Le monde pleure, mais gardez le sourire.

Une porte. C'est quoi une porte ? C'est rien qu'un bout de bois cachant quelque chose, c'est qu'une ouverture massive qui n'est pas simple à ouvrir, en somme ; c'est rien de bien folichon et ça devrait pas lui faire peur comme ça. Pourtant il est là Loeven planté devant ce qui devrait être son exutoire, le lieu où enfin tout éclatera, lui fera du bien, où il pourra retrouver celui qui a su l'élever de manière peu orthodoxe certes mais tout de même. Le coeur pincé, il sait plus trop où se mettre exactement, en revanche il comprend qu'il a presque envie de dégobiller sur le parquet bien ciré du couloir et qu'en partant de chez lui une petite heure plus tôt il aurait jamais pensé être dans cet état. Combien de temps qu'il a pas vu ? Plusieurs mois, juste assez pour qu'il commence à se demander si son frère, son tout n'a pas changé radicalement. Il est effrayé le marmot, autant que quand il avait retrouvé sa cadette dans les bras de son aîné tétanisé. Il est là, planté dans le sol à demander à ce foutu bon Dieu ce qu'il a fait pour mériter un tel sort, ça doit pas être bien sorcier ; il lui en veut pour être une raclure ratée de sa propre création. C'est pas bien normal d'avoir un pouvoir entre les doigts, c'est pas bien bon de s'en servir contre autrui, alors faut savoir se carapater quand il faut, si bien qu'en compagnie d'Eremon il a dû devenir un sacré Dickens. Déglutissant il pince sa lèvre inférieure en enfonçant un peu plus ses mains dans ses poches, il recule d'un pas. L'hésitation ; y'a rien de pire pour vous faire flancher un homme, et même s'il va toucher les trente dans un certain temps, il n'empêche qu'il se sent aussi petit qu'un animal coincé dans son piège. Il redoute parce que quelque part le dernier Borthwick redoute avec amertume sa réaction qui pourrait littéralement lui éclater en plein dans la gueule. Personne a de solution miracle à lui proposer ? Il a beau zieuter avec une attention particulière les autres portes fermées, il voit rien de plus à faire si ce n'est affronter ce qui l'empêche de dormir la nuit. Il revoit le cadavre, le sang partout sur les murs, la tuerie organisée, la fuite complètement improvisée et cette perte d'identité qui aurait pu les perdre - si ce n'est pas déjà fait du moins. Et c'est juste une foutue porte qui l'empêche de franchir la ligne de non-retour. Parce que ne pas savoir c'est que Loeven déteste le plus au monde ; il aime avoir le contrôle comme peut en témoigner sa particularité si étrange qu'est celle de vous diriger une carcasse peu importe sa nature. Il apprécie connaître son adversaire avant de lui parler, l'observer de loin puis arriver au moment opportun. Là plus rien à faire, les gens changent à l'instar des périodes, des siècles et il serait même pas étonnant qu'il se retrouve face à quelqu'un d'autre. Faut dire qu'un séjour en taule ça vous décoince les siphons, ça vous gangrène le coeur si bien qu'il en vient à pourrir et jusque-là, il jurerait sentir cette affreuse odeur dans ses narines. Est-ce celui de l'homme à la tignasse auburn ou est-ce le sien qui arraché à ses racines souffre encore de cette situation ? Un peu des deux, et ensemble ils forment plus qu'un miasme répugnant semblable à du pétrole collant. Ils sont les martyrs du nouveau monde, les rescapés d'une injustice qui leur hurle vengeance aux oreilles. Sauf que le passionné de littérature il veut rien entendre ; il veut juste jouer au sourd. Dire qu'il fut un temps, quand ils étaient mômes ils étaient les inséparables, dire qu'ils étaient niais, crétins à outrance et pourtant ils aimaient ça bon sang. Finalement, il regrette pas mal son pouvoir, il aurait sans aucun doute préféré remonter le temps pour tout recommencer, se bloquer dans cette stase d'adolescence quand il venait le déranger pour apprendre de sa guitare. Un rictus mélancolique apparaît sur le coin de ses lippes alors qu'il se remémore les traits déformés d'Eremon, oh ça, il aimait pas qu'on touche à son instrument et surtout pas le deuxième garçon qui maladroit comme pas deux faisait tout tomber. C'était un ouragan. C'était encore à l'époque une boule de bonne humeur qui irradiait son entourage d'une lumière doucereuse. Celle-ci s'est éteinte maintenant, elle est loin, elle a été étouffée sous des cendres.

Prenant une profonde inspiration, enfin sa main droite se décide à sortir de son petit terrier et timidement il se rapproche de la surface dure qui fera sonner ses phalanges lorsqu'il se décidera à toquer. On aura beau dire ce qu'on veut ; c'est pas que durant la mort qu'on voit toute sa vie défiler devant ses propres yeux. C'est des conneries, des foutaises qui veulent rien dire parce qu'actuellement il a la sensation de tout repasser jusqu'au moindre détail. Les émotions lui reviennent, grimpent petit à petit dans son regard de chiot battu et sans prévenir son poing s'abat sur le bois. C'est que ça résonne en plus, pas que dans le couloir mais bel et bien dans sa tête qui en vient jusqu'à lui faire une mélodie désagréable. Allons bon Loeven, ça pourrait être le temps de filer maintenant, se barrer en courant aussi vite que le vent et ne plus revenir avant une décennie au moins ! Y se pourrait que ce soit le bon plan, celui d'un lâche certes, n'empêche qu'il en conviendra que face à la tristesse il a jamais été bien fort. Ou plutôt il l'a plus été vraiment suite au décès de leurs parents. Qu'est-ce que ça fait de perdre un chaînon ? Il l'a déjà imaginé, à des tas de reprises, a tourné ça dans des sens aussi inimaginables que possibles et il en revient toujours au même résultat ; sans Eremon, il a plus grand-chose, sans son frère il est plus rien si ce n'est qu'un vieux spectre errant qui se demande bien ce qu'il peut foutre sur cette terre qui court à sa fin. Déglutissant, sa salive a l'effet d'un acide qui lui brûle son oesophage jusqu'aux poumons. Il attend, et y'a rien de pire qu'une attente tirée en longueur. Si ça se trouve il est pas là, si ça se trouve il dort et il va le déranger, puis pour se venger il lui en scotchera une en plein dans la joue. Il devient pitoyable le vendeur de fringues, à un tel point qu'une fois prêt à se faire une raison l'appartement décide à s'ouvrir à lui. Sourcils haussés, il le découvre, ou plutôt le redécouvre. Il a changé sans l'avoir fait, ses cernes se sont creusés, il jurerait même remarquer qu'il a un peu maigri. Il a durci dans dans ses iris bleutés, il a comme un faux contact dans la connexion entre son âme et le présent actuel. « J'te dirais bien salut ou bonjour, mais y m'semble pas que ce soit un bon jour pour que j'puisse le confirmer, hm. » Voilà qu'il perd les pédales le jeunot, qu'il en oublie la politesse la plus simple ; mais entre frères, à quoi ça sert ? Surtout qu'ils sont doués pour s'engueuler, se déchirer, en revanche pour se guérir c'est un autre pas à franchir. Continuant de torturer son lambeau de chair rose, il peut pas s'empêcher de jeter un bref regard au-dessus de l'épaule du condamné par défaut. Sa tanière a pas l'air d'avoir souffert du contrecoup des barreaux, c'est plutôt rassurant dans un sens parce que manquerait plus qu'il doive l'envoyer dans un hôpital psychiatrique et ce serait le pompon. Quelques bourdonnements perturbent ses oreilles, puis reprenant le coche il ose plonger ses yeux dans les siens. Sont toujours aussi beaux d'ailleurs, même s'ils ont la dégaine d'un miroir éclaté. « J'vais pas tourner autour du pot quinze ans, tu l'sais. J'ai appris pour - » Il s'arrête, sait pas quel mot employer puis reprend avant de tomber dans le néant. « C'qui s'est passé, et j'm'inquiète. » Même si sa voix reste posée, presque froide et indifférente il en pense pas moins ; parce que ça marche toujours comme ça entre eux. Ils sont certes civilisés selon leurs papiers, par contre au fond de ce qu'ils sont y'a que des chiens galeux qui se disputent un os miteux. Quelque peu gêné il renifle à peine en tapotant vaguement du pied. Il s'arrête, stoppe la machine puis lui laissant aucun répit il souffle. « J'peux rentrer ? J'crois pas qu'en discuter sur le pas d'ta porte va être bien utile, enfin après c'est comme tu l'sens hein... C'est juste que les murs ont des oreilles j'crois bien. » Et ils ont déjà assez d'emmerdes entre eux à régler, pas besoin qu'un avis externe s'ajoute à l'addition déjà douteuse qui donne aucun résultat. Elle est où la logique ? Y'en a pas, faut juste se laisser porter par le vent et tant pis si y'a des dégâts.

Le monde pleure, mais gardez le sourire.

Loeven avait exploré des tas de possibilités. Avait probablement tout imaginé, il avait songé au fait que par exemple il aurait pu le retrouver avec une corde autour du cou ou encore bourré comme pas permis. Et étrangement, son frère, son aîné avait l'air de se porter comme un charme avec le sourire en moins. Sourcils haussés, il a plus que sa salive à faire déglutir pour mieux faire passer la froideur qui émane de sa voix de ténor. Elle pique, elle gratte dans son coeur comme d'une sale griffure qui véritablement saurait pas se faire soigner avec délicatesse. Ils savent pas agir ainsi. C'est depuis des années, ça colle avec toujours, c'est une promesse sur l'éternité. Un peu comme un mariage en somme, sauf qu'eux ils ont pas eu besoin de l'alliance, des voeux, ils l'ont fait sans avoir vraiment le choix et depuis qu'ils sont debout, tout est raison à royalement se mettre sur la gueule. Quand est-ce qu'ils ont déjà eu la bonne idée de passer une après-midi sans que ça parte en vrille ? Parce que parfois, le deuxième Borthwick doit bien l'avouer ; il en a plein le cul. Il en a marre que tout se résume à un oui, à un non. Il voudrait faire des efforts, il en est juste pas capable, c'est ça qui rend le fil douteux, mal tendu et qui menace de le faire péter dans les airs, entraînant dans sa chute tout ce qui peut bien lui tenir ne serait-ce qu'un peu à coeur. Il voudrait pas être coupable de son aspiration dans le profond vide de la connerie. Il se démerde bien tout seul faut croire, et ça lui fait mal, mal de se rendre compte que finalement il a pas été assez utile, qu'après une cavale de plusieurs mois, d'un temps que maintenant il trouve impossible à définir ; rien n'est rentré dans son crâne. Ah pour ça, Eremon avait toujours été d'un têtu qui le rendait chèvre, il tenait ça de leur mère, quant à Loeven il était plus apte à garder un calme olympien quand il était à peine plus haut que trois pommes. Puis tout avait changé, petit à petit, à cause de détails. Il avait loupé le coche, ils avaient ensemble trouvé le moyen de se latter, se maraver jusqu'à ce que la presque mort suive la trace de sang. Ils se trouvent là, comme les derniers des cons de l'univers à se demander dans quel pub rentrer pour se bourrer avec la grâce d'un éléphant juste avant que le monde n'explose. Haussant les sourcils, il a pas le temps d'en rajouter une qu'il se fait rentrer ni une ni deux dans son appartement. Il reste silencieux - même qu'il en grince les dents tellement tout lui brûle les lèvres. C'est l'inquiète qui permet ce miracle à l'échelle personnelle, c'est la brûlure interne qui provoque encore des dégâts qui le rend si externe au conflit. N'empêche qu'il se sent concerné, il aurait peut-être pu faire quelque chose, il aurait peut-être pu le sauver avant que le terminus sonne le glas du changement. Le radical, le vrai, celui qui prévient pas et qui lui laisse de l'amertume dans le fond de la gorge - c'est ferreux, ça pue, ça l'infecte jusqu'aux tripes. Il se sent pourrir. C'est rude de se voir retomber au même stade qu'il y a plus d'une vingtaine d'années, c'est même désopilant à un point tel qu'il voudrait s'en marrer jusqu'à ce que son interlocuteur le suive. Qu'ils puissent penser à d'autres choses, plus louables, plus agréables, qu'ils discutent des emmerdes, des amours qui riment à rien, des plans culs qui ont foiré à cause de tendances aussi louches que singulières. C'est ça que doivent faire les frères. Ils veulent pas y répondre, ils sont les sourds d'une génération qui vise à les rendre normaux. Ils le sont, ils sont juste, différents sur quelques points. Ils peuvent améliorer ce bout de royaume taché par la vanité, ou au contraire le détruire comme le ferait un titan acharné envers sa proie qui court un peu plus à chaque fois. Attiser la haine d'autrui c'est se rendre compte que ça ne change rien, que ça empire, que la gueule du Diable grandit, s'étale pour mieux les gober tous. Ils sont foutus. Et ils sont trop égoïstes pour oser ouvrir un oeil. Mains enfoncées profondément dans ses poches, un soupir lui échappe dès lors qu'un verre lui est offert. Whisky brute de décoffrage, il va lui arracher les dents, tant pis de toute manière autant que son prisonnier sorti de taule il a plus rien à perdre. Peut-être la vie, pourtant là encore c'est même pas sûr qu'il ait la foi de se défendre convenablement. C'est ballot de gâcher un pouvoir pareil, de vouloir se fondre pour qu'on lui foute la paix. Et pour quoi ? Pour plaire à des gens qui savent rien de lui, pour faire bonne figure à des hypocrites qui du soir au matin jaugent sa dégaine pour mieux le rabaisser intérieurement. Histoire de confiance y paraît, pour lui c'est l'instinct animal qui reprend le dessus.

Si Eremon devait être un bestiau, il serait sans aucun doute un vieux lion qui sait plus défendre son territoire, lui qu'était glorieusement perché sur sa pierre plate y'a encore une lune ou deux. Il a fait son temps, ou plutôt on l'a empêché de prospérer plus longtemps parce que manquerait plus qu'il arrive à créer une polémique, et c'en est la fin du système. On arrête toujours les bouches qui s'ouvrent trop vite, on peut pas s'empêcher de caler sa main dessus pour étouffer le bruit grinçant qui en sort. Un bon gros vieux lion, avec des dents qui tombent, un rugissement malhabile. Et il sait pas pourquoi, mais Loeven sait qu'il pourrait s'en relever encore plus fort plutôt que de se flinguer la santé avec une bouteille qui lui apporte elle au moins la sérénité qu'un de ses pairs pourrait pas lui offrir. Merde. Le voilà qui culpabilise en posant ses fesses sur la chaise. Jambes tendues sous la table il passe mollement ses doigts autour du verre avant de fixer la mixture brillante qui lui marmonne des termes doux à l'oreille. Qu'est-ce qu'il sait ? Il sait rien, justement. Alors il utilise pas des gants le plus grand, il cherche plus à le protéger, il veut le foutre dans la vérité, il veut le jeter dans le Colisée des monstres du placard qui attendent avec impatience leur revanche. Est-ce qu'il est au moins capable de se battre ? Fermant les paupières un instant, un frisson violent trace le long de son échine pour finir dans son crâne. Un petit choc électrique, un coup de jus comme on en fait plus. Il assimile. « Je - » A quoi ça lui servirait qu'il lui confirme ce dont il se doute ? A rien. Il prend du courage en chopant l'alcool qu'il vide à moitié, il en secoue les épaules avant de s'accouder sur la surface meuble. Sourcils froncés, il reprend un peu de poil de la bête - sans pour autant être capable de sortir les crocs, lui qui généralement est le premier à dégainer la hache de guerre pour la lui écraser en plein dans le front. Cobaye, expérience, chasseurs, ça fait pas un bon cocktail, c'est même susceptible de leur échapper des doigts pour les faire passer sous la guillotine. Pour être une honte ; ça ils en sont une, et une belle. Passant le bout de sa langue sur ses lippes, il laisse quelques secondes dans un silence de tombeau pour mieux reprendre - ou presque. « J'savais pas. Et si tu veux tout savoir, j'pensais pas que - » Le marionnettiste perd ses fils, il s'emmêle, il perd la cadence, il brise l'illusion. « Putain c'est pas vrai. » A définir ce qu'est la tranquillité, il en serait plus capable actuellement. C'est quoi se poser cinq minutes pour profiter d'un ciel d'orage ? C'est quoi s'assoir deux secondes pour admirer la jambe d'une donzelle qui passe ? C'est quoi fermer ses iris pour se concentrer sur le bruit ambiant ? C'est pour les enfants ça, ils sont grands, ils ont pas eu le choix et tout ce qui peut être rapport avec un cheval de bois c'est qu'un mythe. Pareil qu'Hercules ou que l'Apocalypse, ça rime à rien, ça a la même sensation que la croyance, pourtant ça s'estompe trop rapidement pour en être une. « J'suis arrivé y'a pas longtemps en ville, j'suis à côté d'mes pompes - et j'te jure que si tu m'fais une remarque là-d'ssus, j't'écrase ta bouteille sur la tronche, j'suis rev'nu pour toi, okay ? Même si... » Encore un arrêt, ça devient une sale habitude. « Même si putain j't'assure qu'avant tout c'merdier, j'aurais pu croire que tu méritais ce sort. » Mauvaise volonté ou encore vengeance, y'a tout qui s'illumine dans son ombre, néanmoins incapable de discerner ce qui pourrait aller le mieux il préfère se redresser aussi sec et faire quelques pas sur le carrelage. Il pense. Il sait pas à quoi il pense. Mais, il pense, c'est déjà un départ à quelque chose, ça bouillonne tout doucement parce que ça faisait bien longtemps qu'ils avaient pas levé la voix au nom de commères qui rapportent bien ce qu'ils peuvent se dégobiller. Par quoi commencer ? Il rattrape sa rage au galop avant qu'elle s'esclaffe à sa place, il passe une main sur sa nuque pour la masser avant de disposer avec brutalité le bas de son dos contre le four pour s'y adosser. « J'sais même pas quoi t'demander. Alors t'sais quoi ? J'ai deux oreilles, bien ouvertes pour l'coup, parle s'te plaît. J'ai pas envie d'faire une nouvelle guérilla, pas en sachant qu't'aurais pu y passer. » Dame fascinante qu'est la faucheuse, devant un cadavre ils sont tous ses serviteurs. Il l'a vu, l'a croisé trop de fois, ça doit s'arrêter là, une fois c'était déjà de trop. Une deuxième fois, il supporterait pas. Alors s'il doit communiquer en être civilisé, il le fera, tout ça pour un coeur qui bat. Tout ça pour ça - qui vaut ce que ça vaut en capital humain.