i. êtes-vous originaire de radcliff ?
De Radcliff? Moi? Cela ne s'entend pas assez à l'accent? Non, moi, monsieur, je suis une anglaise de pure souche. Peut être que je serai Américaine bientôt, si ma requête est enfin étudiée... Mais je suis une buveuse de thé et fière de l'être. Certes, j'ai passé plusieurs années de ma vie aux Etats-Unis, à étudier au MIT pendant cinq ans, alors je ne suis pas non plus une étrangère aux Etats-Unis. J'étais de retour en Angleterre jusqu'à peu, jusqu'à ce qu'un ami m'apprenne une chose des plus...surprenantes. Alors me voici dans cette...charmante petite ville.

   ii. avez-vous déjà eu affaire à un ou plusieurs hunters ?
Non. J'avoue avec peut être un peu d'orgueil que je sais très bien cacher ma particularité, et que les personnes au courant se comptent sur les doigts d'une main. Mon métier de chercheuse sur la mutation génétique est une assez bonne couverture, la plupart des gens imaginant que je suis anti-mutante. J'ai même déjà été approchée par le gouvernement pour mes travaux...Il ne fait aucun doute que je n'ai pas la moindre envie de croiser un de ces "hunters", mais si c'est le cas il n'y a pas moyen que je me laisse faire par eux.

   iii. utilisez-vous beaucoup votre don ?
Je n'ai pas eu l'utilité de m'en servir pour me défendre ou dans la vie de tous les jours. Cependant, il est pour moi une grande source d'informations. Je l'ai découvert pendant mon adolescence, et j'ai fait par la suite de très nombreuses recherches et expériences. Je peux maintenant dire que j'ai un bon contrôle sur lui, et je n'ai plus peur de toucher les gens sans les brûler comme au début. J'imagine que c'est la découverte de ma mutation qui m'a lancée dans ma carrière de chercheuse, passionnée par tous ces changements de l'ADN humain.

   iv. pensez-vous que les mesures mise en place par le gouvernement sont suffisante ?
  Je dois avouer que je n'arrive plus à comprendre comment ils peuvent être si incompétents. Un tas de bureaucrates incapables seraient en mesure de stopper l'évolution humaine? Pire, le gouvernement pense que la meilleure des choses à faire est de protéger les non mutants contre nous. Mais qui nous protège face à des détraqués comme les hunters? L'homme a toujours eu peur de la différence, ce qui se passe maintenant n'en est qu'une autre illustration. Ce qu'il faudrait, c'est aider véritablement les mutants qui ne contrôlent pas leur génome, les aider à comprendre qu'ils ne sont pas des monstre et qu'ils n'ont pas à se cacher.   

« …comprenez, Mr Scamander, votre fille est une excellente élève, l'une des meilleures à vrai dire, nous sommes donc inquiets de son comportement, et nous préféré vous avertir... »
Un hochement de tête compréhensif, une rapide poignée de main avec l'institutrice et l'homme se dirige vers la sortie, une fillette blonde sur les talons. Il ne dit mot, elle non plus, et ils savent que c'est beaucoup plus simple comme cela. De toute façon, elle ne parle pas souvent. Presque jamais, en fait. Peut être qu'elle n'a pas trouvé un sujet qui l'intéresse assez pour qu'elle se mette à discuter. Ou peut être est-ce juste le monde qui l'ennuie. L'homme ouvre la portière de la voiture, attend qu'elle s'y installe et démarre le moteur. Le silence continue, habituel et dérangeant à la fois. Eben Scamander n'a jamais été un homme très bavard. Bien sûr, il aimait discuter de ses sujets favoris – le sport, la musique, et bien évidemment son métier de paysagiste, mais il n'avait jamais été le genre à se mettre à parler uniquement pour briser un silence gênant. Même avec sa fille cadette. Soupirant légèrement en garant sa voiture devant le domicile Scamander – une maison moderne qu'ils avaient fait construire à la naissance de leur deuxième fille – il la regarde descendre et retourner dans leur foyer, ses cheveux blonds platine aussi légers que sa présence.

Eben ne savait plus comment s'y prendre avec Debra. Avait-il jamais su ? Lui ou sa femme, d'ailleurs. La discrétion presque maladive de la fillette les inquiétaient sans qu'ils sachent comment y remédier. L'envoyer chez plusieurs psychologues avait toujours donné la même conclusion : elle était une fillette particulière. Bien plus intelligente qu'elle n'était censée l'être à son âge, bien trop à l'écart de la société. A dix ans, les enfants étaient censés rire, courir et même désobéir à leurs parents...Mais Debra se contentait d'une lente démarche et d'un regard calme en toutes circonstances, inspectant le monde de ses yeux clairs. « parlez lui, essayez de la comprendre », disaient les spécialistes. Tout avait été beaucoup plus simple avec l'aînée, qui semblait être le contraire de sa sœur. Loin d'être idiote, celle ci était cependant une boule d'énergie et de bonne humeur. Elle était mille fois plus facile à comprendre que sa cadette.

Eben se demandait pour la millième fois ce qu'ils avaient ratés avec elle, ce qu'ils avaient mal fait. N'étaient-il pas là lorsqu'elle avait besoin d'eux ? Ne lui procuraient-ils pas l'amour nécessaire ? Il y avait pourtant quelque chose dans les yeux de Debra, un mur de glace, qui la séparait d'eux. Alors il essayait d'entrevoir à travers cette muraille, à travers cette pile de livres bien trop avancés pour son âge dans lesquels elle se réfugiait, mais il n'arrivait pas à voir plus loin que le visage pale et bien trop calme pour être celui d'une fillette.

Et malgré lui, sans s'en rendre compte, il commençait déjà à lâcher prise et à renoncer pour toujours  à comprendre cette petite fille entourée de murs qui de demandaient qu'à être brisés, se retournant vers le petit soleil brillant dans leur foyer – son autre fille.


Les sentiments déferlaient dans la tête de Debra. La peur, peut être. La curiosité. La surprise. L'adrénaline, pour résumer. Ses mains encore tremblantes saisirent l'échantillon recueilli de ses propres mains sur sa peau encore étrangement...collante. Elle retira ses lunettes de protection de ses yeux – habitude qu'elle avait adoptée dès ses premiers pas dans un laboratoire. Prélevant une goûte qu'elle déposa sur la plaque du microscope, ajoutant le liquide de préparation, elle mit en place l'appareil avec une excitation non dissimulée. Ses yeux cherchèrent à travers les éléments qu'elle connaissait déjà si bien, à la recherche d'une simple différence. Ce qu'elle y trouva fut bien plus qu'elle espérait. Son souffle s'accéléra légèrement, comme après le coup d'une émotion forte.

C'était bien ce qu'elle pensait. Il n'y avait aucun doute possible. Il s'agissait de venin – et elle l'avait produit. Elle se souvenait de l'étrange texture qu'avaient eues ses mains plusieurs heures auparavant, une sorte de suée froide uniquement présente à ces endroits précis. Elle se souvenait de la colère et de l'irritation qu'elle avait ressentie après s'être faite sermonner par son professeur pour « manque de concentration » en classe de chimie. Elle n'y pouvait rien si elle s'ennuyait, elle avait déjà lu le livre scolaire en long en large et en travers et en avait retenu les notions importantes. En touchant sans le vouloir la main de son voisin de paillasse, cependant, quelque chose s'était produit. Celui-ci avait crié de douleur, serrant sa main rougie et gonflée, comme brûlée. Elle s'était répandue en excuses, prétendant qu'elle avait un produit corrosif tâché sur sa manche et que cela avait du le heurter, mais elle savait bien que quelque chose d'autre était de mise.

La brûlure venait d'elle. Il n'y avait pas d'autre explication possible. Et cela menait à une conclusion incroyable : elle était une transmutante. Le sujet qui la passionnait tant, sur lequel elle avait déjà accumulé de nombreuses recherches extrascolaires, était illustré dans son propre organisme. Et quelle mutation intéressante ! Une qu'elle allait pouvoir étudier facilement, et qui elle l'espérait ne serait pas trop voyante. Car malgré la perspective d'être considérée comme un monstre et de brûler les gens qu'elle touchait, celle des futures découvertes scientifiques qu'elle pouvait faire valait tout l'or du monde à ses yeux.



Beaucoup de choses étranges se passaient dans la vie de Debra Scamander. Elle était une scientifique surdouée, chercheuse en génétique, transmutante capable secréter du venin. Mais ça... c'était trop énorme pour être vrai. Il avait fallu qu'elle vienne vérifier elle même, car les mots de son  
ex-collègue Enoch Sixsmith avaient beau sembler sincères, croire que son arrière grand-père était actuellement dans une ville du Kentucky était assez invraisemblable.

Premièrement, l'homme devait avoir plus de cent ans. Debra connaissait assez son arbre généalogique pour cela. Jorah Scamander, le père de son grand-père paternel, mort à la première guerre mondiale. Que fallait-il de plus pour prouver qu'il était physiquement impossible qu'il soit en vie ? Il s'agissait peut être d'un lointain parent possédant le même patronyme, les Scamander étant une ancienne et très grande famille anglaise. Peut être était-ce simplement une coïncidence et Enoch s'était emballé.

Pourtant, l'intelligence exceptionnelle de l'homme et le fait qu'il ne soit pas connu pour faire des plaisanteries étaient assez pour créer le doute dans l'esprit de la chercheuse. Elle avait donc cédé à la tentation et avait décidé de se rendre à ladite ville : Radcliff, bourgade particulièrement catholique..Et anti-mutante. Exactement le genre d'endroit qu'elle aimait visiter... Quoi qu'il en soit, malgré les tonnes de travail qu'elle avait à fournir pour continuer à gagner sa vie, sa curiosité légendaire l'avait poussée à venir. Elle ne resterait sûrement pas longtemps, simplement pour tirer cette histoire au clair, et peut être rattraper le temps perdu avec un certain collègue qu'elle n'avait pas vu depuis un bout de temps...