“Lorelei, fais un effort !” Les mots résonnèrent dans son esprit. Fais un effort. Oui, fais un effort, Lorelei. Mais ça ne servait à rien qu’elle se mente à elle-même. Elle pouvait mentir à son père, à sa mère, à ses frères, au reste de l’univers, mais pas à elle-même. Elle se permetterait cela, de rester ce qu’elle était, profondément à l’intérieur. Si elle gâchait cela… Il ne resterait plus rien. Elle ne serait plus qu’une enveloppe vide, obéissant comme un chien à un homme qui prétendait l’aimer comme ses autres fils. “J’essaie” siffla-t’elle entre ses dents, tenant d’une main tremblante le pistolet. Elle tentait bien que mal de viser correctement. Mais c’était inutile. Elle n’était pas née pour tenir une arme. Pas comme ses frères. Pas comme Jimmy, pas comme Jasper, et certainement pas comme Scott. Scott, lui, était né un pistolet entre les doigts. Le vrai fils de son père. Mais Lorelei ne lui en voulait pas, non, pas du tout. Scott se plaisait dans toute cette histoire, ça avait toujours été le cas. Il semblait s’épanouir dans toute cette violence. Lorelei, elle, n’était pas comme lui. Elle n’avait jamais aimé cet univers dans lequel elle avait grandi. Si ça n’avait été que d’elle, jamais elle n’aurait reçu l’entraînement. Elle serait plutôt allée à l’université, faire de grandes études, et devenir avocate, ou médecin, et n’aurait jamais même touché au business familial. Mais elle était née chez les Harlowe. Et chez les Harlowe, on devient hunter, ou alors on meurt. Alors elle n’avait pas eu le choix. Elle avait suivi le train, sans piper un seul mot. Elle avait seize ans aujourd’hui, et elle se demandait bien quelle serait sa vie. Il lui semblait qu’on lui avait enlevé. Que jamais, elle n’aurait de libre-arbitre, et qu’elle serait misérable toute sa vie, à exercer cette ‘carrière’, comme son père aimait l’appeler, à contre-coeur. Ce n’était pas une vie. Elle rêvait secrètement à des années plus tard, quand elle aurait suffisamment de courage, et la motivation qu’il fallait. À des années plus tard, où elle dirait enfin qu’elle s’en allait, et qu’elle ne reviendrait jamais. Elle était une rêveuse, elle ne pouvait pas s’en empêcher. Soudainement, son père s’approcha, et lui arracha le pistolet des mains. Lorelei le laissa faire. Il ne prit même pas la peine de viser et tira une, deux, trois, quatre fois sur la cible. Tête, coeur, tête, coeur. Il lança un dernier regard noir à sa fille. “Voilà comment on fait. Maintenant, concentres-toi.” Il lui remis le pistolet. Lorelei hocha de la tête. Si seulement il savait. Si seulement il savait que sa fille était un de ceux qu’il détestait tant. Sans doute utiliserait-il ces mêmes mains pour l’étrangler lui-même. La pensée lui donna le vertige. Il ne pouvait jamais savoir. Alors elle leva le pistolet, et tira.



“Je peux entrer ?” Elle lève la tête au son de la voix familière, et aperçoit le visage de sa mère. Elle a un sourire doux sur les lèvres – ce sourire qu’elle ne semble montrer que lorsqu’elles sont seules tous les deux. Mère et fille. Lorelei hoche lentement de la tête, bien qu’elle n’en a pas très envie. Elle ne peut rien lui raconter, après tout. Elle n’avait jamais pu rien lui raconter. Lorelei avait toujours été renfermée avec ses secrets. Pas par choix, assurément. Elle donnerait tout pour pouvoir tout déballer à quelqu’un, à n’importe qui. Mais elle a appris de son père qu’elle ne doit pas faire confiance à quiconque d’autre que sa famille. Elle a aussi appris de lui que les transmutants étaient des dégénérés et ne méritaient que la mort. Est-ce que ça l’incluait, elle aussi, sa fille ? Lorelei n’avait jamais osé risquer la question, terrifiée de la réponse. Sa mère referma la porte derrière elle, et s’approcha silencieusement de sa fille, assise sur son lit, recroquevillée dans les draps de coton. Elle a les yeux rouges à force d’avoir pleuré. Mais elle le blâmera sur un vilain rhume. “Je voulais prendre de tes nouvelles” dit sa mère, toujours son sourire doux sur le visage. Il était si différent de celui qu’elle offrait au reste du monde. Mais Lorelei comprenait. Elle voulait paraître forte devant son mari, devant ses fils. Pourquoi elle ne ressentait pas le besoin de le faire devant Lorelei, cette dernière n’en avait pas la moindre idée. Mais ça lui plaisait. “Ça fait trois jours que tu es enfermée ici” continua-t’elle. Lorelei haussa des épaules. “Je ne me sens pas très bien. Je crois bien avoir attrapé quelque chose” expliqua-t’elle simplement. Ses yeux rouges, son nez irrité, sa voix rouillé – tout cela aidait étrangement au mensonge. Elle ne pouvait pas dire à sa mère pourquoi elle se sentait incapable d’affronter le monde extérieur. Pourquoi elle n’avait pas cessé de pleurer. Pourquoi le monde s’était écroulé autour d’elle. Elle ne pouvait pas… elle ne voulait pas sa pitié, ou sa colère, ou sa déception. D’apprendre que sa fille était une expérimentation ratée. Que non seulement possédait-elle ce génome du malheur, mais que son coeur était celui d’une vieille dame. Condamnée, voilà ce qu’elle était. Mais c’était son fardeau. Pas celui des autres. Certainement pas celui de sa mère. Si elle lui disait, sa mère irait tout raconter à son père, et Lorelei voulait tout sauf affronter la déception qui était certaine de remplir son regard. Trois fils parfaits. Une fille ratée. “D’accord” dit sa mère. Elle n’était pas dupe. Elle n’insisterait pas. Elle avait appris à ne pas trop poser de questions, après tout. “Si je peux faire quelque chose, dis-le moi.” Lorelei acquiesça, et laissa sa mère l’embrasser sur le front. Et tandis qu’elle quittait la chambre, toujours son sourire aux lèvres, Lorelei su ce qu’elle avait à faire. Elle n’avait plus sa place ici – elle ne l’avait jamais eu, mais maintenant c’était encore plus évident. Elle avait sa dernière motivation. Elle crèverait bientôt, de toute manière. Elle devait partir. Et ne jamais revenir.


Il la regardait. Ce fut la première chose que Lorelei constata en entrant dans la salle d’attente. Elle ne prit même pas la peine de retenir un sourire. Il était si charmant, après tout. Il pensait certainement être subtile, derrière son magazine, le regard un peu nerveux. Peut-être ne réalisait-il même pas qu’il la regardait. Il ne sembla pas, en tout cas, remarquer qu’elle le regardait aussi. Lorelei n’hésita pas. Elle avait décidé que l’hésitation, ce n’était plus pour elle. Elle devait foncer, tête haute. Vivre. Du moins, c’était ce que son psy lui disait. Et elle avait bien envie de croire qu’il avait raison. Elle s’était empêchée de vivre pendant tellement d’années, après tout. ‘Je vais crever, de toute manière’ se disait-elle constamment. Elle avait cru faire le grand saut en quittant la maison de ses parents. En quittant l’Angleterre, en quittant cette vie qu’elle avait tant détesté. Elle se croyait invincible, en débarquant en Amérique. Jeune, libre. Mais la réalité l’avait bien vite rattrapée. Son coeur l’avait bien vite rattrapé. Ça ne faisait pas trois mois qu’elle était dans le Massachusetts, dans une petite ville où elle travaillait comme serveuse, quand elle eut son premier malaise. Elle avait laissé tomber un plateau, fracassant au passage trois assiettes, trois verres et leurs contenus. Elle avait cru y passer, sur le sol, dans ce restaurant miteux. Mais elle s’était réveillée à l’hôpital, le souffle court. Toujours en vie. Et soudainement un peu moins jeune, un peu moins libre. Pourquoi prétendre, à présent, qu’elle était ce qu’elle n’était pas ? Elle n’était pas l’héroïne d’un film inspirant, où la jeune femme mourante parcoure le monde, explore des temples japonais et monte au sommet d’une montagne. Elle était faible, vulnérable, et seule. Rien de glorieux. Rien d’heureux. Elle était restée cinq ans de plus au Massachusetts, avant de décider de changer de décor. C’était trop froid l’hiver, après tout. Elle était débarqué à Radcliff. Elle avait trouvé un boulot dans quelque chose qu’elle aimait, enfin. Elle avait vu l’annonce pour un psy. Elle avait décidé de s’y rendre, sur un coup de tête. Et la voilà. Elle était un peu plus forte, un peu moins seule. Elle remontait la pente. Même si elle se disait qu’elle mourrait avant d’atteindre le sommet, au moins elle serait morte en essayant. Elle fixa l’homme tout en se dirigeant vers lui. Cette homme charmant. Elle n’avait aucune idée de qui il était, mais elle avait envie de le connaître – et ça, c’était une chose qui arrivait rarement.  Elle s’assis donc à ses côtés, son coeur malade lui débattant un peu dans la poitrine. “Lorelei” dit-elle, sourire aux lèvres. Elle ne savait pas où ça la mènerait. Mais pour la première fois de sa vie, elle se sentait bien.


Elle avait répété les mots cent fois, mille fois dans son esprit. Elle les connaissait par coeur, connaissait chaque syllable, connaissait chaque rythme dans les lettres. Le plus difficile, c’était d’ouvrir la bouche et de les dire. Ça lui prit toute la force qui lui restait. “Si je dois mourir, je devrais mourir avec ma famille et pas aux côtés d’un homme qu’ils détesteraient. Je viens d’une famille de hunters et je veux rester avec eux maintenant. Nous deux, c’est juste pas possible. Je suis désolée.” Elle avait utilisé sa voix la plus claire, la plus dure, la plus cruelle. Celle qu’elle avait appris de son père. Ça lui brûlait la gorge, ça lui coupait la langue, mais elle n’avait pas le choix. Elle devait s’en aller. “Adieu, Siward.” Elle se leva et quitta la pièce, ignorant ses appels. Elle lui devait bien ça. Elle avait manqué de le tuer. Le tuer, lui, Siward, la dernière personne au monde qui méritait cet horrible sort, la dernière personne au monde à qui elle voulait faire du mal. Comment aurait-elle pu se le pardonner ? Elle ne pouvait déjà pas se pardonner ce qu’elle avait fait. Elle n’aurait jamais du l’écouter. Elle n’aurait jamais du utiliser son pouvoir sur lui, et lui transmettre sa douleur. Elle aurait du se laisser crever. Elle avait été horriblement égoïste. Elle ne pouvait pas permettre que ça se reproduise – Siward avait une famille. Deux filles, magnifiques, qu’il aimait plus que tout. Et si elle leur avait enlevé leur père ? La simple pensée lui donna envie d’être malade. C’était son pire cauchemar. Devenir une meurtrière, comme son père. Ça lui avait fait réalisé qu’elle n’était pas mieux qu’eux, sa famille. Elle s’était toujours convaincue du contraire, mais c’était faux. Elle était l’un d’eux, après tout. Elle avait utilisé sa mutation, alors qu’elle s’était juré de ne pas le faire. Elle avait utilisé sa mutation, pour son propre bien, et au détriment d’un autre. Et pas de n’importe qui. De Siward. Siward, qui était tellement doux avec elle. Siward, qui la faisait sentir comme une princesse. Siward, cet homme tellement charmant et impossible. Elle lui avait tout dit. Elle lui faisait tellement confiance, plus qu’à n’importe qui. Elle s’était laissée emporter, elle s’était laissée aveugler. Grosse erreur. Elle avait répandu le mal autour d’elle. Elle avait détruit quelque chose. Son père avait raison. On ne peut faire confiance qu’à sa famille. Elle avait déjà fait ses valises, prête à repartir en Angleterre. Son coeur malade n’y était pas. Pas du tout. Elle savait qu’elle serait misérable là-bas. Mais c’était toujours mieux que de rester ici, et de gâcher la vie d’un homme qui ne méritait que de l’amour et de la paix. Avec un peu de chance, elle crèverait avant qu’il ne puisse la retrouver, et il l’oublierait, et il serait heureux après de ses filles à nouveau. Ça lui brisait le coeur, son coeur déjà en lambeaux, son coeur déjà tellement malade. Mais c’était pour le mieux. Lorelei chassa ses larmes, et quitta l’hôpital.


Lorelei regarda ses mains. Puis, elle regarda le corps étendu sur le sol. Puis, ses mains, encore. Elles étaient propres. Les mêmes qu'auparavant. Et cependant, c'était comme si elles s'étaient changées. Comme si ses mains ne lui appartenaient plus. Celles d'une étrangère. Et elles étaient pleines de sang. Le sang de quelqu'un d'autre. Pas d'un innocent. D'un hunter. Un homme vil, plein de cruauté et de haine. Il le méritait. Il méritait ce qui lui était arrivé. C'était ce que Siward lui disait. Il le murmurait encore à son oreille, mais Lorelei n'entendait pas. Il lui disait qu'elle avait pris la bonne décision. "Tu vas pouvoir vivre." Les mots résonnèrent dans l'esprit de la jeune femme, qui ferma ses yeux soudainement douloureux. Elle l'avait tué. Elle avait tué cet homme en lui donnant sa maladie. Puis, une autre pensée. Je ne suis plus malade. Elle n'était plus condamnée. Siward avait raison. Elle pouvait vivre, maintenant. Elle était libre. Mais à quel prix ? Lorelei serra les poings. Elle se l'était promis. Elle se l'était promis, dans cette ruelle, il y a tant d'années, après avoir tué ce premier transmutant. Plus jamais je ne vais tuer. Plus jamais. Et voilà qu'elle l'avait fait. Elle s'était trahie. Une colère noire la remplit. Elle rouvrit les yeux sur le corps à ses pieds. Elle sentit la main de Siward prendre la sienne. Ça lui fit comme un choc électrique. Elle s'éloigna d'un bon. "Ça va ?" demanda-t'il, sourcils froncés. Lorelei secoua la tête. Non, ça n'allait pas. Siward était devenu comme un étranger. Celui qu'elle aimait. Qu'elle aimait tant. Celui à qui elle avait fait tellement de mal, celui qu'elle était venue rejoindre, celui que son coeur avait appelé fort, très fort, trop fort. Il n'était plus cet homme. Elle le voyait maintenant. Il ne connaissait que la vengeance. Il ne connaissait que la violence. C'était de sa faute. C'était lui qui l'avait poussé à le faire. C'était lui qui l'avait poussé à se trahir. Sa faute à lui. Lorelei serra des poings encore plus fort. "Pourquoi tu m'as fait faire ça ?" Les mots étaient comme du poison. Elle ne reconnaissait plus la voix. Celle d'une étrangère. "Tu savais que je voulais pas faire ça. Pourquoi tu m'y as poussé ?" Elle criait. Elle ne pouvait pas s'en empêcher. Elle n'avait plus de contrôle sur son propre corps. Il ouvrit la bouche, comme pour parler, mais elle l'empêcha. "NON!" Il fit un pas en avant, elle le repoussa violemment. "Je veux plus jamais te voir. Fous le camp!" Aucune réaction. "FOUS LE CAMP!" Le silence. L'isolation. La noiceur.