≈ 001.L’histoire de Sergei est celle d’un foyer brisé, d’une vie sacrifiée au nom d’une guerre sans front. Des parents disparus, avalés par les neiges de la Sibérie, un grand-père que la vie avait usé jusqu’à la moelle. L’enfant n’a jamais su la vérité. Su pourquoi, contrairement aux autres enfants, il n’était rien de plus qu’un orphelin en devenir, un gamin dont la famille allait s’éteindre ne laissant à sa mémoire que la chaleur des souvenirs. Sa mère était couturière, son père pianiste. Ils étaient prêts à quitter le pays, se reconstruire ailleurs, peut-être l’Amérique. Toutefois, leur pays natal, mère possessive envers sa progéniture, ne voyait pas la chose ainsi. Ainsi, le couple Belikov se retrouva dans le viseur de membres du parti majoritaire de l’époque et leurs manières européanisées, pire encore américanisées, ne plurent à personne. Un récital au milieu de nulle part, un pneu qui éclate sur une route gelée. L’accident ne laissa pas de trace, juste un enfant sacrifié au nom d’une cause plus grande que lui.  ≈ 002. Le corps du Belikov est une fresque représentant la voie lactée. Sa peau est un canevas sur lequel des artistes sans nom ont laissé une marque indélébile à même la chair meurtrie du gamin, de l’homme amnistié. Les boursoufflures, les déchirures oubliées, les cicatrices, tant de souvenirs d’une vie dont il ne pourra jamais entièrement se délier. Le brun a des années d’histoire tatouées sur sa peau à l’encre de ses erreurs. Des marques au fer rouge que ses geôliers ont gravé dans la chair tendre d’un gamin pas prêt à se battre. Aujourd’hui encore, faisant face à la glace, Sergei ne reconnait pas toujours ce corps meurtris par des années de souffrance. Pourtant, il connait chacune des marques, chacun des croissants en forme de lune, des bosses ayant amené l’écume à ses yeux secs. Il a mémorisé les fragments de cette toile de sa vie, du récit de son histoire. Un récit qu’il garde jalousement des yeux indiscrets.  ≈ 003. L’entraînement appris à Sergei à devenir un songe, un mensonge. Plus ombre que personne, le russe s’est déplacé dans une masse d’individus cherchant à se faire reconnaître alors qu’il change d’identités au fil des années, cherchant toujours plus à ne laisser qu’une trace confuse dans la mémoire des vies qu’il croise. On lui a appris à exceller tout en l’enjoignant d’apparaître à jamais comme un éternel moyen. Il s’est affublé de passions factices, de passés dont le poids ne l’a jamais atteint, de vies dont il ne connaissait rien. Ses goûts ont été façonnés, modelé sous le poids de ses identités multiples, tant est si bien qu’il n’aime rien. Ou plutôt qu’il ne connaît pas ses propres goûts. La nourriture est une source d’énergie, la musique une source de distraction et aucun hobby ne vaut de perdre son temps lors de la réalisation d’une mission. A force, le Belikov a sacrifié son humanité sur le bucher d’une cause gouvernant ses poings. La seule chose qu’il n’arriva jamais à abandonner fut une passion, un talent qu’il possédait avant que sa formation ne commence. Le piano. Son grand-père avait l’habitude de lui dire qu’il tenait ça de son géniteur, comme si la démangeaison au bout de ses doigts n’était rien de plus que le dernier lien le rattachant à cet homme qu’il n’a pas connu. ≈ 004. A treize ans, Sergei fut arraché à son lit à l’orphelinat. Se débattant comme un beau diable, le gamin ne put lutter contre la poigne de l’homme l’ayant arraché à son sommeil alors que ce dernier l’emmenait loin de la seule chose s’approchant d’un foyer pour ce gamin sans plus personne. Il avait beau crier, se débattre tout en s’époumonant, les personnes s’occupant de l’orphelinat fermèrent les yeux sur les cris d’enfants se faisant arracher à leur lit. Comme bien d’autres gamins  à l’époque, le nom de Sergei fut rayé de la liste de l’orphelinat, on le porta disparu, effaçant son existence de la surface de la terre. Pour le Belikov, il n’existe aucune trace de son passé. Rien de plus qu’un dossier portant son numéro de matricule et quelques informations sur l’enfant qu’il était. Aucune image, pas de photos d’une famille aimante retraçant l’aube de sa vie. Sergei n’est rien de plus qu’un numéro pour une organisation. Un soldat sans nom qu’on déplaca tel un pion sur un échiquier. Lorsque l’échiquier fut renversé, ce dernier fut troublé. Il n’était rien, a oublié ce que ça signifiait de vivre par soi-même. La corde autour de son cou semble être la seule chose le rattachant la vie, tel une bouée de sauvetage lui rappelant qu’il doit battre des pieds et des jambes pour avancer dans cet océan sans fin. Il n’est rien de plus qu’un animal prêt à courber l’échine pour un maître prêt à faire sens de ce qu’il a vécu, de cette douleur qu’on lui a imposé. Parce que, sans cela, ce qu’il a vécu ne rime à rien, sans cela on lui arracha sa vie en vain.  ≈ 005. Sergei est quelqu’un d’extrêmement carré. A la limité du trouble obsessionnel compulsif, le blond a horreur qu’on trouble les rares choses sur lesquelles, dans sa vie, il a une véritable emprise. Ainsi, chaque chose à une place et chaque place sa chose. Homme fait d’habitude, il commence toujours sa journée de la même manière, levé à l’aube, quelques exercices physiques, un petit déjeuner copieux et le rangement méticuleux des éléments dissonants de son appartement. Il ne sortira jamais de chez lui sans une montre à son poignet et n’associera jamais certains vêtements ensemble. Son appartement à une disposition particulière qu’il se borne à maintenir au centimètre près. Cependant, depuis quelques temps une tornade est entrée dans sa vie, brisant ses habitudes et le forçant à sortir de sa zone de confort. C’est ainsi que le Belikov se retrouve à faire face à l’incertitude et au trouble, des éléments qu’il avait réussi à éradiquer de sa vie depuis de nombreuses années.  ≈ 006. Le Belikov a toujours détesté qu’on l’affuble d’un quelconque surnom depuis la mort de son grand-père. Ce dernier avait l’habitude de l’appeler affectueusement : Michka. Terme russe désignant un petit ours. A l’époque, pour l’enfant encore maladroit et un petit peu trop grand comparé aux autres enfants de son âge, il s’agissait d’un surnom le caractérisant bien. Toutefois, en devenant une arme, le blond a perdu toute identité. Effacé des registres, vagues traversant le pays sans que personne ne le reconnaisse, Sergei n’est devenu rien de plus qu’un numéro sur un dossier. Son matricule était la seule chose le définissant du temps de son entrainement. Bien qu’Oleg l’appelait par son nom de famille, pour les autres enfants il n’était que le numéro 324B21.Rien de plus qu’un énième essai dans une expérience grandeur nature. C’est pourquoi il déteste tant qu’on l’appelle par autre chose que son prénom ou son nom de famille. Même si ça n’est pas grand-chose, aux yeux du russe il s’agit de la seule preuve de son existence.  ≈ 007. Soldat de plomb, plus robot qu’homme. Sergei dénote. Celui-ci a parfois l’impression que les personnes l’entourant peuvent entendre la mécanique défectueuse de son cœur. Il se sait différent. Il l’a toujours été. Trop grand, trop imposant. Les yeux se posant sur lui sont toujours intimidés. Sa démarche est mécanique, ses sourires sont cycliques. A croire que quelqu’un a mal réglé le coucou dans sa poitrine et que l’horloge ne sonnera pas à l’heure. Le Belikov ne le fait pas exprès, c’est juste qu’il s’est fait Atlas des temps modernes. Porteur d’un monde trop grand pour lui. Alors, il avance le dos droit, les épaules carrées. Pareil à un militaire paradant, un pied après l’autre, on pourrait presque en entendre ses jointures grincer parce qu’on ne les a pas assez huilées. On aimerait bien lui donner un coup de pieds dans les tibias, le bousculer un peu pour que ses mouvements soient plus fluides, moins chorégraphiés au millimètre près. Sauf qu’il est comme ça. Toujours saccadé, toujours trop raide.  ≈ 008. Sergei n’est pas un homme qui prend plaisir à tuer. Son but est de protéger les hommes, pas de les tuer. Bien qu’il ne ressente aucune honte, aucun remord à mettre fin aux jours de certaines personnes, il n’en tire aucun plaisir. Il a beau être un tueur de sang-froid, il n’agit que dans l’intérêt supérieur de la collectivité. Son but est de protéger les hommes de la vermine pullulant à ses côtés. Il suit les ordres du laboratoire l’employant et prend sa tâche à cœur. Les autres mutants qu’il croise, il leur rend leur humanité, purifie leur âme consumée par le mal. C’est ainsi qu’il s’est mis à vacciner les mutants croisant son chemin. Il n’hésitera, néanmoins, jamais à arrêter un mutant trop dangereux s’il n’est pas capable de l’atteindre avec ce précieux produit. ≈ 009. Le russe a toujours été un enfant extrêmement rusé. Même au cœur de l’oubli, se perdant dans les méandres d’une vie qu’on lui imposa, il sut toujours se raccrocher à quelques souvenirs. Des souvenirs qui, une fois sa formation terminée, le ramenèrent à la maison de son grand-père. Dans les décombres de ce qu’elle avait été, il retrouva une caisse remplie d’affaires. Se défaisant de la majorité de celles-ci, brulant ce tout, il ne put se résoudre à brûler une partition de piano annoté des mots de son père et au dos de laquelle son grand-père avait écrit quelques mots. Le papier est usé aujourd’hui, jauni par le temps. Des mots d’Anton ne subsiste que sa signature et de la partition que le titre ainsi qu’une dédicace : « Pour mon Michka, tu es tout ce que j’ai toujours espéré Sergei. » ≈ 010. Entrainé comme un élément dont on pouvait se débarrasser, Sergei s’est toujours battu contre le courant. Maître d’arme hors pair, même s’il maîtrise les armes blanches il préfère les armes à feu et le combat à mains nues. Pareil à un homme n’ayant rien à perdre, ne craignant pas la souffrance, il se sert de l’entièreté de son corps comme d’une arme. Se jetant sur ses ennemis, se servant de ses membres comme de remparts, il possède une manière brusque et violente de se lancer dans le combat. Souvent, désarçonnés par sa manière brutale de se battre, ses adversaires se retrouvent écrasés par cette tornade russe qui reçoit autant les coups qu’elle ne les donne. Il n’a juste pas peur de souffrir, pas peur de mourir. Il est ainsi trop téméraire, prêt à sauter sur des mutants dangereux, peu soucieux de se briser contre un mur de brique. On lui a tant répété que sa vie n’était pas sienne, qu’il n’agissait que dans un bien supérieur que le Belikov a fini par le croire. Il pense ainsi que sa valeur n’est mesurable qu’à ce qu’il fait, ce qu’il est prêt à faire. Quitte à y perdre une dent, un bras, la vie.

Sergei n’a pas choisi sa vocation. A l’image d’un métal qu’on aurait travaillé à haute température, ce dernier a été façonné pour cette tâche depuis l’adolescence. Pion sur un échiquier bien trop grand pour lui, il n’a eu de cesse de courber l’échine face à ses maîtres impitoyables. Endoctriné, éduqué comme un enfant auquel fallait encore tout apprendre, il fut façonné par les mains expertes de maîtres penseurs. Plus qu’une vocation, aux yeux du Belikov il s’agit d’un devoir. Se dressant comme le dernier rempart d’une humanité au bord de l’instabilité, le blond a été poussé dans cette voie. Perdant l’innocence des premiers émois, perdant la douceur des premiers choix, sa vie fut sacrifiée sur l’autel d’un bien commun. Le choix n’était pas sien, il ne l’a jamais été. Son supérieur parlait de destiné, d’un bien plus grand que la somme de leurs souffrances personnelles. Il y croyait. Il y a toujours cru et, malgré la mort d’Oleg, il ne peut s’empêcher d’y croire encore.

La première fois que le Belikov dû abattre la sentence sacrée et inviolable de la mort menant sa main, ce dernier avait à peine plus de dix-sept ans. Un homme plus vieux que lui de quelques années avaient été attaché à une chaise alors que l’enfant soldat attendait ses ordres de l’autre côté de la porte. Le spectacle funeste du mort en devenir aurait pu entacher la volonté du presque homme si ce dernier avait encore eu le cœur de s’attacher à ces choses-là. C’est avec une indifférence funèbre que Sergei s’installa face à sa future victime en attendant les ordres. Durant les années passées à s’entraîner, le blond avait dû réaliser plus d’une chose effroyable aux personnes amenées sous ses doigts. Il avait arraché des vérités imprononçables, offert des douleurs insoupçonnables. Et, toujours, d’un mot un seul, Oleg avait le don de manier son soldat de plomb comme une arme ne répondant qu’à ses ordres. Ainsi, lorsqu’il demanda à sa chose de prendre le colt lui faisant face, Sergei s’exécuta sans broncher. Seul le recul de l’arme fit bouger le russe alors que l’inconnu repeignait l’intérieur de la pièce délabré d’une vie qu’il venait de perdre.

De nombreuses choses ont été apprise à Sergei, de la politique jusqu’ à l’histoire des sociétés les plus importantes. De l’anglais jusqu’à l’italien. Cependant, on n’apprit jamais au blond à avoir un avis. Ce dernier a été éduqué afin de suivre les ordres, accomplir sa mission comme une bête bien entraînée sans jamais remettre en question les instructions données. Son but, à l’heure actuelle, est d’appréhender une mutante en particulier. Le reste n’est que perte de temps, distraction non nécessaire dont il se passerait bien. Ainsi, le groupement Uprising n’est, aux yeux du russe, qu’une mascarade. Un mouvement dont il rigolerait s’il en avait le cœur et l’envie. Leurs idéaux lui semble ingénu alors que leurs actions  lui paraissent dénuées d’impact. Selon lui, si un mouvement pareil c’était élevé en Russie, celui-ci n’aurait certainement pas fait long feu. Néanmoins, dans un pays aussi mal  géré que l’est les Etats-Unis, le Belikov ne s’étonne pas de voir la gangrène pervertir la population sans que personne ne réduise au silence la source de pareille infamie.

L’avis du russe concernant le maire de la ville est indifférent. Ce dernier, peu soucieux de s’intéresser aux guerres intestines polluant les fondements de Radcliff ne se soucia jamais du Lancaster et des actions qu’il mit en œuvre. Sergei a une mission et l’achèvement de celle-ci est la seule chose qu’il garde à l’esprit. Le reste n’est que distraction dont il ne veut pas s’encombrer. Ainsi, la Gunpower Squad que Thaddeus créa, le couvre-feu et maintenant la quarantaine laissent de marbre le hunter. Il a d’autres choses à faire que de s’impliquer dans la vie d’une ville qu’il quittera surement une fois sa mission achevée. Il y aura toujours un nouveau mutant à chasser, un nouveau lieu où se rendre. Radcliff n’est qu’une étape sur le chemin de Sergei et ce dernier se rend bien compte qu’il finira par quitter cet endroit une fois qu’il aura mis la main sur la mutante qu’il cherche.