Roman prend une grande inspiration. Le regard rivé sur la porte métallique devant lui, il attend une énième seconde, dans le silence, concentré, avant de s'avancer. Il ne sait pas qui va lui faire face dans cette pièce. Il n'a aperçu qu'une photographie, un visage neutre sur du papier glacé, un vulgaire prénom sur une fiche, celle-là même qu'il tient dans la main droite, rien de plus. Ses supérieurs ont évoqué un désir de neutralité, toujours. Ils recherchaient un homme de confiance pour faire le travail et Roman semblait être leur meilleur élément pour ça. La main sur la poignet, il la soulève vers le haut, débloque la sécurité, qui se désactive dans un claquement sec, avant de la rabaisser à la verticale. Là, la porte s'ouvre sur une pièce grise. Par endroit plus sombre qu'à d'autres. Le silence y règne en maître. Pourtant, un pas de plus permet au jeune Griske de se retrouver confronter à... une enfant. Une petite fille. Elle semble si minuscule, si différente en tout cas de ce visage éteint que lui a renvoyé la photographie un peu plus tôt. Son regard gris capture le sien en un instant. Roman sait que son physique accapare l'attention. Grand, élancé, les traits sévères, le teint presque livide par moment. Il peut faire peur, il déstabilise. Seulement, quelque chose s'est logé au cœur de ses prunelles, juste avant qu'il n'entre, et cette petite émotion qui transperce par son regard sur cette enfant apaise cette image singulière qu'il renvoie : de la curiosité. Depuis qu'il est arrivé dans cette unité, le jeune Griske découvre jour après jour des choses qu'ils ne pensaient pas imaginables. A l'âge de 22 ans, il a été transféré dans une unité inférieure où l'existence de personnes différentes, appelées « mutants », lui a été révélée. Au départ, il n'a pas voulu y croire. Ses supérieurs semblaient juste complètement fous quand ils osaient en parler librement, les traitant soit de tous les noms, soit les qualifiant d'armes inestimables, et dans ce flot continu d'informations et d'opinions contraires, Roman a manqué vite se noyer.

Alors, il a choisi de rester neutre le plus possible. Peu facilement impressionnable, Griske cherche à se faire sa propre idée sur toute cette histoire. Les mutants, les anti-mutants, sa place au centre de toutes ces machinations et de ces mensonges qui ne cessent d'enfler avec le temps qui passe. Il ne peut même pas en parler avec sa famille. Ils ne sont plus en contact. Ce n'est pas comme si ses parents étaient doués de sentiments. Lui non plus. Roman garde tout pour lui en conséquence. Il encaisse tout ce qu'il voit, entend, comprend dans une petite boîte à l'intérieur de son crâne pour être certain d'accumuler assez de données pour, un jour prochain, tout déballer et pouvoir enfin se décider sur quoi penser. Griske est celui qui réfléchit de trop. D'une détermination sans faille, sa tendance à l'obstination peut impressionner comme effrayer. De ça non plus, il n'en a rien à faire. Lorsque Roman veut quelque chose, il l'obtient. Même lorsque cette fameuse chose doit venir de lui. Aujourd'hui, il a l'opportunité de pouvoir adresser la parole à une mutante. Une individue plutôt jeune, qui plus est, ce qui ne peut lui rendre la tâche qu'encore plus simple. Les informations complémentaires à toutes celles qu'il a déjà vont pleuvoir et le jeune homme est fier d'avoir été désigné pour mener à bien cette sorte d'interrogatoire.

“Bonjour.”  Car, Roman le sait, il ne s'avance pas vers cette table, cette chaise qui l'attend juste en face de celle où est installée l'enfant, pour rien. Elle a tué des hommes, des scientifiques. Il y a de cela quelques jours, sa mutation a, semble-t-il, pris le dessus avant de blesser mortellement plusieurs de leurs collègues. En tout cas, ce sont les mots plus ou moins employés sur les documents officiels. Le rôle de Roman est à présent de dénouer le vrai du faux. Il veut sa version. En toute transparence et entre quatre yeux. Il veut savoir ce qui s'est passé là-haut, dans les étages, pour qu'elle mérite le traitement ultime d'être placée dans le quartier de haute-sécurité où officie Roman. Il ne demande que des explications, rien d'autre, et ne la blessera pas. Déposant son dossier bien fin sur la table métallique, l'officier prend place. Il s'installe, ouvre son dossier, en étale les différents éléments devant lui (des photographies de la scène du laboratoire, plutôt sanglantes et dérangeantes, la liste des victimes, l'historique des moindres faits et gestes de la mutation depuis son arrivée dans l'établissement il y a plusieurs années de ça, etc), avant de rétablir le contact visuel rompu une minute auparavant. Dorénavant plus proche d'elle, Roman prend le temps détailler ses traits qui paraissent si innocent. Comment a-t-elle pu faire tout ce mal ? Jetant un coup d’œil sur le côté, Roman prend conscience de l'immense vitre de verre qui vient découper leurs tables en deux. Le verre ne touche pas la table au centre, elle l'effleure assez si besoin il y a de faire passer certaines choses par cette minuscule ouverture. Précautionneux, Griske avance un doigt vers la vitre avant de donner deux petits coups dessus. Histoire de s'assurer qu'elle tient en plus. Relevant le regard pour observer l'étendu de la vitre, il remarque qu'elle comble l'espace jusqu'au plafond ainsi que jusqu'aux murs latéraux de l'endroit. “Je me présente : Roman Maksimilian Griske”, qu'il annonce d'un ton avenant. Son regard vient de revenir brusquement dans celui de l'enfant. “Je suis là pour te poser quelques questions. Tu peux te sentir en confiance. Je ne te ferai aucun mal.” Certains de ses collègues leur en font. Il ne peut le nier. D'autres sont plus violents que lui, bien moins modérés, car effrayés par ces capacités spéciales que ces individus peuvent avoir. Roman reconnaît que certains le rebutent. Il s'est retrouvé plus d'une fois dégoûté par ce qu'il a vu sans pour autant se laisser emporter par cet élan d'horreur et de répugnance. Il doit bien être le seul à encore prendre du recul – encore plus dans le bâtiment de haute-sécurité. “Je dois enregistrer”, qu'il déclare soudain, en sortant de sa poche un petit enregistreur. A l'intérieur, une cassette attend le signal d'envoi pour capturer l'instant. “Tu n'y vois pas d'inconvénient ?”, que Roman quémande, arquant un sourcil. Inutile de l'infantiliser, ça n'aidera pas. Griske la place presque comme son égal, une « grande personne », une adulte, malgré le fait qu'elle soit déjà placée dans une catégorie bien particulière aux vues de ses récentes actions – cette Charlotte est dangereuse. Son index vient appuyer sur la touche pour enregistrer sans plus attendre. Posant les coudes sur la table, Roman ne se concentre plus sur elle, cherchant à oublier tout le reste. “Tu veux bien me parler de toi ?”

Les réponses de l'enfant ne tardent pas. De ces dernières, Roman dégage une personnalité bien plus pétillante que la sienne. Un instant, il se surprend même à penser qu'une telle fillette ne peut pas avoir faire tout le mal qu'on lui a conté. Elle semble si douce, trop innocente, calme, enfantine jusqu'au bout des ongles, avec ses sourires immenses et sa voix qui file dans l'air et qui rehausse dans le même temps l'atmosphère. Roman l'écoute prononcer ses prénoms et son nom. Il tique un peu, un tout petit peu. Le bord de ses lèvres se retroussent légèrement, de façon imperceptible, plus pour elle que pour lui. Le soldat sent la minuscule contraction de son visage figer un instant le reste de ses traits. Entendre son identité répétée de la sorte par la petite Charlotte a un arrière-goût... d'étrange. Il ne comprend pas comment elle peut être si enthousiaste maintenant, après ce qu'elle a fait. Bien évidemment, cela fait plusieurs jours que les faits se sont produits, sans doute le déni a-t-il fait son chemin depuis ? Roman n'en a aucune idée. Il a vu la Mort sans pour autant la provoquer. Il méconnaît les sensations que l'on peut en éprouver, bien-être ou dégoût, ou même les traumatismes qui peuvent s'en dégager. Le jeune Griske ne connaît rien de tout ça. Pour le moment. S'il avait. S'il pouvait voir le futur, cet avenir qui lui tend les bras et dans lequel il s'acharne à devenir le cauchemar de beaucoup de personnes à la fois. La remarque de la petite mutante le fait sourire. D'une sincérité qui se veut plutôt rare quand on le connaît. La surprise d'être confronté pour la première fois à la lucidité hors du commun d'une enfant, peut-être ? “Tu as raison.” Inutile de la considérer comme ce qu'elle n'est pas. De plus, c'est bien ce qu'il pensait en entrant : il n'a pas affaire à une enfant, une simple petite fille. Griske est en face d'un petit être qu'il veut pouvoir comprendre. Pas encore adulte mais plus tout à fait une enfant. Plus depuis l'autre jour. Lorsqu'elle s'avance vers la fenêtre, Roman ne bouge pas. Il continue de la fixer, de scruter la moindre expression qui tend et détend ses petits traits pâles, avant de remarquer ses prunelles qui dérivent derrière lui. Après tout, qui n'aurait pas remarqué ou entendu la nervosité des deux gardes du corps dans son dos ? S'étant installés derrière la porte une fois qu'il a pris place sur la chaise en face de Charlie, ces derniers ne sont pas là sous les ordres de Roman mais d'un autre supérieur. Il savait que cette présence affecterait son échange avec Charlotte. Un air bienveillant sur les traits, le soldat prend le temps de se retourner pour s'adresser aux deux hommes non loin. “Dehors”, qu'il siffle, d'un ton brusque, sec, aussi aride que son regard se fait sombre dès lors qu'il n'est plus posé sur l'enfant. Il se fout de savoir si ses supérieurs ne vont pas apprécier son initiative, il ne voulait pas d'eux à la base. Il voulait être seul avec Charlotte. Point.

Une fois les deux hommes hors de sa vue, Griske ne perd pas plus de temps et reporte toute son attention sur la mutante. Sa curiosité n'est toujours pas rassasiée, loin de là, et il espère pouvoir enfin en apprendre plus sur la petite blonde. Ses mots le percutent de plein fouet. Roman ne sait même pas s'il peut appeler ça de la franchise. Ses mots semblent être le fruit d'une longue réflexion sur qui elle est, ce qu'elle est, ce qu'elle laisse voir aux autres... Mais Roman ne peut pas croire qu'une telle connaissance de soi soit possible ou perceptible de la part d'une enfant. Elle est trop jeune, elle... Serait-ce sa mutation ? Serait-ce ses capacités hors normes qui lui permettent de pressentir tout ça ? Impossible. Le jeune soldat refuse d'y croire. Ce n'est pas logique, ça n'a rien de logique même. L'air perplexe, Roman garde le silence. Il prend le temps de bien peser chacun terme employé par Charlotte, sans pour autant la quitter des yeux. Il ne veut rien louper ; pas la moindre micro-expression, pas la plus petite attention, rien. En général, Griske n'est pas capable de faire les choses à moitié et cette qualité évidente va sans doute faire ses preuves aujourd'hui. Enfin, il débute sa réponse. S'il veut pouvoir lui poser toutes les questions qu'il désire, il ne doit pas oublier de jouer le jeu. Sinon, Charlotte ne lui donnera rien. Et cette petite a l'air plus futé qu'elle n'en a l'air. “Je ne suis qu'un soldat, Charlotte, rien de plus.” Roman hausse brièvement les épaules, avant d'acquiescer. Son regard vient se poser sur les photographies qui sont étalées devant lui, avant de relever la tête vers elle. “Les personnes qui tuent d'autres personnes sont appelées des monstres, effectivement.” Dans sa voix, Roman n'a pas perçu la moindre once de honte, de dégoût, et il n'est pas certain de vouloir y déceler le plus infime soupçon de fierté. A-t-il peut de la vérité ? De l'affreuse vérité, même ? Griske commence à le réaliser, oui. Seulement, il veut pouvoir encore accorder le bénéfice du doute à Charlotte. Elle doit bien ressentir une forme de culpabilité, d'une manière ou d'une autre, Roman n'imagine pas les choses autrement. Pourtant... “Qui t'a traité de monstre, ici, Charlotte ?”, qu'il tente de savoir. Est-ce que cette idée vient d'elle ? Est-ce que ces scientifiques ont osé prononcer un tel mot devant elle ? Après tout, elle n'est à la base qu'une enfant. Même lui, aussi insensible qu'il puisse se montrer avec certains mutants enfermés dans les étages de cet endroit, n'aurait pas pu le faire. Alors Roman veut comprendre. Il veut saisir ce qui a pu clocher dans la mécanique bien huilée de l'établissement militaire pour que Charlotte en vienne à tuer autant de personnes d'un coup. Détaillant une dernière fois les photographies, Roman choisit l'une d'elle avant de la faire glisser sous la fente entre la table et la vitre. Il souhaite illustrer ses propos avec des images éloquentes de ce qu'elle a fait.  “Tu tues des gens quand tu en as envie, ce sont tes mots... Pourquoi ces hommes, Charlotte ? Pourquoi ces médecins ? Ces derniers étaient là pour toi. Qu'ont-ils pu faire pour que tu éprouves l'envie de les tuer ?”

Charlotte est perspicace, Roman est bien obligé de le reconnaître. Lorsque lui parvient sa remarque sur son uniforme, il ne peut empêcher son regard de se confronter à ce dernier. En effet, on comprend sans mal que son rang n'est pas celui des deux hommes postés derrière eux il y a encore deux minutes par exemple. Pas de noir, pas de rouge, ou seulement par endroit. Une chemise blanche, une veste terne, son badge sombre. Une tenue qu'il porte lors d'entretiens comme celui-ci. Quelque chose de neutre, de classe sans l'être trop, quelque chose qui inspire la confiance et qui impose le respect. En tout cas avec les adultes de ce monde. Avec une enfant comme Charlotte, les choses s'avèrent plus complexes. Surtout que, plus Roman écoute ses réponses, plus il comprend qu'elle est encore moins « comme les autres ». Elle est à la fois déstabilisante et attendrissante. Le jeune homme ne saurait même pas comment l'expliquer. Laissant un faible sourire gagner ses traits à sa question, Roman acquiesce doucement. “C'est comme cela. Et Roman suffira.” Pas besoin de lui expliquer qui il est vraiment maintenant. Il préfère attendre des réponses plus concluantes. La plus petite chose susceptible de lui indiquer la marche à suivre. Car c'est bien pour cela qu'il est là, avec elle, n'est-ce pas ? Pour déterminer quoi faire de cette enfant en train de lui décrire pourquoi et comment elle a tué chacun des scientifiques retrouvé au sol dans la salle d'examen il y a de ça plusieurs jours. Et pour le moment, il n'a aucune idée de ce qu'il décidera. Il ne sait pas comment présenter les choses à ses supérieurs, ni quelles informations sont plus importantes que les autres. Roman se retrouve dans un entre-deux, bercé entre fascination et effrois, l'empêchant de faire le point maintenant. Son regard suit les indications de la petite fille sur les différentes photographies, et fait mine de ne pas remarquer son sourire à l'explication de certains détails. C'en est troublant. Elle a cette simplicité qui le pousse dans ses retranchements. Ne devrait-elle pas être plus affectée ? La mort de ces hommes, de ses propres mains, ne devrait-elle pas l'inquiéter, la rendre plus fébrile ? Roman n'a aucune idée de quelle serait sa propre réaction dans un tel moment. Peut-être n'en aurait-il pas, peut-être réagirait-il trop. Il ne sait juste pas si la satisfaction serait aussi omniprésente qu'elle ne l'est chez Charlotte. Et c'est peut-être ce qui l'interroge le plus.

Les photographies qui reviennent vers lui tirent le jeune Griske de ses réflexions. “Merci”, qu'il souffle, alors que la nouvelle intervention de la fillette lui fait relever le regard dans le sien. Pour être honnête, certaines le méritaient, dans le lot. Roman ne peut pas le nier. Cela devient encore plus évident lorsqu'il se repasse en tête tout ce qu'elle vient d'avouer. Toutefois, son visage est soudain plus fermé. Que ce soit ses prunelles plus sombres ou son sourire plus figé, on devine que l'hésitation s'est logée de façon insidieuse dans l'esprit de Roman pour ne plus le laisser respirer. “C'est un motif”, qu'il confirme brièvement. Regroupant dans un alignement parfait toutes les photographies, il poursuit : “Je n'irais pas jusqu'à dire qu'il est bon, mais c'en est un.” Il termine de ranger les documents dans le dossier en carton, avant de le fermer brusquement. Un soupir lui échappe. A présent, le russe doit trouver les bons mots. Il doit être compris tout en prouvant qu'il a lui-même écouté tout ce qu'elle a accepté de lui dire à l'instant. Il refuse de se montrer trop dur, trop distant... mais il est peut-être déjà trop tard. Roman sent encore ses muscles se raidir, lorsqu'il exerce un mouvement pour se rehausser sur sa chaise métallique. “Charlotte, est-ce que quelqu'un t'a expliqué où tu as été placée ?” Roman se permet la question car il n'en est pas sûr. Et il est peut-être celui tout désigné pour tout lui expliquer, à présent. Sans doute que ses supérieurs ont préféré compter sur lui pour ne pas l'effrayer. Le jeune homme ne sait pas pourquoi - c'est comme un mauvais pressentiment. Il réalise aussi qu'il n'est pas prêt. Qu'il n'a pas les bons mots, les mots simples, les mots doux, calmes, pour expliquer ce genre de choses à une enfant. Il n'a rien de tout ça. Alors comment est-il supposé faire ? Lui mentir ? Hors de question. De toute manière, il ne sait pas faire. Pas face à une gamine aussi futée que Charlotte. Elle comprendrait ; elle saisirait ce qui se cache véritablement derrière ses fausses explications en moins de temps qu'il ne faut pour le dire. Alors, Roman reprend la parole. Il laisse son regard couler dans le sien, tout doucement, analyse un instant ce qu'il pense y percevoir, puis se lance. Sans filet, sans protection – ni pour lui, ni pour elle. “Je fais partie de l'équipe du département de Haute Sécurité de cet établissement, Charlotte. Mes supérieurs m'ont demandé de déterminer ce qu'il est bon de faire de toi après ce que tu as fait : te tuer ou te garder en vie.” Sa franchise n'a d'égale que celle dont elle a fait preuve juste avant. Croisant les mains sur la table, le jeune russe reprend de l'assurance. Il ne fait que parler de son métier, après tout, il ne fait qu'exposer ce pourquoi il est vraiment dans cette pièce, face à elle – séparés tous deux par une immense vitre de verre. “J'ai fait disparaître des mutants considérés comme « dangereux » pour moins que ça.” Ses mains jointes viennent échouer sur le dossier. Les traits toujours tirés, Roman se met à secouer la tête de droite à gauche, dans un mouvement si lent qu'il pourrait presque passer inaperçu sur le moment. “Alors ne souris plus quand tu évoques ce souvenir, Charlotte.” Il n'arrive plus à sourire. Plus du tout. Son regard grisé se détache du sien. Il vient remarquer une nouvelle fois le petit enregistreur qu'il a mis en place juste avant de débuter cet échange, et qui enregistre chacun de leurs mots. “Tu veux donc apprendre à lire”, qu'il enchaîne sans transition. Se penchant sur la table, Roman décale d'une main les photographies et divers documents qui lui semblent si inutiles tout d'un coup. Il ne va pas plus s'en servir. Il veut savoir ce que Charlotte pense vraiment. Il ne va plus chercher à l'influencer ou à la remettre dans un quelconque contexte. Ils vont se concentrer sur elle, tous les deux, et il réussira enfin à prendre la bonne décision. “Est-ce que tu as réfléchi à ce que tu veux faire plus tard ? Est-ce que tu as des... rêves, par exemple ? Que comptes-tu faire en sortant d'ici ?”