Êtes-vous effrayés par l'apparition des transmutants dans la société ?
Peur ? La peur fait partie intégrante de sa vie depuis quatre longues années. Jeane tente de la masquer derrière des piques acerbes et une attitude de garce : chacune de ses nuits est hantée d'images du passé à la glacer d'effroi à nouveau. Est-ce à cause des transmutants que les chasseurs ont vu le jour et ont un jour, décidé de venir attaquer sa famille ? Jeane est une humaine, un gibier vulnérable dans un monde où ses semblables dépassent tous les stades possibles et imaginables de violence et de haine. C'est le reste du monde qu'elle craint, le reste du monde qui la pousse à être une solitaire jusqu'au bout des doigts. Elle ne veut pas se mêler aux transmutants, elle ne veut pas affronter les hommes monstrueux qui ont tué sa mère pour se venger de son père. Elle aurait juste voulu rester Valeria toute sa vie - ou mieux, crever ce soir-là, avec sa mère.

Que pensez-vous du mouvement terroriste des hunters ?
Il n'y a aucune haine plus vivace que celle que la jeune Merlyn éprouve à l'égard des chasseurs. Elle les déteste, ils ont ruiné sa vie alors même que ni elle ni sa mère n'ont jamais été des dégénérés. Ces fous sont des terroristes alors ? Curieusement, la brune n'en a que foutre, elle avance la tête haute, sans réfléchir et sans se retourner. Qu'elle soit une simple humaine, incapable de se battre et d'à peine cinquante kilos n'a aucune importance : elle est habitée par l'ardent désir d'une justice qui dépasse les bancs d'un monde pourri de l'intérieur. Elle obtiendra justice pour sa mère, et dans ce jeu-là, elle sait qui est l'ennemi.

Que pensez-vous des affrontements entre les hunters et le groupe Uprising ?
Elle connaît Uprising aussi. Uprising c'est le groupe dans lequel se planque son père. Elle déteste son père tout autant que ceux qui ont ruiné sa vie : il a fait partie de ceux-ci, lui qui les a quittées, sans mère et elle sans se retourner. Sans revenir alors même qu'il savait, devait savoir forcément ce qui était arrivé. Sa femme, morte à cause de ce qu'il était, de chasseurs qui étaient venus pour l'appâter et qui avaient décidé de se venger sur les victimes. Uprising est-il plein de pourris dans ce genre ? Jeane ne veut certainement pas prendre part dans ces guerres d'un monde à l'autre : le monde pourrait bien cramer qu'elle n'en aurait rien à foutre, elle n'a après tout, plus rien à perdre désormais. Radcliff n'est pas sa maison, et Los Angeles est envahi des spectres de sa vie d'autrefois : qu'ils s'entretuent tous, elle marchera sur leurs cadavres.

Que pensez-vous des actions de Thaddeus Lancaster à la tête du Comté ?
Thaddeus Lancaster est ce nom qu'elle a vu sur certains articles de journaux. Ce visage qui semblait l'observer à chaque fois qu'elle croisait un panneau publicitaire vendant Radcliff comme la ville la plus sure du pays. Elle n'a rien à penser de ce type, elle ne le connaît pas ; et elle n'avait aucun désir à rester crécher dans sa ville, jusqu'à ce que la mise en quarantaine de la ville ne l'empêche de partir. Thaddeus Lancaster est donc celui qui la retient prisonnière dans ce bled qu'elle exècre ? Celui qui a imposé sa volonté sur sa vie alors même qu'elle n'a jamais rien demandé ? Peut-être bien qu'elle le déteste lui aussi du coup, surtout si elle doit croire certains dires qui le vendent tête pensante, main exécutrice des chasseurs. Tout semble pourri dans cette ville, quoiqu'il en soit.

PAYS : FRANKREICH, ouais je vais arrêter de me mentir à moi-même en disant que j'habite à rivendell, parce que c'est pas le cas, ma vie est pourrie . DISPONIBILITÉ : trop souvent. VOTRE AVIS SUR TH : il pue le camembert bien fait. COMMENT AVEZ VOUS CONNU LE FORUM : en boîte de nuit il m'a draguée. PERSONNAGE : inventé. VOYEZ VOUS DES CHOSES A AMÉLIORER ? : il manque un hymne sur au combien je suis merveilleuse, oué. UN DERNIER MOT ? : mon cerveau est un gros vide intersidéral donc j'ai pas d'idée, t'façon personne ne lira ça haha.

los angeles, californie (2008) ≈ jeane, quinze ans « Valeria ! Ouvre la porte ! Je te préviens, Valeria ! » de l’autre côté de la porte, la voix tonitruante de la matriarche était étouffée par la musique montée au maximum. Gloria Merlyn n’avait sans doute jamais pu contrôler sa fille : face à la porte de bois, elle se rendait compte de toute son impuissance – à s’en casser les doigts à force de tambouriner, tambouriner encore. Ouvrant les portes de son placard à la volée, Valeria en tira tout un paquet de vêtements, arrachant ceux-ci de leurs cintres pour les jeter à terre, et venir en quelques coups de ciseaux nets et précis, déchiqueter chaque bout de tissu. Adieu la robe Prada hors de prix portée à l’enterrement de sa mère. La belle robe de princesse Chanel qu’on avait déjà prévu pour le grand Prom de la jeune Merlyn. Adieu l’imbécilité d’une adolescente papillonnant face au monde. Adieu les mensonges. Tous ces mensonges ! « Parlons-en Valeria ! Ouvre, s’il te plait. » et la brune demeurait encore sourde aux paroles de sa mère, attrapant le cadre photo mensonger d’un jadis qui n’avait été que factice. Le verre se brisa contre le mur, avec le petit cadre en bois, laissant une photo dénudée, aux coins cornés et à l’allure délavée. Tout dans sa chambre, sur son chemin avait fait les frais de sa rage ; et Valeria n’avait pas l’intention de s’arrêter là, quand bien même déjà ses bras retombaient le long de son corps, le vide se subtilisant au reste. Elle revoyait passer devant ses yeux les photos des vieux dossiers qu’elle avait trouvés dans le tiroir verrouillé du bureau de son père. Des vieilles affaires : une histoire d’immeuble insalubre où des gens s’étaient entassés pour mourir, tout en faisant fleurir les affaires du paternel Merlyn. Tous ces procès remplis de mensonges, d’incriminations envolées. Elle avait quinze ans seulement, encore une enfant dirait aisément sa surprotectrice de mère ; et pourtant, Valeria avait tout compris de ce qui avait défilé devant ses yeux. Tout compris de qui était le héros placardé sur les murs de la maison, avec des photos d’elle, gamine et heureuse dans ses bras. Heureuse ?! Heureuse sur le malheur des autres ! La nausée reprit de plus belle, enserrant sa gorge, nouant son estomac. De l’autre côté de la porte, la mère Merlyn entendit surement les sanglots étouffés de sa fille – elle demeurait cependant silencieuse. Était-elle dévastée par la honte ? La honte d’avoir érigé en figure héroïque l’homme qui les avait abandonnées, après avoir construit son monde sur les cendres de ceux des autres ? Elle ne sut pas vraiment comment – peut-être Gloria avait-elle une clé au cas où – mais les bras réconfortants de la mère vinrent bien assez tôt se resserrer autour des épaules de la fille. Et malgré sa colère, malgré sa haine, Valeria se blottit volontiers dans le cou de sa mère : la menteuse traitresse qui avait enjolivé quinze longues années de vie, et s’était sans doute persuadée que c’était pour le mieux.

los angeles, californie (2011) ≈ jeane, dix-huit ans Ses yeux s’ouvraient faiblement sur un nuage blanc : il n’était cependant pas doux et agréable, mais brûlant à ses prunelles, vrillé par des cris qui revenaient inlassablement à ses oreilles. L’avaient-ils laissée en vie par pitié ? Ce n’était pas de la pitié, que de laisser vivre une personne avec de telles visions qui se bousculaient sur le voile de ses paupières. Elle ne voulait pas vivre comme ça, non. Mais aussitôt qu’elle tenta de faire un mouvement, des liens invisibles l’empêchèrent de bouger, et la faiblesse reprit le dessus. Le noir se substitua au blanc, les ténèbres engloutissant la brune comme les affres de l’Enfer : les cris devinrent stridents à ses oreilles. Ses propres cris, alors même qu’attachée à sa chaise, épuisée et effrayée, elle ne pouvait rien faire. Rien faire d’autre que voir le long couteau s’enfoncer entre les côtes de sa mère : une fois, deux fois, trois fois – l’effroi écorchant la gorge de la jeune fille qui voulait s’enfuir. S’enfuir par tous les moyens. Fermer les yeux n’aidait cependant pas, puisque l’odeur du sang avait déjà gagné ses narines pour s’y incruster profondément, avec le clapotement du sang au sol, l’agonie qui coupa sa respiration, son cœur battant à toute vitesse contre sa cage thoracique. Et l’assurance qu’elle serait la suivante ; elle allait mourir, ici et maintenant, avec pour dernière image le visage de son tueur, et l’horreur. Le cri qui transperça ses tympans fut le sien cette fois-ci, dans le vrai présent, et non pas un énième cauchemar qui se précipitait dans son esprit. Elle était bel et bien là, vivante, dans une pièce au murs blancs, tirant de toutes ses forces sur les sangles qui la rattachaient à son lit d’hôpital : le terrifiant sentiment d’impuissance vibra dans ses veines, alors qu’elle tirait, tirait encore pour se défaire de ses entraves. Rien n’y fit ; tout ce qu’elle réussit à accomplir, fut de s’infliger une douleur mordante au poignet, là même où il y avait eu quelques secondes plus tôt, des points de suture encore fragiles. Le sang poisseux et chaud se mêla à tout le reste, glissant de ses propres veines – des coupures qu’elle s’était infligées une journée plus tôt dans la noirceur de la petite salle de bain adjacente à sa chambre d’hôpital. Elle ne voulait pas vivre. Pas vivre comme ça. Elle ne voulait pas se rendormir : la supplication passa ses lèvres, le regard révulsé, alors qu’on lui saisissait le poignet pour venir injecter sous sa peau un tranquillisant. Tout le monde demeura sourd à ses supplications – et déjà, ses démons la rattrapaient.

radcliff, kentucky (2014) ≈ jeane, vingt-deux ans « Valeria… » « C’est Jeane, maintenant. » l’homme en face la dévisagea, à croire qu’il la jugeait : elle s’en foutait volontiers. Il n’était qu’un inconnu pour elle, un facies qu’elle accordait à peu près avec les vieilles photos qu’elle avait réduites en bouillie des années plus tôt. « Papa. » rajouta-t-elle pour la forme, avec toute l’ironie vénéneuse du monde : il n’était pas son père, et ne l’avait jamais été. La Valeria d’autrefois avait balayé volontiers les miettes de souvenirs qu’elle avait eus de son père – Jeane, elle avait complètement refoulé l’existence d’un tel être dans son monde. Savait-il au moins combien de temps elle avait passé à le rechercher ? A quel point il était une déception, pour elle ? Son héros d’enfance, l’âme qu’on avait élevée au rang de déité, avant que la vérité ne fasse tout s’écraser. La vérité la plus barbare qu’elle avait apprise, pourtant, c’était que son père n’en avait rien à foutre d’elle : il n’était pas parti pour les protéger, sa mère et elle – il était parti simplement parce qu’il avait mieux à faire. Uprising ? C’était ça, son mieux à faire ?! Et déjà la brune ne savait plus quel désespoir l’avait poussée à retrouver son père : sans doute une quête de vérité, cette même vérité qu’elle fuyait. Son père, qui avait paru presque décontenancé de croiser une telle image de son passé, sembla reprendre substance, tant et si bien que Jeane se força à ouvrir la bouche pour reprendre la parole : « Maman est morte. » en une fraction de seconde, elle eut la confirmation de ce qu’elle attendait – et ce qu’elle craignait tout autant. Dans les prunelles du paternel, elle vit un éclair de tristesse, nostalgie d’un autrefois périmé – rien qui puisse ressembler à de la surprise, un quelconque choc se précipitant dans son esprit. « Et t’étais au courant. » lâcha-t-elle, l’arôme acerbe d’une amertume mordante venant assécher sa gorge ; les bras croisés contre sa poitrine, Jeane sentit ses paumes devenir moites, quelque chose au fond de son poitrail s’envoler, et pourtant peser une tonne – sa mère qui avait toujours été fidèle à la mémoire de son mari. Sa mère, qui avait toujours eu une photo de son époux sur sa table de chevet, cette mère qui avait inlassablement défendu le connard sans cœur que Jeane avait pour géniteur. « TU SAVAIS ! Espèce d’enfoiré ! » le sentiment de solitude, d’abandon ; tout revenait se bousculer à son esprit, contre son cœur qui explosait dans sa poitrine. Tout ce temps, seule face à ses propres démons ; quelque part, Jeane n’avait pu qu’espérer que son père n’était pas venu pour elle parce qu’il ne savait pas. Ou parce qu’il ne pouvait pas, parce qu’il était enterré six pieds sous terre : ces deux options n’étaient cependant pas la vérité. La vérité était atroce, insupportable. En bondissant, Jeane parvint à lancer sa main sur le visage du paternel, faisant éclater en mille morceaux les quelques restes d’espoir qu’elle avait – un quelconque respect pour l’homme qu’il pouvait représenter. Au passage, ses ongles, griffes meurtrières, laissèrent de profondes écorchures sur le visage du père, avant qu’une force bien supérieure à elle ne vienne la faire reculer. Les putains de garde du corps de son père – il se comportait presque comme un mafieux, abandonnant femme et enfant pour poursuivre ses arnaques. Elle se débattit inutilement pendant de longues secondes, avant qu’on ne finisse par la lâcher : que faire ? Que faire maintenant que tout s’était effondré – l’infime petit espoir qu’elle avait de donner un sens au fait d’être toujours là ? Sans autre forme de procès, elle arracha son bras de la prise qu’on avait encore sur elle, faisant volte-face sans même attarder le moindre regard vers le géniteur. Fille ingrate, d’un père misérable.