Il pourrait facilement trouver ça ironique, Cesare, lui qui n’avait jamais trop connu les difficultés de la vie amoureuse ou les complications des disputes, que ce soit l’histoire à laquelle il tenait le plus, qui semble créer tous ces problèmes. Problèmes. Peut-être que c’n’était pas le mot. Il n’avait certainement pas eu l’intention de créer des tensions où que ce soit dans leur couple, quand il avait fait les premiers pas en direction de ces types, sans réfléchir. Il n’avait pas eu beaucoup d’intentions, d’ailleurs; autres que celle de servir à quelque-chose, au moins pour une fois. C’n’était pas une question d’égo - il n’croyait pas du moins. C’n’était même pas une frustration née de tout ce qu’Isolde faisait de sa vie, alors même que la sienne à lui demeurait terriblement vide. Il n’savait pas où commençait la simplicité, où s’arrêtait le risque dans l’existence qu’ils avaient; il n’savait pas si quoique ce soit qu’ils tentaient servait à quelque-chose, dans la situation dans laquelle ils se trouvaient. Radcliff n’était pas la ville idéale pour avoir des rêves; ça n’l’avait jamais été pour lui, avant de la rencontrer, avant que sa fille ne naisse ici ou peu importait quoi d’autre. Jamais Radcliff n’occuperait dans son coeur une place toute particulière, comme ce qu’on pourrait espérer d’un type qui avait vu sa famille se construire ici, qui avait épousé sa femme ici et qui s’était laissé aller à construire toute une vie dans cet endroit. C’n’était pas son choix à lui; et c’n’était pas pour autant qu’il aurait de meilleure solution. C’n’était pas pour autant qu’il avait une ville parfaite prédéfinie dans son crâne: les rares fois où il avait pensé à l’extérieur comme une perspective d’avenir, ç’avait été pour sa soeur, ç’avait été pour sauver la vie d’Aria, compte-tenu de leur situation. Ça n’avait pas été pour lui, ou pour Isolde, ou pour la famille qu’ils avaient construite. Non, il n’était pas l’époux arbitraire qui prenait des décisions pour tout le monde; il n’était pas celui qui voulait s’lancer dans un combat pour obtenir raison, contre les désirs de la femme qu’il avait épousé. Il avait su, que ce serait comme ça. Il avait su que rien n’changerait. Mais elle n’pouvait alors pas lui en vouloir, pour penser qu’y’avait des priorités dans sa vie, dans lesquelles il n’était pas inclus. Ni Clara. Ni le bébé qui grandissait dans ses entrailles. Elle n’pouvait pas lui en vouloir d’avoir le sentiment de tourner en rond dans un coin de monde qu’il haïssait, trop près des personnes les plus dangereuses qui soient - celles qui avaient si souvent menacé leur survie. Elle n’pouvait pas non plus lui en vouloir quand le temps passait, les choses se faisaient, et rien n’changeait de ce point de vue-là, si problématique à ses yeux à lui. Après vingt ans merdiques passés dans cette ville, ce n’serait pas le bonheur - même tout le bonheur du monde - avec elle, qui pourrait redorer le blason de Radcliff à ses yeux. Il avait trop perdu, déjà, ici. Et intimement, il restait persuadé que c’en était de même pour Isolde. Et à quoi bon, hein, s’ils avaient tous les deux déjà, des désirs inhérents à leurs existences, si différents, presque diamétralement opposés? Parfois, quand il y repensait, c’était comme si Cesare s’réveillait en s’rendant compte qu’ils n’y avaient peut-être pas assez pensé. Pourtant, quoiqu’il advienne, il s’voyait mal plier bagages pour aller faire sa vie ailleurs - ça n’aurait pas de sens sans Isolde, sans Clara, et sans le futur qu’il espérait tant avoir avec elles. Plus les mois passaient, pourtant, plus cet avenir idéal revêtait l’allure d’une mélancolie amère, une image qui devenait de plus en plus fade avec le temps - morne, presque, parce qu’elle n’arriverait jamais.

Fallait peut-être bien qu’il admette alors, que c’n’était juste pas pour lui. Pas pour eux. Il n’était pas né dans c’genre de monde; et peut-être bien que Clara non plus, par extension. C’n’était pas pour rien que Clara, ou ce deuxième bébé encore dans le ventre d’Isolde, étaient des ‘accidents’, plus qu’un pas en avant véritablement choisi et désiré. Il n’savait pas alors, c’qu’il avait fait de bien différent de ce qu’elle faisait au quotidien, elle. Jusqu’à y’a pas longtemps, elle avait encore été engagée à la tête d’Insurgency, alors même que son groupe était toujours activement recherché par la police, les hunters, et tous ceux qui pouvaient un tant soit peu détester les extrémistes. Y’a pas si longtemps, elle avait déjà eu des problèmes avec cette fameuse Demelza, sans lui en parler avant que ça n’en vienne aux mains. Oublier tout ça semblait facile pour Isolde - plus facile que ça n’l’était pour lui, surtout quand tout ce qu’il faisait, c’était rentrer à la maison à toute blinde pour retrouver sa fiancée, le visage tuméfié par une attaque qu’ils n’avaient pas vu venir. Lui à côté, c’n’était pas comme s’il avait quoique ce soit de particulièrement remarquable. Rien d’autre qu’un hématome, se formant déjà au niveau du côté droit de son abdomen, qu’il observa dans le miroir de la salle de bain après s’être débarrassé de son tee-shirt. Quelques autres traces ici et là. Peut-être bien que ce qui faisait son petit effet, c’était les tâches de sang sur le tissu, ou celles qui s’étaient incrustées sous la peau de la jointure de ses mains. Il avait bien fait, sans conteste, de directement opter pour la salle de bain. Il vida les poches de son pantalon sur la table de chevet à côté du lit, avant d’aussi enlever celui-ci et tout balancer dans un tas qu’il allait foutre à la machine bien assez tôt. Il n’avait déjà pas beaucoup de fringues, c’n’était pas pour les gâcher dans de telles circonstances. Dans la foulée, il passa de longues, très longues minutes dans la douche - peut-être plus qu’il n’en avait passé, dans toute sa vie, alors qu’habituellement, il avait surtout été du genre à activement essuyer les traces sur sa peau, plutôt qu’à laisser l’eau couler comme une constante agression sur celle-ci. Cesare n’avait jamais cru que l’eau pouvait tout laver - les péchés ou les ressentiments; il était, normalement, baptisé depuis son plus jeune âge, pourtant, il fut incapable de savoir pourquoi il eut besoin de prendre une douche aussi longue, comme si ça pouvait changer quoique ce soit. Maintenant au moins, ses doigts n’étaient plus rouges de traces de sang - plutôt de celles laissées par les coups qu’il avait donnés, la peau à la surface de ses jointures brûlant un peu. Il avait tellement l’habitude, franchement, que ça n’accrochait qu’à peine son attention. Les cheveux encore humides, la peau à peine séchée, c’était comme si l’odeur de propre pouvait le défaire du sentiment de raté complet, qu’il trainait depuis trop longtemps. Une impression temporaire, probablement. Alors qu’il redescendait à l’étage du-dessous, habillé de vêtements propres, l’impression revint déjà; à croire qu’elle était intrinsèquement liée à tout ce qui l’entourait - ce qui était si visible à ses yeux, trop évident pour qu’il puisse encore vive d’illusions. Mais il fit malgré tout l’effort d’aller vers Clara, qui était bien occupée à essayer de manger son repas - elle se débrouillait pas mal pour un bambin de son âge, et à voir son sourire, le cri qu’elle lâcha en le voyant, elle était déjà plus douée que lui, pour se contenter de ce qu’ils avaient là, et d’être parfaitement heureuse avec. Répondre aux exclamations de joie de la petite avec quelques attentions et des baisers tendres ne fut pas un ‘effort’ au moins; il s’était surprenamment bien fondu dans le rôle de parent - fallait croire, peut-être le seul rôle où il était un tant soit peu satisfaisant, ces derniers temps.

Dans tout le temps qu’il avait passé dans sa cellule, immobile et inexpressif, Cesare avait passé plus de temps à se fustiger lui-même qu’à haïr le monde autour de lui. C’était quand même la pire ironie qui soit, de s’retrouver à avoir la sensation d’être aux pieds du mur, insatisfait avec ‘quelque-chose’ de sa vie, qu’il n’arrivait pas à qualifier, alors même qu’en tout et pour tout, ça n’faisait que quelques mois qu’Isolde, Clara et lui avaient droit à ce bonheur si durement acquis. Et encore. Quelques semaines plus tôt, il était rentré à toute allure parce que sa fiancée lui avait laissé quelques messages cryptiques, lui annonçant qu’elle était allée chercher Clara à la crèche au milieu de l’après-midi, sans d’autres informations. Quelques semaines avant ça, encore, ç’avait été la visite impromptue de son père sur son lieu de travail qui lui avait brusquement remis les pendules à l’heure. Et encore avant, qu’est-c’que ç’avait été? Probablement la mort d’Aldrich, ou l’anniversaire célébrant les un an du funeste moins de février qui lui avait arraché sa soeur. Ironiquement, Cesare il aurait dit qu’ils avaient bien le droit de perdre le compte, et qu’ils allaient plus rapidement à compter les semaines durant lesquelles aucun drame ne s’était déroulé, pour changer toute la situation de leur couple. Était-ce vraiment alors le bonheur tout court qui le dérangeait? Cet aspect-là d’leur vie ensemble? Évidemment que non, qu’il dirait Cesare, si seulement on s’donnait la peine d’essayer d’parler avec lui - chose à laquelle Isolde, de toute manière, n’semblait pas particulièrement disposée. Il n’avait pas eu envie de se confronter à ça, à cette Isolde-là à nouveau - il n’avait pas voulu avoir raison en s’préparant mentalement à ce que ce soit elle, qui accueille ses dernières actions. C’n’était pas comme si ça pouvait être plus compliqué que tout c’qu’elle avait en tête; c’n’était pas comme si, de toute manière, elle n’avait pas elle-même commis des actions, récemment même, qui n’faisaient que prouver qu’elle n’avait pas grand-chose comme bons exemples pour faire peser la balance de son côté. Il n’voulait pas se disputer avec l’Isolde récalcitrante et chargée de reproches face à laquelle il avait souvent été. Il n’voulait pas parler avec elle, il n’voulait pas être dans la même pièce qu’elle pour sentir l’air se charger d’une tension qui lui échappait complètement. Combien de fois elle, avait-elle eu ses torts complètement effacés du tableau par quelque-chose d’autre? Elle avait été tabassée par Demelza et d’autres membres d’Insurgency? Une information presque facilement diminuée par la ‘bonne nouvelle’ qui avait accompagné cela - elle était enceinte encore, et tellement déterminée à changer les choses qu’elle avait ‘abandonné’ la cause d’Insurgency. Ouais. Qu’est-c’que ç’avait été la dernière fois encore? Quand elle s’était excitée après qu’ils soient rentrés de Paris, parce qu’elle l’avait surpris avec sa veste sur le dos, et qu’elle avait eu toutes les idées en tête, comme ça, faites et immuables, quoiqu’il dise et quoiqu’il fasse? Ou encore la fois où elle s’était présentée aux élections de cette ville, s’injectant un vaccin qui lui faisait avoir des hallucinations - mais qu’en fin d’compte, ç’avait été une autre confrontation avortée, parce qu’il y avait autre chose sur quoi ils devaient se concentrer. S’il n’aimait pas vivre dans le danger, Cesare, il n’aimait encore moins avoir cette impression nauséeuse de vivre dans une espèce d’hypocrisie constante où il avait toujours tort, et où les faux pas d’Isolde étaient soit disant «mieux» parce que c’était elle qui les faisait, et qu’elle avait toujours en elle, l’intime conviction que ce qu’elle faisait, était bien.

Si elle n’avait jamais été brusquement confrontée aux brutales baffes qu’il s’était lui-même prises dans la gueule, quand ses assurances de toujours s’étaient effondrées, quand sa vision du monde s’était avérée fausse de A à Z, c’était tant mieux pour elle. Mais clairement, ils avaient eu tort de s’marier, si ça devait être prétexte à ce qu’elle prouve encore et encore, à quel point elle était mieux placée que lui pour savoir ce qui était bien, ce qui pouvait être balayé comme un ‘détail’ et ce qui était un vrai problème qu’ils devaient se trainer comme un boulet. Il avait su à quelle Isolde il avait eu affaire, dès qu’il l’avait vue, Cesare - combien de fois avait-il vu cette expression sur son visage? Combien de fois avait-elle cru avoir raison, pendant qu’il était juste un imbécile au mieux, ou un tueur, ou un monstre? Il n’avait pas envie de s’rappeler ces temps-là - et aucune marche aussi longue qu’elle soit, aucune douche aussi froide ou brûlante soit-elle, n’allait aider d’une quelconque façon. Sinon, peut-être que la dernière fois, ils n’auraient pas passé dix mois entiers à se disputer comme des cons. Y’avait plein de choses qui le blessaient, le décevaient ou le mettaient en colère, dans c’que Isolde faisait - s’il s’en fichait, ce serait un problème indéniablement - mais il n’avait pas l’impression d’le lui faire sentir d’une façon aussi brutale qu’elle, à chaque fois. Il n’savait pas; peut-être manquait-il cruellement d’un point de vue sur ses attitudes à lui. Peut-être oubliait-il ses torts trop vite; on n’lui avait pas particulièrement appris à s’accrocher à ses ressentiments, mais fallait croire qu’ils ne s’envolaient pas pour autant, ils étaient juste enterrés, encore à vif. Clara semblait totalement imperméable à la situation, en tout cas; peut-être alors que les mots non-dits n’étaient pas si palpables que ça dans l’air. Cesare, il avait l’impression qu’ils étaient juste là, prêts à déborder à tout moment et faire déraper la situation, juste devant Clara. Comme si à chaque fois qu’Isolde ouvrait la bouche ça pouvait être ça. Comme si à chaque fois qu’il la regardait, ses yeux pouvaient reconnaître ou transmettre des choses qu’ils n’s’étaient pas encore dites. Il se retrouva, presque contre son gré, à détourner le regard vers le vide, pinçant les lèvres aux paroles pourtant toutes simples d’Isolde. Ça semblait presque ridicule, qu’elle parle du repas comme s’ils en étaient là, comme tous les autres soirs. « Non, j’ai pas faim. » répondit-il simplement, ne lui accordant qu’une oeillade brève, loin d’être complice, avant qu’il ne prenne la fuite. « Tu finis d’t’occuper d’elle? » il demanda, se redressant sur lui-même dans un dernier bisou lové dans les cheveux doux de Clara; cette fois-ci, observer Isolde fut surtout pour chercher une réponse chez elle, avant de tracer son chemin. Il rejoignit l’extérieur, sur la terrasse, où les chiens étaient - c’était comme ça qu’ils faisaient la plupart des soirs; l’un d’eux s’occupait surtout de Clara, l’autre s’occupait des chiens. Pour n’pas qu’ils les emmerdent trop avec la chaleur, le mieux restait de les laisser se défouler: après tout, il n’pouvait encore une fois par faire ‘mieux’ que quand Isolde sortait dans la rue juste là pour ramener une inconnue dans leur maison. Probablement qu’ils avaient, là, passé tous les deux leur après-midi à gambader partout dans l’herbe et plus loin encore - ils n’avaient pas besoin d’être sortis dans la rue, clairement. Au lieu de ça, Cesare opta pour la balle de tennis, qui attira tout de suite l’attention des deux chiens. Il avait au moins assez de force pour les occuper, et s’occuper lui-même pendant des heures avec ça; balançant l’objet le plus loin possible pour les voir courir au plus rapide, et revenir avec le même entrain. C’était un peu comme Clara, bon dieu, ils étaient parfaitement insensibles à l’atmosphère que Cesare, lui, trouvait particulièrement oppressante dans ses entrailles.

Dans sa famille à Cesare, on n’avait jamais vraiment appris à ‘parler’ des choses; les conversations aux diners avaient surtout été tendues, fausses et concentrées sur des sujets presque choisis et limités par leurs parents. Et les deux enfants, eux, avaient toujours su que pour leur propre sécurité, ou même pour n’pas s’en prendre trop dans la gueule et attirer les mauvaises attentions sur eux, taire le vrai fond de leur pensée ou ce qui tournait dans leur coeur depuis un moment, était la meilleure solution possible. Peut-être alors que leurs géniteurs avaient été persuadés de les connaitre par coeur, avant d’être brusquement réveillés par la réalité des choses: Cesare et Aria tous les deux, avaient lentement mais sûrement grandi en dehors du cercle tout tracé par les leurs, par la famille et le ‘devoir sacré’ qui était censé faire leurs existences. Il lui en avait même fallu du temps, à Cesare lui-même, avant de se rendre compte que sa relation avec ses parents n’était pas normale; qu’elle n’était pas c’qu’il voulait ni ce qu’il souhaitait répéter avec ses propres enfants, s’il devait en avoir un jour. Le truc, c’était que pendant des années et des années, tout ça avait été normal. Le fils ainé avait passé des jours entiers à être bougon quand quelque-chose lui déplaisait, et ses parents n’y avaient jamais porté trop attention; la famille avait passé l’éponge avant lui, et le brun avait été forcé d’en faire de même, faute d’être d’une quelconque façon écouté. Alors même dans cette nouvelle relation établie avec Isolde, Cesare n’pouvait pas prétendre avoir encore toutes les clés en mains pour réussir tout ce qu’il entreprenait; souvent, il lui fallait un temps fou pour dire les choses, et souvent, il n’avait même pas l’impression de les dire comme il fallait. Ses rancoeurs avaient toujours menacé de le faire descendre dans l’estime des gens les plus proches de lui, comme sa propre famille; et ses torts lui avaient toujours attiré des conséquences violentes et peu agréables, dont il gardait encore aujourd’hui, à certains endroits, des stigmates qui ne partiraient jamais. Somme toute, Rafael serait capable de justifier ses coups de poignard en disant que son fils l’avait «déçu» d’une quelconque façon, en accompagnant sa cousine pour essayer de récupérer son bébé. Ils en étaient à ce point-là, les DeMaggio, dans leur façon de fonctionner. Et si sa relation la plus naturelle avait été celle qu’il avait entretenue avec sa petite soeur, elle avait aussi été de ces histoires totalement déséquilibrées: Aria avait toujours eu toutes les possibilités du monde de s’exprimer avec lui - et elle n’s’était jamais retenue. Lui, il avait eu l’impression de trop la blesser, de trop la faire souffrir et de la perdre un peu plus, à chaque pas qu’il faisait de travers. Cesare, il n’était pas habitué aux longues conversations à coeur ouvert - même avec Isolde, au fond, la plupart des vérités qui étaient sorties entre eux, avaient été crachées par la hargne d’une dispute, ou avouées dans le feu d’un face à face houleux. Probablement avait-il toujours su, alors, qu’il serait fermé comme une huitre face à Isolde - son habituelle technique de défense dans ces circonstances-là - quand elle viendrait; alors autant qu’elle n’vienne pas. Autant que cette ambiance ne le suive pas partout, où qu’il aille et quoiqu’il fasse: maintenant, il avait l’impression d’avoir contaminé l’air autour de lui - Isolde, Clara, la maison.

Les chiens étaient trop stupides et trop pris dans leur propre jeu pour se rendre compte de quoique ce soit - c’était ironique, clairement, l’aisance avec laquelle Magnus était un chien sociable et aventureux, là où son «maitre» était tout l’inverse. De toute manière, Cesare n’avait jamais eu assez de temps pour correctement éduquer cet animal; ça se voyait clairement, et peut-être que c’était tant mieux, sinon le pauvre serait aussi dépressif que son propriétaire. Pris dans la mécanique de ses gestes, Cesare arrêta de penser au temps qui passait; il en oublia presque le poids lourd dans ses tripes, comme si chaque lancé énergique qu’il accomplissait pour envoyer la balle à l’autre bout du jardin, était tout ce dont il avait besoin. En d’autres circonstances, il serait allé chasser, il serait allé chercher la merde avec quelqu’un, ou il serait allé faire le pilier de bar jusqu’à en être lassé. Était-ce vraiment une progression qu’il soit là, alors? Si proche et pourtant si loin de sa famille; il entendait les éclats de voix de Clara par la fenêtre ouverte, et peu à peu ils disparurent, sans doute parce que la petite avait été mise au lit. Il ne fut pas surpris, alors, de longues minutes plus tard quand la voix d’Isolde se fit entendre, quelques pas derrière lui. Clara était couchée, ce soir sans faire d’histoire apparemment - peut-être que finalement, elle avait senti que c’était préférable. Ou peut-être avaient-ils évité le pire, au moins, ils pouvaient se dire ça. Vaguement, concentré sur sa tâche répétitive, Cesare eut un hochement de tête qui passa sans doute inaperçu, dans le silence et sous le ciel qui commençait peu à peu à virer à l’orange foncé. Contrairement à ce que son attitude laissa sous-entendre, sans doute, le brun fut réceptif aux paroles de la jeune femme; il fut d’ailleurs bien content d’être dos à elle, loin de son contact, alors que la culpabilité glissait sur son visage, sur son corps tout entier. Il n’était peut-être pas censé s’sentir comme ça à cause de ce qu’il éprouvait, et devait bien être légitime - c’n’était pas un psy ou n’importe quoi qui l’aiderait. C’n’était peut-être pas censé aller aussi loin, s’enfoncer aussi gravement dans leurs chairs et empoisonner chaque moment qu’ils passaient ensemble. C’n’était pas censé non plus être une guerre d’arguments, probablement; à qui avait le plus raison, à qui avait le plus tort, à qui avait fait le plus de trucs complètement extravagants et imprévisibles ces derniers temps. Ce n’est que lorsqu’il fut sûr qu’Isolde était entrée dans la maison à nouveau, pourtant, que le DeMaggio lâcha un soupir; à force de se focaliser sur ses pensées, il avait fini par arrêter de balancer la balle que les chiens lui ramenaient, et ceux-ci étaient déjà repartis de leur côté. Enfin, après de longues minutes encore, la tête presque vide de quoique ce soit de concret, Cesare se décida à rentrer; il n’savait pas s’il pénétrait dans la maison maintenant, pour que finalement tout s’effondre en une dispute qui n’arriverait que trop tôt, trop brutalement, et presque pour des raisons qu’il n’arrivait pas à nommer; ou s’ils arriveraient à faire mieux. A n’pas s’engueuler, au moins - fallait quand même admettre que ce genre de succès était plutôt rare, pour eux. « Est-c’que ça va? » il demanda à Isolde, alors, pas franchement sûr d’avoir eu la réponse quelques minutes plus tôt, dans ce qu’elle avait dit; il n’avait pas voulu tout ça, il n’avait pas voulu quoique ce soit à vrai dire. Il soupira encore, plus à son adresse à lui qu’à qui que ce soit d’autre, avant de s’asseoir par terre, dos contre le canapé où elle était, elle, posée. Il n’savait pas vraiment s’il avait la force de la regarder, encore - il n’savait pas ce qu’il y verrait, après tout. « C’est pour ça que j’voulais pas qu’ils t’appellent. C’est quoi l’intérêt d’tout ça? » la question était presque rhétorique dans sa voix, comme si y’avait pas de réponse qu’elle, ou qui que ce soit d’autre, serait capable de trouver. Il savait qu’il avait tout foiré, et il n’avait même rien à dire pour expliquer, justifier, excuser ça.

Dans la plupart des souvenirs qu’il gardait, Cesare, des mois chaotiques durant lesquels Isolde et lui s’étaient fait la guerre, il n’en restait presque que des regrets, bien plus tangibles que la hargne qui avait pu les habiter, à l’époque. Il voulait bien croire, pourtant, que parfois, rester muet et encaisser les attaques d’Isolde avait relevé de la prouesse, et qu’il aurait presque mérité une médaille pour ça: elle n’avait pas mâché ses mots, tout autant qu’il n’avait pas bougé de ses convictions pendant un moment, gardant ses secrets soigneusement verrouillés dans sa tête. Saufs, comme Aria. Peut-être bien que perdre Isolde avait été ce qu’il méritait pour ce qu’il avait fait; le DeMaggio s’était fait à cette idée dès le tout premier soir - il aurait été bien con de croire qu’il pourrait faire sauter cet entrepôt, et trouver un moyen de reconquérir le coeur d’Isolde, comme si de rien n’était. Il n’avait tout simplement pas essayé, alors, et la jeune femme avait poursuivi son chemin avec ses assurances: l’histoire, ironiquement, aurait pu se terminer là. Et combien de choses seraient différentes aujourd’hui, s’ils s’étaient vraiment contentés de ça? Si Isolde n’avait pas été enceinte de Clara? Si-... si Aria n’était pas morte? Si Anthea n’avait pas été tuée, aussi? C’était indéniablement déprimant d’voir les choses comme ça - de considérer leurs rares moments de trêve comme des souvenirs qui avaient au moins eu le mérite de tourner des drames, en quelque-chose qui pouvait être un tant soit peu cher à leur coeur. Quoique; en soit, Cesare n’avait rien récolté d’autre qu’une solitude encore plus mordante, après la mort d’Aria. Pendant des mois et des mois. Peut-être avait-il tout simplement mérité d’attendre aussi longtemps, peut-être avait-il eu besoin de tout ce temps; ou peut-être était-ce juste comme ça. Mais sans ça, Isolde n’serait jamais venue jusqu’à sa chambre de motel, ils n’se seraient jamais disputés, elle n’aurait jamais eu ses premières contractions juste devant lui, et ils ne seraient jamais allés à l’hôpital ensemble. Peut-être que dans d’autres circonstances, Cesare aurait juste compté les mois dans sa tête; un beau jour il aurait réalisé que la Saddler avait accouché, mais qu’elle n’s’était de toute manière pas donnée la peine de le prévenir, parce qu’il l’avait accusée d’avoir fait quelque-chose qui avait précipité la mort d’Aria, un soir comme ça. Et parce qu’elle s’en était parfaitement contentée, elle, de leur situation. C’était comme s’il était impossible d’avoir une relation équilibrée et saine à Radcliff, C’était comme si tout était de la faute de l’endroit dans lequel ils se trouvaient. Peut-être, pas exclusivement, après tout. Lui, en tout cas, il avait bien du mal à n’pas être objectif de ce point de vue-là. Combien de fois, alors, avaient-ils laissé la colère parler pour eux? Combien de fois n’avaient-ils pas eu l’opportunité de faire mieux que ça, de s’rattraper ou de panser les plaies que ça leur avait causé? Au bout d’un moment, le DeMaggio n’savait plus ce qui avait été résolu, ce qui ne l’était pas, ce qui hantait encore son crâne avec des remords ou des rancoeurs, et ce dont il avait fait son deuil. Difficile alors, de savoir à quoi s’attendre pour ce soir: des deux côtés de cette situation, d’ailleurs - peut-être que, même s’ils ne le savaient pas encore, ils pouvaient tous les deux s’accorder sur le fait qu’aujourd’hui, tout ça, avait frappé comme une surprise déstabilisante à souhait.

L’introspection, c’n’était pas trop son truc, au brun - et puis fallait bien admettre que l’incompréhension, la frustration, la hargne avaient été ses plus fidèles compagnes pendant bien longtemps. Il avait juste cru que ça s’envolerait lentement mais sûrement avec Isolde - que ‘choisir’ sa vie serait différent. Mais c’était compliqué, et moitié moins satisfaisant qu’il ne l’aurait cru. Maintenant, il n’savait plus à quoi il rimait - et force était de constater qu’il n’était jamais trop loin de devenir, en plus du reste, un mauvais époux qui transformerait leur mariage en un champ de souvenirs amers, et un mauvais père, sûrement, pour d’autres raisons qui viendraient bien assez tôt. Sa réponse alors, en un soupir à la question de la jeune femme, s’exprima pour lui-même: est-ce qu’elle se sentait vraiment le besoin de lui demander s’il allait bien, comme si la réponse pourrait un tant soit peu la surprendre? Peut-être que s’il disait que ouais, ils passeraient à autre chose - ne l’avaient-ils pas souvent fait, déjà? Pris dans ses propres pensées, il ne sourit qu’à moitié, pour lui-même, d’un air contrit à l’humour de la jeune femme. Peut-être n’était-ce pas censé être de l’humour, après tout. Il n’avait certainement pas pris en considération les gens bourrés qui viendraient au bout d’une heure quelconque dans la soirée. A vrai dire, même s’il s’était encore laissé du temps, il n’s’était pas non plus imaginé disparaître pendant quarante-huit ans sans donner de nouvelle; conclusion à laquelle Isolde semblait être arrivée toute seule, quoiqu’il en soit. « J’suis désolé » il dit enfin, fixant ses mains posées sur ses genoux, « j’voulais pas t’inquiéter. » ça ressemblait presque aux excuses qu’il avait servi à son père, chargées d’une fausse politesse, quand il s’était absenté trop longtemps au goût de celui-ci. Ou comme les fois où il avait passé la nuit avec Isolde, et qu’il avait dû couvrir ses traces. Et voilà, peut-être bien que ça voulait dire que le problème était résolu du coup; c’était du moins comme ça que tous les problèmes avant avaient été résolus. Cesare, il ne parvint pas à faire mieux que ça, il ne parvint pas à puiser en lui-même la capacité d’avoir une quelconque autre phrase. Il serra les dents, au contraire, les yeux dans le vide; balancer la balle aux chiens avait plus aidé, presque. Mais au moins, peut-être que ça, ç’avait aidé Isolde.

C’était ironique, clairement pour Cesare, de découvrir au combien il se sentait seul, alors même que rien dans la situation autour de lui, ne prêtait à un tel sentiment. Il était plus entouré que jamais, plus aimé qu’il n’l’avait jamais été; et aussi souvent qu’il se sentait vivre de ça, d’autres instants suivaient, amers, où il réalisait que l’opposé existait aussi, dans sa vie. Et c’n’était de la faute de personne; c’n’était du ressort de personne de réparer quoique ce soit de cette condition: comment le pourraient-ils? Le DeMaggio n’aurait jamais imaginé, en tout cas, que la phrase type qu’il avait si souvent dite à Isolde, du genre «tu peux pas comprendre, de toute manière», n’finisse par devenir un genre de problème dans son crâne à lui, et par extension, presque, entre eux deux. Sa méfiance rudement acquise, à coup de trahisons et de déceptions, était désormais l’objet d’un genre de moquerie sans arrière-pensée particulièrement cruelle: Cesare n’sympathisait pas facilement avec les autres, il n’ouvrait pas sa porte à n’importe qui, il n’voyait pas l’étranger comme un potentiel allié. Sa famille avait été son allié - quelle ironie, il se rappelait, quand il réalisait au combien sa famille s’était elle-même complètement détruite. Peut-être que ça tout simplement aurait dû lui remettre les pendules à l’heure, et au moins le pousser à essayer d’étendre son esprit aux autres. C’était plus difficile qu’il ne l’aurait imaginé, pourtant: probablement que n’importe qui, ayant un boulot depuis des mois comme lu, aurait au moins fait l’effort de sympathiser avec ses collègues, d’essayer ou même d’envisager cette possibilité. Cesare était sans conteste le plus exécrable des types du garage - pas particulièrement de mauvaise humeur, il n’était pas muet non plus, mais l’épaisse cloison qui l’avait toujours séparé du monde, elle était omniprésente. Elle se dépeignait parfois d’une indifférence incontrôlable sur son visage, face à ce que les autres pouvaient lui raconter: quand une parfaite inconnue lui parlait de ses malheurs, il était surtout rappelé par le fait qu’il y avait des gens, vraiment, dehors, pour qui de telles petites choses étaient littéralement la fin du monde. On disait de lui qu’il était professionnel et efficace, sans conteste les fausses-qualités pour dire qu’il était concis et déterminé à faire vite les choses pour n’pas qu’on lui traine dans les pieds pendant trop longtemps. Cesare, il n’voyait pas en quoi c’était un défaut, lui; les autres ne comprendraient pas sa vie, les autres ne comprendraient pas ses choix et puis de toute manière, s’ils devaient savoir à qui ils avaient affaire, les autres lui jetteraient probablement la pierre et souhaiteraient le voir aller en taule plutôt que de faire ami-ami avec lui. Peut-être pouvait-il aller appeler ça un «commun accord», fait d’avance et par lui tout seul, pour au moins s’éviter de s’prendre dans la gueule des reproches, des jugements, des ‘visions du monde’ bien précises, dont il n’avait pas besoin. C’était-... c’était différent de quand il s’était senti vraiment toucher le fond; quand il avait eu la conviction de n’plus rien avoir à perdre: et si on s’mettait, à Radcliff, à le haïr assez pour aller jusqu’à le harceler, jusqu’à taguer sa voiture; et si ça devait littéralement déborder sur Clara? Ils étaient au Kentucky, après tout - il avait déjà eu du mal à faire partie de la société autour de lui à cause de ses racines latines, alors qu’est-ce qu’il en serait, s’il devait en plus être épinglé comme tueur de père en fils?

C’était tant mieux, alors, que Clara n’porte pas son nom; c’était trop risqué, trop dangereux, trop imprévisible - était-ce un tant soit peu normal, de ressentir ça, pour un simple nom? Il n’avait pourtant pas vraiment le choix: si son père savait où il travaillait, peut-être que c’n’était qu’une question de temps avant qu’il n’aille plus loin encore. Et une Clara DeMaggio-Saddler à la crèche, ça devait vite s’remarquer. C’était ça, la vie avec lui, la vie selon lui. Il se sentait prendre des précautions débiles, les imposer et étouffer tout l’monde avec, parce que-... Parce que quoi? Parce qu’il n’voulait plus être un tueur soudainement, comme si ça pouvait racheter tout ce qu’il avait fait? Parce qu’il voulait être un idiot de mécanicien antipathique, toute sa vie? Définitivement, il n’y avait pas besoin de chercher bien loin pour savoir c’qui le frustrait le plus - c’était lui-même, ces instincts incontrôlables qui brûlaient dans ses veines, rendaient le bonheur simple d’avoir une vie normale, totalement désuet, comme s’il était censé avoir plus ou être plus, comme s’il recherchait des louanges, d’il ne savait qui. Il était aussi frustré par lui-même, quand il remarquait une nouvelle employée à la crèche, et la sondait de la tête aux pieds comme un idiot, comme s’il pouvait lire à travers elle. Il s’frustrait aussi, de n’pas être capable de voir une pauvre fille abandonnée dans la rue avec des marques sur le visage, comme quelqu’un qui avait besoin d’aide et non pas une menace. Moralement parlant, qui auraient-ils été, s’ils n’l’avaient pas aidée? Si Isolde n’avait pas choisi de l’aider? Mais et si, et si, et si - et si elle n’avait pas été ce qu’elle avait semblé être? Si elle s’était attaquée à Clara? Si elle avait été payée par son père pour rôder autour de la maison jusqu’à attirer leur regard et leur compassion? Et si elle avait été une fervente chasseuse, soutenant Thaddeus Lancaster dans sa quête à la recherche de son siège de maire à nouveau? S’il avait laissé son imagination partir, il aurait presque pu se créer des images d’elle, en tueuse en série ou des conneries de c’genre. Pourtant, il en avait déjà vues, des femmes qui ne payaient pas de mine, des pauvres filles aux allures fluettes, meurtrières dès qu’elles avaient un couteau en main; alors avait-il vraiment tort? Isolde avait-elle tort? C’était ces mêmes instincts qui lui avaient fait ramener ‘Claire’, qui l’avait poussée vers lui, au tout début de leur histoire. Cette fois-ci, à la mention de la blonde vers ce passé lointain désormais, Cesare eut un sourire franc, qu’elle ne remarqua sans doute pas alors qu’elle était passée derrière lui. Évidemment que c’était vrai, ça; Isolde avait été la première, depuis Skylar, à vraiment s’intéresser à lui. Lui, lui. Pas le chasseur, pas le grand-frère qui volait au secours aux bons moments, pas l’ennemi ou le menace. Et bien souvent, elle s’était retrouvée face à ce qu’elle avait cru être un type distant, alors qu’il avait lui-même réalisé qu’il était surtout... une coquille vide. Vidé de sa substance quand il avait perdu la chasse et toutes les convictions qui allaient avec. Littéralement, ce soir-là après la mort d’Anthea quand ils avaient parlé des petites choses de leur vie, Cesare avait eu l’impression d’avoir fait le tour de tout ce qui faisait sa personnalité - il n’avait pas mentionné les vieilles lectures en grec ou latin ancien, mais maintenant, le mystère avait été résolu, aussi pour ça. « Est-c’que tu crois que j’suis fou? » il demanda, peut-être une question à sa propre conscience autant qu’à Isolde, comme si ses mains libérant les noeuds de ses épaules, aidaient aussi ses mots. Évidemment qu’Isolde répondrait facilement à cette question, c’n’était probablement pas la formulation idéale - alors avant qu’elle ne trouve ses mots, il rouvrit la bouche, lui. « Pas-... fou comme ça. Quand j’sors de cette maison, quand j’suis pas avec toi... Je sais pas qui croire, j’sais pas-... » peut-être n’était-il pas doué en vocabulaire, en fin de compte. Cesare haussa les épaules. « J’veux pas que Clara pense comme ça, un jour. Que-... ça déteigne sur elle. Alors que j’ai déjà l’impression d’faire tout n’importe comment, pour ça. » son père avait probablement été comme il était avec Clara, pour lui - au moins du point de vue sécurité. Il savait qu’il n’était pas allé à la crèche, lui: l’attitude qu’il avait avec les étrangers, celle d’un chien sauvage, c’était celle de son père aussi. Aria n’avait pas été comme ça, pourtant; et Aria était morte aujourd’hui. « J’sais même pas comment protéger qui que ce soit, autrement qu’comme ça... » ici à nouveau, il se sentait exposé. Il sentait que toute sa famille était exposée - à Rafael, à Insurgency, à Lancaster, et même à d’autres menaces qu’ils n’voyaient pas venir. A un an, sa fille allait être obligée de passer toute une batterie de tests pour être officiellement déclarée transmutante, et il n’pouvait rien faire contre ça. Il s’disait, Cesare, que pourtant, son père, aussi nul avait-il été, aurait trouvé quelque-chose à faire pour le protéger, lui.

Au quotidien, quand la vie tournait à toute allure et avait ses propres lois, accrochant l’esprit au présent, il était presque facile d’oublier tout ce qui pouvait aller au-delà. Parfois, c’était comme ça que les tensions minimes entre Isolde et lui se réglaient; grâce au temps majoritairement, et non pas parce qu’ils avaient développé, enfin, la technique idéale pour communiquer comme le couple parfait. Peut-être n’y avait-il pas de couple parfait, au fond; alors peut-être qu’il n’y avait pas de raison pour qu’aujourd’hui, Isolde se blâme elle-même pour les actions qu’il avait commises - et peut-être alors aussi, qu’il n’y avait pas d’mal à avoir des désaccords tenaces. Aussi étriqué d’esprit que ç’avait pu le faire paraître au tout début, Cesare avait été profondément réticent à savoir Clara dans une crèche: ce qu’il appelait aujourd’hui ‘cloisonnement’ dans sa famille, avait été nommé unité autrefois par les siens - il n’pouvait pas prétendre avoir eu une relation plus précieuse avec ses parents, parce que sa mère avait passé toute sa petite enfance (dont il ne se souvenait pas) à s’occuper de lui en digne mère au foyer. Mais dans sa tête, dans l’éducation qu’il avait reçue, ç’avait toujours été quelque-chose d’important: en suivant ce cycle, sa femme à lui aurait aussi été ‘destinée’ à rester à la maison avec les enfants, pendant au moins leur jeune âge. Et ainsi de suite - si sa mère et sa soeur avaient toujours eu un caractère fiévreusement autonome, Isabela avait toujours eu l’allure de la parfaite épouse. Pas toujours de la parfaite mère, dirait-il aujourd’hui, Cesare, avec toute la dose de perspective qu’il s’était brusquement pris dans la gueule: en comparaison de laisser ses enfants se faire taper en guise ‘d’entrainement’ alors même qu’ils étaient encore bien jeunes, laisser son enfant à la crèche pour une journée le temps d’aller travailler, n’était pas un crime des familles, si grave que ça. Le DeMaggio avait eu conscience de ses torts; et progressivement, la nervosité critique qu’il avait éprouvée à l’égard de tous ces inconnus qui s’occupaient de sa fille la journée, s’était lentement dissipée. Lentement. Et encore une fois, on pourrait presque dire que le quotidien, l’allure de la vie avaient eu quatre-vingt pour cent du poids dans son choix: il n’l’avait pas vraiment eu, le choix. S’ils voulaient entretenir leur famille, vivre dans cette maison, sans pour autant se serrer la ceinture comme des idiots, fallait bien qu’ils travaillent tous les deux. Cesare, il essayait; il essayait de s’accrocher à un job comme si c’était la chose la plus importante de sa vie, le but ultime pour être un chef de famille idéal - la vérité, c’était que chaque jour passé là-bas lui rappelait tout c’qu’il n’était pas. Et en plus, être mécanicien revenait presque à être totalement inutile à ses yeux; ç’avait été le choix sauf, le choix lâche, presque et maintenant, c’était comme s’il n’savait plus quoi faire de ses dix doigts. Ils avaient été si bien entrainés à la survie, à des gestes qui pouvaient sauver des vies, son esprit taillé pour la chasse, l’instinct, l’adrénaline. Qu’est-ce qu’il faisait, avec ses bagnoles hein? C’était malheureux, sans conteste, qu’il en soit à se sentir utile quand il pétait des gueules d’emmerdeurs, dix secondes avant de devoir s’laisser plaquer au sol par trois flics qui croyaient mieux faire que lui.

Sortir de la chasse avait été une bonne décision. Mais en agissant ainsi, il avait tout simplement tout lâché: son père n’avait pas dû le trouver très impressionnant ou effrayant dans ses menaces, avec sa clé à molette et ses vêtements tachés d’huile de moteur. Personne ne le trouverait plus impressionnant de la sorte, à jouer les papa et le mari transi d’une mutante; combien de temps avait-il, franchement, avant que ça n’se gâte trop pour lui? Évidemment qu’en gardant tout ça pour lui, il découvrait juste qu’Isolde n’pouvait pas comprendre ce qu’il disait - peut-être était-ce si difficile que ça pour elle, de se projeter dans une vie à laquelle elle n’avait jamais pensé, et avec laquelle elle n’avait jamais essayé de compatir. Après tout, pourquoi essayerait-elle de comprendre des gens qui avaient grandi pour devenir Rafael, l’homme qui avait tué son père, par exemple? « Les gens, ils étaient pas... des potentielles menaces. Ils étaient des menaces, tout court. » il admit, alors, dans un soupir; on lui avait appris à n’pas se fier aux apparences, quelles qu’elles soient, on lui avait appris à n’même pas totalement se fier à ses alliés, et à avoir une longueur d’avance sur eux, au cas où eux-mêmes décideraient d’avoir une longueur d’avance sur lui. On lui avait appris à poignarder dans le dos dans les cas extrêmes, on lui avait appris à totalement s’en détacher. Et pour le reste de l’humanité, les humains qui ne cherchaient rien de leur vie, on lui avait appris qu’ils n’étaient pas utiles, qu’ils étaient des pions parfois, ou des gens qui ne comprendraient jamais ce qu’ils faisaient. « Les gens qui étaient pas comme nous, ceux qui étaient pas prêts à nous tuer, alors ils prendraient c’qu’ils savaient, pour nous envoyer en taule. Les autres hunters, ils étaient des tueurs capables de tout. Comme nous. » et à petite échelle, son père et sa mère avaient été ses bourreaux pendant des années - les bourreaux d’Aria aussi, et il n’y avait eu que de rares liens sacrés pour essayer de changer les choses. Comme Skylar et lui; maintenant, il semblait que les parents de la blonde avaient surtout décidé de les laisser se côtoyer, dans l’espoir que la présence de Cesare ‘change’ leur fille mutante, d’une quelconque façon. Peut-être alors, que ses parents n’lui avaient jamais menti sur ça au moins; peut-être qu’il aurait toujours du savoir qu’ils se retourneraient contre lui et contre sa soeur, en un clin d’oeil, s’ils devaient être des transmutants. « Quand j’suis venu vers toi... j’avais plus rien à perdre. » plus de famille, plus de soeur, plus d’honneur - Bonnie lui avait bien fait comprendre qu’il ferait mieux de partir, sans crier gare et sans explication, s’il n’voulait pas que son secret soit dévoilé à toute sa famille. Il n’avait pas voulu voir la réaction d’Aria quand elle apprendrait qu’il était un dégénéré - ni celle de ses parents, évidemment. La frustration revint tendre son corps, le faire se redresser vaguement sous lui-même, les chairs douloureuses sous les attentions d’Isolde alors que les noeuds se formaient d’eux-mêmes trop vite. « C’est probablement... totalement con c’que j’dis... » après tout, c’était le résultat de son éducation de toujours, de sa vision des choses quand il avait été un hunter, alors forcément qu’il était censé avoir réalisé que c’était con, depuis un moment; il était censé avoir fait quelque-chose pour changer ça. Mais non, c’était plus fort que lui. « Radcliff aide pas vraiment... » avoua-t-il, incapable de mentir sur ça; entre Insurgency, Uprising, le Gunpowder Squad, les mamies qui se faisaient torturer à mort, les disparitions, les hunters, ceux qui kidnappaient Isolde pour la torturer, Rafael aussi imprévisible qu’une tornade changeante, étaient-ils vraiment capables de s’concentrer sur les potentiels, futurs, malheurs de cœur de Clara? Non, évidemment que leurs esprits allaient ailleurs - celui de Cesare en tout cas.

Très vite, trop vite à son goût, Cesare avait la sensation de découvrir que peu importaient ses efforts, se détacher de sa vie passée relevait de l’impossible. Il était toujours un DeMaggio, et pour cela, il gardait chaque souvenir de son autrefois, ancré dans sa mémoire: il semblait même que comme une onde de choc insidieuse, toutes les décisions qu’il prenait étaient motivées par ce même jadis dicté par ses parents, par la chasse ou par les préceptes qu’on lui avait enfoncés dans le crâne. Choisir pour à tout prix faire différemment de ce qu’il avait connu, était après tout, une façon de laisser son passé choisir pour lui; quand est-ce qu’il pourrait enfin se targuer, alors, d’avoir su se détacher de l’influence de ses parents et de la ‘cause’, pour faire sa vie indépendamment? Peut-être que ce serait toujours impossible, murmurait une voix dans son crâne depuis bien longtemps: il avait cru qu’elle finirait par s’évaporer progressivement, à mesure que le quotidien avec Isolde ferait sens et lui apporterait du bonheur. Pourtant, c’était plus compliqué que tout ce qu’il avait pu imaginer. Il n’pouvait pas changer vingt-sept ans d’habitude en quelques mois, c’était ce qu’il s’était souvent dit, en effet; mais qu’est-ce que ça pouvait vouloir dire, pour le reste? Est-c’que ça voulait dire que forcément, il était voué à répéter les mêmes erreurs que ses parents, consciemment ou non? Est-c’que ça voulait dire qu’il finirait forcément par revenir vers la chasse, vers le meurtre, pour une raison ou une autre, parce que ç’avait désormais été inscrit dans son être comme une marque indélébile? Il n’était pas passé loin aujourd’hui, après tout; quelles qu’aient pu être ses intentions, elles avaient forcément été ternies par la violence de ses actes, et les conséquences de ceux-ci. C’était, somme toute normal alors que ce soit ça qui semble semer une discorde à nulle pareille entre Isolde et lui - trop souvent, plus souvent qu’il n’pourrait l’avouer, Cesare de toute manière, il n’savait pas ce qu’il faisait. Il n’savait pas si en un an et quelques il pouvait commencer à croire qu’il serait un bon père pour Clara, durant toute sa vie, quoiqu’il advienne - apte à la protéger sans l’étouffer, apte à lui laisser faire ses choix sans pour autant qu’elle n’en souffre. Était-il supposé accepter cette éventualité, en tant que parent? D’après les dires d’Isolde, il semblait bien, ouais; pourtant, aux dernières nouvelles, il avait cassé la gueule de tous les mecs qui avaient un jour blessé sa soeur, et chez les siens, vengeance avait souvent eu des allures de justice que personne d’autre n’offrirait jamais. Tout ça semblait anodin en ce moment, alors qu’ils en étaient encore à doucement en rire avec un genre d’ironie - Cesare n’était pas le genre de papa-gâteux et avenant qui papotait de tout et de rien avec les gens qu’il croisait à la crèche, et qui, soit disant, avaient quelques points communs avec lui, parce qu’eux aussi, ils avaient des mômes. Faire la discussion n’était clairement pas son talent premier; et c’était comme tout l’reste - qu’avait-il à dire aux autres? Là où leurs préoccupations allaient déjà à des choses totalement triviales, lui, il avait, tournoyant dans son crâne, des pensées complètement folles. Est-ce que Clara était une transmutante? se demandait-il trop souvent; ils en auraient la réponse d’ici quelques mois à peine, et comme des moutons impuissants, Isolde et lui n’auraient rien d’autre à faire qu’à se plier à la législation, et laisser des médecins prélever du sang à leur fille d’un an à peine, pour disséquer ses gênes et l’afficher aux yeux de toute la société. Et pour quoi faire? A quoi ça servait? Le DeMaggio n’avait jamais appris à avoir foi en l’humanité et en les autres, alors forcément, son imagination allait vers les pires scénarios possibles et imaginables.

Et il n’avait pas forcément l’impression d’avoir tort, en pensant ainsi: le monde en tout cas, n’faisait que lui prouver raison, plus souvent qu’ils n’étaient tous prêts à l’admettre. On lui avait dit que le monde extérieur, allié ou ennemi, était dangereux. Et ses propres parents avaient torturé sa soeur pendant des mois, ses propres parents l’avaient menacé lui, des hunters avaient tué Aria, et quelques semaines plus tôt, des transmutants avaient tabassé la femme qu’il aimait, celle qui pourtant, avait déversé tant d’efforts à les protéger. Il soupira alors aux excuses présentées par la blonde - de quoi est-c’qu’elle s’excusait, franchement? De un, c’n’était pas sa faute. Et de deux, il en arrivait presque à se dire que dans toutes les choses que sa famille lui avait inculquées, celle-ci était probablement la philosophie la plus vraie de toutes. Plonger dans son crâne pour voir au combien l’influence de ses parents et de sa famille continuait de proliférer là-bas, était de toute manière frustrant et effrayant à souhait. Les yeux dans le vide, Cesare s’en retrouva à vaguement signer négativement de la tête, avant de passer ses doigts le long des lignes creusées sur son front. Indéniablement, il n’pouvait s’empêcher de penser que c’était une bonne chose, pour Isolde au moins, qu’elle n’puisse que compatir sans forcément comprendre, ou étendre ses pensées plus loin que des idées déjà faites. Au moins, ça voulait dire qu’elle avait eu une meilleure vie que lui - fondamentalement, il pouvait se contenter de ça, surtout quand pesait sur sa conscience toute l’implication de sa famille à lui, dans ses malheurs à elle. Ce serait impossible de toute manière, pour lui de trouver quelqu’un à même de tout comprendre de sa vie, ou des choses qui tournaient dans son crâne. Il n’avait pas besoin d’être compris et validé dans sa façon de penser, de toute façon; c’qu’il recherchait auprès d’Isolde, c’n’était pas ça - au contraire, c’était toutes ces choses qu’il n’avait jamais eues dans son passé, la tendresse, la compassion, la douceur, le privilège de pouvoir baisser les armes. Il savait, au moins, que dans ces moments-là, tout jugement acerbe s’évaporait de l’esprit de la jeune femme, et il ne restait que son coeur - bien plus que ce que beaucoup d’autres lui avaient offert par le passé. On pourrait dire que son père, après tout, il serait capable de comprendre; Rafael et Cesare avaient, dans certains aspects de leurs choix, eu la même vie, et c’était bien ce qui poussait trop souvent le brun à craindre que sa route, quelle qu’elle soit, ne fasse que faire un détour avant de le ramener droit vers la chasse. Son père avait essayé de devenir quelqu’un d’autre; mais il avait échoué, et il s’était plus profondément que jamais enfoncé dans la chasse, après ça. Quelques mois n’étaient clairement pas suffisants pour réécrire l’histoire, non; mais combien d’temps le serait? Allait-il devoir attendre vingt-sept ans encore, pour ça? Il avait, après tout, simplement l’impression de n’pas du tout savoir qui il était, en dehors de sa famille ou de ce qu’il éprouvait pour Isolde - et ça encore, c’était comme si ça n’avait pas été un choix - plutôt une tournure des choses inattendue, créée par son coeur et les sentiments qu’il avait pour elle. Lâchement, si l’amour n’était qu’une question de choix, il n’aurait jamais choisi d’aimer Isolde - ça lui aurait facilité la vie, et ça aurait au moins évité bien des souffrances à la jeune femme. C’était curieux, quand même, le milieu entre acceptation, voire même un manque total de regrets, et des ‘et si’ qui le torturaient complètement. Il n’pouvait pas réécrire tous les pans d’histoire durant lesquels il avait trahi Isolde, blessé Isolde - il n’pouvait que les regretter. Pourtant, il lui avait demandé de l’épouser, ils s’étaient mariés, ils s’étaient accrochés l’un à l’autre avec autant de force que ça. « A chaque fois que j’ai l’impression d’avoir passé une ‘étape’, j’fais trois pas en arrière. » il dut bien reconnaître, peu désireux de cacher ses doutes à Isolde - ils étaient là pour parler, après tout. Aujourd’hui n’avait été qu’un exemple; il y avait aussi eu près de deux ans plus tôt, quand il s’était dit qu’il pourrait juste l’aimer, juste être heureux comme ça, avant que ses parents ne débarquent pour lui faire exploser cet entrepôt rempli de gens. Combien d’pas en arrière avait-il, avant de perdre Isolde, perdre Clara, et perdre totalement le contrôle sur sa vie? Ce soir n’avait pas été mieux que toutes les autres fois - s’retrouver en cellule, clairement, ça n’avait pas grand-chose à voir avec le type qu’il essayait de devenir. Rien que la phrase d’Isolde, elle ne put pas le berner - au contraire, elle lui arracha un ricanement torve, critique sans doute; « Tu devrais savoir que j’suis la dernière personne qu’tu peux convaincre avec des phrases pareilles... » dit-il, non sans une once d’amertume dans la voix; il n’comprenait pas pourquoi elle essayait de jouer cette carte-là avec lui - combien de fois est-ce qu’ils avaient frôlé la catastrophe? Combien de fois avait-elle vraiment failli mourir? Y avait-il déjà eu des gens, comme Demelza, qui avaient parlé de Clara, menacé la sécurité de Clara d’une quelconque façon? Non, c’n’était pas en quelques mois - surtout pas les quelques mois qu’ils avaient eux connu - qu’il pourrait changer, alors pourquoi est-c’que soudainement, elle essayait d’endormir ses craintes si légitimes, avec des bons mots qui n’avaient aucun sens? Peut-être qu’ils devraient partir, alors; Cesare n’allait certainement pas discuter ce point-là - ils l’avaient déjà dit, et il paraissait que c’était encore, quelque-part, un engagement pour leur futur. Qu’c’était juste qu’Isolde n’était pas prête, là maintenant. Une impression encore évidente, dans l’air déjà, et dans les réactions de la blonde, jusqu’à la façon dont ses mains s’étaient arrêtées contre ses épaules. Plus ils voyageaient dans le monde, plus il avait l’impression que la merde n’était concentrée qu’à Radcliff - Cesare deviendrait un hypocrite, s’il devait s’mettre à discuter la phrase qu’elle venait de lancer. Il resta silencieux trop longtemps lui aussi, alors, pourtant incapable de prendre cette phrase comme une réelle opportunité, ou une possibilité vraie, fournie par Isolde elle-même. « C’est pas en m’accrochant à ça que j’vais savoir ‘qui j’suis’. » s’il devait attendre qu’ils quittent enfin Radcliff pour espérer avoir un certain contrôle, et un quelconque sens de sécurité sur sa vie, alors ils étaient mal barrés, clairement. Et déjà, la conversation tournait sur des ‘si’, et des ‘peut-être’ trop lointains, trop incertain, pour que ça serve à quoique ce soit.

Beaucoup de choses dans sa vie auraient pu être totalement différentes, juste en changeant quelques petits détails. Si ses parents avaient préféré choisir leur vie plutôt que de céder à la pression de la chasse, Aria et lui auraient grandi dans un foyer tout à fait différent. De là, comme un véritable tsunami allant de cause à conséquence, toutes les années de leurs vies auraient été différentes; peut-être que sa soeur serait encore vivante aujourd’hui, peut-être que sa mère elle-même serait encore en vie. Pourtant, aussi aisées les réponses semblaient-elles être, Cesare n’en était pas à avoir un genre de mélancolie triste vis à vis de son passé, écrite de ‘et si’ et de ‘peut-être que’. La réalité qui faisait sa vie, elle lui avait été enfoncée dans le crâne avec force; assez pour que l’abattement prenne toute sa place sur sa vision des choses; Cesare était né DeMaggio, avec toutes les conséquences et les responsabilités que ça incluait. Aujourd’hui, à vingt-sept ans, il n’arrivait pas à rembobiner sur sa vie avec un genre d’espoir lui susurrant que les choses ‘auraient pu être mieux’ d’une façon ou d’une autre. Aujourd’hui, preuve était que les excuses, les ‘discussions’ et toutes ces choses nouvelles pour les siens, n’changeraient plus rien à ce qu’ils étaient devenus, les DeMaggio: comment avaient-ils fini par être si divisés, si brisés, réduits à néant en une génération à peine? Probablement une raison de plus pour les gens comme son père, de haïr le gêne transmutant - à croire que c’était l’apparition de celui-ci chez ses enfants qui avait semé le trouble, et commencé à faire tomber les murs bien cloisonnés de leurs esprits. Le fils, de son côté à lui, il n’arrivait pas tellement à incomber une quelconque ‘responsabilité’ au gêne avec lequel il s’était réveillé, du jour au lendemain. Avant toute chose, il n’l’avait pas demandé, ni désiré - il n’avait pas essayé de le comprendre ou de l’accepter d’une quelconque manière. Pendant cinq longues années, il avait porté son fardeau en solitaire, et somme toute, sa place dans sa famille n’avait pas changé: est-c’que ça n’voulait pas dire que peut-être, la «monstruosité» mutante n’était pas le problème dans l’équation, à la fin? Leurs géniteurs auraient pu tout aussi bien choisir ‘d’aider’ Aria différemment qu’à travers la souffrance, la trahison et le martyr; mais prendre les décisions de l’enfermer comme un cobaye, de la traiter comme une créature indigne de leur amour et d’envoyer des troupes de hunters dégénérés après eux, étaient venues si naturellement à Rafael et Isabela, que sans aucun doute, ç’avait été le point de rupture duquel ils n’pouvaient pas revenir. Même si Kingsley Moren avait été celui qui avait - peut-être - abattu le coup fatal sur le corps de sa soeur, l’arrêt de mort avait été signé par leurs propres parents; et aucun des regrets que son père n’pourrait essayer de venir lui présenter, un beau jour, parce qu’il aurait eu un soudain éclair de compassion, ne pourrait réparer ce qui avait été accompli. C’était un peu comme Isolde, après tout; il n’y avait aucune excuse que Rafael n’pourrait lui offrir pour justifier et lui faire accepter la mort de son père, la mort d’Anthea, ou ce qui avait bien pu lui traverser l’esprit dans ces moments-là. Comme quoi, ce qui rendait Isolde et lui si proches dans la hargne tenace à leur passé, c’n’était pas le fait qu’ils soient tous les deux des transmutants; c’était les deuils cuisants qu’ils portaient comme une enclume sur leurs âmes.

Il savait, que paradoxalement, de toutes les personnes de sa vie, Isolde était une de ceux qui le comprenaient le mieux. Et à défaut, quand elle n’y arrivait pas, quand elle n’pouvait tout simplement pas ‘comprendre’, elle compatissait, elle s’en préoccupait, elle en avait le coeur serré comme personne n’avait jamais eu le coeur serré pour lui. De l’extérieur, sans doute que beaucoup de choses qu’il avait dans le crâne et qui avaient fait son éducation, étaient totalement incompréhensibles: lui-même, maintenant, il se retrouvait surpris que ce passé ait pu être le sien. Il n’pourrait jamais lever la main sur Clara; ni pour l’éduquer, ni pour ‘l’entrainer’ à se protéger. Il n’pourrait jamais envisager de faire passer une cause quelle qu’elle soit avant elle, avant Isolde, avant leurs survies à elles et leur sécurité et leur bonheur à elles. Et quand bien même ça entrait en brusque opposition avec ce dont il était lui-même constitué dans ses souvenirs, Cesare n’se voyait pas non plus refuser le monde extérieur à Clara; il n’voulait pas lui transmettre ses méfiances, ses craintes, ses hantises, ses haines - et si à une époque il avait pu être persuadé que tout ça se diffuserait en sa fille, juste parce qu’il partageaient le même sang, le même nom, ou sous un simple toucher, maintenant, il savait que ce serait plutôt un travail de longue haleine. Il n’pourrait jamais savoir s’il avait complètement remporté le bras de fer entre l’type qu’il voulait devenir, et celui qu’il avait la trouille d’être; ce n’serait que sur son lit de mort, au fond, qu’il serait vraiment capable de savoir de quoi aurait été faite toute son existence. C’était con, quand même, d’avoir l’impression que c’était un match sans fin, dont l’issue, quel que soit le temps qui passait, demeurait être une totale inconnue. Peut-être que tant qu’il n’en était pas à lentement mais sûrement tout perdre à cause de ses choix et de ses actions, il n’était pas si mal loti - ou peut-être qu’Isolde était simplement plus tenace que la plupart des femmes; elle le lui avait déjà prouvé, ça, par exemple, à de nombreuses reprises déjà. Y’aurait pas beaucoup de gens, dehors, qui voudraient se risquer à l’aimer lui, à entreprendre quelque-chose de concret, chargé de désirs et de rêves, avec lui. Il avait conscience, bien heureusement, d’avoir eu de la chance, Cesare, de tomber sur Isolde Saddler, probablement la seule personne assez têtue pour s’attacher et s’accrocher à lui. Ça n’rendait pour autant pas les problèmes insignifiants, et ses erreurs moindres; le brun n’eut pas besoin de réfléchir bien longtemps avant de savoir sur quoi elle enchainait, avec ses paroles à lui - sans la regarder, toujours, il serra les mâchoires. « J’en sais rien. C’est pas comme s’ils avaient juste été des types qui s’baladaient sans chercher les emmerdes. » et encore une fois, il en revenait à la pointe d’orgueil qui lui murmurait farouchement qu’Isolde n’avait pas grand-chose à dire de ce côté-là, qu’elle aurait sans doute fait quelque-chose de similaire. Qu’elle aussi, elle n’aurait pas été juste spectatrice de l’événement, avant de passer son chemin parce qu’elle voulait être ‘normale’. Rien de ce qu’elle n’entreprenait à Radcliff n’était ‘normal’, ou sauf. Il n’avait pas bondi dans la situation juste par orgueil - peut-être pour se prouver qu’il pouvait encore le faire, certes; mais aussi parce que ç’avait été utile. Infiniment plus utile que de réparer des bagnoles en trois coups de rien du tout, à longueur de journée. L’inexpérience de beaucoup de gens dans le domaine de la mécanique, l’assommait plus qu’il n’était prêt à le reconnaître - parfois, tout c’qu’il faisait, c’était remettre du liquide de refroidissement, parce que la personne derrière le volant n’y connaissait rien... à c’point-là. C’était difficile au quotidien, de n’pas tous les insulter, ceux-là: certes, il n’finirait pas en prison pour ça, mais ça lui semblait bien moralement pire que d’aller défendre un type dans une rue. Que le type en question se soit évaporé ou non, ça n’changeait rien à l’impulsion de base. Il savait au moins maintenant qu’il pouvait toujours utiliser ses poings - il aurait presque pu en douter, ouais, à force des jours qui passaient: peut-être alors que ça n’faisait que prouver au combien il n’pourrait jamais être juste un type normal. Mais il avait eu besoin, sans conteste, d’au moins se rappeler ça. Il ne put répondre rien d’autre qu’un vague sourire aux paroles de la jeune femme: les protéger, c’était bien la chose la plus évidente qui lui tenait à coeur désormais. Pourtant, Cesare était incapable de savoir si ‘sécurité’ était un mot à utiliser à Radcliff; Radcliff était trop souvent le noeud du problème pour lui - et peut-être que c’était un sentiment trop évident, flottant dans l’air. Malgré la conviction dans les mots d’Isolde, Cesare ne put s’empêcher de ressentir une vague de culpabilité; il n’aimait pas la rancoeur qu’il faisait trop souvent passer entre ses lèvres, quand il était question de pourquoi ils restaient là. Et pourtant, à chaque fois, ça lui semblait si légitime. « Pourquoi est-c’que tu voudrais partir, toi? » il demanda, uniquement persuadé qu’elle disait ça pour lui. Que si un jour elle devrait prendre la décision de partir, ce n’serait qu’à cause de lui, parce qu’il l’aurait poussée à bout, parce qu’il l’aurait poussée à choisir, sans pour autant le dire. Il n’voulait pas ça, pourtant, aussi paradoxal cela pouvait-il paraître, en comparaison de son comportement. Ça n’ferait certainement pas de lui un excellent mari - alors le doute critique vis à vis des paroles de la blonde réapparut bien vite sur son visage; « Ouais, une liste d’arguments, toute faite dans ta tête comme ça. » se moqua-t-il presque, plus vis à vis de lui-même que d’elle: il n’avait pas la sensation que ses actes un tant soit peu ‘responsables’ ou ‘dévoués’ puissent faire toute une liste. Y’avait qu’à commencer par la ‘remise en question’, dont elle parlait - plus forcée sur lui que réellement désirée. Cesare, il serait encore juste un hunter sans beaucoup de choses se forçant un chemin dans sa vie sans qu’il ne le veuille forcément. Peut-être parce qu’il avait été aveuglé et enfermé dans son éducation - mais dans son crâne, ç’avait été pour des raisons toujours plus évidentes. Dans les vrais choix qu’il avait faits, il n’avait clairement, pas la sensation d’avoir accompli grand-chose - avec tout ça, y’avait pas beaucoup de ‘listes d’arguments’ à dresser, dans un cas comme dans l’autre.