It's not their pain you're afraid of. It's yours

Faith & Marvin

Une soirée comme une autre, à n’en pas douter. Une soirée comme une autre à fuir comme je peux le domicile familial pour aller me changer les idées. Boire, me sociabiliser, me fondre dans cette vie plan-plan et insupportable… chaque jour écoulé dans cette ville me met un peu plus sur les nerfs et l’omniprésence de plus en plus agressive d’Helen n’aide en rien. Je veux partir, je veux repartir, je veux courir, je veux retrouver l’atmosphère des prises d’otage, la poussière desséchée des territoires africains, la lenteur et la transpiration de la caserne où tout n’était au final qu’une fraternité sans pudeur mais sans malaise. Mais non, aucune chance que ça arrive et il faut que je me le mette vraiment dans le crâne, une bonne fois pour toute : je suis cloué à ce fauteuil, à cette ville, à ce pays. Enchaîné à un boulet dont je ne peux pas me débarrasser. Dont je ne veux pas me débarrasser non plus. Mon fils me retient ici plus sûrement que mon handicap. Et ce verre d’alcool qui se vide à côté de moi n’est qu’un substitut passable à l’adrénaline et à ma liberté. Cette partie de billard que je dispute avec de parfaits inconnus qui ont été suffisamment sympa pour m’inviter à leur partie n’est qu’un ersatz infidèle de cette complicité qui me liait à mes meilleurs amis. S’ils me manquent ? Bien sûr. Mais c’est surtout l’explosion de l’hélico qui me détruit chaque nuit parce que je peux cesser de revivre ça encore et encore dans un cauchemar aussi récurrent que les levers de soleil et les nuits qui tombent à n’en plus finir. L’agitation, la sueur, l’odeur de clope qui plane dans le bar, cette queue que je tiens alors que mes yeux cherchent la meilleure position pour gagner enfin quelques points… je tente de me changer les idées comme je peux. « Bon, Smedry, tu te décides ? » Je lève les yeux au ciel dans un petit sourire. « Qu’est ce qu’il y a, t’as un train à prendre ? » Mes mains agrippent malgré tout les roues de mon fauteuil pour me faire pivoter et rejoindre un angle de la table.

Ce qui est le pire lorsqu’on sait jouer au billard mais qu’on n’est pas foutu de se lever d’un fauteuil ? C’est qu’on voit les bons coups à faire sans être capable de vraiment les réaliser. Et forcément… la flopée de jurons qui m’échappe au moment où je loupe mon tir n’est qu’un euphémisme choupinou de ce que je suis en train de penser. Je peste, les autres rient et me tapent dans le dos comme avec pitié, ce qui m’énerve encore plus. Allez-vous faire foutre, bordel. Je souris malgré tout, attrape mon verre pour aller le remplir au bar et m’éloigner un peu de cette nouvelle preuve que j’aurais beau faire, mon handicap restera présent et m’empêchera toujours de retrouver ma vie d’avant.

« Pardon… pardooon… dégaaage bordel… » On sent bien que ma patience atteint rapidement ses limites lorsque je commence à rouler sur les pieds du connard qui ne veut pas se décaler. A ainsi quitter le coin où se trouve le billard pour revenir dans la salle principale, j’ai l’impression d’émerger dans un autre monde. Et mon entraînement de militaire, ma nature de SASR reprend le dessus : inconsciemment je note ce qui m’entoure, je mesure le degré d’agitation, je… mon verre vient à peine de se poser sur le bar qu’un gémissement de douleur, presque noyé dans le bruit, me parvient. Aussitôt, je cherche une arme inexistante à mon côté, détourne mon mouvement en posant ma main sur l’accoudoir du fauteuil. Je lève la tête, essayer de voir à travers la masse de corps qui se pressent dans l’établissement. Un bruit, de baston, il faudrait que… il ne faudrait rien du tout. Je me souviens à peine que je ne suis plus militaire, je ne suis plus représentant des forces de l’ordre, que je ne suis même pas américain et que tout ce qui m’intéresse, c’est de boire encore une demi-douzaine de verre pour rentrer et m’endormir immédiatement sans avoir à subir le regard d’Helen et ses menaces. Je récupère donc mon verre, le coince entre mes jambes le temps de me tracer un nouveau chemin vers le billard. Et tentant de ne pas jeter de coups d’œil curieux en direction de la baston qui… cette silhouette, je la connais. On pourrait s’arrêter là si… j’arrive au niveau du billard, où c’est à mon tour de jouer, lorsque je remarque… oh putain, la petite… « Smedry, c’est à toi. » Je me désintéresse de la mutante. Il a raison : ça ne me regarde pas, ça ne me regarde plus, ce n’est plus mes affaires.

Et puis, de toute manière, je ne suis plus mutant, plus hunter, plus militaire, plus grand-chose. Je vide la moitié de mon verre d’un coup sec, tente encore une fois d’ignorer la silhouette qui s’approche dangereusement, signe évident qu’elle m’a vu elle aussi. Concentre toi, Marvin, concentre toi sur la partie, c’est tout ce qui compte. « Qui perd ? » Tous se tournent vers elle. Tous sauf moi, bien sûr. Qui perd ? Un sourire se dessine sur mes lèvres lorsque je me rends compte de la situation, bordélique, dans laquelle je suis. Je loupe mon coup, encore, brouillon en plus d’être mal positionné, attirant à nouveau l’attention sur moi. Et les rires discrets et compatissants. Ils vont sérieusement finir par me porter sur les nerfs, ces cons. « Rick, tu me remplaces ? » Je lui balance la queue sans attendre sa répondre avant de rouler en direction de la mutante. « Qu’est ce que tu fous là ? Je t’ai vue faire, tout à l’heure, avec les mecs. M’étonne que tu sois encore en vie. »

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Faith & Marvin

Je me demande quelle est supposée être la tête du mec qui loupe un lionceau et qui se trouve face au lion adulte quelques années plus tard, alors qu’il n’a ni son fusil ni son groupe de potes, ni son assurance pour le protéger des crocs et de la bestialité de l’animal. J’imagine que le mec en question est trop occupé à faire dans son froc pour réussir à cacher l’horreur absolue qui s’imprime sur sa tronche. Je me pose cette question précisément parce que s’il y a une attitude à tenir dans ce genre de situation et bien… avec mon air blasé et désintéressé, je dois être complètement à côté de la plaque. Pas que ça me dérange spécialement mais… Smedry, c’est à toi. Je soupire, avant de me passer une main dans les cheveux et de me reconcentrer sur le billard et la disposition des boules. C’est marrant, tout de même, qu’un groupe de mecs se retrouve autour d’un jeu impliquant une ou plusieurs queues et un paquet de boules et que pas un ne s’hasarde à faire une remarque aussi grivoise que savoureuse sur le concept. Non pas que ça m’intrigue mais… mais au moins, cette petite réflexion me permet de sourire et de ne pas me retourner lorsque la mutante s’incruste dans notre partie.

J’aurais du m’y attendre. A sa place, d’ailleurs, c’est ce que j’aurais fait donc bon… Mais… je termine mon verre d’une longue gorgée avant de louper magnifiquement un tir dont je me suis désintéressé depuis une bonne quinzaine de minutes déjà. Si ce n’est plus. Ce n’est même pas le concept de me louper encore qui me perturbe, de toute manière je n’ai jamais été excessivement bon à ce jeu, c’est juste le principe d’être dérangé par l’une des rares personnes qui doive avoir conscience que j’habite théoriquement à Radcliff depuis plus longtemps qu’il n’y parait. Parfait. J’ai bien besoin qu’on vienne m’emmerder maintenant. J’abandonne la partie pour rejoindre l’autre, Cunningham si mes souvenirs sont bons. Quitte à devoir gérer des cons, autant aller voir la plus intéressante du lot, et celle qui ressemble davantage à un cheveu dans la soupe qu’à des boites de conserve à l’humour aussi gras que le corned beef qu’ils contiennent. Qu’est ce qu’elle fout là ? La question est à double sens. Qu’est ce qu’elle fout dans ce bar, déjà, qu’est ce qu’elle fout dans mon environnement, ensuite. « Ils m'aiment trop, j'suis tellement adorable. » J’hausse un sourcil. « Et pardon, je n'avais pas remarqué que ce bar était réservé aux machos, avec option ronchon en fauteuil roulant. » Cette fois, non seulement j’ai un sourcil levé, mais en plus elle parvient à dessiner sur mes lèvres un sourcil complètement désabusé. Macho, ronchon, en fauteuil roulant ? « C’est con ça, ils ont pourtant installé un panneau à l’entrée, pour réserver la salle aux machos et handicapés. Ce qui explique la faune locale. » Moqueur, sarcastique, je ne la quitte pas des yeux une seule seconde. Hors de question que je déguerpisse tant que je n’aurais pas le fin mot de cette histoire, et tant que je n’aurais pas, non plus, une idée grossière de sa dangerosité actuelle. En la regardant faire son petit spectacle, je me demande pourquoi j’ai fait la connerie de vider mon verre aussi rapidement. « Je venais pour obtenir quelques renseignements de ces gentlemans. Et toi ? Tu es ici pour l'ambiance chaleureuse, les cocktails raffinés et la haute conversation je présume ? » A nouveau un petit sourire fleurit sur mes lèvres, bien plus amusé que le précédent, bien moins amer aussi.

La haute conversation ? Disons qu’en deux minutes, elle a réussi à relever magnifiquement le niveau. Mais que ce n’était pas nécessaire. J’hausse les épaules, dans une moue éloquente de celui qui se contente de ce qu’il a, et qui s’en contentait d’ailleurs très bien jusque là. « Exactement, c’est bien dommage que tu sois venue, ça gâche tout l’effet apaisant de cette soirée dopée à la testostérone et à la transpiration des mâles. » Le â s’aggrave dans ma gorge, je pousse un peu loin le sarcasme j’imagine mais c’est sûrement ce qu’elle attend. Et en plus, c’est la vérité. Même si cette conversation commence déjà à me porter sur les nerfs par son caractère aussi voilé qu’inutile. Tout ça, au final, ça ne m’intéresse pas. Et j’ai déjà les mains lovées sur les roues du fauteuil lorsqu’elle reprend la parole. « Tu étais en train de perdre donc ? » Il ne m’en faut pas plus pour que je perde patience et ma main file agripper l’un des poignets de la mutante autant pour attirer son attention que pour resserrer ma poigne autour. Je suis le fruit de pas mal d’année d’entraînement intensif et d’endurcissement violent, je me sais capable d’exercer la pression qu’il faut là où il faut pour entendre un craquement se répandre dans toute son articulation. Et je siffle, accessoirement, entre mes dents crispées. « Qu’est ce que tu veux, Faith ? Te pavaner devant un chasseur en fauteuil, me faire comprendre que tu es toujours en vie et que moi je ne suis plus très menaçant pour quelqu’un comme toi ou tu as juste décidé de venir emmerder le monde et faire de moi ta cible ? Ou mieux, tu veux profiter de ma paralysie pour te venger ? » Je la lâche, fais même reculer le fauteuil dans un même mouvement pour le bloquer quelques centimètres à peine plus loin. J’écarte les bras, dans un geste international de vulnérabilité. « Et bien vas-y, fais toi plaisir, je suis tout à toi. Mais si c’est ce qui t’inquiète, j’ai changé de vocation, compris ? »

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Faith & Marvin

La faune locale. Tout un concept. Lorsqu’on regarde ce microclimat qui a pris ses racines dans ce bar, j’imagine qu’on se fait rapidement un avis aussi méprisant qu’hautain sur ce qui nous entoure. Entre le bruit, omniprésent, grave, rauque, entrecoupé d’éclats de rire ou de colère, entre la fumée, dense et irrespirable, entre cette transpiration qui nous enveloppe et les vapeurs d’alcool qui rythment les respirations… c’est un micro-cosmos que ce bar, un micro-cosmos que cette atmosphère, un autre univers que cet ensemble aussi uniforme que disparate. Et j’ai beau être sarcastique quand j’en parle, il y a au moins une chose de vraie : je suis venu chercher de quoi me changer les idées et m’évader un peu en cessant de penser à la harpie qui m’attend chez moi, en cessant de penser aux conséquences de ma vaccination, en cessant de me souvenir qu’il existe un monde à l’extérieur de ce qui s’apparente à un refuge. J’ai beau être sarcastique, ce que je suis venu chercher ici, je l’ai trouvé. Et en débarquant avec ses gros sabots et notre passé commun, elle a fait volé en éclats cette amnésie partielle que je cherchais à provoquer. Joie, bonheur et salsifis. « La prochaine fois que je viendrai te voir, je ferai attention au panneau, promis.  » J’hausse un sourcil, pas vraiment enclin à la laisser avoir le dernier mot dans cette conversation. Quitte à la laisser s’immiscer dans ma vie et dans ma tranquillité, autant lui faire comprendre que je ne vais pas non plus baisser la tête et lui dire oui madame, pardon madame, j’ai été un mauvais garçon madame. Non, pas vraiment. « Bien sûr, et la prochaine fois, si tu penses à apporter des fleurs et une boîte de chocolat aussi, tu seras un amour. » Petit sourire crispé, j’espère qu’elle comprend le sous-entendu : qu’elle n’est clairement pas le genre de fréquentation que j’ai envie d’avoir, là, maintenant, tout de suite. Pas vraiment. Un soupir, je me passe une main sur le visage pour mieux tirer mes traits et me sortir de ma torpeur. Pour la haute conversation ? Mais princesse, tout le monde n’est pas à la recherche d’une fréquentation au QI supérieur à celui d’une moule, il ne fait pas croire. J’hausse les épaules, je réponds avec sarcasme mais pas sans une certaine sincérité appuyée. Je ne mens pas, je tourne la vérité en dérision, c’est bien plus amusant. « Je suis d'une nature apaisante pourtant. » Et je me demande au passage à quoi elle joue. Nature apaisante ? Sa prochaine question et ma réaction me chuchotent que je n’irais pas jusque là. Ou que sa conception de l’apaisement n’est pas vraiment la même que la mienne. Ma patience s’effrite, ma main agrippe son poignet comme une mise en garde et mon visage perd son côté débonnaire et affable pour se fermer brutalement. Les doigts jouent avec l’articulation, pendant que je décide d’arrêter de tourner autour du pot. Je déteste ces petits jeux de pavane, je préfère aller droit au but et régler rapidement les choses. Si elle n’est là que pour me narguer et s’amuser, qu’elle le dise direct que je la laisse en plan parce que je ne suis pas vraiment d’humeur à supporter ça avec le sourire. Je la relâche toujours avec la même brusquerie, pas que je sois porté sur la douceur en temps normal, avant d’ouvrir les bras comme pour m’afficher en proie vulnérable. Ce que je suis. Qu’elle s’éclate si elle veut, mais si ça l’intéresse, je ne chasse plus. Plus vraiment. En même temps, un Hunter en fauteuil doit être aussi menaçant qu’un poussin avec un flingue.

« J'oublie toujours que tuer des innocents est une vocation, comme un passe-temps, un moment agréable de plaisir et d'amusement. Tu crois que les hunters pourraient se convertir au tricot ? c'est super comme vocation aussi. » Tuer des innocents ? Elle en a des belles, la mutante. Un rictus moqueur se dessine sur mes lèvres, cohabitant sans trop de complexe avec la tension qui y réside et surtout la colère qui effleure mon épiderme. « Ma cible ? Ce n'est pas moi qui m'amuse à traquer un homme qui se retrouve en fauteuil roulant. Tu confonds avec tes anciens camarades, eux ils traquent des gens démunis, moi ce n'est pas mon registre. Néanmoins, oui, je me pavane, mais c'est assez naturel chez moi. Je ne te ferais pas ce que tu m'as fait Marvin, tu as bien assez à faire, je suis le cadet de tes soucis si tu veux mon avis. Je venais pour savoir comment se passait ta reconversion, mais je suppose que tes partenaires sont tes nouveaux camarades, alors tu peux retourner t'amuser à toquer des billes. » Elle est sérieuse, là ? Je lève les yeux au ciel dans un soupir affligé. « Oh, pitié, ne me fais pas croire que tu es une vierge innocente, Faith… » Mes yeux se reposent sur elle, avec dureté. « De un, les seuls mutants que j’ai tués étaient des dangers publics qui ne pouvaient pas être appréhendés par les moyens légaux, de deux, tu es drôlement à cran sur le vocabulaire, je te rappelle que le QI de cette pièce ne dépasse pas celui d’une langouste donc ne joue pas sur les mots. De trois… » J’alterne peut être entre sarcasme, moquerie et légèreté, ma voix s’infléchie brusquement pour qu’elle n’ait aucun doute quant à mon sérieux. « Les gens démunis, pas ton registre ? Parce que tu vas me faire croire que les trois clampins dans le coin avaient la moindre chance face à toi ? N’essaye même pas de me faire gober ça, tu chuterais drastiquement dans mon estime. Et puis, je ne t’ai rien fait, aux dernières nouvelles, parce que si j’avais fait quoique ce soit, au mieux tu te serais prise une seringue dans le cul, au pire, tu ne serais pas là pour me faire chier. Et ma reconversion se passe excellemment bien comme tu peux le voir, je respire la joie, la bonne humeur, des paillettes voltigent sur mon âme et je fais des loukoums à longueur de journée. » Ce qui veut tout dire. Je ferme les yeux une poignée de secondes. Ma reconversion. Bien grand mot. Je règle de la paperasse administrative à longueur de journée, je me traîne une femme qui veut certainement me tuer, un gosse que je ne sais pas gérer et je suis bloqué dans un fauteuil alors qu’en temps normal, mon rythme de vie était claqué sur le rythme des entraînements. Joie. Et je débarque dans cette ville que je suis supposé connaître et qui m’est totalement imperméable. Bonheur. Et je tourne en rond dans ma tête pour jouer au chat et à la souris avec les vestiges de mon crash et le sadisme de plus en plus évident d’Helen. Volupté.

« Tiens, si on est obligé de parler de ce que tu es, de ce que j’étais, autant en profiter pour que tu me tiennes au jus. Comment se passe la vie d’un mutant, toujours aussi charmante ? »

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« être un amour n'est pas ma définition première. » Mon haussement de sourcil est éloquent, presque autant que mon sourire légèrement crispé. Pincé. Forcé. Exagéré. Appuyé. Je ne sais quel adjectif choisir pour le qualifier mais dans tous les cas, il n’a strictement rien de détendu et de sincère. Elle n’est pas un amour mais elle est d’une nature apaisante ? La vache, elle arriverait presque à m’arracher un véritable ricanement, la mutante. Presque. Parce que ma main s’impose sur son poignet, parce que le ton monte. Brutalement. Sans signe avant-coureur. Parce que ma patience à ses limites, ma tension aussi, ma fatigue encore plus et que sa nature apaisante elle peut se la mettre là où je pense, et si elle a besoin d’aide, il y a des queues de billard juste à côté pour aider. Mon sarcasme est à l’image de mes pensées lorsque je termine ma petite mise en garde, oscillant sans me fixer entre moquerie, humour et le sérieux le plus mortel. Car même si je parle de loukoum, de paillettes et autres marques du bonheur le plus absolu, je suis le pantin d’une ironie corrosive. Et mes yeux sont incapables de mentir. Une crispation devant son élan de détresse si bien joué que je n’arrive même pas à envisager une seule seconde de simuler l’affliction, son « Mince. Je savais que mettre des talons allait trahir mon numéro d'innocente, de vierge aussi tant qu'on y est. » réveille simplement mes sourcils et mes lèvres qui s’étirent et se haussent dans un ballet dédaigneux à défaut d’être compatissant. « Chuter dans ton estime ? Tu veux me faire croire que tu as de l'estime pour moi ? Il faut savoir, tu m'as dit que tu n'avais tué que des mutants dangereux, mais quand tu voulais ma peau, ce n'était pas pour m'offrir un voyage à Las Vegas et je crois que je ne suis pas la pire mutante de cette ville... pas la plus calme, certes. » Un haussement d’épaule. Je préfère attendre qu’elle termine plutôt que de lui couper la parole. Ca la vexerait la petite. Et quelque part… j’ai envie de savoir ce qu’elle a à me dire, parce que je n’ai rien d’autre de mieux à faire. Je suis son regard lorsqu’elle fixe les clampins que j’ai désignés du menton un peu plus tôt. « Aucun des trois n'est mort, preuve qu'ils avaient une chance. » Un soupir. Je cède à la tentation. « Pitié, je suis bien la preuve que crever n’est pas le seul terminus possible lorsqu’on croise le chemin d’un mutant, hein… » Qu’elle comprenne ça comme elle veut, l’intérêt c’est que je dise la vérité sans pour autant être totalement explicite. Et puis… « Et t’es pas morte, j’imagine que c’est tout ce qui t’importe. On peut avoir de l’estime pour quelqu’un qu’on va abattre, hein. J’ai d’ailleurs souvent beaucoup d’estime pour le poulet dans mon assiette qu’on a gavé juste pour qu’il termine rôti. Donc considère que c’était une sorte de compliment bien que tu me fasses prodigieusement chier. » Cette fois, mon sourire est bien malgré moi sincère. Ou quelque chose s’en approchant. Parler me détend, la conviction d’être totalement à sa merci commence à faire effet et ma combattivité de militaire est actuellement en sommeil. Ou totalement blasé par ma paralysie que je n’arrive vraiment pas à accepter malgré les apparences.

C’est d’ailleurs sûrement pour ça que je ne relance la conversation au lieu de la laisser mourir et de me barrer tant que je ne risque rien. Relancer la conversation, écarter mes pensées des terrains glissants et hostiles, grappiller des heures dans un bar à me changer les idées. Relancer la conversation, en profiter pour prendre la température de la situation en ville bien que j’aie pris le parti de ne surtout pas prendre une position, quelle qu’elle puisse être. « Ma vie est toujours aussi charmante : je passe, évidemment, la moitié de mon temps à m'acheter des chaussures, l'autre, à exploser ces derrières à force de courir ou de planter mes talons contre des trachées. » Encore une fois, nouveau signe que bien malgré moi je me détends et je me surprends à apprécier la joute verbale autant que la compagnie, je laisse échapper un petit rire devant l’image qu’elle vient de dessiner dans mon esprit. « Remarque, vaut mieux les foutre dans des trachées que se tordre la cheville dans des tranchées… » Mes doigts jouent avec le verre vide. Mes yeux la délaissent pour regarder la partie de billard qui s’achève sans moi. Et à laquelle je ne manque de toute évidence absolument pas. J’ai soif. Mais j’ai la flemme de rouler encore une fois jusqu’au bar. « Je te répondrai plus généralement que les mutants sont toujours fixés, méprisés, traqués et que cette petite ville n'est que le reflet de la réalité. » Je grommelle un « Pauvres de vous, si démunis, si innocents la candeur incarnée… » qui n’a peut être pas pour but d’être provoquant mais qui doit pourtant l’être. « Je peux aussi te répondre, qu'un mutant n'est pas toujours celui que l'on doit protéger, c'est vrai. Tu remarqueras je fais un effort : je dis que tu as raison. Tu as trouvé une nouvelle raison de te battre ? » J’allais répondre quelque chose.

Mais je me tais. Parce que si je commençais nettement à me dérider, mon visage vient brutalement de se fermer. Une nouvelle raison de me battre ? Josh. « Absolument pas. » Mes doigts font glisser le verre de part et d’autre de la table. Mutants méprisés, fixés, traqués, quelque part, je suis obligé de reconnaître que… que je fais partie des mutants, précisément. Que j’en ai fait partie. Et que je ne sais pas comment me positionner là-dessus. « Je ne hais pas les mutants. Je ne les déteste pas, tu sais. » Encore heureux, sinon j’aurais un gros problème avec moi-même. « Je déteste juste l’idée qu’un mec suffisamment taré puisse foutre le feu à ma baraque et flinguer mon gosse. Ce que peut faire aussi tout mec avec un fusil dans les mains, je sais. » Mes yeux sont rivés sur mon verre. Je me force à le lâcher, à arrêter de le faire glisser. A l’immobiliser. « Je me suis rangé. De toute manière, je ne vaux plus rien donc, la seule cause pour laquelle je peux encore me battre, c’est pour garder la lunette des toilettes levées. » Un rire jaune secoue mes épaules. « Et encore même parce vu que je ne tiens pas debout. Monde de merde… » Je m’étire. « Dis moi, Faith, si le monde commençait à tourner rond et que les mutants arrêtaient d’être con, que les Hunters se mettaient à faire des mosaïques et à jardiner du cannabis, tu penses sincèrement que tu pourrais… te ranger ? » Parce qu’en soi, c’est exactement ce que je suis en train de subir. Avoir voué ma vie à l’action, à l’adrénaline, au danger, à la pression, la fatigue, la spontanéité, et me retrouver cloué dans une chaise en étant incapable d’y survivre.

Spoiler:

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Faith & Marvin

Au final, qu’est ce que je suis venu chercher dans le coin ? Clairement pas une stimulation intellectuelle pour me permettre de me dépasser et d’en ressortir plus intelligent. Clairement pas, non plus, la discussion qui changera ma vie du tout au tout et lui fera prendre un tournant décisif. Si on continue sur cette lancée, je tiens à préciser que je ne suis pas non plus venu chercher de la compagnie pour la nuit – ou du moins pas comme on pourrait le penser – et que me remettre en question n’a jamais été dans mes intentions. Tout comme me prendre le bec avec quelqu’un. Ce que je suis venu chercher dans le coin ? Juste de quoi me détendre et passer une bonne soirée, sans avoir Helen sur le dos, sans avoir Josh sur le dos, sans avoir qui que ce soit sur le dos. Alors autant dire que me retrouver face à une de mes anciennes proies, une survivante et pas inoffensive pour deux sous, ce n’était pas vraiment, mais alors pas vraiment dans mes plans. Et pourtant, je suis obligé de la supporter comme je suis obligé de supporter mon fauteuil : parce que je n’ai tout bonnement pas le choix. A la différence près que si je tolère tout juste ma paralysie, cette conversation avec Faith…

J’y prends goût, d’une certaine manière. Pour la simple raison que je me concentre véritablement sur quelque chose, que mes sarcasmes ne sont pas mal reçus pour une fois et que je peux attaquer sans aucune considération, elle riposte sans trop se vexer. Et ça, c’est foutrement rafraîchissant quand, comme moi, on se coltine une Helen à longueur de journée ou d’honnêtes citoyens qui ont vraisemblablement décidé d’avoir le QI d’une moule dès qu’ils se posent devant mon bureau. A moins que ce ne soit le contraire : que ce soit mon QI à moi qui prenne des vacances. Bref. Dans tous les cas… ça ne pose pas de problème de la comparer à un poulet – j’imagine qu’elle préfère ça à la dinde – et encore moins de lui dire ouvertement qu’elle me fait merveilleusement chier. « Heureusement que je fais prodigieusement chier tout le monde, sinon tu pourrais presque en être honoré. » Un haussement de sourcil, mon sourire s’affirme. « Ouais, heureusement… j’ai eu chaud, c’est ça ? » Le silence revient à la charge pendant quelques instants.

Ce que je suis venu chercher ici ? Un moyen de me changer les idées sans me prendre la tête. Et quitte à être dérangé dans ma magnifique et splendide partie de billard – remarquable par sa nullité évidente – autant relancer la conversation sur l’ambiance de la ville que je ne fais que toucher du doigt depuis mon retour. Et accessoirement sur ce qu’elle devient, tiens, puisqu’elle semble passionnée par ma reconversion autant lui renvoyer l’ascenseur. Des trachées, des tranchées, j’imagine que c’est ma véritable vocation de soldat qui rétorque. « J'éviterai les talons dans les tranchées si cela devait arriver. » Je suis souri en retour, de plus en plus détendu. Il y a quelque chose de reposant à discuter sans réfléchir sur des sujets qui me rappellent qui j’étais il y a quelques mois. Et où j’étais. Peut être pas de tranchées aussi sales que pendant la première guerre mondiale mais des situations tout aussi dangereuses, crades et peu glorieuses. Mais c’était mon chez-moi et l’évoquer par des biais détournés… je n’y peux rien si ça me détend.

En revanche, parler de Radcliff, parler de ce que je fous ici. Revenir sur ma vie et sur mes raisons de me battre… ça, ça ne me détend en rien. Mon visage se ferme immédiatement. Mes doigts jouent avec mon verre, mon regard se durcit. Est-ce que j’ai trouvé une nouvelle raison de me battre ? Oui, non, peut être. Absolument pas. J’en profite aussi pour mettre les choses au clair : je ne déteste pas les mutants. A la base, seul mon officier supérieur les détestait. Petit à petit, au fil des mois, les autres membres de mon équipe se sont surpris à rentrer dans son jeu mais pas moi. Je ne déteste pas les mutants. Ce qui fait que sans motivation extérieure, et bien… je suis rangé. Et je me demande si elle, elle sera capable de faire de même, le moment venu. « Je ne vis pas dans un monde où le « si » à sa place, parce que ce dernier offre des espoirs parfois vains, et ce n'est pas mon rayon de vendre de l'espoir aux gens. » Je roule des yeux devant cette réponse de normand. Elle esquive et mon regard qui la fixe a pour but de lui faire comprendre que… et bien que j’aimerai une réponse. « Mais pour te répondre, non, j'en serais incapable. Parce que le monde, ce n'est pas ce beau petit pays bourgeois où j'achète mes chaussures. Il y aura toujours, des gens à défendre. Et contrairement à ce que tu peux penser, je ne suis pas, une fanatique des mutants. » J’hausse un sourcil, encore, affichant sans aucun fard le peu de considération que j’ai pour cette réponse qui ne me convient qu’à moitié. Son sourire moqueur, étrangement, n’arrive vraiment pas à déteindre sur mes lèvres. « Tu te prends pour la justicière qui a pour but de défendre la veuf et l’orphelin contre tous les croque-mitaines du monde ou je me trompe ? » je fais remarquer tandis qu’elle se lève. Et me force à relever la tête si je veux continuer à la fixer. J’aurais presque le réflexe de me lever aussi, tiens.

Presque. « Tu vas passer ta soirée avec ces débiles quoi que je dise ? » Avant de répondre quoique ce soit, je tourne la tête vers ces débiles. J’avoue qu’ils ne sont pas très futés et qui le paraissent encore moins. Mais… « Tu sais, ils sont pas plus débiles que moi, hein. » mais je tiens tout de même à les défendre. « J’en sais rien, tu as bien réussi à me tenir éloigné d’eux pendant une vingtaine de minutes, je te ferais remarquer. Si tu maintiens ce niveau de conversation peut être que j’admettrai qu’à choisir entre les deux activités, papoter gentiment avec mon poulet rôti n’est peut être pas la pire. » Ce qui n’est absolument pas un mensonge, qu’on se le dise. D’un mouvement de poignet que j’imprime sur les roues, je recule un peu, sans considération pour le grognement offusqué du con que j’ai bousculé. « Pourquoi cette question, tu comptes t’en aller ? C’est dommage, tu es une vraie pépite. Ou une mine d’or d’information. L’un comme l’autre, bah… je n’ai pas masse de connaissances dans le coin, donc… » Donc ? Donc si elle part, et comme je n’ai pas vraiment envie de retourner au billard, je me verrai sûrement contraint de rentrer chez moi pour ne pas errer comme une âme en peine à l’extérieur. Et comment dire que ça ne me tente pas. Pas du tout. Et que… je fais rouler mon fauteuil pour me poser devant elle, presque sur ses pieds. Histoire de m’affirmer. « Je viens de capter un truc, Faith. Tu me sors que y’aura toujours des gens à défendre. Ça sous-entend que tu ne te bats même pas pour toi ? » Question stupide de la part d’un militaire qui a voué sa vie à la protection des autres et non à la sienne. Mais je ne suis plus militaire, il faut que je me mette ça dans la crâne.

It's not their pain you're afraid of. It's yours

Faith & Marvin

Elle secoue la tête, accentuant sur mes lèvres un petit sourire moqueur. « Justicière… voyons moi avec un costume immonde et des collants ? Je crois que non, tu confonds. Puis je connais un orphelin qui en plus est veuf, et franchement, il s'en sort très bien tout seul. » J’arque un sourcil, encore, préférant délaisser l’orphelin pour me concentrer sur les collants. « Je confonds ? Ce n’est pas vous qui avez de magnifiques homonymes comics dans de ravissantes petites tenues jaunes ? » Alors oui, là, je commence à me moquer ouvertement mais au moins, je ne le fais pas méchamment, juste pour railler sur le ton de la conversation. Mes yeux suivent sont déplacement lorsqu’elle se lève et continue de rectifier mes dires. « Je ne suis pas une justicière, et je ne veux pas l'être. Il existe déjà trop de gens, qui veulent ce rôle, ils peuvent le garder. » Ca ne me convient pas, comme réponse, vraiment. « Qu’est ce que tu es dans ce cas, Faith ? Une croyante en pleine crise de foi après s’être mangée trop de pain dans la gueule ? Une terroriste ? Tu me sors qu’il y aura toujours des gens à défendre mais tu refuses le titre de justicière, va falloir que tu te décides à être cohérente un peu, ou à te mouiller vraiment au lieu de tremper un orteil et de glapir. Pour qui tu te prends, au final ? » Je ne sais pas pourquoi, mais plus elle refuse de répondre à cette question, plus cette dernière se revêt d’une importance primordiale à mes yeux. Pourtant, d’ordinaire, je ne suis vraiment pas du genre à vouloir absolument caser les gens dans des cases, des cages, des catalogues et tutti quanti, vraiment pas. Mais là… là, je ne sais pas trop pourquoi ça me semble si indispensable de le savoir.

Peut-être parce que c’est moi qui ai du mal à répondre à cette question. Pour qui je me prends, au final, avec Josh ? Pour son père ? En voilà une bonne blague lorsqu’on repense deux secondes non pas à l’affection que je lui porte – qui, elle, est indéniable – mais l’intérêt que j’ai pu lui porter pendant ses six premières années. Pour qui je me prends, maintenant ? Oui, vraiment, ceux qui s’égosillent dans une ambiance de transpiration, de machisme et de franche camaraderie sont bien loin d’être plus bêtes que moi ce qui fait que je ne peux pas m’empêcher de les défendre. Et j’imagine qu’ils sont loin d’être bien plus débiles qu’elle aussi, si on considère qu’ils ont au moins la présence d’esprit de ne pas aller emmerder leur monde. Mais… malgré tout… je ne peux qu’admettre qu’à choisir entre eux et elle pour le reste de ma soirée… mon fauteuil recule, écrase un pied sans que ça ne m’émeuve pas plus que ça, mes yeux se lèvent dans sa direction. « Je suis certaine que tes informations sur les hunters seraient également une mine d'or pour moi mon poulet. Et je présume que tu veux dire, que comme tu n'as pas de masse de connaissances, tu adores passer du temps avec moi, inutile de le dire, je l'ai dit pour toi. » Mes lèvres s’étirent dans un sourire, loin d’être offusqué. Lorsqu’on voue plus d’un tiers de sa vie à l’armée, on revient dans le monde réel un peu détaché des réalités, je dois le concéder. Et mes connaissances sur les Hunters sont aussi complètes que sur les récentes sorties cinématographiques, en tenant compte du fait que le dernier film que je sois allé voir au cinéma doit dater, si je ne m’abuse, de 2002. Plus ou moins. C’était quoi d’ailleurs ? Le Seigneur des Anneaux, très certainement, puisqu’il avait été tourné en Nouvelle-Zélande, à deux pas de l’Australie, et que ça aurait fait scandale dans la caserne si j’étais resté plus d’un mois sans le voir. Alors bon… Quant aux Hunters… si elle veut des informations sur des cadavres, grand bien lui fasse, mais je doute qu’elle veuille vraiment se taper les quatorze heures de décalage horaire juste pour cracher sur leur tombe… J’hausse les épaules. « C’est beau, tu peux me rendre le script maintenant, je ne sais plus ce que j’étais supposé dire après. » Merci bien. Ce que je devais dire après ? Je n’ai déjà pas terminé ma précédente phrase, m’interrompant sur un donc aussi mystérieux qu’inachevé, j’ai donc du mal à reprendre le fil de mes pensées et… je me déplace encore, pour mieux me poser complètement devant elle. Et lever les yeux dans sa direction.

Pour qui se prend-elle ? Pour qui se bat-elle ? « Disons que si me défendre est synonyme de frapper les goujats de ce bar qui me regardent comme si j'étais une poupée de cire, là je me bats pour moi.  » Je grommelle un « J’ai dit te battre, pas te défendre » qui n’a pas pour but d’aller à la surenchère. « Me battre pour moi-même ? Pour quoi ? Mon dossier carcéral est long comme le bras et tu n'as pas envie d'en connaître la moitié, je sais ce qui m'attend tôt ou tard. Je me bats pour que quelques personnes aient la chance de ne jamais devoir faire ce que je fais. On se bat toujours pour ce que l'on croit, donc pour nous-même, d'une certaine façon.  » Je fronce les sourcils, ma désapprobation étant clairement inscrite sur mon visage, j’imagine. On se bat toujours pour ce que l’on croit, je suis d’accord pour ça. Même si j’ai chassé des mutants juste pour obéir à des ordres sans vraiment de conviction aussi forte que mon supérieur. Mais donc pour nous même d’une certain façon ? Je ne pense pas. C’est étrange de voir que j’arrive à concevoir que je puisse me battre pour les autres mais pas à accepter qu’un autre puisse lui aussi ne pas se battre pour lui-même. Comme si j’avais l’exclusivité de cette pseudo-forme d’altruisme, puisque je n’irai jamais jusqu’à me considérer comme altruiste. Juste… juste victime d’une vocation. Et d’un besoin d’adrénaline, de ce sentiment de servir. Servir la population, servir son pays, servir l’Humanité. Servir à quelque chose, en somme. Je soupire. Je n’aurais pas dû penser à ça. Parce que j’en suis resté silencieux, d’une part, parce uqe ça me démoralise, d’autre part.

Un mouvement, ma vision périphérique capte ses doigts qui replacent une mèche derrière son oreille, et ses yeux qui reviennent sur moi. « Tu sais, je suis presque sûre qu'il existe des mutants capables de parvenir à guérir tes os. Bon peut-être dans une sombre ville en Alaska avec Bella Swan, mais ça doit exister. » Je sers les dents. « Je n’ai pas besoin d’aide » Je persifle dans ma mâchoire bloquée. J’ai besoin d’aide. Mais je ne l’accepterai jamais. « Et j’ai encore moins besoin d’un de tes semblables pour remarcher. Parce que de toute manière, ça ne marchera pas. » Je me crispe. Une Hunter m’a volé mes jambes parce que j’étais un mutant. Il est hors de question qu’un mutant me les rende alors que j’étais un Hunter. Ca n’aurait pas de sens. Et ça ne fonctionnerait pas. « Et de toute manière, ça ne fonctionnera pas. Ce ne sont pas mes os qui sont touchés. » J’hésite une fraction, infime, presque imperceptible, avant de rajouter que « Ce n’est même pas ma colonne vertébrale. C’est… autre chose, je présume, on ne sait pas trop. » Ce sont mes gènes qui sont touchés. Et avec eux ma motricité. Aléatoirement. « Garde tes amis pour toi, lorsqu’un Hunter t’aura mis la main dessus. » Ce qui arrivera forcément un jour où l’autre. « D’autant plus que je doute que tes potes ne voudront certainement pas aider un méchant Hunter pas beau qui va manger leur âme pendant leur sommeil… » Si j’exagère ? Si peu. « Faith, ce n’est pas parce que j’ai admis que ta compagnie n’était pas nécessairement la onzième plaie d’Egypte qu’il faut que tu pètes plus haut que ton cul, hein : redescends d’un étage et n’essaye plus jamais… » Voilà un mot qui sonne comme une menace, « … de te mêler de ma vie, je n’ai pas besoin qu’on m’aide. » J’insiste. Un peu.

It's not their pain you're afraid of. It's yours

Faith & Marvin

Non mais pour qui elle se prend, elle ? J’admets que cette question pourrait facilement passer pour une agression hostile, offusquée, stupéfaite, mais venant de moi, elle n’a pour but que d’être…stupéfaite. Et dans les faits, elle s’avère aussi hostile et agressive, mais à la différence près que ce n’est en rien volontaire. Dans tous les cas… la question plane, la question s’enroule autour de ma gorge, la question m’étrangle et se revêt d’une importance capitale sans que je ne saisisse exactement pourquoi. Ou que je ne veuille le saisir, ce point là reste trop flou pour que je parvienne à statuer. Dans tous les cas… Mes hypothèses se succèdent, guidées par mon sarcasme, guidées par mon instinct, guidées par ce soupçon de colère qui croit avec la lenteur régulière d’un poison qui se répand dans un organisme pour mieux le mettre à terre. « Ce que tu as besoin de savoir sur ce que je suis, tu le sais et tu vas t'en contenter. Ma mâchoire se crispe, mon visage se tord d’un rictus agacé. [color=crimson Le jour où tu voudras me faire entrer dans le dictionnaire, tu m'en reparles et on verra pour la définition précise.  »[/color] Si de cette manière elle souhaite noyer ma curiosité, c’est un échec des plus complets. Vraiment. Parce qu’une nouvelle fois, il suffit que mes rétines croisent les siennes pour que la question rejaillisse dans mes pensées jusqu’à m’obséder de manière malsaine. Pour qui se prend-elle, bordel, pour qui puis-je me prendre, moi, maintenant que tout ce qui me définissait m’a été enlevé ? Justicier, Terroriste, croyant, rien de tout cela ne me correspond et je m’écœure rien que d’y penser. Et si je n’ai rien en commun avec la mutante qui me fait face, nous sommes bien plus semblables que je voudrais l’admettre, sur des points aussi épars que diffus mais bel et bien présent.

Je ne sais pas pourquoi je la retiens, très certainement parce qu’elle n’a pas répondu. Qu’elle refuse de s’abaisser à cet exercice qui consiste à se définir d’une poigné de mots jetés comme des déchets à un animal pour le nourrir. Dans tous les cas, je m’interpose entre elle et la sortie, avec un aplomb qui me ressemble tellement que je doute que quiconque puisse en être étonné. Pas d’étonnement, donc, mais une conversation qui se poursuit. Et qui s’envenime. Un peu. Beaucoup. Jusqu’au point culminant, avec mon visage qui se ferme, mon corps qui se crispe. Instantanément. Mon animosité n’a rien de contrôlé, mon orgueil blessé répand sa bile autour de moi sans que je ne cherche une seule seconde à le cacher. Je n’ai pas besoin d’aide, clairement pas. Je refuse d’avoir besoin de l’aide de quiconque et encore moi de l’une de mes anciennes proies. Hunter un jour, hunter toujours de toute évidence même si je me clame à moi-même ne plus rien avoir à faire dans cette lutte stérile entre mutant et Hunter. Je persifle, je m’énerve, je me crispe, je m’agace et je laisse la colère affleurer sans la moindre retenue, avant de répéter, menacer, insister sur le fait que je n’ai pas besoin qu’on m’aide. « Ce n'était pas une aide, ce n'était qu'une hypothèse pour faire la conversation.  » Je serre les dents. « Et bien la prochaine fois, garde tes hypothèses pour toi. » Je crache, sans la quitter un instnat du regard. « Peut-être que mes amis, comme tu dis, auraient plus de respect pour toi que tu ne peux l'imaginer, et que donc, ils pourraient t'aider. Tu sais Marvin, tu devrais vérifier la définition d'humanité lorsqu'il s'agit de compréhension. Tu en profiteras pour me trouver une définition, autre que mutante.  » Ah ouais ? Je renifle tout le mépris que j’ai pour cette déclaration, l’esprit loin d’être suffisamment clair pour réagir autrement. « Il semblerait que j’aie beaucoup de définition à revoir dans ce cas. » Et qu’elle aille se faire foutre. Elle tourne les talons, je ne fais pas un seul mouvement pour la retenir cette fois, ni pour la rejoindre. Tension palpable entre nous deux, l’atmosphère s’étend si brutalement refroidie que je me demande comment font les autres pour ne pas s’en apercevoir. Mutante. C’est ce qui la définit, en partie qu’elle le veuille ou non. Et puis, à refuser de me dire le fond de sa pensée, je rédige une définition lacunaire, forcément, alors qu’elle ne s’en prenne qu’à elle-même. Je la suis du regard lorsqu’elle s’échappe, lorsqu’elle sort, incapable de calmer mon esprit, incapable de me calmer. Je n’ai pas besoin qu’on m’aide. Alors pourquoi est ce que je me sens aussi vulnérable ? Pourquoi est ce que la seule possibilité qu’on puisse me rendre mes jambes me tourmente à ce point ? Un grognement, je me dirige vers la sortie, incapable de rester davantage dans ce bar qui m’écœure tout aussi brutalement.