Y a pas pire que le froid. Pas même la sensation cuisante des liens qui lui serrent les poignets et les chevilles, ni celle du bâillon qui commence à lui entailler la commissure des lèvres. Ses muscles se sont tous engourdis mais n’en sont pas moins douloureux, elle a un marteau-piqueur dans la tête et une bombe dans la poitrine – ça lui serre les poumons et les entrailles, ça l’empêche de respirer correctement et ça lui fait un mal de chien. Mais tout ça, c’est rien. Rien en comparaison de la glace qui s’est insinuée dans ses veines. Son échine frissonne, ses membres en tremblent ; de peur autant que de froid. Elle sent le béton sous son corps, dans son dos. C’est dur et gelé, elle s’en retrouve pétrifiée. Crispée de la tête aux pieds, à demi-recroquevillée, là, sur ce sol impitoyable. Les yeux rougis mais sans larmes, tellement secs que ses paupières semblent faites de papier de verre.

Et elle pense à son frère, Soren. À Londres. À la fac. Elle se rend compte qu’elle a oublié de rendre les cours qu’elle a empruntés à une camarade, et soudain ça devient primordial, c’est tout ce qui lui importe. Elle a oublié, putain, c’qu’elle peut être stupide. Elle a oublié et maintenant elle pourra plus le faire. Ses sourcils se froncent devant l’horreur qui s’impose à elle : c’est fini. Elle sortira certainement jamais d’ici – ou du moins, pas en vie. Elle deviendra jamais chirurgienne, elle sauvera personne, elle ira pas arpenter le monde avec des étoiles plein les yeux. Elle connaîtra plus de nouvelles expériences ; merde, elle a toujours rêvé d’sauter en parachute et elle l’a jamais fait, quelle connerie, elle a tout raté. Elle reverra plus le sourire rassurant de sa mère, l’air perplexe de son père, les yeux de Soren si identiques aux siens. Elle arpentera plus les dédales de Londres, elle boira plus jamais de bière, elle caressera plus jamais de chien, elle se baignera plus dans des eaux à la température trop basse, elle éclatera plus de rire en se tenant les côtes. Elle sentira plus l’air s’engouffrer dans ses poumons. La pluie la tremper jusqu’aux os. Le vent lui faire des nœuds dans les cheveux. Et les rayons du soleil contre sa peau, bordel. C’est l’pire.

Ils sont trois. Ils discutent depuis ce qui semble être une éternité, sans qu’elle puisse apercevoir leurs traits distinctement. Elle se demande ce qu’ils sont en train de décider – comment ils vont la tuer ? La torturer ? Ce qu’ils peuvent en tirer ? Comment faire disparaître son corps ? Ses ongles se plantent dans la paume de ses mains et elle mord le bâillon de toutes ses forces. Elle espère qu’ils la feront pas disparaître, tout mais pas ça. Elle veut que sa famille ait au moins une dépouille à pleurer, un cadavre à enterrer, des morceaux d’elle qui seront retrouvés. Elle veut pas qu’on l’éradique. Pitié. Ses yeux implorent mais on ne la regarde pas. Et elle pleure, Bonnie. Sans qu’il n’y ait la moindre goutte dans ses prunelles. C’est simplement son visage déformé par le chagrin, sa respiration qui se fait chaotique, ses sanglots qui l’étranglent.

Ils l’ont entendue. Elle les voit se tourner, l’observer. L’un d’entre eux prend les devants et s’approche ; il a l’air plus vieux, plus expérimenté aussi. Il arrive à sa hauteur lentement, calmement, comme si toute cette situation était parfaitement normale. Son expression ne reflète aucune animosité mais quand il s’accroupit devant elle, elle la voit. La haine au fond de ses yeux, le dégoût qu’elle lui inspire rien qu’en existant. Les lèvres de l’homme s’étirent en un demi-sourire, qui la paralyse instantanément. « Pleure pas Bonnie, on n’te tuera pas. Je vais m’occuper de toi. » D’instinct, sans qu’elle ne le contrôle, elle cherche à lui échapper. À reculer. Mais elle est déjà acculée au mur et y a pas d’issue. Alors sa tête se secoue de gauche à droite frénétiquement, pour dire ce qu’elle n’arrive pas à formuler. Non. Non. Non. J’vous en supplie. Ses grands yeux clairs l’implorent mais il ne cille pas, se redressant pour la surplomber de toute sa hauteur. L’œillade qu’il lui lance la terrifie. Et Bonnie, à ce moment-là, elle sait. Elle sait au fond d’elle, qu’ils l’ont condamnée, que le froid ne la quittera plus jamais. Y aura plus rien pour la réchauffer.

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Les muscles tendus et les phalanges crispées autour de son couteau, elle le garde posté là, contre cette jugulaire qu’elle pourrait trancher sans la moindre difficulté. Elle laisse rien paraître, mais le regard qu’il lui offre la déstabilise plus qu’elle ne le voudrait. La déception, la peine, la colère, l’incompréhension, la douleur la plus pure qui soit. Il a mal ; mal d’la voir comme ça. Il a même pas besoin de le dire pour qu’elle le sache et quelque part, ça lui fait peur. Parce que c’est Soren, parce que c’est son frère, parce que le simple fait de l’avoir en face d’elle fait remonter des choses qui sont plus censées exister. Des choses qu’on a fait disparaître quand on l’a reprogrammée, des choses qui ne devraient pas avoir la moindre emprise sur elle. Mais l’avoir là, en chair et en os, si près – trop près – ça lui fait perdre son sang-froid. Il se retrouve coincé entre un mur et elle, coincé entre deux parois qu’il peut pas traverser. Ni les briques du bâtiment, ni la carapace de la guerrière.

« Bonnie, s’il te plaît. » Il veut qu’elle le suive. Qu’elle abandonne tout ce qu’elle connaît, tout ce qu’elle a. Qu’elle laisse derrière elle les hunters et tout ce qui constitue sa vie. Tout ça pourquoi ? Parce qu’il est son frère, son sang et sa chair ? C’est pas valable. Sûrement que ça l’était à une époque ; elle le sait, elle le sent. Mais plus maintenant. Il n’est plus rien. Juste ce visage trop familier, cet étranger qu’elle avait autrefois comme pilier. Les souvenirs sont là mais flous, trop flous. Faut qu’ils le restent. Faut pas qu’ça revienne. Faut qu’elle les écrase – qu’elle l’écrase, lui. « Traître. » Il est même pas dans les hunters par conviction, c’est juste pour elle, pour faire un pseudo sauvetage. Un ramassis de conneries. Elle appuie la lame contre sa gorge, exerçant juste assez de pression pour que ça soit foutrement désagréable, mais pas assez pour couper. « C’est pathétique. Tire-toi, avant que j’te dénonce. » Sûrement qu’elle devrait même pas réfléchir, elle devrait le faire. Mais elle peut pas. Y a encore quelque chose qui l’en empêche. Quelque chose synonyme de faiblesse.

Alors elle tourne les talons la première, pour lui laisser une chance de foutre le camp. Elle essaie de se convaincre que c’est pour l’épargner, que c’est dans son intérêt à lui, que c’est sa bonne action. Mais dans l’fond, c’est pour elle-même, qu’elle le fait. Pour pas avoir à affronter des prunelles qui l’implorent et qui la secouent de l’intérieur, pour pas être confrontée à ce truc qu’elle pensait avoir sous contrôle, mais qu’elle ne maîtrise finalement pas le moins du monde. C’est pas lui, qu’elle sauve. C’est elle-même.

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Comme un fauve, elle tourne autour de sa proie. Fermement attaché à une chaise, sans la moindre possibilité de s’en sortir, le mutant l’observe d’un regard noir. Y a l’ombre d’un sourire sur le visage pourtant inexpressif de Bonnie, alors qu’elle fait mine de l’ignorer. D’un air faussement distrait, elle joue avec son couteau papillon, le faisant passer entre ses phalanges dans un cliquetis sinistre, prélude de ce qui attend sa victime. Il a du sang sous le nez, qui s’étend dans une traînée pourpre jusqu’à la commissure de ses lèvres. Le visage rougi par les coups, les vêtements tachés dans un mélange de sueur et d’hémoglobine, des traces de coupures disséminées sans modèle précis. Il a mal – le constat est clair, bien qu’il semble déterminé à ne rien montrer, trop occupé à diriger toute la haine du monde sur Bonnie.

« Je vais te le demander une dernière fois. » Lentement, calmement, elle s’approche et courbe l’échine pour se mettre à sa hauteur. L’une de ses mains se transforme en un poing qui agrippe la tignasse de l’homme pour le forcer à basculer sa tête en arrière, dévoilant ainsi sa gorge en offrande à sa tortionnaire. « Dis-moi ce que tu sais à propos d’Insurgency. » Et ça le fait rire, l’inconscient. Il se marre tandis que Bonnie reste impassible, ne bougeant pas d’un poil. « Va t’faire foutre. » Elle sait qu’il est lié à eux de près ou de loin, mais ça suffit pas ; elle a besoin de savoir ce qui l’unit réellement aux terroristes, et quelles informations il peut donner. Tout ce qu’elle a pu tirer de lui, c’est l’affirmation que les hunters les trouveront pas. Elle se permet d’en douter, mais elle est pas là pour débattre avec lui. Elle est juste là pour lui faire la peau.

Bien sûr qu’ils vont pas pouvoir s’amuser à traquer tous les imbéciles qui ont décidé de se lancer joyeusement dans la rébellion. C’est pas tellement ce qu’elle a dans l’idée. Elle pense surtout que pour les affecter profondément, pour faire passer un message, faut aller à la source. Faut couper la tête mère. Y a que de cette manière-là, qu’ils pourront les freiner efficacement. Plus ça va et plus les mutants semblent prendre de l’assurance ; c’pas tolérable. Les hunters doivent asseoir leur pouvoir à nouveau, et pour y arriver, faut qu’ils éveillent une fois de plus la terreur chez l’ennemi. Oh évidemment qu’elle est toujours là, mais elle est trop souvent écrasée par la rage qu’ils instiguent chez les dégénérés. Y a qu’à voir la façon dont sa cible la dévisage. Elle peut sentir à quel point il la hait, alors même que leurs chemins ne s’étaient jamais croisés. On perçoit même une lueur de mépris dans l’fond de ses prunelles, qui ne rappelle que trop bien celle qu’elle voit chaque jour dans les yeux de ses collègues. Elle a beau être dévouée et efficace, reliée de près aux DeMaggio – bien qu’elle fasse plus souvent office de clébard qu’autre chose – elle n’obtiendra jamais leur respect. Eux, parmi lesquels elle évolue depuis des années, en dépit de sa nature.

Et visiblement, même lui, de sa place d’abomination sur pattes, n’hésite pas à se foutre de sa gueule. Alors elle s’écarte un peu, avant de donner un coup sec dans la chaise pour la faire tomber en arrière. Il s’écrase au sol dans un bruit sourd, toujours pieds et poings liés. Pour faire bonne mesure, elle lève la jambe et vient violemment abattre sa godasse sur la face du pauvre gars, appuyant jusqu’à entendre craquer sa mâchoire. Puis elle s’accroupit, approchant à nouveau son visage du sien. « Tu disais ? » Les traits tordus dans une expression de douleur, il tousse, vrillant ses iris dans les siennes avec la même détermination venimeuse qu’auparavant. « Salope. » Et il lui crache à la gueule. Littéralement. Un mélange de sang et de salive atterrit sur son épiderme, lui coulant le long de la joue et sur l’arête de son nez. Du revers de la main, elle essuie l’affront. Ses lèvres se retroussent dans un angle carnassier, alors qu’elle l’attrape pour tenir son crâne en place. Et sans prévenir, la lame vient se glisser juste à l’arrière de la mâchoire du téméraire, s’enfonçant jusqu’à ce qu’il ne reste que le manche entre les doigts de Bonnie. « Ta mère t’a pas appris qu’c’est pas joli, de cracher sur les gens ? » Pour toute réponse, elle récolte un gargouillis d’agonie. Le sang s’écoule jusqu’à ses phalanges, puis sur le sol, encrassant le tapis sous leurs pieds. Dans un soupir, elle récupère son arme et se redresse, observant le type émettre ses derniers soubresauts avant de finir par s’immobiliser. Quel gâchis. Il a ruiné le tapis.

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Immobile, Bonnie le regarde. Il est là, couché à côté d’elle, les paupières closes et les traits apaisés. La lueur de la lune éclaire juste assez la pièce pour qu’elle puisse l’observer tranquillement, dans la pénombre. Il dort. Comme pour s’en assurer, elle vient glisser une main jusqu’à son torse nu, la posant au niveau de son cœur. Elle monte et descend lentement, en rythme avec la cage thoracique de Barry. Sa respiration est aussi profonde que posée, ses battements cardiaques calmes et réguliers. Il dort, ouais. Elle, non. Elle, elle pourrait profiter de cet instant de vulnérabilité pour le tuer. Mais elle n’le fait pas. Elle se contente de rester là, à l’examiner en silence. À se demander comment elle a fait pour en arriver là. Coucher avec l’ennemi – pas la première fois que ça lui arrive. Mais pas pour l’apprivoiser, juste parce qu’elle en a envie. Ça, c’est nouveau. Et c’est surtout dangereux.

Ça ne lui prendrait qu’une seconde. Suffirait qu’elle se penche par-dessus le lit, qu’elle attrape sa chaussure et qu’elle en retire son couteau papillon. Qu’elle l’appose contre la gorge de Barclay, qu’elle appuie, et qu’elle la lui tranche sereinement. Presque tendrement. Parce qu’il est un dégénéré, parce que c’est ce qu’il mérite, parce que c’est ce à quoi on l’a formée. Mais faut croire qu’elle est pas aussi forte qu’elle ne l’pensait. Faut croire qu’il a réussi à disséminer un peu de son poison dans l’esprit déjà salement amoché de la gamine. Elle avance avec des gens qui veulent la tuer, ou parfois pire. Certes. Elle leur obéit quand ils n’ont pas la moindre considération à son égard. Certes. Elle fait office d’outil mais suffirait qu’elle perde de son efficacité pour qu’on décide de la jeter. Certes. Elle a parfaitement conscience de tout ça, de la précarité de sa position et du nombre de personnes qui veulent lui faire la peau. La seule chose qui les en empêche, c’est l’utilité qu’elle a encore pour eux – entre son don qui est plus efficace que les bracelets de détection, et surtout le fait qu’elle soit liée de près aux DeMaggio. Tout ce qui garde ses miches en sécurité, c’est probablement la présence de Rafael et le fait que personne n’soit autorisé à venir la toucher. Ça foutrait le bordel et c’est pas dans l’ordre du jour. Mais pour combien de temps, au juste ? Combien de temps avant qu’il ne l’achève ? C’est pas faute de tenter de gagner sa confiance, sa fierté, sa protection. Elle veut tout ça, elle veut une place légitime, elle veut être comme eux. Mais elle l’est pas. Et quoi qu’elle fasse, y aura toujours un fossé entre eux et elle. Un fossé qu’elle s’acharne à combler mais c’est trop bancal, suffirait d’un rien pour tout exploser. Barry l’a bien compris. Barry essaie de venir ébranler les fondations qu’elle a précautionneusement bâties. Et l’pire, c’est qu’il commence tout juste à gratter la surface. Rien que pour ça, elle devrait le tuer. Là. Comme ça, sans préavis. Mais une part d’elle peut pas s’empêcher de se dire qu’il a raison ; peu importe combien ça l’écœure, peu importe combien elle se dégoûte de trouver du sens dans les paroles de ce foutu mutant. Son semblable. Son adversaire.

Aussi rapidement et furtivement qu’un courant d’air, elle se relève. Elle quitte les draps qu’ils ont froissés, rassemble ses affaires et se rhabille en silence. Dégoûtée d’lui, dégoûtée d’elle-même. Dégoûtée d’eux, de ce qu’ils font, de ce qu’elle ne parvient pas à faire. Son couteau en main, elle contemple un instant l’éventualité d’assassiner son amant occasionnel. Comme elle le fait chaque fois qu’elle est en sa présence, automatiquement. Mécaniquement. Mais Barry, il a foutu les doigts dans la machine et elle commence à se détraquer. Alors elle se contente de faire claquer la lame en refermant le couteau papillon, détournant rageusement le regard de celui qui la fait jouer avec le feu. Et puis elle tourne les talons, s’éclipsant discrètement, sans le moindre bruit. Comme une voleuse évadée dans la nuit. Comme un courant d’air qui disparaît aussi vite qu’il est arrivé. Bonnie se laisse pas saisir, Bonnie se laisse pas attraper. Elle fait comme la fumée, qu’on n’peut attraper avec les mains. Mais peut-être bien qu’y a un autre moyen de l’atteindre. Peut-être bien que Barry l’a avalée sans qu’elle s’en aperçoive. Et peut-être bien qu’il faudra qu’elle lui fasse la peau avant qu’il ne la recrache différente de ce qu’elle était quand il l’a dévorée. Ça se jouera entre lui et elle, ça se terminera dans le sang. Elle voit pas d’autre issue. Mais pas ce soir. Ce soir, elle préfère se soustraire à l’inévitable ; tant pis si ça fait naître un brasier au cœur de ses tripes, prêt à fondre l’épaisse couche de glace dans laquelle elle s’est enfermée. Faudra juste qu’elle trouve un moyen de l’éteindre avant qu’il ne la réduise en cendres.