L’hopital. Encore et toujours l’hopital. Parfois, Malachi avait l’impression de passer plus de temps ici que chez lui, où à l’université, s’en était presque déprimant. Entre les passages à la morgue, ses visites pour la kiné de sa jambe, ses passages en civil pour aller voir tels ou tels mutants, ou encore pour venir voir le personnel faisant parti des uprisings, il était connu par presque tout le personnel soignant de la clinique. Les infirmières à l’accueil ne se fatiguaient même plus à lui demander son nom ou la raison de sa venue : elles se contentaient de lui sourire aimablement, parfois de lui demander comme il allait. Plus récemment, elles l’avaient aperçu avec un petit lutin haut comme trois pommes, avec de grands yeux noirs et des fossettes qui donnaient envie de le dévorer tout cru. Les rumeurs battaient leur plein quant à l’existence d’un petit Porter junior, que personne n’avait jamais vu auparavant : n’avait il donc jamais été malade ? Qui était la mère de l’enfant ? Comment se faisait il que Malachi n’avait jamais mentionné l’existence d’un fils, depuis le temps qu’il venait ici ? Il n’était pourtant pas le plus mystérieux des patients…

Malgré tout, Peter avait vite fait l’unanimité parmi la gente féminine de l’hopital : le petit avait une fraicheur, une candeur délicieuse, et se montrait particulièrement curieux sur tous ce que les infirmières pouvaient faire. Malachi laissait parfois le petit aux bons soins de Costia quand il était obligé de subir des examens ou des exercices de rééducation trop impressionnants pour être vu par le petit garçon, et bientôt chaque aide soignante eut le droit à un dessin coloré de la part de l’enfant, à un compliment, à une attention particulière. Pas de doute, Peter Porter était le digne rejeton de son professeur de père, toujours agréable et avenant, même avec le plus modeste des membres du personnel. Alors que le petit se faisait chouchouter dans la salle de repos, Malachi lui, soupira, se penchant un peu plus sur le bureau de Scarlett, étalant devant lui tous les documents qu’il avait en sa possession sur le petit garçon :

- Son carnet de santé est un vrai, mon beau frère a pu me le donner  quand il a posé Pete’ chez moi le mois dernier … A priori, il n’a pas d’allergie, pas de problème chronique. Et il est né le … 30 juin 2011 à Phoenix, tout juste un an avant que l’Etat de l’Arizona impose le dépistage des transmutants à la naissance… Ces sudistes sont de gros malades. Enfin bref. Ce carnet est un des seuls documents officiels non falsifiés que j’ai pour lui. Tout le reste, livret de famille, code de sécurité social … tout est bidon. Bien fait, mais bidon. Je ne sais pas combien de temps cela pourra tenir comme ça, au regard de la paranoïa ambiante …

Il soupira, passant une main dans ses cheveux ternes : de toutes évidence, il manquait une ou deux journées de sommeil entières à Malachi, et cela s’inscrivait dans les cernes sombres qui entouraient ses iris bleus. Il avait les traits tirés, pâles, des gens qui s’inquiètent beaucoup et ne mangent pas assez. Il était venu voir Scarlet en urgence à cause de la nouvelle institutrice de Peter, qui s’inquiétait de voir sur le dossier du garçonnet que certains de ses vaccins n’étaient pas à jour. Malachi n’était pas au courant, et n’avait pas la moindre idée des démarches à suivre. Il avait déjà du mal avec le bain, la façon dont on occupait un enfant pendant une journée entière, comme on les aidait à s’endormir. Il était un oncle prévenant, un excellent professeur pour toute une génération d’adolescents plus ou moins paumés, un protecteur pour des dizaines de mutants dans la ville. Pour autant, il se sentait totalement désemparé dans son rôle tout neuf de père célibataire d’un enfant de trois ans et demi.

- Il évolue dans la maison, dans cette ville … Comme si il y avait toujours vécu … Il parle de Maureen, John et Lori comme de son oncle, sa tante et sa cousine, avec un détachement effrayant.

Nouveau soupir, nouveau silence. Il ne serait certainement pas venu déranger Scarlet ainsi, à moins d’une heure de la fin de son service, s’il ne se sentait pas aussi bouleversé. Et pour troubler le placide, le résilient Malachi Porter, il en fallait beaucoup …

- Hier soir, il m’a demandé si je pouvais mettre une photo de sa mère dans sa chambre, pour qu’elle le protège des cauchemars … Et par mère, il ne faisait pas référence à ma sœur ….

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Dire que Malachi était au bout du rouleau était un euphémisme : les nuits lui paraissaient encore plus longues que les jours, plus solitaires aussi, terrifiantes. Quand il fermait les yeux, il voyait le corps froid de sa femme sur une table en inox, un sac d’autopsie remontant sur sa poitrine nue, ses cheveux blonds en halo autour de son visage pâle, presque gris sous la lumière crue des lampes de la morgue de l’hôpital. Dans sa mort elle avait retrouvé son apparence originelle, celle dont il était tombé profondément inexorablement amoureux quinze ans auparavant. Il n’avait pas pu en supporter d’avantage, et s’était enfui de la salle d’autopsie pour ne revenir qu’avec Néréa, qui convint le médecin légiste de remplir une fausse fiche d’établissement d’identité, pour qu’ils puissent récupérer le corps. Sans ça … sans identité, elle aurait fini à la fosse commune, et Malachi aurait déjà un pied dans la tombe. Déjà qu’il avait une gueule de mort vivant…

- J’espère, mais je ne peux pas lui demander de faire trop de choses illégalement uniquement parce que ma sœur et mon beau frère sont devenus complètement fous… Parce qu’il y a bien un moment où l’on me demandera qui est la mère, et si l’Adn de … D’Evangeline est référencé quelque part, ils auraient tôt fait de remarquer la supercherie …

Il sourit faiblement à la remarque de Scarlett sur la force de caractère de Peter : parfois, il se demandait si le petit garçon ne se doutait pas de quelque chose, inconsciemment, mais qu’il continuait à faire semblant, lui aussi, pour ne pas déstabiliser celui qu’il pensait être son père. Ce ne serait pas le premier enfant à jouer la comédie pour rassurer un parent, et surement pas le dernier. La seule chose qui rassurait Malachi, c’était que les émotions de Peter restaient clairement lisibles et limpides : il se sentait bien avec lui, il était heureux, quoi qu’il se passe dans sa tête. C’était déjà une victoire.
Quand Scarlett lui pris les mains, il retint un grognement nerveux, relevant presque timidement ses yeux cerclés de cernes dans ceux du médecin : il savait ce qu’elle pensait, le sentiment désagréable de la culpabilité de le voir comme ça. A vrai dire, il préférait ne pas en parler, la plupart du temps, histoire de s’épargner les condoléances et le sentiment d’être comme un chiot jeté sur une aire d’autoroute. Il se faisait déjà suffisamment pitié pour avoir besoin de celles des autres en plus de ça. Il soupira en tentant un pâle sourire :

- Je sais, vous êtes tous désolés. Je le suis aussi… Je suppose qu’il n’y a pas vraiment d’alternative à la désolation dans un laps de temps aussi court…

Un mois. Cela faisait pile un mois qu’il était veuf, véritablement, définitivement veuf. Et père. Ça faisait beaucoup, pour une seule personne. Il ne savait pas très bien comment faire son deuil, tout en étant aussi entouré : la première fois, il avait vécu reclus pendant presque deux ans dans son manoir, à écrire sa thèse, à ne sortir que pour quelques conférences et pour ses cours au lycée. Pas de vie sociale, encore moins de vie sentimentale, rien qu’une routine solitaire si profondément ancrée qu’au final, il se levait le matin sans aucune idée originale en tête. Aujourd’hui, c’était différent : il ne pouvait pas se morfondre dans un coin en noircissant des feuilles d’études obscures en écoutant de la musique déprimante. Il devait se lever, s’habiller, être un humaine fonctionnel, un père fonctionnel, un mutant fonctionnel. C’était comme demander à une cafetière en surtension de continuer à faire votre expresso le matin, et sans rechigner je vous prie. Alors il avançait, parfois au radar complet, s’agrippant aux émotions autour de lui pour se souvenir de ce qu’elles pouvaient être, alors que lui-même, dès qu’il était seul, ne ressentait qu’un immense froid intérieur.
Il tourna la tête vers l’extérieur de la pièce en entendant le rire du petit : ce rire là, c’était celui qu’il avait quand on lui faisait des chatouilles, ou qu’on lui décoiffait les cheveux. Il connaissait les moindres variations des éclats de bonheur du petit garçon par cœur à présent, qu’il le veuille ou non. Il serra un peu les mains de Scarlett dans les siennes, se concentrant sur l’aura de cette dernière pour reprendre un peu de contenance. C’était peine perdue : malgré son visage relativement calme, ses mains étaient glacées, tremblantes :

- Je sais. Je sais que je devrais. Mais c’est plus facile à dire qu’à faire et … *soupir* en toute franchise, je ne veux pas qu’Il me voit comme ça, ni vous autres. C’est déjà suffisamment … Difficile pour moi, mon travail chez les up et m’occuper de Pete’ sont les seuls choses qui me maintiennent vaguement en vie …. Sans tout ça, sans vous tous, je ne tiendrai pas debout… Si je prends du temps pour moi, je vais me mettre à cogiter, à réfléchir et … Je ne crois pas que cela puisse être bénéfique, d’une manière ou d’une autre. *ses mains se raidirent un peu, alors qu’il continuait, presque dans un souffle, le regard dans le vague* Je la vois encore partout dans la maison, quand il n’y a personne dans la pièce. Je la vois lire devant la cheminée, dormir dans mon lit, caresser le chien … son odeur se mêle à celle de la cheminée, il reste de son parfum dans le placard de la salle de bain, son shampoing sur le rebord de la baignoire… C’était comme si elle était partie en voyage un moment, qu’elle pouvait franchir le pas de la porte à tout moment pour se plaindre du jet lag… Si je ne vis pas au milieu des vivants, constamment, toujours, je finirai par rester avec une morte ….

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Ca le faisait culpabiliser, en réalité, d’étaler ses états d’âme devant Scarlett comme ça. Lui si pudique d’habitude, si serein aussi, il n’avait pas l’habitude de se dévoiler ainsi. Voir que son mal être impactait directement les émotions de la jeune femme lui faisait de la peine, et il se sentait bien égoïste de lui infliger ça, alors qu’elle avait surement bien d’autres choses et personnes plus importantes pour lesquels s’inquiéter. En fait, c’était un peu un cercle vicieux pour le motiopathe : il culpabilisait de s’étendre sur ses états d’âme auprès de ses proches, états d’âme qui le rongeaient dès lors qu’il restait un peu trop seul, sans pouvoir parler à quelqu’un d’autre qu’aux photographies de sa femme. Et quand il revenait en parler … c’était pire. Il ne pouvait que s’identifier aux paroles de Scarlett : lui aussi, la … Première fois, il s’était renfermé sur lui-même comme un crustacé, verrouillant bien sa coquille, enfermé dans son manoir qui était devenu une sorte de forteresse de douleur et de solitude, d’où il ne sortait que pour le travail et les évènements familiaux immanquables. Il avait passé des heures, des jours à fixer le plafond, un verre dans la main, affalé sur son canapé, des nuits à jouer compulsivement des morceaux sans queue ni tête au piano, au saxo, et il avait trouvé un exutoire dans les bars à jazz où il s’oubliait sur scène, pour échouer dans sa salle de classe aux aurores, à dormir sur son bureau jusqu’à quelques minutes avant l’arrivée de ses étudiants. Ça avait duré plus d’un an, cette vie décousue où les nuits et les jours s’étaient suivis sans aucune logique ni fil conducteur. Il était jeune professeur, alors on mettait son comportement un peu étrange sur le compte de son inexpérience, du trac, de la timidité. Sa famille se rassurait en se disant, qu’au moins, il ne vivait plus dans leur petit cocon à Cardiff. Et Malachi se laissa exister sans vraiment vivre, comme attendant que les hunters viennent terminer leur sale boulot. Et puis il y avait eu Viktor. Il y avait eu Octavia. Et tous les autres qui, petit à petit, lui avaient redonné gout à la vie. Lui avait redonné un but, une valeur, une lumière intérieure qui s’était éteinte, longtemps.

- En réalité, j’ai réagi de la même manière que toi la première fois qu’elle est… Que j’ai cru l’avoir perdu. Aujourd’hui, j’ai l’impression qu’à la place du vide que j’ai ressenti la première fois, il y a un … un débordement. Un trop plein. Un trop plein de colère bien sur, d’injustice, mais aussi de … De choses à faire. On avait des projets. Des objectifs pour les Up’, une volonté commune de nous consacrer à la cause, tout entier et … Et m’arrêter, même un peu, ce serait trahir tout ce qu’on avait décidé ensemble, ce serait se détourner de tout le chemin qu’on a fait ensemble et… Je ne peux pas lui faire ça…

Craquer. Savait elle ce que c’était, pour lui, de craquer ? De laisser sa mutation prendre contrôle de lui, de devenir ce vampire émotionnel qui vous draine de la moindre goutte de joie, de bonheur, qui vous laisse vidé d’énergie sans en sentir le moindre effet positif sur sa personne, si ce n’est la satisfaction de ne pas être la personne désespérée dans la pièce. Ïl avait été tenté, parfois, quand son esprit était embrumé par les vapeurs d’alcool et de solitude, de faire subir cela à un barman trop bruyant, une blonde un peu trop enjoué. Au final, il était rentré chez lui avec son cafard, en laissant tous ces braves gens tranquilles. C’était mieux comme ça.

- Il faudrait que je les trie, en effet. En général, quand j’ai des vêtements en trop, ça me sert pour le change des mutants qui passent plusieurs jours à la maison, mais… Je suppose que j’aurais encore un peu de mal à voir quelqu’un d’autre dans Ses vêtements … Je demanderai à Elsa de m’aider à trier tout ça, et à voir si il y a des choses à récupérer sur son ordinateur avant de tout donner … Ce serait pas plus mal … Douloureux, mais pas plus mal …

Elsa. Heureusement qu’elle était là, il se serait senti bien démuni sans elle. C’était impressionnant à quel point ils étaient devenus proches, en si peu de temps. Bon, ils n’étaient pas des rayons de soleil permanents, l’un comme d’autres, mais ils partageaient cette volonté d’avancer et cette peur de la solitude. Ça les soudait, d’une certaine manière.

- Hmmm … Je suppose que ça ferait plaisir à Peter de venir chez toi, ça le changera un peu du manoir, et ça permettra à Elsa de se reposer. Il faut juste que je vérifie qu’il n’y a pas de mission de prévue ce soir, histoire de ne laisser personne coincée sur le palier ce soir …

Il allait vérifier sur son téléphone quand un grand coup résonna dans tout le couloir : surement une porte qui avait claqué ou un objet qui était tombé sur le sol, mais cela se rapprochait du bruit d’un coup de feu. Beaucoup trop pour l’esprit fatigué du motiopathe au bord de la crise de nerfs.
Malachi se raidit, serrant d’un seul coup plus fort la main de Scarlett qu’il tenait toujours dans la sienne. Coup de feu. Pistolet. Mort. Malachi avait toujours eu la phobie des armes à feu, et ça n’allait pas en s’arrangeant en ce moment. Le professeur se mit à trembler, des pieds à la tête, son regard se mettant à clignoter comme les feux de détresse d’une voiture. Feu. Meurtre. Sloane. Evangeline. Mort. Les flashs passaient dans sa tête en déchargeant à chaque fois plus d’adrénaline dans ses veines au sang appauvri par la fatigue. Il se sentait à deux doigts de tourner de l’œil.

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Evidemment, Scarlett avait raison, c’était même une des personnes les plus raisonnables de l’entourage de Malachi, en ce moment. Il était conscient de tout ce qu’elle disait, sur l’épuisement, sur le fait qu’il devait penser à Peter … Sauf que Peter, il avait toujours une famille. Des vrais parents, une sœur, qui tôt ou tard viendront le récupérer. En tout cas, il l’espérait qu’un jour il puisse retourner vivre dans sa famille, sans craindre le regard des autres. Malachi le garderait auprès de lui le temps qu’il faudra, mais il était conscient que tout ceci était extrêmement fragile.

- Peter n’est pas orphelin, tu le sais bien. Et puis avec le monde qu’il y a au manoir, il y a aura toujours quelqu’un pour veiller sur lui, je ne m’inquiète pas tant pour ça…

Il avait préféré balayer toutes ces éventualités d’un revers de la main, alors qu’elle lui proposait de venir ce soir. Ce soir, pourquoi pas. Il fallait qu’il se fasse violence, un peu, pour sortir, vivre un peu, comme un être humain fonctionnel et normal. Et puis il pouvait le faire pour Peter, il ne doutait pas que cela ferait vraiment plaisir au petit garçon d’aller voir le gros chien de Scarlett, et de veiller un peu plus tard le soir que d’habitude.

- … Bon, bon, ok, tu as gagné, allons y pour ce soir … Mais interdit de mettre les petits plats dans les grands, un repas simple, un thé et basta … de toute façon, Peter a école demain, donc je ne pourrais pas rentrer tard…
Décidément… Il n’y était pas encore que déjà il cherchait des excuses pour ne pas trainer. A croire qu’en effet, il était plus atteint qu’il ne voulait bien le dire.

Et puis la porte qui claque. Les flashs : le feu qui s’échappe du canon d’une arme, un corps féminin qui d’effondre. Du sang, beaucoup de sang, de partout. Le cœur du motiopathe s’emballe comme un cheval effrayé, menaçant de jaillir de sa poitrine. Il essaye pourtant, il essaye de se maitriser, mais c’est plus fort que lui, les tremblements, les larmes qui lui montent aux yeux, et l’angoisse qui lui saute à la gorge pour lui couper la respiration. Alors que Scarlett lui lache la main, il s’agrippe à ses propres genoux, la tête rentrée dans les épaules, le regard rivé sur le sol. Il essayait de respirer, en vain. Il tente de se calmer avant que le petit garçon arrive, accroché gentiment à la main de la rouquine.

Il est plein de bonne humeur Peter, il vient de se faire chouchouter pendant presque une demi heure par les gentilles infirmières. Quand il sera grand, il sera docteur, pour pouvoir continuer à voir les infirmières et sauver des gens. S’il n’y arrive pas, parce que c’est trop dur à l’école, il ferait vétérinaire ou conducteur d’avions, il ne sait pas encore. Mais bon, il a encore le temps d’y réfléchir il parait, parce qu’il est encore petit. Il sourit à Scarlett quand celle-ci , arborant l’air le plus bravache possible d’afficher sur le visage d’un enfant de son âge :

- Je peux même être courageux plus longtemps que ça si tu veux, parce que j’ai pas peur ! des fois je me pique avec les rosiers dans le jardin ben je pleure jamais ! * un immense sourire barra le visage de l’enfant alors que Scarlett lui annonçait le programme de ce soir, serrant ses petits poings pour les secouer d’excitation * C’est vrai on va manger chez toi tous les trois ? et le chocolat, tu vas mettre de la cannelle ou de la vanille ? de toute façon, j’aime les deux. Par contre … *Il fit un geste pour que Scarlett s’approche de lui, cachant son oreille comme pour lui chuchoter à l’oreille* C’est parce que tu lui as fait une piqure aussi à papa qu’il pleure ? ça lui a fait très très mal ? ça me fera moins mal à moi, parce que je suis petit ?


L’enfant fixa la jeune femme avec une légère inquiétude, essayant de ne pas trop regarder Malachi dont les larmes coulaient des joues sans un bruit, s’écrasant sur le tissu de son jean en taches concentriques. Peter songea qu’il était très courageux son papa pour ne pas avoir crié pendant la piqure, si ça lui avait fait mal comme ça. Il irait lui faire un bisou qui guérit après, pour plus qu’il ait mal.

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Peter hocha vivement la tête, ravi de la comparaison : évidemment qu’il aimait superman, il était quand même super cool et fort ! Bon, après, ce n’était pas son préféré, il n’arrivait qu’en troisième position derrière spiderman et wolverine. Il adorait harry potter aussi, mais ce n’était pas pareil, c’était un sorcier, pas un super héro. Il haussa les épaules comme il avait vu les grandes personnes le faire plein de fois, même s’il ne savait pas trop à quoi ça servait, avant de répondre très tranquillement :

- J’ai dit j’ai pas peur, pis je veux voir comme tu fais, si un jour je dois le faire à quelqu’un au moins je saurais !

Oui parce qu’il serait surement docteur, ou vétérinaire ou dompteur dans un cirque, il avait pas encore choisi. Mais en tout cas dans deux de ces métiers, il fallait savoir faire des piqûres, alors autant en prendre de la graine. Alors qu’il relevait la manche de son tshirt, il plissa le nez en réfléchissant au dessert dont il avait le plus envie. La question était cruciale, il s’agissait de ne pas répondre n’importe quoi :

- Hmmmm j’aimerai bien le gâteau, parce que des chocolats chauds on en boit plein avec Evie et Aurora quand on va au parc, alors que des gâteaux, Papa  a pas trop le temps d’en faire vu qu’il y a toujours plein de monde à la maison… Il peut pas faire de la passiterie pour tout le monde, sinon il serait plus maitre d’école, il serait passitier !

Il avait répondu avec tout le sérieux de la Terre, avant de se mordre le point très fort quand l’aiguille s’enfonça dans la peau. Bon, ça faisait un peu mal quand même, mais pas trop, et puis si ça lui évitait d’être malade, c’était quand même important. Il hocha la tête d’un air grave alors que Scarlett tentait de le rassurer sur l’état de Malachi : forcément qu’il était fatigué, il dormait pas beaucoup et il s’occupait de beaucoup de gens tout le temps, alors forcément, de temps en temps, il pleurait un peu, mais c’était pas grave. Il posa sa petite main dans celle de Scarlett pour descendre de la table d’auscultation, voulant la rassurer à son tour :

- Moi aussi des fois quand je suis trop fatigué je suis grognon, des fois même je suis pas gentil. Mais Papa il est gentil avec tout le monde, même quand il est fatigué, alors c’est normal qu’il soit grognon et triste des fois … Et puis je pense que maman lui manque beaucoup, même si y a Elsa et Tatie Momo à la maison, ben c’est pas pareil, tu comprends ? Merci pour le cookiiiiiiiie !

Attrapant la patisserie, il embrassa la docteure sur la joue avant de trottiner gentiment vers la salle d’attente, sans un regard pour Malachi qui faisait de son mieux pour reprendre ses esprits. Il avait tout entendu, de loin, et s’était concentré sur la voix fluette du petit garçon pour retrouver un semblant de calme. Parfois, il regrettait de ne pas pouvoir agir sur ses propres émotions, effacer la peine, la douleur, la culpabilité qui lui enserraient le cœur depuis des semaines. Il inspira profondément une fois, deux fois, essayant d’appliquer les conseils qu’il avait prodigués des dizaines et des dizaines de fois. Il visualisa sa propre aura, imaginant les couleurs dont elle pouvait être teintée, selon toute vraisemblance, et tacha d’effacer lentement une couleur après l’autre, à chaque respiration. Il tremblait toujours, mais les larmes ne coulaient plus sous ses paupières closes, et c’était déjà ça de pris. Il ne pleurait pas souvent, encore moins en public. En général, il attendait que tout le manoir soit endormi pour pleurer sous la douche, ou dans son lit, sans un bruit. Il prit la boite de mouchoirs avec un pâle sourire, essuyant rapidement le coin de ses yeux avant de se racler la gorge, tachant de retrouver une voix à peu près décente :

- Hum, merci. Je suppose que je vais attendre quelques semaines avant de le ramener, histoire d’espacer les piqûres… Il a beau faire le bravache, il n’aime pas beaucoup ça, comme tout le monde je suppose… * il étira dans un effort les commissures de ses lèvres, avant de secouer la tête* je crois que je suis un peu trop vieux pour que tu puisses me soigner … Et en ce moment, les piqûres, comment te dire… J’ai un peu trop de vaccinées autour de moi pour que ça me donne vraiment envie…

Il leva un regard fatigué vers son amie, remarquant les émotions contraires qui semblaient se débattre en elle :

- S’il te plait, ne t’inquiète pas pour moi. Il y a vraiment, vraiment plus urgent que de s’occuper d’un veuf, vraiment. Je suis un peu fatigué en ce moment, c’est vrai, mais c’est le contre coup, ça ira mieux avec le temps … Je n’ai pas perdu toutes mes raisons de vivre d’un coup, et heureusement pour moi …

Il eut à peine fini sa phrase qu’à nouveau, l’éclat de rire cristallin de Peter se fit entendre dans la salle d’à coté, lui tirant un sourire un peu plus franc : heureusement qu’il était là, ce bonhomme là. Comme à peu près tous les gens capables de rire autour de lui, qui en avait presque perdu son sens de l’humour … Il se leva, lissant les plis inexistants de son pantalon par habitude, avant de ranger le carnet dans sa besace :

- On dit 19 heures pour ce soir ? Tu veux que je ramène quelque chose, une entrée, à boire ?

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