Diviser pour mieux régner. Ou s’unir contre un ennemi. Ou tuer ou être tué. L’expérience avait appris à Alec que la vie, la guerre, elles étaient surtout basées sur ces trois valeurs, plus qu’une seule en particulier. Fallait savoir tirer son épingle du jeu, et faire avec ses forces et ses faiblesses : jusque-là, le chasseur s’en était toujours plutôt bien sorti, sans même avoir besoin de l’assistanat constant des Lecter. Il s’était progressivement détaché de leur protection, une fois que sa formation était pleinement terminée, et qu’il avait été envoyé aux trousses du tueur de ses parents : ça faisait bien longtemps désormais, qu’il n’y avait que grâce à lui et à ses capacités que le Lynch continuait de chasser sans devenir une cible lui-même. Il avait fallu que Radcliff soit différente, d’une façon ou d’une autre : qu’avait-il eu donc de particulier, Johan Lachlan, pour qu’on lui reproche encore et encore la mort de c’type au-delà de toutes celles qu’il avait déjà provoquées avant ? Ça n’avait certainement pas été le premier dégénéré qu’il avait buté – et ce n’serait pas le dernier, quand bien même depuis, sa liste de chasse avait surtout consisté en des moments comme ça. Un abruti, capturé et ficelé à une chaise, qui déblatérait des informations en l’échange de sa vie ; sauf que les fous furieux des groupes rebelles de la ville, ils étaient plutôt connus pour n’pas faire dans la dentelle. Alec se savait condamné dans une certaine mesure, parce que ces abrutis semblaient plus facilement faire dans le tout noir ou tout blanc, plutôt que d’voir tout ce qui pouvait être compliqué, et donner une quelconque dimension à la lutte que tous menaient aux quatre coins de la ville. Mais à voir les réactions de chacun, pourtant, Alec était prêt à jurer qu’ils n’étaient pas si différents, les uns des autres : peut-être bien que s’ils devaient se mettre à bavarder poliment, ils se trouveraient des points communs, au-delà de la haine mutuelle qu’ils se vouaient. Mais eux aussi, ils avaient du sang sur les mains. Eux aussi, ils avaient leurs bons prétextes, et si on devait gratter la surface, tous les quatre pourraient dire qu’ils avaient agi en légitime défense lorsqu’ils avaient décidé d’prendre les armes pour ne plus être des victimes. C’était ça l’problème, même ici, dans cette minuscule ville remplie de rats, il était difficile de voir où l’histoire avait commencé ; qui avait attaqué le premier, qui avait rétorqué au mauvais endroit et au mauvais moment pour mettre la gigantesque machine du destin en marche. Ils pourraient continuer de bavasser sur ça pendant des heures, tous titiller les cordes sensibles des uns et des autres avec un regard provocateur et un sourire ironique sur le visage : c’était une façon comme une autre de gagner du temps, et peut-être de semer quelques impressions qui surgiraient à nouveau tôt ou tard. Qui sait. De toute manière, le Lynch pouvait facilement dire qu’il avait l’éternité devant lui : attaché à cette chaise ou ailleurs, il n’était pas prêt de mourir, à moins que ses nouveaux camarades transmutants aient une réponse à cette préoccupation qui lui bouffait littéralement la vie depuis des mois. C’n’était pas pour rien, qu’ils avaient affaire à un chasseur plutôt patient, plutôt conciliant ; il aurait pu essayer de s’échapper, c’n’était pas comme s’il ne savait pas comment se défaire de simples liens faits avec une corde sur une vulgaire chaise- franchement, en treize ans de formation avec les hunters, c’était presque une des premières choses qu’on apprenait. Mais il savait bien qu’il n’irait pas bien loin, qu’il n’savait pas où il était au-delà des quatre murs qu’il avait eu pour seul paysage jusque-là, et qu’en plus d’avoir un dégénéré dont il ne connaissait pas les pleines capacités, il avait deux pétasses qui pouvaient manipuler n’importe qui à leur guise rien qu’avec leur voix.

Et pourtant. Ils avaient assez joué, les préludes provocatrices arrivaient à leur fin- peut-être était-il temps : on pouvait difficilement blâmer le Lynch pour avoir glané de précieuses minutes, alors même que les trois autres n’étaient pas capables d’exprimer clairement ce qu’ils voulaient. Ne savaient-ils pas qu’il valait mieux poser des questions claires, courtes, et nettes à quelqu’un lors d’un interrogatoire ? Il était flic, il s’y connaissait plutôt bien dans le domaine – et au-delà de ça, dans cette petite guéguerre de dégénérés contre hunters, il avait aussi appris quelques trucs. Quand le supplicié se retrouve entre la vie et la mort, le cœur tambourinant à toute vitesse contre ses côtes à cause de la douleur, de l’inquiétude et du reste, mieux vaut ne pas s’attarder à lâcher des questions vagues. Pietra allait-elle retenir la leçon ? A la voir s’approcher comme elle le faisait, peut-être, et il en serait presque agréablement surpris. « Visiblement je t’ai sous-estimé, mes excuses. Laisse-moi te faire réparation, j’insiste, vraiment… » il se tendit, dans une nette et totalement irrespectueuse expression de dégoût plutôt que de réelle crainte, lorsqu’elle posa ses mains sur lui- sous ses paumes elle put sans doute sentir ses muscles rouler, alors qu’il crispait douloureusement ses mâchoires l’une contre l’autre, comme si ça allait pouvoir l’empêcher de dire quelque chose. Ou comme s’il se retenait de lui cracher dessus, ou de ruer comme un animal rien que parce que la dégénérée le provoquait trop impétueusement. « Qu’est-ce que Calista Wolstenholme fait pour Thaddeus ? Dis-moi. » et cette fois-ci, il manqua de s’étouffer sur la bouffée d’air qui se bloqua dans sa gorge, tout son corps, son être, répondant à des réactions contradictoires. Fallait croire qu’y’avait une part de sa tête, un murmure, murmure à peine audible et pourtant douloureux comme une pique qu’on lui enfoncerait dans le crâne, qui continuait de lutter. Mais c’était une sensation tellement faible, en comparaison de l’océan d’impression qui précipitait son cœur contre ses côtes, plus vite, plus vite à chaque seconde qui passait ; sous les doigts de Pietra, c’était comme s’il y avait une électricité qui passait entre ses doigts à elle et son visage à lui, sous son visage, sous sa peau, sous son crâne, dans son cerveau, à travers les nerfs qui circulaient de là jusque dans chaque parcelle de ses chairs. « Tiens, une Wolstenholme, comme de par hasard... Sous leurs airs angéliques, ils peuvent se révéler être de vrais fils de... Enfin, vous avez compris. » et pour une seconde, si les muscles du chasseur se tendirent, ce fut plus en direction de la fille du shérif que vers la dégénérée devant lui, Nerea devant son seul salut probablement, au fond qu’il était déchiré entre les sensations qui le submergeaient, et les cordes qui le retenaient en place. Le lut-il, le devina-t-elle dans le regard qu’il darda sur elle, électrique, assassin, comme s’il gravait son nom, son visage, le moindre souvenir d’elle dans un coin de son esprit, en un serment qu’il ne formulerait pas à haute voix.

Pas alors qu’il était irrésistiblement rappelé à Pietra, bien assez tôt, quand bien même chaque seconde lui paraissait être une éternité. « Je- j’sais pas c’que tu veux. » et dans ses mâchoires serrées, Alec se rendit compte, enfin, qu’il avait pincé sa langue, la mordant jusqu’au sang au moment de sentir l’arôme ferreux glisser dans sa gorge. « Elle fait-… des trucs. Elle est son assistante, quoi. » il ne put s’empêcher de ricaner, légèrement, ironiquement, comme s’il était pris d’une sensation apaisante- à croire qu’il avait bu assez de verres pour finir un peu bourré. « Elle change des dossiers, bidouille des trucs. T’es probablement tombée sur la seule personne qui la connaisse et n’comprenne rien à l’informatique. » et c’était un euphémisme, la première grande vérité indéniable qu’il lâchait ; « J’suppose qu’elle a une véritable mine d’informations dans son ordinateur. Mais quoiqu’vous essayez, elle sera toujours plus maline que vous. » et le Lynch la sentit grimper comme ça, d’elle-même, survivant à toutes les impressions provoquées par la mutante, une certaine fierté, brillant dans son regard à l’égard d’une Calista qui n’était pas là, mais demeurerait encore plus inébranlable que lui. Peut-être était-ce ça, la beauté des machines ; après, elle avait fait des choses pour lui, mais ça, ça n’devait pas beaucoup les intéresser. Pour le reste- « Mais si un d’vous la touche-... » il avait accroché son regard dans les yeux de Pietra, conciliant à rester droit fiché dans ses prunelles à elle, comme s’ils n’étaient plus que les deux seuls dans la pièce. « J’vous tuerai tous. » et pour concrétiser ces paroles, cette promesse, Alec rua d’une jambe, le lien étroit qui le retenait au pied de la chaise, tirant sur celui-ci pour briser le bois, et lui permettre de balancer une attaque dans les genoux de Pietra, la faisant basculer lourdement au sol, sur le côté. Avant qu’un des deux autres n’aient pu réagir – c’était une mauvaise idée de se poster si loin – le chasseur avait déjà agi, rabattant son pied sur la gorge de la brune pour lui couper la respiration – lentement, douloureusement, comme il l’étranglerait avec ses doigts si elle devait continuer de parler de Calista avec sa sale bouche de dégénérée. Peut-être aurait-elle dû commencer cet entretien en s’assurant qu’il n’lui bondirait pas dessus, plutôt que de s’mettre à faire voler les poings dans tous les sens.