Revenge is the only thing that matters, now

Alistair & Marko

La douleur. Elle m’étouffe. Elle m’aveugle. Tous les aliments ont un goût de cendre, le peu d’eau que je bois glisse comme de l’acide dans ma trachée, le moindre de mes mouvements déchire mes muscles et brise mes articulations. Le temps se disperse en secondes et moi j’étouffe. De douleur. En sanglots. Ils secouent ma cage thoracique, je reste recroquevillé, les bras enserrant ma poitrine, les larmes ravageant mes joues, s’engluant dans ma barbe, se perdant dans mon cou. Un nouveau sanglot, je me mords la main pour assourdir un hurlement. En vain. Je m’étrangle, tente de respirer, tente d’ouvrir les yeux. Le déni. Une semaine. Un déni violent, un déni colérique, un déni agressif. J’ai craché sur ceux qui me l’ont dit, j’ai donné des coups, j’ai hurlé, j’ai crié, j’ai répondu calmement que c’était impossible. J’ai démoli son appartement, j’ai récupéré sa veste, je l’ai appelée, sourd aux vibrations de son portable à côté de moi. Au déni n’a succédé ni la colère, ni le marchandage mais belle et bien la dépression. Profonde. Elle me tire vers le bas, m’écrase, m’empêche de vivre. Une semaine. Une éternité. La culpabilité est aussi forte que l’horreur et que l’égarement. Depuis vingt ans, vingt ans bon sang, je ne vivais que pour elle, que par elle, que pour sa survie et par sa vie. Je n’ai plus rien, si ce n’est son absence.

Et la colère. Je relève brutalement la tête, recommence à respirer. La colère. Les phases du deuil se mélangent, j’entends marchander sa mort avec cette colère qui se répand dans mes veines comme une drogue. Plus aveuglante que la douleur, plus étouffante, elle me donne une raison de cesser de penser et surtout, elle me donne un nouvel objectif, une nouvelle raison de vivre. Je vais venger ma sœur. La vengeance… que je lui ai toujours refusée. Que j’ai toujours considéré d’un œil noir, lui préférant la justice et la non-violence, comprenant qu’elle n’allait mener à rien et risquait de tout nous faire perdre. Mais que me reste-t-il à perdre au final ? Ils me l’ont prise. Alors qu’elle leur faisait confiance, ils me l’ont prise, m’ont détruit, ont piétiné ses restes et craché sur son cadavre. Mon poing se serre, je me lève d’un bond, ignorant la protestation de mes muscles, les cris d’agonie de mon corps qui ne comprend pas ce revirement de situation. Pas question d’aller travailler : mon patron m’a offert deux semaines pour faire le point. Et bien… le point est fait.

Il est là. Caché sous mon oreiller, hors de vue, longtemps délaissé, réapprivoisé. Il est là, logé dans le creux de ma main, aussi glacée que la mort qu’il répand, aussi brûlant que l’explosion qu’il produit. Mon arme. Offert par mes parents. Portant la brûlure de leur agonie et la culpabilité de leur mort. Un SIG Sauer, de bonne facture, aux rouages parfaits et à la précision idéale, qui a vu mourir de son fait la première de mes victimes. Cadeau pour féliciter l’achèvement d’un entraînement Hunter, rangé, caché, des années plus tôt avec la promesse de ne plus jamais tuer, avec la conviction qu’il ne sera utilisé qu’en cas d’extrême nécessité. Il pèse dans ma main, je serre les dents, n’hésite qu’une fraction de seconde avant de caler dans mon dos, avec le naturel d’une habitude presque perdue. Ma veste retombe, masque la forme, mes clés sont jetées dans ma poche tout comme mon portable et je m’enfuis de mon appartement. Je sais ce que je dois faire. Je sais ce qu’il y a à faire. Les retrouver. Les tuer. Les torturer, ces enfoirés qui ont tué ma sœur. Je sais que ce n’est pas une solution, que ce n’est pas moi, que ce n’est pas ce en quoi je crois, mais c’est la seule solution que je voie qui puisse me faire continuer à vivre maintenant.

Un nom. Une adresse. Résultat de mes observations et de ma méfiance constante, j’ai réussi à identifier un certain nombre de Hunter depuis huit ans que je suis à Radcliff à veiller sur ma sœur. J’ai réussi à identifier des Hunter et plus encore ceux qui pourraient avoir au mieux les noms de ces bâtards qui l’ont tuée, au pire les moyens de les retrouver pour que j’aie la satisfaction de les voir étaler à mes pieds. Morts. La colère. Pire que la douleur, elle ravage mes convictions et supplante l’horreur de la réalité. Mon poing se fracasse contre la porte. N’attend que de justesse une réponse pour l’ouvrir, franchir les mètres, parvenir devant un nouveau bureau et un homme. Ma voix, rauque de n’avoir pas servi ces derniers jours, se teinte de mon accent de l’Est lorsque je vais droit au but. « Vous êtes un Hunter. » Ma main se saisit de la porte pour la claquer dans mon dos et nous isoler du reste du bâtiment. « Aidez-moi à retrouver les fils de pute qui ont tué ma sœur. » Une entrée en matière brutale : je suis et je reste un Kovalenko, patience et maîtrise de soi ne sont là en général que pour faire bonne figure. Je prends ma respiration. « Je m’appelle Marko Kovalenko, des dégénérés ont tué ma sœur, il y a une semaine. Parmi les Hunters que j’ai repérés, vous êtes le seul qui ait les moyens de retrouver les bâtards qui ont fait ça. Votre prix sera le mien, quel qu’il soit. »

Revenge is the only thing that matters, now

Alistair & Marko

Je veux un nom, je veux une adresse, je veux un indice. Je veux une piste à laquelle me raccrocher pour traquer, trouver, venger ma sœur en massacrant un à un ceux qui sont responsables de sa sœur. Je ne vois aucune raison de vivre en dehors de cette résolution prise sur un coup de tête, résolution qui me pousse à m’imposer chez un homme que je ne connais que de nom aux dernières nouvelles. Un trader, un inconnu dont je n’ai que faire. Mais aussi un Hunter et c’est ça, uniquement ça, qui m’amène ici. Dans mon dos, coincé et caché sous mes vêtements, mon Sauer marque de sa présence mon rejet brutal de cette non-violence que je brandissais depuis des années. Combien de fois ai-je reproché à ma sœur sa soif de vengeance, cet aveuglement létal qui la poussait à haïr les Hunters comme une masse indéterminée de psychopathe ? Combien de fois ai-je voulu la mettre en garde contre ce chemin tortueux, contre cette pente aigüe, contre cet engrenage dont il est si difficile de s’extirper une fois un pied coincé dans les premiers rouages ? Je les hais, bon sang que je les hais.

Mon poing se fracasse sur la porte, l’ouvre d’une torsion de poignet. Aucune délicatesse, aucune discrétion, ce sont mes nerfs et ma colère qui parlent, c’est le sang chaud et impulsif des Kovalenko qui se répand dans mes veines et qui bat à mes tempes avec la force et la rage du désespoir furieux. Je suis furieux, je suis brutal. Tout dans mes mouvements le hurle avec conviction, cette porte qui claque dans mon dos en est la preuve. Mon regard noir se fige sur le cinquantenaire. Quatre mots résument une partie de la situation, dans une attaque délibérée, un constat bien plus qu’une question, une accusation déclarative. Vous êtes un Hunter, monsieur Wolsenholme. Vous faites partie de ceux qui ont attiré mon attention pendant mes années de discrétion dans votre ville. Vous ne me connaissez pas, mais vous allez apprendre à me connaître. Mes yeux dérivent sur sa main plongée dans un tiroir. Mon flingue me démange. Mais je ne viens pas pour l’abattre lui, je viens pour qu’il me permette de retrouver ceux qui ont buté ma sœur. C’est ce que je lui dis d’une voix rauque, bourrue, directe. Allons droit au but, Wolstenholme. Votre prix sera le mien. Je n’ai pas d’argent, pas beaucoup plus, du moins, que celui que je gagne chaque mois dans la petite librairie. Mais peu m’importe : si je dois m’endetter à vie pour venger ma sœur, je le ferai. Si je dois m’endetter à vie pour avoir sur les mains le sang de ses meurtriers, je le ferai aussi. Sans hésiter une seule seconde, sans même tenter d’y réfléchir : mon choix est fait depuis que j’ai senti à nouveau le poids de mon arme dans la paume de ma main.

Le silence. L’attente. Mes nerfs et mes poings serrés l’endurent avec douleur, je me retiens à grand peine de lui hurler de me répondre, de le secouer et de le mettre en joue. Un bruit, il se lève et me fait signe de m’asseoir. Je refuse d’un mouvement de tête : je ne compte pas m’attarder ici et je me sens incapable d’être assis sans pouvoir dissiper la tension qui grandit dans chacun de mes muscles. - Je suis navré de votre perte. Les mutants nous ont tous beaucoup pris. La mâchoire crispée, je garde les rétines pointées sur lui avec une violence à peine contenue. Ses mots arrivent à entrer en résonnance avec ma colère. Arriveraient presque à me convaincre et à faire remonter ce que me disaient mes parents. Ma main s’abat sur le fauteuil, je le tire d’un mouvement brusque et m’y laisse finalement tomber, glissant par un vieux réflexe mon Sauer de mon dos à mon côté. - Vous aviez l’air proche de votre sœur. Je veux bien vous aider à la venger, à condition que tout ce que je vous dirai reste strictement entre nous. Ce sont des informations confidentielles, vous vous en doutez bien. Je prends le temps de le regarder fixement dans les yeux, avec une intensité presque impolie. Si je suis venu le voir, c’est pour une seule et bonne raison : il est d’après mes informations le plus à même parmi mes contacts à avoir les moyens non seulement de les retrouver mais de m’aider à les traquer. Retrouver leur piste à partir d’infimes détails. Je n’en ai rien à faire qu’en échange, il me demande de lui servir de larbin, de lui cirer les pompes ou de braquer une banque – pas qu’il en ait besoin de toute manière. Alors garder des informations confidentielles, je peux le faire. « A qui est ce que je pourrai les transmettre de toute manière ? » C’est un grognement davantage qu’une phrase articulée, j’entends ma sœur me faire la remarque que mon attitude n’est actuellement pas très engageante. J’inspire lentement, pour me calmer et surtout pour me forcer à refouler ma colère. Ou du moins à la mettre à mon service. Je peux faire mieux que ça, bon sang.

- Dites-moi comment ces abominations l’ont tuée et où. Il serait faux de dire que la question me prend au dépourvu, mais je ne m’y suis tout de même pas véritablement préparé. Ces abominations. Elle en faisait partie, Luydmila en faisait partie. Je me gifle intérieurement : les abominations, ce sont les dégénérés qui ont trahi sa confiance et qui l’ont abattu. Je ferme les yeux, me remémorant le corps de ma sœur à l’hôpital. « Je vais être franc avec vous : ma sœur était une mutante et à ce que j’en sais, elle faisait partie de ce groupe de terroristes qui se fait appeler Uprising. Elle a été tuée en forêt par ses si chers amis. » Je sors de ma veste un morceau de papier si froissé qu’il se disloque au niveau des plis. « Je n’ai pas beaucoup d’infos, on était en froid ces derniers mois, mais j’ai inscris sur ce papier quelques noms de ses anciens alliés. » Je n’ai aucun scrupule à vendre le nom de ceux d’Uprising que je connais grâce à Mila. Dans cette liste, un peu trop courte, quatre ou cinq noms. Et pas celui de Clarke. J’ai hésité, pourtant. Je lui tends le papier, croisant les doigts pour que mon écriture brouillonne, marquée par mon cyrillique maternel, ne soit pas trop illisible. « Si l’un d’entre eux vous évoque quelque chose, dites le moi. » Je ne rajoute pas de s’il vous plait : je le considère suffisamment implicite pour que l’homme ne puisse l’ignorer.