La Mort, c’est quelque chose de gigantesque, quelque chose de bien plus grand que nous. Quelque chose qui nous dépasse, aussi. La Mort, ça existe depuis la nuit des temps, et ça sera la dernière survivance de ce monde lorsque celui-ci s’éteindra. Ouais, la Mort, tout ça tout ça … Pour réussir à définir ce qu’est la Mort, encore faut-il être capable de la différencier de la Vie. De la Vie sans la Mort. Et il peut advenir que, parfois, cela se révèle être impossible, tant l’une et l’autre sont intriquées l’une avec l’autre. La Mort n’a jamais été un terme étranger aux oreilles d’Åron, du moins, d’aussi loin qu’il s’en souvienne. On ne lui a jamais caché ce qui était arrivé à sa mère, nul ne l’a, ou plutôt nul ne les a bercé d’illusions, son frère aîné, ses deux jeunes sœurs jumelles et son petit frère. Izolda est « morte en couches », comme ils disent, et « morte en couches », ça veut dire qu’elle est morte en accouchant de Pawel. Peut-être que s’ils avaient su ce qui allait arriver, ils auraient dit que, depuis le début, le bébé né ce jour-là était un nourrisson maudit, prédestiné depuis son premier souffle, son premier cri, à s’éteindre comme une flamme sur laquelle on aurait soufflé un gros coup, brusquement, sans prévenir, et sans avoir d’allumettes sous la main. Oui, ils auraient certainement dit ça, les présages, ça a encore la dent dure, chez certains, par ici. Ici, c’est la Pologne. Et, Eux, ce sont tous ces gens que le petit garçon et sa fratrie côtoient jour après jour, vivant certes à leurs côtés, mais passant la plupart de leur temps à les frôler, à les esquiver, à ne percevoir d’eux que des contours floutés, pas réellement précis, pas réellement définis non plus. Pas par choix, ou par dédain, mais par obligation. S’attacher aux gens, ici, en cette contrée, ce n’est pas la chose à faire. Pas la chose à faire du tout, d’ailleurs. S’attacher, c’est s’exposer à la souffrance. Elle est là, déjà présente. Elle est là, et elle viendra, à coup sûr, c’est certain. Et ça, oui, ça appartient au domaine d’influence de la Vie. La Vie et ses leçons à la con. Des leçons apprises à la dure, parce qu’ici, c’est comme ça que ça marche. Des leçons qu’on daigne parfois vous expliquer, avant que vous n’ayez à en faire l’amère expérience, soit parce qu’on a pitié de vous, soit parce qu’on vous considère simplement comme étant en âge de les comprendre, de les assimiler. Parce qu’on ne peut pas toujours compter sur ses parents pour vous apprendre les choses de la Vie. Pour vous apprendre à marcher et à vous relever quand vous tombez. Pour vous apprendre à rester fort et à ne pas trop pleurer, tout en restant capable d’avoir des sentiments et des émotions sans en avoir honte. Izolda est morte, et maintenant, c’est le tour de Pawel. Pawel … Pawel, dont le tout petit corps est descendu, doucement, au fond de la tombe. Pawel, pas si grand que ça, parce qu’il a tout juste 3 ans, et qu’ici, les conditions de vie sont précaires. Pawel, le petit dernier, celui pour qui sa mère, leur mère, a donné sa vie. Pawel, né dans la souffrance. Pawel, leur tout petit frère, qu’ils ont essayé de préserver jusqu’au bout, parce qu’il n’y était pour rien, qu’il n’avait pas à payer les pots cassés. Mais la Vie ne fait pas de cadeau, et c’est alors qu’intervient la Mort, lancinante. La Mort, elle a rodé, des jours et des jours, alors que la fratrie Ulfstörm s’est accrochée, jusqu’au bout, et a combattu, pour qu’il vive, qu’il survive. Il a fait froid, ces derniers jours, et avec l’Etat de Siège, le régime affame la population. Les plus jeunes, les plus âgés et les femmes enceintes sont les plus fragiles. Darya et Freyja ne comprennent sans doute pas encore très bien la raison de tout ceci. Elles n’ont que quelques mois de plus que Pawel, après tout, et puis, y-a-t-il réellement quelque chose à y comprendre ? En quoi sont-ils responsables, eux, de la situation politique en Pologne, et des dissensions et autres tensions et revendications qui s’élèvent, encore et encore ?

Ils ne sont que des gamins, des gamins qui contemplent ce triste spectacle qu’est l’enterrement de Pawel. Ils se soutiennent, restent collés les uns aux autres, en ordre d’âge et de taille, aussi, parce qu’à ces âges-là, une seule petite année peut faire la différence. Est-ce que c’est pour ça que Pawel est tombé malade, et pas les jumelles ? Est-ce que c’est pour ça que, même avec le sacrifice d’une portion de nourriture de chacun de ses deux frères aînés, il n’a quand même pas survécu ? Est-ce que c’est pour ça que, malgré la chaleur corporelle de leurs cinq petits corps, il est quand même mort ? Il y a tant de questions qui tournent dans la tête d’Åron, tant de questions, et pas du tout de vraies réponses. Il n’a que Håkan vers qui réellement se tourner. Håkan, de trois ans son aîné, seulement … Mais encore une fois, trois ans, à leurs âges, c’est beaucoup. Surtout les concernant, tous les cinq. Les gens disent que leurs parents se sont aimés malgré tout, mais que, malgré tout, la Vie les a séparés. La Vie, encore elle … Les gens disent aussi qu’ils n’auraient pas dû avoir des enfants ensembles, qu’on ne leur en a pas donné le droit, mais qu’ils l’ont fait quand même, malgré tout. Qu’ils ont dû se cacher, se fuir l’un l’autre, pour mieux se retrouver ensuite. Les gens disent aussi que leur histoire était vouée à l’échec, parce qu’Ander n’était pas d’ici, et qu’Izolda était de nulle part. Et qu’en plus de ça, elle était fiancée au fils d’un cadre du parti, ce qui n’arrangeait rien. Les gens disent aussi que c’est pour ça qu’il y a près de 3 ans de différence, tous les deux. Parce qu’Ander et Izolda ont conçu Håkan, que ça n’a pas plu au fiancé, qui a brisé ses fiançailles mais a placé la jeune fille de 18 ans en résidence surveillée, et qu’Ander, lui, a été expulsé. Jusqu’à ce qu’il réussisse à revenir, et que, rebelote, ils se retrouvent et conçoivent un autre enfant, Åkon. Tout ça avant qu’Ander ne doive jouer au jeu du chat et de la souris. Et que, finalement, l’ex-fiancé laisse Izolda tranquille. Enfin, tranquille … Mais, à son tour devenu cadre du parti, il a fait expulser Ander de Pologne à la mort d’Izolda. Le parti les a privés de nourriture, eux et tous les autres Polonais, de nourriture et de conditions de vie décente. Et en plus de ça, il les a aussi privés du dernier parent qu’ils leur restaient. Alors, Håkan, Åron, Darya et Freyja, ils n’ont pas de papa pour les consoler alors que Pawel est enterré. Ils n’ont pas de papa pour prendre soin d’eux, leur offrir un toit, tout ça, quoi. Ils comptent sur la solidarité des gens, vont d’un immeuble délabré à un autre, là où il y a de la place, là où on veut bien d’eux. Et Pawel, lui, il s’est endormi pour toujours. Åron a bien essayé de lui faire rouvrir les yeux, de le réchauffer, aussi, cette très étrange chaleur sortant de tout son corps, brusquement, sans qu’il ne saisisse pourquoi. Avant de comprendre. Ça allait sans doute être ça, son truc à lui, produire de la chaleur, c’est ça ? Son père leur avait parlé de ça, de ce « pouvoir magique » qu’il y avait dans sa famille à lui, du côté de sa mère. Mais cela ne lui a servi à rien, d’être différent des autres, d’avoir ce truc en plus. Parce que Pawel est mort, et qu’on est en train de l’enterrer …





La Vie, c’est ce tsunami qui ravage tout, cette grosse vague, à marée montante, qui vous emporte et vous défait de votre point d’encrage au sol. La Vie, c’est ce tourbillon qui vous coupe le souffle, qui bouscule toutes vos certitudes et qui vous met la tête en bas, la tête à l’envers, sans que vous n’ayez forcément toujours tout vu venir à l’avance. La Vie, c’est gigantesque, colossal, ça bouleverse votre existence du jour au lendemain. Un instant, et, déjà, rien n’est plus pareil. Et, déjà, rien ne sera jamais plus comme avant. Parce qu’il y a un avant, et un après. Oui, sûrement. Mais l’après, on verra ça plus tard. On a tout le temps. L’essentiel, là, maintenant, c’est, juste le « maintenant ». Le « maintenant », c’est de tenir au creux de ses bras ce bout de chou, ce tout petit bout de chou. Son enfant. A lui et à lui seul. Enfin, presque. Pour concevoir un enfant, il n’y a pas de surprise, il faut être deux. Les circonstances varient, cependant, et c’est là qu’il faut chercher la différence, là et nulle part ailleurs. Ce n’était pas la première fois. Pas la première fois qu’Åron tient un tout petit être dans ses bras. Il a déjà assisté à plusieurs accouchements, du haut de ses 18 ans et quelques. Il a aidé plusieurs femmes à accoucher, dans des conditions laborieuses, le plus souvent. Pas parce qu’il est étudiant en obstétrique, ou qu’il a des dons particuliers de sage-homme. Non. C’est juste que quand une femme accouche à côté de vous, en pleine rue, ou dans un immeuble pourri, délabré, en zone de guerre et/ou dans une ville en état de siège, et bien vous ne la laissez pas seule. Vous lui donnez la main, littéralement, et vous l’aidez à mettre au monde son bébé, comme ça, sans rien attendre en retour, parce que l’entraide, ça devient vite un truc très naturel quand vous partagez la même existence sur le fil, en équilibre, et très précaire. Mais cet enfant là, ce petit bout de chou là, c’est le sien, pour la première fois. Pour la première fois aussi, il s’agit d’un bébé qui a vu le jour dans un pays en paix, dans une maternité, une vraie de vraie, digne de ce nom, et avec le personnel qualifié. Ce petit bout de chou là, c’est lui qui l’a fait. C’est son enfant, et il est son père. Natalija, elle, elle dort. Ou elle fait semblant de dormir. Avec elle, il faut s’attendre à tout, et ne pas trop chercher à comprendre. Ils ne sont pas amoureux, et s’il doit bien exister un peu de tendresse entre eux, celle-ci est des plus précaires, et pas des plus naturelles. Elle est sa femme, pourtant, son épouse. Ils se sont fiancés là-bas, en Croatie, alors qu’il n’avait encore que 17 ans et qu’elle, elle était déjà majeure, et ils ont par la suite célébrés leur mariage une fois arrivés aux Etats-Unis, à Los Angeles, pour être plus précis, il y a près d’un an de cela. Ils ont quitté la Croatie dès que cela leur a été possible. C’est-à-dire il y a peu, profitant du rapatriement sanitaire de Freyja. Novak est né là-bas, lui. Novak, son fils, légalement, mais son neveu, biologiquement. C’est pour lui qu’il s’est marié à Natalija, pour que son neveu naisse avec un père, un père qui l’aura reconnu, et un père qui sera légalement le sien, sans avoir à passer par une procédure d’adoption, ou il ne sait trop quoi encore. Parce que le vrai père de Novak est mort. Parce que Håkan est mort, tué en pleine rue d’une balle de snipper, laissant derrière lui sa fiancée, Natalija, enceinte de plusieurs semaines déjà. Epouser Natalija était la chose à faire, pour Åron. C’était son devoir. Son frère ne l’avait jamais laissé tomber, il avait fait bien des sacrifices pour lui, pour eux, du temps où il y avait encore 4 enfants survivants dans la fratrie Ulfstörm. Leur père les avait conduit droit dans la gueule du loup, sans doute sans le vouloir réellement, et sa mort, un peu plus d’un an après leur arrivée, les avait obligés à devoir se débrouiller seuls, aidés, cependant, de leur jeune belle-mère, originaire du pays. C’était pour elle qu’Ander était venu avec ses enfants jusqu’en Yougoslavie, parce qu’un vent de liberté et de renouveau soufflait en ces contrées, et que, récemment marié, il voulait rencontrer la famille de sa chère et tendre. Un voyage qui ne devait durer que quelques semaines, et qui durant plus de 5 ans. Le piège s’était refermé comme se serait refermé sur eux les dents aiguisées et perce-chair d’un piège à loup.

Ander était mort. Håkan était mort. Darya aussi avait été tuée … Il ignorait ce qu’il était advenu de son ex belle-mère et de la famille de cette dernière. A eux, et à tous les autres, simples connaissances, amis, ou purs étrangers, Åron pensait souvent. Il ne pouvait faire autrement, après tout, lorsque, tous, ils hantaient ses nuits, et peuplaient ses songes de cauchemar. Ce qu’il avait vu, vécu et enduré là-bas resterait encrer en lui à jamais. Il en portait quelques marques, tels des stigmates le contraignant à ne jamais oublier. Comme s’il pouvait oublier, de toute façon … S’exiler aux Etats-Unis leur avait été permis de par leur statut de réfugiés, et sans doute aussi parce qu’on comprenait qu’ils veuillent fuir. Ils n’avaient plus de famille. Les parents de Natalija étaient portés disparus depuis suffisamment longtemps pour qu’il n’y ait plus d’espoir de les retrouver en vie. Åron, lui, n’était pas du pays. En Pologne, il n’avait plus personne, et en Suède, Ethel, sa grand-mère, avait rendu son dernier souffle durant les années de guerre en Croatie. Il ne fallait pas compter sur son grand-père biologique, qui n’avait jamais reconnu son fils mais versait à Ethel de l’argent pour qu’elle se la ferme. Il n’avait rien, et personne. Rien et personne qui le retienne en Europe, alors, les Etats-Unis étaient sans doute la meilleure option. Pour s’éloigner de ces années de peines, de souffrances et de malheurs. Pour prendre un nouveau départ, en ce pays où tous les rêves sont permis et sont susceptibles de se réaliser si l’on y met du sien. Un cadre bien plus propice pour voir grandir ses enfants. Et bien plus propice pour Freyja, aussi. Il n’aurait jamais pu la laisser en arrière. Elle avait perdu sa sœur jumelle, lorsque l’immeuble dans lequel ils squattaient, comme bien d’autres, avait été bombardé, puis mitraillé, encore et encore. Un vrai gruyère, à ciel ouvert, avec des murs tenant encore debout on ne savait trop comment, plus de toit, et un pillage en règle des rares objets qui s’y trouvaient. Freyja avait été gravement blessée, mais elle s’en était sortie. On avait cependant dû lui couper une jambe … Relevant les yeux de ce poupon entre ses bras, Åron croisait le regard de sa sœur. Les deux survivants … Les deux survivants qui continuaient de s’entraider, même si une certaine distance s’était créé. Mentalement, ils ne pouvaient pas dire que tout allait bien. Ils avaient besoin de se découvrir, individuellement, mais restaient tout de même très proches. Il leur fallait juste prendre leur indépendance, apprendre à vivre pour soi et par soi, et plus uniquement pour les autres et à travers les autres. Freyja allait bientôt avoir 18 ans, et elle parlait de s’engager dans l’Armée, estimant que, la guerre, c’était tout ce qu’elle connaissait, et l’un des seuls domaines dans lequel elle estimait être douée … Åron voudrait bien la dissuader, mais il la connaissait suffisamment bien pour savoir que, quand elle avait quelque chose en tête, elle ne l’avait pas ailleurs. Et puis, il savait qu’il devait la laisser choisir, qu’elle n’était pas une petite fille. Elle était forte, sa sœur. On l’avait évacuée de Croatie, via les Forces de l’ONU, et ils avaient suivis, avec elle. Elle avait été réopérée, pour améliorer la mobilité de son membre amputé, et elle suivait de nombreuses séances de rééducation, en plus de se familiariser chaque jour un peu plus avec une vraie prothèse parfaitement adaptée. Freyja, elle était venue, bien sûr, pour assister à l’accouchement de Natalija. Et elle était folle de joie. La Vie reprenait ses droits, et illuminait quelque peu leurs cœurs à tous, bien que la jeune mère, elle, ne semble pas encore être parvenue à allumer en elle le feu de l’instinct maternel. Elle lui avait juré qu’elle sentait que, cette fois-ci, elle y arriverait. A être une mère. C’était pour ça qu’il avait accepté de lui faire un autre enfant. Mais, rien … L’essentiel n’était pas là, sans doute. L’essentiel, c’était Novak, qui, assit sur les genoux de sa tante, regardait le bébé avec admiration. De tout ce sang, de toute cette souffrance, il avait émergé. Et c’était sur ça qu’il fallait se centrer. Le passé était ce qu’il était, on ne pouvait rien y changer. Il fallait aller de l’avant, pour Novak, et pour le bébé. Il fallait vivre, relever la tête, et ne pas sombrer. Ne pas baisser les épaules, ne pas s’avouer vaincu. Parce que la Vie avait cette force qui vous transcende, parfois, et que la Vie, c’est comme une fleur qui repousse au milieu d’un champ de ruines : ça ramène l’espoir, ça reprend ses droits, encore et toujours. C’est persistent, la vie. C’est beau, aussi, la Vie …





Avancer, aller de l’avant, composer avec ce et ceux qu’on a perdu, et faire en sorte de profiter pleinement de ce et ceux que l’on possède encore. C’était une maxime comme une autre, pleine de bonnes intentions et de force de persuasion, seulement, voilà, comme certains autres dictons, s’y tenir, c’était bien plus facile à dire qu’à faire. Parce que la vie quotidienne vous met des bâtons dans les roues, parce que vous n’êtes jamais à l’abri, non plus, qu’on vienne vous reprendre une partie de ce que vous pensiez vous être inaliénable. Il y avait aussi le facteur humain, avec lequel il ne fallait jamais oublier de composer, et duquel il fallait toujours se méfier. Vous n’étiez jamais réellement seul, quoi que vous puissiez en dire, et quoi que les circonstances puissent vous faire penser. Vous évoluiez dans un monde peuplé d’autres êtres humains, avec leurs qualités et leurs défauts, et surtout, leur libre arbitre et leurs propres desseins personnels. Åron s’y était cassé les dents à plus d’une occasion. Il avait toujours voulu faire les choses bien ou, en tout cas, au mieux. Il s’employait à tenir ses promesses, à suivre ses convictions et sa propre ligne de conduite, mais cela foirait parfois, et en beauté. Il n’avait pas su protéger ses frères et l’une de ses sœurs, il n’avait pas su retenir Natalija, qui s’était enfuie une première fois, le laissant gérer seul leurs trois enfants. Il n’avait pas su la raisonner lorsqu’elle était revenue, fraîche et pimpante, au bras d’un autre homme et qu’elle lui avait foutu un procès au cul pour obtenir la garde quasi exclusif des enfants. Ils avaient divorcé, évidemment, parce que cela ne le faisait plus, entre eux, si jamais cela l’avait seulement déjà fait, d’ailleurs … Le jeune homme s’en était retrouvé tout déboussolé, mais il avait choisi d’accepter un arrangement à l’amiable, plutôt que de se battre pour une garde exclusive qui lui serait confiée à lui et non à elle. Il la savait fragile, savait qu’une bataille judiciaire ne pourrait que s’éterniser et faire souffrir les enfants, alors, pour leur bien, il avait accepté de partager la garde, avec bien plus de temps accordé à Natalija qu’à lui auprès de leurs enfants. Au moins ne tenterait-elle pas de se suicider, ou de fuir à nouveau … Il avait dû aller de l’avant, par la force des choses, et avait déménagé, à plusieurs reprises, fuyant cette vie citadine qui ne lui convenait pas entièrement. Trop de monde, cela voulait dire trop d’étrangers, trop de situations amicales et de voisinages superficielles et vides de sens. Mais dans le même temps, s’isoler en pleine campagne n’avait jamais entièrement été son truc. Le juste milieu, ça existait, le rurbain aussi, et puis, les villes de moyenne taille, finalement, ce n’était pas si mal … En tout cas, cela fut suffisant pour Reese. Toute une histoire, Reese … Ah, Reese … Reese, il l’avait rencontrée, un jour, comme ça, et elle s’était attardée auprès de lui, un peu. Au regard d’une vie, il s’agissait de trois fois rien, mais dans les faits, le courant était bien passé entre eux. Et pour cause … Pour cause, quelques années après, c’était vers lui qu’elle s’était tournée pour trouver refuge, alors que sa fille n’allait pas très très bien. C’était, il y avait quoi ? Quelques semaines à peine ? Entre temps, il avait déménagé, bien sûr, resté en place ne lui convenant pas, sans parler du fait qu’avec son passif, il n’était pas toujours évident pour lui de se trouver un hôpital acceptant de le faire bosser. Alors il bougeait, se fixait hors des grandes villes, préférant les villes plus modestes, en fait. Ce n’était pas si compliqué que ça, dans le fond, car en enchaînant de longues gardes, on parvenait à avoir plusieurs jours de repos d’affilé. Et dans ces moments-là, à nous l’air frais de la campagne. A nous aussi les mentalités plus étriquées, mais ça, c’était un autre problème. Mais il avait bel et bien déménagé, mais elle l’avait retrouvé. Ou, en tout cas, elle avait retrouvé son numéro de portable dans son répertoire, et il n’avait pas hésité une seule seconde avant d’accéder à sa requête. On ne laisse pas des amis dans la panade, encore moins quand il est question d’un enfant.

Et le voilà maintenant à Radcliff. Toute une histoire, entre il y a quelques semaines et maintenant. Il était à la poursuite de Reese, ou plutôt était-il parti à sa recherche, pour la retrouver. Ils s’étaient retrouvés séparés par la force des choses, parce qu’elle était partie, avec sa gamine sous le bras, alors que lui n’avait pas exactement pu immédiatement leur emboîter le pas, et pour cause. Il avait senti que quelque chose n’allait pas, sans doute. Il avait tenté de joindre Reese, mais, trop tard. Trop tard parce qu’au même instant, une balle, emplie du NH25, était venue se loger dans l’une de ses épaules, manquant de briser l’omoplate sous la force du tir. Il avait lâché son portable, et Reese n’avait jamais eu le moindre message et n’avait pu décrocher. Les téléphones nouvelle génération, c’est top, mais c’est bien moins solide comparés à leurs aînés. Des Hunters, et … Bref, il n’avait en rien s’agit d’une excellente rencontre. Il n’avait pas tout de suite réalisé de quoi il retournait, parce qu’il y avait plaie, et que cela saignait abondamment. Dans les faits, il savait que ce genre de truc, les vaccins, commençait à circuler, mais il aurait plutôt pensé à une injection via seringue, en fait. Mais il n’en était rien, et assez rapidement, il avait compris son erreur. Cela avait été rapide, comme une infection à grande vitesse. Ils ne s’étaient pas foirés, mais le concernant, cela avait tout de suite été très grave. En temps normal, sa mutation était déjà très dangereuse, mais là, avec les effets secondaires du produit, cela avait été pire. Il avait déjà tué. Il avait déjà perdu des patients dans les hôpitaux où il travaillait, mais il ne s’agissait pas là d’une mort voulue. En revanche, pour survivre, dans ses années de jeunesse, il avait dû succomber à l’appel du « tuer ou être tué ». Mais, là … Là, cela n’avait pas été volontaire, tout de même. Il n’avait rien d’un meurtrier se gargarisant d’un quelconque tableau de chasse, rien, non plus, du cliché du vilain mutant se servant de sa mutation pour tout envoyer en l’air et pour menacer ceux qui étaient vierges de tout gène X dans leur patrimoine génétique. … La radioactivité, en soi, c’était quelque chose de très dangereux. Incontrôlé, c’était tout simplement mortel, et les Hunters qui lui étaient tombés sur le râble en avaient fait l’amère expérience. Mais concernant la suite, ce fut comme si, dans leur dernier souffle, ils l’avaient maudit, ou qu’ils avaient ricané de joie avec la certitude qu’au final, ils avaient plus ou moins le dernier mot. Le dernier mot parce qu’ils l’empêchaient d’aller porter secours à Reese et à Evey, qui étaient sûrement en danger ou qui n’allaient pas tarder à l’être. S’ils avaient réussi à le coincer sur la route du retour entre l’hôpital où il bossait et son chez lui, ils réussiraient à trouver son adresse et à s’en prendre aux filles, même s’ils devaient attendre pour cela. Il ignorait si c’était après lui qu’on en avait, ou après elles, ou après eux en général. Il était donc parti sur cette dernière probabilité parce que, de toute façon, s’en prendre à elles, c’était s’en prendre à lui aussi. Il les estimait être sous sa protection, et là … Là, il n’avait pas pu être là pour elle. Tout était bien trop instable, il avait dû attendre de s’en remettre, ou plutôt attendre que le vaccin finisse de se propager dans tout son organisme. Et quand il était rentré chez lui, évidemment, il n’y avait plus personne. Mais il y avait eu lutte, et pas la moindre trace de cadavre. Il avait refusé de croire qu’elles y étaient passées, d’une façon ou d’une autre. Quand il avait appelé, Reese lui avait directement raccroché au nez, en l’injuriant. Et ça, en soi, c’était très très rassurant. Elles étaient en vie, il en était assuré, mais où ? … La seule probabilité, selon lui, avait été que Reese était parvenue à fuir, à se téléporter, donc. Restait à savoir où … Pour le coup, il avait cherché, encore et encore. Ratissant auprès de toutes leurs connaissances communes et sûres, auprès de tous ceux qu’il pouvait savoir la connaître. Et finalement, miraculeusement, l’info était tombée : elles étaient bel et bien en vie, et à Radcliff. Radcliff, cette petite bourgade sans grande importance et nulle grande magnificence non plus. Ce n’était pas bien grand, comme ville. Cela avait été chez lui, durant environ 1 an, bien avant qu’il ne rencontre Reese. Freyja s’y était basée, en grande partie parce qu’elle y avait été affectée, en tant que militaire. Et après de multiples missions, d’autres affectations, aussi, elle y était revenue. Par hasard, elle avait reconnu Reese, au rayon fruits et légumes de l’épicerie du coin. Et elle était sûre qu’il s’agissait bien d’elle, pour avoir rendu visite à son frère quelques jours après qu’Evey et sa mère soient venues trouver refuge chez Åron. En plus de ça, elle était physionomiste, Freyja, et l’Armée ne s’y était pas trompée. Alors, il avait débarqué à Radcliff, et il comptait bien y rester. Enfin, disons qu’il n’avait pas trop le choix, de toute façon. Et qu’en plus de ça, il comptait recoller les morceaux avec Reese. Tout en refusant de lui expliquer ce qui s’était passé, réellement, pour lui : il avait quand même entièrement décomposés des êtres humains, les réduisant à absolument rien du tout. Il les avait atomisés, voilà le terme exact. Et, d’une certaine façon, qu’elle le prenne pour un connard fini, c’était mieux qu’elle ne le prenne pour un meurtrier sans scrupules. Au moins, un connard, elle pourrait plus aisément le laisser approcher sa fille … Ouais, mais, quand même, si les choses pouvaient s’arranger entre eux. Parce que c’était Reese, quoi … Reese …