D'abord, tu as mis un moment à trouver son nom de famille. Quand tu l'as « rencontrée », elle avait un appareil photo accroché autour du cou. Un détail presque insignifiant, tant que tu n'y as pas prêté la moindre attention le fameux soir où vous avez discuté, mais sur lequel tu as basé tes recherches pour la retrouver. A tes yeux, la mutante se baladait pas avec un machin pareil dans les mains pour son simple plaisir. Tu t'es dit qu'il y avait quelque chose de plus derrière ça, du coup t'as épluché divers sites d'infos, avant de te rabattre sur le journal de la ville. Journal qui représentait alors ton dernier espoir de retrouver Evelyn avant d'essayer de la trouver d'une autre façon. Ta persévérance a alors payé. Lorsque son prénom est apparu à l'écran, suivi d'un « Blackwood », tes yeux se sont plissés. Sur le coup, ce nom ne t'a pas semblé étrange. Tu as continué tes recherches au sujet de la mutante sans plus t'en préoccuper. Tu as cherché à savoir si tu allais pouvoir mettre aussi la main sur son crétin de mari, et ce ne fut pas un aussi grand succès. Malgré le fait qu'Evelyn soit photographe, elle semble malheureusement ne pas passer son temps à braquer l'objectif sur son mari pour l'afficher dans le journal. Quel dommage. Tu aurais bien aimé voir sa gueule cassée en première page du Radcliff Daily, la dernière fois. Ça aurait fait une belle couverture. Inoubliable et saisissante, histoire que tous les dégénérés qui marchent dans les rues de cette ville comprennent qu'ils y passeront tous un jour ou l'autre. Enfin, le truc qui t'a surtout chagriné, c'est de découvrir qu'elle n'était pas morte dans la ruelle. A part si le journal local faisait preuve de négligence, voir ses nom et prénom sur la page des photographes bossant pour la petite entreprise ne laisse aucune place au doute. Elle est encore en vie.

Tapotant sur ton clavier, tu te renseignes sur ce nom de famille. Tu cherches à savoir s'ils sont là depuis longtemps, si tu peux trouver un élément irréfutable avec lesquels nuire à cette famille avant d'essayer de la décimer à nouveau, mais avant, il faut que tu découvres qui était ce blond. Tu t'arrêtes lorsque les informations deviennent étranges. La Norvège ? Relevant les yeux devant toi, l'accent implacable du blond dans la rue tu reviens faiblement en mémoire. Tu l'avais compris et il t'avait compris en retour. Ça avait été bref et rapide, mais pas anodin quand tu y réfléchis. C'est pas possible... Un vieux souvenir remonte à la surface auprès ça. Lorsque tu étais encore en Norvège, Slava dans ta vie, elle avait eu l'ingénieuse idée de t'emmener une première fois voir sa famille (avant de réitérer en de rares occasions). Sa sœur était mariée à un Blackwood. Si tu recontextualises un peu mieux, tu crois te rappeler d'un bambin baveux, d'une gamine blonde bizarre et peut-être un dernier gosse (sans visage malheureusement pour ta vieille mémoire), tu ne sais plus vraiment. Même toi tu ne veux pas y croire. Il y a des Blackwood partout. Enfin, tu supposes. Saut qu'ils doivent pas tous parler le norvégien h24... Quelles sont les chances pour que tu te retrouves dans la même ville qu'un des neveux de Slava ? Cherchant plus de preuves du côté de sa famille, en particulier sa soeur, les doutes s'envolent peu à peu. Est-ce que tu t'en serais pris à... Adrian ? Tu aperçois son nom au détour d'une conversation que tu lis en diagonale, sur un réseau social ou un site dans le genre. Pas le temps de t'attarder sur toutes tes sources, un sourire amusé se glisse déjà sur tes traits. Pour une fois qu'une telle situation est encore plus sympa qu'elle ne l'était à la base. De gentils Blackwood qui parlent norvégien, ça courre pas les rues, pas vrai ? Alors tu as envie de voir si c'est vrai, tout ce que tu viens de ruminer pendant plus d'une heure. A présent que tu es remis de ton intervention, de l'hôpital, de la folie de Seth, c'est le moment de refaire surface, non ?

L'adresse des locaux du journal de Radcliff en main, tu t'avances d'un pas déterminé à l'intérieur une fois arrivé devant. Ton visage affichant son air le plus avenant possible, tu interceptes le premier collègue supposé d'Evelyn que tu croises. Tu demandes à la voir. On t'annonce qu'elle n'est pas présente actuellement. Tu cherches à savoir où tu pourrais la trouver. On te rétorque une histoire de congé alors que tu fronces les sourcils. Peut-être qu'elle s'en est pas si bien sortie que toi, de cette histoire, au final... Tu insistes, tu trouves une excuses pour faire comprendre qu'il est important que tu ailles la voir pour lui parler. C'est au sujet du... « Bébé ? », que te souffle la jeune interlocutrice en face de toi, pour achever ta phrase, avec un petit sourire discret aux lèvres. Tout le monde n'est peut-être pas au courant. Bébé ? Tu inspires une longue bouffée d'air sans te départir de ce sourire « sympathique » qui ne te va pas du tout. Une seule chose traverse son esprit à cette annonce : Blya, c'est répugnant. Tu te dis aussi que les gens de cette ville sont vraiment naïfs. Sans plus attendre, tu acquiesces. Oui, oui, c'est au sujet du bébé. Tu as vraiment une super bonne nouvelle à lui balancer à la figure à ton tour, tu es certain que ça va enchanter Evelyn. « Alors, où puis-je la trouver ? » Tu suis celle qui semble être la secrétaire de l'endroit jusqu'à son bureau, où elle te note une adresse sur un petit bout de papier blanc. La remerciant en russe, tu lui fais un dernier signe de la main avant de te retrouver dehors.

Une fois devant la porte de la maison, ton poing s'abat brusquement en trois coups secs dessus. Histoire d'empêcher n'importe quelle personne dans cette maison de ne pas entendre ton arrivée. En particulier Evelyn. Si elle est en congé, alors elle devrait apparaître devant toi dans peu de temps. Et c'est ce qui se produit. Tu entends le bruit du loquet annoncer que le moment fatidique approche, et tu souris de toutes tes dents, carnassier, lorsque le regard de la mutante croise le tien. « Evelyn, quel plaisir ! », que tu annonces d'une voix forte, sans plus perdre de temps pour t'avancer vers elle, l'obliger à reculer, et avoir une petite conversation qui, tu en es persuadé, va encore plus lui plaire que la première fois que vous vous êtes croisés.

La remarque d'Evelyn arrache un petit ricanement à Roman. Ce dernier continue d'observer ce qui l'entoure : cette charmante petite maison qui n'est pas la sienne, cette entrée chaleureuse et cette ambiance détendue qui s'en dégage. Enfin, détendue, sans doute l'ambiance l'est-elle moins depuis qu'il a passé la porte d'entrée – forcé la porte d'entrée. Les mains dans le dos, l'ex-russe observe la jeune femme qui se précipite presque en direction de sa fille en train de jouer dans le salon. Son sourcil droit s'arque sous la surprise. Vraiment ? Il fait si peur ? C'est bon à savoir, et plutôt flatteur. Sans y être invité, Roman s'avance à son tour dans la pièce. Il fait face à Evelyn et son enfant, à quelques pas, gardant le silence. Comme s'il venait pour une visite de courtoisie. Pourtant, il ne propose pas à la mère de famille de se calmer, ni de reposer son enfant au sol pour qu'elle continue à jouer pendant que les grandes personnes discutent à côté. Aucune visite n'est amicale, pour le Norvégien, aucune. Même lorsqu'il vient pour annoncer une grande nouvelle aux membres de sa famille – ou presque – qui s'ignorent. Roman remarque le nouveau pas en arrière d'Evelyn, ce qui lui fait secouer la tête. Croisant les bras, il cesse tout mouvement dès lors qu'elle cherche à savoir ce qu'il fait là. Ses suppositions ne sont pas si erronées. S'il n'avait pas ce lien infime qui rattache chacune de ces petites personnes à Slava, alors il aurait arraché la vie de la mutante (ou ex-mutante, peu importe, ce danger ambulant) depuis bien longtemps. Mais cette simple idée l'en empêche. Il a découvert ce qui les lie, tous, même lui d'une certaine façon, alors il se dit qu'en jouer pour remplacer l'unique sentence que peut être la Mort, c'est encore mieux. Surtout lorsqu'il a affaire à la frêle Evelyn.

“En bon consciencieux de mon travail, je suis venu prendre des nouvelles”, que Roman réplique sans plus attendre. Et c'est vrai. Vu qu'elle n'est pas morte, il est comme qui dirait obligé de se préoccuper de son état. De s'assurer que le choc est encore présent dans son esprit – et c'est le cas. Sa nervosité révèle son appréhension. La seule chose qui rend Roman à la limite du nostalgique, c'est qu'il ne peut constater les dégâts physiques. On l'a bien soignée. Recommençant à bouger dans le petit salon, l'ex-russe détourne le regard de la vision désagréable qu'elle lui inflige. Sa seule condition de mutante, révolue ou non, suffit à lui donner le vertige – comme avec tous les autres. De la même manière, vu qu'il ne compte rien faire de bien... destructeur aujourd'hui, il garde une distance de sécurité raisonnable. Et s'il lui prenait l'idée de recommencer à faire exploser tout ce qu'elle approche ? Ou de le brûler pour le faire partir ? Sous sa veste sombre, Roman sent sa peau, mâchée par les brûlures qui n'ont pas encore guéri, picoter. “J'espérais apprendre dans le journal la découverte du corps d'une mutante dans une petite ruelle de Radcliff, il y a de ça un bon moment déjà... Mais cette Une n'est jamais arrivée.” Haussant faiblement les épaules, le Norvégien laisse un sourire mauvais courir sur ses lèvres. “Seulement mon emploi du temps ne m'a pas permis de venir rectifier le tir.” On pourrait presque sentir la déception dans le fond de sa voix. Toutefois, le regard noir qu'il lance soudain à Evelyn la confirme sans ménagement. Il aurait aimé pouvoir revenir. La hanter. Se venger. La faire disparaître sans que personne ne s'en rende compte. Tout aurait été tellement plus simple. “Tu diras d'ailleurs merci à Adrian pour ça.” Les iris métalliques de Roman dérivent un instant sur les traits de la fillette au creux des bras d'Evelyn. Elle est vraiment adorable. Et il se dit l'instant suivant qu'elle aura sans aucun doute hérité des gênes défaillants de sa pauvre mère.

Replongeant son regard dans la contemplation des quelques photographies exposées au mur derrière lui, le quinquagénaire poursuit sa réponse. Il a cet air à l'aise et cette facilité à bouger dans l'espace qui ne permettent pas de savoir s'il va frapper à un moment ou un autre. Comme toujours, Roman n'inspire pas la confiance. Que ce soit à travers les mots ou à travers la gestuel, impossible d'être certain ou même de deviner ce qu'il peut avoir derrière la tête. Encore moins lorsqu'il s'est décidé à se jouer d'un mutant. “Quant à savoir comment je t'ai trouvée, une ou deux recherches grâce à cette merveilleuse invention qu'est internet, une visite rapide des locaux de ton travail, une discussion fort aimable avec l'une de tes collègues, la plus bavarde semblait-il... et me voilà.” Tournant la tête sur le côté, il s'autorise un petit sourire crispé. “Décidément, tu n'es pas très douée pour te planquer, Evelyn”, qu'il assène d'un ton plus sec avant de reporter son attention sur la photo suivante. Une fois l'inspection de ce mur fait, et que les visages d'Evelyn et Adrian lui sont bien revenus en mémoire après les avoir croisés à plusieurs reprises, l'homme se permet un pas sur le côté. Il n'est plus très loin d'elle, juste un ou deux pas, peut-être trois, alors que son visage penche sur le côté. “Mais je comprends que ça ne soit pas facile, de fuir et disparaître pour de bon quand on te le... conseille, avec l'adorable famille que tu te traînes.” Certes, l'ex-russe n'est pas le plus doué pour les conseils. Malgré la vivacité avec laquelle il cherche à les imprégner dans la tête des autres, ça ne fonctionne pas toujours. Et, certes, ses mots ne sont jamais les bons. Trop directs, trop violents, trop brutaux. On peut les sommer de tous les maux, sans aucun doute, mais Roman ne sait pas comment faire autrement. C'est à travers ces derniers qu'il fait comprendre que sa clémence aujourd'hui ne sera peut-être plus un autre jour. C'est grâce à ces derniers qu'il communique le mieux. C'est par ces derniers qu'il ne se fait pas oublier. Gardant son regard accroché à celui d'Evelyn une nouvelle seconde, le Norvégien lui laisse tout le temps de comprendre qu'il ne va pas s'adresser à elle, à présent.  “Bonjour toi”, qu'il souffle à la gamine, d'une voix si doucereuse qu'elle semble venir d'ailleurs. “Je m'appelle Roman.” Une présentation brève, aussi innocente que la petite fille ne semble l'être. Sa mutation n'a pas encore dû se révéler. L'ex-russe espère être présent le jour où cela arrivera. Se souvenant des mots de la collègue d'Evelyn, ses prunelles se font soudain plus sombres, alors qu'elle descendent en direction du ventre de la mère de famille. Et les mâchoires du quinquagénaire se crispent à cette vision. Elle disait vrai. “Celui que tu as dans le ventre, il est aussi de ton mari ?”, qu'il crache, en Norvégien, sans pour autant accrocher son regard du sien. Tant pis si elle ne comprend pas tout, l'expression de son visage et la direction de ses pupilles, braquées sur le vêtement protecteur de cet autre enfant à venir, en disent assez. Deux enfants, deux futures abominations de plus. L'incompréhension le gagne. Comment peuvent-ils oser ? Eux, comme tous les autres. Comment peuvent-ils continuer ? Cette simple idée, cet égoïsme pur, il révulse chaque parcelle du corps de Griske. Ce dernier s'éloigne, toujours aussi lentement, tandis que le feu de son regard se retrouve confronté à celui d'Evelyn, ce qui n'arrange rien à ce haut-le-coeur qui le bouscule.