Décrivez l'apparition de votre don et la façon dont vous le maitrisez à l'heure actuelle
L'apparition de son don/sa malédiction, a été perçue par Cesare comme une malédiction, qui s'abattait sur sa vie comme une tempête s'abattrait sur une forêt vierge. Il déteste ce don, tout autant qu'il a appris à s'en accommoder et ce, uniquement depuis qu'il sait que sa sœur en possède un également. Si ce n'est par sa sœur, Cesare n'aurait jamais appris à accepter, ou même apprécier cette partie de lui, cette modification dans ses gênes le poussant à être le pire cauchemar de ses parents. Chasseur d'éducation et jusqu'au plus profond de ses croyances, Cesare a bien du mal à gérer la part qui s'est éveillée au fond de lui, le transmutant qu'il est lui-même. Qu'est sa sœur. Qu'est Isolde. Chaque part du cœur meurtris de Cesare semble être occupée par un mutant, ces créatures monstrueuses qu'il est censé traquer, chasser. Tuer. Pendant longtemps, il a été de la tâche de Cesare de cacher ce qu'il était, préférant se fondre parmi les siens en prétextant une mission pour le compte de sa famille et des chasseurs. Partagé entre la haine et l'acceptation, la nausée et la rébellion, Cesare ne semble que très peu déterminé à allier ces deux parts de lui pour devenir quelqu'un de nouveau : un transmutant ? Un chasseur ? Les deux ? Comment allier les deux, ces univers qui gravitent en parfaite opposition, qui se rejoignent en lui. En sa sœur. Pourquoi fallait-il que sa famille soit frappée par une telle malédiction de l'être ? Pourquoi fallait-il que ce soit lui, le porteur de tant de déshonneur, d'horreur ? Parfois, il hait ce nom de famille dont l'a affublé le destin - parfois, il déteste plutôt son reflet dans le miroir, cette affliction qui vibre dans ses veines.

avez-vous déjà eu affaire à un ou plusieurs hunters ?
La question ne se pose pas ; quand bien même l'existence de Cesare, ne soit, pour les autres, qu'un épais brouillard. Il est un chasseur. Son père est un chasseur. Dans ses veines bat le sang, les croyances des chasseurs. Des transmutants. La balance ne semble jamais s'équilibrer au sein du jeune homme : sans doute n'était-il pas la personne idéale pour allier deux mondes si opposés. Cesare a, pendant bien longtemps, traqué, tué, agi pour le compte des chasseurs, accroché à ces croyances qu'on lui avait glissées dans l'esprit depuis toujours. Il avait fallu qu'il ait affaire aux transmutants pourtant ; à elle, qu'elle le contamine de cette maladie. Cette maladie d'accepter ce qu'il était. Cette maladie d'amour, cette maladie des sentiments ; la certitude que oui, au fond de sa poitrine demeurait encore un cœur, que sous sa peau coulait encore du sang ; qu'il était humain d'une certaine façon. Tout aussi humain, si ce n'est plus, que lorsqu'il avait été un chasseur. Qu'est-il aujourd'hui ? Dans les longs silences qui jalonnent son quotidien, Cesare se pose encore et encore cette question.

utilisez-vous beaucoup votre don ?
Pendant longtemps, son don n'a été pour Cesare qu'une affliction transpirant par chaque pore de sa peau, un secret qu'il se devait de garder, quand bien même son être de transmutant semblait vouloir déborder de son corps tout entier. Cesare utilise sa capacité relativement peu, s'appliquant des jours durant, parfois, à refouler ce qu'il est, agissant comme quelqu'un de normal : il en arrive bien souvent à pousser sa sœur à en faire de même, prétextant de vouloir faire profil bas, là où la simple idée d'utiliser son pouvoir comme une distraction lui est insupportable. Oui, sans doute que jusqu'aux fibres de lui-même, Cesare reste un chasseur, incapable d'apprécier ce qui fait chaque part de lui-même. Après tout, la dernière fois qu'il a utilisé son contrôle du métal, c'était pour tuer. Exterminer, plutôt. Ses semblables. Ou ses opposés. Plutôt malin et instinctif, Cesare a bien vite compris le fonctionnement de son pouvoir, et l'utilise avec beaucoup de raison et mille calculs, sans la moindre imprudence. Il n'apprécie pourtant pas le faire, succomber à l'acceptation d'une manière ou d'une autre : ainsi, sans doute qu'il ne maîtrise pas encore pleinement son pouvoir, mais il s'en fiche éperdument, prétextant encore et toujours qu'il y a des meilleures façons de vivre. D'être.

que pensez-vous de l’émergence du groupe de rebelles anti-hunters nommé Uprising ?
Il s'en fiche ; ne s'exprimera jamais là-dessus quand on lui pose la question, et n'éprouvera ni le besoin de les traquer, ni celui de les rejoindre. Sa sœur, bien plus virulente que lui, s'écrase généralement contre un mur de silence, épais et infranchissable lorsque le nom Uprising vient flirter ses lèvres. Tourner le dos aux siens, accepter ce qu'il est, ce serait succomber à cette part de lui : est-ce les ténèbres, d'être un transmutant ? Ou au contraire, la lumière ? Cette lumière si resplendissante, qu'Isolde avait apposée sur sa vie ? Cesare ne veut pas savoir ; Cesare craint de savoir. Il fuit ; s'il ne fuit pas un combat, fuir une vérité cuisante est pourtant son domaine de prédilection. Sa place n'est pas au sein de cette organisation rebelle, il le sait. Détester les chasseurs lui est impossible ; et quand bien même, à mi-chemin entre tueur de transmutants et traitre au sein des chasseurs, la place de Cesare n'est plus où que ce soit.

PAYS : le ciel, le paradis, le nirvana, le 7e ciel, ou alors l'arche, asgard, tout dépend de comment vous l'appelez, c'est selon comment j'capte le wifi (a). DISPONIBILITÉ : à chaque seconde de chaque journée, parce que j'suis une déesse boloss. VOTRE AVIS SUR TH : s'il mange des flamby, bah c'est quelqu'un de bien. COMMENT AVEZ VOUS CONNU LE FORUM : on m'a vendu du bellarke alors j'me suis dit "ouais le dernier ship de ma vie qui n'est pas désespérant, azy je saute dessus". PERSONNAGE : inventé, oué, mon cerveau vaut tous vos cerveaux (y). VOYEZ VOUS DES CHOSES A AMÉLIORER ? : un autel à mon honneur, nyé. UN DERNIER MOT ? : c'est pourri la vf de ncis los angeles, j'en ai marre des vf pourris.

roswell, nouveau mexique (1994) ≈ cesare, six ans le bébé ne cessait de pleurer, ignoré par le reste de la maison ; depuis combien de minutes déjà, la concentration de Cesare s’effilochait à mesure qu’il entendait le nourrisson reprendre son souffle pour mieux recommencer à s’époumoner ? Jamais n’avait-il été un petit garçon très patient, sa bonne volonté bien souvent soumise à si oui, ou non, il estimait que cette journée était bonne – comme son père, disait souvent sa mère, lorsqu’elle parlait du caractère de son premier enfant. Son unique fils ; puisque Isabella avait ramené à la maison une petite fille après son accouchement. Une fille. Et c’était à présent comme si une part de l’ambition du père DeMaggio était morte avec cette certitude : Isabella et lui n’auraient qu’un seul fils, l’unique digne héritier de ce qu’il croyait être une richesse. La connaissance de l’existence des transmutants, ainsi que le bagage nécessaire pour les traquer et les éradiquer de la surface de cette planète. Encore aujourd’hui, ces discussions d’adultes n’étaient que des vagues propos saisis par Cesare lorsque ses parents le croyaient endormis, inconscients qu’il avait d’ores et déjà adopté la sale manie d’écouter aux portes. A l’heure actuelle, ce qui le liait aux transmutants était l’incompréhension, ainsi que ce début de haine germant à l’égard de ce qui menaçait l’équilibre déjà bancal de cette société : et si quelqu’un, un de ces transmutants décidait de s’attaquer à sa famille ? Peut-être même que la police, la société actuelle serait incapable de juger cette chose pour ses actes, et que certains lui trouveraient des prétextes pour ce qu’elle avait fait. Les mélopées de ces mots ne cessaient de tourner à l’esprit de Cesare, éduqué la plupart du temps à la maison, par ses parents, qui ne cachaient guère la répulsion qu’ils éprouvaient à l’égard d’un système si désireux d’introduire les transmutants comme des citoyens normaux. Sans doute que jamais, les enfants DeMaggio ne pourraient voir le monde comme les autres, tant ils étaient nés dans une famille différente. Clairvoyante, quant aux risques qui menaçaient de tomber sur le monde actuel. Lassé, finalement, Cesare ferma bruyamment son livre, un soupir passant ses lèvres ; si lire occupait la plus grande partie de ses journées, parfois, cette activité pacifiste l’épuisait. Après tout, pourquoi ne pouvait-il pas faire des choses dehors, avec d’autres ? Cette simple idée avait fait frissonner sa mère, et avait poussé le paternel de la famille à ne pas adresser la parole à son fils jusqu’à ce qu’il s’excuse, lorsqu’il avait laissé une telle idée passer ses lèvres. Non, le monde dehors était dangereux ; dangereux, du moins, tant qu’il n’avait pas les armes nécessaires pour l’affronter. La porte de sa chambre ouverte dans son dos, le petit garçon se retrouva dans le couloir, où les cris du bébé se faisaient encore plus pressants ; sa mère devait être dans le garage de la maison, avec leur père. Personne ne semblait entendre la petite fille, ni même les désirs qu’elle exprimait à plein poumons. Personne, à part Cesare. Bien souvent, il avait vu sa mère le délaisser en un cillement lorsque la petite se réveillait, la prenant dans ses bras pour la bercer avec affection : l’enfant était incapable de ne pas éprouver de la jalousie pour ce petit être, à la maison depuis si peu de temps, mais happant déjà tant d’attention. Voilà qu’elle recommençait, incapable de dormir plus d’une heure sans demander avec force à ce qu’on s’intéresse à elle. Cesare se retrouva dans la chambre de ses parents, à quelques pas du couffin de sa sœur plus vite qu’il ne l’aurait cru ; sur la pointe des pieds, il put voir le bébé emmitouflé dans des couvertures, à peine conscient de sa présence, qui pleurait encore. Premier geste qu’il put faire, c’est prendre la main de la petite fille, les doigts du bébé s’enroulant autour de son pouce : déjà, elle pleurait moins fort, ses lèvres se retroussant comme à la recherche d’une consolation. Mû par un désir bien différent de l’indifférence et la jalousie qu’il avait toujours éprouvée pour sa petite sœur, Cesare parvint à la hisser hors de sa couche, pour venir serrer son petit corps tout contre lui, dans ses bras ; déjà, le bébé s’agitait, menaçant de tomber, mais ses pleurs avaient cessés. De ses yeux bleus, vaguement conscients du monde qui l’entourait, Aria sembla reconnaître son frère – le calme était redevenu dans la maison, le silence, subitement, ressemblant à s’y méprendre à la tempête qui avait cessé au sein de l’esprit de l’enfant. « Tout va bien. Ne t’en fais pas. Je m’occupe de toi. » gorge sèche, bouche pâteuse, il avait fait sa voix la plus douce qui soit, et déjà, le bébé, mâchouillant son poing fermé, semblait être rassuré par ces promesses qu’il ne comprenait pas.

radcliff, kentucky (2008) ≈ cesare, vingt ans depuis l’étage en-dessous, les voix venaient à Cesare avec plus de force que jamais. A ses tympans, battait son cœur ainsi que chaque litre de sang glissant dans ses veines : le stress, l’inquiétude avaient gagné chaque parcelle de son corps et de son esprit. Que faire ? La question ne semblait pouvoir trouver aucune réponse viable ; sans doute n’y avait-il rien à faire. Rien à faire pour sauver sa peau, empêcher son père, ses parents de découvrir son anormalité. Plus encore, qu’une anormalité, un péché indéniable, quand bien même il n’avait rien fait pour mériter tel châtiment, ni ne l’avait demandé. Pourquoi ? Encore une fois, aucune réponse. Il n’y avait sans doute aucune raison qui justifiait cela, si ce n’est le hasard du destin, cette saloperie de destin. Plus que jamais, le jeune homme avait le sentiment que son cœur était remonté jusque dans sa gorge, l’étouffant à mesure que le sang s’engorgeait dedans, grossissant son organe à toute vitesse. Il finirait par crever de tout ça, d’inquiétude et de stress. Il aurait pu, d’un geste de la main, détourner le couteau que son père avait utilisé pour venir vers lui, prétextant encore et encore l’entrainement pour justifier cette débauche de violence qu’il déversait sur ses enfants ; Cesare, en particulier. Ils jugeaient encore Aria trop jeune, quand bien même elle venait bien trop souvent passer le pas de sa porte pour se glisser dans son lit avec lui, se blottir dans ses bras dans l’espoir de le consoler un tant soit peu. Avait-il eu seulement besoin d’une consolation, à l’époque ? Le temps où sa vie avait été bien réglée, de A à Z, avec des croyances, des objectifs. Une vie. Maintenant… maintenant, il fuyait sa sœur tout autant que sa mère, incapable qu’il était d’oser imaginer ce que penserait son père s’il en faisait de même avec lui. Cesare maintenait les illusions, sans savoir si cela suffisait : certes, sans doute que son regard était plus fuyant ; indéniablement, son attention était limitée, désormais. En témoignait la profonde coupure sur son flanc que sa mère avait recousue en silence dans la salle de bain, et qui continuait de le lancer à chaque geste qu’il faisait. S’élançant sur sa porte, Cesare l’avait fermé, faisant cliqueter le verrou de celle-ci pour s’enfermer. S’enfermer et affronter ; seul. Affronter – ou peut-être espérer, espérer qu’aujourd’hui en se concentrant, en crispant ses doigts, rien ne se produirait : les pièces de monnaie ne se mettraient pas à voler dans toutes les directions, chaque objet fait de métal s’agitant bruyamment aux quatre coins de la pièce. Pourtant, sans même qu’il en ait le contrôle, son poing se serrant, son bras se tendant sous le poids de l’inquiétude, il y avait déjà les clous qu’il avait rassemblés qui tremblotaient ; le trahissant. Trahissant ce qu’il était. Bien malgré lui.

radcliff, kentucky (2014) ≈ cesare, vingt-cinq ans « est-ce que ça va ? » la question d’Isolde continuait de poursuivre Cesare, alors même qu’il errait dans les couloirs du bâtiment miteux où le groupe avait pour habitude de se retrouver. Aller bien était une perspective qu’il avait abandonnée depuis longtemps : était-ce depuis qu’il avait découvert le mal qui infectait son sang, ses gênes – depuis qu’il s’était découvert transmutant ? Etait-ce depuis le jour où il s’était proposé à rejoindre ce groupe de transmutants avec l’ordre de les tuer, tôt ou tard ? Etait-ce depuis l’instant où il avait posé les yeux sur Isolde ? Certes, sous le regard bleuté de la jeune femme, sa détermination le désertait totalement : mais Cesare était toujours resté muet, muet quant au lourd secret qu’il portait sur les épaules. Muet quant à ce qu’il ressentait, au fond de lui, pour la blonde. Certes, elle savait qu’il l’aimait ; elle savait qu’il l’avait rendu fou d’une certaine manière, jusqu’à un certain point. Elle ne savait pas qu’il renonçait à sa famille chaque fois un peu plus quand il l’observait, quand il entendait sa voix ou respirait son parfum. Elle ne savait pas que ce soir, ce soir, il préférerait mourir que de faire ce qu’il avait à faire. La trahir. Les trahir. Eux deux ; eux tous. Considérait-il ces gens comme ses amis, une quelconque famille au sein de laquelle il aurait pu trouver réconfort et des semblables ? Non, ses semblables, c’étaient les DeMaggio. Sa sœur, Aria. Ses parents. Il portait le nom de son père, il avait les cheveux noirs de sa mère, le regard franc du paternel, la volonté de sa génitrice. Alors quoi ? Alors… Alors. Cesare était un chasseur, ne cessait-il de se répéter, encore et encore dans l’espoir que l’idée se fasse le même chemin qu’habituellement dans sa tête, dans son cœur et dans ses tripes. Pourtant, tout ceci était habité par une même idée ; la vision du regard déçu, haineux, froid d’Isolde. L’idée qu’il allait tuer ; non pas des monstres menaçant de détruire la société, mais des gens. Des gens, somme toute, comme lui. Des gens comme Isolde, qu’il ne pouvait voir différemment que comme humaine. Humaine jusqu’au bout des ongles, jusqu’à chaque parcelle de son âme. Humaine si bien que lorsqu’elle touchait sa peau, le chasseur se sentait revivre. Ou exister pour la première fois. La bile au bord des lèvres, Cesare s’était contenté de détourner le regard, ne surtout pas soutenir l’œillade inquiète de la jeune femme ; dans un haussement d’épaule, il avait répondu par un simple oui, signant définitivement la sentence de son choix.

radcliff, kentucky (2014) ≈ cesare, vingt-cinq ans l’illusion n’avait pas duré ; les circonstances, les responsabilités avaient rattrapé Cesare bien assez vite. Lassé, sans doute, de ne pas avoir de nouvelles depuis bien trop longtemps, le paternel DeMaggio avait décidé de prendre les choses en main : les doigts moites, tremblants, Cesare s’efforçait au calme, au contrôle, à une certaine patience. Isolde était, il ne savait où, avec son père ou avec sa mère, et sa vie avait été soigneusement placée sur le fil du rasoir par ses propres parents ; et le contrôle de la situation avait totalement échappé au jeune homme. Face à ses géniteurs, il n’était pas de taille – et ne voulait pas l’être : sa mère lui avait annoncé que la tare qui l’habitait lui, avait changé Aria également, que leurs enfants n’étaient que disgrâce et qu’en plus d’avoir la mort de la mutante dont il s’était emmouraché sur la conscience, il aurait celle de sa propre sœur. S’il ne faisait pas ce qu’il était venu faire, il y a des mois déjà en arrière. Tuer. Exterminer. Faire son devoir ; Cesare ne savait déjà plus où était le bienfondé de ce que ses parents avaient commandité. Ni même quel bien il ferait à les laisser vivre, ces gens qui étaient, pour certains, parfaitement hors de contrôle. Au prix d’un effort extrême, ses entrailles se tordant dans tous les sens, Cesare parvint à connecter les derniers fils au détonateur ; la bombe qui, d’ici quelques heures, allait franchir la fine frontière entre vie et mort. Vie et mort. Avait-il ne serait-ce, qu’un soupçon de vie à l’heure actuelle ? Au travers d’Isolde. Au travers d’Aria. Sans doute. Le reste n’était que… que brouillard et complication. Se redressant sur ses pieds, silencieux dans les ténèbres, Cesare trouva bien vite la sortie du bâtiment, revenant sur ses pas sans même réfléchir, tant il connaissait les moindres recoins de ce bâtiment par cœur : toutes les pièces secrètes, les escaliers tortueux qui menaient à de vieilles pièces délaissées et tombées en ruines. Patiemment, posément, comme il l’aurait fait s’il était encore un chasseur, Caesar avait pris soin de verrouiller les sorties qu’il fallait éviter, fermer des pièces qui auraient pu servir de refuge à quelque survivant : les secondes lui avaient paru être des heures, et chaque geste qu’il avait commis avait, finalement, décidé de la mort de quelqu’un. D’un transmutant. Quelqu’un comme Isolde, comme Aria. Comme lui. Si seulement, si seulement il avait pu continuer de les détester avec toute son âme. L’air extérieur le frappa comme un vent froid, et à hauteur de la voiture noire de ses parents, Cesare put deviner trois silhouettes, se détachant sur le fond humide du paysage. Isolde, Isolde était là. Et le jeune homme aurait voulu franchir tous les pas suffisant à ce qu’ils se rejoignent l’un l’autre, la serrant dans ses bras pour la consoler, pour s’excuser d’une quelconque manière, sans pour autant parvenir à mettre les mots dessus. Se disputait avec cela, l’envie de fuir, plus furieuse que jamais : qu’importait, presque, si ses parents décidaient de jeter Isolde avec les autres transmutants pour la faire sauter dans un feu d’artifices ; tant qu’il se trouvait loin, loin d’elle et du regard accusateur, haineux qu’il sentit lui brûler la peau aussitôt qu’il arriva à leur hauteur. Elle le détestait, tout autant qu’il détestait ses parents à l’instant précis. Sans doute était-ce là, la boucle du destin qui se refermait sur elle-même. Et elle le détesterait plus encore, d’ici quelques dizaines de minutes : peu à peu, le bâtiment se remplit, la lumière à faiblarde à l’intérieur des lieux laissant supposer que les mutants se rassemblaient peu à peu. Peut-être se demandaient-ils où se trouvait le type patibulaire qui parlait peu, et la blonde qui disait tout ce qu’elle pensait. Et dans sa tête, Cesare ne pouvait s’empêcher d’entendre l’horloge du temps cliquer à chaque seconde qui passait, les rapprochant de l’irrémédiable ; désireux de voir la fin de cette histoire se profiler, désireux d’en finir subitement. D’affronter la haine et la colère d’Isolde et prétendre pouvoir passer à autre chose. Il avait, pourtant, déjà eu tout le loisir de comprendre que les circonstances n’allaient jamais en sa faveur.

radcliff, kentucky (2015) ≈ cesare, vingt-six ans « tu me dégoûtes » les paroles d’Isolde continuaient encore et encore de défiler à l’esprit de Cesare. L’empêchant de dormir, l’empêchant de respirer sans même sentir le poids de ses doutes, de sa responsabilité, peser sur son poitrail. Il avait vaguement fermé les yeux face au gris perle du ciel, son esprit ne cessant de tourner : sur le voile de ses paupières, le gris était devenu noir profond. De cette nuit-là. La noirceur, les ténèbres subitement éclairés par le bâtiment explosant dans un bruit sourd, les flammes s’élevant dans le ciel, léchant les murs en ruines et le toit du bâtiment qui menaçait, à tout instant, de s’effondrer. Quand bien même ils n’auraient jamais pu venir jusqu’à lui, Cesare entendait aujourd’hui, bien distinctement, les cris perçants qui le pourchassaient. Les appels d’agonie de ceux qu’il avait tués ; l’odeur ferreuse du sang. Subitement, la mort était devenue quelque chose qu’il ne supportait pas. Dans le lit, à quelques pas de là, Aria se réveilla en sursaut, un cri d’horreur passant ses lèvres : de la découverte de leur père quant à sa différence elle gardait des cicatrices. Une, épaisse, profonde, entaillant sa joue. Une, plus aussi abyssale qu’une crevasse, entaillant son esprit. Ses rêves, ses cauchemars. Il bondit hors de sa chaise, pour faire les pas le séparant de sa sœur, l’attrapant presque brusquement pour la blottir contre lui, le visage baigné de larmes de sa sœur se serrant tout au creux de son cou. Ils n’avaient encore que très peu parlé ; de quoique ce soit. De sa captivité à elle. De ses choix à lui. De ce qui faisait qu’ils étaient là, dans un motel comme deux tueurs recherchés. De ce qu’ils feraient, ensuite. Sans doute que penser à l’avenir n’était pas bon, pour l’un comme pour l’autre. Ainsi, il demeura à serrer Aria tout contre lui, sa main caressant doucement ses cheveux alors qu’elle gardait ses doigts serrés autour du tissu de son tee-shirt. Qu’avaient-ils fait pour en arriver là ? Qu’avaient-ils fait pour devenir ce qu’ils étaient ? Aucun n’avait le moindre début de réponse pour expliquer, justifier, pourquoi leurs vies étaient tombées en lambeaux.