es prunelles diaphanes lèchent les galbes de la cohorte qui brimbale sur le trottoir, jouant la houle instable d'un océan vicié. Ils ressemblent à des matafs sur le pont d'un bateau pirate – ou des mousses, plutôt, car leurs gueules d'angelots témoignent d'une expérience de vie infantile. Les substances éthyliques qu'ils ont consommées – à en juger par les cadavres de verre qu'ils tiennent – tamisent la réalité, les lovent dans un macrocosme chimérique qu'ils quitteront avec fracas le lendemain. Jeunesse insouciante. Génération indolente. L'humanité est sur le déclin nonobstant son paroxysme démographique, il serait mieux de s'esquinter à éradiquer les cons que les variants, qu'il se dit dans une encoignure encore limpide de son esprit. Une balle dans le cul des décérébrés et des ploutocrates vaut mieux que trois dans l'encéphale des mutants et des larrons – ah, si le monde suivait les dogmes qu'il prône, ce serait un onanisme mérité et constant. Planète Terre qui jouit toute la merde dont l'Homme l'a fourrée, un an zéro version 1.2 que Jésus leur jalouserait. C'est au berceau qu'il faut leur verser l'anarchie au biberon, simplement trancher la mamelle de la société pour éviter le lavage cérébral. Mais il fait preuve de commisération, car il se souvient qu'au temps de l'adolescence, les consortiums politiques avaient été de belles abstractions – l'éveil vient à point à qui sait patienter, et être à l'affût.
Des craquelures carminées ornementent l'opale de ses globes oculaires, il frotte sa paupière, éclate le tissu organique qui libère son fluide et forme une macule rubis qui flirte avec le smalt de son iris. Les pupilles sont dilatées, la pointe de l'organe lingual cherche la saveur du stupéfiant sur les lèvres arides. Pourquoi en est-il venu à auto-ergoter sur le gouvernement et son inclinaison libertophage, déjà ? Le détail lui échappe, mais il hausse les épaules et s'arcboute un peu mieux au lampadaire qui commence à lui ankyloser le bras. Il jauge les badauds paresseusement – des heures qu'il s'y attarde, et la musique des bars limitrophes lui donne envie de galvauder cette soirée avec un tant soit peu plus d'amusement. Il rêvasse sur l'enseigne scintillante et suggestive de l'un des bâtiments à pochards, ses songes licencieux tronqués par l'arrivée d'un quidam qui claudique jusqu'à lui. L'échange d'un regard, le flavescent se redresse et s'enfonce dans la pénombre d'une venelle adjacente, talonné par le bélître avec lequel l'entretien est presque mutique. La liasse pécuniaire passe d'une poigne à l'autre, il en est de même pour le petit sachet de félicité en poudre. Déjà, le binôme se sépare, chacun reprend sa place et sa route, jusqu'à la prochaine rencontre.

Dix minutes s'écoulent seulement, le Blackwood soupire, s'étire, et décide que la besogne est suffisante pour aujourd'hui. Il salue les quelques autres énergumènes et collègues, puis s'en va enfin, non mécontent d'entamer les festivités. Encapuchonné et paluches dans les poches, il progresse d'une rythmique soutenue non sans observer l'intérieur des établissements bondés qui le resteront jusqu'à l'aurore. Une pléthore de bonnes adresses, d'adorables pandémoniums dans lesquels se rassemble la fine fleur des noctambules, mais il a en tête un lieu particulier qui mérite au moins son détour. Il finit par en apercevoir l'entrée et ne peux s'empêcher de bousculer la queue plutôt que de la faire, point d'humeur à jouer le bon citoyen gentilhomme qui prend son mal en patience pour le presque le même résultat que s'il avait été un salaud. Il se fraye un sentier dans cette jungle aux effluves de fragrances et de sueur, comptant davantage sur sa parfaite connaissance de l'endroit plutôt que sur ses sens engourdis par l'effervescence de la faune environnante. Il approche du comptoir à l'instar d'un fauve de sa proie, prenant en ligne de mire un second lion alpha qui ne se doute encore de rien. Un rictus crispe ses babines, il se fond dans le décors et disparaît dans les râbles de couche-tard transpirants.

Une sylphide pose son décolleté sur le coin du bar, elle se penche et adresse un signe au colosse blondin qui tâche de satisfaire la clientèle. Elle daigne attendre jusqu'à ce qu'il lui prête son oreille, dans laquelle elle brame, faute d'atmosphère propice à susurrer. « Excuse-moi mais j'avais laissé mon whisky juste là, c'est toi qui l'a débarrassé ? Non parce que, je l'ai payé, quand même... » Mais le titan apparaît tout aussi pantois, incapable de fournir une explication si ce n'est une hypothétique erreur de la part d'un tiers. Résultat, il lui faut y remédier, il s'éloigne et tourne l'échine, le temps de saisir un verre en hauteur, et une pistache encore intacte se heurte à sa tempe. Aucun coupable manifeste aux environs, tant et si bien qu'il reprend sa tâche, aussitôt agressé par une seconde arachide qui ne trouve toujours pas de responsable lorsqu'il fait volte-face. Il parvient à satisfaire la donzelle qui le remercie d'un large sourire et d'une mouvance de la tête, s'en retournant à son groupuscule d'amis en préservant cette fois son bien entre ses doigts. La bizarrerie de l'épisode aurait pu s'arrêter ici, mais lorsque le colosse s'en revient à son plan de travail, il assiste à une scène qui laisse plusieurs personnes stupéfaites. Juste devant lui, un individu s'est emparé de la bouteille abandonnée à portée de poigne le temps de servir la jeune femme – quelques secondes, tout au plus, pour retrouver cette même bouteille aux lippes d'un joyeux luron qui le contemple d'un air nigaud. Pris en flagrant délit, l'espiègle se hâte d'absorber le plus de breuvage possible avant de se faire confisquer son trophée.

« Héééééé... ! » Grogne Nathaniel, adressant une moue excessivement chagrine à Adrian. « Tu pourrais payer ton coup ! Radin. » Entre ses phalanges, un verre vide, dont le fond malté rappelle étrangement cette boisson disparue de la cliente. L'incube se fend d'une risette mutine, il bascule sa capuche pour dévoiler une crinière en tout point semblable à celle qu'arbore le barman, les cambrures faciales sont inéluctablement parentes, l'on reconnaît en leurs museaux hirsutes une génétique mutuelle et – selon l'aîné – d'une valeur sans commune mesure. Puisqu'il n'a plus à jouer les ombres furtives, il installe son séant sur un siège libre, bombe le poitrail et ouvre les épaules. « Tu pourrais au moins faire semblant d'être content d'me voir ! Non mais, c'est quoi ces barmans qui tirent la gueule ? Ah bah v'là le service, bravo ! Bravo ! » Il lève les pattes et applaudit, sans puiser grand intérêt dans les oeillades de ses voisins, certains amusés, d'autres non. « J'me déplace exprès, j'te ramène ma bonne humeur, tout mon amour, et toi, même pas tu m'embrasses ! Allez, claque-moi la bise au moins, à la french ! » Il s'aide de son tabouret pour gagner en hauteur et se pencher au-dessus de bar, de manière à rendre ses pommettes atteignables – envahissant, au passage, sensiblement l'espace de son benjamin, auquel il confit loin des oreilles curieuses. « Si tu m'fais pas de bisou j'passe par dessus le comptoir et j'continue à te foutre la honte pour l'heure qui suit. » Le voilà qui est prévenu, l'on ne badine pas avec l'affection fraternelle... plus encore après absorption de produits illicites.