J'avais repris le travail. Après de longues journées d'état stationnaire, entre deux, j'avais repris le travail. Peut-être était-ce l'odeur de mes livres, ou bien la lumière tamisée que laissait passer la vitrine, mais je me sentais mieux. A l'abri de mes vieux démons. J'avais moins envie de boire. Moins envie de sauter d'un pont. La librairie agissait comme un cocon protecteur de bouquins autour de moi, me retenant de retomber dans la dépression. C'était mon médicament à moi. Voir les étagères pleines à craquer s'étaler à perte de vue me combler. Au moins, dans ma vie, j'arrivais à faire quelque chose. Peut-être même que j'allais enfin être édité, après ma rencontre avec ce James. Peut-être que mes poèmes allaient être appréciés à leur juste valeur ? Assis devant ton bureau, les pieds posés sur la table, je tenais entre mes mains un livre passionnant. C'était la simple histoire d'un garçon doté de pouvoir. Depuis que j'étais tout gamin, j'étais passionné par ce genre de roman. Encore plus depuis que j'avais appris que tout cela existait vraiment. Ces histoires avaient un goût de réalité qui me plaisait plus qu'autre chose. Alors, je les dévorais, j'en achetais des tonnes pour remplir la librairie, mais personne ne semblait les apprécier autant que moi. A vrai dire, peu de gens prenait le temps d'y passer pour faire autre chose qu'acheter un manuel scolaire. Personne ne fouillait les rayons avec une frénésie à peine cachée. Personne n'avait ce sourire satisfait, quand on trouve le livre idéal pour passer une longue soirée d'hiver sous les draps. Personne, à part cette fille. Elle devait avoir la vingtaine, tout au plus, et des grands yeux émerveillés. Elle passait régulièrement à la librairie pour se poser sur la chaise branlante du fond, qui menaçait de s'écrouler à chaque coup de vent, et dévorer des bouquins à la pelle. Elle me rappelait un peu Sally. Un peu. A chacun de ses passages, je lui octroyais un sourire et un hochement de tête, salut qu'elle me rendait expressément. C'était là un de mes rares contacts humains de la journée. Elle avait même eu la délicatesse de me prêter un autre ordinateur que le tank que j'avais depuis plus d'une décennie, et avait installé un programme pour faciliter le rangement et le stockage de mes livres. C'était une très gentille attention, mais je n'étais définitivement pas du genre à utiliser un ordinateur. Trop compliqué, trop moderne, pour moi qui était resté coincé vingt ans en arrière. Il n'empêchait que j'avais fini par m'habituer à cette petite présence au fond de la librairie. J'avais toujours eu du mal à accepter des gens dans mon entourage proche, mais elle avait fini par devenir habituelle - ce qui était bon signe. Elle prenait toujours quelques instants pour mettre à jour mon PC - ou une autre quelconque manipulation que je ne comprendrais jamais. Cette fille était devenue un compagnon, sans même que je ne connaisse son nom.

« J’espère que je ne vous dérange pas… Mais je viens de remarquer que je ne vous ai jamais demandé votre nom, et que je ne me suis jamais présentée. » Relevant la tête, je croisais le regard de la jeune fille. Je ne l'avais même pas vu s'avancer jusqu'à mon bureau, absorbé à ma lecture. Si quelqu'un d'autre s'était aventuré à m'interrompre, j'aurais été de mauvaise humeur, mais à vrai dire, j'étais plutôt flatté qu'elle fasse le premier pas. Elle m'avait toujours semblé autant timide que moi. Cependant, sur le coup, je restais paralysé. Les conventions sociales et moi, ce n'était pas une histoire d'amour. Les politesses d'usage m'étaient étrangères. Les "bonjour" et autres "au revoir", je maîtrisais. Mais lorsqu'il s'agissait de choses plus personnelles, j'avais du mal. J'avais toujours eu du mal, même en étant un gamin. La jeune fille tendit une main frêle. « Abigail. Mais pour vous ça peut être Abby. » Je la regardais, les yeux grand écarquillés, cherchant quoi faire. Après un long instant de réflexion, je finis par tendre la main à mon tour, et la lui serra. Sa paume était chaude, la mienne, froide et moite. « C'est un très joli prénom. Ca vient de l'hébreu, non? » J'avais toujours eu tendance à observer l'étymologie des mots. C'était l'un des revers d'avoir suivi des cours de littérature à la faculté - tout devenait un jeu de mots pour moi. En quelques secondes, j'arrivais généralement à trouver l'origine d'un mot. Son prénom était forcément hébreu. J'avais déjà entendu mon professeur répéter inlassablement que la plupart des prénoms ont une origine religieuse ou hébraïque. Quittant momentanément mes pensées, je me rendis compte que, pour un premier contact pour un timide maladif, je ne m'en sortais pas si mal que ça. Je n'avais buté sur aucun mot, à part peut-être "joli", mais je comptais sur sa délicatesse pour ne pas le relever. « Je m'appelle Stephen. Ravi de faire ta c-connaissance. » Merde, j'avais bégayé. Retirant ma main de la sienne, je me remis convenablement assis, un peu gêné. C'était intimidant, pour moi, de parler aussi longtemps à quelqu'un d'autre qu'Evey, ou Eremon. Je jetais un coup d'oeil à mon bureau, cherchant frénétiquement un sujet de discussion, puisque ce je savais pertinemment qu'elle n'allait pas simplement revenir à sa place sans ajouter quelque chose. Mon regard se posa sur l'ordinateur qu'elle m'avait prêté, allumé. L'écran envoyait une lumière blafarde sur l'horloge en face. Eclair de génie. « Merci pour l'ordinateur. C'était t-très gentil de ta part. » Mon visage se décomposa cependant rapidement. « Mais j'ai du mal à m'y faire. Je viens d'une autre époque... » J'avais lâché cette phrase en un soupir. Il était vrai que tout ça m'était étranger. « C-C'est toi qui a crée le logiciel? » J'avais beaucoup d'admiration pour tous mes collègues artistes. Et je devais avouer que, même si la discipline m'était inconnue, je considérais que n'importe quelle création était impressionnante. C'était peut être là une déformation professionnelle, mais tant pis. Me rendant soudainement compte qu'elle m'avait déjà dit qu'elle avait préparé ça toute seule, je sentis mes mains devenir encore plus moites qu'elle ne l'était déjà. Un timide maladif en reste un toute sa vie.

« Oh, ce n’est rien, vraiment. Votre autre ordinateur faisait tellement pitié que je me devais de vous changer ça. Est-ce que vous vous en servez un peu, au moins ? » Pitié ? Loin de me vexer, sa réplique me fit esquisser un sourire rassuré. Abigail - je ne pouvais pas me résoudre à l'appeler Abby, pour l'instant - avait une voix chaleureuse et agréable, qui, si j'avais du l'associer à un goût, ressemblait à du miel. Elle semblait toutefois tout aussi mal à l'aise que moi, ce qui m'apaisait légèrement. Loin de moi l'idée d'apprécier sa timidité, mais disons que je me sentais moins seul. « Pas facile. J'ai connu l'époque du bi-bop. Mais j'essaie. J'ai même installé une nouvelle version de Paint. » Fut un temps où j'essayais de faire des petits dessins pour aller avec mes poèmes, mais c'est une époque révolue. Ma capacité artistique se limitait à l'écriture, ce qui était déjà beaucoup. Les mots, plutôt que les pinceaux. «Oui, c’est moi. J’ai une petite entreprise d’informatique, vous savez, j’aime bien réparer les ordinateurs et créer des programmes. » Oh. Je réprimais un écarquillement d'yeux intempestif. Elle avait tout de même très jeune pour lancer une entreprise. Et même si elle était de la nouvelle génération, celle qui est née avec les ordinateurs et les smartphones, je trouvais impressionnant sa maîtrise en informatique. A son âge, j'étais beaucoup moins débrouillard. Je m'autorisais un sourire impressionné et un hochement de tête. « C'est impressionnant. » J'hésitais un instant à lui proposer de l'argent pour service rendu. Après tout, elle avait pris de son temps pour créer ce logiciel, et surtout de l'argent, pour m'avoir prêté un ordinateur. Ca coûtait sûrement plus de 50 dollars ? Je ne savais rien des prix actuels du marché. Quoi qu'il soit, je ne finis par rien dire. Si elle voulait de l'argent, elle m'en aurait réclamé bien plus tôt. A nouveau, un nouveau silence prit place.

« C'est à quel propos ? » J'haussai un sourcil, pas sûr de comprendre ce qu'elle me demandait. Suivant le regard d'Abigail, je constatais qu'elle faisait allusion au livre que j'étais en train de lire. La couverture rouge était toute abimée, les pages jaunes et raccornies et une légère odeur de rance en émanait. Je l'avais lu, des tonnes et des tonnes de fois. C'était devenu une madeleine de Proust. Ce livre me faisait rêver comme aucun autre. Je laissais un sourire heureux glisser sur mes lèvres, et je soupirais doucement, nostalgique. « "Jackson Xavere et les douze autres". C'est un roman d'Alison Sarhy. » Je doutais qu'elle sache quoi que ce soit sur cette auteure. C'était le genre de tout petit livre, édité par un tout petit éditeur, écrit par un tout petit écrivain. Alison Sarhy n'en n'avait pas publié d'autre, et était morte quelques années plus tôt. « Un petit garçon qui se rend compte qu'il a des pouvoirs magiques et qu'il doit accomplir une quête, le tout en étant poursuivi par des monstres mi humain-mi robot. Un peu idiot, mais c'est mon petit plaisir. » J'avais toujours été fasciné par les pouvoirs, et, à présent, par extension, j'étais fasciné par les transmutants. J'avais amenagé un petit espace, dans la librairie, avec les nombreux livres traitants sur eux que j'avais pu commander, trouver ou acheter. Certains collectionnaient les timbres, ou les étiquettes de cigare : un de mes loisirs était de me documenter le plus possible sur les transmutants. J'aimais l'idée que, quelque part dans le monde, quelqu'un guérisse un autre juste avec les paumes de ses mains. J'aimais l'idée qu'un autre éteignait un feu en faisant jaillir de l'eau depuis les nappes phréatiques. J'étais peut être toujours un peu un gamin, à l'intérieur. Il n'empêchait que rencontrer un dégénéré constituait un rêve que je n'avais jamais exaucé, et c'était triste. Constatant que je me refrognais un peu, je sortis momentanément de mes pensées pour relancer le sujet. « Je suis très fan des romans avec des pouvoirs. A droite, là bas, j'ai m-même un rayon sur les transmutants. » J'ajoutais un sourire bienveillant pour lui faire comprendre que toute cette obsession était plutôt positive. Je n'étais pas un hunter, et grand dieu, heureusement. La simple vue du sang me révulsait.

« C'est mon type de l-livre préféré. » Relevant la tête, je croisais le regard d'Abigail. « Prends donc une chaise. T-Tu voudrais du thé ? » Je me sentais soudainement plus à l'aise, comme si la simple évocation de mon amour pour les livres me calmait. Sans attendre sa réponse, je me levai de ma chaise pour aller dans la remise, mais n'y trouvait qu'une bouteille de soda light, quelques gobelets et un paquet de biscuits apéritifs. C'était déjà mieux que rien. Me hâtant, de peur d'avoir effrayé Abigail, je remontai et posai tout sur le bureau, tentant tant bien que mal de faire un peu de place. Un peu de compagnie, après tout, me ferait du bien. « D-Désolé de l'attente. » Je me rassis, me raclant la gorge. J'avais l'impression, tout de même, de transpirer de partout, ce qui était, à mon sens, légèrement gênant. « Et toi? Qu'est-ce tu aimes lire, à part des pages de code informatique ? »