– feeding on fever –

charge me your day rate, i'll turn you out in kind. when the moon is round and full, gonna teach you tricks that'll blow your mongrel mind. baby doll, i recognize - you're a hideous thing inside. if ever there were a lucky kind it's you. i know it's strange, another way to get to know you. you'll never know unless we go, so let me show you.

Un cliquetis synonyme de victoire résonne dans l’air, brisant le silence qui l’entoure, peignant son masque d’un sourire satisfait. La poignée tourne, la porte s’ouvre. Bonnie a gagné. Elle s’engouffre tranquillement à l’intérieur, se félicitant d’être passée professionnelle dans l’art de crocheter les serrures. Faut dire qu’elle en a eues, des occasions de s’entraîner – c’est probablement son modus operandi favori. Elle aime fracturer les demeures et attendre dans l’ombre que ses cibles rentrent, pour mieux les prendre à la gorge, pour voir la surprise et l’horreur se refléter dans leurs yeux le temps d’une seconde. Elle joue au grand méchant loup qui s’planque dans la pénombre, sans voir qu’elle-même n’est que la gamine prête à se faire dévorer. C’est qu’une question de temps, avant que des mâchoires ne viennent se refermer sur elle. Mais en attendant elle se prend pour le monstre planqué sous le lit, le cauchemar devenu réalité. Sauf ce soir. Ce soir, elle n’est pas chez n’importe qui. Elle est chez Barry. Et quand bien même il devrait lui aussi représenter une future victime, comme tous les autres, c’est pas pour ça qu’elle est là. Pas encore, qu’elle se répète mentalement.

Souvent, elle s’demande comment elle a pu en arriver là. Avoir envie de passer le voir, de partager une nuit, de l’ignorer quand il commence à raconter ses conneries. Rien que d’y penser ça lui file la nausée, et pourtant elle est là, et pourtant elle revient chaque fois. Elle devrait pas. Il est rien, juste un nuisible, un sale dégénéré – comme elle, qu’il se gêne pas de lui rappeler régulièrement. Il est sûrement même pire que les autres, avec ses idées de suprématie mutante, avec les paroles doucereuses qu’il vient susurrer à l’oreille de Bonnie et les baisers empoisonnés qu’il lui donne pour l’attirer dans ses filets. Elle le sait et c’est bien ça l’pire. Elle le sait mais elle ne fait rien pour l’en empêcher. Trop occupée à céder à ses instincts, l’appel de la chair et l’envie, le besoin d’se sentir en vie. Oh ça lui arracherait bien trop la gueule de l’admettre, mais Barry sait éveiller en elle des trucs qui l’animent, des trucs qui redonnent une lueur humaine à la machine qui se perd dans son mécanisme. Il sait s’y prendre et c’est là que réside tout le problème. C’est pour ça qu’elle aurait dû l’achever y a longtemps déjà. Probablement qu’elle l’aurait fait, s’il ne l’avait pas sauvée. S’il n’avait pas su trouver les points sur lesquels appuyer pour obtenir un minimum de réactions, qu’elles soient bonnes ou mauvaises. Elles sont là, c’est ce qui fait toute la différence.

Il est déjà tard et elle sait pas à quelle heure il va rentrer – dans l’absolu elle s’en fout un peu, elle est pas à ça près. Ça la dérange pas d’attendre, mais elle compte pas rester assise dans le noir à ne rien faire jusqu’à ce qu’il arrive. Alors elle arpente les pièces qu’elle a déjà traversées brièvement par le passé, sans jamais avoir pris la peine de s’y attarder. Elle observe la décoration qui est plutôt sobre, les meubles et les bibelots, les livres sur les étagères et les papiers qui traînent. Rien d’bien intéressant. Ses pas l’amènent jusqu’à la cuisine, où elle se permet d’inspecter le placard ainsi que le frigo jusqu’à jeter son dévolu sur un paquet de gâteaux au chocolat. Elle l’embarque, commençant à grignoter tranquillement. Le propriétaire n’est pas là et elle voit pas de raison de se gêner, alors elle fait comme chez elle. C’est dans la chambre qu’elle se rend ensuite ; certainement l’endroit qu’elle connaît le mieux d’ailleurs. Elle laisse glisser sa main libre le long des murs et puis de la commode, tout en continuant de manger. Elle ouvre des tiroirs au hasard, ne trouvant rien de plus que des vêtements assez bien rangés, qui n’ont pas le moindre intérêt. Alors elle avance jusqu’au lit, jusqu’à la table de nuit. Elle l’ouvre à son tour, absolument pas gênée à l’idée de fouiller de la sorte dans des affaires qui ne lui appartiennent pas. Faut croire qu’elle prend trop ses aises, ou qu’elle n’a tout simplement pas la moindre once de respect.

Y a enfin quelque chose qui pique sa curiosité. Des photos, soigneusement consignées, visiblement importantes. Du bout des doigts, elle les attrape, venant s’asseoir en tailleur sur le lit. Ses prunelles scannent les images, s’attardant sur Barry avec quelques années de moins et un sourire plus lumineux que celui qu’elle a l’habitude de voir sur ses lèvres. À ses côtés, une petite fille et une femme, aussi souriantes que lui. Elle devine qu’il s’agit de son épouse et sa fille – ils ont jamais abordé ce genre de sujet, mais l’alliance qu’il porte au doigt parle pour lui. La seule question qu’elle se pose, c’est où elles sont passées. Mortes ? Disparues ? Envolées loin de lui ? Elle pencherait plutôt pour la première option, mais elle a aucun moyen d’en être sûre. Elle se contente de continuer à observer les photos, les unes après les autres, découvrant même quelques dessins d’enfant qui ont sûrement été offerts par la gamine. Ça doit avoir une sacrée valeur sentimentale pour lui, et ça la fait presque sourire ; comme quoi même les enfoirés dans son genre ont un cœur, et surtout une faiblesse. C’est plutôt bon à savoir pour elle et elle compte bien le garder en mémoire, pour s’en servir si le besoin se présente un jour.

Encore occupée à analyser les vieilleries de Barry, du bruit provenant du couloir lui annonce qu’il est rentré. Absolument pas perturbée, elle continue son petit manège avec toute la nonchalance du monde, attrapant un énième biscuit dans le paquet qu’elle a volé. Ce serait sans doute plus poli de ranger tout ça pour n’pas se faire prendre, ou au moins d’afficher un air désolé. Mais elle ne l’est pas, alors elle voit pas l’intérêt de mentir – pas là, pas sur ça. Elle s’en fout, qu’il la voie mettre le nez dans ses affaires. C’est pas comme si elle avait découvert un grand secret d’état, de toute façon. Alors quand il la rejoint dans la pièce, elle lui lance à peine un regard, avant de choisir l’une des photos qu’elle lève pour la lui montrer. « Tu faisais des expérimentations capillaires, ou t’avais juste un coiffeur avec une moitié d’cerveau en moins ? C’est criminel, cette coupe. » Elle ajouterait bien un commentaire sur la donzelle qui se trouve près de lui, mais elle se garde de le faire. Quelque peu insensible parfois, certes. Mais pas complètement stupide non plus. Elle a pas de raison de lui faire une remarque sincèrement désobligeante, alors elle ne dit rien de plus. Elle se contente de croquer dans un autre gâteau, observant avec attention le visage de Barry et les changements qui peuvent se deviner sur ses traits. Imperturbable la sale gosse, même quand elle viole les limites posées tacitement, même quand elle s’immisce là où elle ne devrait pas. Mais elle vient de trouver une faille, et elle voit pas pourquoi se priver de l’exploiter. Autant chercher jusqu’à quel point elle peut s’y faufiler.

– feeding on fever –

charge me your day rate, i'll turn you out in kind. when the moon is round and full, gonna teach you tricks that'll blow your mongrel mind. baby doll, i recognize - you're a hideous thing inside. if ever there were a lucky kind it's you. i know it's strange, another way to get to know you. you'll never know unless we go, so let me show you.

Son prénom résonne. Il se faufile entre les lèvres de Barry, plane dans l’air qui se charge de tension, reste en suspens alors qu’il l’observe de cet air froid et irrité. Bonnie. C’est son vrai nom qu’il utilise, c’est son vrai nom qu’elle lui a donné. Et chaque fois qu’il le prononce, elle est prise d’une pointe de regret. C’est pas dans ses habitudes. C’est pas dans ses principes. Son identité de naissance ne représente plus rien, juste des lettres qui s’assemblent sans véritable sens, des syllabes sélectionnées pour la désigner. On la lui a arrachée et elle aime la déformer, s’inventant de nouveaux patronymes au gré de ses envies, n’se présentant que rarement en tant que Bonnie – jamais au grand jamais en tant que Grimes, ce nom-là n’existe plus, ce nom-là est perdu. Alors pourquoi elle est Bonnie, avec lui ? Elle sait pas. Elle s’dit qu’elle a été conne, que c’était le coup d’avoir failli crever – l’adrénaline dans les veines et la fièvre au cœur, qui l’ont empêchée de réfléchir avant de répondre. Avant de dire tout simplement : Bonnie. Bonnie la menteuse, Bonnie la tueuse, Bonnie la gamine devenue machine. Elle aurait dû lui sortir un bobard, elle aurait dû choisir autre chose, un truc vieux, un truc moche, un truc mexicain ou même français ; n’importe quoi. Mais c’est la vérité qui est sortie. À croire que dès les premières secondes, il était destiné à foutre le bordel dans sa routine. Destiné à venir la faire chier et tenter de la faire dérailler. C’est un sabotage programmé, un carnage auquel elle n’arrive plus à échapper. Tout ça à cause d’un prénom ; parce que c’est plus facile de blâmer six lettres factices plutôt que sa propre personne.

Et il est pas content d’la voir, Barry. Peut-être pas forcément pour elle-même, mais plutôt pour ce qu’elle est en train de faire. Elle savait bien qu’elle déclencherait son courroux en agissant de la sorte, pourtant ça l’a pas empêchée de le faire, pourtant elle s’est lancée tête baissée. Elle se permet même de brandir une photo en critiquant sa coupe ; le sarcasme dans la voix et une légèreté dans chaque mot prononcé. Comme si c’était normal, comme si elle faisait rien de mal, comme si ça n’lui faisait ni chaud ni froid. Elle mord dans un gâteau, croque et mâche et broie sous ses dents, contemplant le mutant avec toute la nonchalance du monde. Elle bouffe et elle dévore, le biscuit autant que les souvenirs de Barry, les miettes de sa pâtisserie et celles de toute une vie. Celle qui n’est plus – celle qu’il a visiblement perdue. Parce que cette vie, la vie, elle prend et elle ne rend pas, elle rend jamais rien. Barry le sait. C’est écrit dans ses yeux, sur ses lèvres, le long de ses traits et au creux de ses paumes. C’est imprimé au fer rouge et même Bonnie le voit, même Bonnie est capable de déceler les dégâts qui se dissimulent derrière le masque. Mais c’est comme un iceberg, elle ne voit que la pointe et pas le reste, elle ne peut que tenter de deviner l’ampleur que ça prend sans jamais en avoir la certitude.

Il la trouve malpolie et elle a envie de lui rire au nez, mais elle se retient. Elle a jamais eu la prétention de se dire aimable – elle ne l’est pas, sauf lorsque les circonstances l’exigent pour une raison ou une autre. Elle ne répond pas, ni quand il évoque la mode du siècle passé, ni quand il se montre glacial. Qu’elle parte ? Et puis quoi encore ; elle a pas attendu là pour se barrer dès qu’il a fait son entrée. Sûrement qu’elle a mal choisi son jour pour venir le frotter dans l’mauvais sens du poil, ou tout simplement la mauvaise personne à emmerder. Elle est pas stupide, elle sait que c’est pas bon, de le chercher. Mais elle compte pas céder aussi facilement pour autant.

Y a un silence qu’elle fissure en poussant un soupir exagéré, enroulant ses phalanges autour du dernier gâteau dans le paquet. Lentement, elle se redresse et s’approche de lui, d’un pas aussi aérien que calculé. Elle s’arrête suffisamment près pour le défier du regard, pas assez pour que ça soit un réel affront. Un entre-deux ; elle danse avec la limite. « Je t’ai vexé ? » Sa voix est neutre et ne laisse rien transparaître, même si une lueur insolente brille dans ses pupilles. Et elle croque dans sa friandise, prenant son temps, savourant le dernier rescapé. Prenant la peine d’avaler sa bouchée avant de se remettre à parler. « T’as raison. La curiosité est un vilain défaut. » Mais peut-on vraiment la blâmer ? C’était pas son but premier, de fouiller – pas pour ça qu’elle est venue, pas ce qu’elle avait en tête quand elle s’est mise à fouiner. Elle a juste cherché à s’occuper et il s’trouve qu’elle est tombée sur des éléments qui ont piqué son intérêt. Certes elle n’avait pas à foutre son nez là-dedans, mais elle a été attirée par les photos. Par ces images figées d’un bonheur passé, des visages souriants qu’on appelle famille et qui deviennent des piliers. Ce concept qui lui est devenu presque étranger, qu’elle a du mal à saisir et comprendre. « Mais j’vais pas partir alors que tu viens d’arriver. Ça voudrait dire que je suis venue pour rien, ce s’rait con, tu trouves pas ? » Dans le fond, même s’il la foutait à la porte illico presto, elle aurait pas vraiment perdu son temps – après tout, elle a pu avoir un aperçu de tout ce que Barry renferme, derrière ses airs de psychopathe.

Sans le quitter des yeux, elle fait un pas vers lui. « C’est quoi au juste, qui te dérange le plus ? » Elle arque un sourcil, penche la tête sur le côté avec la curiosité imprimée sur sa tronche. Puis comme elle aime jouer avec le feu – ou juste avec lui – elle fait un nouveau pas en avant. « Que je t’aie volé un paquet d’gâteaux ? » Bien sûr que non, elle en a parfaitement conscience et ne l’évoque que pour le chercher. Pour tourner autour du pot comme un prédateur tournerait autour de sa proie, tandis qu’elle avance encore d’un pas. Elle n’a pas envie de le blesser ni de se le mettre à dos, mais une part d’elle ne peut s’empêcher de vouloir se mesurer à lui ; lui, cet amant-ennemi. « Que j’aie mis le nez dans tes affaires ? » Sa voix est terriblement calme, tellement que c’en deviendrait presque déstabilisant. Basse et régulière, ce serait probablement compliqué de la comprendre si y avait du bruit autour d’eux, ou si elle était plus éloignée de lui. Parce qu’à force d’avancer, elle est désormais campée à quelques centimètres de Barry, levant la tête pour darder ses prunelles dans les siennes. « Ou que j’aie vu le visage de ta femme et ta fille ? » Cette dernière phrase est prononcée du bout des lèvres, presque chuchotée. C’est pas tellement une provocation – ou du moins, son ton est cette fois dépourvu de toute trace d’insolence ou d’arrogance malvenue. C’est une réelle interrogation ; est-ce que ça l’emmerde, qu’elle ait vu à quoi ressemblait sa vie avant qu’il devienne l’homme qu’elle observe ? Est-ce que ça l’énerve, qu’elle ait aperçu cette facette de lui ? La différence entre le Barry figé sur le papier glacé, et celui auquel elle fait face, est telle que ça l’intrigue profondément. Il est où, c’type banal qui a de l’espièglerie dans les yeux et de la lumière dans le sourire ? Pas là, clairement. Bonnie, elle veut savoir s’il est mort ou juste planqué derrière la rage.

– feeding on fever –

charge me your day rate, i'll turn you out in kind. when the moon is round and full, gonna teach you tricks that'll blow your mongrel mind. baby doll, i recognize - you're a hideous thing inside. if ever there were a lucky kind it's you. i know it's strange, another way to get to know you. you'll never know unless we go, so let me show you.

C’est un jeu bien dangereux qui s’installe et voilà la partie lancée ; voilà les pions placés. Les dés sont jetés, reste plus qu’à voir sur quoi ils vont tomber. C’est toujours un peu comme ça entre Barry et elle – bancal, risqué, aussi empoisonné que les crocs d’un serpent. La bestiole se tortille et s’enroule autour d’eux alors que l’étau se resserre à chaque seconde qui passe, amenuisant leurs chances de pouvoir s’échapper. C’est à s’demander qui finira broyé le premier. Pourtant Bonnie n’se pose pas la question ; elle en a rien à foutre, de tout ça. Elle fait même pas gaffe au piège qui se referme autour d’elle, quand bien même elle en a pleinement conscience. Parce qu’elle les sent trop bien, les griffes du mutant qui s’enfoncent sournoisement dans son esprit. Mais elle fait rien pour le stopper. Trop persuadée d’avoir encore la situation sous contrôle. Trop orgueilleuse pour avouer qu’il la fait de plus en plus douter. Trop conne, sûrement, pour enfin mettre un terme à tout c’merdier.

Selon lui, les hunters n’ont pas de savoir-vivre. Et elle a envie de rire, et elle a envie d’lui dire que les politesses n’ont plus leur place quand la guerre déchire la société qu’il se plaît à mentionner. À quoi bon s’empêtrer de ce ramassis de conneries ? Elle voit franchement pas l’intérêt – c’pas pour rien qu’elle ne se montre civilisée que lorsqu’elle veut atteindre un but, quel qu’il soit. La vérité c’est qu’il mesure pas l’ampleur de la chose, il voit pas les fissures que ça expose. Ça veut dire que Bonnie n’joue pas la comédie avec lui, ça veut dire qu’elle n’a pas pris la peine d’endosser un rôle quelconque, ça veut dire qu’elle ne cherche pas à l’amadouer. Elle se montre telle quelle ou presque ; avec les bords pointus, les coins ébréchés, les angles trop bruts et l’éclat trop sombre. Le masque est tombé mais la carapace reste, dernier rempart entre le prédateur et la proie – reste à savoir qui est qui. Un peu de l’un et de l’autre à n’en pas douter, les positions s’inversent continuellement, inlassablement. C’est flou, trop flou, et les limites sont toutes balayées. Y a plus que du chaos.

Le même que celui qu’elle perçoit chez Barry. Il lui rappelle un ciel orageux, la tempête qui gronde avant d’éclater. L’ouragan difficilement contenu dans la peau d’un homme, prêt à filtrer par les pores à tout moment, menaçant de tout dévaster sur son passage. Parce qu’il est impitoyable, Barclay. Colérique et vindicatif, bouffé par ce mal qu’elle apparente à une rage sourde, animé par la destruction. Rien qu’pour ça, elle devrait le tuer. Là, sur-le-champ. Pour rattraper toutes les occasions manquées. Mais faut croire qu’elle préfère en allonger la liste, trop occupée à venir le titiller, à presser tous les boutons en attendant de trouver celui qui fera tout péter. Après tout, il fait la même chose. Pas de la même façon, certainement pas dans le même but non plus, mais c’est tout comme. Il la teste et la pousse au bord de la falaise – elle le sent, au plus profond d’ses tripes. Et elle traîne des pieds sans trouver où se raccrocher, et elle se rapproche du vide sans aucun filet de sécurité. P’t’être bien qu’il réussira à la faire plonger. Faudra juste qu’elle pense à l’entraîner avec elle dans les abysses.

Pour l’instant, ils sont coincés dans des sables mouvants. Enfoncés dans les méandres de leur tournoi, paumés dans une mascarade aux accents malsains. Il a envie d’lui faire mal. Elle le flaire sans difficulté, elle le perçoit jusque dans le fond de ses pupilles. Elle a envie d’le faire saigner. Il le sait aussi bien qu’elle, c’est même pas un secret.

Leurs places s’inversent – c’est à lui d’avancer et d’la faire reculer, jusqu’à se retrouvée acculée contre la commode. Bloquée entre le meuble massif en comparaison de sa silhouette gracile, et le mur érigé par Barry lui-même. Elle sait plus si ça en vaut la peine. Il a raison de poser la question : veut-elle vraiment savoir ? Pour quoi faire, au juste ? Gagner du terrain ? C’est p’t’être stupide mais c’est pourtant le cas. Plus ça va, plus elle a l’impression qu’il prend l’ascendant sur elle et elle refuse catégoriquement de le laisser dominer la situation. Plutôt crever. Alors si elle met en lumière ses faiblesses à lui, p’t’être que ça pourra équilibrer la partie, redistribuer les cartes et lui donner une chance de reprendre le dessus. Et quand bien même ce n’serait qu’illusoire, ce serait toujours mieux que de se laisser faire sans broncher. Elle a besoin de bluffer et de le heurter, à défaut d’être sûre de gagner. À défaut d’avoir la certitude d’en sortir vivante.

Il attrape quelque chose dans le tiroir derrière elle et elle se raidit, attendant la sentence. Quand la lame apparaît dans son champ de vision pour se rapprocher dangereusement, elle esquisse automatiquement un mouvement pour attraper la dague planquée à sa ceinture, mais se stoppe en plein milieu. Le pouvoir est entre les mains de Barry et elle aurait pas l’temps d’attaquer sans se faire trancher la gorge ; autant rester tranquille pour pas le pousser au vice. Mais le vice est déjà ancré en lui et ça l’amène à faire danser le couteau contre la peau fragile de Bonnie. Elle le sent se loger contre sa joue, froid et rigide, acéré comme les crocs que le fauve découvre quand leurs prunelles se croisent. Elle a même pas besoin de lui répondre, même pas besoin de savoir. Elle a déjà compris. Poignardées, les dames de sa vie. Sûrement saignées à blanc, trouées sans la moindre pitié, abattues comme des bêtes. Elle est bien placée pour l’savoir – elle a trop souvent appliqué ce même schéma à ses propres victimes. Mais ça lui suffit pas. Elle veut l’entendre. Elle veut qu’il le dise. Elle veut voir la haine danser dans les yeux délavés du mutant, elle veut le forcer à dire l’indicible, à supporter l’insupportable. Elle veut le voir souffrir rien qu’en prononçant quelques mots, sans avoir à lever le petit doigt. Elle veut jouer avec le feu, et tant pis si elle se fait cramer.

« Ouais. Je veux savoir. » Y a une teinte de défi dans son regard alors qu’elle se tient immobile, comme si elle n’était pas perturbée par l’arme qu’il tient plaquée contre elle. Pourtant ses muscles sont tous bandés, ses sens aux aguets. Elle s’tient prête à bondir. Elle s’attend presque à le voir enfoncer le couteau dans sa chair, rien que pour la punir, rien que pour la faire taire, rien que pour se venger une énième fois. « Raconte-moi. » Sans le quitter des yeux, elle avance lentement sa main jusqu’à sa ceinture, sachant pertinemment qu’il a dû le capter. Il est pas débile ; il a sûrement compris qu’elle a déjà refermé ses phalanges autour du manche d’une arme qu’elle garde cachée. Mais elle ne bouge plus. Ne cherche pas à la dégainer, ni à se défaire de l’emprise de Barry. C’est une simple mesure de sécurité, comme pour lui rappeler à qui il a affaire, comme pour s’assurer qu’il n’oublie pas qu’ils sont dans des camps opposés. Quand bien même ça n’les empêche pas d’être beaucoup trop proches. « Montre-moi, si t’oses. » Elle se laisse clairement porter par une insolence qui ne lui attirera rien de bon. Mais elle peut pas s’en empêcher, pas quand il est là. Il provoque des tas d’choses en elle, mais c’est sûrement ça le pire – cette propension à la faire flirter trop près du danger. Trop près d’lui. « Mais quoi qu’tu fasses, te loupe pas. » Qu’il interprète ça comme il veut. Ça peut vouloir dire qu’il doit faire attention à n’pas la blesser, à n’pas la tuer. Comme ça peut vouloir dire que s’il veut le faire, il aura qu’une seule chance à sa disposition.

Et s’il la manque ; elle, elle ne le manquera pas.