Un fin scalpel déjà plein de sang tournant et retournant entre ses doigts, Lazar fixait de ses yeux perçants l’homme assis sur une chaise face à lui – assis contre son gré et attaché de telle sorte à ce que toute velléité de fuite soit tuée dans l’œuf. Il n’en fallait pas beaucoup, seulement quelques nœuds bien placés et des entraves suffisamment solides pour supporter les spasmes d’un adulte fou de douleur cherchant à s’échapper, et le tour était joué. L’Irlandais, quant à lui, se tenait tranquillement dans un coin de la pièce. Il était particulièrement mécontent de la situation même si, quelque part, un poids particulièrement encombrant venait de lui être ôté. Ce n’était pas vraiment un avis que partageait sa femme, pour ne pas dire que leurs opinions divergeaient drastiquement sur le sujet, mais tous les deux comptaient bien faire payer aux idiots qui avaient voulu s’en prendre à eux les conséquences de leurs actes. Finalement, Lazar prit la parole, calme comme toujours, ses mots teinté d’un fond d’accent rappelant les lointaines terres d’Irlande desquelles ses arrière-grands-parents s’étaient exilé bien des décennies plus tôt.

- Maintenant que tu as enfin arrêté de hurler comme un putois, tu vas bien finir par parler, non ?

Pour toute réponse, il eut droit à un regard particulièrement noir et à une grimace pleine de mépris – et d’une pointe de peur aussi. Tant mieux, il était temps qu’elle commence à faire surface. Maintenant qu’il était certain que son adversaire le craignait, malgré tous ses efforts pour ne pas le montrer, il n’aurait besoin que d’un peu de temps et de quelques petites séances en tête à tête pour tirer de lui ce qu’il voulait ; en l’occurrence, il était très intéressé par un certain nombre d’informations cachées dans ce crâne qu’il aurait volontiers ouvert pour les extraire plus facilement. Malheureusement pour lui, il n’avait pas de pouvoir magique qui lui aurait permis de s’infiltrer dans l’esprit de son invité aussi facilement qu’il parvenait à se glisser d’un lit à l’autre. Tant pis : il avait d’autres ressources. Et puis, ça ne le dérangeait pas tant que ça de se défouler un peu. Il n’avait plus torturé depuis longtemps ; ce serait l’occasion de s’assurer qu’il n’avait pas perdu la main et qu’il savait être toujours aussi convaincant. Poussant un soupir presque las, il pencha très légèrement la tête sur le côté, son regard inquisiteur toujours vrillé sur l’homme attaché à quelques pas de lui.

- Si tu avais un minimum de bonnes manières, tu m’aurais au moins répondu.

L’autre laissa échapper un sifflement mauvais entre ses dents serrées, un mince filet carmin coulant le long de ses lèvres éclatées.

- Va crever.

O’Callaghan haussa un sourcil, et un mince sourire indolent vint se peindre sur son visage. Le genre de sourire qui, lorsqu’on le connaissait un peu, ne disait rien qui vaille. Il y avait quelque chose de mauvais dans son expression, comme s’il prenait un malin plaisir à voir l’inconnu souffrir entre ses mains expertes – et à dire vrai, c’était tout à fait le cas.

- Charmant. Mais je vais décliner cette invitation.

Se décidant enfin à bouger, il se rapprocha de son captif, une main dans la poche de son pantalon de costume sur mesure, l’autre tenant toujours son scalpel, jouant avec comme on l’aurait fait avec un stylo. L’homme sur sa chaise se tendit lorsqu’il vit la lame entrer dans son champ de vision ; Lazar posa ses deux mains sur le dossier de ce trône de misère, debout derrière son invité. Il était toujours calme, bien trop pour que ça n’annonce quoi que ce soit de bon pour le prisonnier qui subissait déjà les foudres du gangster depuis trois semaines.

- Visiblement, j’ai surestimé votre intelligence à tous. Je vais donc te réexpliquer la situation avec des mots que tu seras capable de comprendre. Je me fiche bien de savoir que tu as envoyé mon fils ailleurs, que ce soit dans un autre pays, dans l’espace ou je ne sais où encore. Ce que je n’apprécie pas, c’est qu’une bande d’abrutis se soit cru suffisamment au-dessus de moi pour essayer de me doubler et vouloir me couper l’herbe sous le pied en utilisant quelque chose qui m’appartient.

Ses mots, il ne les choisissait pas au hasard : chaque parole était soigneusement pensée, étudiée, peaufinée et améliorée jusqu’à ce qu’il la juge suffisamment travaillée pour être prononcée. Il ne faisait jamais de lapsus ni ne se trouvait à court de choses à dire, et les termes qu’il employait voulaient tout dire ; son fils, il ne s’en occupait pas le moins du monde. A dire vrai, ça lui ôtait une remarquable épine du pied. Mais qu’on ait tenté de le supprimer en espérant arriver à l’atteindre lui le mettait dans une colère noire. C’était exactement pour cette raison qu’il n’avait jamais voulu d’enfants. Il avait fallu que son épouse déploie des merveilles d’inventivité et lui expose un argumentaire redoutable pour qu’il consente à ne pas la forcer à avorter – ou à la tuer tout simplement, elle et le bébé qu’elle portait alors. Et si elle n’avait pas été dans un état d’hystérie telle qu’elle l’aurait probablement égorgé sur place s’il avait osé prononcer ce « Je te l’avais bien dit » qui lui brûlait les lèvres depuis qu’ils avaient appris la disparition de Hawke, il ne se serait pas gêné pour lui montrer à quel point elle avait eu tort sur toute la ligne.
Se penchant doucement en avant, Lazar agita légèrement son scalpel, l’air de rien, la pointe de métal tournée vers la carotide de l’homme qui fixa cette arme de fortune en se demandant si cette fois on prendrait la peine de le tuer ou s’il aurait encore à subir les mauvais traitements auxquels il avait eu droit depuis qu’il avait été attrapé.

- Je n’aime pas qu’on touche à mes affaires, ni qu’on vienne mettre le nez dans celles qui ne regardent que moi. Alors, puisque tu as l’air du genre à vouloir jouer les durs, nous allons nous voir très souvent, toi et moi. Et lorsque j’aurai d’autres chats à fouetter, je te laisserai en compagnie de ma femme. Elle sera absolument ravie de se trouver en tête-à-tête avec l’homme qui lui a volé son enfant.

S’il y avait bien une chose qu’il avait compris très vite, c’était qu’Aisling était une véritable dragonne avec son rejeton. Elle l’aurait défendu bec et ongles contre l’univers tout entier, et elle vivait particulièrement mal sa disparition. C’était une excellente chose : il savait les colères de sa compagne presque aussi redoutables que les siennes, et il était certain qu’elle ne manquerait pas de le surprendre avec les tortures qu’elle inventerait pour se venger de la perte de son fils adoré.
En attendant, Lazar voulait des noms. Il voulait des dates, des lieux, des détails, et s’il devait passer trois mois à dépecer ceux qui l’avaient débarrassé de son fils, il le ferait avec un plaisir qu’il ne chercherait même pas à cacher.
Ses doigts se serrèrent autour du manche de son scalpel.

- Eh bien, reprenons, veux-tu.



Debout dans le hall de la grande villa en bordure de la Nouvelle-Orléans, les mains glissées dans les poches de son grand manteau, Lazar fixait la pièce vide d’un air presque contrarié. La corruption était une chose bancale, instable, un pari risqué et un art qu’il fallait savoir manier pour pouvoir la tourner à son avantage. Et il savait mener ses troupes par le bout du nez sans le moindre effort, il savait qui faire chanter et qui payer pour que les choses se passent comme lui le voulait et pas autrement. L’argent n’était pas un problème – il ne l’avait plus été depuis très longtemps – et s’il fallait qu’il paye ses mercenaires et ses flics ripoux un peu plus cher pour avoir la paix, la protection et les informations qu’il souhaitait, il n’hésitait pas à augmenter la mise. Il avait appris, quarante ans plus tôt, qu’une belle liasse de billets suffisait à régler bien des problèmes, et que les autres pouvaient se résoudre par la menace ou bien d’une balle entre les deux yeux. Mais visiblement il existait encore une poignée de personnes bien décidées à avoir un semblant de morale et à ne pas tomber dans ces piège si tentants ; des personnes qui, pour son plus grand agacement, avaient mis le nez dans des affaires qui ne les regardaient pas et qui avaient révélé au grand jour quelques données relativement compromettantes. C’était une partie des couches inférieures de son empire qui était partie en fumée et ça ne lui plaisait pas. Ca ne lui plaisait pas du tout. Il avait jugulé le problème aussi rapidement et efficacement que possible, mais il savait très bien qu’un flic ou un procureur avec une piste fiable ne lâcherait pas, pas plus qu’on ne pouvait faire lâcher sa prise à un bulldog affamé. Dans une ville telle que Nola, réussir à rendre publique des preuves flagrantes de la corruption de cette cité de malheur ne manquait pas d’attirer l’attention, et l’Irlandais n’avait pas du tout envie de ce genre de publicité gratuite. Ca, c’était bon pour les petits truands qui n’arrivaient pas à redresser la barre quand le navire menaçait de couler, et il était hors de question qu’il laisse le sien aller par le fond. Il avait pris soin de laisser échapper de faux indices, de faire falsifier quelques documents et en avait détruit suffisamment pour qu’il ne soit pas inquiété, et par mesure de sécurité supplémentaire, lui et son épouse avaient fait leurs valises et s’apprêtaient à partir loin d’ici, quelques Etats plus loin ; ils partaient se mettre au vert dans un petit coin du Kentucky en attendant que les choses se tassent et qu’ils puissent pleinement revenir sur le devant de la scène. Le tout en espérant que son fils ne vienne pas foutre en l’air toute sa stratégie.
Le retour de Hawke, en plus d’être inattendu, avait été particulièrement mouvementé. La dernière fois qu’il l’avait vu, c’était un gamin aux portes de l’adolescence, et il se retrouvait désormais avec un grand type d’une trentaine d’années avec lequel il ne pouvait plus nier un air de famille. Si Aisling avait été aux anges de retrouver sa progéniture, lui en revanche se serait bien passé d’un tel miracle. Visiblement, le destin avait décidé de lui mettre des bâtons dans les roues depuis quelques mois, et ça commençait à l’agacer prodigieusement. Il ne se laisserait certainement pas avoir par quelques coups du sort et il comptait bien continuer à faire prospérer ses affaires, même s’il devait lever le pied quelques temps, même s’il devait ravaler son orgueil et accepter de faire des concessions – la première étant de partir vivre dans la ville où son rejeton avait posé ses valises. Rien que d’y penser, ça le mettait en colère. Il n’avait pas aimé son fils enfant, il ne l’avait pas aimé pré-adolescent, il ne l’aimerait certainement pas maintenant qu’il avait presque l’âge de sa génitrice.
Lorsqu’il entendit les pneus d’une voiture crisser sur les graviers de l’allée devant cette demeure qu’il quittait, il jeta un rapide coup d’œil à sa montre. Pile à l’heure. Au moins ses larbins avaient le sens de la ponctualité – certains l’avaient appris dans la douleur, certes, mais au moins maintenant ils savaient se rendre à un lieu donné au bon moment. Tournant la tête vers l’intérieur de la maison, il siffla entre ses dents et appela d’une voix forte :

- Fergus !

Un bruit de cliquetis se fit entendre quelques pièces plus loin, un bruit de griffes glissant sur un sol lisse et rebondissant entre les murs vides. Quelques secondes plus tard, un énorme molosse à la fourrure aussi noire que les vêtements de son propriétaire arriva en trottinant et vint frotter sa grosse tête à mi-chemin entre le chien et le loup contre le flanc du O’Callaghan qui lui flatta l’encolure.

- Bon chien. Calme maintenant.

Il donnait toujours ses ordres à l’animal en gaélique, et le chien lui obéissait au quart de tour, au grand dam d’Aisling qui avait souvent bien du mal à se faire écouter aussi bien du maître que de son compagnon.
Tournant les talons, Lazar sortit de la maison, Fergus marchant à côté de lui, et il s’installa dans la voiture qui venait le chercher. Le chien roula sa grande carcasse sur l’un des sièges et ferma les yeux, la tête posée sur ses énormes pattes, et le véhicule démarra, s’éloignant de cette villa vide et de cette ville que l’Irlandais quittait presque à regret. Presque.



Assis à son bureau, la porte fermée pour être sûr de ne pas se laisser surprendre par qui que ce soit qui voudrait entrer dans la pièce, Lazar était adossé dans son fauteuil et se sentait fulminer d’une colère qui s’annonçait prodigieuse. Ses yeux verts comme des émeraudes restèrent fixés dans le vide un moment avant de revenir se poser sur l’objet de toute son attention, celui qui venait de condamner son entourage à subir sa mauvaise humeur pour les heures à venir – et qui venait de le condamner lui tout court. Dire qu’il s’était plié à cette petite visite médicale pour qu’Aisling lui fiche la paix. Sa femme le connaissait beaucoup trop pour son propre bien et il avait été relativement agacé de voir que ses insomnies récentes et ses crises de fatigue soudaines n’avaient rien de normal. Il n’avait jamais été du genre à s’inquiéter assez pour ne pas réussir à dormir sur ses deux oreilles et ça ne commencerait certainement pas maintenant. Et puisque sa grande blonde d’épouse avait lourdement insisté, il avait fini par capituler pour avoir la paix – et puis, après tout, que risquait-il de savoir ? Au mieux, il n’aurait rien, au pire, on lui fournirait des somnifères pour qu’il fasse ses nuits sans se réveiller.
Malheureusement pour lui, le destin avait décidé de ne pas être aussi conciliant qu’il l’aurait cru. Le destin, ou plutôt la nature, puisque c’était elle qui venait de l’affliger d’une maladie longue et particulièrement douloureuse.
Cancer. La sentence était tombée comme la lame d’une guillotine contre la nuque de l’Irlandais qui fixait ses résultats d’analyse d’un œil sombre. Il avait un cancer. Une leucémie, pour être plus exact. Et d’après ce qu’il comprenait de ce qui était écrit sur ce fichu papier, il avait hérité d’une forme particulièrement agressive de la maladie. Sans traitement adéquat, il lui restait entre six mois et un an d’espérance de vie. S’il se faisait soigner, il pourrait prétendre à tenir suffisamment longtemps pour que la médecine parvienne à le débarrasser de cette affliction – quatre ans ou cinq, le temps d’être sûr que son organisme soit de nouveau sain. Mais il y avait beaucoup de conditions à cette rémission : il fallait que le traitement montre une certaine efficacité dès le départ, qu’il subisse une greffe de moelle osseuse, que la greffe ne soit pas rejetée, que la quantité de ses globules rouges remonte, que ceci ou que cela ou que savait-il encore. Ce serait un traitement long et coûteux qui avait à peine plus d’une chance sur deux de réussir. L’argent, ce n’était pas ce qui lui manquait, aussi n’aurait-il pas de problème à payer ses frais ; ce qui risquait de lui faire défaut en revanche, c’était le temps. Il ne se mettrait certainement pas en une espèce d’arrêt maladie longue durée sans savoir s’il en sortirait un jour. Hors de question qu’il plante là l’œuvre de toute une vie parce que son corps avait décidé de se décomposer de l’intérieur. Lazar était furieux, vraiment furieux : il avait survécu à d’horribles truands, à des tueurs, à des coups de poker monstrueux, à la loi et à la fatalité en général, tout ça pour être condamné à mort par ses propres cellules. Il en aurait probablement ri si tout cela ne lui donnait pas de redoutables envies de meurtres.
En soupirant, il rangea le papier dans son enveloppe et le glissa dans un tiroir qu’il gardait soigneusement verrouillé et dont lui seul avait la clé. Se levant enfin, il se décida à descendre et se dirigea vers le salon, remarquant dans le même temps qu’il était seul – à l’exception des gardes qui devaient faire des rondes dans les environs, bien entendu. Ouvrant l’un des secrétaires où il gardait quelques bouteilles d’excellents spiritueux, il se servit un verre de bourbon et en but une grande gorgée cul sec avant de regarder le liquide ambré, pensif. Ce traitement, il le subirait sans broncher. Il n’était pas question qu’il meurt aussi stupidement. En revanche, il n’en parlerait à personne – il ne mettrait pas au courant sa femme et encore moins leur fils. Il traverserait cette épreuve tout seul, dans la plus grande discrétion qui soit, et il serait guéri avant que qui que ce soit ne se rende compte de son état.
Après tout, il n’y avait aucune raison qu’il ne survive pas … non ?

Te voilà validé, félicitations Avant de commencer à jouer, n'oublie pas d'aller faire un tour dans la partie administrative si ce n'est pas déjà fait pour prendre connaissance du contexte, des différentes intrigues et des annexes. Tu peux dès à présent commencer à rp, mais pense également à créer une fiche de liens pour que ton personnage ne se retrouve pas tout seul. Une envie de relation particulière ? N'hésite pas à poster un scénario ou a créer un mini-pv Pense également à recenser le métier de ton personnage, et s'il provient d'une famille de hunters, n'oublie pas de la recenser. Tu peux également recenser l'anniversaire de ton personnage, son habitation, et s'il agit d'un double compte (ou d'un triple, ou d'un quadruple), c'est ici que tu dois l'indiquer. Également, si tu veux que ton personnage soit ultra-technologique, tu peux lui créer un téléphone cellulaire pour qu'il reçoive des textos de tous ses amis (ou de tous ses ennemis). Si tu veux un rp facile, tu peux t'inscrire aux rps missions. N'oublie pas de faire un tour dans le flood et de passer par les jeux pour se détendre entre deux rp, sans oublier de voter pour le forum toutes les deux heures.

Encore une fois bienvenue sur TH, et bon jeu parmi nous, n'hésite pas à contacter le staff si tu as la moindre question