i. êtes-vous originaire de radcliff ?
Il est né à Radcliff et n'a pratiquement jamais quitté la ville sauf lorsqu'il allait rendre visite à ses grands-parents qui habitent à New-York, mais il était mômes à l'époque. Cependant, depuis que ses parents lui laissaient le choix de venir avec eux où pas, il préférait rester tout seul plutôt que d'aller jusqu'à New York avec eux... au moins, il pouvait fumer craindre que ses parents le chope. Quoi qu'il en soit, il est resté coincé à Radcliff depuis et ne voit pas l'intérêt de partir puisqu'il a tout ce qu'il lui faut pour être heureux : un taff, un appartement et sa drogue. Le reste, ne l'intéresse qu'à moitié, il n'est pas assez ambitieux pour aspirer à une autre vie. En plus, avec ses parents qui habitent à dix minutes en voiture de chez lui, il peut ramener le linge sale à sa mère lorsqu'il est trop "déborder" pour s'en occuper.

ii. avez-vous déjà eu affaire à un ou plusieurs hunters ?
Heureusement non, il n'a pas un pouvoir assez voyant pour se faire remarquer par ces gens-là. C'est le seul avantage de son don d'ailleurs. Même s'il est dépisté en tant que transmutant, qui s'intéresserait à un serveur drogué totalement inutile ? Il passe donc relativement inaperçu... comme un simple humain sans intérêt... en gros, il est fort probable qu'aux yeux de tous, Kylan ne soit qu'un simple un rebut de la société quoi.

iii. utilisez-vous beaucoup votre don ?
Il ne l'utilise pas, son don est constamment actif malgré lui. Imaginez un instant vous souvenir de tous et ne rien pouvoir oublier, ce serait infernal à vivre. Et bien c'est le cas de Kylan, ce don lui rend la vie infecte, il n'ose même pas regarder les jeux sur les boites de céréales au risque que ça hante son cerveau toute la journée. Bon au moins, il n'a pas de problème pour se souvenir des commandes des clients dans le bar dans lequel il travaille. Donc oui ça à quelques avantage, mais à part l'aider dans son travail, il se fiche pas mal des autres avantages que ça pourrait avoir, alors il se drogue pour que son cerveau arrête un peu de travailler.

iv. pensez-vous que les mesures mise en place par le gouvernement sont suffisante ?
Il s'en fiche tellement. Le gouvernement, la politique, la météo, les journaux... il s'en tamponne le coquillart avec une babouche. Kylan est surement le pire citoyen qu'il existe, il ne vote pas, s'informe pas du monde dans lequel il vit. Il ne regarde pas non plus les infos à la télévision, il trouve ça ennuyeux et il dit qu'il s'en fiche des problèmes de gens qu'il ne connaîtra jamais. Une bombe explose à New York et tue six personnes ? Tant pis pour elles, il ne les connait pas, ce n'est pas lui qui a posé la bombe alors c'est pas un souci.

« Madame Levinson, votre fils est extrêmement brillant, il assimile très bien les consignes et surtout, il semble avoir une bonne mémoire et une bonne compréhension des choses, il est probable qu'il soit surdoué. » La maîtresse de l'école primaire avait demandé un rendez-vous avec la mère de Kylan pour lui faire par de ses impressions sur le gamin : en effet, il n'oubliait presque jamais rien ou alors c'était assez rare. La femme jeta un regard fier vers son fils, si ces capacités d'apprentissages étaient meilleures que celles des autres, alors il était promis à un brillant avenir. Il deviendrait peut-être avocat ou chirurgien, qui sait ? Une fois l'entrevue terminée, elle prit rendez-vous avec le psychologue que lui avait conseillé la maîtresse d'école.

« Malgré son excellente mémoire, Kylan n'est pas surdoué, son QI est légèrement au-dessus de la moyenne, mais à par ça, il raisonne comme les autres enfants de son âge. En revanche, faites lui travailler sa mémoire, c'est un atout précieux qu'il a là. » Madame Levinson semblait assez déçu d'apprendre que son fils unique n'était pas un petit génie finalement. Elle avait quand même bien assimilé le fait qu'il fallait stimuler de sa mémoire.

« Aller Kylan, on va faire des exercices. » Le gamin de onze ans soupira, sa mère était vraiment pénible avec lui. Il n'avait pas envie de faire des exercices après avoir fait ses devoirs. « Maman... j'ai mal à la tête... » On aurait pu penser qu'il s'agissait d'une excuse bidon pour ne pas travailler, surtout que le garçon se plaignait assez souvent de maux de ce genre. Mais non c'était vrai. « Kylan s'il te plait, tu veux finir serveur dans un bar pour clodos où chirurgien ? Donc vient travailler sinon tu seras puni de dessins animés. » Il n'avait pas vraiment le choix. Sa mère gagnait tout le temps. En même temps, il n'avait que onze ans.

Finalement, les mots de tête étaient devenus de plus en plus fort et plus récurent : évidemment, Kylan n'oubliait rien, son cerveau ne se mettait jamais en repos, il y avait trop d'informations stocké la-dedans. Après plusieurs tests et plusieurs médecins rencontrés, le gamin fut dépisté comme transmutant... c'était un sujet dont il fallait éviter de parler à la maison. Et bizarrement, la mère du garçon commença à s'occuper un peu moins de son éducation. Ce n'était pas qu'elle ne l'aimait plus, mais sa mère, comme son père, avaient du mal à l'idée de savoir que leur fils était un dégénéré. Ils essayaient de prendre sur eux à condition qu'on ne parle pas de la mémoire décuplée de leur fils. Résultat, Kylan ne faisait aucun effort en cours ou dans son apprentissage personnel.

« Je n'ai jamais vu ça monsieur Levinson ! C'est la première fois qu'un élève de 13 ans est envoyé dans mon bureau pour avoir fumé dans les toilettes de l'établissement ! Vous avez de la chance que ce soit de simples cigarettes et pas de la drogue ! Vous auriez eu affaire à la police sinon. » Kylan leva les yeux au ciel. Cette vieille peau de vache le soûlait, tout ce qu'il entendait c'était « blablablabla ». Il affichait un air neutre pendant qu'il se faisait engueuler. De toute façon elle pouvait bien convoquer ses parents, ils ne viendraient pas. « Qu'avez-vous à dire pour votre défense ? » Oh, elle avait fini le monologue sur les effets du tabac sur le corps humain et l'aspect illégal de son action. « Je dirais que j'aurais préféré de la marijuana au moins j'aurais évité d'avoir mal au crâne à vous entendre beugler. » Et hop, une semaine de renvoie. Et les questions incessantes de ses parents du genre « Mais qu'est-ce qu'on va faire de toi ?! » Rien puisqu'il était dégénéré.

Au collège puis au lycée, Kylan faisait partie des épaves : les gamins allaient en cours (enfin lorsqu'ils n'avaient pas la flemme), mais qui ne foutaient rien, ceux qui allaient fumer du cannabis planqué dans le sous-sol du lycée, ceux qui faisaient le concours de jours renvoyés... bref, ceux qu'on s'attendait à voir à la rue lorsqu'ils auraient loupé leur diplôme de fin de scolarité. Avec son don omniprésent, Kylan aurait pu avoir des notes correctes, mais pendant les devoirs il préférait dormir plutôt que de stimuler son don... rendant donc des copies blanches à foison.

Finalement, il laissa tomber le lycée en dernière année, il n'en pouvait plus du flicage permanent, des informations inutiles qui rentraient dans son cerveau pour ne plus jamais en ressortir genre « B = π × r × r » la base du cylindre quoi... Quand est-ce que dans sa vie il aurait besoin de calculer la base d'un cylindre ??? Du coup, il resta un moment chez ses parents, durant environs deux ans, il vécut sur leur ressources avant que ceux-ci décident qu'il devait trouver du travail. « Je croyais pourtant que j'étais un monstre qu'il fallait cacher ? Et maintenant vous voulez me plonger dans le monde du travail au contact d'humains normaux ? » C'était exactement le genre de remarque cynique qu'il avait l'habitude de sortir. Ses parents en prenaient généralement plein la figure.

À vingt ans, il commença à travailler comme serveur dans un bar, son pouvoir s'avéra utile pour retenir les commandes des clients. Au départ, il avait l'impression d'être puni par la vie, ce métier était à chier, les clients étaient tous cons, mais en fait, il réalisa que gagner son propre fric avait du bon : il pouvait s'acheter ce qu'il voulait donc cannabis, clopes, jeux vidéos... enfin bref, avoir son appartement et sa paye, c'était une véritable délivrance. Il n'avait plus à supporter ses parents.

Cela fait douze ans maintenant qu'il vit comme ça, se rappelant de l'existence de ses parents seulement lorsqu'il a besoin qu'on s'occupe de ses vêtements ou d'un quelconque service. Il fume toujours autant parce que c'est le seul moyen de calmer son putain de pouvoir et à part une ou deux altercations avec des flics, il n'a jamais connu de véritables problèmes : qui irait s'occuper d'un pauvre type comme lui ? Tant qu'on lui fou la paix, sa vie lui convient, elle se résume à bosser, fumer, baiser, fumer, dormir un peu, fumer et re-bosser.