Il était chanceux d’être là. A chaque fois qu’il regardait Clara, sagement endormie dans son berceau, ou au creux de ses bras, cette phrase assénée par les médecins à l’hôpital, se rappelait à lui. Il n’avait pourtant pas vraiment voulu l’écouter, cet argumentaire, lorsqu’on lui avait donné les indications pour sa sortie : vous êtes chanceux d’être là, alors prenez nos médicaments comme prescris sur le petit bout de papier, et suivez le régime alimentaire merdique qu’on vous a filé. Et tout ça pour quoi ? Une estafilade, en comparaison de tout ce à quoi il avait déjà survécu : qu’est-ce qu’ils auraient dit, les ‘vrais’ médecins quand il s’était pointé par la porte de derrière parce qu’il avait été frappé par la foudre mutante d’un dégénéré ? Il avait vacillé, vacillé sur ses jambes et tourné de l’œil encore et encore, malgré toutes les volontés qu’il s’était répétées pour rester connecté à la réalité. Y’avait aucune plaie physique, qu’il ne pouvait comparer aux sensations douloureuses, déchirantes et brûlantes qui avaient couru tout le long de ses chairs, cette fois-là. Il était chanceux d’être là, alors ouais. Mais pour bien d’autres raisons que juste deux coups de couteau donnés par son père, qui avait été trop gourmand : un coup dans le cœur et ç’aurait suffi à l’achever plus vite que la musique – mais non, il semblait bien évident que le patriarche DeMaggio avait choisi de faire les choses lentement, douloureusement. Tant pis pour lui ; parce qu’aujourd’hui, son fils impie était encore vivant. Rafael le savait-il seulement ? Dans ses pensées à d’trop nombreuses reprises, le brun se disait que tout c’qu’il avait là, il le devait au sursis garanti par son père – ou au fait qu’il ne sache pas : et ça le rendait timbré. Encore une fois, l’équilibre de sa vie n’était que précaire, parce que son dernier parent ignorait ce qui se tramait dans son dos. Encore une fois, tout pourrait basculer du jour au lendemain, et non pas au gré des volontés de Cesare lui-même, mais de son père, qui avait alors toutes les cartes en main. Qu’est-ce qu’il devait faire, donc ? Un million d’putains de fois, au moins, il s’était posé cette question, entre les murs aseptisés de sa chambre d’hôpital : il n’voulait pas, aller bondir impulsivement à la gorge de son père pour lui faire payer, le mettre hors d’état de nuire parce que ça pouvait être facile, et choisir de faire ça selon ses termes à lui, lui donnerait au moins un maigre avantage. Il n’pouvait pas penser comme ça ; parce qu’il était chanceux d’être là. Clara était chanceuse d’avoir un père, quand, encore et encore, il avait manqué d’passer l’arme à gauche, pour des raisons cons ou des soi-disant bonnes causes. Pour Isolde non plus, c’n’était pas passé loin, à quelques semaines d’intervalles : quand est-ce que ça s’arrêterait ? Bonne question. Quelque part, peut-être bien que la question n’était pas qu’associée à Radcliff, mais à tout un tas d’autres éléments compliqués et casse-tête. Pour l’heure, il était bien dans cet exil pseudo-paisible où il pouvait s’autoriser à ne penser à rien. Avec Clara, et avec Isolde. Il n’voulait pas connaître le jour où les choses seraient irréparables : pour Isolde ou pour lui. Et pour le peu de soulagement, de détente, que leur voyage en France avait pu lui offrir, la douleur lancinante des plaies à son abdomen avaient tout ruiné : il n’avait jamais eu peur pour sa vie, avant tout ça. Elle n’avait jamais eu beaucoup d’valeur, quand son monde entier avait gravité autour de la chasse, du sacrifice de sa vie et d’son être, d’son humanité et de sa conscience pour la cause. Maintenant, c’était une autre histoire ; et il savait, que dans certains aspects de l’histoire, c’n’était pas une bonne cause. Tenir à la vie, quand la mort était inéluctable et partout, c’était un putain de challenge.

C’était stupide, d’se sentir flirter avec le gouffre de sa bonne volonté, à cause de deux petits coups de couteau qui n’avaient même pas abimé ses organes : l’opération n’avait été qu’une précaution habituelle, qui ne s’était accompagnée d’aucune inquiétude. Le régime alimentaire tout particulier, c’n’était que par précautions, au cas où, pour préserver ses pauvres intestins malmenés par l’opération, les médicaments, plus qu’à cause des coups de couteau. Il savait pourtant bien ce qu’y avait changé, depuis l’incident avec Kovalainen, par exemple ; c’était Clara, c’était Isolde, c’était la place qu’il avait désormais dans leurs vies. L’harmonie qu’ils cherchaient, cherchaient, et trouvaient lentement. C’était le fait qu’il l’avait prise dans ses bras une première fois, sa fille, et que maintenant, c’était devenu une habitude qui lui ravageait les tripes, dès qu’il n’pouvait pas le faire. Dès qu’il pensait, aux jours où il serait loin d’elle, peut-être, pour une raison ou une autre. Pour ça d’ailleurs, il était bien content de n’plus avoir à compter comme ça, quantifier chaque minute de la sorte : maintenant, il habitait avec Isolde, d’une certaine manière. A cause de l’hôpital et tout ça, il n’avait pas encore clairement plié bagages et fait ses cartons dans son appartement – y’avait pas grand-chose à emporter, de toute façon, tout devait tenir dans un sac, pas besoin d’un camion de déménagement – mais ça se concrétisait. Et il n’arrivait pas vraiment à y croire ; il n’arrivait pas à prendre ses aises dans cette perspective-là, alors qu’y’avait tant d’éléments potentiellement imprévus qui s’pointaient à sa conscience, pour surtout limiter ses sursauts d’espoir. Il pouvait encore facilement rejeter la faute sur la fatigue ; les médicaments, et le même cocktail de sensations qui tournait en lui. Ca passerait ; c’qu’il ressentait là maintenant, ce vide, cette fracture de choses sur lesquelles il n’avait aucun contrôle, ça passerait, à mesure que l’illusion de sécurité viendrait se poser à nouveau sur ses épaules. Il y était probablement allé de manière trop cavalière, galvanisé par les semaines de vacances avec Isolde, quand il avait choisi d’aider Gabriela : peut-être qu’il aurait suffi de pas grand-chose, d’un soupçon de prudence en plus, pour que tout ça soit évité. Ou peut-être bien que deux semaines dans un pays étranger, à des milliers de kilomètres de Radcliff, à n’penser à rien d’autre qu’à Isolde et leur fille, à lambiner sur la plage et manger des spécialités culinaires de là-bas, ça l’avait rouillé. Il n’avait pas l’habitude de prendre des vacances, et c’n’était pas pour rien : toujours, son existence avait été suspendue à la cause et tout ce en quoi elle consistait, alors les vacances, ça n’avait jamais eu la moindre place dans son quotidien. Pourtant, sa famille était assez riche pour faire le tour du monde dans tous les sens possibles et imaginables, en passant par tous les pays qui ouvraient leurs frontières : mais ils ne l’avaient jamais fait. Et hormis la grande maison dans laquelle il avait grandi, Cesare, et les extravagances de son père – surtout – ils n’avaient jamais été très dépensiers. Alors l’argent s’était amassé : il s’comptait sans aucun doute en dizaines, voire centaines de millions. Et c’était bien tout ce qui lui restait, à Rafael, maintenant. Cesare, lui, il avait un putain d’compte en banque presque vide – presque, parce qu’il avait quand même fait quelques jobs au cours de sa vie, et y paraissait que quelque part, y’avait un compte à son nom, dans lequel son père avait déversé de l’argent pendant un temps, pour offrir un avenir stable à son chasseur de fils. Probablement que ce compte en banque avait disparu dès le moment où les DeMaggio avaient découvert la mutation impure dans les veines de leur progéniture. Peu importait. Il se trouverait un job : une chose était sure, on lui avait appris à se servir de ses dix doigts, à Cesare, à défaut d’lui avoir laissé le loisir d’alimenter des ambitions en-dehors du monde de la chasse, ou même d’envisager d’faire des études supérieures. Son avenir, généreusement offert par ses géniteurs, ç’avait été de tuer des gens, rien de plus.

Il n’était pas tard, il n’faisait pas encore nuit ; et pourtant, Cesare somnolait déjà un peu - ce qui n’était clairement pas dans ses habitudes – alors que dans ses bras, Clara était exponentiellement devenue de plus en plus lourde, à mesure que les minutes étaient passées, et qu’elle se soit endormie. Maintenant, la journée, elle ne dormait plus en de longues heures, elle sommeillait quelques minutes, avant de se réveiller, ouvrant grand ses yeux pour observer ce qu’elle pouvait plus ou moins voir. C’était bien comme ça, qu’elle avait fini par faire ses nuits : à force de n’plus dormir h24, fallait bien qu’elle se repose la nuit. Et c’était tant mieux. D’ici peu de temps, elle aurait probablement faim, et dans sa semi-conscience, le DeMaggio commençait à envisager de descendre pour aller lui préparer un biberon pour la nuit. Mais c’était sans compter sur la porte au rez-de-chaussée, qui se claqua si brutalement dans le silence paisible de la maison, que ça le sortit du calme plat de ses songes, évidemment. Clara également, d'ailleurs : la petite en chouina, appuyant son mécontentement d’un net trait entre ses sourcils ; Cesare ne prit que quelques secondes pour la bercer, chuchotant pour la rassurer. Et que devait-il faire ? Rester avec Clara, et laisser Isolde gérer peu importe ce qu’il se passait, en bas ? Descendre ? En quelques pas, toujours avec le bébé dans ses bras, Cesare rejoignit une des fenêtres de la chambre, observant l’extérieur : comme bien souvent, il n’y avait rien ni personne de potentiellement suspect. Aucune silhouette qui veillait à l’horizon, aucune présence suspecte, rien. Rien d’autre que la campagne environnante de Radcliff, qui s’assombrissait peu à peu, à mesure que le soleil descendait vers l’horizon, et colorait le ciel d’un orange qui se noircissait. Alors il laissa Clara dans son berceau, fermant silencieusement la porte de la chambre derrière lui ; sur le palier, il écouta ce qui pouvait se dire en bas. Visiblement, c’n’était pas quelqu’un qui était entré pour menacer Isolde : au contraire, il semblait bien que la blonde avait la situation bien en main. Mais c’était dans les situations de c’genre, que Cesare était bien content qu’ils n’aient pas perdu leurs bons réflexes, Isolde et lui. Dans un des tiroirs d’un meuble dans le couloir, il trouva une arme lui aussi, s’assurant le plus discrètement possible, qu’elle était chargée ; il la rangea à sa ceinture, la faisant disparaître sous son tee-shirt, avant de s’engager dans les premières marches. Il devait y avoir dans l’air, une atmosphère plus tendue qui régnait, et Clara devait la ressentir, puisque de l’autre côté de la porte de la chambre, il l’entendait toujours chouiner doucement, mécontente du brusque abandon dont elle avait été victime. « Isolde ? » il demanda, à mi-chemin dans les escaliers, dévisageant d’où il était, les deux jeunes femmes dans l’entrée ; certes, lui personnellement, il n’avait pas de leçon de civisme à donner, et il n’avait jamais été le plus accueillant des hôtes, mais voir Isolde avec sa main enroulée autour du cou d’une inconnue en la pointant d’une arme, c’était d’un tout autre registre. « Qu’est-c’qu’y s’passe ? » poursuivit-il, son regard jonglant entre l’une et l’autre ; il savait mieux que de se fier aux apparences, et de s’dire que cette pauvre fille n’était rien d’autre qu’une pauvre fille juste parce qu’elle avait l’air terrifié et jeune. Mais en arrivant à hauteur de la blonde, il la dévisagea, lui faisant comprendre qu’elle pouvait soit arrêter d’étrangler l’intruse, soit baisser son arme. Au pire, ils étaient tous les deux, maintenant, ils pouvaient très bien s’occuper de l’autre, si elle devenait menaçante. Mais bon, planquer un cadavre pendant que leur fille dormait à l’étage et juste avant l’heure du repas, c’n’était pas forcément un projet idéal. « T’as marché depuis les bois, et c’est la première maison que t’as trouvé, ici ? » interrogea-t-il malgré tout, en tournant son attention sur la brune ; il avait entendu ce qu’elle avait dit, et s’il voyait bien sa plaie à la tête, et le fait qu’elle n’ait pas l’air particulièrement apte à se défaire de la prise d’Isolde, mieux valait prévenir que guérir, évidemment.