Comme un animal en cage, une bête sauvage enchainée ; c’était ainsi que le Lynch vivait chaque seconde de sa captivité, guère abattu par la lassitude, mais alimenté par une rage sans cesse renouvelée. Rares étaient les moments où il laissait un moment de flottement venir le paralyser de la tête aux pieds, le mettre au sol pour y accepter son sort. Non, clairement, le chasseur ressemblait à une proie qu’on venait de mettre dans un espace trop petit, et il était loin à présent d’agir comme le chasseur qu’il avait toujours été. Toujours, ou pour les treize dernières années de sa vie, ça lui semblait presque être la majorité de son existence – et aucun moment passé dans cet endroit pourri ne pourrait remettre quoique ce soit en question. C’était à s’demander ce qu’ils attendaient : les dégénérés qui le retenaient captif de la sorte devaient se sentir aussi démunis que lui, face à la mutation qui battait dans ses veines – on n’pouvait pas le tuer, alors on le gardait dans une minable cellule, histoire de. Peut-être bien que ces imbéciles cherchaient à s’donner bonne conscience, à se dire qu’ils étaient mieux que leurs adversaires parce qu’ils n’faisaient pas l’honneur à leurs ennemis de les abattre d’une balle franche dans la tête. Il préférait toujours largement ce sort, au supplice qu’on imposait au peu de patience qu’il avait possédé dans sa vie : Alec était de ces êtres qui n’pouvaient pas rester cloitrés dans un espace restreint trop longtemps – même pour protéger son secret et sa propre peau, il avait été tristement incapable de demeurer en exil dans son appartement. Et encore, son logement était plus grand que la lugubre petite pièce où on l’avait abandonné ici. Parfois, parfois il y avait la bonne volonté du Lynch qui remontait à la surface, quelques brins d’instinct qui s’alignaient les uns avec les autres, pour former d’autres songes que ceux, rageurs, crachés par ses entrailles. Où était-il ? Partout où ses prunelles pouvaient le saisir, il y avait des informations, des indices quelconques sur ça. Clairement pas dans un sous-sol d’immeuble, dans un laboratoire ou même dans un genre de bunker aménagé récemment pour une quelconque cause. L’endroit n’ressemblait à aucun des quartiers généraux occupés par les hunters, ces lieux où eux-mêmes ramenaient des captifs pour les interroger : irrémédiablement, les jours passant, il s’était fait à l’idée qu’il n’avait pas été pris en otage par ses anciens alliés, mais bien par ses adversaires de toujours. C’était les chasseurs eux-mêmes qui procédaient aux interrogatoires – et ceux qu’Alec avait subis avaient été menés par personne d’autre qu’une poignée de dégénérés. Tous avaient vite déchanté lorsqu’ils avaient compris à qui ils avaient affaire – à quoi, une abomination qui devenait une totale énigme, sitôt qu’on égarait le tranchant d’une lame à la surface de sa peau, une quelconque menace pour son intégrité physique. Pour l’heure, il aurait volontiers troqué cette tare de ses cellules – qui lui avait indéniablement sauvé la vie – contre une force accrue, de quoi le sortir de cette situation lassante et énervante : et dans la chaine immuable de ses pensées, c’était le moment où la furie reprenait tous ses droits, balayant raison et fonctionnements logiques pour pousser le Lynch à reprendre ses cent pas, ses vociférations, ses menaces lancées à qui pouvait les entendre. Il les tuerait tous, c’était désormais plus clair que clair ; le destin qui se nouait au creux de sa gorge consumée par les heures, les jours entiers dans l’impuissance la plus totale. Y’en avait sûrement, dans cet univers vaste et complexe, qui étaient aptes à tirer profit d’une telle situation : lui ne faisait clairement pas partie de cette tranche de population, et déjà il préparait le moment idéal où il bondirait à la gorge du premier connard qui passerait par là.

Depuis combien de temps ? Combien de temps ? L’interrogation filait volontiers dans des retranchements inaccessibles de l’esprit d’Alec – il n’voulait pas penser à ça, en vérité. Et c’était tant mieux : car plus les heures lui paraissaient interminables, se transformant en jours entiers, plus la colère en ses entrailles devenait un incendie impossible à maîtriser. Ses songes allaient partout et nulle part à la fois, à des kilomètres de là sûrement, Radcliff, Radcliff, le misérable bled qu’il n’avait fait que maudire ces derniers mois, mais vers lequel il aspirait inlassablement de retourner. Pour bien des raisons, d’ces secrets qu’il gardait soigneusement retenus entre ses lèvres – peu importaient les tortures, les entretiens sympathiques, les joutes verbales ; en treize années à être façonné par les épreuves, par la chasse, par les ennemis qui se présentaient sur sa route, Alec savait gérer. Alec savait faire face sans ciller. Des convictions qui continuaient de traverser chaque muscle de son corps, chaque neurone de son esprit à mesure qu’il affrontait chacun des moments passés ici : l’avantage encore une fois, avec sa putain de dégénérescence, c’était qu’il pouvait aisément refuser d’avaler quoique ce soit quand il était ici – et que les heures de sommeil pouvaient se résumer à quelques instants arrachés sans que personne ne s’en rende compte : il n’crèverait pas ici. Une évidence que l’un et l’autre parti avaient sûrement tous les deux du mal à accepter. Lynch plus que n’importe qui. Plus que les quelques rares personnes qui savaient ; plus que n’importe quelle personne avec un minimum d’instinct de survie qui trouverait très utile le fait de pouvoir se régénérer. Encore, et encore, et encore. Peu importait la haine qu’il ressentait à l’égard de cette chose marquée dans ses cellules, il aurait peut-être pu s’y rattacher d’une quelconque manière en découvrant que c’était là l’seul moyen d’échapper au courroux des dégénérés si désireux de venger leurs amis tombés sur le champ de bataille – encore une fois, cette logique aurait sûrement fonctionné pour n’importe qui, n’importe qui d’autre qu’Alec Lynch. L’orgueil était toujours là, pulsant avec son cœur, et sans cesse torturé par chacune des plaies sur son corps qui se refermaient avec une allure surnaturelle. Il détestait ça, il détestait cette chose lovée au fond de lui, probablement autant que ses adversaires désormais : c’était à s’demander ici, dans cet endroit, qui était le plus prompt à s’en débarrasser. Peu importait si ça devait signifier sa fin, si ça devait signer son arrêt de mort : au moins, il mourait humain, et n’survivrait pas comme un monstre éternel tout juste bon à être enchainé et oublié dans une cave. Ils pouvaient le rejeter autant qu’ils voulaient à présent : mais dans l’armée des hunters, rares étaient ceux qui avaient les convictions d’Alec, la volonté de fer du chasseur qu’il était devenu, mû par plus de désirs encore que celui, primaire, de la vengeance. C’n’était pas un savant lavage de cerveau, des putains d’années de mensonge et de menaces qui avaient fait de lui un hunter – mais bel et bien un choix, son choix ; de la force de ses tripes et toujours plus alimenté par les éléments qui lui prouvaient raison. C’était, après tout, on n’peut plus ironique de se retrouver prisonnier parmi les transmutants qui se réclamaient plus vertueux que les chasseurs, alors même qu’ils usaient tous des mêmes pratiques, des mêmes magouilles. Lancaster, c'était une autre histoire : un commun-accord, qu’il aurait pu avoir tous les adversaires du maire de la ville, si seulement ceux-ci n’avaient pas été des humains capables de cracher des flammes avec leurs mains, ou d’faire trembler le sol sous leurs pieds selon leurs caprices.

Combien de temps l’avait-on laisser croupir, seul avec lui-même (mieux vaut être seul que mal accompagné, c’était bien connu) avant que des pas ne résonnent à nouveau dans les couloirs de pierre ? Assis contre le mur, le cul posé au sol dans l’expression grandiose des maigres occupations qu’il pouvait bien y avoir ici-bas, Alec ne daigna pas bouger, ni faire effet de la présence de la personne qui se présenta à lui. Si ce n’est par l’expression indéniable de son regard, on aurait presque pu croire que le Lynch avait complètement ignoré la personne qui se tenait là, à quelques pas à peine de lui – totalement atteignable, mais il ne daigna même pas faire l’effort de bondir sur ses jambes pour venir l’attaquer. A quoi bon ? Ca le défoulerait sans conteste, d’autant que la blonde était probablement comme tous les autres qu’il avait croisés ici – dégénérée. Mais, mais. Sans ciller, il l’observa tandis qu’elle ramenait un tabouret avec elle, pour s’asseoir, comme pour indiquer qu’ils en auraient pour longtemps – trop longtemps déjà : et finalement, si les regards pouvaient tuer, Isolde Saddler serait déjà morte, enterrée et boufferait des pissenlits par la racine en vitesse accélérée. Elle fut la première à ouvrir la bouche, confirmant une impression claire et nette qu’ils avaient tous les deux toujours eus, lorsqu’ils avaient travaillé en collaboration l’un avec l’autre : ils se détestaient, de manière épidermique et incontrôlable, comme si leurs instincts avaient sifflé dans l’air aussitôt que leurs regards s’étaient croisés pour la première fois. Quelque chose de familier ; et pourtant si différent de l’électricité qui avait glissé entre la Wolstenholme et lui, la première fois. Que répondre à ça ? Que la haine était mutuelle, ravivée comme des flammes rougeoyantes sur lesquelles on aurait balancé un combustible glacé ? Elle pouvait sûrement déjà le deviner, quand bien même il n’joignait pas l’effort au cri perçant de son silence. Le défi de regard ne s’éternisa pas bien longtemps, puisque la transmutante ouvrait déjà la bouche à nouveau : pour s’aventurer sur ces chemins si complexes, impétueux et dangereux dont elle ne connaissait rien. Rien ; l’évidence éclatant, brillant au fond des prunelles claires du Lynch tandis qu’il dévisageait ouvertement son interlocutrice forcée. Quelqu’un comme lui ? La tension qui traversa tout son corps s’exprima en premier, ses mâchoires se crispant – la hargne débordant par chacun des pores de son corps. Quelqu’un comme lui ; il n’était pas comme elle, pas comme eux, tous ceux qu’il avait abattus froidement sans une once de regret. Non ; peu importait l’nombre d’imbéciles qui le traitaient de transmutant, de dégénéré, l’considéraient comme une âme à sauver parce qu’il avait une tare similaire à la leur incrustée dans ses gênes. Jamais, jamais il n’serait comme eux – une évidence qui éclata sûrement sans même qu’il n’ait à dire le moindre mot. « Entre la gamine de l'accueil et toi, faut croire que le shérif va devoir revoir ses troupes. » oh, probablement pas : sûrement qu’Absalon Castellanos lui-même était bien content d’avoir des supports masqués au beau milieu de son poste de police pris en otage par les chasseurs. Isolde, Nerea, qui d’autre ? Lancaster avait aisément évincé le shérif des histoires de la ville, mais il fallait croire que ça n’avait pas été assez, manifestement. L’évidence derrière le sarcasme – c’n’était pas comme si Alec allait passer la porte du poste de police pour venir dénoncer le shérif, sa gamine, et la blonde en congé maternité comme étant des membres d’un des organismes rebelles de la ville ; mais c’était toujours mieux d’parler de ça, que de répondre à la simili-interrogation de son interlocutrice. Ils n’étaient pas pareils dans une quelconque fibre de leur corps, pas d’quoi s’attarder sur la question. « J’ai bien peur de n’pas pouvoir être le meilleur conseiller en maternité. » ajouta-t-il, dans un sous-entendu évident ; pourquoi est-c’qu’elle se pointait comme ça pour venir le voir, avec son ventre proéminent et imposant comme si elle était sur le point d’accoucher juste sous son nez ? N’avaient-ils personne de mieux à lui balancer comme seule compagnie ? Depuis longtemps déjà, la blonde avait disparu des rangs de la police de Radcliff avec pour excuse, un congé maternité aussi surprenant qu’imprévu – Saddler, enceinte ?! – mais fallait croire qu’elle avait trouvé d’autres endroits où prendre ses marques. « Combien d’temps j’vais devoir rester là, au juste ? » au moins n’avait-il pas besoin de dormir sur un banc au milieu de la rue en regardant par-dessus son épaule toutes les deux minutes et demi. Alec était un fugitif plus encore qu’un prisonnier : une évidence qui devait échapper à beaucoup de gens encore – les rebelles plus que tous les autres. Autant conserver les apparences telles quelles, histoire de ne pas aggraver la situation, déjà désastreuse.

Maintes fois déjà, Alec avait navigué parmi le reste de la population comme s’il n’pouvait rien faire d’autre que s’en méfier. Les analyser de la tête aux pieds, les observer avec une véhémence mêlée de ces instincts secrets, nés des tréfonds des trahisons d’antan : partout, il lui semblait voir des ennemis, des adversaires prêts à se retourner contre lui au moindre signe de désaccord, à la moindre menace pernicieuse glissant dans l’air. Il avait toujours vécu tel un spectre, si peu prompt à s’attacher à qui que ce soit – somme toutes, ses relations actuelles se limitaient encore, pour la plupart, à des gens qu’il lui semblait connaître depuis toujours. Felix et sa famille, en première ligne ; ceux qui appartenaient aussi au paysage de l’autre Alec Lynch, celui qui avait grandi presque normalement dans une ville à plusieurs centaines de kilomètres de là, et avait pu faire preuve d’assez de spontanéité pour laisser entrer des étrangers dans son existence. Et pour quoi ? Au final, il était encore impossible pour le chasseur, de dire clairement si son meilleur ami l’avait trahi lui aussi ou non ; est-ce que Felix avait joué un rôle dans la mort des Hodgins ? Est-c’que les Lecter étaient de ces hunters si prompts à tuer des dégénérés qu’ils en oubliaient tous les préceptes qu’ils lui avaient inculqué pendant les treize dernières années de son existence ? Est-c’que son entrainement, tout ce qu’il avait appris auprès du patriarche de la famille, tout ce en quoi il croyait, n’avaient été que du mensonge ? Trop rarement, Lynch s’était attardé sur cette interrogation, prompt surtout à la fuir à chaque fois qu’il se devait de supporter le regard de son meilleur ami, ou d’un des membres de sa famille. Il s’était cru appartenir à quelque chose au moins, une simili-famille d’adoption alors même qu’il avait laissé ses parents derrière lui pour poursuivre la destinée qui s’était offerte à lui, grande ouverte devant ses pieds. Demeuraient certaines petites choses, des graines d’assurance qui lui restaient – elles ne le concernaient que lui, celui qu’il avait toujours été, celui qu’il avait choisi d’être aussi facilement qu’il aurait pu s’effondrer, s’noyer après la mort de ses parents. C’était sûrement ça au moins, qui lui permettait de dévisager la blonde face à lui avec autant de haine que de dégoût – tout devenait soudainement limpide au sujet d’Isolde Saddler. La façon dont elle avait toujours agi avec lui, leur incapacité à s’entendre sur quoique ce soit, le manque grandiose de désir qu’ils avaient pu avoir de se lier d’une quelconque manière l’un à l’autre. Ça n’avait pas été faute de prétendre se battre pour les mêmes causes – tous les deux avaient eu ce badge clinquant accroché à leur ceinture, mais cette illusion-là avait sûrement été la seule chose qui les avait rassemblés un jour. Et tout ça pour quoi ? Pour que la jeune femme s’avère être une dégénérée engagée dans un des groupes rebelles ? Il n’avait pas fallu bien longtemps au Lynch, pour comprendre qu’il n’s’était pas retrouvé entre les mains d’Uprising, mais bel et bien de ces imbéciles extrémistes qui se plaisaient à faire sauter tous les bâtiments de la ville sous prétexte de revendiquer leurs droits. Ouais. Ouais, ça ressemblait bien à une personne comme Saddler, que de fonctionner de la sorte. Et déjà la froideur glaciale de l’atmosphère dépassait simplement le décor pitoyable de leurs retrouvailles, pour glisser jusque sous la peau du chasseur, dans chaque parcelle de ses veines où le sang courait à toute allure.

Il y avait derrière les masques apposés à son visage, de nombreux calculs et d’autres conclusions qui s’alignaient les uns après les autres : qui pouvait consciemment décider d’envoyer une femme enceinte dans les geôles du chasseur captif ? Certes, il restait enchainé, et elle était probablement une dégénérée : traquer les gens de son espèce était pourtant son domaine de prédilection, c’qu’il faisait depuis plus d’une décennie sans jamais sentir sa détermination faiblir. Alors… alors. Force était de constater que quelqu’un avait été assez fou pour décider qu’Isolde Saddler était digne d’avoir une place de pouvoir dans cette organisation quelle qu’elle soit : ça expliquait beaucoup de choses, notamment le fait que les transmutants multiplient les attaques frontales, directes et violentes. Il fallait lui reconnaître un caractère de feu, qu’il avait bien souvent trouvé plus insupportable que la normale – tous les deux, l’un comme l’autre, avaient préféré blâmer les anicroches, un phénomène qui les dépassait largement, plutôt que de se poser des questions claires et précises. Si Lynch avait toujours ressenti un mélange acide de méfiance et de véhémence pour la jeune femme, il n’s’était jamais particulièrement penché sur son cas, préférant l’ignorer plus qu’autre chose : mais juste sous son nez, juste sous le nez de Lancaster, y’avait eu une dégénérée qui s’était accrochée à sa petite plaque métallique et à son honneur de flic. Un devoir sacré qu’elle avait oublié – probablement comme tous les gens à Radcliff qui portaient le badge de la police, ou même l’uniforme en lui-même. Depuis longtemps déjà, le chasseur qu’il était avait arrêté d’attarder ses pas, ses attentions hypocrites sur le simple job de policier qu’il avait mené pendant les dernières années de sa vie. Ça n’ressemblait plus à rien, en l’état actuel ; ça n’avait plus rimé à rien, sûrement depuis plus longtemps qu’il n’était prêt à le croire. Jamais Lynch n’avait désiré vendre son âme au maire de la ville, jamais il n’avait compté sacrifier ses convictions les plus profondes – quelles qu’elles soient – au profit d’un homme belliqueux comme Lancaster. Sûrement un autre point commun qu’ils avaient tous les deux, à se regarder dans le blanc des yeux avec toute la furie qu’ils pouvaient sentir tourner au fond de leurs tripes. Ils s’détestaient, c’était un fait avéré ; pas besoin de s’attarder sur ça bien longtemps. Alors pourquoi est-ce qu’Isolde s’était donnée la peine de venir jusqu’ici, alors même qu’elle n’avait sans doute aucune envie d’écouter, saisir ou comprendre les convictions d’un homme tel que lui ? Tout cela s’annonçait déjà comme une conversation sans intérêt, un débat stérile qui n’trouverait jamais de fin – si ce n’est par eux deux se séparant sans s’être jamais détestés plus. Il n’connaissait le procédé : il n’savait que trop bien ce que ça faisait, d’avoir une conversation avec quelqu’un qu’on avait cru connaître, pour se rendre compte qu’au final, les choses avaient toujours été plus compliquées qu’elles ne l’avaient semblé. Et les dégénérés, leur façon de voir les choses était tout simplement risible et ridicule. « J’pourrais avoir l’éternité devant moi, c’est pas pour autant que j’aurais envie de la passer en ta compagnie, j’suppose. Et l’inverse doit être vrai. » n’étaient-ils pas déjà lassés tous les deux de cette mascarade ? Les faits étaient là, ce groupe d’imbéciles et Isolde se retrouvaient avec un petit problème sur les bras : ils n’avaient sûrement pas prévu qu’Alec Lynch leur cible de choix, le vilain chasseur qui avait tué leur copain Lachlan, ne pourrait pas mourir et serait donc une potentielle personne apte à détenir des informations sur eux. Oui, certes – soit. Mais étaient-ils voués à ça ? Le jeune homme était-il promis à passer le restant d’sa vie éternelle dans cet endroit ? Pour toujours, à jamais – une perspective qui lui semblait si lointaine que ça lui en filait la nausée, l’acidité de sa bile au bord des lèvres. Qu’ils cessent donc cette mascarade, la Saddler n’savait pas quoi faire de lui, et si tant est qu’elle ait l’intention de le garder piégé ici, il n’se plierait pas à cette idée pour bien longtemps. Et en effet, il avait toujours l’éternité pour trouver un moyen de sortir de sa misérable geôle.

Ainsi qu’une capacité surnaturelle à régénérée n’importe laquelle de ses plaies. Et une facilité déconcertante à ignorer l’âge, la maladie, la fatigue – en bref, tout ce qui s’avérait si souvent être une malédiction pour le Lynch, en était sûrement une toute autant pour son interlocutrice. Ça aurait été si facile de simplement lui mettre une balle dans la tête, dire qu’ils avaient vengé Johan Lachlan, se prétendre être les saints vengeurs de cette ville. Et blablabla. « On en est aux leçons de morale, alors ? » un ricanement passa ses lèvres ; parce qu’à dévisager la jeune femme à quelques pas de lui, il pouvait déjà voir qu’elle n’était pas la mieux placée pour lui dire quoique ce soit. « Et combien de gens t’as tué, toi ? » tension, silence ; l’électricité tendit l’air avec des relents de sa discussion passée, avec les trois autres protagonistes rebelles auxquels il avait eu affaire quelques temps plus tôt. « J’veux dire… je parle pas juste des chasseurs qu’on retrouve assez régulièrement un peu partout. Combien de gens à la fête foraine ? Ou combien de gens blessés à la mairie ? » il en connaissait une au moins, la preuve irréfutable qu’Isolde ne pouvait pas nier, n’pouvait pas masquer – pas si elle avait un minimum de respect pour l’homme en face d’elle, le hunter qu’il avait été. Il n’était pas stupide, et si elle voulait jouer à l’imbécile, c’était son droit – mais qu’elle n’vienne pas croire qu’elle s’adressait à quelqu’un qui ne savait pas. Qui n’pouvait pas la considérer comme tous les autres, coupable dans chaque fibre de son corps. « Tu peux dire c’que tu veux… j’ai jamais fait exploser des bâtiments en entier juste pour abattre une personne. » que ce soit Lancaster, ou un chasseur qui avait croisé son chemin au mauvais endroit, au mauvais moment – après tout, les hormones ça devait jouer des tours pour de nombreuses choses. Supportant le regard clair de son interlocutrice, Alec quitta de son dos, le pan de mur contre lequel il avait été appuyé jusque-là, se penchant vers la blonde comme si la discussion avait soudainement revêtu un aspect on ne peut plus intéressant. Peut-être. Peut-être pas. A vrai dire, ils n’s’étaient jamais accordés sur rien, Isolde et lui ; difficile d’imaginer qu’ils puissent aller quelque part en se retrouvant ici. « Alors… est-ce que t’es venue faire la juge et la jurée en prétendant que c’est différent – ou mieux - de ce que je fais, ou est-ce que t’as… une requête particulière, une curiosité quelconque à assouvir ? » parce que comme elle l’avait dit, il avait tout son temps – et en plus, on avait décidé d’le coincer dans un endroit pareil, comme si la sentence du destin ne suffisait pas déjà amplement. Alors bon, autant faire la discussion, ou en profiter pour comprendre un tant soit peu ce qui faisait fonctionner une personne comme Isolde – parce que définitivement, quand on se prétendait mieux que tous alors qu’on tuait les gens par dizaines dans des explosions grandioses, ça devait relever d’une quelconque pathologie. « A te voir t’aurais mieux à faire. Alors tu dois bien avoir une bonne raison. » les trois autres dégénérés avaient déjà couvert pas mal de terrain – mais il fallait croire que la jeune femme avait encore des questions – et des questions, et des questions. Tant d’interrogations qu’on lui posait, comme ça, comme s’il était le Messie qui avait toutes les réponses. Sûrement pas celles qu’ils attendaient tous.

Les hunters, la chasse. Traquer, tuer ; faire une différence. Ce genre-là de différence. Tout ça avait une saveur bien différente d’autrefois, aux lèvres du Lynch, et dans chaque parcelle de son esprit ; l’écho d’antan avait perdu de sa superbe, et l’épiphanie de la réalité, la vérité pure et dure, revêtait une apparence plus flouée que jamais. Par la force des choses, Alec n’s’était jamais vraiment penché sur la question, poursuivant ses quêtes assassines plus par la force des choses que par réelle envie – ses convictions n’avaient jamais été celles de Thaddeus Lancaster ; une idée qui s’était fermement accrochée à la conscience du Lynch aussitôt avait-il réalisé que le maire était à l’origine de la mort de personnes innocentes. Innocentes, coupables ; avec ses songes pour seule compagnie, le chasseur sentait de nombreux duels s’jouer entre ses synapses, ses souvenirs quels qu’ils soient – c’n’était pas pour autant que ça changeait quoique ce soit, à sa façon d’percevoir ses ennemis. Les dangers que représentaient les transmutants, des gens capables de tenir le monde au creux de leur main, au gré de leur caprice. Tout ceci n’était-il pas une preuve évidente de tout ça, franchement ? Quelle personne pouvait se balader dans un endroit comme celui-ci, dévisager quelqu’un comme Isolde Saddler, faisant face au type qu’elle avait décidé de séquestrer, sans être convaincu par l’argument ? Il avait fallu qu’Alec fasse une mauvaise rencontre, un connard capable de créer de la foudre du bout de ses doigts, Anja et ses mots acérés, la façon dont son don à elle avait agi pour lui arracher le moindre libre-arbitre. Franchement, où étaient les actions dignes de ce nom, les actes que personne ne jugerait coupables ? C’était la guerre, après tout, et tout au long d’l’histoire, ce genre de circonstances avaient toujours poussé les uns et les autres à s’dire que les mesures désespérées pouvaient être justifiées par ce simple fait ; une pensée à laquelle le Lynch n’avait jamais pu adhérer. Sans quoi, il aurait peut-être fini par accepter la simple idée que le maire, les Lecter et d’autres encore, avaient jugé bon de sacrifier une famille d’humains pour permettre à un argument particulier de faire son chemin dans l’esprit des gens. Un bouc-émissaire, voilà c’qu’elle avait été, cette femme abattue froidement par Lancaster lui-même, publiquement exposée comme une coupable transmutante idéale. Somme toute, la mise en scène avait été trop belle pour que qui que ce soit y croit ; Alec n’y avait jamais participé, avait volontiers détourné le regard, jusqu’à ce que Calista elle-même vienne avec toutes les vérités frapper à sa porte. Et avec Calista, comme pour beaucoup d’choses, il avait été étonnement réceptif, si prompt à s’construire des idées toutes plus complexes les unes que les autres – blâmant, jugeant, doutant à chaque jour un peu plus. Y’avait eu sa confrontation avec Felix pour le prouver, et celle qui l’avait opposé à Carlisle Lecter également ; tant d’instants durant lesquels sa conviction avait faibli, le doute brillant au fond de ses prunelles alors qu’il dévisageait ces faciès de toujours. Des gens qui l’avait ramassé, en miettes, par-dessus les cadavres de ses parents, et avaient fait quelque chose de lui. Un tueur, somme toute ; mais un tueur qui s’jugeait avoir le meilleur mobile qui soit – faire une différence, limiter les dégâts, freiner l’hémorragie avant qu’elle ne se répande trop rapidement à travers ses semblables. Juguler la menace des gens comme Lewis Duncan ; était-ce louable ? Est-c’que ce simple fait pouvait tout justifier ? Tout ? Il y avait des lignes que le Lynch n’avait jamais daigné dépasser, et des convictions auxquelles il ne renoncerait pas : encore moins ici, sous la tutelle d’un homme pourri comme Thaddeus Lancaster.

Peut-être que derrière les paroles haineuses, les rixes et les regards emplis de hargne, Alec et Isolde avaient plus en commun qu’ils n’daignaient bien vouloir le voir – toutes les attaques de la jeune femme avaient, après tout, toujours été orientées contre le maire. Le maire, un symbole, ou juste la pointe de l’iceberg, là où les vrais monstres furetaient dans le noir et attendaient l’instant propice pour réclamer leur dû de sang. Désormais, le chasseur n’savait plus ; il n’savait plus s’il était un hunter, un paria, un transmutant – ou s’il espérait, aspirait simplement à être autre chose. Différent de sa vis-à-vis, pour sûr, car peu importait c’qui l’aveuglait, rendait ses idées si meilleures de celles des larbins de Lancaster et des hunters convaincus, elle s’trompait. Une évidence qui lui explosait aux yeux, aux oreilles, à mesure que la blonde lui répondait. Tout c’qu’elle lui reprochait, elle s’empressait d’y trouver une excuse, trois répliques après, pour justifier c’qu’elle faisait, ou simplement exhiber ses exploits juste sous l’nez d’un type qui n’y serait jamais réceptif. Jamais, et ce, peu importait combien l’éternité pouvait être longue, solitaire et humide dans les sous-sols d’il n’savait où, dans cette cellule poisseuse. A vrai dire, Isolde pouvait continuer d’le visiter autant qu’elle voulait, l’assommer de ses convictions et de ses paroles encore et encore – ça n’lui offrirait qu’une maigre distraction, un spectacle presque amusant, tandis que derrière son visage glacé, ses idées n’changeraient jamais. Jamais à ce point-là, jamais au point qu’il observe un dégénéré avec la conviction qu’il était une victime plus qu’un coupable à part entière, une menace dormante ; c’était comme ça qu’il s’voyait lui-même – au moins n’était-il pas un hypocrite sur pattes, blâmant l’reste du monde à cause de c’qu’ils étaient, et se persuadant que sa tare à lui était en vérité un don offert par le Ciel pour lui donner un p’tit coup de pouce. Ouais, y’avait une logique dans sa façon d’penser, sa façon d’se haïr, autant qu’il haïssait chacun des transmutants qu’il avait déjà dévisagés dans sa vie – c’était viscéral, indispensable à son existence. Car tous avaient un bout de Lewis Duncan en eux, tous pouvaient devenir Lewis Duncan, du jour au lendemain, selon leur décision, un geste de travers, un coup d’colère ou peu importait quoi. Des meurtriers en puissance, au milieu d’une fournaise, un Enfer ouvert sous leurs pieds, et des innocents offerts en pâture. Nécessaire ; voilà, ils y étaient. Et aux paroles de son interlocutrice, Alec n’put retenir un rictus empli de mépris, l’hypocrisie qui flottait dans cette pièce allait finir par lui filer la nausée, franchement : « Quoi ? C’était nécessaire d’faire exploser la mairie sur les gens parfaitement humains qui s’trouvaient là ? C’était nécessaire de tuer tous ces gens à la fête foraine ?! J’veux dire, t’es en congé maternité, alors t’as peut-être pas les chiffres sous l’nez, mais tu devrais vraiment aller consulter les dossiers sur cette affaire. » il arqua un sourcil ; s’il était paria aux yeux des dégénérés pour avoir tiré une balle dans la tête de Johan Lachlan, c’n’était absolument pas la culpabilité vis-à-vis de ça qui l’accablerait de sitôt. « J’peux te promettre que ceux-là, ils ont pas été falsifiés. Et t’as pas idée d’à quel point ça va retourner des gens contre vous. » ça l’avait déjà fait ; la nécessité de la Saddler allait clairement lui coûter plus que ça n’allait lui offrir : quelle nécessité pouvait bien s’cacher derrière ça ? En réalité, à y songer, il n’y avait rien à comprendre, rien à saisir : il préférait croire que ces explosions avaient surtout été provoquées par un mutant devenu taré qui avait simplement agi sous le coup de la colère. Sinon… sinon ça voulait dire que les dégénérés avaient un grain, plus dangereux encore que celui qui avait transformé leurs gènes pour leur donner des superpouvoirs. « J’sais que t’es celle qui a exposé c’que Lancaster a fait chez les Hodgins. Et il s’est passé quoi, en quelques mois, pour qu’tu présentes ça comme le pire crime de l’humanité à cette époque, et que tu t’mettes à tuer des gens au hasard au milieu d’un grand feu d’joie, maintenant ? » ou alors avait-ce été le pire crime de l’humanité parce qu’il avait été perpétré par Lancaster et les hunters ? Y’avait un paradoxe là-dedans ; toujours l’hypocrisie, ce trait de caractère qui semblait si bien coller à Isolde Saddler. Et dire qu’il l’avait imaginée de bien des manières, engagée, têtue, imprudente ; mais jamais fausse à c’point-là.

S’il était une énigme pour elle, si elle n’pouvait pas comprendre les motivations qu’il pouvait avoir, l’inverse était tout aussi vrai, et il fallait avouer qu’cette discussion se révélerait stérile. Eternellement stérile ; alors à quoi bon s’fatiguer, hein ? « J’sais pas vraiment qui essaye de convaincre l’autre, celui qui est dans cette cellule parce qu’on l’retient prisonnier, ou celui d’nous deux qui va voir l’autre pour discuter, alors qu’y a sans doute mieux à faire ? » n’avait-elle pas dit qu’elle n’avait pas l’intention de s’attarder quoiqu’il en soit ? Alors pourquoi venir jusqu’ici tout court ? Elle avait déjà eu cette conversation, en plus, qu’elle disait ; avec quelqu’un comme lui ? Y avait-il vraiment d’autres hunters qui se découvraient transmutants du jour au lendemain ? Quoi, c’était une malédiction, une maladie, une épidémie qui sévissait parmi les chasseurs, maintenant ? Et contrairement à sa vis-à-vis, Alec ne pouvait que trop bien imaginer le panel d’émotions qu’ça pouvait provoquer, la traversée du désert, solitaire et aride, que ça amenait irrémédiablement. Et elle posait trop de questions, d’ces interrogations qu’il se posait à lui-même, raison contre convictions d’autrefois. Tête contre tripes ; le Lynch l’observa un long moment, dans la pénombre de l’endroit, indécis. S’il avait à choisir à qui s’livrer, Isolde arriverait probablement dans le bas de la liste des pires choix qu’il pourrait faire – alors non, quand bien même elle n’comprenait pas, le provoquait et trouvait ses actes débiles, se justifier n’était pas l’instinct premier qui lui venait. « J’vois vraiment pas pourquoi j’devrais répondre, on va boire un thé pendant tout ça ? Ou alors tu vas m’facturer pour la séance psy ? » il n’avait pas d’talent particulier, pour ce qui était du sarcasme, mais l’idée était là – alourdie par la lassitude qu’il ressentait déjà, de partout, et transpirait à travers les pores de sa peau. « C’est quoi l’histoire ? Tout ça, c’est des questions qu’t’as peur de poser à ton petit-ami, alors tu viens m’les poser ? » peut-être était-ce mettre la charrue avant les bœufs, la provoquer tout simplement comme elle le faisait si bien – ou peut-être était-ce être un bon flic, un bon chasseur comme on le lui avait appris pendant les treize années qui venaient de s’écouler. Dans tous les ragots qu’il avait entendus, saisis au vol, personne n’connaissait le père du bébé d’Isolde, et la jeune femme semblait bien impliquée dans ce désir soudain de comprendre ce qui motivait un hunter, ou c’que ça faisait, d’être un chasseur et de se découvrir dégénéré. « J’sais pas, s’il tue les gens comme toi parce qu’c’est un hunter, pourquoi t’es toujours là au juste ? » plus un sarcasme, une question critique qu’une envie d’éveiller ses doutes ou de s’mêler d’une histoire dont il n’avait cure. Alec croisa les bras, ses yeux clairs naviguant des pieds à la tête, et du sommet du crâne jusqu’aux pieds de la blonde. « Y paraît que faire sauter des lieux publics plein d’gens, c’est nécessaire, des fois. » qu’il souligna, son regard froid appuyant avec insistance sur la blonde ; ou peut-être bien que selon elle, la notion de nécessité n’s’appliquait qu’à elle, et aux transmutants ? L’ironie, toujours la même ironie, celle qui commençait à lui filer la nausée. « Mais j’suis plutôt conscient que les hunters s’débarrasseraient de moi s’ils apprenaient c’que j’suis. Peut-être bien qu’ils auraient plus de succès qu’moi. Ou qu’ton petit groupe. » répondait-il à ses questions d’une quelconque façon ? Sûrement, comme si l’opportunité avait été trop tentante, rien que pour incruster la réalité dans son esprit plus intensément que jamais ; car au fond, le temps passait, à l’extérieur de cette cellule. Et les chasseurs du Gunpowder Squad devaient déjà tous savoir ce qu’il était, le secret qu’il leur avait caché pendant tout ce temps. Ici, là-bas, face à Isolde ou à n’importe lequel de ses anciens alliés, son sort était déjà joué.

L’ennemi, ouais, probablement que c’était une notion on ne peut plus variable. Il était plus qu’évident qu’ici-bas, on le traitait comme l’ennemi. De la même manière que lui, il dévisageait le moindre dégénéré comme s’il n’était rien d’autre qu’une bombe à retardement. Quelle drôle de thématique, qui semblait on ne peut plus redondante à Radcliff ces derniers temps. Des bombes explosaient partout, des incendies criminels dévastaient des maisons et qui se retrouvait à chaque fois au milieu ? Ca le ramenait treize ans en arrière, lorsque ses parents n’avaient été rien d’autre que les victimes collatérales d’un conflit qui n’avait que trop duré. Lewis Duncan avait gangréné toute une partie des réseaux d’Elizabethtown, non seulement parce qu’il avait été un connard de première, manipulateur et assassin, mais également parce qu’il avait fait partie d’ces rares humains capables d’être une arme à lui tout seul. Un claquement de doigts, et il pouvait créer des flammes sans que rien ni personne ne puisse l’en empêcher : et pendant trop longtemps, le reste de la ville- et même son propre père, avaient totalement ignoré ce simple fait qui aurait dû tout changer. Alors le Lynch, ça n’l’avait certainement jamais dérangé d’être l’ennemi de ces monstres, ceux à qui leur pouvoir montait irrémédiablement à la tête- ça semblait inévitable. Et comment les en blâmer ? Pourquoi est-c’que Lewis Duncan n’aurait pas dû utiliser ses pouvoirs de pyrurgistes pour faire plier les autres à ses exigences ? Pourquoi est-c’qu’Isolde Saddler n’était pas censée user de sa situation à elle pour prouver sa supériorité ? Pourquoi est-c’que Thaddeus Lancaster ne devrait pas le faire non plus ? Ça semblait être la nature humaine dans toute sa splendeur : le Lynch lui-même, en abusait bien trop – combien de fois avait-il compté sur sa dégénérescence à lui pour se sortir d’une sale situation ? Et s’il avait été capable de tirer des flammes avec le bout de ses mains, ne l’aurait-il pas déjà fait pour sauver sa propre peau, ou sauver celle de quelqu’un à qui il tenait ? L’idée le répugnait, mais la faiblesse courait dans n’importe lequel des êtres humains qui peuplaient cette planète : ça n’pouvait pas exister, quelqu’un qui se réveillait un beau matin avec des capacités hors du commun et n’venait pas à en dépendre ou à les utiliser à un moment donné. C’n’était pas pour autant que c’était bien ou justifiable ; lui, il détestait la simple idée d’pouvoir défier toutes les lois de ce monde – la mort, la douleur, la guérison, la vieillesse, mais il le faisait malgré tout, parce que ses putains de cellules obéissaient à leur propre logique, alors même que tout dans son cerveau, dans ses tripes et dans sa raison lui murmurait qu’il était mieux que ça. Mieux qu’un pathétique dégénéré qui s’laissait prendre par la bonne marche de sa nature monstrueuse- mieux qu’un imbécile, condamné à l’éternité sans pouvoir maîtriser quoique ce soit du sort qui s’était abattu sur lui. Non, il n’avait pas l’intention de devenir l’alter-ego d’Aloys de Miribel, trainer son éternité comme un boulet à sa cheville, et son expérience comme une pseudo-sagesse désuète. Alors qu’ils le tuent ici-bas, qu’ils trouvent un moyen d’achever l’ennemi qu’il était- parce qu’au fond, c’était tout c’qu’il pouvait attendre de cette condition-là : certainement pas les visites de la Saddler elle-même, des débats tout aussi inutiles qu’inintéressants- qu’elle lui tende donc un flingue, et il se tirerait volontiers une balle dans la tête rien que pour n’pas avoir à subir ce face-à-face plus longtemps. Il n’avait jamais été quelqu’un de particulièrement patient d’toute manière, et l’hostilité avait été évidente entre eux deux avant même qu’ils n’se sachent dans des camps opposés. Alors quoi, franchement ? N’avait-elle rien d’mieux à foutre que venir discuter des motivations d’un homme auquel elle n’connaissait rien, et dont elle se fichait des opinions ? Quelle ironie- alors même que derrière toutes ces apparences, ils avaient probablement un autre ennemi commun.

Mais ils se perdaient déjà dans l’abysse de leurs différences- la joute verbale acide tendant l’air entre chacune des répliques qu’ils s’échangeaient ; aucun des deux n’semblait s’encombrer de ce que l’autre pouvait penser. Alors pourquoi, pourquoi ? La question lui avait brûlé les lèvres, mais il semblait que la transmutante n’avait aucunement l’intention de lui répondre concrètement : elle voulait comprendre- mais comprendre quoi ?! Comprendre c’qui pouvait motiver un chasseur à traquer et tuer chacun de ses semblables ? Il semblait déjà que quoiqu’il dise, tout ce qui pouvait sembler si évident pour lui, elle n’était pas prête à l’écouter, l’encaisser et l’accepter. Alors quoi ? N’avait-elle pas déjà envoyé ses sbires pour l’interroger dans une longue et ennuyeuse conversation tendue ? Il les avait vus, ces crétins, et il avait gravé chacun de leurs petits visages dans sa tête- c’n’était pas bien compliqué. Il avait passé les derniers mois de son quotidien à côtoyer Nerea Castellanos à longueur de journée, dans le commissariat de police où son transmutant de père gérait soi-disant les choses. C’était un peu la même chose avec Isolde elle-même, la garce au sale caractère, qui n’avait eu de cesse de lui mettre des bâtons dans les roues – même quand il n’faisait que faire son job de flic – rien que pour la bonne cause, ou parce que ça l’amusait, ou parce que c’était une question d’orgueil. Définitivement, si elle cherchait à le convaincre de quoique ce soit, il aurait été plus intelligent de sa part d’envoyer n’importe qui d’autre dans son groupe d’idiots qu’elle-même ; parce que si y’avait une nana blonde aux yeux bleus et à forte poitrine qu’il n’avait pas l’intention d’écouter, c’était bien elle. Il l’avait pensée au moins assez maline pour savoir avant de pénétrer dans cette pièce, que tout c’qu’elle venait défendre était vain, ou que tout ce qu’elle cherchait, quémandait sans vraiment le faire, n’obtiendrait pas la moindre réponse de la part du Lynch. S’ils devaient être ennemis, autant qu’ils le soient jusqu’au bout ; c’était paradoxal venant de deux transmutants, comme quoi, le monde n’était pas fait de noir et de blanc uniquement, comme elle croyait si bien le penser. Comme il l’avait pensé lui aussi, à vingt-cinq ans, donc au fond, pourquoi s’encombrer du fait de la juger ? « ’La fête foraine c’est pas nous’- » il avait roulé des yeux, citant Isolde sans pour autant s’donner la peine de l’imiter autrement qu’en affichant un air acerbe : « alors quoi, Johan Lachlan était parfaitement humain avant de s’mettre à faire tout exploser autour de lui ? » le sarcasme lui brûla la gorge en un ricanement dédaigneux : il voulait bien la croire, au moins pour ça, puisqu’elle avait quelques arguments en réserve- l’acte n’avait pas été prémédité, et quoi ? Est-ce qu’un dégénéré qui finissait par accidentellement tuer quelqu’un à cause d’une mutation qu’il ne maîtrisait pas été prémédité ? Non, ça restait un meurtre pour autant. Au fond, ça n’faisait que prouver une autre évidence – suffisait d’un rien pour qu’un transmutant perde les pédales et devienne un monstre, tuant même sans le vouloir. Ça n’changeait qu’à peine le cœur du problème, et si la Saddler espérait lire du remord dans ses yeux suite à cette ‘révélation’, elle se foutait le doigt dans l’œil. « J’ai jamais tué quelqu’un sans prendre en compte les vies innocentes en jeu- faut croire que c’est pas le fait de tuer qui rend monstrueux dans une guerre, mais bien la façon de l’faire… » lui aussi, il pouvait aisément arriver à ses fins pour buter un dégénéré en faisant exploser tout le quartier : son job n’en serait que beaucoup plus facile. « Un crime est un crime, et j’aurai pas l’intention d’me défiler le jour où la justice viendra faire son boulot- » il s’interrompit, prêt à partir dans son habituelle litanie, selon laquelle la justice au moins pouvait s’appliquer à des gens comme lui – humains. Mais il n’était même plus ça. Au lieu de ça, il n’laissa pas l’occasion à son adversaire de saisir l’amertume qui était venue tordre ses entrailles ; il se ressaisit, arquant un sourcil. « Mais Lachlan- le ‘meurtre’ qu’vous semblez tous retenir contre moi dans c’petit groupe, avec vos soi-disant principes, j’m’en excuserai jamais. » alors qu’elle renvoie donc Pietra Nelson-Byrd devant lui, lui envoyer des poings dans la gueule et cracher sa haine comme une vipère- il restait inébranlable sur cette question.

Peu importaient les circonstances, il n’avait pas vacciné Johan, et en lui tirant une balle dans la tête, il avait sauvé des dizaines de vies : est-c’qu’Isolde pouvait seulement s’en rendre compte, si obnubilée qu’elle était par les droits de ses chers camarades dégénérés ? Après tout, à quoi pouvait-il s’attendre de la part de la femme qui avait fait sauter la mairie au beau milieu d’une fête remplie de gens qui n’avaient rien demandé ? Oh, il pouvait détester Lancaster autant qu’il voulait, plus particulièrement depuis l’incident chez les Hodgins- mais Isolde venait tout juste de dégringoler au même niveau. « A moins que la vie d’un dégénéré valle plus à tes yeux que celles des dizaines de personnes mortes ou blessées à cause de Lachlan. » et il avait déjà abandonné le sarcasme, au profit d’une réalité brute de béton, chaque mot lâché pour faire écho ailleurs que dans la fierté de la jeune femme qui lui faisait face. Il n’avait pas non plus l’intention d’lui faire changer d’avis, ou la croyance de faire voir les conséquences de ses actes- elle lui ressemblait, quand bien même l’idée le répugnait. Isolde et lui, ils étaient pareils : pas prêts de changer d’avis sur leur situation. Qu’est-c’qu’ils s’en foutaient, qu’il ait été vacciné ou qu’il l’ait décidé de son propre chef ? La menace avait été la même, imminente et meurtrière : et Alec Lynch avait été exposé pour avoir fait ce qu’il avait eu à faire. « T’es flic, tu devrais savoir. Quand un type tient un détonateur qui peut provoquer la mort de dizaines de personnes, tu tires. » qu’on vienne donc le jeter en prison pour ça. Et pourtant, il avait détesté Johan Lachlan avant même cette fête foraine, avant même de l’avoir rencontré, tout simplement parce que c’type s’était mis en tête de s’en prendre à Calista, presque sans raison. C’n’était pourtant qu’à peine la haine qui avait dicté ses choix et motivé ses actes ce soir-là ; ç’avait été la précipitation, son caractère à lui, sa façon d’voir les choses. L’imminence du danger. C’était juste le fait qu’il ait été un hunter en accomplissant ce geste, qui le rendait si coupable sans rédemption possible aux yeux de la transmutante en face de lui : qu’elle le juge, lui, il n’séquestrait pas des gens dans sa cave. La joute verbale avait pris toute une tournure, une véritable guerre des opinions à laquelle aucun des deux ne flancherait. Il avait son passif, ses origines, ses croyances, ses assurances qui le rangeaient du côté des hunters- tant d’choses qu’il n’comptait pas exposer à quelqu’un comme la femme en face de lui. Il n’lui demandait pas son CV non plus, alors qu’elle n’en fasse pas de même : il en leva les yeux au ciel, lorsque les questions se firent trop pressantes. Plus pressantes que toutes celles qui pouvaient concerner les actes dont il n’avait nullement honte : parler de sa transition de hunter à transmutant, il n’l’avait fait qu’avec Calista, et bizarrement, il n’était pas dans les dispositions les plus idéales pour s’mettre à s’confier à sa seule compagnie aujourd’hui. Qu’ils tournent donc en rond, au moins c’était distrayant – et malgré le sourire torve accroché à ses lèvres, aux mots de la dégénérée, il se raidit. La perspective de s’faire tirer une balle dans la tête en étant à genoux au sol ne l’enchantait absolument pas- encore plus si c’était pour servir la cause de ses ennemis ; « Qu’est-c’que tu pourrais accomplir en faisant ça ? Lancer les hunters contre un ‘traitre’ dont vous les avez déjà débarrassé, c’est ça ? » à moins qu’elle n’ait pour ambition de le lâcher dans la nature juste après ça. Et peut-être que ce serait la seule chose maline qu’elle pourrait faire : si elle voulait qu’il devienne un rat de laboratoire, et que son sang leur permette de développer tout un tas de trucs encore plus fous que ces vaccins anti-mutation. C’était ce qu’ils avaient essayé d’accomplir avec Aloys de Miribel- fallait savoir être prudent avec ce qu’on voulait, au bout d’un moment : à croire qu’Isolde connaissait bien moins ses ennemis que c’qu’elle daignait afficher. L’ironie moqueuse était palpable- il ne mourrait pas de cette balle, et y’avait de toute manière déjà trop de chances pour que Lancaster soit au courant de sa nature de monstre à lui. « J’rends pas mes comptes à Lancaster. Ou aux gens d’cette ville. Laisse-les donc découvrir c’que j’suis. Par la même occasion tu seras la salope qui n’a aucun mal à tirer une balle dans la tête de quelqu’un qui n’peut pas s’défendre juste pour prouver que t’as raison. Oh mais j’oubliais, ça semble être ton truc habituel ça-… » et ni Isolde, ni Lancaster, ni les gens de Radcliff n’pourraient le haïr autant qu’il se détestait déjà. Mais elle- elle, l’irréprochable transmutante, elle en oubliait le plus élémentaire : la mairie, la fête des Fondateurs- tirer une balle dans la tête de quelqu’un sur une vidéo destinée à être rendue publique, après tout ça, ça n’devait pas être si difficile à faire. Et puis évidemment que ça servirait la cause des mutants, de s’exposer, elle, madame la rebelle, si prompte à traiter les monstrueux hunters comme eux-mêmes traitaient leurs ennemis. Quel beau cercle vicieux : et la prochaine étape, c’était quoi ? Cramer une famille de hunters dans leur sommeil ? Il n’serait pas surpris. Qu’elle le fasse donc, rien que parce qu’il avait hâte de voir la moitié de la ville se retourner contre elle et sa soi-disant cause.