ne rayonnait d'ordinaire qu'en sa présence à lui, peut-être bien qu'il venait de lui retirer toute sa lumière. Et c'était pas franchement le but premier, pas du tout, même. « J'vais pas rester là toute ma vie, et toi non plus, t'es la première à le dire. T'as aucune envie de t'enterrer ici, tu crèves d'envie de te barrer depuis que t'es arrivée. Toi ça fait que cinq ans, moi j'suis là depuis que je suis né, t'imagines ? » Il jouait sur la corde sensible, à ramener le sujet de cette ville dans laquelle il ne s'épanouissait pas, avide d'aventure, le tout servi sur un plateau par ce Braam qui l'avait repéré quelques semaines plus tôt. Ça l'emmerdait de la laisser derrière, forcément, parce qu'il était persuadé d'en être amoureux depuis qu'elle était arrivée à Radcliff, mais qu'il ne pouvait quand même pas rester ici. « J'peux plus rester, puis mon père est déjà tout frétillant à l'idée que j'me casse. J'peux pas lui faire ça, tu comprends ? » Un fin sourire ironique au coin des lèvres, et la voilà qui semblait s'adoucir, haussant les épaules en arrêtant de râler, camouflant d'un air amusé ce coeur qui s'effritait derrière ses côtes. « Promis, j'reviendrai te voir quand je serai riche. » La promesse était réelle, encore inconscient que cela allait lui prendre plus de dix ans.


novembre 2005. La boule au ventre. Les paupières closes sur son regard changeant, à sentir le grincement de ses articulations étendre lentement ses os, l'adolescent tâchait de ne pas se déconcentrer. Le silence s'était installé, chacun retenant son souffle, bien loin du brouhaha des premiers jours, des premiers numéros. C'était principalement pour lui que s'étaient déplacés les milliers, lui qui agitait les foules de ce mystère qu'il traînait dans son sillage, à se complaire dans ces interrogations qu'il pouvait glisser sur toutes les lèvres. Le magicien à l'échine courbée qui ne tirait plus qu'un maigre plaisir des regards braqués sur lui. Déjà lassé des jalousies, l'estomac empreint de cette crainte sourde d'être de nouveau pris pour cible, comme quelques mois plus tôt, par ces hommes qui avaient bien compris quel secret se cachait derrière ces tours-là. Le coeur lourd d'avoir laissé Lilo s'en aller, filer loin de Braam, le laissant retrouver seul le chemin de cette scène pour laquelle son aversion allait crescendo. Le picotement des cheveux abandonnant leur roux flamboyant, remontant du creux de ses reins jusqu'à la racine de sa nuque, et l'image précise qu'il gardait en tête qui venait à trembler, à se faire plus incertaine. Il était fatigué, Vitali. Personne ne semblait le remarquer. Pas même quand il passait des heures allongé sur son lit de fortune à se défaire de ces costumes taillés à même sa peau, à ne jamais vraiment quitter le spectacle en même temps que les autres. Ses côtes le tiraillaient, se rétractant sur son coeur un peu trop rapidement, dans un craquement lui arrachant un sursaut alors que ses muscles suivaient le mouvement progressivement. Une main plaquée sur son torse, ce torse qui ressemblait de plus en plus au sien, son souffle se calmait lentement, plus incertain à chaque variation corporelle. Il fallait aller vite, plus vite chaque semaine, pour continuer à tenir le monde en haleine, ne surtout pas les laisser se lasser. C'était ce que Braam n'avait de cesse de lui répéter, et il la fermait le gamin, à ne pas exprimer ses craintes, à laisser les transformations le blesser en fermant sagement sa gueule. C'était douloureux, ce soir particulièrement. Même lorsque le cliquetis des chaînes tinta à ses oreilles. Même quand la porte s'ouvrit, la lumière lui brûlant les yeux, presque incapable de distinguer les visages hurlant, s'extasiant, des applaudissements plein les oreilles et une révérence déverrouillant ses vertèbres. Vitali, ça lui brisait les tympans, encore et encore, ce faux sourire animant ses lèvres alors qu'il distinguait le visage de Braam, que son nez se plissait en le détaillant un instant, en s'inclinant ensuite devant lui. Ses iris scrutaient les traits inconnus qui lui faisaient face, qui disparaissaient dans l'obscurité. Avant de tomber sur sa chevelure blonde, sur son regard teinté de compassion. Il n'y avait qu'elle qui semblait le remarquer, à quel point il se sentait enfermé ici, comme il aurait aimé s'en aller. Il n'y avait qu'elle et ses propositions attrayantes qui semblaient pouvoir le sauver.



juin 2013. « Pourquoi tu m'fais la gueule. C'est toi qui a organisé la rencontre, toi qu'ils ont contacté. J'ai fait que c'que tu m'as demandé, comme d'habitude, et tu trouves le moyen d'm'en vouloir. Des fois j'ai l'impression que t'essayes de m'rendre dingue, putain. » Sûrement qu'elle l'avait déjà rendu dingue, d'ailleurs, au moins trois fois cette semaine, et autant les semaines d'avant. Peut-être qu'à force d'avoir l'impression de la cerner, de la comprendre comme personne, il la connaissait de moins en moins, et que c'était pareil pour elle. Il la regardait malgré tout, à déceler tous ces signes qui trahissaient son agacement, cette ombre dans ses yeux qui témoignaient de cette colère qu'elle taisait difficilement. Il ne fallait pas qu'elle compte sur lui pour la fermer, pas ce soir, pas tant qu'il ne comprendrait pas ce que c'était que son foutu problème. « T'es pas contente du prix, c'est ça ? T'aurais voulu que j'en fasse plus ? Fallait peut-être le dire avant. T'sais très bien que j'suis plus à ça près. » Le rictus était amer, le ton acerbe, les prunelles de Sorcha ne tardant pas à percuter les siennes, lui coupant le souffle avant de ranimer la fureur dans ses veines. « Quoi, ça t'pose problème maintenant ? » Les rires éclataient entre les murs, s'échappaient de ses lèvres inconnues dessinées sur son visage sans qu'il ne contrôle leur courbure. Ses iris d'un vert transperçant laissaient déjà place à la grisaille, à la noirceur et ses traits n'avaient plus rien de constant, à se modifier à chaque nouvelle supplique des nerfs. Il provoquait, feignant l'innocence, lui crachait sa bile au visage, ce visage imperturbable qui gardait le silence face au spectacle surréaliste de ses métamorphoses. Parce que ça lui nouait les tripes à Sorcha, dans cette possessivité maladive, lorsqu'elle le voyait tourner les talons pour incarner les fantasmes. Ça la révulsait presque, de savoir ce qu'il faisait, avec qui, et d'en être tout aussi responsable que lui. Et elle y retournait de plus belle, en négociant les contrats. Ces affaires juteuses qui leur permettaient de mener ce train de vie outrageusement excessif, qui labouraient ses côtes en insinuant la douleur, ces mots qui y grondaient depuis près d'un an sans qu'elle n'explose. Il était à elle, il l'avait toujours été, depuis qu'elle l'avait ramassé et qu'ils n'avaient plus daigné se quitter. Il était à elle et elle ne souffrait plus de le voir s'éloigner, pour les affaires qu'il prétendait, pour traîner les rues tardivement aussi, sans qu'elle ne contrôle ce qu'il y faisait. Il lui glissait entre les doigts et elle peinait à le retenir, la belle, à se taire en laissant cette panique griffer sa chair en s'imaginant une vie sans lui. Les ongles griffaient le masque, étiraient la peau, fracassaient les os qui n'avaient de cesse de le tirailler, de se déformer sans qu'il ne parvienne à stabiliser la transformation, agonisant dans ce corps qui ne répondait plus à ces ordres qu'il lançait à la dérobée. « Tu m'tues, Sorcha. J'te jure que tu m'tues. Des fois j'aimerais mieux plus jamais t'revoir. » Les larmes agitaient la ligne de ses cils alors qu'il se détournait, nauséeux et titubant, les souvenirs de cette soirée plein la tête, de ce personnage venant s'ajouter à la longue liste de ses prouesses qu'il ne vantait plus depuis longtemps. Pas quand il n'était plus bon qu'à ça. A se vendre au plus offrant, bouffeur de peine, de rancoeur, de frustration à combler, à laisser le gouffre creuser sa poitrine pour ne plus s'y retrouver. Porter le masque et fermer sa gueule. Depuis si longtemps qu'il allait sûrement finir par ne plus savoir comment l'enlever, un de ces jours. Les reproches allaient bon train, mais il n'était plus bon qu'à aboyer, sans jamais mordre, c'était déjà ce que Braam en disait à l'époque, ce qu'il avait oublié avant que les choses ne se corsent avec elle. Les mains s'étaient posées dans son dos sans qu'il n'ait le temps de se retourner, les bras de Sorcha glissant autour de ses épaules et entourant son cou, tiraillant son être sans qu'il ne parvienne à garder de sa hargne, à la repousser comme il aurait dû le faire. « Tu voudrais t'en aller ? » Caresse dans la nuque, chaos dans le coeur, à plisser ses traits de ses mains en tentant de calmer son épiderme changeant, de laisser le tambour de son myocarde cesser d'hurler à chaque mot de Sorcha qui le détruisait autant qu'il le tenait debout. « Tu sais que j'peux pas. J'peux pas. » C'était peut-être ça, leur malédiction, et pas ces gènes mutés que les hunters traquaient sans relâche. De s'être trouvés et de ne plus pouvoir se lâcher. Pas même quand ça faisait mal comme ce soir. Pas même lorsqu'ils en venaient à s'étouffer, incapable pourtant de retrouver leur souffle autrement qu'à deux.


octobre 2014. Cloisonnant son crâne pour y chasser les mots de Sorcha, ces paroles rassurantes auxquelles il s'était accroché naïvement. Ce n'était pas si grave. Pas si grave. Peut-être que ça ne l'avait pas été, avant que ses pas ne foulent la terre du Kentucky. Peut-être que ce n'était vraiment pas si grave, lorsque les inconnus traversaient sa vie, que ça ne lui changeait pas grand chose de se présenter sous les traits d'une grande blonde ou d'un quinqua grisonnant, finissant toujours par ressembler à quelqu'un d'autre, à se plonger derrière les iris de ceux qu'il jouait, de ceux qui perdaient un peu plus le souvenir de ce qu'il était dans les limbes de son esprit. Sans doute qu'il aurait mieux valu écouter le paternel. Qu'on lui répète davantage, de ne pas oublier son visage. Parce qu'il était trop tard, désormais, il l'avait lu dans ces regards familiers qui s'étaient posés sur lui, alors qu'il les abordait. Alors que le sang injectait son regard à force de concentration, de lutte contre ce corps inconnu qui n'était pas reconnu. Jekyll, d'abord, retrouvé au détour d'un comptoir, six années plus tard. Lui qui signait cette époque shootée à l'adrénaline, à se croire invincible, prêt à conquérir le monde en surhomme qu'il était, à le conquérir lui le premier, cette première personne vers qui il s'était avancé en s'extirpant pour la première fois, pour quelques soirs, de l'emprise de Sorcha. Lui qu'il avait choisi, du haut de ses vingt-et-un ans, pour se payer quelques semaines de liberté, sans que l'argent ne tombe à chaque nouvelle approche, sans qu'on ne l'ait choisi pour lui, sans qu'il n'ait à se créer de toute pièce pour se révéler intéressant. Lui devant qui il n'était pas parvenu à se dévoiler, pas même lorsque sa cage thoracique avait menacé d'exploser à la tension de ses os, de ce coeur éreinté qui s'affolait, qui voyait l'horreur prendre vie, à ne pas retrouver son visage six ans plus tard. Et elle, elle qui avait fini par reprendre le magasin de fleurs de ses parents, malgré ce qu'elle pouvait en dire à l'époque de leurs seize ans. Elle à qui il avait demandé un bouquet de roses, dans ces bottes de soldat qui ne lui appartenaient pas. Elle dont il avait détaillé les traits, méticuleusement, avec cette furieuse manie attrapée avec le temps de vouloir mémoriser chaque millimètre de peau. Ça ne lui avait pas plu, à la belle, de se faire dévisager de la sorte par ce quadra qui venait visiblement acheter des fleurs pour sa femme. Et il avait tourné les talons, Vitali. Incapable de revenir la saluer. Parce qu'elle ne le reconnaîtrait pas, elle non plus. Et que personne ne lui dise plus que ce n'était pas si grave, dans ce qui résonnait comme le drame de son existence.


octobre 2015.
Pourquoi Radcliff, pourquoi revenir s'écorcher aux frontières de cette ville à laquelle il n'appartenait plus depuis longtemps. Après plus d'une demi-année à déambuler seul de villes en villes, usant de ces transformations pour piller les demeures, arnaquer qui se révélait suffisamment sot pour ne pas lire dans ses pupilles éteintes qu'il n'était qu'un inconnu, malgré ses traits familiers. Qu'il n'y avait plus personne, derrière ses prunelles, plus personne de vivant. A trop chercher la liberté, il avait rencontré un autre type d'emprisonnement. L'isolement. La solitude. L'incapacité à se lier, formaté par ces années à ne laisser que Sorcha l'approcher réellement. Radcliff, c'était ces racines qui avaient été entaillées depuis plus de dix ans, ces visages qu'il reconnaîtrait parfois peut-être, sans que la réciproque ne s'exauce jamais. C'était peut-être l'espoir inconscient de se voir trouvé, retrouvé par celle qu'il avait mis tant de ténacité à fuir. Se dirigeant tout droit sur le plus évident des points de chute.
Il perdait la partie.
Et ce n'était pas sa chevelure flavescente qui se pencha sur lui alors qu'il songeait que c'était fini, que la douleur lancinante dans son omoplate n'était que l'ultime projectile qu'il solderait sa vie. Ce n'était pas Sorcha, qu'il distinguait à peine, à le récupérer une fois de plus, au lieu de le laisser s'écrouler. Une autre figure s'arrachant au passé, le sauvant sans doute, une autre personne à laquelle s'accrocher désespérément. Le vaccin sous la peau, les journées d'agonie, à chasser physiquement chaque parcelle dévorée par ces inconnus devenus familiers. Devenus une part de lui. Ces autres si souvent effleurés, interprétés avec brio, pour lesquels il éparpilla des petits morceaux de lui-même, en perdant quelques uns, certains qu'il ne retrouverait jamais. Valentina pour point d'ancrage, à fixer sur elle son regard changeant, loin du gamin qu'elle avait pu rencontrer. A s'enfermer dans cette enveloppe de chair et d'os abîmée, y enfermant ces multiples personnalités avec les derniers vestiges de ce qu'il avait été.