Piège à rat ; l’second nom que pouvait porter cette ville – dès qu’il avait passé les frontières de la ville, les épais barrages de la quarantaine s’étaient refermés derrière lui, et désormais l’sens du devoir clouait Mason sur place. Sens du devoir, pfff, et puis quoi encore ? Devoir envers qui ?! Les péquenauds qui vivaient encore à Radcliff, moisissant sous l’emprise de Lancaster comme des brebis égarées ? Letha Castellanos et son incapacité à ramener l’ordre en ville ? Washington et ses patrons pompeux qui avaient avidement décidé de son sort ? Quand bien même il foutait les pieds dans sa ville natale, avec pour seule compagnie sa coéquipière depuis des années déjà, le Leinster était plus seul que jamais – le passé n’lui plaisait pas, l’présent n’lui convenait plus, et l’avenir s’annonçait affreusement compliqué. Radcliff rimait avec chacune des erreurs qu’il avait commises autrefois, le naguère qu’il fuyait à pas de géants et avait aspiré à ne jamais recroiser pour une raison ou une autre : Mason était un lâche dans l’âme, il n’s’assumait qu’à moitié pour cela, et se concentrait sur le moment présent la plupart du temps. Washington, son fourmillement constant, la vie qui vibrait dans la capitale et toutes les distractions possibles et imaginables qu’on pouvait y trouver – tout ça, ç’avait été le terrain de jeu idéal pour le mutant, de quoi faire fondre de son esprit toutes les préoccupations qui l’avaient chassé des frontières du Kentucky. C’était sûrement c’que beaucoup de gens qui l’reconnaissaient d’autrefois, pouvaient penser : l’existence du jeune soldat ayant quitté les frontières de son bled n’avait pourtant pas été aussi claire et paisible qu’il le semblait, douze ans plus tard. Il avait erré plus qu’il ne s’était clairement dirigé quelque part, vaquant d’un endroit à l’autre, d’une assurance à une autre ; sans jamais s’poser vraiment quelque part, avec quelqu’un, ou dans quelque circonstance que ce soit. Toujours sans affronter ses démons, fuyant ardemment tout face à face avec la large cicatrice qui barrait sa jambe gauche, ralentissait parfois ses mouvements, et le réveillait d’autres fois en pleine nuit dans une douleur électrique. La seule chose qui avait été claire et définie pour lui – malheureusement, au vu de comment les choses avaient tourné – c’était la façon dont il s’était attaché à Letha, l’ardeur avec laquelle il aurait voulu pouvoir s’raccrocher à la chance de se reconstruire avec elle. L’un avec l’autre, balayant les douloureux visages du passé pour se concentrer sur c’qu’ils pourraient connaître. Si seulement ; beaucoup diraient qu’il n’avait connu là que le juste retour de bâton, les conséquences froidement amenées de ses actes d’il y a quelques années. L’résultat de ce que ça faisait, la lâcheté ; et l’fait de ne jamais vraiment affronter de plein fouet les démons tapis dans l’ombre. Les bâtiments familiers de Radcliff, l’humeur volatile de cette ville, les gens qu’il y dévisageait, et ceux qui l’regardaient comme un étranger en retour – tout ramenait Mason dix ans en arrière, lorsqu’il avait embarqué dans sa voiture avec la ferme intention de ne plus refoutre les pieds jusqu’ici. Et si les gens qu’il avait côtoyés depuis, s’mettaient à apprendre des choses sur sa vie d’avant, ils le jugeraient sûrement plus sévèrement que jamais : Leinster était ce type qui s’était levé un jour, jugeant que la vie qu’il avait n’lui convenait plus. Leinster était ce type qui avait fait sa valise sans crier gare, et était parti sans se retourner. Leinster avait abandonné une femme derrière lui, si jeune et avec un gosse sur les bras.

Les calculs et les conclusions étaient bien faciles à atteindre à ce niveau-là : Mason Leinster avait été le connard qui n’avait pas voulu du bébé qui pleurait à longueur de nuits, et abandonnait la nana encombrante derrière lui pour tailler la route et faire quelque chose d’autre de ses dix doigts. Y’avait eu une quelconque dignité, aussi, qui l’avait retenu loin de la petite ville de Radcliff, de ses habitants et de toutes les ombres qui y demeuraient : car à vrai dire, Sloane était bien la seule personne qu’il pouvait appréhender de recroiser. C’n’était pas comme s’il avait connu ses parents un jour, s’il avait eu des amis mémorables, des gens auxquels il avait tenus autant qu’il avait tenu à elle – paradoxalement, c’était elle qu’il n’voulait pas revoir, elle qu’il avait le plus facilement blessé en disparaissant si subitement. Les choses n’avaient jamais été faciles, dans cet endroit-là, et lâche qu’il avait été, il s’était attendu à n’plus jamais avoir à regarder ça de front lorsqu’il avait pris le volant pour une autre existence. Tant de détails, de détails insignifiants tout autant qu’importants, desquels il n’parlait jamais – il n’en avait même pas parlé à Letha, peu importaient les confidences qu’ils s’étaient tirés l’un de l’autre ; Mason s’était fait l’serment égoïste de laisser tout ça derrière lui, à une autre vie, à un autre mec, une fois qu’il avait atteint les frontières de Washington pour faire quelque chose. S’embarquer dans l’armée à nouveau, rejoindre les flics, s’fondre dans la masse : tant de possibilités qui l’avaient paralysé des années durant, avant qu’il ne s’engage dans le FBI. Le temps faisant son chemin, le quotidien comme une morphine apaisante coulant dans ses veines, il avait volontiers laissé de côté ses remords et ses souvenirs d’avec Sloane – Willow, pour s’concentrer sur d’autres visages, d’autres personnes. Croire en un quelconque équilibre, un quelconque salut bien plus facile à atteindre : à vrai dire, il n’avait jamais plus levé la main sur qui que ce soit qu’il aimait, après cette alerte qui l’avait définitivement séparé de la jeune femme. L’acte en lui-même n’avait probablement rien pour concurrencer avec le fait de lâcher Sloane avec un bébé sur les bras ; sa main écorchant la joue de la brune avait pourtant été la sonnette d’alarme qui avait tout enclenché. Et il aurait pu prétendre avoir fait les choses bien, s’il s’était soigné d’une quelconque manière – au lieu de ça, c’était sûrement le fait de taper sur des connards et des criminels qui lui laissait l’opportunité de croire qu’il était passé à autre chose – qu’il était un autre homme capable de se maîtriser. Ses hantises étaient toujours là, il arrivait à Mason de sursauter excessivement pour un bruit quel qu’il soit, juste par-dessus son épaule. Il lui arrivait encore de s’réveiller au milieu de la nuit, le voile de ses paupières n’lui offrant pas quelque rêverie pour repos, mais plutôt des images du passé, du front, des morts et du sang qu’il avait d’ores et déjà eus à affronter. Le mal était toujours allé plus loin que Radcliff elle-même ; et peu importait l’ardeur avec laquelle le transmutant avait souhaité que les choses soient si faciles, elles ne l’avaient jamais été. Radcliff lui rappelait tout ça, Radcliff le poussait au bilan insatiable – des calculs incessants dans sa tête, un retour sur les douze années qui venaient de s’écouler. La veille au soir, en débarquant ici, Mason avait soigneusement évité la ruelle où s’était trouvé l’appartement qu’il avait partagé avec Sloane, plus d’une décennie plus tôt – acte stupide, puisqu’il avait tout à la fois, espéré qu’elle ait déménagé, quitté la ville pour n’pas se retrouver dans la situation désastreuse où tous les habitants étaient désormais. Aussi provocateur qu’il l’était en règle générale, le Leinster se découvrait l’envie de n’pas provoquer le destin, titiller la patience de quelque autorité que ce soit, qui pourrait lui rendre les jours à Radcliff encore plus compliqués qu’il ne l’était.

Il n’aurait sûrement pas su comment se sentir à l’idée d’savoir sa fille et son ex-copine, perdues dans le vaste du monde entier, il n’savait où, disparues depuis plus longtemps encore qu’il ne l’aurait imaginé – l’acte égoïste par excellence, sûrement, puisqu’il n’y avait pas à douter que Mason les avait perdues depuis bien plus longtemps qu’il n’était prêt à l’admettre. Au commissariat depuis quelques poignées d’heures à peine, il avait alors soigneusement évité de prononcer le prénom de Sloane, ou même son patronyme, d’évoquer une quelconque appartenance à la vie de la jeune femme ; fuyard, toujours aussi lâche, ramené au connard qu’il avait toujours été pour les habitants de ce coin. Le Mason qui avait quitté Radcliff n’avait pas été un homme bien ; et c’était un équilibre branlant, entre arrogance et combativité, qui se présentait dans le poste de police à tous ses futurs collègues. Continuer coûte que coûte ; ç’avait été son credo depuis qu’il était revenu du front : mais ce retour aux sources, ce retour à Radcliff allait à l’encontre de tout le reste. Ca le ramenait face à son passé. Ca le ramenait à l’endroit où il était né. Ca le ramenait face à Letha. Pousser la porte des chiottes fut un soulagement qu’il n’aurait jamais soupçonné : les faux sourires disparurent, en même temps que sa méfiance quasi-indispensable dans un endroit tel que celui où il se trouvait. Dans un soupir, Mason évita soigneusement l’arrêt devant le lavabo, où il aurait pu dévisager son reflet pour constater à quel point il n’avait pas beaucoup dormi la nuit dernière : celle-ci s’était décomposée entre une vraie marche à travers les rues de Radcliff (comme il l’avait dit à Letha), l’inspection des dossiers qu’il avait ramenés avec lui, et une paire d’heures de sommeil, tout au plus. Au final, plus vite il aurait fini son job, plus rapidement il pourrait quitter cet endroit maudit : était-ce la seule conviction qui permettait au transmutant de tenir bon ? Continuer comme si de rien n’était ? Saluer tous les connards de hunters qui se cachaient dans les couloirs du commissariat tout en paraissant sympathique ? Et quelques secondes de trêve pour laisser toutes ces conneries derrière lui. « Laisse-moi deviner... Ils cherchaient des volontaires pour venir jouer aux redresseurs de tort à Radcliff, et tu t'es bien sûr porté volontaire, fou de joie de revenir au pays. » un juron passa ses lèvres, incontrôlable et presque retenu depuis le début de la journée – c’n’était pas faute d’avoir envie de tous les envoyer chier, et d’envoyer chier Castellanos avec. Il s’était retenu, et voilà c’qu’il récoltait ; la scène la plus prévisible et la plus pitoyable qui soit pour des retrouvailles : avec toute la dignité dont il était capable de se grimer, Mason se rhabilla, le ziiip caractéristique de la fermeture de son pantalon venant rajouter au ridicule de la situation – Sloane avait toujours eu un certain talent pour trouver l’bon moment pour venir taper sur les nerfs de quelqu’un. Fallait croire qu’un avait toujours eu un certain style de nanas. « Oh, excuse-moi, je dérange ? Désolée... Il faut dire qu'en 12 ans, c'est la première opportunité que j'ai de te revoir. » lèvres pincées dans une moue entendue de l’agacement dans lequel il se trouvait depuis le début de la journée, Leinster fit un volte-face pour dévisager la jeune femme : elle occupait les yeux comme si elle était la propriétaire de tout l’bâtiment, et que douze années d’silence suffisaient à ce qu’elle vienne lui taper sur le système. Ouais, sûrement qu’il l’avait mérité, mais peut-être qu’une autre gonzesse aurait opté pour la nostalgie du bon vieux temps et n’serait pas venu le trouver dans les chiottes. « C’est la première opportunité qu’t’as de me revoir en douze ans… et tu choisis de m’voir pisser ? » y’avait une certaine ironie dans la chose, quand même – un bon sarcasme à envoyer pour se redonner contenance, un vague sourire narquois glissant à la commissure de ses lèvres. Heureusement pour la brune, il avait assez de décence pour se laver les mains après avoir pissé. « J’suis pas revenu pour l’amour du pays, Sloane. C’est pas comme si cet endroit pouvait manquer à qui que ce soit – tu d’vrais essayer, d’aller voir ailleurs. Dans une ville plus calme. » lâcha-t-il finalement, l’observant dans le reflet du miroir ; il n’pouvait pas imaginer Sloane aller dans le sens des croyances de Lancaster et des chasseurs : alors pourquoi est-c’qu’elle moisissait encore à Radcliff ? Pourquoi n’avait-elle pas pu s’casser pour ne surtout pas être là quand il reviendrait ? « Mais tu veux vraiment faire ça dans les chiottes du commissariat ? » ajouta-t-il bien assez vite, la dévisageant enfin brute de béton, face à face. C’n’était pas qu’une question d’hygiène quelconque, de crédibilité de la chose – il n’pouvait pas vraiment parler de son job où toutes les oreilles (et pire encore) possibles et imaginables pouvaient cueillir la moindre information compromettante. Ce fut à son tour à lui, de croiser les bras, appuyé contre la rangée de lavabos inutilisés : c’était donc ça, leurs retrouvailles romantico-nostalgiques après douze années de silence ? Digne d’eux, probablement.

La guerre ; il l’avait plus côtoyée que certaines personnes, en connaissait la saveur, l’allure, l’atmosphère pesante et étouffante. Il n’avait que trop souvent cohabité avec celle-ci, lui laissant une voie grande ouverte jusque dans les tréfonds de son âme – Mason n’aurait pas dû, Mason aurait dû s’abstenir, choisir un chemin différent, n’pas se perdre en cours de route. Ne pas partir presque impatiemment, gagné par le désir de donner un sens à sa vie, alors même qu’il n’avait pas encore pris le temps d’évaluer ses forces ou ses faiblesses. Soldat déchainé, il s’était jeté droit dans la gueule du loup, semblable à une cette pathétique brebis en soif de liberté dont certaines histoires parlaient – celle-là même qui finissait irrémédiablement par se faire bouffer entièrement par tous les monstres à l’extérieur de son monde, de ces illusions qui avaient toujours été siennes. Aussi triste ce bilan pouvait-il être, il était indéniable pour quelqu’un comme le Leinster : fut un temps, il avait été cette stupide bestiole arpentant les contours les plus sauvages de l’espèce humaine, s’y croyant apte, mais s’effondrant pernicieusement, patiemment, derrière le voile des apparences confortées par sa fierté. En rentrant à Radcliff, le jeune Mason avait cru pouvoir tourner la page, chasser ses démons et avoir le temps qu’il voulait pour soigner ses blessures – qu’elles aient été physiques ou mentales. Il avait eu tort, et le champ de bataille s’était rappelé à lui à ce moment-là, quand il avait touché une certaine épiphanie, frôlé le paradis du bout des doigts ; ces trucs compliqués qui se pointaient sur un chemin d’existence de manière totalement imprévue : l’amour, la famille, un harmonieux sentiment d’appartenance. Il avait tout eu, pour mieux tout perdre, bien avant de passer la porte de l’appartement minuscule et miteux où ils avaient vécu les uns sur les autres, Sloane, lui et Willow. Et la brune n’avait sûrement jamais pris le temps d’observer, d’évaluer le personnage auquel elle avait affaire : la facilité avec laquelle il pouvait se retrouver à se vautrer au fond de son canapé, pour se morfondre avec une bouteille entre les doigts – la vidant, avant même d’aller se coucher aux heures les plus avancées de la nuit. La façon qu’il avait, d’pouvoir délaisser Willow comme ça, comme si elle n’avait rien signifié, jamais. L’aisance avec laquelle il lui faillait, avait failli en tout ce en quoi il avait cru à une époque – rares étaient les souvenirs qu’il conservait de ses parents, mais aucun de ceux-ci n’étaient joyeux, baignés d’un sentiment de sécurité quelconque, du réconfort de compter d’une quelconque manière. Même avec elle, même avec Sloane, il n’avait que rarement parlé de ses géniteurs, les laissant volontiers de côté aussitôt qu’il s’était fait à l’idée qu’ils n’avaient été que des connards de première, et qu’ils n’avaient jamais mérité ni sa nostalgie, ni ses regrets, ni sa tristesse. Jamais il n’aurait voulu devenir ça, pour qui que ce soit ; ce spectre à l’aura de malheur, ce visage ressortant parmi les souvenirs poussiéreux pour n’être associé qu’à du désarroi. Peut-être était-ce finalement ce qu’il était devenu, par la force des choses – l’temps qui passe et qui exige paiement, l’incompréhension qui se transforme peu à peu en haine vivace. Dans son esprit, c’était toujours mieux que le monstre d’égoïsme et de hargne qu’il avait commencé à devenir, piégé à Radcliff, ses démons chargés sur ses épaules et personne à qui en parler. Sloane avait été la première à lui montrer la lumière, l’importance d’exister, la façon dont deux âmes pouvaient se révéler indispensables l’une à l’autre. Il savait, quelque part, qu’il avait tout brisé – qu’une fois les illusions parfaitement atteintes, parfaitement formées, il les avait faites voler en éclats. Elle le détestait sûrement et c’était bien pour ça qu’il avait espéré de toutes ses tripes qu’elle ne soit pas là.

Et pourtant, elle faisait partie de ces rares – toujours et encore, ces rares visages qui appartenaient à ceux qui s’accrochaient à la vie du Leinster. Y’avait le désert aride et vide de vie, et puis Sloane. Ses souvenirs avec Willow. Quelques autres personnes. Et Letha. Somme toute, on pouvait aisément dire que Mason Leinster n’était pas homme à laisser beaucoup de gens pénétrer dans sa vie, son intimité la plus infime, les tréfonds de ses songes et de ses ressentiments. Comme Sloane des années plus tôt, quand ils s’étaient rencontrés : tous les deux bêtes blessées, ils s’étaient trouvés au fil de leurs errances, s’étaient apprivoisés, avaient léché et pansé les maux de l’un et de l’autre. Elle était irremplaçable, survivant à sa mémoire malgré les kilomètres, malgré les années de silence – il avait facilement jugé que ce serait plus facile, pour elles deux, pour lui – malgré tous les faux-pas qu’il avait commis en les pensant bien faits. A Radcliff, il n’savait plus : aujourd’hui sa ville natale n’était plus qu’un vaste champ de ruines, une étendue de gravats fumants qui symbolisaient à la perfection, les champs de bataille qu’il avait tant fuis en tentant de se reconstruire. La guerre était venue à lui, finalement, et elle avait fait des ravages dans son dos, là où il avait cru pouvoir laisser une terre stérile de tout mal, une fois qu’il ficherait le camp. Des erreurs, il en avait commises dans son existence : putain, c’était comme si sa vie n’était constituée que de ça, de faux pas qu’il venait automatiquement à regretter tout de suite après, ou même avec un peu de temps. C’était toujours un fait immuable ; y’avait rien qu’il regrettait plus pourtant, que l’fait d’avoir laissé Sloane comme ça. D’avoir laissé Willow derrière lui. D’s’être fait bouffer par les monstres dans ses entrailles tout autant que par une lâcheté silencieuse qui lui avait dit que tourner le dos était toujours mieux que de s’accrocher, au risque de tout déchirer en lambeaux. Il n’pouvait s’empêcher de s’dire que ç’avait été le mieux à faire, qu’il n’pouvait pas se permettre d’imaginer qu’il aurait pu rester, faire comme si de rien n’était, et ne pas plonger plus profondément encore dans les abysses. Mais y’aurait sûrement eu de bien meilleures façons de faire les choses. Mais à quoi bon vivre dans l’passé ? Le ressasser encore et encore ? C’était presque devenu un credo pour lui, le besoin qu’il avait eu de tourner la page pour ne surtout pas sombrer, sombrer et encore sombrer – comme une thérapie en soit, même lorsqu’il se mettait à boire quelques verres pour se passer les nerfs, il s’appliquait toujours à trouver une raison présente pour justifier cela, plutôt que les relents d’un jadis qui lui revenaient en pleine gueule. Mais toute conquérante dérangeante qu’elle était, Sloane avait sûrement toutes les raisons d’se pointer ici, de l’mettre aux pieds du mur, quand bien même ce mur-là était celui des chiottes dans lesquelles il avait décidé de prendre une pause on ne peut plus intime. N’importe qui d’autre, et il se serait fait plaisir de l’envoyer valser avec un coup de pied au cul : mais elle avait d’la marge, elle pouvait lui en foutre, des gifles dans la gueule avant qu’ils soient à égalité dans l’échelle des trahisons et des douleurs partagées. Ouais, ç’avait été mieux qu’il disparaisse de sa vie, mais c’n’était pas pour autant qu’elle n’avait pas le droit de lui rendre la pareille, maintenant qu’elle en avait la chance. Au moins, y’avait toujours un brin de bonne-conscience en lui, quelque chose à même d’accepter n’importe quel courroux, si tant est qu’il soit juste et mérité. « Pas b’soin de sortir l’artillerie lourde. J’suis venu faire mon job, et une fois qu’il sera fait, j’repartirai d’ici. Sans faire de vague. Alors t’en fais pas, va. » Il n’se mettrait pas pour autant à la supplier, à pleurer à genoux ou à expliquer ses choix et ses faux-pas : ils n’pouvaient pas réécrire les douze dernières années d’leur vie, et la flic savait déjà qu’il n’était pas revenu pour elle, pour lui faire plaisir ni même pour connaître sa fille.

Il savait trop bien qu’il débarquait onze ans trop tard pour ça, et qu’il n’avait pas l’droit d’exiger quoique ce soit de ce niveau-là – et même, c’n’était pas comme s’il s’estimait, même aujourd’hui, comme la personne la plus équilibrée du monde, le type à même de réclamer sa paternité sur une petite fille qui avait sûrement construit une simili-existence équilibrée. Mais c’était Radcliff qui n’tournait pas rond : irrémédiablement, tout le monde autour de Willow, toutes les rues qui s’étendaient à ses pieds, tous les gens qu’elle croisait quotidiennement. Sa fille avait grandi avec les blablas de Lancaster dans les oreilles, et ça, ça le débectait plus encore que la hargne de Sloane, ses sarcasmes ou les piques dont elle n’devait pas manquer. Jamais il n’se mettrait à sous-estimer des talents de parent de la jeune femme – qui lui en donnerait le droit de toute manière ? – c’n’était pas pour autant que Radcliff se révélait un tant soit peu être un environnement saint pour Willow. Ou pour n’importe qui. Surtout un transmutant. Et considérant ce qu’il était… eh bien, disons que Mason avait profité des heures de trajet à venir jusqu’ici, pour faire le calcul dans sa tête – à cause de lui, y’avait de fortes chances que leur fille soit une transmutante - une dégénérée comme ils le disaient si bien, si aisément dans cette ville, comme si c’n’était pas un terme hautement dégradant en soit. Et Sloane connaissait le terrain, Sloane parlait comme si elle avait déjà pris le temps d’analyser chacun de ses collègues, leur façon de penser et leurs intentions – en effet, les chiottes c’était sûrement le meilleur endroit (avec, peut-être le placard à balais) pour avoir une discussion un tant soit peu libre dans ce bâtiment. Et encore, n’importe qui pouvait passer la porte à n’importe quel moment : et la méfiance qui régnait partout autour, dans l’air, dans les regards que tous s’échangeaient, n’aidait en rien. « J’parierais qu’ils ont même pas besoin de mettre des mouchards ici. Le mec qui passe la serpillère doit bosser pour eux, ou quelque-chose comme ça. » marmonna-t-il, dans une expression claire et nette de toutes les idées qu’il s’était déjà faites sur la petite ville du Kentucky qu’il avait tant connue, à une autre époque. Au fond, à part mener campagne – une lutte excessive – contre les dégénérés, Lancaster ne faisait rien ; rien pour la ville, rien pour ses habitants. Sûrement rien pour l’école dans laquelle Willow allait, et rien pour le poste de police qui tombait quasiment en ruines et manquait cruellement de moyens. Une excellente tactique pour garder un contrôle sur tout : n’surtout pas donner de meilleures façons de s’informer pour tous ceux qui voudraient rassembler des éléments contre le maire de la ville. Heureusement, pour l’heure en tout cas, Mason et Letha survivaient encore grâce au soutien de Washington, l’argent qu’ils mettaient en jeu pour leur permettre d’agir, les méthodes d’informations dont ils disposaient et ainsi de suite. Si Sloane s’était laissée aller jusqu’au lavabo, il aurait pu s’appuyer contre celui qui avoisinait son lieu de stationnement : il n’en fit rien, arpentant quelques pas jusqu’au mur qu’elle avait quitté il y a peu, contre un pan relativement proche de l’endroit où elle se trouvait – de quoi avoir une conversation somme toute discrète, mais pas de quoi les rapprocher trop sensiblement, comme si y’avait encore de quoi prendre des pincettes. Avec ça comme avec tout le reste, ici à Radcliff. « Qu’est-c’qu’y va pas Sloane ? » finit-il par lâcher, ses bras croisés et son visage trahissant une certaine inquiétude – sourcils froncés, facies fermé comme s’il cherchait à l’analyser. Même après douze ans, il n’avait pas vraiment b’soin de trop se forcer, de trop chercher : elle restait un livre ouvert pour lui. Et pour que Sloane considère que c’n’était pas une si mauvaise chose qu’il soit revenu, l’Apocalypse devait se préparer partout autour d’eux. « Si tu veux, j’peux le dire – faut qu’on parle, on peut pas faire comme si on se connaissait pas de toute manière. Et crois-moi, t’es vraiment pas discrète pour cacher quand t’es contrariée par quelque chose. » plus une remarque, une façon de relever des petits détails trompeurs qu’un véritable reproche – sa haine, sa hargne et ses reproches, il les réservait à beaucoup de gens ; tous n’se trouvaient pas là, ils étaient à l’extérieur de cette pièce, gravitaient un peu partout à proximité comme des parasites, mais n’ressemblaient en rien à Sloane, à cette présence, la saveur d’antan, mélangée à l’amertume des temps présents, et des réalités de c’qu’ils étaient, douze ans plus tard, parfaitement adultes et conscients de tout ce qui se jouait sous leurs pas.

Regarder en arrière, ça n’avait jamais été son truc : comme un instinct d’survie incrusté dans sa mémoire depuis les débuts de son existence. Se lamenter sur les épreuves d’sa vie, aurait irrémédiablement détruit Mason avant même qu’il n’ait atteint l’âge de profiter de son futur : quels parents abandonnaient leur gosse sur les bras de laborantins étranges sous prétexte qu’ils étaient incapables de comprendre ce qui pouvait bien se passer avec leur progéniture ? C’était ça qui avait été l’élément premier d’l’existence du Leinster : encore aujourd’hui, le nom qu’il portait le rimait à rien, rien d’autre que c’patronyme dont on l’avait affublé à la naissance, la base d’une identité que les autres connaissaient, sans jamais rien savoir sur ce qu’il pouvait signifier, ou c’qui se pouvait se cacher derrière les apparences. Leinster – il s’était mal vu le prêter à qui que ce soit, le donner à des enfants qu’il aurait lui-même : dès trop jeune, le transmutant avait affronté la vie comme personne d’autre, et avait dû faire avec. Faire avec – avec sa décision de s’engager dans l’armée, et l’avalanche de conséquences que cela avait amené sur sa vie. Faire avec les images qu’il avait rapportées d’ici et d’ailleurs, des visions cauchemardesques d’autres territoires déchirés par la guerre – bien d’autres malheurs, manifestement, qu’ceux qu’il avait lui-même connus dans sa petite ville natale qu’avait été Radcliff. Combien de fois le jeune homme avait-il essayé d’voir les choses ainsi, de positiver sur le monde qui gravitait autour de lui, avant d’se rappeler pourquoi il était là, c’qu’y pouvait se passer ici et ailleurs. Finalement, sûrement que son autrefois l’avait plus façonné qu’il n’était prêt à l’admettre : tout c’que l’agent qu’il était aujourd’hui, avait réussi à accomplir, ç’avait été s’construire une simili-existence sur les cendres de tout c’qu’il avait lui-même détruit, les choses qu’il avait laissées derrière lui en espérant qu’elles s’porteraient mieux comme ça. Ou bien, tout simplement ; on n’lui avait jamais véritablement fait comprendre qu’il pouvait avoir un quelconque bon impact dans la vie d’quelqu’un après tout – personne, jamais ; pas avant Sloane du moins. Qu’est-c’qu’y avait fait qu’ils s’étaient trouvés, naturellement, tous deux errants égarés sur le chemin de la vie ? Elle aussi, trainait ses boulets d’existence, ses secrets honteux, les histoires ténébreuses d’une famille déchirée, défaite, au cœur d’laquelle elle s’était retrouvée sans le vouloir. Tous les deux, ils avaient partagé quelques petits éléments de ce qu’ils étaient, ils s’étaient acceptés, acclimatés, adaptés, apprivoisés. Aimés. Il n’pouvait pas le contester, il n’pouvait pas le nier ; Mason n’en avait jamais eu aucune envie, quand bien même ç’avait sûrement été l’sentiment qu’il avait laissé comme ça, éparse, trainant dans son sillage alors qu’il faisait son chemin hors de Radcliff. Hors de tout ce qu’il avait toujours connu, ce paysage du Kentucky avec ces mêmes visages, ces mêmes impressions, le lourd sentiment de malédiction planant ici et là : après tout, sûrement n’aurait-il jamais dû remettre les pieds dans c’t’endroit aussitôt avait-il laissé l’armée derrière lui, sa blessure au genou encore lancinante et handicapante. Il n’aurait jamais rencontré la brune ; il n’lui aurait jamais brisé l’cœur, trahi l’âme ou il n’savait quoi encore – car au fond, il avait encore aujourd’hui du mal à imaginer c’que ça avait pu faire, qu’il sorte de la vie de la jeune femme alors même qu’il avait toujours été si dispensable à la vie des autres. Les autres l’avaient été aussi ; mais pas Sloane – elle avait été une exception, peut-être était-ce ça, la différence.

Faire comme si l’passé n’avait jamais eu d’empreinte sur lui alors, avait été le domaine dans lequel il avait tant excellé : Mason, toujours traçant sa route droit devant, prompt à rencontrer de nouvelles personnes, à sympathiser avec celles-ci, le sourire accroché aux lèvres, l’allure polie. C’avait été tout lui, à Washingon – et guère plus ; parce qu’au fond, qui savait là-bas d’où venait le jeune Leinster fraichement débarqué pour entrer dans les rangs du FBI à l’âge de vingt-six ans ? Y’avait ses supérieurs évidemment, qui avaient maintes fois analysé son expérience exemplaire à l’armée. L’avaient interrogé sur sa famille, et avaient souvent posé des questions au sujet de sa transmutation. Mais Letha… Letha, ç’avait été différent – presque comme s’il n’y avait jamais eu de vérité autre que celles offertes par la surface des choses, entre eux ; pourtant, il en avait sues, des choses sur elle – la tragique histoire qui l’entourait elle, au sujet d’son mari et de sa famille. Mason avait même réussi à faire preuve de bien peu d’empathie à l’égard de la rousse désespérée accrochée au souvenir de son mariage et de sa famille, des années plus tard. Mais elle – il n’lui avait jamais vraiment rien confié, certainement pas toutes ces histoires qui entouraient le périmètre de Radcliff, englobaient les années passées ici-bas – celles-là même qu’il avait été tant déterminé à laisser derrière lui. Sloane, Willow, les recherches sur sa mutation, l’armée, la guerre. La guerre était pourtant partout désormais dans sa ville natale : lui qui n’aurait jamais imaginé un endroit comme celui-ci être gangréné de la sorte par les conflits, il s’retrouvait une énième fois à être un soldat au beau milieu d’un champ de bataille. Lui non seulement, mais aussi Letha. Et Sloane. Et tous les gens qu’il avait pu connaître autrefois : à chaque fois qu’il croisait quelqu’un, il y avait à nouveau ce réflexe qui revenait s’incruster dans ses chairs – un instinct de survie – lui dictant d’toujours s’interroger sur son camp, ses motivations, ses ambitions, ses envies. Son passé ; toujours l’passé et sa marque indélébile sur l’âme. « Tu sais, j’me suis toujours dit que cette ville était remplie de connards. Mais à c’point… au point d’laisser un type comme Lancaster prendre les rênes du pouvoir ici ? » la question était rhétorique somme toute, emplie d’une ironie vibrant à chaque mot qu’il prononçait : clairement, dans toute son existence, le Leinster n’avait jamais eu la moindre patience pour la politique, la politesse à l’égard des autorités, ces trucs là qu’il avait toujours jugé parfaitement inutiles et obsolètes. C’était à peine s’il s’était déjà rendu à l’hôtel de la ville pour voter – mais Radcliff était aujourd’hui tombée bien plus bas que tout c’qu’il aurait pu imaginer. Car ouais, bien contre son gré, demeurait un certain attachement en lui, à l’égard de c’t’endroit maudit – ces rues où il avait grandi, ces visages qui lui semblaient vaguement familiers, le croisement de ces artères qui débouchaient sur ce magasin en particulier. Il aurait voulu passer la frontière et n’plus rien reconnaître, n’plus rien ressentir – pourtant, ç’avait été tout l’inverse. Il avait fui Sloane et ses erreurs à l’égard de la jeune femme. Il avait fui Willow et la simple idée qu’il avait laissé sa fille, douze ans plus tôt, à grandir sans père. Il avait soigneusement évité la rue où ils s’étaient acheté tous les deux, leur premier appartement. Même la Castellanos, il l’aurait volontiers laissée d’côté, si son job ne lui avait pas exigé de travailler avec elle. Ouais, définitivement, contrairement à tout c’qu’il croyait, tout c’qu’il voulait, Mason était d’ceux qui fuyaient leur passé plus volontiers qu’ils ne l’affrontaient. Qu’il en soit ainsi : quelque part, le transmutant portait déjà en lui l’impression qu’être ici, ferait tourner la roue du destin, et qu’il s’prendrait en pleine face les conséquences de ses actes. Sloane, ici, maintenant, furieuse et rancunière, n’était que la surface de l’iceberg : qu’est-c’qu’il se passerait si Willow apprenait sa venue en ville et décidait de le rencontrer ? Et pour quoi ? Lui cracher sa haine à la figure et lui dire qu’elle préférait vivre sans père ? Le pousser à assumer un rôle qu’il avait lâchement déserté depuis trop longtemps déjà ? Ugh, soudainement, l’envie de quitter cette minuscule pièce se fit oppressante ; il avait besoin d’un café, ou d’une aspirine. Ou des deux combinés.

Mais il lui d’vait bien ça, à Sloane, de rester ; rester ici dans ces chiottes où elle l’avait coincé, ou ici à dévisager les traces évidentes du temps qui avait passé, de son absence et de la solitude qui s’imprégnait partout sur le faciès de la brune. Car derrière les couches de hargne, de colère, de culpabilité, d’ils n’savaient quoi, il y avait probablement l’même bilan pour l’un comme pour l’autre. En claquant la porte entre lui et elle, Mason les avait condamnés tous les deux à une certaine part de solitude. Non pas qu’ils soient des âmes sœurs vouées à s’retrouver et à n’pouvoir aimer personne d’autre que l’autre – il n’voyait pas les choses comme ça, n’les avait jamais vues comme ça, pas même à travers les prunelles de la jeune femme. Mais parce qu’ils s’comprenaient, s’étaient toujours compris, lus, analysés en quelques œillades franches et honnêtes. Parce que quoiqu’il arrive, la génétique leur avait créé une fille qu’ils partageaient, cinquante/cinquante, peu importaient les lois d’la société. « J-j’vois pas d’quoi tu parles, Sloane. » qu’il marmonna pourtant, circonspect, alors qu’elle balbutiait des paroles dont il était bien incapable de comprendre le sens – certainement n’était-ce là qu’un moyen pour la brune de déverser sa rage et son impuissance, certes, mais c’n’était ni les années, ni la distance, qui rendaient Mason incapable de trouver de quoi lui répondre. C’était elle, elle qui tournait autour du pot, ou s’parlait plus à elle-même qu’à lui, comme face à un miroir qui reflétait un trop vieux visage. Mais elle enchaina bien vite, sortant de force le transmutant de ce simple état de stase qui lui avait permis de juste observer les dégâts : les mots, les mots que Sloane lâcha comme ça, en un torrent d’informations, eurent pourtant l’effet de réveiller tous ses instincts. Il aurait pu passer une éternité à être extérieur à tout ça, à simplement regarder le visage de son interlocutrice au souvenir du bon vieux temps, persuadé qu’il la connaissait encore par cœur, et qu’elle le connaissait aussi encore, malgré tout. Mais à ses tempes, ne résonnaient plus les litanies d’antan, surtout les mots de Sloane, leur impact disgracieux, et le sang battant contre ses tempes. Sans s’en rendre compte, Mason s’était redressé, abandonnant lui aussi le lavabo glacial, ou le pan de mur, ou le coin de monde – il n’savait même plus – contre lequel il avait été appuyé, jusque-là. « Qu’est-c’que tu veux dire, t’as perdu Willow ?! » la détresse de la jeune femme, les doutes tyranniques qui affaissaient son visage, il ignorait tout, mû par chacune des pulsations rageuses de son cœur contre ses côtes. « J’veux dire, quoi, hein, tu l’avais mise dans un tas d’chaussettes et le lendemain tu la trouvais plus ?! C’est quoi cette histoire ? » l’envie avait été là, un instinct plus qu’autre chose, de crier pour supplanter le brouhaha d’explosions qui se provoquaient les unes les autres dans son cerveau. Callahan – le patronyme tomba comme une pierre de plomb au fond d’un océan abyssal. « Quoi, quoi avec Callahan hein ? Merde Sloane, j’suis allé voir le type y’a même pas quelques heures et toi tu viens m’balancer des histoires sans sens. Quoi Callahan et quoi Willow hein ?! » oui oui, sûrement qu’ça l’impatientait, et que la sympathie d’antan s’était envolée au profit d’un Mason bien moins abordable. L’instinct gagnait, la protestation de ses tripes, parce que subitement, plus rien n’faisait écho à la réalité et plutôt que de fuir celle-ci, il voulait foncer droit dedans. « Arrête de parler avec des putains d’énigmes ! Qu’est-c’que t’as fait avec Callahan, et elle est où Willow ? » ses prunelles étaient déterminées, accrochées au faciès de son interlocutrice, le sondant à la recherche d’une réponse qu’elle n’lui fournissait pas. Il n’ne avait sûrement pas l’droit, d’exiger tant, de gueuler avec tant de hargne – tant pis, il le faisait malgré tout. « J’peux… j’peux pas faire ça, Sloane. » souffla-t-il finalement, accrochant ses deux mains à sa nuque tandis que déjà, il se mettait à faire les cent pas dans la petite pièce où ils se trouvaient. « J’suis venu pour faire un job, ici, moi. J’suis certainement pas v’nu de bon cœur. Et j’apprends quoi ? Qu’t’as mêlé notre fille à des gens comme Callahan ?! J’veux dire, qu’est c’qu’y peut BIEN justifier ça, hein ?! » c’n’était même pas se réclamer une légitimité, adresser une critique sur les talents de parent de Sloane – c’était remettre en question ses instincts, c’qu’elle était dans ses fondements. Callahan était une ordure du premier ordre, un hunter – voilà avec quoi elle avait pactisé, comme ça, sans crier gare. L’ennemi pouvait revêtir bien des visages, c’était vrai, une expérience de guerre qu’il aurait dû garder à l’esprit, pour sûr.

Y paraissait qu’c’était comme ça qu’la vie se faisait ; on grandissait, connaissait cet âge un peu stupide et insouciant de l’adolescence. Et puis on devenait adulte, et s’construisait une vie bien à nous. Avec une baraque parfaite, une voiture soigneusement garée dans l’allée, un job recommandable, et un petit paquet de gamins pour la prospérité. Tout ça, il savait qu’jamais il n’y goûterait, qu’y’avait quelque chose dans sa génétique, ou le chemin de sa vie, qui faisait qu’il était physiquement incapable d’y songer. Même avec Sloane, tout l’bonheur éphémère qu’elle lui avait apporté, l’insouciance qu’il avait lue dans ses yeux et qui s’était reflétée dans ses prunelles à lui ; même avec le petit corps de Willow serré contre lui le jour de sa naissance. Y’avait eu quelque chose, qui était mort en Mason avant d’pleinement exister. Etait-ce de sa faute à lui ? Il n’avait jamais cherché d’coupable en particulier, n’avait jamais excessivement maudit ses parents, pour l’avoir balancé comme une chose encombrante sur l’chemin parfait de leur vie parfaite de banlieusards. La haine, quelque part, ça n’avait jamais vraiment fait partie d’sa vie, ou d’lui ; et il avait vécu avec l’assurance que ça n’avait pas gangréné son cœur à jamais. Mais au fond, il n’était pas allé bien loin : à trente-sept ans, le bilan était là. Mason Leinster, incrusté dans sa solitude jusqu’aux derniers instants d’son existence – tout juste capable de s’accrocher, corps et âme, à une femme qui vivait tout autant dans le passé que lui, et pleurait encore un époux qu’elle avait désespérément cherché. Des années après – malgré la distance, malgré le silence, malgré tout c’qu’il aurait pu changer, tout c’qu’il aurait pu lui donner, lui-même. Peut-être que des promesses en l’air, des cendres de c’qu’il aurait lui-même enflammé, un beau jour, sans crier gare, comme il l’avait fait avec Sloane, avec Willow, avec Radcliff tout court. Alors finalement, les kilomètres, l’obligation du job, l’ambiance oppressante de cette ville, c’n’était pas le pire. Sûrement qu’il l’avait su, sans se l’dire, sans s’l’avouer, si prompt à n’pas rester sur place, à plonger tête la première dans un job dont il n’avait cure, et qu’il savait déjà voué à l’échec. Il avait fallu que ce soit elle, qui vienne jusque-là, pleinement consciente qu’elle n’avait sûrement rien à attendre de lui ; qu’y’avait plus rien à rattraper dans l’type qu’il était devenu, le jour où il avait décidé d’les abandonner, comme ça, sans crier gare. Qu’aurait-il pu faire d’mieux ? De différent ? Jamais ils n’auraient eu l’existence idéale des autres, l’entente parfaite et la photo d’famille idéale à exposer sur un mur avec toute la fierté du monde. Ça n’avait jamais été Mason. Ça n’avait jamais été elle non plus, probablement : avec du recul, était-ce possible de faire plus détruits, plus brisés qu’eux deux, s’rencontrant pour la première fois au milieu des décombres encore fumants de leurs vies ? La guerre, probablement que ça lui avait toujours plus ressemblé que tout ce qu’il aurait pu avoir avec Sloane, avec leur fille – toute perspective idéale offerte par une porte de sortie qui n’aurait été qu’illusoire. Voilà, c’était ça qu’il s’était dit ; qu’ça n’avait d’toute manière jamais été voué à durer. Les choses étaient comme ça, elles lui échappaient toujours, irrémédiablement, glissaient entre ses doigts en laissant toujours plus de plaies béantes à mesure qu’il s’y accrochait. Autant n’pas l’faire, n’pas essayer, ne pas combattre les statistiques qui les avaient déjà désignés, depuis le départ, condamnés à n’être rien. Rien d’autres que ceux qui aspireraient à un futur qui n’leur appartiendrait jamais.

N’avait-elle pas compris, en douze ans de vie ? En cinq années, à le regarder dans le blanc des yeux, alors qu’ils construisaient des simili-plans d’avenir ? Il avait, après tout, construit le berceau de leur fille, au beau milieu d’une nuit noire accompagné d’une bouteille de whisky, vociférant après le manuel d’instructions – seul, tandis que Sloane passait toute une nuit à la maternité. Et pendant combien d’temps, au juste, Willow avait-elle simplement dormi dans un coin d’leur chambre ? Combien d’temps auraient-ils vécu comme ça ? A moitié, des parasites s’contentant du minimum, s’persuadant qu’ils auraient mieux, un jour, peut-être, s’ils continuaient à s’entêter. L’espoir, comme ça, raccroché aux yeux clairs d’une nana parmi tant d’autres, l’exception qu’il n’avait jamais connu ou espéré connaître, ça n’avait jamais été pour lui. Etait-ce ça, l’problème ? L’fait, inéluctable, indiscutable et dégueulasse, qu’il n’y avait pas cru comme elle y avait cru ? Quelque part, y’avait une justice dans l’fait qu’il se soit si brusquement fait plaquer par Letha, ces derniers temps. Un juste retour des choses, une vengeance de la part de la gente féminine à laquelle il n’avait que trop souvent crevé le cœur – parfois, sans y penser. Sans s’poser de question. Et en croyant que c’était la meilleure chose qu’il pouvait faire. Sloane, leur fille, Letha… et combien d’conquêtes éconduites juste après une nuit à s’envoyer en l’air ? Les relations avec les autres, ç’avait toujours été son talon d’Achille – et peu importaient les belles histoires romantiques, les confessions qu’ils s’étaient faites, l’espoir, la McNally n’avait pas été la différente dans tout ça. Elle n’l’avait pas soigné, n’avait pas pansé ses plaies ou inversé tous les dommages causés par des années d’misère. Putain, en fin d’compte, peut-être bien qu’il s’était baladé chargé de bagages plus lourds à porter qu’il n’l’avait imaginé ; un cavalier sans cœur, voué aux affres de la solitude depuis avant même qu’il n’s’en rende pleinement compte. Il avait fallu, qu’il provoque toute cette dévastation sur son passage, avant d’réaliser ça, des dizaines d’années trop tard. Peut-être bien, alors, ouais, que la rancœur avait sa place dans l’échange de leurs mots, la tension palpable entre leurs regards qui se cherchaient, s’analysaient, quand bien même ils ne le voulaient pas vraiment. Est-c’que la vie n’lui avait pas appris les bases, au moins, à la flic qu’elle était ? Cherchait-elle vraiment en lui, un quelconque espoir, quelque chose en quoi croire après tout ce temps, tout c’qu’il lui avait fait ? Si proche qu’il était d’elle, à arracher ces confessions comme si les jours, les mois et les décennies n’avaient pas couru à toute vitesse, il y crut pendant un instant, la traitant d’idiote dans un coin de sa tête. Pourquoi est-ce qu’il fallait que la vie n’lui ait pas appris ça, au moins ? Qu’il était une enflure, et que c’était sans espoir lui pour. Washington, ça n’l’avait certainement pas changé – pas autant qu’il l’avait espéré, du moins. L’âge non plus, sa presque-quarantaine ne s’accompagnait pas d’une épiphanie quelconque, une sagesse de laquelle il avait toujours été tristement destitué. Alors en l’état actuel, comment pouvait-il prétendre de quoique ce soit, hein ? Que pouvait-il faire ? Que devait-il faire ? C’était comme s’il était soudainement réceptif à la moindre des propositions de son interlocutrice ; comme s’il était prêt à se calquer sur un modèle qu’elle avait envisagé de lui. Rien qu’parce qu’il lui devait bien ça, après tout ça. Le naturel, pourtant, il était toujours là, si prompt à reprendre le dessus ; Mason, le Mason qui l’avait tant blessée, le Mason qui avait tant abusé d’elle, avant d’la laisser, derrière une porte claquée. Qu’elle le haïsse et qu’ils en finissent – ç’aurait été tellement plus simple. Plus simple, qu’ils l’assignent lui, dans une autre ville dont il n’avait cure et dans laquelle il n’avait semé aucune ex. Ou plus simple qu’elle ait un jour, décidé d’aller voir du paysage, embarquant Willow avec elle vers d’autres destinations. Mais non, non – la vie avait sa façon d’faire, sa façon d’être. Ils se retrouvaient au pied du mur, toujours c’même mur de conneries et d’emmerdes duquel ils n’étaient que trop familiers. Et tout ça, pour quoi, hein ?! Etait-ce cette protestation-là, qui le rendait si virulent, froid à l’égard de la jeune femme ? Que lui confiait-elle, au juste ?! Et pourquoi – pourquoi ?!

Qu’elle pense donc ça, qu’il n’était qu’ça, que bon à ça ! Faire son job, et s’casser sans se retourner – à mesure que Sloane avait déversé cette rage si indispensable dans ses paroles, Mason avait encaissé, le visage fermé, l’œil furieux. Jusqu’à c’que le mot transmutant n’sorte dans la discussion ; brisant son cœur, quelque chose, un relent d’humanité toujours en lui. Il s’y était attendu, n’s’y était pourtant pas préparé : et qu’pouvait-il faire à tout ça ? Supporter de plein front la confusion de son interlocutrice parce que c’était tout c’qu’il méritait ?! Ou ouvrir la bouche, dire quelque chose pour justifier, expliquer, diffuser la tension et l’incompréhension qui dévorait la brune en face de lui ?! Willow était une transmutante. Willow avait découvert ses pouvoirs. Et Sloane avait été seule, complètement paumée et dépassée pour les affronter. Et Sloane pleurait, d’une unique larme qui suffit à remuer une lame glacée entre les entrailles du Leinster. Ses mâchoires crispées, c’était comme s’il avait perdu toute sa verve, toute sa vigueur – ouais, il avait hurlé, vociféré. C’était c’qu’il faisait, c’qu’il avait si souvent fait, pour une raison ou une autre. On l’disait sanguin, il savait que c’était pour d’autres raisons, d’ces facettes monstrueuses en lui que même la McNally avait préféré n’jamais voir ou affronter. Et sur son visage à lui, passa une main soudainement glacée, tremblante dans chaque fibre – secouée de spasmes qu’il ne parvenait pas à maitriser ; Mason, c’n’était pas un maître des émotions, et du contrôle de ses états d’âme. Et que devait-il dire, hein ?! La gorge sèche, langue pâteuse, l’hésitation enserrant sa gorge, il la dévisagea, n’semblant en rien attendri par la détresse de sa vis-à-vis. « Qu’est-c’que t’aurais voulu que j’fasse, Sloane ? Que j’revienne, douze ans plus tard, la bouche en cœur pour demander à voir ma fille ?! » alors même qu’il était un poison, qu’il l’avait toujours été – et qu’c’n’était pas pour rien qu’il était parti ?! « Je-j’sais pas quoi te dire ! J’ai pas l’intention d’réclamer un droit que j’ai pas, Sloane, de perturber Willow alors même que- » qu’il avait été le connard qui avait passé l’pas de la porte sans se retourner. Après tout, qu’est-c’qu’elle lui avait raconté, à leur fille, pendant ces douze années où il n’avait été qu’un spectre entouré de silence et de distance ? Il avait laissé tomber, lui, ouais, lâchement laissé tomber ; pas b’soin de Sloane et de ses mots assassins pour le savoir. « Je… je suis un transmutant, moi. » et est-c’qu’il allait se ramasser une gifle, pour cette révélation si tardive ? Ils avaient passé cinq ans à s’aimer, à tout s’livrer – avait-elle cru. Aujourd’hui, là, maintenant, droit dans ses yeux, il lui livrait de but en blanc qu’ça n’avait pas été le cas pour lui. Jamais. Pour personne. Pas pour elle, pas pour Willow. Ouais, définitivement, il avait un problème ; il était endommagé, quelque-part dans sa conscience, pour avoir gardé ça. « J’ai jamais pensé qu’elle le deviendrait – que, qu’ça pouvait se transmettre comme ça. » ses parents à lui n’en étaient pas, évidemment. Et le regard fuyard, le visage envahi par des préoccupations qu’il n’avait sûrement jamais eues, Mason ne ressemblait plus à Mason ; plus à la créature fatiguée, épuisée, esseulée, qu’il avait toujours été, aussi loin qu’il s’en souvienne. Toujours seul, à porter ses fardeaux – quitte à laisser ces rares choses précieuses derrière lui, dans son sillage, comme s’il s’en foutait. « Je-j’sais pas c’que j’aurais dû faire différemment, Slo. Tu sais très bien c’que j’étais devenu, tu f’sais juste semblant d’pas le voir. » et il était incapable de dire en des mots clairs et concis, qu’ç’avait été une bonne chose qu’il se casse, pour tous les résultats qu’ils avaient amassés aujourd’hui. Peut-être avait-il mis en place, les pavés qui le menaient ici et maintenant, dans ces chiottes, sous une couche de merde incommensurable. « J’aurais pas dû… vous laisser comme ça, derrière. J’veux dire, des fois… des fois j’ai pensé à appeler, ou faire quelque chose. Mais… » il secoua la tête, dans un soupir on ne peut plus explicite ; le temps était passé plus vite, tellement plus vite qu’il n’l’avait vu couler. Quelques mois, et puis quelques années. Et puis trop d’années, pour qu’y’ait quoique ce soit de réparable. « J’sais que tu dois pas avoir une très haute opinion d’moi. Alors ouais, j’suis juste venu faire un job ici. Parce que j’avais pas l’intention d’prétendre quoique ce soit d’autre que ça. J’avais pas envie d’te forcer à faire quoique ce soit, ou d’forcer Willow à connaître le type qui l’a laissée derrière. » il n’connaissait que trop bien le sentiment. « Mais ça… Sloane. Callahan. Je-je-j’peux pas n’rien faire. J’sais pas c’qu’il te fait faire, ou comment il croit t’tenir en laisse pour ça mais- » mais quoi ? Dans sa tête, il y eut tout un calcul qui se fit à toute vitesse, ses deux mains plaquées sur ses hanches, dans l’expression habituelle de ces instants où il réfléchissait, presque plus stratégique qu’on ne pouvait l’imaginer de lui. « On va trouver un truc. » ouais, il n’pouvait pas dire mieux. C’est pas comme si les mots, les belles déclarations, avaient un jour pu être son domaine d’expertise. Ça, au moins, elle devait bien le savoir, et s’y attendre – parce que comme pour beaucoup d’choses, il n’avait pas vraiment changé sur ça non plus.