novembre 1924, Louisville. L'idiote. Les prunelles d'acier se posent avec indifférence sur le corps inanimé de l'épouse, ses cheveux blonds auréolant ses traits fins, ses traits creusés par la dépression, par l'angoisse, par son mariage malheureux. A-t'elle pensé une seconde à ce qui aurait pu se produire s'il n'avait pas été le premier à passer les portes de la chambre nuptiale ? Cette chambre dont elle s'était évertuée durant quelques semaines à lui refuser l'accès, songeant sans doute qu'elle avait son mot à dire, qu'il la respecterait suffisamment pour quitter son propre lit, ces draps pourtant encore imprégnés de leurs nuits de dispute, de leur dernière nuit ensemble. Il referme la porte derrière lui, s'avance. Pas de mise en scène dramatique. La fiole vide repose tranquillement à côté de sa main livide, et elle semble presque paisible, hormis ses yeux clairs injectés de carmin dans les suites de l'asphyxie. Morte dans une simplicité pathétique, à l'instar de sa vie. L'homme la contemple froidement, incapable de ressentir quoi que ce soit d'autre à son égard qu'une vague d'exaspération. Il jouerait pourtant les maris effondrés, au moins pour donner le change, pour ne pas passer pour un monstre aux yeux de leur fille. Il l'entend qui chantonne deux pièces plus loin. Pauvre gosse. Son regard scrute l'égoïste. Cette femme incapable de tolérer les égarements de son mari, et pourtant capable d'abandonner sa fille unique. Ses dents se serrent. La colère se distille lentement dans ses veines. Il l'entend encore hurler comme une hystérique devant les portes du bordel, clamer son droit à y entrer, hurlant son identité aux hommes lui en barrant l'accès. « Dîtes lui de lâcher ses catins, dîtes lui que SA FEMME EST LA, T'ENTENDS HYDE, JE T'ATTENDS. » Il revoit les filles l'observer avec curiosité et appréhension, et puis, ces types impatients d'assister à la réaction du patron, amusés à l'idée que sa femme puisse le tenir par les couilles, lui pourtant si fier, si implacable. Elle avait du sacrément picoler, pour avoir le cran de gueuler comme ça. Pour oser venir le déranger chez lui. Un sifflement à l'égard des dissipées, les sommant d'un regard de retourner bosser. Une main tremblante d'énervement passée dans ses cheveux gominés, un cigare achevant de se consumer, un verre à demi plein abandonné, deux bonnes raisons de laisser ses nerfs lâcher sans chercher à les retenir. Une main brutale capturant son poignet pour la tirer à l'extérieur, elle qui s'était habilement faufilée dans sa direction, protestant en se débattant. « C'est là que tu les baises ? C'est là que tu les baises quand c'est pas dans mon lit ? Montre moi, Lysander, vas-y, montre moi lesquelles, t'es si fier de ton bordel, montre moi... » La paume rêche s'abat sèchement, interrompant brusquement les reproches dans une exclamation douloureusement surprise. La main tremblante portée à sa joue déjà rosissante, les larmes au bord des cils, la peur se liant à la rage dans ses jolis yeux, tout est ancré dans sa mémoire comme s'il venait tout juste de le vivre à nouveau. « Tu es en train de me mettre en colère, Grace. Calme toi. Immédiatement. » S'emparant d'une main de sa gorge féminine, s'approchant d'elle en la forçant à incliner la tête dans sa direction. « Qu'est-ce-que je t'ai déjà dit ? » Protestations, les mains qui s'abattaient vainement sur son torse, lui qui l'avait attrapée plus férocement par la mâchoire. « Calme, j'ai dit. Tu te blesses toute seule, imbécile. » Sa voix s'était radoucie, un sourire faussement bienveillant pointant au coin de ses lèvres. Il s'en foutait bien, qu'elle se fasse du mal. Elle n'avait jamais rien été de plus qu'un jouet. Un jouet dont il s'était lassé suffisamment vite pour la tromper dans le mois qui avait suivi leur union, une douzaine d'années auparavant. « Comment tu t'étais imaginé les choses, dans ta petite tête ? » Les doigts de sa main gauche tapotaient la tempe de la blonde, s'abattant sur une veine gonflée par la colère. « Tu pensais m'humilier devant mes clients ? Tu as la moindre idée des personnes qui se trouvent à l'intérieur ? Tu sais ce qu'ils vont se dire ? Que je suis une lopette. Qui respecte une lopette, Grace ? Qui hésite à flinguer une putain de lopette ? » Grognements, larmes, il l'observait gigoter, tenter de se défaire de son emprise. Plaquant sa maigre carcasse à la pierre froide de la bâtisse, glissant une main le long de son buste en ignorant les jurons qui se frayaient un chemin jusqu'à ses lèvres, interrompus par la poigne qui écrasait sa trachée. « Si tu les enviais à ce point, t'avais qu'à me le dire. J'aurais été ravi de faire de toi ma pute, tu sais. » La surprise alors qu'elle lui crachait dessus, au visage, carrément. Il l'avait secoué un peu trop fort, sûrement, elle s'était cogné la tête et avait eu l'air sonnée l'espace de quelques secondes. « T'as épousé une ordure, Grace. Tu t'attendais à quoi. » La lâchant brutalement, s'écartant en l'observant se plier en deux, une main plaquée au mur, la seconde à la gorge déjà marquée sous les doigts de son époux. Un soupir empli de pitié, laissant l'épouse recroquevillée sous les sanglots dans l'ombre de la ruelle. Lysander la revoit, à demi-effondrée. C'était sûrement pas une vie. C'est pas lui qui l'a forcée, elle pouvait pas l'en blâmer. Il peut encore tout changer. Un retour en arrière, une dizaine d'heures plus tôt. Changer le tournant de la dispute. Lui sauver la vie. Pour une fois, cependant, il n'hésite pas. Un dernier regard du veuf sur la silhouette de la défunte, l'amertume sur la pointe de la langue, le dégoût noué aux tripes. « Si t'avais eu ce caractère y'a douze ans. T'aurais presque pu me plaire. » Avant de tourner les talons.



décembre 1930, Louisville — décembre 2014, Radcliff. Un sourire carnassier se dessine au coin de ses lèvres tandis qu'il y épuise la fin d'une cigarette. Il est confiant, peut-être un peu trop. C'est un coup de poker, comme toujours. Eh, si ça ne marche pas, ce ne sera pas un problème. Les problèmes, il les règle à la source, efficacement. Un retour de quelques heures en arrière et la situation tournerait à son avantage. Apprendre de ses erreurs, selon Lysander. Harvey se pointera, il en est certain. Il ne peut jamais dire non à une bonne affaire, pas même quand c'est lui qui propose. Sauf qu'il n'avait pas prévu ça. Il entend son cadet lâcher un juron avant que les balles ne commencent à pleuvoir à travers les vitres de la salle de réception. Il a juste le temps de voir ses hommes s'aplatir au sol, tandis qu'il se précipite dans la direction du couloir, un mugissement enragé aux lèvres. On le talonne de près, de trop près, il aime pas qu'on le colle, surtout pas quand il réfléchit. A peine retourné qu'il le voit. Le canon braqué vers son front. Il n'a pas le temps de dégainer. Dehors, ça mitraille toujours. Les hommes d'Harvey, sans doute. Les battements de son coeur l'assourdissent. Tout s'efface alors que la détonation éclate à ses oreilles. Et rien ne se passe comme il l'entend. Le paysage qui se greffe autour de lui n'a rien de familier. L'homme vérifie rapidement qu'il n'est pas blessé, qu'il s'est envolé avant que la balle ne l'atteigne. Tout est allé trop vite. De travers. Le revoilà paumé dans cette ville de merde qu'il reconnaît à peine.



10 décembre 2014, Radcliff, ruelle du Quartier Sud. Les pas claquent sur le bitume. Deuxième fois qu'il est suivi de près en deux jours qu'il est là. Sauf qu'ici, il n'est personne. Aucune raison pour qu'on le traque, ni pour qu'on veuille sa peau. Enfin, ça c'est ce qu'il croit Lysander, parce qu'il ne sait pas tout ce qui peut se tramer dans cette ville. Il ne veut même pas le savoir, encore vingt-quatre heures à tout casser et il aura quitté ces rues étrangères. Il n'a jamais voyagé aussi loin. Les seules fois où il a fait un bond dans le futur, il a mis au moins trois jours pour réussir à inverser les années et rentrer au bercail. Il faut le temps, c'est tout. Et puis, si on l'emmerde, il n'hésitera pas à tuer froidement. Parce que dans vingt-quatre heures, tout s'effacera. Ses phalanges craquent, il se retourne, l'autre ne s'y attend visiblement pas et bute soudainement contre le sol pour s'arrêter. « En quoi puis-je vous aider, monsieur ? » La politesse caresse l'air, son regard cependant n'est pas dupe. Le type est habillé étrangement, comme tous ceux qu'il a croisé ici, on le croirait presque déguisé tant ses vêtements sont mal assortis. La mode s'est visiblement perdue au fil des décennies. Une esquisse de sourire mesquin pointe au coin des lèvres du truand, scrutant l'homme qui lui fait face pour déterminer si oui ou non celui-ci s'apprêtait à lui faire les poches, ni vu ni connu. Hyde n'a aucune idée de ce qui est sur le point de se produire, ignorant totalement que son arrivée subite au beau milieu de la ville n'est pas passée inaperçue. Qu'ils l'ont bien vu, apparaître comme par enchantement près d'une ruelle déserte, sans même qu'il n'ait pris le temps de regarder si quelqu'un l'avait remarqué. Cette manière de s'en foutre parce que tout était censé n'être que temporaire. Le décompte avant qu'ils ne lui tombent dessus s'était enclenché dès l'instant où le chasseur avait démasqué le mutant. Impossible à deviner, pour lui qui n'avait nullement connaissance de cette guerre. Pour lui qui ne se savait pas mutant. Simplement doté de certaines facilités depuis la naissance, qui l'avaient toujours bien arrangé. Sauf aujourd'hui. Les yeux perçants du voyageur glissent le long du bras de l'inconnu, remarquent cette main enfouie dans la manche de son manteau. Et les deux se sautent à la gorge exactement au même moment.

La surprise de sentir la piqûre mordre son épaule le fige un quart de seconde, le temps de voir une seringue minuscule plantée dans son bras. Brisant dans un craquement le poignet de l'adversaire, Lys arrache l'aiguille brutalement, avant de la balancer plus loin. Vide. Il a vidé cette merde dans son muscle. « Qu'est-ce-que c'est, qu'est-ce-que tu m'as fait petite merde ? » Son poing s'abat sur le visage, encore et encore, les gémissements de son agresseur trouvant leur écho dans un hurlement féminin retentissant à l'autre coin de la rue. Il aurait bien frappé encore, si tout n'avait pas commencé à se tordre sous ses yeux. L'autre lui file entre les doigts, détalant vers l'origine du cri. Et il se traîne, le mafioso, parce qu'il n'a jamais été de ceux qui laissent partir leurs ennemis en vie.

Un bruit métallique alors que l'autre fils de pute balance son arme au sol, de sa main valide. A ses côtés, une femme. A leurs pieds, un homme, faiblement prostré contre un mur. Les lâches esquivent, se barrent de nouveau. La vue se stabilise finalement sur le malheureux qui arrache à son tour la seringue plantée dans son bras. Le voyageur veut des réponses, il s'approche et lorsque l'homme tressaille, il le retient. Il a l'air encore plus mal en point que lui, presque incapable de tenir debout sans que Lysander ne le soutienne. Le brun lui affirme que ça va, ça fait presque sourire le plus vieux qui rétorque sur le même ton lorsqu'il lui retourne la question. Rien ne va, pourtant. Pas plus pour cet inconnu qui défaille à chaque fois que sa béquille s'éloigne, que pour lui, lui qui fulmine, qui entre les sueurs montant à ses tempes brûle de repartir à l'assaut, d'aller coincer les deux saloperies, de leur faire cracher le morceau. « Mademoiselle ! » Une blondinette se greffe à leur petit comité tandis que Lys la hèle de venir, de porter secours à l'homme qu'il laisse entre ses mains. « Faîtes attention à vous. » C'est tout ce qu'il a temps de souffler, sans être certain qu'il l'entendra. Avant de reprendre sa course, porté par la colère, cette colère incontrôlable qui le rend irrationnel. Qui le conduit droit dans les emmerdes.  Des emmerdes dont il ne mesure pas l'importance. Parce qu'il s'écroulera bien avant d'avoir pu porter les coups. Il s'effondrera pour se réveiller bien tard. Leur ayant servi sa carcasse en cobaye.



janvier 2015, Laboratoires Holgersen, cinq jours avant les attentats. « T'avais une gosse, c'est bien ça, Hyde ? » Les yeux bleus se fixent sur le type, incapables de conserver leur impassibilité. Un truc s'assombrit dans ses iris, comme un éclat d'onyx qui bouscule la grisaille des deux saphirs,  ses lèvres closes s'entrouvrant sur une phrase qui ne sort pas. L'homme le dévisage, remonte encore une fois machinalement les manches de sa chemise blanche, laisse planer le doute. Il se relève, tire sur sa cigarette si fort qu'il en consume un quart d'un seul coup. « J'ai cherché, histoire de voir c'que j'pouvais trouver sur toi. Voir quel genre de type t'étais, là-bas. L'genre à emmerdes, apparemment... » Sa voix s'amenuise dans les oreilles du mutant, il revoit les grandes mirettes azurées, les boucles blondes encadrant le visage fin, les pommettes encore légèrement rebondies par les vestiges lointains de l'enfance. Il entend sa voix candide, ses répliques attisant ses rires sans qu'il ne les contrôle. Il a l'esprit tellement embrouillé depuis qu'il est là qu'il l'aperçoit même un quart de secondes postée à côté de l'enfoiré qui joue le flic avec lui depuis qu'ils l'ont enfermé dans ce qu'ils appellent laboratoire. Il n'a jamais supporté d'être détenu, l'insoumis, il l'avait déjà été en 1910 et depuis il s'était promis que plus personne ne le tiendrait les poignets liés. Elle lui sourit de toute ses dents, s'installe sur la paillasse recouverte d'ustensiles étranges, détonnant dans la salle aseptisée. Trois semaines qu'il l'a quittée, quatre-vingt-quatre ans sur le papier. C'est ce qu'on s'amuse à lui balancer, de temps en temps, alors il les croit, il n'a pas le choix. « Y'avait des types qui devaient sacrément t'en vouloir, Hyde. P'tetre bien qu'ils avaient compris ? P'tetre bien qu'ils savaient quelle genre d'abomination t'étais ? » Le regard glacé ne tressaille pas, irrémédiablement opaque. Des types lui en voulaient, parce qu'il avait plein de fric. Parce qu'il s'était imposé en roi des bas fonds, et qu'il n'y avait plus de place pour les autres pourritures. Parce que son secret avait peut-être bien été découvert, quand il s'était volatilisé sous les yeux de l'enfoiré qui l'avait tenu en joue. Hyde, le diable, jamais il n'aurait si bien porté sa réputation qu'en ayant disparu sous leurs yeux d'un claquement de doigts. « T'aurais pas été content, Hyde, si t'avais vu le carnage, hein ? A feu et à sang ton bordel, égorgées tes putes, disparu ton business. Eh, j'mens pas, c'est écrit là. » L'homme marmonne contre son mégot à demi-éteint, tapote les feuilles qu'il tient à la main, laisse les informations tourner dans le crâne de l'homme qui n'en gobe que la moitié. La tête lui tourne de plus en plus, c'putain de machin qu'ils lui ont injecté qui continue à faire ses ravages sur lui. Il sait pas depuis quand il est là, contentionné à ce lit, sans rien reconnaître autour de lui. Des fois, une fiotte à moustache et lunettes débarque, là ça se corse en général. Il en oublie la moitié dans les méandres de son esprit embrumé, mais certains souvenirs se bloquent dans les coins. Son sang qui s'enroule dans des tuyaux. L'électricité qui carbonise son crâne. Les visages qui défilent. La brunette qui revient encore et toujours le voir. La seule figure amicale à laquelle il s'accroche, incapable de voir que ses intérêts ne diffèrent pas des autres. Parce que la piqûre qu'il a reçu l'embrouille, l'empêche de réfléchir. Il voulait pas dire qui il était, pourtant ils ont trouvé. Tout. Ses papiers d'identité leur ont fait un sacré effet. Depuis, ils n'ont plus qu'une idée en tête. Jouer avec le temps, comme lui. Ils parlent d'attentat, de drame évitable. Ils veulent se servir de lui. Il revoit les traits fins de la jeunette, Meredith qu'elle s'appelle. Il repense à la dernière fois qu'elle est venue. Juste avant qu'il se remette à divaguer. Et les grésillements, toujours, dans sa tête, dans ses bras, jusqu'aux orteils, qui le brûlent, qui deviennent insoutenables, qui... On le gifle. Sûrement qu'il divaguait encore. Ses yeux s'ouvrent à nouveau tandis que l'autre lui colle fièrement sous le nez un article de journal. « Longue vie au roi, hein ? » Il l'entend à peine. Les mots s'enchaînent, tremblent, il saute une ligne sans le faire exprès. Règlement de compte, massacre sanglant, le gang de Hyde décimé, alcool de contrebande, tout s'embrouille, sa vue se dédouble, son coeur trépigne. Son coeur s'arrête. Une voix féminine se greffe à celle de l'autre, l'engueule, lui dit d'écraser sa cigarette, d'arrêter de fumer ici. Il s'y accroche de toute ses forces Lysander, comme par un besoin vital de se focaliser sur quelque chose. Ses yeux cherchent un repère. Tombent sur sa fille qui s'assoit sur le bord du matelas. Elisa. Figée au beau milieu de ses dix-sept ans. Il sait qu'elle est pas là pourtant. Les mots de l’éditorial sont bien ancrés dans son crâne. Il sent sa main glisser sur la sienne, meurtrie par ces heures à se débattre contre ses liens. Son Elisa. Sa princesse. Ils ont jeté sa dépouille sur le palier de sa propre maison. Sûrement pour qu'il la voit, quand il se déciderait à cesser de se terrer dans un coin. Sauf qu'il la verra pas, le voyou. Il essaye pourtant d'y retourner, il se concentre autant qu'il le peut, mais cette fois ça marche pas. Cette fois pas de voyage, pas de retour en arrière.



20 janvier 2015, ruelle de Radcliff. Elle l'avait aidé. La lueur dans la grisaille. C'est elle qui l'avait secoué lorsque le bâtiment s'était mis à trembler autour d'eux. Qui l'avait pressé pour qu'il la suive, une fois ses liens défaits. Elle ne l'avait pas laissé, lorsqu'il avait titubé dans les escaliers, s'écrasant contre les murs en parvenant à peine à enchaîner trois pas. Sûrement qu'il aurait dû commencer à se poser des questions - les bonnes questions - lorsque la brunette l'avait ramené chez elle, en lui offrant le gîte et le couvert. Parce qu'il avait l'air mal en point. Il l'était, effectivement. Mais les effets du nh24, comme ils l'appelaient là-bas, commençaient à se dissiper. Et sa clairvoyance lentement se réinstallait. Suffisamment pour comprendre. Sa seule différence avait peut être été d'être plus maligne que les autres, ceux auxquels le mutant avait refusé chaque demande, chaque suggestion de manipulation temporelle. Elle ne s'était pas présentée en lui énonçant ses intentions, celles-là même qui pourtant l'avaient attirée près du  dégénéré, celles que ce dernier avait fini par deviner. Une soirée, une nuit, et il avait filé au petit matin. Elle l'avait aidé, alors il oublierait sa rancune, à défaut de laver sa déception. Et il partirait comme s'il n'avait jamais été là. Attendant patiemment de retrouver son don. De remonter les années jusqu'à la veille du bain de sang. De serrer Elisa dans ses bras comme s'il s'était contenté de rêver sa mort. Et de ne plus s'éloigner de la prunelle de ses yeux.

Enfin, ça, c'est ce qu'il a cru. Deux semaines à se terrer. Et elle lui a remis la main dessus. Coriace, la jolie. Courir après le loup n'était sûrement pas la meilleure des idées. Non, il ne l'aiderait pas, même s'il ne s'agissait que de quelques années à parcourir, juste suffisantes pour intercepter l'assassin de sa sœur. Peut-être qu'il aurait pu l'amener avec lui, remonter le temps ensemble, ce n'était pas parce qu'il n'avait jamais essayé que l'exercice était impossible. Mais qu'adviendrait-il de lui ? Le laisserait-on repartir ensuite ?   L'aider pour se retrouver de nouveau à leur merci ? Jamais.

Les dernières minutes lui échappent. Sa tête repose tranquillement sur la pierre froide du sol de la ruelle. Les larmes ruissellent sur ses joues, ses joues à lui, l'homme qui ne pleure pas. Il ne sait même plus pourquoi. Ses tripes sont nouées dans la douleur, ses mains crispées s'accrochent aux pavés tandis qu'il entend ses pas s'éloigner. La nuit est tombée rapidement, il n'est pas vraiment tard pourtant, ou peut-être bien que si. Il n'a plus qu'à crever ici. Comme un chien. Des flashs battent ses tempes d'un bordel d'images qu'il peine à assembler. Tout son corps se débat contre lui même, chaque cellule se tord, se modifie, efface la si précieuse mutation. Ça lui revient un peu, les yeux noirs de Meredith, le ton montant entre eux, ce regard meurtrier, la colère. La colère de dire adieu à l'espoir de sauver sa sœur. Lysander se plie en deux, les crampes mordent son dos, son abdomen, ses bras, ses jambes, ça s'insinue même jusque dans ses yeux qui semblent prêts à quitter leurs orbites derrière la pulsation furieuse des battements de son cœur. Il revoit les traits fins de la jeune femme bouffés par le désespoir. La rancœur. Le dégoût. La concentration du voyageur, pour rentrer, pour oublier cette ville maudite à laquelle il foutra le feu dès qu'il sera replongé en 1930. Pour que jamais personne ne connaisse les ravages causés par cette bande de cinglés. Les plaintes sourdes de l'étranger ricochent contre les murs. La seringue qu'elle a utilisé pour le briser est encore là, tombée au sol tandis qu'ils se débattaient, l'homme tentant d'empêcher l'inévitable. Son oeil tombe dessus.

Et ça y est. Il se rappelle. Il comprend. Et tout s'arrête ici, dans cette ville, dans cette époque. A jamais.