Mes doigts glissent sur les commandes, j’ai le visage crispé de douleur alors que je m’obstine sur ma psp, essayant de négliger les élancements qui parcourent toute ma main droite actuellement bandée. On ne me l’a pas clairement dit mais à ce qu’il parait, ce n’est pas très intelligent de ma part de solliciter mes doigts comme ça et je ne suis pas sérieux et il faudrait que je grandisse et… bref, le topo habituel. Oui mais voilà : en dehors des quatre bouquins d’algèbre, de mes playmobiles et de mon portable, je n’ai pas grand-chose d’autre pour passer le temps quand Martial n’est pas là. Ni mon père. Je fronce les sourcils, fais un faux mouvement et ma voiture s’écrase sur le bas côté, explose et hurle un game over qui m’exaspère. Mon père. Putain. Je ne sais toujours pas quoi en penser, et pourtant ça va faire au moins deux semaines. Et je suis toujours à l’hôpital soi-disant parce que je ne saurai pas me reposer convenablement dans mon appart et que mon cœur doit être gardé sous surveillance le plus longtemps possible. Foutaises. Conneries. J’ai pas besoin d’être surveillé par qui que ce soit. Et pourtant je suis encore là, pour la simple raison que Martial me l’a demandé. Et merde. Je repose ma console, glissant le curseur vers le lecteur mp3 pour mieux faire résonner dans ma chambre quelques lourdes basses de métal. Les infirmières ont abandonné le combat sur ce terrain là quand j’ai commencé à chanter lorsqu’elles m’ont forcé à éteindre ma musique. Il faut croire qu’entre le métal et Marius, le plus agréable pour les oreilles étaient sans contestation possible le premier.

En suivant le rythme de la tête, inconsciemment, je réponds à mes sms, j’attrape le premier bouquin de ma pile. Une biographie de mon mathématicien préféré, Evariste Galois avec quelques unes de ses plus grandes démonstrations. Non, ce n’est pas du foutage de gueule, même si on tient compte de l’origine de ce bouquin : un cadeau du Padre. Je ne sais pas trop quoi en penser. Parce qu’il a visé dans le mille, le con, en m’achetant ce pavé. Déjà, même si on ne s’imagine pas trop en me voyant que mes livres de chevet sont des bouquins d’algèbre, et bien… ça en est vraiment. J’adore les maths, depuis tout petit. Si je n’étais pas aussi têtu, j’irai même jusqu’à dire que j’adore la physique aussi. Mais ce serait aller trop loin dans l’intellectuel alors je me borne à assumer mon attrait pour les maths. Et Galois. Putain, ce mec était tellement un génie… Ne me demandez pas de lire du Zola ou du Proust, la seule chose que j’ai envie de répondre lorsqu’on me parle de Marcel c’est prout. Mais mettez moi des équations sous les yeux et je vais frétiller d’impatience à l’idée de les résoudre lorsque personne ne sera là pour me regarder. Les maths, c’est mon jardin secret. Autant je n’hésite jamais à frimer avec mon habileté en sports – quels qu’ils soient d’ailleurs -, je n’hésite jamais à draguer, charmer, me vanter, fabuler, exagérer sur mes multiples talents et mon petit accent français, autant… je n’ai jamais mis en avant mes facilités en maths. Comme si c’était une honte. Dans un sens, c’en est une, parce qu’à n’en pas douter mon père aurait débarqué immédiatement et m’aurait forcé à bosser en maths ou… wait. Il savait que j’aimais les maths, il me l’a dit. Et… il est définitivement incompréhensible. Et je préfère lire la démonstration d’un théorème sur les fractions continues que de me prendre un mal de crâne à essayer de le comprendre. J’attrape un crayon et je commence d’ailleurs à gratouiller quelque chose dans la marge lorsqu’un bruit me fait relever la tête.

"Oh pardon ! Je suis vraiment désolée, je me suis trompée de chambre... Enfin pour être honnête je ne sais plus laquelle est la mienne..." Hein ? « Bah… c’est la mienne, ouais. » Je ne sais pas trop comment réagir. Je repose mon bouquin en me redressant dans mon lit. Je lui souris, parce que c’est comme ça que j’accueille les gens en temps normal. Un sourire un tantinet dragueur, d’ailleurs, charmeur, mais il ne faut pas m’en vouloir, c’est moi au naturel. "Wouaw... Vous avez l'air dans un sale état, mon vieux... C'est monnaie courante ici, on dirait ! Vous en voulez un ?" Un quoi ? Oh… Un M&Ms. « Ah ouais, trop ! Tiens, viens, j’peux pas trop me trainer j’ai une jambe dans le plâtre, mais viens, entre, fais comme chez toi. Enfin… ouais, comme chez toi, vu que t’as déjà commencé en plus ! » Je lui fais un clin d’œil en rejetant ma couverture et en essayant de m’asseoir sur le bord du lit et en me penchant pour tirer le fauteuil qui accueille plutôt mon frère en général. J’attrape un M&Ms (vert, les meilleurs) et commence à le mâcher en me demandant aussi pourquoi elle me regarde. "On ne se serait pas déjà vu quelque part ?" Bonne question. Y’a une impression de déjà vu de mon côté aussi. J’hausse les épaules, dans toute cette classe et nonchalance qui me caractérise. « J’sais pas trop. On a déjà couché ensemble peut être ? Moi c’est Marius, Marius Caesar. Ta tête me dit aussi quelque chose. »

"Entre bras cassés, autant se soutenir, hin !" J’éclate de rire en avalant un nouveau M&M’s et en m’étouffant (manger et rire en même temps est un art dans lequel je n’excelle pas encore). « Bras cassés, plutôt jambe dans mon cas ! » je rétorque avec un petit sourire amusé. J’espère qu’elle a de l’humour, parce que sinon ça ne va pas être drôle. Je n’aime pas quand les gens n’ont pas d’humour, comme mon père par exemple, parce que ça rend directement les discussions beaucoup trop sérieuses et plates à mon goût. Et propices à l’engueulade. Mais bon, on a déjà changé de sujet donc ce n’est pas trop grave parce que de toute évidence, on partage une conviction commune : on s’est déjà vu.

Quand une jolie fille me demande si on ne se connait pas de quelque part, je ne sais pas, j’ai le réflexe de me demander si on n’est pas sorti ensemble, ou si on n’a juste pas couché ensemble une fois. C’est sûrement stupide, mais voilà, c’est ce qu’on appelle un réflexe et ça ne se contrôle pas. Et avec cette rousse, et bah, c’est la première chose qui me vient à l’esprit. Elle est jolie en même temps, totalement mon style. Et je lève intérieurement les yeux au ciel à cette pensée : la dernière rousse à avoir été dans ma vie, c’est Astrid. C’est peut être lié. Peut être. Si peu. Je soupire en piochant un nouveau M&M’s dans son paquet. Ca, ils n’ont pas encore trouvé de prétexte pour m’interdire d’en manger, et pourtant je suis certain que mon père cherche activement comment me pourrir davantage la vie. Je sais que je suis injuste avec lui, je sais ou du moins j’essaye de penser qu’il veut vraiment faire des efforts, construire quelque chose, le livre en est la preuve, mais… voilà. Je prends le temps de regarder la fille pour me changer les idées. Rousse, donc. Jolie, aussi. Mais ça je l’ai déjà constaté. Salement amochée. Mais ça me semble totalement prévisible dans un hôpital. Et… en train de s’étouffer à son tour. « Quoi ? J’ai dit quelque chose de stupide ? » J’hésite entre rire et m’offusquer. Je dis beaucoup de choses de stupides, oui, je sais, mais là, je ne pensais pas avoir dit quelque chose de suffisamment con pour la faire mourir de rire ou de désarroi, on n’a pas encore statué. "Heu... Alors à moins que tu aies une liste sans fin de conquête et que j'ai été inconsciente à ce moment-là, je ne crois p... Attends... Marius ? Genre mini Marius le casse cou ?" Je fais mine d’être outré en croisant les bras sur ma poitrine – une fraction de seconde avant que ma main ne se rappelle à mon bon souvenir, merci main. « Inconsciente ? Dis tout de suite que je suis moche ! Et oui, Marius… » Mini-marius ? Français ? Je fronce les sourcils, toute susceptibilité au placard. Parce qu’elle me connait effectivement et que je suis aussi censé la connaître. Et que si elle a dit mini-marius, c’est qu’elle me connaissait il y a un bail et donc qu’on n’a potentiellement pas couché ensemble. C’est d’ailleurs ça qui me met la puce à l’oreille. Le fait qu’elle m’appelle mini-marius, hein, pas que l’on n’ait pas couché ensemble.

"Mais c'est dingue, ça ! T'as poussé, dis donc ! Je suis Moira, tu te souviens de moi, hin ? Vu les conneries qu'on a faites ensemble, j'espère bien que tu t'en rappelles !" Moira ? « Moira ? La rousse coincée du cul que j’ai décoincé du cul ? Enfin… tu vois ce que je veux dire. » C’est finement dit, je sais, mais passons. « Bien sûr que je me souviens de toi ! On a fait de sacrées conneries, mes parents doivent encore s’en souvenir ! » J’éclate de rire. C’était sympa, comme époque. J’avais quoi… onze ? douze ans ? C’était avant l’internat, avant que mon père décide qu’il en avait marre de moi et que ce serait mieux qu’il m’envoie de l’autre côté de la France. J’éclate de rire, donc. Et le rire est mon état naturel, je ne suis décidément pas fait pour faire la tronche, pas fait pour déprimé. Merci, Moira, merci de me faire rire, parce que lorsque je ris, je suis pleinement moi. "Mais... Qu'est ce que tu fais à Radcliff ? La dernière fois c'était à Paris, mais ça date... Ça fait longtemps que tu es là ? Et Martial ? Il est ici aussi ? Si je m'étais attendue à te croiser ici... Qu'est ce qui t'es arrivé ?" Et forcément, après les retrouvailles, les questions. Ce que je fais à Radcliff ? Etrange question, sauf si elle ne lit pas les magazines people (ou du moins ne les a pas lus il y a genre deux ans et demi, lorsqu’on a fêté les 10 ans de l’Affaire Malaria). « On a déménagé ici il y a genre douze ans, t’sais, t’as pas entendu du scandale Malaria ? Et du coup, ouais, forcément, Martial est dans le coin. Quand y’a un jumeau Caesar quelque part, y’a forcément l’autre pas très loin. Mais toi… qu’est ce que tu fous là ? Qu’est ce que tu es devenue, d’ailleurs ? Tu fais quoi dans la vie ? Tu fais toujours du crincrin comme Martial ? Même si lui il a du arrêter, d’ailleurs… » Et vas-y comme je t’esquive la question sur ce qui m’est arrivé. Tout en finesse Marius, tu es génial. Merci, merci, je sais. « Et surtout, qu’est ce qui t’est arrivé ? » Marius, tu es con. La question m’a échappé. Ouais, je crois aussi, j’aurais peut être du me la fermer, là. Parce que toute mon esquive devient totalement inutile si je lui balance la même question dans la tronche, même si j’ai une super bouille d’ange (et un reste de cocard… certes).

Ca y est ! Je m’en souviens, j’ai réussi à replacer sa tête dans le temps et dans l’espace et du coup, elle ne ressemble plus à un Picasso mais bien à une amie d’enfance. Moira. Putain, Moira, j’avais oublié jusqu’à son existence tant elle avait totalement disparue de ma vie lorsque nous avions déménagé aux US. Et elle avait déménagé avant, d’ailleurs, je crois. Je ne sais plus. Ce n’est pas vraiment l’important. Sur mon visage, la petite lumière doit s’être allumée sans qu’au rideau ne passe devant dans mes yeux bleus. Je m’en souviens maintenant. Une amie, une coincée à la base que j’ai assez rapidement convertie à ma manière de voir les choses. Ses parents devaient bosser avec les miens, sur un projet pourri, tiens, peut être l’affaire Malaria, ça ne m’étonnerait pas, et du coup on se les tapait au moins une fois par mois dans un dîner d’affaire aussi long qu’exaspérant. De toute manière, à chaque fois que mes parents étaient impliqués dans un dîner, il devenait automatiquement chiant, alors bon… Bref. Et avec Moira, on se déchaînait dès qu’ils avaient le dos tourné. Je ne sais plus combien de conneries on a pu faire. Et j’éclate de rire lorsque je les recherche dans ma mémoire. De toute évidence, je ne suis pas le seul : "Dis-donc... Tu veux que je te rappelle la fois où tu étais allé te planquer après que ton père ait découvert que tu avais mis de la grenadine dans son super vin millésimé ? Tu faisais pas le malin ! D'autant qu'au final... C'était notre faute à tous les deux !" Je ris encore même si je me souviens que si je ne faisais pas le malin, c’était surtout parce que j’avais été privé de hand, de sortie, de… de tout en fait, pendant au moins deux semaines. La torture. C’est sûr qu’entre ses parents et les miens, j’aurai signé un échange sans hésiter une seule seconde. "Je crois que ce qui a le plus marqué les miens, de parents, c'est la fois où tu avais échangé la chantilly et la mousse à raser... Bizarrement personne n'en voulait... Enfin sauf mon frère, qui nous en veut encore, je crois..." Là, encore, je repars dans un éclat de rire, j’en ai les larmes aux yeux. La tronche de son petit frère, c’était à mourir de rire. Il était beaucoup trop calme, le pauvre, et beaucoup trop naïf ! Même Martial avait vu le coup venir lorsque j’avais poliment demandé à mon père de ne pas mettre de chantilly sur ma glace. Non, mais sérieusement, moi demander poliment un truc, c’était suffisamment explicite pour lui mettre la puce à l’oreille, non ? Et bien non, même pas ! « Ce qu’il était con, ton frère, quand même ! T’imagines même pas l’horreur que ça a été lorsque vous êtes partis ! Je crois que je me souviendrai de la gifle que m’a foutue mon père toute ma vie ! Je crois que c’est la première fois qu’il m’a giflé devant des gens, un truc de dingue ! » Pour m’en souvenir, je crois que je m’en souviens. Je reproche énormément de choses à mon père, la liste serait trop longue si je devais l’énumérer, mais il ne m’a jamais vraiment frappé. Les gifles, c’était lorsque je déconnais beaucoup trop et qu’il n’avait pas le temps de prendre sur lui. Les gifles, c’était la preuve que je le poussais suffisamment à bout pour l’atteindre et passer à travers son armure et son indifférence. Me souvenir de tout ça… j’en pleure de rire. Bon sang, Moira, c’est juste énorme de la retrouver là, dans l’hôpital, en aussi mauvais état que moi, et de toute évidence toujours autant sur la même longueur d’onde que moi. La conversation continue, elle me demande ce que je fous là, à Radcliff.

Je me calme, je calme mon fou rire le temps de remettre mes idées en place et de lui répondre. Ah… Radcliff. Malaria, tout ça, tout ça… Que de bons souvenirs là aussi, je crois que je n’ai jamais autant poussé mon père à bout que pendant cette période, que pendant les mois qui ont précédé notre déménagement. Les conférences de presse, les avocats, les interviews, les documents secrets que je voulais dévoiler, juste comme ça, à la presse… c’était que du bonheur. On m’offrait sur un coussin tous les éléments pour détruire mon père, je n’allais pas non plus les dédaigner, ça n’aurait pas été poli. Malaria. Les années noires de Caesar Pharmaceutique, l’âge d’or de la fracture Marius – Hippolyte. "Aaah oui ! Je m'en souviens ! Ton père avait écarté le mien du projet parce qu'il le trouvait « trop prudent », et parce que ses recherches prenaient trop de temps... Quand on a entendu parler de l'affaire, j'ai cru que mon père allait redescendre à Paris pour lui balancer ses recherches à la figure !" A ce point ? Je lui lance un petit sourire amusé. « Oh putain, faut trop que mon père croise le tien, et que je les relance sur le sujet, ça va être juste d’enfer. » Oui, je sais, c’est méchant. Je sais aussi que ça ne se fait pas. Mais mon père est mon père. Et Malaria est malaria : il y a eu des morts, il y a eu des familles en deuil mais mieux encore, il y a eu mon père au bord du précipice. Mais bon… voilà. Je lui renvoie ses questions pour mieux changer de sujet : Hippolyte Caesar reste et restera toujours un sujet sensible chez moi. Affaire Malaria ou pas pour adoucir la chose. "Et donc vous êtes venu vous exiler ici... Ca doit te changer de Paris ! Ici on ne bouffe pas de pattes de grenouille ! Plus sérieusement, je fais toujours du violon, pas du crincrin ! J'en ai même fais mon métier, je suis concertiste, aujourd'hui ! Ca paye bien mieux que la plupart des boulots bien rangés ! Par contre tu me surprends, pour Martial ! Il avait le talent pour réussir ! Pourquoi est ce qu'il a arrêté ?" J’éclate de rire une nouvelle fois lorsqu’elle me reprend, comme Martial d’ailleurs, sur le crincrin et… J’arrête de rire. Pourquoi est ce qu’il a arrêté ? Elle est sérieuse, là ? « Non mais t’as vu mes parents ? Tu crois vraiment qu’ils auraient laissé leur fils prodige faire du violon toute sa vie ? Oh, non, trop de déshonneur sur la famille, un violoniste, c’est vraiment de bas étage ! » Je suis cynique, mais aussi lucide : si j’ai pu faire de ma passion mon métier, c’était parce que mes parents voulaient se débarrasser de moi et qu’ils étaient bien trop déçus pour attendre quelque chose de mieux de ma part. Après, je ne sais pas trop si le violon manque à Martial. Oui, bien sûr, mais… il les a choisis ses études de droit, non ? Je me demande parfois si, si j’avais été un peu moins… moi, mon père l’aurait laissé continuer. Je ne sais pas trop. Je ne préfère pas réfléchir. Et en parlant de réfléchir… je n’ai pas vraiment envie de répondre à sa question sur comment j’ai atterri à l’hôpital.

Et quoi de mieux pour éviter une question de la lui renvoyer ? Okay, ce n’était pas très, très malin. Mais bon. On ne m’a jamais demandé d’être malin. De quoi ? Mes parents ont osé le faire ? Et à peu près tout le monde ? Non, jamais entendu. "Tu sais qu'on appelle ça de l'évitement ? Renvoyer une question à laquelle on ne veut pas répondre... T'as peur de quoi ? Ou alors t'as honte ? C'est une fille qui t'as mis dans cet état-là ? Non sérieusement si t'as pas envie d'en parler... Je vais pas en faire un flan. Et ça tombe bien parce que moi non plus j'ai pas des masses envie de parler de mon état ! Comme ça on est quitte !" Elle a éclaté de rire et… elle aussi ne veut pas répondre. Tant mieux, ça m’arrange, parce que moi non plus. Je lui fais un petit sourire complice, pioche un nouveau M&Ms dans le paquet et suis son regard lorsqu’elle regarde le ballon sur la table de nuit. "Et toi, alors ? Toujours dans le hand ? On ne te voyait jamais sans ton ballon, quand on était gamin, on dirait que ça n'a pas chang... Non... Je rêve ! " Elle rêve ? Non.

Non. Non. Non. Avant que je ne puisse faire le moindre mouvement, elle s’est déjà jetée sur mon oreiller pour en extirper une oreille et le petit corps qui suit l’oreille. J’essaye de l’attraper mais elle récupère mon lapin pour mieux le mettre hors de portée. « Putain, rends moi ça ! » Si jamais quelqu’un d’autre que Moira ou Martial le voit, je suis mort. Non, à la base, c’était surtout si quelqu’un d’autre que Martial le voit, je suis mort. Et bien voilà, j’agonise. Mon lapin. En peluche. Mon doudou. Mon Chester. Et elle rit, elle se marre comme une baleine la débile. Moi, j’hésite entre rire aussi et m’énerver. "Ahahah ! Tu l'as toujours ! T'as toujours ce vieux machin tout usé ! Regarde moi ça, il lui manque presque un œil ! C'est comment déjà, son nom ? Albert ? Norbert ? Non... Je sais plus..." Ca y est, ça m’énerve ! Je me penche sur le bord du lit pour lui arracher des mains. « Il s’appelle Chester ! Et rends le moi ! » Mon précieux trésor récupérer, je me rends compte du ridicule de la situation. Je vais bientôt avoir vingt sept ans. Et elle trente. Et on se dispute mon lapin en peluche. J’ai envie de disparaître, j’ai envie de…

Je m’écroule par terre dans un hurlement de douleur. Je mets quelques secondes à comprendre. Non, je ne me mets pas à hurler comme ça, pour un rien. Non, je ne suis pas tombé du lit. Oui, je suis bien de l’autre côté de la pièce, sans savoir comme je suis passé de là, à de là. « Oh putain de bordel de merde. » J’essaye de me relever, sans grand succès. Je suis assis comme un con. Je sais que je suis un mutant. Mais en théorie, contrôler sa densité n’a jamais permis à quiconque de se téléporter. Je suis petit être débile, mais quand même pas à ce point là. « C’est toi qui as fait ça ? » Je panique un peu, je dois bien l’avouer. Je suis un mutant, ça je l’ai intégré. Mais ce serait bien que ma mutation ne change pas tous les quatre matins, d’autant plus qu’à la base, Moren m’a quand même vacciné.

Elle me rend ma bonne humeur. Pour être franc, ça n’allait pas fort, je me contentais de survivre jusque là en bouquinant et en me changeant les idées avec quelques démonstrations mais là… putain, Moira, elle gère sa mère. C’est dingue comme les amitiés d’enfance peuvent se volatiliser et se rematérialiser en un claquement de doigt, sur une rencontre fortuite au milieu d’un hôpital. C’est dingue mais c’est génial, c’est dingue, totalement taré, mais j’aime ce genre de folie, beaucoup plus que celle qui pousse des psychopathes à flinguer des gens aussi beaux gosses que moi. En un clin d’œil, on se téléporte il y a genre quoi, douze ans ? plus même ! Et on ne se téléporte pas à n’importe quel endroit : BAM, me voilà devant nos parents en colère, entre l’amusement de ceux de Moira et la gifle que m’assène mon père dans toute son indignation devant la connerie que je viens de faire. Putain, qu’il était con. Pas qu’il soit plus intelligent maintenant, mais à l’époque, c’était tellement épique, nous étions sur la pente ascendante de l’insolence, je repoussais de plus en plus les limites en me demandant à quel moment mon père allait sincèrement vouloir me frapper et ma mère daigner me remarquer. J’éclate de rire en me remémorant la tête de son petit frère. Il avait beau avoir mon âge, j’avais l’impression qu’il en avait quinze de plus tellement il n’était pas drôle, le con. "Hè ! N'insulte pas mon frère, petit con !" Ca me fait rire encore plus, j’ai bien envie de lui dire que j’insulte son frère autant que je veux mais déjà on embraye sur un autre sujet beaucoup moins drôle vu que j’ai vaguement évoqué la gentillesse et la douceur de mon enfoiré de père. "Sérieux ? Wouaw... Ton père fait vraiment froid dans le dos... J'ai jamais vu un type aussi... Antipathique, en fait ! Ou alors ça doit être l'habitude du mien, qui fait souvent peur aux gens à sauter partout..." Antipathique, c’est juste totalement le terme, ouais, même si je préfère dire connard.

Je pense forcément à sa dernière visite. Putain le con. Son cadeau, son… écoute ?, je n’arrive toujours pas à savoir à quoi il joue. J’ai juste envie de le baffer, en fait, j’ai juste envie de ne plus le voir, de me cacher sous ma couverture, de… Un petit lutin agite ses bras dans ma tête : youhou Marius ! Moira est toujours là ! Ecrase ton père et concentre toi ! Merci petit lutin. De rien crétin. Je crois que les antidouleurs, ou le peu qu’on m’autorise à m’injecter, ont un effet nocif sur ce que j’appelle avec outrecuidance cerveau. Ouais, je connais le mot outrecuidance. C’est parce qu’à la base, je croyais que ça avait un rapport avec le droit de cuissage (la seule chose que j’ai retenu des bouquins d’histoire que mon père nous forçait à lire) alors bon… Bref. Moira. Ses questions. Ma connerie. Martial. Ce qu’on fait dans la vie. On rattrape vraiment le temps perdu à une vitesse telle qu’on serait criblé d’amendes sur l’autoroute : j’adore le concept.

"Tes parents sont des cons finis. Il n'y a pas de sous métier, être musicien c'est mettre sa sensibilité au service du public... Être PDG de n'importe quelle entreprise c'est privilégier la froideur de l'argent au détriment des sentiments, j'vois pas en quoi c'est mieux ! Alors oui. Désolée si je leur manque de respect, mais comme on dit chez moi : Ton père pue du cul !" J’éclate de rire. Encore une fois. Heureusement que Kingsley ne m’a pas cassé de côtes, bordel, sinon j’aurai été mal. J’éclate de rire tout en me sentant mal. Martial, le violon, le violon, Martial… je n’aime pas trop aborder ce sujet parce que je me suis toujours senti super coupable d’avoir pu faire – et abandonner sans explication – ma passion alors que Martial, lui,… bah Martial quoi. « T’excuses pas, va ! Bien au contraire, c’est pas moi qui vais te contredire sur cet enfoiré, tu sais très bien ce que j’en pense. » Mes parents sont des cons finis, je le sais. Ca fait super mal, même à vingt-sept ans, mais s’il y a bien une chose que je suis incapable de faire c’est de les défendre. Défendre Martial, toujours, jusqu’à la mort, mais défendre mes parents… la grosse, grosse, grosse blague. La blague digne de celle de l’aveugle qui rentre dans un bar. Sauf qu’on rit jaune dans le cas de la première, et qu’on pleure de rire pour la deuxième.

On achève le sujet, on passe à autre chose, on parle de moi, d’elle, de ce qui nous fait atterrir ici et… NON. Non, non, non, je proteste. Chester ! Je l’attrape dès que possible en souhaitant disparaître avec mon lapin et… Je hurle de douleur alors que je m’écroule au sol, de l’autre côté de la chambre. J’ai le souffle coupé, le cœur qui bat la chamade mais ce n’est pas le pire : c’est quoi ce bordel, putain ? C’est elle ? "Mais... Mais non ! J'ai rien fais ! Comment tu voudrais que je fasse ça, je suis pas magicienne !" Je panique un peu, là, en serrant Chester contre moi. J’essaye de me relever, voilà déjà Moira qui m’aide. Je remarque presque pas – dommage pour elle, y’a le presque – son magnifique pyjama alors qu’elle me ramène à mon lit. "Ca va ? Tu veux que j'appelle une infirmière ? J'suis désolée, je pensais pas que... Enfin je veux dire, tout le monde n'a pas un téléporteur dans son lapin en peluche ! Heu... La question va te sembler bizarre, hin... Mais... Tu es un mutant, toi aussi ?" Hein ? « J’adore ton pyjama » C’est la première connerie qui me vient à l’esprit. Martial raisonne encore un peu, parfois, dans mon crâne. Et faut dire qu’avec Astrid et Kingsley et la douleur qui se diffuse dans ma jambe… j’ai pas trop trop envie de m’étendre sur le sujet. Même si son aussi pousse à la confession. J’adore ton pyjama : voilà, c’est neutre, c’est classe. Et ça attire son regard sur mon tee-shirt iron-man et le caleçon assorti. "Et merde, j'me suis vendue... Rassure-moi c'est bien toi qui as fais ça, hin ? Si tu me dis que tu vas me faire la peau parce que j'ai admis en être une moi aussi, tu veux bien me laisser deux minutes d'avance le temps que je sorte ? Je tiens à ma vie, en fait..." Je secoue la tête en considérant Chester d’un autre œil. Martial m’a interdit de parler de ma mutation, bordel. Mais Chester m’a… téléporté. Ou plutôt, je me suis téléporté vu que de toute évidence, c’est ni Chester mon lapin, ni Moira mon lapin qui s’est amusé. Bordel. "Mais... Si c'est toi qui as fais ça, ça fait longtemps que tu peux voyager comme ça d'un coin à un autre ? C'est trop cool ! J'adorerais savoir faire ça ! Et lire dans les pensées des gens... Et jouer avec le feu... Et... Non en fait y a trop de mutations trop cool !" J’hausse les épaules en me réinstallant sur le lit, en décalant mon bouquin, en cherchant la pompe à morphine comme dans les films que je n’ai pas, bien évidemment. Putain de cœur à la con, putain de père à la con qui surveille. Putain de médecins, aussi.

« Attends, là, Momo, je comprends rien. J’imagine que c’est moi, si c’est pas toi. Ou alors on a fumé sans s’en rendre compte et on plane totalement. Mais… putain de merde, j’ai jamais fait ça avant. Putain. C’est flippant, là, bordel. » J’ai envie d’être trop enthousiaste et tout, mais je ne pense qu’à Kingsley, je ne pense qu’à Martial, je ne pense qu’à Astrid. Putain, mais pourquoi ça m’arrive à moi, ça, hein ? « Putain, vaccin de merde, c’est de la connerie leurs trucs, en théorie, ça supprime les mutations, hein ? Parce que là, j’ai l’impression que ça a juste fait un putain de puzzle avec mes gènes et toute la connerie. J’suis pas un téléporteur, bordel ! En théorie, je joue juste au sumo... » Je flippe. Je flippe à mort. Je sais que c’est cool, je sais que je vais adorer cette mutation, que je vais pouvoir aller foutre une raclée à Kingou et tout, mais pour le moment : je flippe à mort. Parce que déjà que j’arrivais pas des masses à contrôler l’autre, la normale, la naturelle, j’ai juste l’impression qu’on m’a collé un troisième bras en mode tiens, cadeau, maintenant tu vas pouvoir te branler tout en buvant une bière et en lisant ton bouquin de maths. Bordel. C’est flippant, voilà tout. Et je verrai demain l’utilité du truc, pour le moment, j’ai juste envie de serrer Chester contre moi et de hurler un MARTIAAAAAAAL pour qu’il vienne tenter de comprendre avec moi ce qui se passe. Putain.

De base, je déteste, mais alors je déteste vraiment les hôpitaux. Déjà parce que c’est là que ma carrière dans le handball a volé en éclats et ensuite parce qu’à six ans, j’ai failli y crever et que c’est depuis mes six ans justement que j’ai cessé d’être le fils de ma mère pour ne devenir qu’un petit meuble, ou une plante verte particulièrement fanée et répugnante qui ne méritait même plus son regard. Alors les hôpitaux, merci bien, je ne peux plus les voir en peinture. De base, donc, je déteste les hôpitaux. La venue de mon père hier n’a rien arrangé. Mais Moira, putain mes retrouvailles avec Moira… l’hôpital gagne quelques points inespérés. Rien n’a changé entre nous, j’ai l’impression, si ce n’est notre taille et notre classe naturelle (surtout la sienne parce que je suis certain que déjà à l’époque, j’étais diablement sexy). Rien n’a changé entre nous et surtout pas notre maturité, je m’en rends particulièrement compte lorsqu’elle saisit une oreille de Chester et qu’elle éclate de rire. Il ne me faut pas longtemps pour réagir et… pardon ? Je pousse un cri de douleur en me retrouvant de l’autre côté de la pièce. Je panique. Je panique totalement parce que je ne comprends pas ce qu’il se passe, là. J’ai été vacciné, j’ai été vacciné il y a je ne sais pas combien d’heures, de jours et… c’est quoi ce bazar, là ? Moira m’aide à me rassoir sur le lit, j’essaye de lui expliquer entre deux putain et bordel ce qui se passe dans ma tête. C’est la panique. La panique totale : je ne comprends rien à ce qui m’arrive et surtout… si c’est une nouvelle mutation, qu’est ce qu’elle fout là ? Et comment je l’ai eue ? Et si Kingsley me retrouve, je vais juste mourir. Mon cœur se prend pour un dieu du chaos, j’en ai même presque du mal à respirer. Normalement, je peux juste faire joujou avec mon poids, je peux pas disparaître et… réapparaître. C’est vraiment n’importe quoi, et Moira qui prend ça avec tellement de… j’ai mal à ma jambe mais ça passe presque au second plan. Je panique. Et elle qui semble… "Hè oh attends... Deux minutes, tu veux bien ? On va remettre les choses dans l'ordre tout de suite, mais d'abord tu te calmes." Non, non, je ne me calme pas. J’écarquille les yeux avant de me prendre la tête entre les mains. Je veux mon frère, je veux mon jumeau, je veux celui qui sait ce qu’il faut me dire pour que je me calme. « C’est pas normal, c’est pas normal » Je marmonne dans ma langue maternelle, à la recherche d’une cohérence et… la voix de Moira est étrange. Elle me prend aux tripes, est comme une main qui se pose sur mon épaule et me dit que ça va aller. "Voilà... On va mettre les choses à plat, tu te calmes, tu restes tranquille et ça va bieeeen se passer... Déjà on va mettre le hola sur les putain et les bordel, c'est pas très joli et quand on est poli on dit coureuse de remparts. Tu n'as qu'à imaginer... Que tu es sur le pont des arts, tu te souviens de cette fois où on avait balancé la moitié des cadenas accrochés dessus dans l'eau ?" Je prends sur moi pour me calmer mais je n’en ai même presque pas besoin : ça se fait tout seul. Je relève la tête pour regarder Moira dans les yeux, alors que mes doigts se serrent sporadiquement sur Chester, comme à la recherche d’un point d’appui tangible. "Ca va mieux ? Tu veux bien me dire ce que c'est que cette histoire de vaccin ? Enfin non, commençons par le début. C'est quoi ta mutation, à l'origine ? Parce que jouer au sumo... Là j'avoue que je vois pas trop où tu veux en venir. Tu en as eu marre et tu as cédé au vaccin ? On dirait bien que ça t'a joué des tours !" Son rire sonne faux, moi je ne sais pas si je dois disparaître ou m’énerver, si je dois me rouler en boule dans un coin ou appeler Martial.

Et le silence, pendant quelques secondes, me tapote l’épaule et me fait remarquer que Moira attend de toute évidence une voire plusieurs réponses. Je ne sais pas par où commencer. « Je… qu’est ce que tu m’as fait ? Oh, peu importe… je… » Je commence par prendre mon inspiration, ça me semble être un bon début. Avant de me passer une main nerveuse dans mes cheveux, histoire de les décoiffer un peu plus. Comme à chaque fois que je suis mal à l’aise. « Martial veut pas que ça se sache donc j’sais pas si… » Je sais que j’ai l’air d’un gamin pris en flagrant délit de… de quoi ? J’en sais rien, j’en sais tellement rien. J’ai confiance en Moira, plus qu’en quiconque, mais j’ai encore plus confiance en Martial même si… « J’sais pas, je comprends rien. Y’a… bientôt six ans, j’ai découvert que je pouvais contrôler ma densité et ça marchait plutôt bien mais… » Six ans. Quand j’ai arrêté le hand. Mais elle ne le sait pas. J’ai l’impression d’avoir l’air d’un gamin mais j’ai aussi l’impression d’être brutalement adulte, là. J’ai envie de raconter des conneries, mais ma mutation… c’est du sérieux. Surtout après Moren. Et Martial. Putain, Martial… « Dès qu’il y a eu le vaccin, j’me suis débrouillé pour en acheter une dose mais de toute évidence, c’est totalement foireux, leur bazar… je comprends pas… ça fait chier cette affaire… » Pourquoi j’ai pris le vaccin ? Je n’ai pas envie de lui dire. Je suis certain qu’elle ne va pas comprendre et je n’ai pas envie qu’elle pense que Martial est responsable de tout ça. C’était mon choix, de toute manière. Et ça ne regarde que moi. Comme le fait que cette vaccination n’est pas la plus récente et qu’on m’a tabassé la deuxième fois. « Et toi ? C’est quoi ton truc ? » Je me force à décrisper mes doigts et à lâcher Chester. « T’as une idée de pourquoi je… pffuit… »

Je parle couramment anglais, je n’ai plus aucun problème sur ce plan là depuis des années, j’ai même appris la langue à vitesse éclair lorsqu’on a débarqué aux US. Ca pourrait étonner les gens qui me connaissent un minimum, d’ailleurs, vu l’amour que j’ai toujours montré pour les études, le travail voire simplement la curiosité que je peux avoir envers ce qui me demande un minimum d’efforts sans être lié au Hand. Donc voilà, je parle anglais couramment – merci à mon connard de père à ce propos – mais lorsque je panique, lorsque je suis totalement déboussolé ou perturbé, c’est instinctif : le français déboule pour hurler et courir de partout en agitant les bras. Comme maintenant. Mes c’est pas normal s’entrechoquent dans ma bouche alors que j’ai envie de m’arracher les cheveux. Et aussi vite qu’elle a débarqué, ma panique s’échappe, mon rythme cardiaque se calme, je me détends sans trop comprendre ce qui pourrait me permettre de me détendre dans une situation comme celle-ci. Le bizarre, je commence à l’appréhender, entre ma mère qui me considère comme mort depuis bientôt vingt-et-un ans, mes gènes qui déconnent et toute cette merde qui nous environne à coup de Hunters et de Mutants. Le bizarre, je gère un peu. Mais un changement de mutation… ils sont sérieux, là ? J’ai envie de me rouler en boule dans un coin, j’ai envie d’appeler mon frère, j’ai envie de prendre Chester dans mes bras et d’en mordiller les oreilles en attendant que ça passe. Mais comme je suis un grand garçon et que je tiens quand même à comprendre, je prends sur moi. Et je tente de répondre aux questions qu’elle m’a posées. Sauf qu’il y a un problème : mon frère m’a dit et redit de ne pas en parler. Et s’il y a bien une seule personne au monde que j’écoute sans râler, sans chipoter, sans réfléchir, c’est bien Martial. "Tu sais, Marius... Ça va bientôt faire quinze ans qu'on ne s'est pas vus, mais ça ne change rien pour moi : Ce que tu me confies, je ne vais pas aller le crier sous les toits. Et puis ton frère n'est pas là, ça restera entre nous !" Je la foudroie du regard. Il n’est pas question de mon père, là, mais de Martial. S’il dit un truc, je le fais, qu’il ne soit pas là ou pas. Ca ne change vraiment rien même si… Il était là, justement, lorsque Kingsley m’a… Je lâche un soupir. Tendu. Nerveux. Je me prends la tête entre les mains. Bon sang, il faut qu’on m’explique, il faut qu’on me… Une inspiration. J’ai confiance en Moira. Pas autant qu’en Martial mais… c’est une amie d’enfance. Elle me connait plus que je ne le voudrais. Et elle est plutôt sexy. Et c’est une amie d’enfance. Une mutante aussi. Y’a… bientôt six ans, j’ai découvert que je pouvais contrôler ma densité… Je commence à lui raconter. En résumé. En très résumé, même. Ce dont je n’ai jamais parlé à qui que ce soit. Etrangement, ça… fait du bien de mettre un mot sur ce que je vis depuis presque six ans. Entre ma mutation, le silence, l’incompréhension. Je ne maîtrise pas grand-chose et mes deux vaccinations… je mens, bien sûr. Pas question de lui dire que je n’en suis pas à mon premier vaccin et même pas question de lui dire que je n’ai pas été foutu de me défendre contre un connard en costard. Pas que j’en aie honte mais… borde… je suis pitoyable. Et Cressy qui attend un gosse de moi, et Astrid qui… "Tu l'as fais de ton plein gré ? Ou bien on t'a... Aidé à te décider ?" Je fronce les sourcils et crée de toute pièce le sourire sur mon visage.

Comme si j’étais capable de sourire, là. « Parce que tu crois vraiment que quelqu’un au monde serait capable de me faire faire un truc que je ne veux pas faire ? » J’ai toujours été doué pour mentir. Sauf lorsqu’il y a une vague histoire de raton-laveur qui débarque pour me piquer mes pancakes, dans ces cas là, les gens sont un peu sceptiques. Mais j’ai toujours été doué pour mentir, et pour être convaincu de ce que je raconte même lorsque c’est absolument stupide. Comme la fois où j’ai soutenu, droit dans mes bottes, que c’était un canard qui avait bouffé ma copie d’allemand, au lycée. Un canard. Sans me démonter. Sans même sourire mais avec cet air très sérieux qui avait le don d’agacer le proviseur. Et pareillement, je suis très sérieux lorsque j’invente une quelconque drôlerie dans mes propos et que je me marre. Sans vraiment y mettre du cœur. « Wow, Moira, parle de moi là, je me suis foutu ce vaccin dans les veines comme un grand garçon. Ne me dis pas que t’as toujours peur des aiguilles quand même ?! » Je tente de reprendre pied, d’arrêter de me noyer, de dédramatiser la situation. Pourtant… je flippe toujours autant, il ne faut pas croire. Je suis juste doué pour simuler. Mais si je commence à pouvoir me téléporter, ça va devenir incontrôlable. Vraiment incontrôlable. « Nan, réponds pas, pas envie de savoir. Mais ouais, je sais que les vaccins peuvent foirer. Tu veux que je te rappelle Malaria ? Nan mais… putain… si j’avais su… » Si t’avais su quoi, Rius ? La bonne blague. Si j’avais su qu’Astrid me planterait, si j’avais su que le pote de mon frère était un psychopathe, si j’avais su que ma mutation, c’était que de la merde pour se défendre ou même attaquer… Je force mes doigts à se décrisper des oreilles de Chester que je me convaincs même à relâcher et à remettre sous mon oreiller. "C'est temporaire ou définitif, leur saloperie ?" J’hausse les épaules. « Aucune idée. Définitif j’espère. Dans tous les cas, dès que je sors d’ici, j’en achète un autre, rien à battre. J’vais passer pour un junkie tiens… » Je lâche un petit rire. Ca ne va pas lui plaire ? Rien à battre. C’est une connerie d’additionner les vaccins, vu mon cœur pourri ? Rien à battre. Je préfère changer de sujet : et elle, c’est quoi son truc bizarre ? C’est quoi son histoire ? « Oh heu... Je devais avoir cinq ans quand c'est arrivé, j'ai découvert que je pouvais faire... Vibrer ma voix avec tout ce qui m'entoure. Le genre casser des vitres ou briser des tympans, quoi... C'était pas l'éclate, au début, je ne pouvais pas ouvrir la bouche sans provoquer des saignements de nez à tout va... Je crois que sans l'aide de mes parents je n'aurais jamais pu contrôler ça. En revanche, autant te dire que s'il y en a bien un qui me fait la guerre là dessus, c'est Artur... » Artur ? M’étonne pas, c’est un p’tit con qui aurait sûrement adoré avoir le grand, le noble, le talentueux, l’enfoiré d’Hippolyte Caesar en paternel. Je préfère ne pas trop penser à lui pour tenter de comprendre ce qu’elle veut dire, niveau mutation. Ca a l’air d’être le gros bordel avec son truc de voix et de tympans. Le Marius qui adore la physique commence déjà à calculer à quelle fréquence elle doit moduler sa voix pour entrer en résonnance avec le verre, mais le Marius stupide préfère se dire qu’en fait, ouais, contrôler sa densité ou se téléporter c’est sûrement moins galère. Moins utile, mais plus discret. Comme les cheveux blonds comparés aux cheveux roux. Mince, mais alors, Moira elle accumule les tares ? Tais-toi, ferme-la Marius. D’accord. Il faut que j’arrête d’osciller entre le sérieux et la stupidité la plus complète et que je me concentre sur un seul état d’esprit. Mais j’aime être stupide, ça m’évite de me prendre la tête pour un vaccin si foireux qu’il a du être produit par Caesar Pharmaceutics et un génome si bordélique qu’on dirait un kamoulox de compétition. J’aime être stupide, c’est tellement plus simple que de donner à fond pour espérer répondre à des attentes qu’on est incapable d’atteindre tout simplement parce que son père est un putain d’enfoiré et de surdoué.  Je me reprends la tête entre les mains, n’arrivant pas à faire la part des choses.

Et la question, hasardeuse, qui vient statuer sur mon esprit : les antidouleurs c’est vraiment mauvais pour ma réputation, je préfère être sérieux. T’as une idée de pourquoi je… pffuit… Très clair, bravo Marius, tu viens de gagner un point en élocution. "Franchement... Non. Enfin je veux dire à part que le vaccin soit foireux, je ne vois pas ! Et même, ça n'a pas de sens ! Comment un truc censé te retirer ta mutation pourrait t'en donner une nouvelle ? Ou alors ton corps s'adapte et mute encore... Wow... Ça devient trop scientifique pour moi, là..." Ouais, ben c’est trop scientifique pour moi aussi si ça peut te rassurer, Moira. Je pense à Cressy et ses milliers de doctorat dans tous les domaines du monde et surtout dans des domaines qui pourraient intéresser mon père. Peut être qu’elle pourrait répondre, tiens. Sauf que je n’ai pas non plus trop envie de lui en parler donc… "Je pense que tu as tout intérêt à profiter ce nouveau don pour essayer de le maîtriser, plutôt que de chercher à t'en débarrasser... Et je ne dis pas ça parce que je suis contre le vaccin, je dis surtout ça parce que si c'est à cause de lui que tu peux te téléporter... Imagine ce que ça pourrait faire si tu te revaccinais ? Si c'était encore pire ?" Elle est sérieuse, là ? Bon au moins, c’est clair et net, elle est contre le vaccin. Comme si je ne l’avais toujours pas compris. Contre le vaccin, et pour le contrôle de mon don ? Mais pourquoi ? Martial n’aimait déjà pas trop le précédent, mais pouvoir me… téléporter ?, c’est pire encore. « Nan, mais question que j’apprenne à contrôler c’te merde… » Pas question du tout. Surtout que si j’apprends à faire joujou avec, je risque de me faire surprendre par Moren et… Non. Non il n’en est pas question. « Moira, nan, ce que je veux c’est juste… que ça disparaisse, que ça me laisse tranquille. J’suis déjà le vilain petit canard de ma famille, pas question qu’en plus je m’éclate à me téléporter, même si ça pourrait être méga stylé. Et en plus, ça sert à quoi, hein ? Et c’est même pas… moi. Encore jouer au sumo, c’était marrant parce que je pouvais faire des salto arrières et tout, c’était fun, mais là… nan, ça sert à rien. Je veux juste être normal. Juste normal. J’ai un putain d’ADN foireux ma parole. Entre ça, mon allergie pourrie aux fruits rouges, mon… » Cœur ? Je me ferme brutalement. Sujet clôt : « Si ton truc il est aussi galère, pourquoi t’es contre le vaccin ? Surtout si Artur est difficile vis-à-vis de ça… tu tiens plus à ta mutation qu’à ton frère ? »

"Vas t'faire foutre, Caesar..." Au moins, ça a le mérite d’être clair. Presque trop clair, même, je m’en veux presque immédiatement de m’être foutu de la tronche de Moira vis-à-vis de sa phobie. J’ai une moue d’excuse : je ne voulais vraiment pas mal faire, bien au contraire. Je voulais juste reprendre le contrôle de la discussion, me remettre dans le bain, reprendre pied pour arrêter de me noyer dans ma panique et mon malaise. Raté Marius, retourne à la case départ, ne récupère pas de dollars et va t’faire foutre, Caesar. J’enchaîne, essayant de ne pas m’attarder sur le sujet, essayant de lui faire comprendre que oui, j’étais au courant que les vaccins pouvaient être de sacrées merdes, bonjour Malaria, mais que… non. Si j’avais su, j’imagine que j’aurais fait le même choix dans tous les cas. Pourquoi ? Parce que me vacciner, la première fois, c’était la meilleure solution vis-à-vis de mon frère. Et que la dernière, ce n’était peut être pas volontaire mais… je sais que dès que je mets un pied – et deux béquilles – en dehors de ce merdier d’hôpital, il est certain que je vais me procurer une nouvelle dose de vaccin par tous les moyens pour me la réinjecter et effacer ça. Le petit rire de Moira me fait mal. Très mal. Le mépris comme ça, je ne le vois en général pas chez mes amis, que chez mon père. "Soit tu dis ça pour te donner une contenance, soit t'es vraiment complètement con. Tu viens de découvrir que ton dernier vaccin a un effet kiss cool incontrôlable et tu veux remettre ça ? Et si le prochain vaccin faisait encore pire ? Tout ce que tu vas gagner à force c'est te faire descendre par un enfoiré de hunter... Et ça serait vraiment pas cool..." C’est à mon tour de lui cracher un « Va t’faire foutre, Kovalainen », écho volontaire. Je n’en ai rien à faire, je veux juste être tranquille, je veux juste ne pas avoir à me prendre davantage la tête avec tout ça. Les enfoirés de Hunter, y’en a déjà un qui a voulu me descendre. Non. Pire. Qui a voulu que ce soit mon frère qui me descende. Ou une connerie dans le genre. Je me mords la lèvre pour m’enfoncer dans le déni et ignorer ce souvenir, le reléguer tout au fond de ma mémoire. Oui, va te faire foutre, Moira, je suis totalement con. Et je n’en ai rien à faire qu’elle soit inquiète, je n’en ai vraiment rien à faire. Je préfère plutôt changer de sujet. Brutalement.

Ma curiosité me guide, je veux savoir ce qu’elle sait faire, elle. C’est compliqué. Trop compliqué pour moi, ce n’est pas du tout du même level que mon pouvoir de sumo. Et comme par hasard, qui lui fait la morale ? Ce petit con d’Artur. J’ai jamais pu le saquer, son frère. Toujours parfait, toujours poli, il était pire que Martial dans le genre et encore plus exaspérant à jouer au parfait petit garçon devant mon père, comme pour mettre en avant que moi j’étais une déception et que lui aurait du être adopté par les Caesar. Bullshit. Petit con. Je serre les dents, Et forcément, la discussion se perd et revient sur le vaccin. Ca me fout les boules, sérieusement. J’ai peur : encore ma densité, j’avais un certain contrôle de base pour qu’elle ne me fasse pas chier mais là… je ne veux pas apprendre à me téléporter, je veux juste être… normal. Alors non, il n’est pas question que j’apprenne à contrôler cette merde, il n’est même pas question que je l’accepte : je suis déjà la tare de la famille, il vaut mieux que je me vaccine et que je me revaccine le nombre de fois qu’il faudra pour faire disparaître tout ça. Et j’en ai rien à foutre sur un troisième bras me pousse dans le dos ou si j’en crève. Vraiment rien à foutre. "Je connais quelqu'un comme nous qui a fait une autre chose. Qui a justement appris à se contrôler pour « endormir » sa mutation. C'est une question de volonté. Tout ce que tu cherches à faire, c'est fuir ce que tu es, et au final tu finiras toujours par être rattrapé par ta propre nature. Je cherche pas à te convaincre d'aller crier sous les toits ta fierté d'être différent. Je veux simplement t'aider, Marius. Le contrôle, c'est la seule solution valable. Si je n'avais pas appris ça, je te causerais en écrivant sur des post-it pour éviter de te flinguer les tympans." Je la regarde droit dans les yeux, avec une moue moqueuse, et agacée il ne faut pas se le cacher. Fuir ce que je suis ? Elle n’a pas tort. Je suis ce que je suis parce que je ne suis qu’un petit con, et qu’à cause de moi, à cause de ma mutation, Astrid ne veut plus de moi. Astrid est en danger. Astrid, Astrid, Astrid. Sans compter Martial. « Bah vu le nombre de conneries que tu sors parfois, faudrait que tu songes aux post-it… » Je fais le malin, je fais le con, je suis même sûrement blessant. Mais je n’en ai rien à faire pour le moment, même si dans deux minutes je vais regretter mes mots. C’est comme face à Kingsley, c’est une réaction de défense que de la repousser lorsqu’elle s’approche un peu trop près de la vérité. Tout ce que tu cherches à faire, c’est fuir ce que tu es. Elle n’a pas tort… je suis le vilain petit canard de la famille. Je marmonne un « Désolé, c’est juste que… » C’est juste que j’ai un ADN de merde, j’ai un ADN foireux. Elle doit être l’une des rares à me connaître maintenant et à m’avoir connu lorsque j’étais gosse. En milieu naturel, face à ma mère pour qui je n’existais pas, face à mon père et son regard glacé, continuellement déçu, continuellement désapprobateur, quoique je puisse dire ou faire. Elle doit être l’une des rares personnes en dehors de Martial à savoir à quel point je suis loin d’être aussi véritablement narcissique que ce qu’on pourrait croire. Je m’arrête de justesse, juste avant d’évoquer mon cœur. Ca, au moins, elle ne le sait pas encore. Tant mieux. Comme pour Martial, il n’est pas question qu’elle l’apprenne. De toute manière, je ne veux pas que les gens le sachent. Qu’Astrid soit au courant, déjà… J’esquive ma fin de phrase, j’embraye sur le sujet le plus évident : si sa mutation est aussi difficile à maîtriser, si son frère lui fait des misères vis-à-vis de ça, pourquoi elle est aussi têtue et contre le vaccin ? Je ne comprends pas.

Je sais que ma relation avec mon frère est un peu plus forte que celle entre deux frères et sœurs normaux. Je sais aussi, parce qu’on m’en a souvent fait la remarque, que je suis peut être un peu trop dépendant de mon jumeau. J’angoisse lorsque je n’ai pas de nouvelles pendant une semaine complète, j’ai besoin de savoir où il est, j’ai besoin de l’avoir au téléphone, j’ai besoin de lui parler, j’ai besoin d’avoir son assentiment, j’ai besoin de sa confiance, de sa présence, de sa fierté et du regard qu’il peut poser sur moi. Je sais que Moira et Artur, ce n’est peut être pas la même chose mais je sais aussi, enfin, que si on me donnait le choix entre me couper un bras ou perdre mon frère, ce serait le bras qui partirait à la poubelle. Sans la moindre hésitation, je serais même capable de me charcuter tout seul. Et je ne conçois pas que ce ne soit pas la même chose pour Moira et Artur.

La claque me prend au dépourvu. « Putain ! » Le juron bien français m’échappe totalement alors que je la regarde avec de grands yeux. Sans comprendre. Sans comprendre du tout pourquoi elle vient de me gifler. Les gens me disent souvent qu’ils hésitent entre m’embrasser et me gifler lorsqu’ils voient ma tête à claques. Moira, de tout évidence, est plutôt partante pour la deuxième option et moi, je suis tellement surpris que je ne sais pas comment réagir. « Tu m’expliques là ? » "Tu connais rien de tout ça... Toi t'as un jumeau sur qui tu as toujours pu compter, moi j'ai du faire face à un frère qui déteste cette partie de moi... Et tu veux savoir quoi ? Je tiens à mon frère plus qu'à n'importe qui et n'importe quoi sur cette Terre. Seulement j'suis pas une lâche. Je vais pas m'écraser simplement parce qu'il est jaloux et parce que la société nous demande d'avoir l'air normal. Crois-moi j'y ai songé, au vaccin. Et je me suis rendue compte que lutter contre l'évolution ça servait à rien. On est né comme ça, on n'y peut rien. C'est comme toi qui est blond, moi qui rousse, c'est du pareil au même. Alors ne me redis plus jamais que je tiens plus à ma mutation qu'à mon frère." Hein, hein, hein ? « Mais t’es totalement con ? » Elle se relève d’un coup, je la suis du regard. « Wow ! Moira ! On est peut être né comme ça mais… mais je veux pas perdre Martial, moi. Et t’imagines si mon père était au courant ? Déjà que je dois pas lui faire davantage d’effet qu’une bouse de vache, alors bon… et c’est sans parler de ma mère… C’est pas une question d’être né comme ça ou d’être lâche, c’est une question de ne pas se retrouver tout seul. Je te comprends pas… J’vois pas le problème de s’écraser, je peux pas imaginer Martial s’éloigner de moi… Sérieusement, je te com.. »

Elle tousse, s’étouffe, je fais un mouvement pour me lever et l’aider, ma jambe se rappelle à mon bon souvenir. "Putain... C'est bien le moment, tiens..." Je la regarde d’un air anxieux. Avant de me rendre compte de la conversation qu’on a, de la dispute qui plane au dessus de nous. La mutation, c’est de la merde. Et ça fout la merde aussi. « Ca va ? Tu veux que… que j’appelle quelqu’un ? » "Tu veux bien me passer ma perf, s'il te plaît ? Pas la peine d'appeler un médecin, je vais survivre." Je me penche en avant pour essayer de l’attraper et de la le lui refiler. "Ecoute... J'suis désolée, j'aurais pas du m'emporter comme ça. J'crois qu'on a pas du tout le même avis sur la question, et ça serait vraiment con de se faire la guerre pour ça, tu crois pas ?" J’hausse les épaules en me réinstallant sur le lit, en attrapant Chester – maintenant qu’elle l’a vu, ce n’est pas dramatique si elle le revoit. J’entortille ses oreilles autour de mes doigts. « Je crois aussi, ouais… désolé si je te... si je t’ai blessée. J’suis toujours aussi con, hein, voilà une chose qui ne change pas ! » Un petit sourire, pour faire la paix. Je n’aime pas me disputer, je n’aime pas blesser les gens, j’aime encore moins foutre en l’air avec des sujets sérieux mes retrouvailles avec une amie d’enfance. « Et du coup, t’es dans le coin depuis longtemps ? Pour longtemps ? Pas question qu’on reperde contact, hein ? T’façon, avec ma jambe dans le plâtre, j’vais être privé de tournage pendant j’sais pas combien de mois donc bon… » Oups. Crétin. Autant Chester m’a permis d’esquiver la question concernant le hand, autant je viens de lui mettre devant les yeux un panneau clignotant lui indiquant un changement de conversation intéressant. J’essaye de faire diversion : « Bref, je suis dans le coin. Toujours sexy et célibataire. Toujours con, aussi, comme tu as pu le voir. Et toujours collé à mon frère. Il sera ravi de te voir, j’suis sûr, d’ailleurs ! »