– long time no see –

MAXENCE ET LAZAR / BELIEVER, YOUR SPOTLIGHT ON THE SUBJECT SO INCORRECT AND SUGGESTION SUGGESTS THAT I'M SOMEONE YOU SHOULD NOT RESPECT ; OH YOU WEAR YOUR FACADE SO WELL, COVERED UP IN A PLASTIC SHELL, YOU'RE A LIAR TO EVERYONE AROUND YOU, JUST DON'T FORGET – COHEED & CAMBRIA.

En soupirant, Lazar referma le dossier dans lequel il avait le nez plongé depuis deux heures et se laissa aller en arrière dans son confortable fauteuil. Portant les mains à son visage, il se massa les tempes dans l’espoir de faire partir le début de migraine qui commençait à pointer le bout de son nez. Gérer un empire criminel tout en faisant profil bas était un exercice de haute volée qu’il gérait généralement avec brio, mais il lui arrivait de temps à autres de tomber sur un os – la douane, les fédéraux, un rival un peu nerveux … En l’occurrence, le problème qui avait accaparé une grosse partie de sa journée ainsi que de sa semaine consistait en une vérification un peu trop poussé des faux papiers de quelques uns de ses hommes ; rien qu’il ne puisse surmonter, mais il fallait graisser quelques pattes, en menacer d’autres, trouver les données incriminées et les modifier pour que tout ait l’air parfaitement en règles. S’il fallait qu’il envoie quelqu’un se rendre dans les soi-disant villes de naissance de ses sbires pour inscrire de faux noms sur les registres de naissance, alors il donnerait l’ordre dans la seconde. Mais il venait à bout de cette petite crise, et il avait déjà envoyé ses directives à ses contacts compétents – le tout accompagné d’une jolie petite somme pour les motiver, bien évidemment. La discrétion était la clé de toute cette affaire, mais il savait aussi qu’il était hors de question que viennent planer sur lui les mêmes soupçons qui l’avaient poussé à partir de la Nouvelle-Orléans – pas alors qu’il ne pouvait pas se permettre de choisir un point de chute différent de Radcliff. La ville était petite, certes, mais elle disposait de tout ce dont il avait besoin ; et puis, il n’avait pas très envie que son dossier médical se balade un peu partout. Il s’était déjà plié en quatre pour faire comprendre aux médecins qui s’occupaient de lui que si la moindre information à son sujet filtrait quelque part, il s’arrangerait pour qu’ils n’aient plus jamais les moyens d’exercer dans un hôpital – et de vivre correctement de manière générale.
Se baissant, l’Irlandais grattouilla la tête de son chien couché à ses pieds et grimaça : l’un des médicaments qu’il devait prendre avait le désagréable effet de rendre ses os douloureux. Ca n’avait rien d’insupportable, mais ça pouvait devenir gênant pour peu que son tibia décide soudainement d’être souffrant. Pour le moment, il sauvait les apparences, mais plus il voyait ses résultats d’analyse, plus le doute commençait à s’installer. Il ne baissait pas les bras néanmoins – hors de question de s’incliner face à la maladie. Il sortirait de là entier, quoi qu’il en coûte, dusse-t-il trouver un mutant pour mourir à sa place.
S’extirpant de son fauteuil, il prit le temps de ranger ses affaires et de sécuriser ce qui devait l’être avant de descendre, Fergus sur les talons. L’animal était l’unique autre présence à l’intérieur même de la maison, Aisling était absente pour la soirée. Tant mieux : il était particulièrement fatigué ce soir, et ce malgré un autre médicament qui l’empêchait de fermer l’œil immédiatement. Mais à près de deux heures du matin, il allait bien falloir qu’il dorme. Et le verre de scotch qu’il se servit aiderait sûrement à l’envoyer dans les bras de Morphée.

Ce fut d’un sommeil sans songes que Lazar fut brutalement tiré. Il ne sut pas ce qui lui tombait dessus, mais l’objet jeté contre lui lui tira une grimace et un sursaut qui le fit s’asseoir d’un coup. Par réflexe, il alla pour glisser la main sous son oreiller, avant de se rappeler que sa chambre était le seul endroit de sa villa où il n’y avait pas d’armes – la faute à une épouse parfois un peu soupe au lait avec ses infidélités. S’insultant intérieurement de n’avoir même pas un couteau à portée de lui, le gangster plissa les yeux, la lumière lui agressant les rétines. Dire qu’il avait enfin réussi à s’endormir après avoir tourné en rond pendant encore une heure. Décidément, son humeur n’allait pas en s’arrangeant. A dire vrai, elle ne fut pas loin d’être absolument massacrante lorsque ses yeux finirent de faire le point sur la silhouette qui se tenait dans l’encadrement de la porte et le menaçait avec un petit pistolet qui ne lui aurait pas fait grand’ chose de dangereux du moment que la balle ne touchait pas un point vital. C’était à croire que certaines personnes ne changeaient jamais, s’enfonçant dans une médiocrité crasse et une bêtise qui aurait presque pu être attendrissante si elle n’était pas parfaitement irritante.

- Malheureusement oui, répondit-il à la question de Maxence d’une voix calme et légèrement rauque.

Difficile d’oublier ce garçon qui avait été l’un de ses poulains favoris dès qu’il avait réalisé qu’il tenait avec lui un filon d’exception. Sans doute qu’il aurait fini par s’intéresser au reste de la fratrie s’il n’avait pas dû plier bagages de Nola des années plus tôt. D’ailleurs, quand on connaissait l’historique du Sanderson, sa présence à Radcliff était d’autant plus étrange. O’Callaghan haussa un sourcil et pencha légèrement la tête sur le côté.

- La peine capitale te tente tellement pour que tu sois très exactement à neuf cent soixante-dix-huit kilomètres de l’endroit que tu n’étais supposé quitter sous aucun prétexte ?

S’il était là, ce n’était sûrement pas par hasard : les Etats-Unis grouillaient de petites villes plus perdues les unes que les autres, et s’il avait vraiment voulu échapper à la justice, il se serait caché en Alaska plutôt qu’à moins de mille kilomètres à peine de la Louisiane. Mais ce n’était pas la réponse qui intéressait le plus Lazar.

- Et, plus important …

Se glissant hors des draps, il se mit debout et ne laissa absolument rien passer sur son visage de la vague de douleur qui secoua son squelette. A la place, il se contenta de vriller son regard d’un vert émeraude dans les yeux de Maxence. Il ne l’impressionnait pas, ne l’avait jamais fait, et ce n’était pas maintenant qu’il essayait de jouer aux durs avec un petit calibre en mains que ça allait commencer.

- Qu’est-ce que tu viens faire chez moi à quatre heures du matin ?






(c) blue walrus.

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Lazar n’était pas un enfant de chœur. Il ne l’avait jamais été et ne le serait jamais. Il était fait de telle façon qu’il n’agissait que pour son profit personnel, et peu importe les dommages collatéraux qui en découlaient, tant qu’il obtenait ce qu’il désirait, alors le monde pouvait bien brûler qu’il le regarderait s’écrouler en sirotant un verre de scotch de qualité. Lorsque son attention se portait sur quelqu’un, la personne qui avait eu le malheur d’éveiller sa curiosité pouvait s’attendre à ce que son existence vire au cauchemar. Maxence Sanderson était bien placé pour en témoigner. C’est dommage pourtant : son destin s’était joué à un rien. A un chauffeur en retard de cinq minutes à dire vrai. Si Lazar était monté dans sa voiture à l’heure où il était censé partir, alors il n’aurait pas remarqué ces jeunes en train de faire du skate dans le parc face au café où il s’était installé ; il n’aurait pas repéré le petit garçon, debout sur sa planche, qui filait avec une aisance et une souplesse prodigieuses, devançant des jeunes hommes bien plus âgés que lui. Il ne serait pas allé le voir pour lui parler et apprendre son nom pour mieux revenir plus tard et faire la connaissance de sa mère. Et il n’aurait pas lentement mais sûrement refermé ses griffes autour de la petite famille. Il n’aurait pas fait en sorte d’endetter la pauvre femme célibataire pour qu’elle lui doive la réussite de son fils et le semblant de vie potable qu’ils avaient eu. Cela dit, Maxence n’aurait jamais été champion olympique, il n’aurait jamais connu la gloire et l’ivresse de la victoire qui n’avaient été possible que grâce aux investissements de l’Irlandais – car c’était tout ce qu’il était, un investissement qui devait être rentable sur le long terme. Et il l’avait été, un temps, avant qu’il ne prenne un blâme qui l’avait envoyé tout droit en prison. Cela dit, ça n’avait été qu’un petit contretemps, rien de plus, et il aurait dû reprendre ses paiements dès qu’il était sorti de sa cage. Seulement … seulement, les choses ne s’étaient pas passées comme prévu. Les fédéraux avaient mis leur sale nez dans des affaires qui ne les regardaient pas, et même si le gangster avait fait ce qu’il fallait pour qu’on ne puisse pas remonter jusqu’à lui, il avait préféré partir, le temps que les soupçons qui pesaient sur lui se fassent oublier. Après tout, les absents ne peuvent être accusés que dans une certaine mesure. S’il avait sacrifié cette partie de son empire, il ne manquerait pas de faire son grand retour dès que l’occasion se présenterait.

En attendant, il avait un petit problème à régler. Un agaçant, insignifiant et bruyant problème. Ce que Sanderson fichait chez lui à une heure pareille, il ne le savait pas encore mais il n’allait pas tarder à le découvrir, dusse-t-il le disséquer morceau par morceau pour le faire parler ; mais à voir ses grands yeux larmoyants de petit chiot apeuré, il n’aurait qu’à choisir les bons mots à employer pour qu’il lui dise tout ce qu’il voulait entendre – comme autrefois.
Ce « tu ne me fais pas peur », cette tentative pitoyable de lui faire croire qu’il ne le hantait plus dans ses cauchemars tira à l’Irlandais un sourire amusé et condescendant, quelque chose de moqueur et de méprisant.

- Ah oui ? C’est vrai qu’on ne dirait pas, vu comme ça.

Il était tellement ridicule que ça lui aurait presque donné envie d’être gentil avec lui, si seulement il était capable de faire preuve de gentillesse pour quelqu’un d’autre que son chien, et sa femme de temps en temps.
Lazar haussa un sourcil lorsque le jeune homme fit un lapsus qui ne lui échappa pas le moins du monde. Son aide, rien que ça. Peut-être était-il vraiment devenu fou pour oser réclamer quelque chose de lui. Ceci étant dit, l’évènement était suffisamment exceptionnel pour l’intriguer. Au pire, ça lui donnerait une vraie bonne raison de laisser échapper toute sa mauvaise humeur sur lui, quitte à le sortir de chez lui dans une bâche étanche. Qu’il soit poursuivi, ça ne l’étonnait pas le moins du monde ; qu’il vienne lui demander, à lui, le pire monstre de son existence, de faire disparaître ses poursuivants, c’était là la preuve qu’il s’était fait des ennemis de taille. Pauvre petit. Faisant mine de réfléchir, Lazar pivota pour se diriger vers son armoire, ne s’occupant plus du revolver que Maxence tenait entre ses mains.

- Que je résume : tu viens jusque chez moi, tu me réveilles et tu viens me demander mon aide pour échapper à quelques petits traqueurs agacés, hm ?

Ouvrant le meuble, il attrapa la robe de chambre noire qu’il avait raccrochée deux heures plus tôt à peine et l’enfila tranquillement avant de refermer les portes de bois et de s’approcher de Maxence. Il ne se colla pas à lui, loin de là, seulement il était suffisamment à côté de lui pour pouvoir détailler les moindres trait de son délicat visage. Visage qu’il aurait volontiers dépecé pour avoir été réveillé à une heure pareille. Debout devant le couloir, ses yeux étaient pourtant tournés vers l’ancien champion, aussi froids qu’à l’accoutumée.

- Dis-moi, qui est-ce que tu as fâché ? Une vendeuse de fleurs à qui tu n’as pas rendu la monnaie ? Un boulanger à qui tu as oublié de dire merci ?

Un fin sourire étira ses lèvres une nouvelle fois tandis qu’il ajoutait :

- Ou bien est-ce que tu as réussi à mettre les mauvaises personnes en colère cette fois ?

Sans un mot de plus, il passa à côté de lui et s’engouffra dans le couloir, ne prenant pas la peine d’allumer la lumière, les lueurs extérieures lui suffisant bien pour s’y repérer. En revanche, un détail le chiffonnait grandement depuis quelques instants.
Il n’avait pas encore vu son chien.





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Lazar était fatigué. Il n’était pas lessivé émotionnellement, bien entendu : sa fatigue était purement physique. S’il gérait parfaitement le stress et ses conséquences, il ne pouvait pas se soustraire indéfiniment à une tension qui pesait sur ses épaules depuis les quarante dernières années. Ca n’était pas constant, bien entendu, mais depuis les derniers mois, depuis qu’il avait repris ses affaires tout en restant caché et, surtout, depuis qu’il avait appris pour son cancer, il s’était retrouvé plus facilement somnolent, plus facilement couché à des heures moins absurdes que d’ordinaire. Lui qui aimait que sa vie soit réglée comme du papier à musique se voyait contraint de devoir faire avec les aléas de sa santé défaillante. Les médicaments lui faisaient mal tout en essayant vainement de contrer les cellules rebelles qui le rongeaient de l’intérieur, les effets secondaires ne tarderaient plus à se manifester s’il passait à un traitement plus agressif et il ne devait en aucun cas laisser voir cette faiblesse à qui que ce soit, pas même à sa femme. Il ne savait pas qui, entre elle et ses rivaux, causerait le plus de dégâts en possession de cette information. Aussi, le gangster n’avait-il rien dit à personne, profitant des moments où il allait bien et faisant avec les autres. En l’occurrence, Lazar était fatigué.
Et lorsqu’il était fatigué, il était de mauvaise humeur.

Refermant la robe de chambre qui lui tombait jusqu’à mi mollet comme le faisait son emblématique manteau noir, il alla gentiment rappeler à Maxence qu’il ne lui faisait pas peur, pas même avec son petit calibre en main. Oh bien sûr, il savait parfaitement qu’une balle bien placée ne manquerait pas de le blesser gravement, voire de le tuer si le jeune homme parvenait, par l’intervention du Saint-Esprit, à percer un point vital. L’Irlandais savait aussi que le gamin ne manquerait pas de vouloir arrêter l’hémorragie, au moins un temps avant de fuir. Il avait beau jouer les gros durs, il n’avait pas une once de méchanceté en lui. Ca se serait su, si ça avait été le cas : bien des déboires lui auraient été épargnés et il ne serait pas dans une telle situation s’il avait été un peu plus vindicatif. Malheureusement pour lui, heureusement pour les autres, il était aussi dur qu’une motte de beurre laissée en plein soleil. Du moins, c’était comme ça que Lazar le voyait. Alors, forcément, lorsqu’il l’entendit prononcer l’affirmation la moins crédible du monde, il ne put empêcher un léger rire de remonter le long de sa gorge, venant accompagner le sourire amusé qui lui tirait les lèvres.

- C’est bien, continue à le répéter et peut-être que tu finiras par convaincre quelqu’un.

Il ne savait pas qui se laisserait avoir par une telle absurdité, mais il y avait des imbéciles partout – et il ne faisait pas partie de ceux-là, bien entendu. Il n’était même pas du genre à jouer les idiots, ou alors seulement quand il pouvait s’en servir pour moucher ses adversaires et les coiffer au poteau. Avec sa carrure pas spécialement impressionnante et son calme si difficile à briser, on avait tendance à le prendre pour un petit poisson quand on ne le connaissait pas. Il n’y avait rien de plus faux. Plus qu’un requin, Lazar était une baudroie, un poisson des abysses agitant une petite lueur d’espoir dans les ténèbres pour mieux dévorer tous ceux qui venaient s’y cogner. Et Maxence ne tarderait pas à se faire avoir par cet horrible stratagème s’il ne tenait pas un peu mieux sa langue – et s’il ne se décidait pas à finir ses phrases. Décidément, en trois ans, rien n’avait changé.
Le sourire du gangster se fana et il arqua un sourcil en sentant le canon de l’arme effleurer son front. Tiens donc : le petit se découvrait suffisamment de courage pour oser être plus tactile. Enfin, si on pouvait vraiment appeler ça tactile. C’était ridicule, c’était moi, c’était mal assuré et c’était particulièrement agaçant. S’arrêtant de marcher, il se tourna vers le garçon et vrilla son regard dans le sien. Qu’il s’agisse d’un 9mm ou d’une sulfateuse, rien de ce qu’il aurait pu tenir entre ses mains n’aurait été une arme suffisante pour l’inquiéter ; rien de manipulé par Maxence Sanderson n’aurait réussi à le faire se sentir menacé. Rien, sauf peut-être son dossier médical, et il emporterait ce secret avec lui dans la tombe.

- Si je meurs, la pérennité de mes affaires sera le cadet de mes soucis. Toi en revanche … eh bien, nous nous retrouverons en enfer pour en parler après ton petit passage sur la chaise électrique. A moins qu’ils ne préfèrent te piquer comme un chien.

Si Maxence le tuait, il espérait bien que ses larbins et que sa femme se chargent de le retrouver, que ce soit pour lui faire la peau ou bien pour prendre un malin plaisir à le voir être accusé de récidive et être envoyé directement dans le couloir de la mort.
Lazar fixait Maxence et, malgré la pénombre, il ne manqua pas de remarquer le coup d’œil qu’il sembla jeter derrière son épaule l’espace d’une seconde avant de reporter son attention sur son croque-mitaine attitré. Le sachant bien trop peu préparé pour être venu avec une aide et se doutant qu’il n’aurait pas pensé une seconde à le feinter d’un tel regard pour le détourner de lui, l’homme de noir vêtu se retourna pour regarder derrière lui.
La forme noire étendue sur le sol était reconnaissable entre mille : celle d’un énorme chien à la fourrure aussi noire que le cœur de son maître.
Son chien.
L’espace d’un instant, Lazar se dit qu’il devait s’agir d’une mauvaise blague. Que ce n’était pas Fergus qui était étendu là, qu’il s’agissait d’un corniaud errant qui était entré là et était venu mourir dans sa maison … mais non, c’était bien le grand Saarloos qui était là à quelques pas de lui, étalé de tout son long et bien trop immobile pour que ça lui plaise. Il ne voyait pas de flaque de mauvais augure sous le corps de l’animal, mais ce qui l’avait mis à terre pouvait aussi bien être un sédatif que du poison. Et il espérait vraiment qu’il n’était pas en train de regarder le cadavre de son chien.
Le silence qui s’était installé était pesant, lourd, menaçant. La voix de Lazar, elle, était affreusement calme, mais son ton avait quelque chose de glaçant.

- Tu sais, si tu voulais tellement en finir, il suffisait de demander : je me serais fait un plaisir de t’aider à mettre fin à ta petite vie.

L’Irlandais se retourna et son expression avait perdu cette indolence qu’il avait affiché jusqu’à présent. Son visage était dur, son air mauvais, son regard noir de colère. Il n’y avait pas de rictus affreux déformant ses traits, pas de frémissement annonciateur d’un éclat de voix. Il n’y avait que cette force inébranlable que Maxence venait de réveiller. S’il y avait bien un être au monde auquel le gangster s’était réellement attaché, c’était Fergus. C’était le seul, l’unique auquel il témoignait une quelconque marque d’affection, la présence qui ne le quittait jamais vraiment – plus qu’un chien de garde, c’était une ombre. Alors, qu’on tente de le tuer, ça avait le don de lui faire perdre de son flegme et d’exposer au grand jour ses côtés les plus noirs.
D’un geste rapide, il saisit le poignet de Maxence et le tordit violemment, jusqu’à ce qu’il relâche le pistolet que l’Irlandais aux yeux verts s’empressa de saisir avant de le pointer sur le jeune homme.

- Tu voulais parler ? Très bien : nous avons … une heure. Si dans une heure mon chien n’est pas réveillé, je te livrerai aux fédéraux. En plusieurs morceaux, cela va sans dire.

L’envie de lui trouer la tête sur-le-champ était forte, mais Lazar se contint. Si Fergus était mort ou s’il conservait des séquelles quelconques, il se ferait un plaisir pervers de dépecer vivant l’impertinent qui avait osé venir le déranger et s’en prendre à ses affaires.

- Tu vas m’expliquer ce que tu veux, Maxence, avec des mots précis et des phrases qui se terminent par autre chose que des points de suspensions. Il doit bien te rester quelques notions de politesse : on ne laisse pas les gens deviner ce qu’on veut dire.

Son regard couleur d’émeraude lançait des éclairs, et il poussa le vice à ajouter :

- Et quand on est un bon garçon, on dit « s’il vous plait », « merci » et « monsieur ».





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La réputation de Lazar n’avait rien d’usurpé. Si le gangster pouvait donner l’impression d’être trop mou, trop débonnaire pour être aussi malhonnête qu’on le prétendait, c’était pour mieux attirer de potentielles proies dans ses filets. Il n’y avait qu’à voir comment il avait appâté la famille Sanderson pour s’en rendre compte. Ce n’était pourtant pas la méfiance qui faisait défaut à feue la mère de famille à qui il s’était adressé lorsqu’il avait repéré le potentielle de son fils, mais la fatigue, le désespoir et un savant mélange d’insistance et de séduction de la part de l’Irlandais étaient venu à bout de ses barrières. Il avait dû jouer le jeu et se présenter comme une figure bienveillante pour s’assurer de la rentabilité de son investissement sur le long terme. Et à partir du moment où Maxence avait été sacré champion olympique, les masques étaient tombés : il était redevenu celui qu’il était réellement, un monstre froid et sans cœur, un personnage qu’on n’imaginait pas croiser un jour et auquel on n’avait absolument pas envie de s’enchaîner. Sauf qu’il les avait tenu, tous les quatre, à sa merci dans le creux de sa main, et il les avait manipulé selon son bon vouloir. Ensuite, Maxence s’était fait coffrer en portant un blâme qui aurait pu mettre les affaires O’Callaghan dans un péril tout relatif. Puis il était sorti de derrière les barreaux lorsque sa génitrice était morte. Ensuite, il avait disparu de la circulation en même temps que lui, lorsque les fédéraux avaient mis leur sale nez dans des dossiers qui ne les regardaient pas.
Et maintenant, ce petit merdeux avait le culot de venir le réveiller chez lui, de le tirer du sommeil alors qu’il était malade et agacé et, pire que tout, il s’en était pris à son chien. Sous son cœur de glace, Lazar avait pourtant réussi à s’attacher à la bête. A dire vrai, c’était sûrement le seul être vivant qui avait droit à une considération sincère et des attentions purement gratuites de sa part. Enfin, il y avait son épouse également, mais il était bien moins désintéressé avec elle qu’il ne l’était avec Fergus. Rien d’étonnant dans ce cas à le voir entrer dans une colère noire à la vue de la silhouette massive étendue sur le sol, inerte. Si jamais il ne se relevait pas, si c’était du poison et pas un sédatif qui coulait dans ses veines, alors Maxence ne regretterait pas seulement d’être venu, non : il regretterait d’être né.

Le pistolet volé à son insupportable intrus pointé vers ce dernier, l’Irlandais dardait son regard vert sur la silhouette qui tremble devant lui. Si d’ordinaire il apprécie l’effet qu’il peut produire sur autrui, ce cas précis l’agaçait prodigieusement. L’ancien champion olympique était fragile, faible, facile à faire vaciller, et ce n’était pas ses quelques années passer à se faire secouer dans les douches du pénitencier de la Nouvelle-Orléans qui avaient changé quoi que ce soit à cet état de fait : face à son croque-mitaine personnel, le jeune homme n’était rien de plus qu’un petit garçon affolé. Ca ne suffirait pas à calmer les ardeurs de Lazar qui lui aurait volontiers collé une balle dans la tête en rétribution d’un tel affront, mais avant de songer à l’abattre, il était curieux de savoir ce qui avait bien pu le conduire à agir de manière aussi irréfléchie – et quelque peu suicidaire. Un rictus discret vint dessiner une ride au coin de son nez et il retira la sécurité du pistolet lorsque le grand brun entama une phrase qu’il ne termina pas.

- J’ai pas été assez clair ou tu es devenu encore plus stupide depuis la dernière fois ?

Il n’avait pas haussé le ton, mais sa voix rauque était dure, menaçante, effrayante même. Il n’hésiterait pas un instant à presser la détente s’il jugeait que finalement il ne voulait pas se donner l’effort de l’écouter. Ses yeux émeraudes plantés dans ceux de Maxence, il ne brisa pas une seconde le contact visuel, comme un serpent hypnotisant sa proie.
Et ce ne fut pas la demande surprenante du garçon qui aida le gangster à changer d’avis sur la question. Pour quelqu’un qui venait réclamer de l’aide, il s’y prenait bien mal. Vraiment très mal. A dire vrai, ça donnait bien envie à Lazar de l’aider, oui, et il réglerait volontiers ses problèmes d’une façon plus que définitive. Laissant son doigt loin de la gâchette pour ne pas l’enclencher accidentellement, il ne dit rien, muet comme une tombe, laissant le jeune Sanderson développer ses propos. Enfin, c’était beaucoup attendre de sa part que d’espérer des phrases de plus de cinq mots. Un sifflement agacé finit par sortir d’entre les lèvres du truand. Qu’il en vienne au fait au lieu de supplier comme une catin ! pensa-t-il, agacé par les hésitations et les bégaiements de sa petite victime de longue date.
Cela dit, il ne put nier qu’il fut étonné de la teneur de la demande. Il s’était attendu à ce que le gamin soit enfoncé jusqu’au cou dans des problèmes d’argent, que les forces de l’ordre soient à ses trousses ou que d’autres créanciers soient venu réclamer sa tête, mais des chasseurs, ça, il ne l’avait pas vu venir. Comment l’aurait-il pu ? Maxence n’était pas un mutant, certainement pas. Rien ne justifiait qu’il se fasse courser comme du gibier par cette merveilleuse petite milice mondiale.

- « Normal » n’est pas un terme qui s’applique aux gens comme toi.

Pas quand on avait le bagage qu’il se trainait, pas quand on était endetté auprès de Lazar O’Callaghan et certainement pas quand on s’introduisait chez lui en plein milieu de la nuit pour le réveiller d’un lancer de bibelot en pleine tête. D’un geste de sa main armée, il l’invita – ou plutôt, lui ordonna silencieusement de passer dans le bureau devant lequel ils se trouvaient. Marchant derrière lui, il lui indiqua le fauteuil en face de la massive table de bois vernie derrière laquelle il prit place une fois que le brun fut installé, sans cesser de le tenir en joue une seule seconde. L’Irlandais resta silencieux de longues secondes, son fabuleux cerveau maintenant bien réveillé se penchant sur ce drôle de problème qui venait de lui être présenté.

- Si je comprends bien, tu viens chez moi en pleine nuit, tu t’en prends à mon chien et tu me réveilles de force tout ça pour réclamer mon aide parce que tu n’as pas été capable de régler les problèmes toi-même. C’est bien, certaines choses ne changent pas : tu restes le petit garçon que j’ai vu grandir.

Jamais, ô grand jamais il n’arriverait à le prendre au sérieux. Pas alors qu’il tremblait comme une feuille dans la tempête dès qu’ils se trouvaient dans la même pièce, pas alors qu’il avait encore tant de pouvoir sur lui après des années sans aucun contact. Mais ce n’était pas le moment de jouir de ce contrôle qu’il avait : pour le moment, ce qui l’intriguait réellement, c’était la cause de sa présence entre ces murs.

- Et qui de ta sœur ou de ton frère est le mutant recherché ? Parce que soyons honnêtes, si c’était toi, tu te serais servi de ton pouvoir depuis longtemps pour te tirer d’affaire. Et comme tu n’as certainement pas quitté Nola sans ta charmante petite fratrie, ils doivent être dans tes bagages avec toi. Alors dis-moi, lequel a attiré l’attention sur ta jolie petite tête de condamné à mort ?






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