Angus & Ailionora

M'sieur Griske a disparu. Comme ça, pouf, envolé ! Du jour au lendemain, plus aucune nouvelle et des questions pleine la tête. Aurait-il été victime d'un chasseur ou d'un mutant ? Aurait-il pris la poudre d'escampette sans demander son reste ? La seconde option me semble un peu surréaliste... C'est pas le genre de type à qui on fait peur et qui se barre la queue entre les jambes, c'est plutôt le vioque qui vous fait peur d'un regard et vous incite à faire demi-tour si vous avez le malheur de le croiser. Et ça m'inquiète, tout ça, parce que je n'ai pas la moindre nouvelle et je sais à quel point cette ville peut être dangereuse : mon bigleux de père me le répète à chaque fois que je mets le nez dehors ! Qu'on ne me prenne pas pour la folle qui criait au loup, je suis aller voir les flics, mais faut croire qu'une gamine de mon âge n'inspire pas confiance, puisqu'ils m'ont rit au nez avant de me demander plus ou moins gentiment de retourner jouer dehors. Bande de cons sans cervelle, tiens... y a des moments, comme ça, où j'aimerais avoir la pleine maîtrise de ma mutation pour pouvoir leur en faire baver ! Sauf que voilà, non seulement je ne maîtrise rien, mais en plus ça ne me ressemble pas vraiment, de faire du mal aux gens. Si seulement m'sieur Griske avait pu finir de m'apprendre à gérer mes émotions pour éviter de faire pâlir de peur tous les gens que je croise... Si je n'avais pas terriblement honte de moi, je pourrais demander à mon père de m'aider, mais j'ai tellement peur de le décevoir... Tellement peur qu'il m'abandonne à son tour...

Mon casque vissé sur les oreilles et la capuche de mon sweat relevée sur la tête, je déambule dans les rues sans trop savoir où je vais. J'ai l'adresse, je connais un peu le quartier, mais ça fait bien une demi heure que j'esquive la rue où je suis censée me rendre. J'vais lui dire quoi, à c'type ? « Bonjour ! Mutante en détresse cherche punching-ball et gentil professeur pas trop exigeant, vous avez ça en stock ? » j'aurais l'air fin à lui demander ça, tiens... Je soupire au rythme d'un morceau de pop rock dont j'ai déjà oublié le titre, enfonce un peu plus les mains dans mes poches et fini par m'engouffrer dans la rue où je suis supposée me rendre. Et s'il refuse ? S'il m'envoie balader en me disant qu'il ne peut rien pour moi ou pire ! Et si c'était un piège pour attirer les petits mutants en détresse comme moi ? La seule qui m'empêche de m'enfuir à toutes jambes à cet instant, c'est le fait de savoir que si je vois une arme, je vais paniquer. Et si je panique, ma mutation lui fera perdre les pédales et me donnera l'occasion de m'enfuir. Si c'est pas un plan génial, tiens ?

Une fois arrivée devant la boutique, je lève les yeux vers l'enseigne et parcours la vitrine. Une gamine de mon âge n'a clairement rien à faire devant un salon de tatouage, et si mon paternel me savait là, il me ferait regretter amèrement le jour de ma naissance. Joie. D'ailleurs, le tenancier du magasin pourrait bien me foutre dehors avant même que j'ai ouvert la bouche, étant donné qu'entre ma petite taille et ma tête d'enfant de huit ans, on me croit rarement quand j'affirme fièrement que j'ai 17 ans. Plongée dans mes pensées et la musique qui pulse à mes tympans, je ne remarque pas tout de suite que je ne suis pas toute seule, lorsque je pousse la porte de la boutique. Mes yeux se perdent sur les murs, arpentent la décoration et admire l'élégance de certains tatouages, la violence d'autres... Et puis les traditionnels trucs écrits en chinois et autres tribal qu'il va vraiment falloir un jour bannir des salons. J'en repère un assez joli, sorte d'agencement abstrait d'arabesques en nuances de gris. J'aurais pu rester là à le regarder si une voix ne m'avait pas interpellée à travers mon casque.

Je sursaute, retire vivement les écouteurs et cherche du regard celui qui a interrompu ma... méditation ? C'est un bien grand mot pour définir ça. Il me regarde en souriant, tandis que mes oreilles libérées de la musique perçoivent ses derniers mots. Mes sourcils se froncent et je le fixe un instant comme ça. Il a une diction... étrange. Comme quelqu'un dont l'anglais ne serait pas la langue maternelle ou qui aurait des problèmes d'élocution. Habituée comme je suis à vivre avec un aveugle, je ne m'en formalise pas plus que ça, bien que la curiosité me tiraille à son égard. Je m'approche du comptoir en jouant avec le câble de mon casque.

« Heu... ouais... fin j'veux dire oui... en fait je... j'suis pas là pour me faire tatouer, j'ai pas encore 18 ans, pis si j'le faisais, mon père me tuerais, je crois ! »

Stop, Aily, arrête de lui raconter ta vie, il s'en fout totalement ! Je m'éclaircis la gorge, retire la capuche de mon sweat que j'avais totalement oubliée et regarde l'inconnu dans les yeux.

« En fait... on m'a dit que vous pourriez m'aider. Que vous saviez apprendre aux... aux gens comme moi à... maîtriser ce qu'ils sont. Vous voyez ce que je veux dire ? »

À m'entendre, on croirait que je viens lui demander de m'aider à arrêter la drogue, c'est complètement con ! Je finis par soupirer en posant les mains sur le comptoir.

« J'ai besoin de votre aide, vraiment. Je... j'contrôle plus rien et ça me fait peur. »

Et cette peur, elle se reflète dans mon regard tandis que mon cœur s'emballe. Sans aide, il ne va bientôt plus me rester que le vaccin et bizarrement, je n'ai pas des masses envie d'y penser !