Roman glissa une cigarette entre ses lèvres. La flamme du briquet vint en éveiller le bout endormi, tandis que la paume sèche du chasseur venait se déposer contre le bois de son bureau. Il méditait, Griske, il réfléchissait à toutes les possibilités qui s'offraient à lui pour rendre visite à cette mutante. Une nouvelle victime qui se rajoutait à sa longue liste, une nouvelle tête à abattre. Cependant, cette fois-ci était bien différente de toutes les autres : ce n'était pas lui qui était venu la chercher, la trouver ou la brusquer, mais c'était bien la fameuse Moira elle-même qui avait fait le déplacement. L'ex-russe revoyait encore son visage. Ses cheveux rougeoyants, son regard furibond, sa peau pâle. Le hunter n'avait pas compris tout de suite ce qu'elle lui voulait pour venir se présenter ainsi à lui, avec toute la fougue qu'elle y avait mise. De sa démarche assurée, de son air supérieur, elle s'était montrée à lui avec tout l'affront qu'elle semblait avoir en réserve. Le Norvégien détestait ce genre de comportement, il méprisait plus que tout cette vermine qui se croyait tout permis. D'ailleurs, il n'avait pas manqué de lui faire comprendre le fond de sa pensée, armé de cette violence verbale et physique si caractéristique de sa personne. Et, bien malgré lui, il avait apprécié le répondant qu'il avait eu en face. Laissant la fumée se propager dans l'espace clos, le quinquagénaire releva dans son champ de vision les quelques documents qu'il avait pu récupérer à son sujet. Ou plutôt au sujet de son mari. Car c'était bien pour cette raison que la mutante avait joué les têtes-brûlées sous son nez. Selon elle, il était fort possible que son mari soit passé par son trafic, avant qu'il ne décide de le refourguer à d'autres. Oui, c'était plus que probable quand on le connaissait. Alors, par curiosité et par envie de satisfaction, Roman s'était penché sur le sujet. Il s'était replongé dans le passé, n'avait eu qu'à ressortir que quelques vieux papiers des tiroirs, avant de faire le lien avec ce monstre qui n'avait pas marqué son esprit, comme tous les autres. Oui, effectivement, il avait bien croisé sa route, à cet énième gars au gêne défaillant, et il l'avait envoyé ailleurs. Loin de sa femme, loin de chez lui, loin de tout. Sans plus se préoccuper de son destin, de ce qui avait bien pu lui arriver par la suite après le passage furtif et destructeur qu'il avait fait dans son existence. Malheureusement pour elle, il était trop tard. Et Roman comptait bien lui faire comprendre.

Se levant de son siège, il laissa sa cigarette pendre entre ses lèvres à moitié brûlées, ses mains libres, abîmées, l'aidant à enfiler cette veste de cuir qu'il détestait, mais qu'il n'avait d'autre choix que de placer sur ses épaules. Johan avait réduit à néant le dernier souvenir qu'il lui restait de Slava, le brûlant de cette matière visqueuse qui lui sortait des mains. Une mine dégoûtée déforma ses traits rien que d'y penser. Son manteau noir n'était plus qu'un tas de lambeaux, qu'il avait pris soin de ranger dans son placard, au creux de sa chambre où seul lui avait droit d'accès, pour que de nouveaux morceaux n'aient pas l'idée de devenir cendres et poussière. Quittant son bureau, l'ex-russe descendit au rez-de-chaussée et passa prestement la porte d'entrée sans se soucier de savoir si Charlotte se trouvait là ou non. En ce beau début de soirée, il s'en allait lui rendre visite, à cette mutante si particulière. Peut-être avait-il envie de se jouer de ce qu'il savait, de s'amuser de ce dont il se souvenait, pour lui faire mal, comme aux autres. Comme à tous ceux qui l'avaient blessé par le passé et qui réussissaient encore à le blesser aujourd'hui. L'ex-russe allait, une nouvelle fois, prouver à l'ennemi qu'il aurait toujours le dernier mot. Cette idée ne quittait jamais l'esprit du Norvégien. Il devait leur montrer, à ces mutants, qu'il n'était pas près de lâcher l'affaire, qu'il ne les craignait pas et qu'il ne se méfierait jamais d'aucun d'entre eux, encore moins de ceux et celles qui venaient ouvertement le provoquer. Si cette Moira avait réussi à le retrouver, il n'avait eu aucun mal à en faire de même en retour. Les pas lourds du Norvégien rencontraient le sol frais. Ils claquaient le long des trottoirs, annonçaient son arrivée proche dans les quartiers sud de Radcliff. Roman monta enfin les quelques marches de bois menant à la porte d'entrée de la petite demeure occupée par la trentenaire. Son poing s'éleva dans les airs avant de cogner trois fois contre le bois craquelé. Ses phalanges massives, mâchées par les explosions et les brûlures provoquées par Johan il y avait peu de temps, avaient produit un bruit assez fort pour réveiller la possible âme déjà endormie qui habitait les lieux. Jetant un coup d’œil autour de lui, il constata que ce quartier, qu'il avait visité une ou deux fois auparavant, était bien plus calme qu'il ne le supposait. Bien trop suspect à son goût. Le bruit d'un loquet se décrochant le poussa à reporter son attention devant lui. Le visage de la rouquine s'afficha dans le paysage, et Roman aida cette dernière à ouvrir plus grand la porte en déposant une main brutale contre cette dernière. Sans gêne aucune, le hunter s'avança à l'intérieur de l'habitacle. « Sdrastvoui Moira », prononça-t-il à son attention tout en observant d'un œil détaché la décoration ambiante. « On s'est croisés il n'y a pas si longtemps, je pense bien supposer en disant que tu t'en souviens ? », l'interrogea-t-il alors, de son accent guttural, tandis qu'il reposait sur elle son regard métallique, qui ne laissait présager rien de bon.

meet me at the Equinox

ft. Roman Griske

« Règle n°2 du mutant qui survit : Ne pas provoquer le loup... »

A moitié allongée sur mon lit avec mes lunettes sur le nez, j'aurais pu avoir l'air très studieuse. J'avais le sourcil froncé, je mâchonnais la virole de mon crayon de papier... Et bordel pourquoi je fais ça ? Ça a un goût métallique absolument immonde... Bref, j'aurais donc pu avoir l'air d'une intellectuelle si je n'avais pas été en train de plancher sur une bête grille de mots croisés, dans une tenue des plus ravissante. Vous voyez de quoi je veux parler, n'est ce pas ? Ce pyjama que vous adorez mais dont vous avez secrètement honte ? Oui voilà. Celui-là. Composé d'un short si court que je me demandais encore pourquoi je l'avais acheté et d'un t-shirt fushia assortit, avec un adorable ourson en train de dormir. Bref, le pyjama de votre petite sœur de douze ans. Je vous embête, j'en ai trente.

Il était probablement une ou deux heures du matin, et j'aurais eu mieux fais de dormir, avec la journée que je venais de passer. Des gammes, des gammes, toujours des gammes, quatre heures de répétition à l'autre bout de la ville... Et mon épaule me faisait toujours un mal de chien. Depuis ma petite altercation avec deux hunters, dont l'un de mes congénères m'avait si... Gentiment tirée, mon épaule se remettait doucement d'une grosse luxation, et j'avais encore la voix rauque. Heureusement que ces deux idiots n'étaient plus là pour que je me venge. Toujours est-il qu'ils ne m'avaient pas aidé à me faire une meilleure opinion des chasseurs en général.

Ils n'arrivaient cependant pas à la cheville de Griske. Songeant un instant à lui, je gommais d'un geste rageur un mot qui ne rentrait pas dans les cases, chiffonnant un peu plus la page de la revue. Quelle pourriture... La première fois que je l'avais rencontré, persuadée qu'il était celui qui avait enlevé William, j'avais eu l'irrépressible envie de le mettre en pièces. Pourtant je n'avait rien fais. Ce type me faisait l'effet d'un filet d'eau glacée dans le dos, et même si je ne le connaissais pratiquement pas, mon instinct me hurlait de m'en méfier comme de la peste. Il était bien trop calme, bien trop froid pour être honnête... Si ce n'était pas un cas clinique de psychopathe, j'étais prête à me faire vacciner ! Et il avait feint de ne pas savoir de quoi je parlais, l'enfoiré... Mais moi j'étais certaine de ce que j'avançais, et je voulais des réponses. Ne serait-ce que savoir si William était toujours en vie ou non... Que je puisse faire mon deuil ou continuer à le chercher.

Mais pourquoi je pensais soudainement à ça ? Il était tard, je ne savais toujours pas quel mot mettre pour « jolies fleurs blanches »... C'était un peu vague, comme définition, des fleurs blanches il en existe un paquet, les mecs !

Soupirant profondément, je reposais le magazine froissé et le crayon sur ma table de chevet et observait la place vide à côté de moi. C'est qu'il me manquait, ce grand idiot pacifiste... Finalement, je me levais et marchais jusqu'à la cuisine pour aller me chercher un verre d'eau. Tout était silencieux et calme, et il n'y avait pas un mouvement dehors... Rien... Ou presque.

Des coups violents furent frappés à la porte et je me retournais vivement. Sérieusement ? Une visite ? A cette heure ? Ah ces américains... Aucun respect ! Jurant intérieurement, je posais mon verre dans l'évier et me décidais à aller ouvrir, oubliant qu'avec ma tenue et mes lunettes j'avais l'air d'une jeune étudiante un peu ahurie.

J'eus à peine le temps d'entrouvrir la porte que celle-ci était brusquement repoussée. Je fis un bond en arrière pour éviter de me prendre bêtement le pied dans le chambranle, et levais les yeux au ciel en me retrouvant nez à nez avec mon meilleur ami hunter.

"Roman... Comment oublier une gueule pareille... Tu rends toujours visite aux gens aussi tard ? Peut-être que dans ton lointain trou de Sibérie ça se pratique, mais pas chez moi."

Je n'aimais pas ça. Mais alors pas du tout. Ce cinglé était chez moi, dans une maison à l'écart du reste du quartier, il faisait nuit... Pitié, pas une seconde confrontation avec un hunter ! J'allais finir par demander à Mikael de se fabriquer un Mika-signal, à ce rythme-là...

"Je ne te propose pas à boire, j'imagine que tu ne seras pas là très longtemps !"

Manière subtile de te dire bonjour, merci, au revoir et bon vent... Mais le regard qu'il posait sur moi n'avait rien d'amical ou de compatissant. Ça sentait mauvais pour moi... Feignant de faire un peu rangement, je m'approchait du meuble de l'entrée. J'ouvris le premier tiroir et en sortit un 9mm, chargé à bloc.

"Alors... Vu que tu es chez moi, je vais t'expliquer les règles. On va jouer ça à ta façon, comme des humains ordinaires. Et comme le second amendement de ce pays m'autorise à avoir une arme... Tu vas me dire gentiment pourquoi tu es là et ce que tu me veux. Ok ?"

Je n'étais pas certaine que la menace marche sur lui... Pire, ça risquait de l'énerver. Mais il était hors de question que je me laisse faire. Déjà parce que premièrement : J'étais fatiguée, deuxièmement : Je n'étais pas vraiment en mesure de lui vriller les tympans en ce moment pour me défendre, troisièmement : Je portais la tenue la plus ridicule et la moins crédible de l'histoire.
Je gardais le revolver dans une main, sans pour autant le pointer dans sa direction. Ça ça viendrait après s'il faisait le malin. Quoi que c'était moi qui faisais la maline là, non ?

"Je t'écoute, Tovarichtch..."

Un des trois seuls mots russes que je connaissais avec merci et je t'aime. Sauf que je n'avais aucun besoin de le remercier et encore moins de lui dire que je l'aimais. Je faisais la fière, mais mon cœur dansait la rumba dans ma poitrine depuis qu'il avait mis les pieds chez moi...

code by ORICYA.

HRP : J'espère que ça te va ! X3 S'il y a quoi que ce soit que tu veux que je change, dis-le moi ! =)

Le regard de Roman s'écrase sur les alentours. Il inspecte les lieux, détaille les matières, les couleurs, les formes, il cherche à ne rien manquer. L'homme agit toujours de la même façon. L'allure froide, les prunelles glaçantes, il se déplace d'une démarche imposante. Son attention est, le temps d'un instant, détachée de son hôte. Sa peau brûlée le tire un peu. Ses traits sont courbés d'une mimique étrange. Il ne sourit pas, jamais totalement, ou jamais comme on l'attend. Ce soir, il est concentré. Il s'agace déjà de la voix de la mutante près de lui. Cependant, il n'a pas le choix, il doit lui parler. Rien de plus. Si les choses dégénèrent, c'est que la fameuse Moira aurait poussé le bouchon trop loin. L'ex-russe se retourne en arquant un sourcil moqueur. « Mais je vois que quelqu'un a travaillé son sujet... », répond-il. C'est alors qu'il remarque l'arme qu'elle tient entre les mains. Oh, il a écouté tout ce qu'elle a dit quelques secondes auparavant. Les mots ont cogné contre un tympan avant de s'enfuir par l'autre. Typique chez lui. Les paroles insignifiantes selon lui n'ont pas à prendre plus d'importance que cela dans son existence. Encore plus lorsqu'elles proviennent d'une femme de sa trempe... « C'est pas toi qui es venue me voir la dernière fois ? », fait-il d'une voix presque amusée. Ce n'est pas elle qui s'est pointée devant lui en le menaçant ? Étrange, c'est à peu près comme ça que les choses se sont déroulées dans ses souvenirs. Cependant, on lui fait rarement confiance, à Griske, alors peut-être qu'il se trompe. Détournant brusquement le regard de son visage encadré d'un roux flamboyant, le hunter s'avance dans le petit salon qui se trouve à côté. Il continue son manège. Il avance de quelques pas lents, observe d'un œil distrait, recommence plus loin. Il laisse une sorte de tension s'installer autour de lui. C'est une aura qu'il se traîne, le Norvégien. En plus de son accent et de sa carrure à faire frémir les plus braves, il a le cœur tellement glacé que ça se propage partout où il passe. Il place les personnes qui se trouvent proches dans une sorte de malaise profond dont certains ne sortent pas vivants. L'avantage d'avoir vécu dans son beau pays froid. « D'ailleurs, je sais pas comment tu m'as reconnu, vu ce qu'un de tes petits amis m'a fait dernièrement... » Son espèce d'aveu brise l'air. Il replonge instantanément le chasseur durant cette soirée à l'hôtel de ville. Lorsqu'il a vu Johan courir, lorsqu'il l'a vu fuir, lorsqu'il l'a rattrapé et lorsqu'il a été blessé. Il est déformé, Roman, sur une grande partie du corps. Sa peau est brûlée, monstrueuse. Dégueulasse car marquée par la main d'un mutant qu'il ne portait déjà pas dans son cœur. Les quelques jours qu'il a dû passer à l'hôpital ont suffi pour insuffler un souffle nouveau à la haine qu'il porte déjà au cou pour cette race inférieure que représente les monstres dont semble être coutumière cette ville toute entière. Son poing droit se serre et se desserre dans une lenteur remarquable. Il se contrôle comme il peut, l'ex-russe, lorsque les souvenirs sont encore bien trop tangibles dans son esprit et qu'il a envie de faire payer à ceux qui continuent à lui pourrir l'existence. Ceux comme Moira, juste derrière. Ses doigts se tendent une nouvelle fois. Il se retourne pour reposer ses iris glacés sur le visage de la jeune femme. Ses traits mutilés se tordent dans un sourire douloureux, bien qu'il est impossible de deviner ce qu'il en ressent. « En tout cas, j'apprécie quand tu me donnes des ordres, Moira, ça te réussit bien. Surtout dans cette tenue. » Roman a à peine remarqué cette dernière, juste le temps qu'il passe la porte. Cependant, il sait qu'il a affaire à une mutante qui se prétend être une femme également, alors il connaît certaines choses pour la ficher encore plus dans l'embarras. Si du moins elle y est déjà, ce dont le quinquagénaire doute un peu. Elle n'est pas comme ça, son adversaire, elle est bien plus proche de son côté sauvage à lui que du maigre côté farouche que les femmes semblent posséder par moment. S'approchant du canapé près de lui, le hunter se décide à prendre place. « Je suis venu discuter. » Comme toujours, son accent rythme ses répliques. Ces doux sons qui le rattachent à sa patrie d'origine, ou presque. Généralement, il surprend les frissons qui parcourent les échines lorsqu'il se met à parler. Ses mots marqués au fur rouge par cette fameuse prononciation typique ont toujours leur petit effet. Roman relève enfin son regard en direction de la rousse. Arquant un sourcil, il secoue la tête. « Range ton jouet, tu vas te blesser. » Malheureusement, force est de constater que ces mutants sont vraiment tous les mêmes : pas un pour rattraper tous les autres. Pitoyable. Soulevant sa main droite, abîmée par les flammes, en direction du siège en face de lui, un sourire narquois étire pour de bon ses lèvres. « Viens t'asseoir. »

Spoiler:

Chez toute personne normalement constituée, le cliquetis des ongles de Moira contre le verre de sa bière mettrait à mal toute patience, tout calme. Une grimace devrait se mettre à émerger sur les traits de l'ex-russe alors que le bruit se veut imposant, agaçant, mais non. Les iris glacés ne bougent pas. Roman fixe sa proie. Il n'est pas 'normalement constitué'. Il laisse les battements du coeur de la mutante s'affoler sans plus faire le moindre effort. C'est ainsi que ça marche : son accent à couper au couteau laisse passer quelques mots qui font écho, puis une réponse, physique et/ou verbale, suit. La propriétaire des lieux en face de lui n'échappe pas à la règle. Même si c'est ce qu'elle doit espérer, sans doute. Finalement, cette dernière rit pour eux deux de la situation. Le quinquagénaire constate d'un air fourbe ce qui se déroule sous ses yeux : l'amusement nerveux, l'angoisse au fond des yeux, la bouteille qui éclate jusqu'à faire échouer un ou deux bouts de verre dans sa direction. Détachant son regard du visage de Moira, l'homme s'attarde le temps d'un instant sur celui qui a atterri au niveau de son pied. Et, à son tour, il s'autorise à sourire. Cette mimique est certes bien plus discrète que celle de son hôte, mais elle s'ajoute à l'addition sans problème. Le chasseur se moque ouvertement. Comment est-il possible de craindre une telle abomination ? Comment est-ce imaginable, alors qu'il n'a pas frémi une seule seconde lorsque la pauvre bière a explosé devant lui ? Ses longs doigts viennent se saisir du fin morceaux coloré. Enfin, Griske relève à nouveau son regard grisant dans celui de son interlocutrice, toujours ce sourire méprisant accroché au-dessus de la mâchoire brûlée. Est-ce cette nouvelle allure qui commence à la faire trembler ? Ou bien ses paroles ont percuté pour de bon les parois du crâne de cette pauvre petite ? Roman laisse dire. L'envie de réagir à son haussement de ton à son intention s'éveille, soulevant sa cage thoracique dans un souffle fort, brûlant, puissant et destructeur, mais le Norvégien canalise cette énergie dont il aura besoin ensuite. Rien ne sert de tout foutre en l'air maintenant. A la place, il s'acharne à afficher son plus bel air indécent. Les années ont creusé son visage pour lui permettre de se montrer le plus détestable possible rien qu'en adressant une moindre œillade, autant mettre à profit ce don de la nature. De longues secondes s'écoulent, jusqu'à ce qu'enfin la voix de Moira cesse d'envahir les lieux. L'étrange silence qui s'installe à sa suite est salvateur. Roman y perçoit l'attente indécise, la peur croissante ainsi que l'assurance qui s'amenuise. Il devine qu'il est en train de gagner, comme souvent. Comme toujours. Ouvrant à peine les lèvres, le quinquagénaire laisse l'arrière de son crâne rencontrer le dossier de son fauteuil. Il n'est pas encore décidé à quitter la jeune femme des yeux et s'applique à supprimer avec une aisance qu'il pense acquise (comment pourrait-elle en être autrement ?) les dernières certitudes qui peuplent encore l'esprit de la mutante. Le goulot de la bière vient se coincer entre les deux morceaux de peau maltraitée par le feu qui lui servent de lèvres malignes, avant qu'un léger rire tout sauf amusé ne s'en évade. « C'est étrange, ta réaction a crié l'inverse de tes mots. J'ai presque manqué apercevoir ton âme paniquée à travers tes immenses prunelles écarquillées. Mais si tu ne le connais pas, très bien. » Un haussement d'épaule fugace accompagne le tout. Confortablement installé, le Norvégien commence pourtant à perdre de sa sympathie. Il sait qu'elle ne lui a pas tout dit. Son comportement s'est fait soudain bien trop emporté pour apparaître innocent. Déjà que son statut de mutante est pour Roman une preuve de culpabilité constante, ajouter une telle corde à son arc ce soir n'est pas la meilleure idée qu'ait eue Moira, c'est certain. Plongeant ses prunelles dans les siennes, de façon toujours plus perçante, ces dernières tendant même à devenir menaçantes, le quinquagénaire incline la tête sur le côté. D'un geste doux, qui agrémente ses prochaines paroles d'une tendresse à vomir quand on sait qui se trouve en face de la mutante. « Tu ne me fais pas confiance ? Quel dommage... », qu'il souffle dans avec un débit monotone, avant d'arquer un sourcil narquois, qui tranche pour sûr avec tout le reste. « Tu veux savoir où est William ? Il n'est ni au Paradis, ni en Enfer. » Son accent désormais célèbre saupoudre sa petite private joke à sens unique d'un savant mélange de mépris et de mise en garde. Prends cette unique réponse comme acquise et contente-toi-en.  « C'est déjà un bon début, non ? », que Roman ajoute, largement convaincu pour sa part. Et, soudain, son regard bouleverse l'équilibre qui s'installe à peine. Auparavant observateur et glacial, il fond comme neige au soleil pour devenir plus noir que l'ébène et dur que la pierre. L'ex-russe en a assez de tourner en rond. Ses nerfs, quelques minutes avant maintenus en place par une quelconque once de raison, sont prêts à en découdre. Que Moira soit préparée ou non à ce qui va suivre, le quinquagénaire n'en a rien à secouer. Ce qu'il désire, ce sont des réponses. Courtes, longues, à moitié formulées, possiblement sanglantes pour augmenter son propre plaisir, peu importe, tant qu'elles sont prononcées de vive-voix. Sa propre bouteille de bière vient cogner contre la table basse qui se trouve entre lui et son interlocutrice, alors qu'il vient de se rehausser dans son siège. Le choc est tout aussi brutal que l'explosion provoquée par le cri de Moira plus tôt. « A présent, tu veux bien te concentrer et cesser de beugler ? Tu vas me donner mal au crâne. Je pense bien supposer en disant pour toi que ce n'est pas ce que tu veux. Et à présent je vais te dire ce que tu gagnes : ma présence dans ta vie. Selon le point de vue, c'est une bonne ou une mauvaise chose. Dans tous les cas, c'est non-négociable. Je ne me souviens pas faire partie de ces personnes qui accorde la moindre importance à ce qu'une... personne ? Nous allons dire personne pour aller plus vite, bien que ça m'arrache la gorge. » Une nouvelle grimace ravage son visage. Roman ne tient plus en place et se lève. Il a besoin d'espace, d'air frais, d'un renouveau qui ne parvient pas à se faire alors qu'il est coincé en position assise. Ses longues jambes le font voyager plus loin dans la pièce, au milieu des meubles et des objets, mais avant tout autour de la mutante. Il faut qu'elle comprenne de toutes les façons possibles qu'elle est prise au piège et qu'il est trop tard pour mettre la main sur un échappatoire. Ses mains cuirassées se joignent sur son visage, qu'il tente de détendre de ce geste las. « Je ne joue pas dans la catégorie de ceux qui vous donne du crédit, compris ? Si tu obéis sans m'emmerder, alors je pourrais considérer l'idée de ne pas te tirer une balle dans la tête, disons... durant un ou deux jours après la fin de notre 'accord', aussi unilatéral te semble-t-il. Cela te laissera largement assez de temps. » Pas besoin de plus d'explications, de détails futiles et inutiles, elle ne peut qu'avoir compris où il veut en venir. Sans prévenir, Roman fond sur la propriétaire des lieux, saisit son visage d'une main et compresse ses joues rebondies. S'il peut la blesser une première fois de ses ongles assoiffés de brutalité, il n'en sera que plus ravi. « Si tu imagines ne serait-ce qu'une seule seconde pouvoir refuser ma proposition, c'est que tu es plus idiote que tu ne le laisses déjà deviner. » Son souffle rauque s'échoue sur les traits de la jeune femme, tandis qu'un sourire mauvais vient gâcher ce beau moment de tête à tête calme et détendu. « Tu peux crier, faire ton petit numéro et exploser des bouteilles autant que tu le veux, tu ne peux plus reculer. C'est toi qui es venue me chercher, ma rouquine, et tu n'as plus d'autre choix que d'accepter ce que je te propose sans broncher si tu tiens à la vie ou même à retrouver ton cher fiancé. » Roman force de sa poigne massive Moira à affronter son regard de plus près. Il sait qu'elle ne détournera pas aisément les yeux, même s'il sait pouvoir l'y contraindre dès qu'il le veut. « A ton tour de me donner une bonne raison de te faire confiance », qu'il achève, mesquin, alors qu'il décolle sa peau de la sienne avec violence, pour l'éloigner au plus vite de lui. Ce contact avec l'une des filles du diable en personne ne peut qu'avoir brûlé un peu plus son épiderme, bien que déjà parsemé de brûlures qui n'échappent pas au regard le moins averti. Le quinquagénaire s'éloigne de quelques pas avant de se retourner vers la mutante. Inspirant une bouffée d'air revigorante, il dépose un dernier regard pouvant entrer dans la catégorie « patient » sur la propriétaire des lieux. Bien qu'avec sa requête d'obtenir une preuve de 'confiance' de la part de la mutante en retour, Roman s'amuse de la situation plus qu'autre chose, il admet tout de même attendre avec impatience quelle réponse il va pouvoir obtenir de tout ça. « Je répète : est-ce que le prénom de Seth te dit quelque chose ? » Pas besoin de rajouter de « ou pas », « ou non », Roman sait parfaitement qu'elle le connaît.

Spoiler:

Une fois de plus, les choses ont tourné à son avantage. Toute situation tourne à son avantage. Roman a cette petite chose naturelle qui fait ressortir le meilleur chez les autres, quelque chose d'indescriptible qui peut lui faire obtenir ses moindres désirs. Aujourd'hui, il ne s'agit ni plus ni moins que d'avoir simple confirmation de ses informations, et peut-être un peu plus par la suite, et il a juste besoin d'être un tantinet plus persuasif qu'il ne l'est déjà par la parole pour que le résultat soit convaincant. Prenant appui contre une commode se trouvant derrière le siège où il se trouvait plus tôt, le Norvégien laisse son regard perçant couler sur le visage de la mutante. Elle se méfiera donc toujours de lui ? Cela ne peut que le faire sourire d'un air satisfait. « C'est bien, je ne perds donc pas la main. » Son petit commentaire s'avère plus être le compliment qu'il doit se faire lui-même à la place des autres qui ne lui feront jamais. Pourtant, il le mérite amplement. L'ex-russe s'adore à inspirer une certaine crainte chez autrui. C'est inscrit dans ses veines, marqué à même sa peau à présent. Il dégage une aura bouleversante qui fait succomber les êtres les plus téméraires dans un doute toujours plus profond. C'est un peu son 'don' à lui, comme il se plaît à le dire à Charlotte parfois. « Les flics... », qu'il ricane en secouant la tête. Croit-elle vraiment que les forces de l'ordre perdraient du temps à se liguer contre lui ? Non. La moitié se trouve dans le même camp que lui. Plus qu'inutile. Roman sait qu'il n'a pas besoin d'expliquer sa moquerie soudaine, la demoiselle ne peut que comprendre où il veut en venir. D'ailleurs, si par la même occasion il peut lui rappeler qu'elle et les siens ne sont qu'en minorité dans cette ville, pourquoi s'en priver ? Ses mains viennent se déposer sur le haut du dossier devant lui. La mine (presque) trop confuse pour être crédible, Roman affiche l'air le plus pitoyable et désolé qu'il ait jamais arboré. Une attitude méprisable, comme tant d'autres, et pourtant si digne de l'homme sans cœur qu'il peut être. Qu'en a-t-il à faire de son fiancé, déjà ? Rien. Foutrement rien à cirer. Alors, au lieu de répliquer sur un ton acerbe quelque chose qui pourrait mettre en péril le but de sa venue ici, le Norvégien préfère en jouer. Après tout, lorsqu'on s'amuse autant avec une personne, on tient à faire durer le plaisir. « Que je suis idiot, j'ai oublié la photo de son visage tuméfié sur ma table de chevet... », qu'il prononce d'une petite voix grave et faussement peinée. « Je suis vraiment désolé. Je suis parti de façon précipitée de chez moi, ça m'est com-plè-te-ment sorti de la tête. » Seulement, à peine a-t-il prononcé ces quelques mots que, sans même pouvoir le contrôler, les traits de son visage se contractent. Comme s'il venait de croquer dans un pauvre citron, il sent un arrière-goût acide se glisser sur sa langue puis dans sa gorge. Non, jouer l'homme préoccupé par ses actes n'est vraiment pas son truc. Un nouveau rire amusé lui échappe, se fichant ouvertement de ce que peut penser la mutante de sa petite plaisanterie, qui tranche d'ailleurs mieux que tout le reste avec les mots nerveux et la main brutale qu'il a posée sur son visage quelques minutes auparavant. Détournant le regard vers son siège pour y reprendre place, le hunter se laisse choir face à son interlocutrice, le regard bien plus sombre. C'est aussi grâce à cela qu'il inspire la crainte : bien souvent, on ne le suit plus. Roman semble vivre dans un monde à part que seules quelques personnes sont parvenues à comprendre (toujours de façon très partielle), Charlie étant la dernière en date. Un instant l'oeil furieux, il peut se mettre à plaisanter seul pour se jouer de la personne qui se trouve en face de lui. Ce soir, il se doute que sa façon d'être va encore marquer l'esprit d'une personne. Et c'est tout ce qu'il demande. Ou presque. « Je cherche à rencontrer toutes les personnes qui peuvent avoir un lien de près ou de loin avec ce cher Seth. Si elles tiennent à lui, ça peut aider. Mais vu la rapidité avec laquelle tu as finalement avoué le connaître, c'est que t'en as rien à faire de lui, c'est encore mieux. » Un haussement d'épaules bref accompagne une meilleure position dans son grand fauteuil.  « Tu sais qu'il fait dans le trafic de pistolet à eau. Quoi d'autre ? », qu'il poursuit d'un ton toujours plus direct, sérieux. « Dis-moi ce que je veux savoir, c'est-à-dire tout ce que tu sais, même les choses qui peuvent te paraître insignifiantes. Fais-le et je te promets que la prochaine fois que je viens te voir je fais l'effort de te ramener l'oreille du mutant qui voulait te passer la bague au doigt. » Un sourire austère gagne ses traits.