Méchant ou gentil ? Tu t'es toujours évertué à te mettre dans une case, or, aucune ne t'a jamais convenu. Tu es de ceux qui ôte la vie comme il respire. Tu es de ceux qui pour une raison inconnue s'est toujours tourné vers le côté dit obscur. Et tu es également de ceux, qui n'a jamais éprouvé de remords pour toutes les choses discutables qu'il a fait. La morale ferait de toi quelqu'un de mauvais. Un monstre sans aucun principe qui tuerait femme et enfant pour son propre plaisir. Elle te condamnerait sans la moindre hésitation. Mais qui a imposé cette morale au juste ? Les hommes. Êtres jonché de défaut, faut-il donc se résoudre à ce qu'ils aient raison ? Et si le monde était tourné dans l'autre sens ? Et si les gentils étaient noirs, et les mauvais blancs ? Tu t'es souvent posé cette question. Et jamais tu n'as trouvé de réponse. Bon ou mauvais. Noir ou blanc. Pourquoi faudrait-il toujours que le monde se divise perpétuellement en deux ? Mettre les gens dans une case pour définir ce qu'ils sont ? Ne peut-on pas être simplement un nuancé de gris ? Dans le fond, tu t'en fiches clairement. Tu te poses des questions pour essayer de comprendre. Mais en toute franchise, qu'elle que soit ta couleur, tu ferais exactement la même chose : briser des existences, et ce, de manière injuste.

Le chasseur aux onze lames.
« Il n'y a rien de bon chez toi ... » Ta camarade de classe avait raison, et tu le savais. Tu ne te rappelais plus comment, ni pourquoi malheureusement, mais tu t'en souvenais par contre. Tu te souviens de cette plaisante effluve caressant subtilement ta peau, parcourant doucement tes bras pour se loger à ton cou, et terminer ensuite sa danse au sein de ton âme. Tu ne lui as jamais donné de nom à cette mystérieuse émanation, pourtant tout le monde la connaît : le mal. S'enracinant irréversiblement à l'intérieur de ton être, tu l'as sentis grandir, grandir ! De manière contradictoire, tu as toujours aimé cette sensation. Tu flirtes dangereusement avec elle. Elle te fait vibrer comme jamais. Te fais sentir vivant, et par-dessus tout puissant. Pourtant, les murmures d'une naissante conscience te viennent à l'oreille par moment. 'Ce n'est pas bien de faire ça.' 'Tu perdras ton âme'. Et là, tu te sens tirailler face à ce dilemme. Que faire ? Obéir à tes noirs desseins, et écouter la voix du paternel, ou te fier à ces chuchotements fugaces ? Cette question, tu aurais dû te la poser bien avant ; bien avant d'avoir poussé ta camarade, et qu'elle finisse là inerte aux pieds des grands escaliers de ton école élémentaire. « Et c'est quoi être 'bon' ? » Tu ne le savais pas. Ton père ne te l'avait jamais appris. Par contre, il t'avait inculqué ceci : 'ton sang est ta loi' ; 'les dégénérés doivent tous mourir'. Et tu l'avais voulu son livre à cette petite dégénérée. Pourquoi avait-elle refusé de te le donner ? Cela t'aurait évité d'être gêné pour la femme de ménage qui allait sans doute passer par là … Oui, car jamais il ne t'es venu à l'esprit d'être désolé pour cette gamine. Jamais. Ce n'était pas de ta faute. Tu n'étais pas fou … Ou peut-être bien que si. Ce qui était sûr néanmoins, c'était que tu étais le fruit d'un endoctrinement. Le fruit d'une éducation bien particulière, celle d'un héritier, celle d'un chasseur. La seule faute que tu as commise, c'est d'être né dans cette famille ; Callahan. Et c'est ton patronyme qui te lava de tout ce sang. Personne ne t'a montré du doigt pour ça ; au contraire, certains t'ont même félicité. 'Le digne fils de son père' qu'on disait, et cela faisait sourire ton paternel. Ça te rendait fier. Papa était ton héros. Papa avait toujours raison.

Le chasseur aux vingt lames.
Des hurlements. Des cris. La souffrance à l'état brute atteignit tes oreilles pour faire vibrer la moindre parcelle de ton âme. Et cette « musique », tu en es tombé amoureux dès les premières notes. Le mécanisme s'est mis en marche, à la vue des larmes de cette jeune mère, tu ne pus réprimer un sourire. C'était trop dur de résister. Le 'poison' se répandait dans tes veines, noircissant la moindre de tes cellules. Le monstre s'est éveillé. « Pi … pitié. » Pitié ? Ce mot, tes lèvres ne l'avaient jamais formulé, et ton âme ne l'avait jamais reflété non plus. Tu ne savais pas ce que c'était. Et au lieu de te faire réprimer tes pulsions, les pleurs de cette femme protégeant son enfant t'encouragèrent. Tu n'avais aucune haine pour elle. Tu ne la détestais pas. Tu ne la connaissais même pas, et son existence ne te gênait nullement. Tu t'en fichais de tout ça. Tu voulais juste le faire comme tu avais voulu de ce milk-shake au chocolat après la tuerie. Tu étais une bête, cherchant perpétuellement à répondre à ses besoins les plus primaires. Tu avais eu ce désir d'éteindre chaque suintement de vie dans son regard. Et tu voulais atteindre ce qu'elle protégeait derrière elle. Une petite fille. toïque, aussi raide que toutes ces statues à l'effigie de cet être du ciel, et dispersés aux quatre coins de l'église, tu la regardais de tes yeux d'un bleu menaçant. Et dans ton regard, rien ne se reflétait. Tu n'étais qu'indifférence face à cette petite pourtant fraîchement orpheline, ayant le cadavre de son seul parent à côté de ses petits pieds. « Tu sais pourquoi ta mère est morte ? » Un sursaut de l'enfant alors que ta voix brisa ce silence pesant. La peur émanait de toutes les pores de son corps, au point qu'elle en oublia même de pleurer après la perte qu'elle venait de subir. Pauvre petite. Tu aurais eu presque pitié d'elle si tu avais su comment on faisait. « Ou … Oui. ... » Le regard baissé, posé sur le sol, jamais elle n'osa rencontrer le tien ; et pour cause. Un 'monstre' vivant était en face d'elle, toi. Ignominie de la nature, tu avais l'autorité pour être juge et bourreau de cette toute petite vie, et dernièrement, tu en avais usé sur sa mère. De manière tout à fait injuste, de manière aléatoire, sur un simple coup de tête. Du moins, la raison de cette exécution n'était pas assez justifiable pour qu'elle soit condamnée devant la personnification de l'innocence. Tu n'avais pas tué qu'une femme ce jour-là, tu avais tué une pureté, une blancheur. Cette enfant. Brisant ce qu'il y avait de plus beau chez cette jeunesse éphémère, rien ne transparut sur ton visage pourtant, si ce n'est cette indifférence glaciale qui te caractérisait tant. Des regrets ? Aucun. Elle allait devoir s'habituer, ce n'était que le commencement d'une rude et - peut-être si tu en décidé ainsi -, longue existence. Car l'âme qui se cachait derrière ses grands yeux avait à jamais scellé son destin. « Pourquoi ? » Te levant, elle sursauta de nouveau. Et à défaut de reculer par peur, elle resta silencieuse, ne te répondant pas tout de suite. Esquissant alors un sourire qui prouva bel et bien que tu n'étais pas qu'une simple sculpture, tu t'avanças vers elle d'un pas lent. Tu la dominais de bien des manières ne serait-ce que par la taille pour commencer, mais aussi par la prestance. Quelle insignifiante petite chose ! Toutefois te savoir dominant dans cette situation peu glorifiante, ne te contenta que très peu. Cela t'amusait certes, mais ça ne te donnait aucun plaisir immédiat. Alors pour être aussi « égale » qu'un 'monstre' pouvait l'être devant une minuscule petite fille, tu t'abaissas, te mettant à sa hauteur. Et là, ta main se glissa sur son menton pour qu'elle lève la tête, et que ton regard rencontre le sien, si similaire. « Oui, parce nous ne sommes pas 'humaines' ... » Finit-elle par te dire.

Le chasseur aux vingt-cinq lames.
La clope au bec, t'amusant avec la fumée, parfois te voulant même artiste de ce cancer en bâton : un rond ici, une longue ligne passant en son intérieur, plusieurs volutes parfois qui te donnaient l'impression de voir ses formes diverses et variées, au même titre que tu aurais pu le faire en t'allongeant dans l'herbe pour regarder les nuages ; tu fus néanmoins interrompu. « Ce ne sont pas là les méthodes des Callahan ... » Voulait-il parlait du fait que tu ne l'avais pas encore tué, ou du fait qu'il était complètement amoché, presque mort, attaché comme du gibier ? Il est vrai que cet homme serait déjà mort depuis longtemps si tu avais suivi à la lettre la procédure familiale, or, tu n'étais pas d'humeur à tuer vite et bien. Non. Tu étais affamé. Affamé de cette sensation qui t'avait toujours calmé. Affamé de pouvoir ressentir cette suffisance en constatant de toi-même que tu avais libéré le monde d'un monstre de plus. Tu avais faim, et cet homme, psychiatre à ses heures perdues allait te rassasier. « Je n'ai jamais vraiment eut les méthodes de mon père. » Le calme de ta voix en était presque terrifiant, alors que tantôt, tu avais commis plusieurs atrocités sanguinaires sur cet homme en face de toi. Rien ne pouvait te perturber. Rien, ni personne. Remettant cette cigarette entre tes lèvres, le bleu tes yeux se mélangea doucement au marron des siens. Et si les yeux étaient les fenêtres de l'âme, alors le psychiatre su ; toi tu n'en as jamais eu. « Alors tu n'es qu'un fou bon à être enfermé ? » La question de toute ta vie. Celle qu'on t'as souvent posé, celle qui t'a souvent tourmenté. Esquissant un petit sourire ironique, tu ne te sentis guère insulté. Après tout … Et si c'était lui le fou ? Entre celui qui allait commettre un meurtre pour le bien de tous, et celui qui soignait ses patients en les poussant au suicide, il y avait de quoi se poser la question. « A vous de me le dire docteur … Bien qu'une de vos confrères qui n'est plus là aujourd'hui pour le confirmer, m'a déjà diagnostiqué sociopathe aux tendances psychotiques. » À comprendre que c'est toi qui a fait disparaître la dite femme. Écrasant ta cigarette sur le pied de ta chaise, tu t'amusas une dernière fois avec la fumée de cette dernière. « Pourquoi tu ne me tues pas tout simplement ? Ça te fait treaper ? » « Je n'ai jamais pris de plaisir à regarder les gens mourir. » Alors pourquoi ? « Ça me calme. » Oui. Ça te calmait, aussi horrible que soit la réalité. Frustré et abîmé par la vie, tu n'as jamais été serein bien qu'en apparence tu sois le plus discret des hommes. Si tu étais vraiment fou, ce sont les aléas de la vie les fautifs. « A noter que ce n'est pas moi qui vous aie brûlé la moitié du corps ... » Alors qui ? Puis enfin, d'un tapotement d'index sur la chaise, 'elle' se dévoila, sortant de l'ombre. Le docteur n'était plus interloqué, ni stupéfait. Quelque chose de plus horrifiant se lu sur son visage, et s'illumina dans son regard à la vue de cette enfant. N'avais-tu donc aucune limite ? Aucun principe ? « Tu n'as pas osé ? » Tu ne t'es nullement gêné. « Pourquoi se restreindre ? » Et la petite braqua une arme sur lui, comme tu lui avais appris. « Non. » Baissant le berreta qu'elle tenait en main l'enfant te regarda alors, confuse. « Pas avec ça. Continue ce que tu as commencé. » Te donnant l'arme, elle habilla le docteur d'une robe faite de flammes ...

Le chasseur aux trente lames.
Dix ans. Dix ans qu'elle était à tes côtés. Tu ne l'as jamais chérie comme un 'père' aurait dû le faire, tu l'as par contre 'aimé' à ta manière. La forgeant selon ton idéale, la sculptant par la glace et le froid, tu l'as fit entrer dans le moule ; celui de la soumission absolue. « A qui dois-tu fidélité absolue ? » Tu aimais le lui rappeler, tu voulais qu'elle se souvienne à qui elle devait vouer une reconnaissance éternelle. Sa vie. Sa survie. Son ascension. Son pouvoir. Tout. Elle te devait tout. Absolument tout. Et à l'instar d'un endoctrinement sévère, tu lui as fait subir un bourrage de crâne. 'Papa' était un 'héros'. Papa était tout. Papa. Pouvoir. Puissance. Les trois 'p' sacrés, tu lui avais inculqué, maculant son âme au fer rouge de ta marque. « A la famille Callahan. » Comme à chaque fois, un rictus se dessina sur tes lèvres à l'entente de sa réponse devenue similaire à une litanie, voir même à une prière. Il était bien rare de te voir ravie pourtant, d'habitude ton faciès n'arborant qu'austérité ou indifférence. Preuve que cette enfant, la 'tienne', tu l’aimais quand même … Du moins, assez pour qu'elle arrive à te voler quelques sourires lors de moments privilégiés comme celui-ci. « Alors pourquoi m'as-tu contrarié ? Nous savons tous les deux qu'il est d’intérêt public à ce que je ne le sois pas ... » Le bleu de tes yeux s'assombrit soudainement, et ton sourire disparut comme si celui-ci n'avait été qu'un mirage, une illusion fantasmagorique. Et elle comprit. Elle comprit que tu n’allais plus sourire aujourd'hui, et qu'elle allait sans doute angoissé parce que papa était énervé. Énervé en voyant la fausse chair de son sang hésitait à achever un dégénéré alors qu'il lui avait demandé. Fallait-il préciser que c'était une insulte à ton nom ? Une main tâchée de sang en ayant terminé le travail pour elle, caressa alors tendrement son visage, qui te rappelait étrangement celui de sa mère lors de son dernier souffle. Et tu continuas : « N'hésites jamais. Combien de fois te l'ai-je répété ? » Cette tendresse passagère qui lui était dédiée quitta ton corps, et avant même qu'elle ne s'en rende compte, l'enfant devenue jeune fille se retrouva plaqué contre ton bureau., appuyant de tout ton poids sur elle. Sans surprise, elle ne résista pas. À cause de son dévouement ou par peur peut-être, tu ne savais guère. Tant qu'elle t'était fidèle et soumise, tu te fichais bien de la manière et du pourquoi. « Ils doivent tous mourir … Tous, jusqu'au dernier. » Glissas-tu dans son oreille. « Et moi alors ? » Un nouveau sourire naquit sur tes lèvres, lâchant l'enfant en pleine crise d'adolescence. « Tu es l'outil qui mènera à bien cette mission. » Qu'elle te haïsse. Qu'elle te craigne ; mais qu'elle ne te fasse plus jamais honte.