Parrish était sur la piste de cette famille de mutants depuis plusieurs semaines. Une traque de longue haleine, qui l’avait emmené en dehors de Kentucky, mais le jeu en valait largement la chandelle : au cours de ses recherches, il s’était rendu compte que la famille Hemlock n’était pas des plus fréquentable : la totalité de la fratrie avait été dépistée positive au génome mutant, toute une génération englobant des frères, sœurs, cousins, cousines et leurs descendants respectifs. C’était assez exceptionnel d’avoir autant de mutants dans une même famille. Plutôt inquiétant également. Pire encore, ils semblaient être de mèches avec d’autres familles de transmutants, et se livraient à toutes sortes de petits délits, utilisant parfois leur mutation pour accomplir leurs méfaits : Des monstres doublés de délinquants, il n’en fallait pas plus pour que Parrish se décide à sortir la grosse artillerie. Il avait surveillé leurs faits et gestes, leurs petites habitudes, afin de pouvoir déterminer le meilleur moment pour frapper, fort. D’ailleurs, sa propre force de frappe ne suffirait probablement pas à éradiquer la totalité de cette vermine, et il aurait besoin d’un bon backup pour éviter d’avoir de mauvaises surprises. Et en termes de chasse, il y avait une seule personne à qui il pouvait faire totalement confiance : Roman Griske, l’homme du froid, un chasseur aussi implacable que méthodique. C’était Roman qui l’avait initié au monde de la traque et la lutte contre les dégénérés, et il n’avait pas hésité une seule seconde à parfaire sa formation, pour faire de l’ancien soldat un chasseur d’homme hors pair. Enfin si, en l’occurrence, son seul pair était Roman. D’ailleurs, ce dernier n’avait pas caché son admiration pour la découverte de Parrish, mais ce dernier n’en avait tiré aucune fierté : il ne faisait que son job, c’est tout. Toute l’après midi, ils avaient causé stratégie et plans d’attaque pour prendre d’assaut la maison qui semblait être le QG de la petite bande. Il était tout à fait raisonnable d’envisager de les prendre à deux. Simplement, il leur fallait être précis et organisés.
Quand il entendit Roman défoncer la porte d’entrée de la maison, il fit craquer le cadenas qui fermait le garage, et y pénétra sans bruit : dans un premier temps, il devait s’assurer que les dégénérés n’auraient aucun moyen de s’enfuir et pour cela, il creva les pneus des deux voitures garés à l’intérieur, avant de rentrer à son tour dans la maison, faisant sauter la sécurité de son desert eagle au passage. Il avait garni son arme d’un silencieux pour ne pas faire paniquer les habitant de la maison, préférant la discrétion à une confrontation frontale : il ne savait pas quelles étaient les capacités de chacun des individus dans la maison, et il ne préférait pas tenter le diable en enfer. Il se contenterait de faire les chambres à l’étage, une par une, et de tirer sur toutes âmes qui vivent. Il s’en était assuré, il n’y avait pas un seul humain dans la baraque. La bavure était techniquement impossible. Il n’eut pas de chance avec la première pièce, totalement vide. Il grogna, puis approcha la main de la poignée de la seconde chambre, quand un « Hey ! » lui fit tourner la tête et braquer son arme sur un homme qui le fixait d’un air abasourdi : c’était l’un des oncles, un cinquantenaire bedonnant au cheveu rare, qui n’attirait que le mépris du chasseur, qui tira une unique balle mortelle dans le front du mutant, qui tomba sur le sol dans un bruit mat. Il plissa le nez, puis ouvrit finalement cette fichue porte. Il se baissa juste à temps pour éviter un jet de plasma qui troua la porte dans un grésillement : face à lui, un adolescent rouquin, à l’embonpoint bien avancé, le fixait en tremblant, les mains rougeoyantes d’une lumière toute sauf naturelle. Le chasseur n’attendit pas une seconde de plus que l’adolescent ait un second essai, et lui tira dans la jambe, juste assez pour dévier un second jet de plasma brulant. L’adolescent gémit, avant que Parrish ne l’achève d’une seconde balle, dont le tir retentit dans tout l’étage. Merde. Il avait du péter le silencieux en se jetant au sol. C’était malin ça. Il se redressa en époussetant prestement son pantalon, puis se dirigea vers la dernière porte. Close, normal. Fermée à clé. Ça, c’était étrange, et ça ne faisait qu’exciter la curiosité du chasseur. Ce dernier asséna un premier coup de pied terrible sur la porte,  avant de relever la tête en entendant la voix de Roman au rez de chaussée :

- Il me reste une chambre et la salle de bain. Y a du bruit derrière la porte !

Une bête porte ne pourrait jamais arrêter un type aussi déterminé que Parrish, surtout s’il avait une cible planquée juste derrière. Ou deux, ou trois. Il n’avait pas sur lui de quoi voir à travers la porte, alors bon, ce serait la surprise. Il ne comptait de toute façon pas leur laisser l’occasion de comprendre ce qui leur arrivait, réarmant son flingue avant de terminer de défoncer la porte d’un coup de pied magistrale qui finit de briser le bois vermoulu. Les balles volèrent les corps s’effondrèrent avant même qu’il y ait ne serait ce qu’un échange de regard. Parrish avait tiré avec la précision et la rapidité du soldat d’interventions spéciales qu’il était. Il ne faisait pas de quartier, et pas de sentiment non plus. Il avait toujours un peu de mal avec certains aspects de ce job, mais en l’occurrence, il s’était assuré qu’aucun enfant ne serait dans les parages pendant l’intervention. A partir de là, plus rien ne pouvait l’arrêter. Par vigilance, il fit quand même le tour de la pièce et des placards pour s’assurer qu’il n’y avait aucun petit malin de planqué, puis se décida à descendre rejoindre son acolyte. Il descendit les escaliers quatre à quatre d’un pas militaire, sans un regard pour les corps qui jonchaient le sol et les éclaboussures sur les murs : ce qui était fait était fait, pas besoin d’épiloguer là-dessus pendant quinze ans. Dieu aurait leur âme, si tant est que ce genre de conneries existait vraiment.
Il s’avança en direction de la voix de Roman, enjambant le presque cadavre d’une demoiselle agonisante sans plus de cérémonie pour découvrir un Griske les mains déjà pleines d’une bouteille de Jack, un air satisfait peint sur la figure. Il avait du faire un carton au rez de chaussée, pour avoir l’air aussi content de lui.

- C’est du beau ça, si on commence déjà à picoler alors qu’on est en service…

Il sourit, puis sortit deux verres pour les tendre à Roman : il avait beau être un rustre, il n’était pas du genre à boire à la bouteille, encore moins de l’alcool fort comme ça. Il trinqua avec le russe avant de s’envoyer un premier verre cul sec, tranquillement, avant de reprendre sur un ton parfaitement détendu :

- Est-ce que tu as trouvé une nana brune, les cheveux courts, avec un tatouage sur le bras ? C’est une mutante qui peut devenir invisible, ou faire la passe muraille, j’sais pas précisément. En tout cas ce serait con qu’elle soit planquée dans un coin et qu’on la laisse filer. C’est un coup à subir une vendetta à la con derrière juste parce qu’on a pas fait les choses à fond.

Et faire les choses à la légère, ce n’était pas franchement le genre de Griske ni du Kane. Il y avait quelque chose de naturel pour Parrish de bosser avec le norvégien : Roman n’était pas dans la réflexion et le bavardage permanent en mission, mais savait quand même profiter des bons moments qui survenaient souvent peu après. Ils n’étaient pas rares, quand ils étaient juste tous les deux, qu’ils se posent quelques instants après une intervention pour discuter un peu autour d’un verre ou d’un cigare, dans un bar ou sur le lieu du nettoyage. Bien sur, avec le recul, il y avait quelque chose de glauque et malsain à deviser tranquillement au milieu des corps encore chauds, et il n’avait encore pas osé en parler à Gabriella, ni à qui que ce soit vivant hors de son cercle de hunters proches. Pour autant, le sang chargé d’adrénaline de la chasse, ce genre de moment lui paraissait tout à fait opportun, alors qu’il ouvrait quant à lui le frigo pour trouver quelque à l’intérieur : il y découvrit un carton de pizza à peine entamé, et fit signe à Roman de le suivre dans le salon. Ils n’allaient quand même pas se fatiguer à rester debout pour boire un coup, et surtout, il avait vu un des dégénérés se craquer un cigare pendant une planque, et il avait bon espoir de trouver l’un des precieux cubains dans un des tiroirs des meubles qui ornaient le salon qui ressemblait à présent à un champ de bataille…

- Et beh … Ils étaient tous devant America’s got talent ou quoi ?

Parrish s’affala dans un des canapés du salon, canapé autrefois occupé par l’un des corps étendu à ses pieds, qu’il écarta comme s’il n’était pas moins insignifiant qu’une mouton de poussière. Enfin, un mouton de poussière de 75 kilos, un gros mouton quoi. Il attrapa un part de pizza – pas sa préférée, mais quand c’est gratuit, on ne se permet pas d’être difficile- et la dévora avant que Roman ne vienne prendre place sur le fauteuil en face de lui. Il trinqua à nouveau pour s’envoyer un peu plus d’alcool cul sec au fond du gosier, et reprendre un peu de nourriture. C’était que ça creusait, ce genre de mission.

- Pfff, remarquable, j’sais pas, trinquons plutôt à leur bêtise crasse et leur manque de discrétion. Même un junior avec encore du lait sur la moustache aurait pu les trouver et les buter. Sauf que bon, vu que c’est nous, ça s’est fait en 9 minutes 45. Je pense que ça, on peut en être pas mal fiers.

Dans les mêmes circonstances, à l’armée, une telle mission les aurait couvert de gloire et de reconnaissance, et y z’aurait ptêtre même eux une médaille du courage, ou du mérite. Sauf que voilà, être chasseur, c’était protégé sa patrie dans l’ombre, avoir l’air parfois d’avoir le mauvais rôle pour le bien commun. Jamais personne ne les remercierait pour le servie rendu, et c’était bien dommage. Parrish balaya la pièce du regard, songeant qu’ils seraient avisés de foutre le feu à la baraque, une fois la pizza finie : s’ils faisaient démarrer l’incendie dans le garage, la bonbonne de gaz exploserait rapidement, et les corps seraient calcinés avant même que les pompiers ne débarquent. L’incendie serait classé comme accident domestique, et voilà, rideau, fin de l’histoire, pas de flic sur le coup, rien. Le nettoyage parfait. Parrish mâchonnait une troisième part de quatre fromages quand Roman capta à nouveau son attention, cherchant quelque chose dans sa poche de manteau pour lui poser devant les yeux. Il ne comprit pas tout de suite qui était cette toute jeune fille blonde aux grands yeux gris, qui ne souriait pas sur la photographie. Etait ce une prochaine proie, une ennemie à traquer, ou bien …

- Fille ? Biologique ?

L’idée que Roman puisse avoir donné la vie, après avoir offert la mort à tant de personnes, sonnait comme quelque chose de terriblement cynique dans l’esprit de l’ancien Marine. Il hausse un sourcil devant la précision donnée par son camarade : ainsi, il n’avait appris l’existence de cette progéniture que très récemment ? C’était tout à … inédit. Enfin non, pas tant que ça au final, cela sonnait même étrangement redondant dans les oreilles de Parrish : le gamin caché de Bianca, la gamine kidnappée de Blake, et maintenant celle découverte de Roman… Les gens de nos jours semblaient décidément avoir un problème avec le concept de parentalité, de tout évidence. Parrish jeta un nouveau regard sur la photo d’Anastasia, et maintenant qu’il savait qui elle était, il remarquait en effet quelques points communs entre celle-ci et le russe. Dans les iris et cet air dur, probablement. Il déglutit son bout de pizza, avant de sourire à son ami d’un air goguenard :

- J’sais qu’on s’entend bien tous les deux Griske, mais quand on commence à montrer des photos de sa gamine comme ça, c’est jamais bon signe. J’suis peut être bon à marier, mais mon célibat me convient totalement hein. Pas besoin de se la jouer marieuse des kolkhozes hein, j’peux me débrouiller tout seul comme un grand. Mais elle a l’air chou quand même. J’suppose.

Chou … C’était bien un mot qu’il n’utilisait, genre, jamais, et qui ne faisait qu’accentuer le coté un peu moqueur de sa remarque. Il resservit Roman en alcool, avant de poursuivre :

- Bon, et du coup, pourquoi elle est là ? elle vient d’apprendre qui t’étais, besoin de se refaire une petite relation père-fille ? Y a un piège quelq’part ?

Au final, Parrish n’en avait pas grand-chose à dire, de la môme de Roman. Les histoires de famille, en général il essayait de s’en tenir loin, très loin même. Il avait déjà merdé avec la sienne, c’était pour ça, si il pouvait éviter de s’ingérer dans les embrouilles des autres, il ne s’en portait que mieux. Sans compter que les histoires de gosses… Non, vraiment, il était vacciné, il préférait s’abstenir, cordialement, merci bien. Aussi, quand Roman le fixa de son regard froid devant sa tentative d’alléger l’atmosphère, il roula des yeux au ciel, se resservant un verre au passage.

- En réalité, c’était drôle, amigo, mais faire de l’ironie avec toi c’est comme pisser dans un putain de violon. La prochaine fois que je veux te faire faire risette, je ferais un spectacle de marionnette avec la main dans l’cul d’un mutant, j’suis sur que c’est plus ton genre.

Il avait répondu ça avec un œil goguenard, mais pas d’agressivité. Roman était drole comme une porte de prison, mais il avait d’autres qualités, alors on pouvait lui passer ce petit défaut là. Il lui versa un peu de boisson en rab en offrande de paix, avant de se lever pour ouvrir les différents tiroirs du buffet, à la recherche de la planque à cigares de la bande de dégénérés. Il trouva les fameux cubains dans une belle boite d’ébène, qu’il adorerait avoir chez lui d’ailleurs. Très chic, de bon gout. Il en sortit un énorme cône de tabac brun, posant la boite sur le bras du fauteil de Roman, arracha le hout avec les dents avant de l’allumer en plusieurs inspirations exquises.

- … Quel pied.

Il écoute Roman digresser à nouveau sur cette petite blonde sur la photographie, et Parrish se dit que cette histoire travaille un peu plus qu’il veut bien l’avouer, sans quoi il ne prendrait même pas la peine de la lui mentionner. Parrish se gratta l’oreille, songeur devant les explications du russe :

- C’pas con comme idée, sauf que si elle vraiment néophyte, si ton mutant il est un peu dégourdi, il va te la rendre en morceaux, et c’est chiant à retaper, un être humain. Et si elle lui pète la gueule, tu la laisses t’appeler Daddy, ou tu as quand même pensé à demander à un membre du réseau hunter d’aller fouiller p’t’être un peu sur le net si ya des traces d’elle quelque part ?

Non parce que ça, ça pourrait être pas mal aussi, mais il était pas sur que Roman soit au fait des techniques d’espionnage technologique les plus avancés, alors que des ptits génies de l’informatique, ils en avaient un ou deux dans leur répertoire. Alors si il pouvait lui faire gagner un peu de temps, c’était toujours ça de pris.

- T’as vraiment aucune aucune idée de qui peut l’envoyer ? ça peut pas être, j’en sais rien moi, le rej’ton d’un des dégénérés que tu gardais dans une cage en Russie ? Une gamine qu’on aurait conditionnée à se faire passer pour ta fille pour t’égorger dans ton sommeil ? Y a des gens assez tordus pour faire ça, j’imagine …

Et en un sens, il avait l’impression que Roman avait raison de se méfier : il traquait et tuait des dégénérés depuis presque deux décennies maintenant, il y avait forcément quelques vengeances qui avaient eu le temps de murir à droite et à gauche dans l’ombre, prêtes à frapper le géant du froid au moindre signe de faiblesse. Une nouvelle bouffée de nicotine saveur vanille, une nouvelle gorgée de boisson, alors que les volutes de fumée troublait sa vision tout en douceur :

- C’est noté, si il t’arrive quoi que ce soit, je serais par où commencer à chercher. Mais j’ai une question encore plus interessante en tête… Si c’est vraiment la tienne, sans piège, sans embrouille, tu comptes faire quoi, sérieusement ?

Parrish l’avait déjà remarqué, mais cette faculté qu’avait Roman à se créer de nouvelles obsessions et cette tendance à la paranoïa l’impressionnerait toujours. Roman avait tout pour avoir une vie tranquille, pour un chasseur : il avait sa propre petite bestiole bien dressée pour assurer ses arrières, il était parmi les hunters les plus respectés de la profession, et il était fort probable que tous les mutants à peu près malins savaient qu’il valait mieux l’éloigner … Et pourtant, il trouvait encore le moyen de s’attirer des emmerdes. Une gamine, majeure en plus, non mais qu’est ce qu’il allait se foutre dans un truc pareil ? Si la gosse avait aucune preuve de leur lien de filiation, il avait qu’à la foutre dans le premier charter en partance pour la Sibérie, et Basta. A bien y réfléchir, c’était surement le moins chiant à faire, et pourtant Roman ne semblait pas bien motiver à régler cette histoire de la manière la plus simple et définitive possible. Tant pis pour lui.

- Un peu beaucoup ouais p’t’être. Mais bon ça tu te mettras d’accord avec ta conscience, en général elle t’emmerde pas trop sur ce genre de cas de figure.

Il tira à nouveau sur son cigare, laissant le russe réfléchir à ce qu’il venait de lui dire. C’était tant pis pour lui si il ne voulait pas faire de recherches sur la môme non plus, preuve s’il en fallait encore qu’il aimait vraiment bien se compliquer la vie. A sa place, il serait allé fouiner mais bon … Dans son propre cas, ça n’avait pas mené à grande chose, dans le cas présent, alors il n’allait pas se fatiguer à faire le moindre commentaire sur le sujet. Le regard perdu dans les volutes de fumée qui sortait d’entre ses lèvres, il se demandait si son chemin aurait croisé celui de Bianca, si il ne l’avait pas cherché avec tant d’insistance et de détermination. Est-ce qu’il aurait fini par l’oublier, ou l’obsession aurait elle pris une nouvelle dimension ? Impossible de savoir vraiment, maintenant qu’il savait où elle vivait, avec qui, et le moindre de ses horaires de travail. La réponse de Roman, Parrish la trouvait d’un pragmatisme glaçant, et pourtant, le militaire n’était pas du genre à faire dans l’émotion en général. Cette fille rêvait de trouver une figure paternelle, et si elle était à la hauteur des espérances de Roman, elle allait se retrouver avec un sergent instructeur, le couteau entre les deux, qui allait lui après les vingt huit façons d’éviscérer une personne. Elle risquait de ne pas être déçue du voyage, la ptite Ana.

- Si jamais ça arrive, s’il te plait, prend des vidéos, ça pourra être vendu à prix d’or sur certains sites spécialisés…

Bon, Roman ne comprendrait pas la référence non plus, mais c’était pas grave, au moins il se faisait marrer tout seul, c’était pas mal.

- T’en feras bien ce que tu veux, ou plutôt ce qu’elle acceptera que tu lui fasses. Qui sait, t’auras peut être une ou deux bonnes surprises hein …

Il lui souhaitait en tout cas. Il laissa la cendre tomber sur le tapis, puis écrasa le mégot presque éteint sur la table fixant le carton de pizza maintenant presque vide, la bouteille qui l’était presque tout autant. En général à ce moment là de la soirée, les premiers invités commençaient à prendre congé de la soirée, remerciaient l’hôte en prenant une dernière poignée de cacahuètes, entrainant les autres dans leur élan. La récré était surement terminée pour eux aussi, puisqu’ils avaient encore un feu de joie à organiser, et les bidons d’essence n’allaient pas se vider sur le parquet tout seuls. Néanmoins, si l’heure était aux confidences, lui aussi en avait une bien belle à faire à Roman et, qui sait, extérioriser à quelqu’un d’autre que sa psy lui donnerait une vision plus nette de sa situation, alors qu’il se redressait de son fauteuil en s’étirant, faisant craquer sa nuque bruyamment :

- Avant d’aller rigoler un coup dans le garage, si jamais moi je meurs dans des circonstances étranges, c’est surement parce que mon ex aura engagé quelqu’un pour me descendre. On s’est retrouvé, par hasard, il y a quelques semaines et disons qu’elle n’a pas très bien pris que j’exerce ma liberté d’expression et de migration pour m’installer dans ce bled. Du coup … Toi aussi, tu sauras où chercher, au cas où.

Ce n’est pas drole, ce n’est pas drole, Rahhh, bien sur que si ça l’était, mais il y était totalement insensible, encore une fois. C’était désolant. Heureusement que Parrish n’avait pas que le russe comme ami, sans quoi il se serait probablement mis à déprimer sévère. Etonnement, même sa petite mutante de compagnie avait plus d’humour que lui. Un humour grinçant et noir, mais elle pouvait être marrante quand même. Alors Parrish hausse les épaules, et décide de laisser là cette conversation. Il ne tirera pas grand-chose de plus du grand chasseur de toute manière, et puis ils n’allaient pas épiloguer encore une heure sur l’histoire de sa môme : à part théoriser, ils n’en ressortiraient rien de concret. Le plus important à présent, c’était de nettoyer cet endroit du sol au plafond. Et par nettoyer, il voulait bien sur dire mettre le feu au garage pour que les flammes lèchent le sol préalablement mouillé d’essence, et finisse le travail déjà largement entamé par les deux hommes.

Parrish avait lancé un jerrycan de gasoil à Roman pour qu’il fasse lui aussi son office, lui lançant un regard rogue devant sa propre réplique : Ce n’était pas de l’amour. C’était une obsession totalement malsaine dont il n’arrivait, pour l’instant, pas à se détacher, qui lui retournait le bide pendant ses nuits d’insomnie, qui pouvait le foutre en rogne à n’importe quel moment de la journée en une seule pensée parasite. Non, vraiment, ce n’était pas, ce n’était plus de l’amour, simplement il ne savait pas comment qualifier cette façon qu’il avait de la hair et de s’inquiéter pour Elle en même temps. Ça le rongeait à l’intérieur comme une saloperie de maladie, un foutue cancer au niveau du palpitant. Alors il se contenta de cracher sur le sol le bouchon de son propre bidon de fioul, alors qu’il vidait son contenu sur le sol sal du garage, s’éclaboussant les grolles au passage. Orf, les rangers, ça craignait pas grand-chose, et celles-ci avaient fait la guerre, littéralement, alors…

- Fais donc ça, et gaffe au sang, yen à une qui s’est vidée comme une bouteille de vin, je sais même pas où elle rangeait autant d’hémoglobine…

C’était terrible de parler aussi froidement d’une personne, d’un être vivant qui ne l’était plus par son unique faute. C’était pourtant ce qu’ils faisaient tous les deux, jusqu’à ce que la totalité du sol soit imbibé de kérozène et qu’ils se dirigent vers l’extérieur de ce squat que ces dégénérés osaient appeler « maison », et enfin Parrish se décida à répondre à la question de Roman

- Bianca. Elle s’appelle Bianca. Je sais pas encore pour combien de temps, vu l’application qu’elle met à effacer tout ce qui faisait son identité passée. Enfin, je devrais m’en foutre, ce serait surement mieux pour moi. Et pour elle par la même occaz’.

Il souffla, puis tira non pas une, mais deux cigarettes de leur étui en métal, vieux souvenir de l’armée, pour en tendre une à Roman, en même temps qu’un zippo un peu rayé :

- A toi l’honneur, on l’a mérité not’beau feu de joie. Et après on se casse, j’ai trop la dale.