– radioactive in the dark –

Le petit caillou atterrit entre les deux sosies, coupant court à tout amusement. Et elle n’a pas besoin de se retourner, la cadette de quelques minutes. Pas besoin de faire volte-face pour sentir les regards noirs et méchants des autres enfants portés sur elle et sa soeur. C’est comme une habitude, comme une vieille rengaine qui ferait pleurer n’importe quel autre duo de bambins voyageurs. Être toujours la nouveauté. Et dès lors qu’elles manifestaient leur préférence à rester entre elles, devenir la risée. Tant d’autres en auraient pleuré, dans les jupes de leur mère, dans les bras réconfortants de leur père. Mais pas elles. Maman n’était de toute manière plus là pour leur offrir des jupons dans lesquelles se cacher, et papa avait autre chose à faire que d’essuyer leurs pleurs à longueur de journée. C’était à croire qu’elles avaient les yeux secs, les deux gamines. Peut-être aussi secs que le cœur. « Hé, les sorcières ! » « Ouais ! Les sorcières ! » Et ça ricane, et ça s’esclaffe dans sa manche. Les sorcières ! Une bande d’abrutis, loin d’être finis. Ils prenaient plaisir à jouer avec le feu, parce qu’ils ne s’étaient pas encore brûlé au chalumeau. Ils les prenaient pour les méchantes, et elles s’en foutaient. On aurait presque pu croire qu’elles en jouaient à en voir leurs deux paires d’yeux noirs se braquer au même moment sur la bande d’impudents. Strictement similaires, pas encore suffisamment marquées par la vie pour se distinguer par quelque cicatrice. Les jumelles bizarres, les jumelles solitaires. Les jumelles sorcières. « C’est ça, rentrez pleurer chez vot’ maman ! Oh mais non, attendez. Vous avez pas de maman ! » Ça continue de ricaner de cruauté. Ça exclue la différence, ça se rit de ce que ça croit être de la faiblesse. Et ça en regarde une se lever, l’autre rester assise avec un sourire et un regard mauvais. Ça ne se rend pas encore compte de son erreur, mais ça devrait. Peut-être qu’une fois brûlé au troisième degré, ça arrêtera de jouer à côté d’une flaque de gazoline avec un briquet.


Partir. Il fallait partir. Tant pis pour papa, tant pis pour Nomi. Ils se débrouilleraient très bien sans elle — elle ne se faisait pas vraiment de souci. Elle allait sûrement passer pour une ingrate, pour une lâche. Mettre les voiles après tout ce qu’ils avaient fait pour elle, sans même leur laisser le moindre mot — c’était les abandonner, en leur manquant de respect. Mais leur laisser un mot pour leur dire quoi, exactement ? Qu’elle était ce qu’ils avaient toujours détesté, ce qu’ils chassaient sans relâche et sans répit ? Qu’elle se découvrait identique à ce qui avait tué leur mère, et qu’il allait falloir l’accepter ainsi ? Plutôt crever. Elle n’était même pas sûre qu’ils lui auraient fait du mal. Mais à être honnête, elle préférait ne pas prendre de risques. Elle préférait partir sans se retourner, le vent dans les voiles, comme elle en avait toujours rêvé. Ces idées de chasse, très peu pour elle. Ça n’avait jamais été son fort, et les voir se retourner contre sa personne aurait été le pompon. Hors de question.

Alors elle fourre ses maigres possessions dans son sac, sans réfléchir davantage. Elle calcule juste ce dont elle va avoir besoin pour survivre. Ne s’encombre pas du reste — pas besoin de se ralentir. Elle ne maîtrise pas encore assez bien sa faculté à se téléporter pour pouvoir s’enfuir avec tout ce qu’elle voudrait. Ça viendrait, elle ne se faisait pas de souci. Elle s’entraînerait. Elle s’en servirait pour leur échapper — car il ne fait pas le moindre doute qu’ils allaient la chercher. En attendant, mieux valait le faire à l’ancienne, et mettre à profit ses années de vie nomade passées.

Un dernier regard derrière elle. Même pas sûre que tout ça va lui manquer, même pas sûre d’avoir envie de pleurer. Comme si, au fond d’elle, elle avait toujours su qu’elle partirait. Qu’elle n’était pas faite pour ce mode de vie de traque et de cruauté. Qu’elle préférait l’idée de voyager pour vivre et pour profiter — et non pour tuer et se venger sur tous ceux qui passaient. Alors, pas de remords. Elle laisse ses doigts venir détacher le petit bracelet à son poignet, identique à celui que portait Nomi. Il tombe sur le comptoir de la cuisine, sans un regard supplémentaire de la part de sa propriétaire. À peine un pincement au cœur, à peine la gorge nouée. Elle claque la porte derrière elle, rabat sa capuche sur sa tête, et elle s’éloigne sans plus attendre. Elle ne sait trop où elle va, pour tout avouer. Tout c’qu’elle sait, c’est qu’elle ira là où on ne la retrouvera pas. Là où on ne la découvrira pas, là où elle pourra vivre sans avoir peur de ce qu’elle est, et sans avoir à supporter des idées qui n’étaient plus les siennes depuis bien longtemps. Tout c’qu’elle sait, c’est que là où elle s’arrêtera, ça rimera avec liberté.


« Fuck. » Ses yeux ne quittent plus le petit bâtonnet blanc, et la croix bleue qui y est apparue. Sa main se pose sur son front, écarte quelques mèches noires un peu envahissantes. C’était un cauchemar. Un véritable cauchemar. « Fuck ! » Elle écrase son pied dans la porte des toilettes, rageusement. Une seconde de battement. Son cœur tambourine, la colère pulse dans ses veines. Sa main sur sa bouche, les pensées qui tournent à toute allure. Et maintenant ?

Elle balance le test de grossesse dans la poubelle, ouvre la porte des toilettes, sans plus attendre et sans plus pester. Pour la première fois, elle se sent dépassée. Rattrapée par la réalité, contrainte à faire un choix qui influencerait la suite de sa vie — elle le savait. Une part d’elle lui soufflait qu’elle ne pouvait pas garder ce truc. Elle n’avait pas un mode de vie sain pour un enfant, et risquait même de le perdre pendant la grossesse. Elle n’avait pas envie de s’encombrer d’un petit être supplémentaire à gérer. Ça demandait de l’organisation, de la patience. Ça n’avait rien d’un chien, d’un chat ou d'un poisson rouge, encore moins d’une peluche ou d’une poupée. Ça lui coûterait cher, au sens propre comme figuré. La maternité, c’était pas fait pour elle. Non. Elle ne pouvait pas le garder. Elle allait devoir avorter. C’était la seule solution : tuer cette chose dans l’œuf avant qu’elle n’ait la forme d’un bébé, et faire comme si de rien n’était.

La porte s’ouvre à la volée. Pas un regard à la petite basanée qui en franchit le seuil. « Alors ? » « Alors c’est la merde. » La voix amère, le ton piquant. Rien contre Nyreen. Seulement contre le monde entier — et elle-même, aussi, un peu. « Qu’est-ce que tu vas faire ? » Avorter. J’sais même pas qui est le père — d’ailleurs, j’m’en fous. Mais j’pourrais pas lui refiler. J’peux pas le garder, ce truc, je saurais pas m’en occuper. J’ai pas l’fric pour le faire. Non, c’est décidé. J’vais avorter. Elle inspire, expire. Soupire. Et lorsque ses lèvres s’ouvrent, la raison cède sa place à l’instinct, sans même qu’elle ne l’ait voulu ni cherché. « J’vais l’garder, qu’est-ce que tu veux que je fasse. » C’était pas une question, et ça n’attendait pas de réponse. Ce truc n’avait rien demandé. Il ne méritait pas de se voir supprimée toute chance d’exister. Alors elle allait le laisser grandir, le laisser vivre. Remettre les clés de son futur à cette chose encore trop petite pour penser ou exprimer sa gratitude, et voir ce que demain donnerait. Après tout, qui sait — l’avenir réservait parfois bien des surprises.


Evey.

Le nom tournait en boucle dans sa tête, à mesure qu’elle reprenait ses esprits. La douleur assourdissante à l’arrière de son crâne subsistait, mais elle ne s’en souciait pas. La pression des jambes de Nomi sur son torse et son bras la faisait souffrir, mais elle s’en foutait. Elle n’avait pas encore retrouvé l’énergie pour se débattre, ne s’était pas encore vraiment demandé par quel infortuné miracle sa jumelle avait pu mettre la main sur elle. Elle l’avait toujours su, qu’arrêter de courir le monde était une mauvaise idée. Mais Evey était malade. Elle avait eu besoin d’arrêter de bouger, besoin de se reposer. Aron lui avait paru être la meilleure solution de repli. Il habitait loin des grandes villes, vivait là où personne n’allait pouvoir les trouver. Il l'avait déjà protégée, et il avait promis qu'il recommencerait si la situation l'exigeait. Là-bas, elles étaient en sécurité. Ou du moins, elles étaient censées.

Et où était-il, maintenant qu'elle avait besoin de lui ? Elle ne pouvait s’empêcher de le maudire intérieurement, au milieu du flot d’autres pensées qui bataillaient pour prédominer et se distinguer de la masse informe et vaseuse. La bagarre était acharnée, mais une se dressait sans qu’aucune autre ne puisse réellement rivaliser : Evey. Il ne fallait pas qu’elle se réveille, il ne fallait pas qu’elle descende. Qui sait ce que cette salope aurait pu lui faire, à elle aussi. Si elle était capable de vacciner sa propre sœur, elle aurait pu le faire à une enfant. Et Evey ne méritait pas de se retrouver projetée dans cette guerre. Trop jeune pour ça. Trop innocente. Ça viendrait suffisamment vite — autant ne rien précipiter.

Evey. Elle serre les dents en sentant le produit se déverser de la seringue, directement dans ses veines. Elle commence à reprendre conscience de ce qui l’entoure, à retrouver des sensations dans ses membres. Elle sait qu’elle n’a pas beaucoup de temps. Elle sait qu’il va lui falloir agir vite — alors elle agit. Sa main libre tâtonne un instant. Rien à attraper. Fait chier. Elle lève ses doigts, attrape la tignasse de sa sœur et tire. Un léger déséquilibre qui lui permet de dégager son deuxième bras, d’attraper la bouteille vide qui a roulé au sol lorsqu’elle est tombée. Elle la fracasse sur la tête de Nomi ; le verre explose, la chasseresse vacille. Suffisamment pour que, d’un coup de reins, sa jumelle la fasse rouler au sol. La main qui se tend, qui attrape une planche à découper en bois, sagement rangée. Tout ce qui est dessus, saladiers et plateaux, tombe. L'arme d'opportunité s’écrase sur la tête de son sosie, une fois encore. Ça semble l'assommer suffisamment pour donner un peu de répit à la jeune lionne. Elle se redresse, titube. Ne pas perdre de temps. Ne pas ralentir. Elle se rue vers les escaliers en courant, se cognant aux meubles qui passent à portée de hanche. Ses doigts attrapent un couteau de cuisine au passage, au cas où l’intruse aurait la mauvaise idée de la suivre.

Evey. Elle a réussi à parvenir au haut des escaliers. Vision légèrement brouillée, quelque peu désorientée. Elle se sent vaseuse, sur le point de perdre pied. Elle lutte pour ne pas glisser dans l’inconscience, sachant qu’il sera trop tard lorsqu’elle s’en réveillera. Couteau toujours en main, elle passe la porte de la chambre de l’enfant. La lame tombe au sol, alors que ses yeux croisent les iris chocolatés de sa fille. En une fraction de secondes, elle est sur elle. « Ferme les yeux ! » Ses bras l’enveloppent, alors que l’enfant obéit. Ignorant le vertige, elle se laisse envahir une ultime fois par la conscience de sa mutation. Fuir. Fuir. Emmener Evey loin d’ici. Et vite.

Une pression familière autour du cœur, les oreilles qui se bouchent comme à l’habitude. Et puis, plus rien.


« Sacrebleu ! Au travail, tas d’chiens galeux ! »

… Wait. What ? Le nez de la petite Bernstein se relève soudainement de la pinte de bière qu’elle remplissait. « Evey ! » Elle s’avance vers la sortie du comptoir, dépose le verre plein au client en passant, et s’approche de l’enfant. Les playmobils sont sagement alignés dans un coin, épée en main. Depuis que ce type avait atterri dans leur vie, adieu les demandes de princesses et de Barbies. Fallait le bateau pirate et les moussaillons pour faire tourner au pas le bâtiment. Fallait hisser le drapeau noir, regarder des dessins animés pour les garçons, et faire des après-midi déguisements à se noircir les dents — Halloween tous les week-ends. En soi, Reese s’en foutait. Les tendances, ça allait et ça venait. Peut-être que celle-ci était due pour rester, mais qu’aurait-elle bien pu reprocher à Evey ? À son âge, elle ne se paradait pas habillée en princesse pour se faire complimenter par son paternel ou sa sœur. Aucune raison, donc, qu’elle n’oblige sa fille à en faire autant.

Sauf que là à se mettre à jurer comme un charretier en plein milieu du lieu de travail de sa mère, y avait une différence. Y avait des limites à respecter, et c’était bien la moindre des choses que de faire attention à ne pas les dépasser. « C’est Finn qui dit ça, maman. » Elle lève brièvement les yeux au ciel. Ce type avait décidément une bien mauvaise influence sur sa fille. Quelle idée d’le garder et d’continuer à l’héberger, qu’elle se disait parfois. Oui, mais voilà : avec la bien mauvaise influence venait la protection. Et même si elle ne lui faisait que moyennement confiance, ses soupçons s’apaisaient de jour en jour. Elle sentait la violence pulser de chacun des pores de la peau de l’homme, mais il semblait particulièrement habile à la dissimuler à Evey. Et également adroit pour concentrer sa dangerosité à veiller sur elle.  « Je sais, mais c’est pas une raison pour le répéter. » Elle peinait à croire que de telles vulgarités puissent passer les lèvres de ce visage de poupon innocent. Evey était un esprit de pureté incarné, bien malgré ce vocabulaire épicé que leur invité incongru se plaisait à introduire à leur quotidien. La petite ne pensait pas à mal — jamais. Mais ce n’était pas une raison pour la laisser dire ou faire. « C’est juste pour motiver les troupes, tu sais. Je sais qu’on dit pas ça pour de vrai. » Un regard dur, froncement de sourcils. « Ne le dis pas du tout. Encourage-le, ton équipage, au lieu de l’insulter. » La gamine baisse les yeux, quelque peu piteuse, tortillant ses doigts fins. « Oui maman. » « Et mon whisky ? » La Bernstein se redresse, l’irritation la gagnant subitement. Ses doigts passent dans les bouclettes d’Evey au passage, alors qu’elle fait volte-face. Le venin au bord des lèvres, elle darde son regard sur l’insolent. Si ça va pas assez vite à ton goût, t’as qu’à l’faire toi-même, ducon. « J’arrive. »

Elle ravale sa bile, conscience que Barry n’aimerait pas. L’acidité la ronge mais elle la ferme, retournant derrière son comptoir, retenant à grand-peine le doigt d’honneur qui menace de se lever lorsqu’elle entend l’autre maugréer qu’elle préfère s’occuper de sa fille que de ses clients. Respire, Reese. Respire. C’est qu’un mauvais moment à passer. Un mauvais moment qui prend des mois, mais ça finira par aller. Quand la quarantaine sera levée, tout serait réglé. Elle pourrait repartir, mettre à nouveau les voiles et fuir loin de cette fichue ville. Y avait rien pour la retenir ici. Absolument rien, à part cette interdiction de sortir. Ça ne durerait pas éternellement. Comme disait le proverbe : tout venait à point à qui savait attendre. Y compris pour ceux chez qui la patience était loin d’être une vertu.