Il s’était réveillé avec une douleur fulgurante dans la jambe, sans trop savoir pourquoi. Pas de mauvaise position, à première vue. Pas de raison valable de souffrir autant, et aussi gratuitement. Quelques calmants qui avaient mis longtemps à agir, et qui n’avaient pas su faire disparaître entièrement le supplice ; mais impossible de se rendormir. Il avait regardé le soleil se lever au travers des stores, assis dans un fauteuil. Perdu dans ses pensées ; revenant deux ans et demi en arrière. Puis, six ans. Silencieux, la main soutenant le menton, semblant attendre un événement qui n’en finissait plus de se faire désirer. Et la journée s’était écoulée sur un rythme à peu près aussi monotone. Pas d’interrogatoire de programmé, pas de dégénéré pour l’attendre, un sac sur la tête, et les genoux flageolant. Personne ne l’avait appelé, rien n’avait été pour le déranger. Il avait été seul avec ses pensées depuis le moment où il avait ouvert les yeux avec cette foutue douleur ; et sûrement n’avait-il pas prononcé le moindre mot depuis toutes ces heures.

Un air de classique se promenant dans le petit salon, il patientait. Sans savoir vraiment après quoi, ou après qui. Le verre de whisky s’était vidé deux fois en une heure et demie, et il avait décidé de ne pas se resservir. Cela ne l’aidait en rien à réfléchir ; même s’il n’y avait pas grand-chose après quoi penser. Il ignorait ce qui le tracassait à ce point. Peut-être était-ce une multitude de petites choses, mises bout à bout, empaquetées pour le rendre fou. Le comportement fuyant de ses enfants, et de la plupart de ses proches. Cette ville qui partait à vau-l’eau, Lancaster qui virait complètement cinglé, et un peu trop tyrannique à son aimable avis. Il s’était bien gardé de lui partager ses sentiments, depuis sa sortie ; mais le voir aussi enclin à tuer et à torturer, aussi déterminé à faire payer aux dégénérés un mal qui devenait de plus en plus obscur, c’était quelque chose qui lui faisait froncer le nez. Il voyait son ami s’en prendre délibérément aux humains, clamer qu’on ne pouvait plus leur faire confiance, à eux non plus, et qu’ils devaient être mis dans le même sac que les monstres qui rongeaient Radcliff comme les vers se seraient nourris d’une pomme. Il semblait que la notion de protection de l’humanité commence à passer lentement et sûrement l’arme à gauche. Tout le monde devenait l’ennemi, sans distinction aucune : rien ne comptait plus que l’extermination des dégénérés et de tous leurs alliés. Les ennemis des chasseurs étaient les ennemis de tous. Cette idée faisait tiquer le Lecter, et bien qu’il se gardât d’en parler pour le moment, ce n’était qu’une question de temps avant que son jugement ne se fasse ressentir. Il se connaissait suffisamment pour le savoir, après toutes ces années à se fréquenter, pour savoir que le silence ne resterait pas de mise éternellement.

Ce furent quelques coups frappés précipitamment à la porte qui le tirèrent de ses pensées. Il releva le nez, un instant, curieux de savoir qui pouvait bien venir le déranger chez lui directement. Il entendit une petite voix au travers du battant, alors qu’il s’approchait, clopin-clopant, appuyé sur son éternelle canne. Calista. Le simple petit nom, prononcé avec autant d’empressement, avait eu le don de cruellement attisé sa curiosité. Que pouvait bien lui vouloir la petite Wolstenholme, qui soit assez urgent et assez grave pour qu’elle se déplace directement ? Il ouvrit la porte sans plus attendre, dès que sa main fut suffisamment proche pour se saisir de la poignée. Le visage fin encadré de cheveux blonds était là, qui l’attendait. « Calista. » Il la scruta quelques instants, sans un sourire. Interrogateur. Lui cédant le passage, lui laissant suffisamment de place pour qu’elle puisse entrer. « Viens, entre. » Il referma la porte derrière elle, avant de se tourner pour l’observer à nouveau. « Qu’est-ce qui t’amène ? Est-ce que tout va bien ? » Qu’est-ce qui te pousse à te déplacer en personne, alors que tu pourrais simplement décrocher un foutu téléphone ? Il ne la lâchait pas du regard, quelque peu inquiet légèrement préoccupé. Les hypothèses affluaient dans son esprit déjà bien chargé, mais il attendait les réponses qu’elle pourrait lui apporter. Peut-être venait-elle simplement lui dire bonjour. Peut-être avait-elle été prise d’un quelconque élan de bougeotte, qui l’avait amenée à s’échouer chez les Lecter. Mais il n’y croyait pas. Pas en voyant ces traits un peu tirés, et ce regard papillonnant sur tout ce qui pouvait l’entourer. C’était de Calista, dont on parlait. Quelque chose clochait, et il l’avait su dès l’instant où ses yeux s’étaient posés sur elle. Il ne restait plus qu’à l’entendre des mots mêmes de la petite blonde ; il ne lui restait plus qu’à l’entendre avouer.