Caresse glaciale sur son âme, courant le long de son échine aussi avidement qu’une main baignée de sang, la solitude était l’alliée de tous ses jours, de toutes ses nuits. De toutes ses errances hasardeuses ; ici, là, échouée dans un silence épais qui l’entourait. Elle s’y berçait, s’y lovait dans l’illusion que ça finirait par suffire : que quelque-chose agirait sur elle pour apaiser son cœur meurtris. Le transformer en une glace plus épaisse qui ferait d’elle un être indestructible. Elle l’était déjà sûrement : car il n’y avait plus rien que ses ennemis pourraient lui prendre désormais. Ces démons fichés dans l’ombre de ses prunelles noires. Plus d’mari, plus d’fils. Plus d’vie. Plus d’passé. Plus d’avenir. Chaque estafilade de la vie avait l’allure d’une balle de métal, qu’elle coinçait au creux du réservoir de son arme : une, une dizaine, plus, moins. Dans ces gestes mécaniques qui occupaient ses doigts presque autant que son esprit, la Moreno avait cessé de compter : cessé de compter les vies qu’elle prenait au gré de ses gestes – un doigt pressant la détente, si simplement – la mort qui sifflait à une vitesse ahurissante, le temps d’un battement de palpitant brisé en mille morceaux. Nissa préférait se concentrer sur ça ; elle préférait penser à ça, observer la mort se mettre en marche sous l’impulsion de ses propres mains plutôt que de jeter un œil par-dessus son épaule. La solitude était familière ; elle était ce vide abyssal dans ses entrailles, cette roche rugueuse au creux de son estomac – la jeune femme la sentait plus présente que jamais. Elle qui n’avait pas cru que Benjamin avait été assez, qu’il n’avait pas su faire quelque chose, n’importe quoi, pour alléger le poids de l’absence d’Aaron. Elle avait eu tort ; et c’n’était que désormais qu’elle s’en rendait compte. Trop fière pour l’admettre, trop détruite pour daigner baisser les armes – son époux, tout c’qu’ils avaient été, elle l’avait laissé au bord de la route en se cassant de la bagnole qu’ils avaient volée ensemble, traçant son chemin en solitaire jusqu’à Radcliff. En solitaire ; ça n’serait enfin plus que ça, toute sa vie. Elle n’devait pas perdre ça, cette détermination grondant en flots continus à travers toutes ses veines : l’empreinte du jadis sur elle, tout juste suffisante pour alimenter sa rage. Sa volonté de continuer, peu importaient les âmes qu’elle laissait derrière elle – ou celles qui pesaient à présent sur ses épaules solitaires. Une énième fois, elle inspecta de ses prunelles les photographies qu’elle avait elle-même prise, depuis des jours déjà – traquant un homme en particulier. Un type qui n’payait pas de mine au premier abord, mais était un dégénéré avéré, qui n’avait pas peur d’utiliser sa mutation et s’montrait presque imprudent. Quelqu’un qui faisait partie d’quelque-chose, un d’ces organismes qui pourrissaient la ville de Radcliff. Un d’ces types qui avaient participé à poser des bombes ici et là, à travers toutes les fêtes de la ville : combien de mômes étaient morts là-dedans ? Et les relents de sa hargne étaient inlassablement réveillés par ces mots se répétant en écho en elle ; la mère meurtrie pouvait si aisément revoir ces instants décisifs. Ils s’étaient marqué dans son esprit avec la force d’un fer incandescent gravant des initiales sur sa peau : Nissa se souvenait de la police sur le pas de sa porte. De l’annonce qu’ils avaient faite, du bout des lèvres. De la main de Benjamin, enserrant son épaule. Le claquement sec de l’arme chargée – enfin – brisa la tornade impétueuse de ses souvenirs ; et la brune fut reconnectée à la réalité.

Là, juste sous la lumière blafarde, jaunâtre d’une lampe, ses doigts n’tremblant plus sous la prescience de l’arme à feu, sa lourdeur, son aspect lugubre. La prolongation de sa main, qui allait apposer la mort – quelque part, prochainement. Elle savait où il était, où il serait ; la Moreno l’avait traqué en boucle jusqu’à connaître ses habitudes les plus infimes – monsieur trompait sa femme, monsieur allait bien trop souvent boire des verres en compagnie de ses amis, probablement tous des monstres comme lui. Monsieur flirtait avec ces groupes de l’ombre dont elle avait cure : qu’ils appartiennent à un organisme terroriste ou qu’ils n’soient que des fous isolés, les dégénérés étaient un danger quoiqu’il en soit. Sa main vint s’échouer à la surface de son abdomen, la douleur lancinante, éternelle revenant enflammer son intérieur ; Nissa se souvenait aussi de ça. D’au combien l’errance avait été profonde en elle. Profonde, jusqu’à ce qu’elle voue sa confiance à n’importe qui – un type qui n’payait pas de mine, et lui avait fait toutes les promesses possibles et imaginables. De rage en le retrouvant enfin, la belle meurtrière lui avait offert une fin emplie de supplices et de tortures – la démone embrassant l’Enfer auquel elle était destinée. Ca n’faisait qu’un an à peine, que son bonheur tout entier avait disparu en cendres : et pourtant, elle avait l’âpre sentiment que ça faisait plus longtemps. Bien plus longtemps. Plus longtemps que Benjamin n’était plus là à ses côtés, abandonné elle n’savait où. Elle n’voulait pas s’en préoccuper – de toute la force qu’elle pouvait vouer dans son esprit et ses tripes tout à la fois, la Moreno fuyait avidement cette réalité-là en particulier. Le fait qu’elle avait tout perdu, jusqu’au bout, au nom de l’existence de ces monstres ; ces monstres comme son mari. Il avait fallu que Benjamin se révèle être un transmutant, trente-six années trop tard. Il était trop tard pour accepter. Trop tard pour faire marche-arrière. Sous la lumière gardienne du firmament, la ténébreuse créature avait quitté l’inconfort de sa chambre de motel ; miteuse, avec un sel lit unique, une petite table sur laquelle ne trainait plus rien – aucune vie, nulle part, simplement l’omniprésence de la survie. Coûte que coûte, sur les cendres des autres. Sur les cadavres auxquels elle survivait inlassablement. Sous sa veste, se cachait son arme favorite, ce même modèle qu’elle avait rapporté de ses années dans l’armée : ce même flingue qui avait arraché les premières vies que l’innocente du bout des doigts, avait rechigné à prendre. Elle, si bonne, si prompte à sauver des vies : c’était y’a longtemps déjà. Une éternité plus tôt. Une autre Nissa. Celle avec des éclats de lumière et de bonté plein les yeux : celle qui aurait aisément pu prendre Aaron dans ses bras, le serrer amoureusement et ne vivre que comme ça. Mère, épouse pour le restant de ses jours ; vouée à ça uniquement. Qui était le fou qui lui avait arraché tout cela ? Ne pas savoir était le pire, ne pas savoir lui déchirait l’intérieur plus efficacement encore que la maladie pernicieuse et inconnue qui la vouait à une mort certaine. Moreno se lâchait désormais sur le terrain telle une guerrière sans plus rien à perdre – parce que c’était l’cas. Parce que c’était comme ça : elle n’avait plus rien à perdre, et ses ennemis eux, perdraient tout également. Sous sa main à elle. Et ils finiraient tous tôt ou tard par regretter de n’pas lui avoir foutu la paix. De n’pas lui avoir laissé son bonheur intact, intouché, sauf.

Sous la pénombre, la brune prit sa voiture – qui n’était pas vraiment la sienne – inspectant l’heure une ultime fois. Il n’restait qu’une demi-heure avant que le couvre-feu officiel de Radcliff n’vienne perturber la marche de ses volontés. La Moreno n’en avait cure, n’craignait en rien le courroux de qui que ce soit – mais tout dégénéré qui se respectait tendait désormais à se planquer une fois les chasseurs lâchés en pleine rue, avec le droit de vie et de mort sur n’importe qui. Il fallait qu’elle fasse vite : l’endroit où elle s’était échouée était pourtant si petit, si insignifiant et déserté, qu’elle n’eut aucun mal à rejoindre le centre-ville. Un bâtiment qui n’payait pas de mine, auquel le type dont elle n’avait guère daigné retenir le nom se rendait tous les soirs. Elle n’savait pas pourquoi, elle n’savait pas pour voir qui. Et elle s’en fichait comme de sa première culotte. Comme Dieu lui-même, l’Destin, ou l’reste de l’humanité à part entière. Phares éteints, moteur coupé, la brune compta les secondes, les minutes, chaque instant qui la séparait de l’effusion de sang – la distraction dont elle avait tant besoin. Chaque moment de plénitude n’était que torture, torture imposée à son âme, toujours rattrapée par les démons souffreteux de son passé. Nissa n’voulait pas vivre comme ça, elle n’voulait plus depuis des mois déjà ; quitte à se vouer à n’importe qui, n’importe quoi. Tout c’qui pouvait enterrer plus profondément encore celle qu’elle avait été – la laisser là-bas, loin, disparue avec son fils. Disparue avec sa foi, ses croyances, sa naïveté. Sa bonté. On lui avait appris que ça n’servait à rien ; et elle s’occupait désormais d’l’apprendre à tous les autres, peu importaient leurs visages, leurs origines, leurs façons d’concevoir les choses. Deux silhouettes se détachèrent de la pénombre, juste sous l’éclat doré d’un lampadaire au détour d’une rue – le connard était accompagné, c’était à croire que les circonstances voulaient s’amuser avec elle. Qu’il en soit ainsi, songea-t-elle, la rage au bord de la bouche, accompagnée de l’odeur ferreuse de son sang : c’n’était pas ça qui l’arrêterait. Agile, furtive tout autant que déterminée, la brune quitta l’habitacle de la voiture, traversant la rue à quelques pas de là, sans faire attention au silence pesant, à la présence du dommage collatéral – sans doute un autre transmutant, d’quoi faire une pierre deux coups. Sans prévenir, la gigantesque gifle du destin vint s’imposer sur la tronche de l’inconnue ; Nissa, les doigts serrés autour de la crosse de son arme, tirant une balle qui siffla pour venir se ficher dans sa cuisse – de quoi le calmer. Lui, le premier. Et le deuxième ; son arme ne trembla guère, ne faiblit guère dans sa marche inévitable : elle avait levé le canon de celle-ci, prête à tirer. A régler le tout en une seconde – mais le visage familier la glaça. Effroi, regret. Remords. Rancune. Haine. Naquit en elle une envie, irrésistible envie de tirer. Ses doigts y étaient presque, là, soumis par la rage qui brûlait tout en elle. Nissa dévisagea Benjamin pour ce qui lui sembla être une éternité : ce ne fut que quelques secondes, pendant lesquelles l’autre se roulait par terre, ses deux mains enserrées autour de sa cuisse ensanglantée, le temps de reprendre ses esprits. Une respiration. Un battement précipité de son cœur, s’échouant sur les berges du désespoir. Elle devait tirer, elle voulait tirer. Mais y fallait croire que son palpitant était toujours vaillant, voué à quelque chose. Quelqu’un. Dans un cri de hargne renouvelée, le transmutant blessé se jeta sur elle, l’envoyant au sol comme si elle avait été une brindille poussée par le vent – une pauvre folle qui s’était lancée à la gorge de deux dégénérés sans savoir c’qu’elle faisait. Elle savait pourtant – en temps normal – mais tout s’était envolé. Pourquoi, pourquoi, pourquoi ? Lancinante question dont elle n’connaissait que trop bien la réponse : une mélopée qui vibrait dans tout son corps secoué par la volonté de vivre. Vivre malgré tout. Vivre pour ces démons horribles qui l’alimentaient : la vengeance, la mort, la violence – rien d’autre. Elle n’pouvait plus rien être d’autre. Rien ; sauf quand elle se plongeait dans les prunelles de son époux – presque contre son gré, elle se sentait humaine à nouveau. Humaine faible. Faible à en crever là, sur le goudron glacé d’une rue inconnue, ayant à peine touché la victoire. Victoire sur elle n’savait plus quoi ; les mains du transmutant s’étaient déjà enserré autour de son cou depuis de longues secondes, coupant sa respiration par à-coups rageurs. La frontière de ses paupières bordée de larmes, suffocant, la chasseuse cherchait à tâtons l’arme qu’elle avait lâchée dans l’inconscience de l’instant. Elle était là, là, quelque part, à quelques centimètres à peine du bout de ses doigts. Elle voulait mourir. Elle voulait vivre ; elle n’savait plus. Sa main se refermant sur du vide à nouveau, la Moreno chercha une énième respiration – l’éternel n’étant finalement qu’un filet de secondes à peine ; juste le temps que Benjamin ne réagisse, mû par ces mêmes faiblesses, ces mêmes devoirs qui la paralysaient elle. La prise de l’ennemi se desserra bien assez vite de contre son cou, dégageant la chasseuse qui rampa pour les quelques centimètres qui la séparaient de son flingue. Un volte-face dans la nuit, avec sa plus fidèle alliée, elle tira presque sans regarder : trois coups – qui se fichèrent elle n’savait où. Une part d’elle espéra en Benjamin lui-même : que l’empressement et la folie aient eu raison d’eux, de lui. D’eux. De ces regards qui brûlaient toutes ses convictions, la faisaient flancher. Flancher au devoir qu’elle avait – envers son fils, leur fils. Seule sa cible initiale pourtant s’écroula, le torse criblé de balles, ensanglantée, trahie. Contre le sol froid, il agonisa pour une seconde à peine, avant d’trouver la mort : le chanceux venait de rejoindre Aaron bien avant elle. Avant eux deux.

La mort, l’étrange phénomène par excellence. L’inexplicable prescience sur toute vie humaine ; l’inévitable fin à laquelle tous étaient voués. Elle avait une de ces façons d’faire, de s’introduire dans la vie de chacun, pernicieuse et violente, elle perturbait tout sans qu’on ne la voit venir, et ne laissait qu’un trou béant. Une estafilade meurtrière de laquelle ne cessaient jamais de couleur le sang, la douleur, le manque. Une lente agonie, c’était ça qui prenait le reste du monde, aussitôt que la mort frappait quelque part ; il y avait à la mémoire de la Moreno, de trop nombreux souvenirs emprunts de ténèbres, et rattachés à la Faucheuse, qui apparaissait comme ça, pour prendre son dû, sans même penser à tous ceux laissés derrière. Elle avait été laissée derrière ; et on lui avait souvent dit qu’il n’y avait sûrement aucune douleur pire que celle qu’elle avait eue à traverser – perdre son enfant. C’n’était pas dans l’ordre naturel des choses : les choses se faisaient ainsi, la génération future apte à accepter la perte de la précédente, comme s’ils avaient été préparés à cela toute leur vie durant. Mais l’inverse n’était pas censé arriver ; pas comme ça, pas comme ça. Une sentence emplie de chagrin et de peines, que Nissa n’avait eu de cesse de se répéter, observant son reflet dans le miroir sans se sentir la force de le dévisager plus d’infimes secondes. Supporter son regard perdu, supporter les cernes sous ses yeux, supporter les marques inévitables du deuil, inscrit partout sur son faciès usé. A Radcliff, elle était désormais à des milliers de kilomètres de tout ce qui l’avait rattachée à sa vie d’antan – sa famille, sa maison, son job, la tombe de son fils. Chacun des petits bouts de paysage qui lui avaient semblé devenir familiers, presque réconfortants, au fil des années. Le deuil l’avait pourtant poursuivie, jusqu’ici, jusqu’au bout du monde, jusque dans les profondeurs de sa solitude la plus grandiose. Il lui collait à la peau, s’était sûrement incrusté sous celle-ci tel un poison acide, détruisant chacune des dernières parcelles d’âme qu’elle avait pu encore posséder, le lendemain du jour de la mort d’Aaron. Tant de souvenirs qu’elle tentait de fuir, sans y parvenir d’une quelconque manière : désormais, sur le voile de ses paupières, dans ces cauchemars dont elle avait toujours tu l’existence, c’était le décor d’une morgue glaciale qui avait pris la place d’un champ de bataille en plein désert aride. Peut-être bien qu’elle n’aurait jamais dû rentrer de la guerre, qu’elle n’aurait jamais dû retrouver Benjamin. Qu’elle n’aurait jamais dû l’épouser. Qu’ils n’auraient jamais dû avoir d’enfant. Qu’ils n’auraient jamais dû s’aimer. Qu’ils n’auraient jamais dû supporter le regard l’un de l’autre plus d’une seconde – avant de passer à autre chose. Tout, elle avait déjà tout remis en question, chaque infime détail de son existence, chacun des pas qu’elle avait choisi d’accomplir dans un sens plutôt que dans l’autre. Qu’avait-elle fait de mal ? Qu’avait-elle commis comme faux pas, pour mériter le sort qui s’était abattu sur elle ? Qu’avait-elle fait pour attirer la mort et son aura assassine autour d’eux ? Sur son fils, la chair de sa chair ? L’enfant qu’elle aurait dû protéger au péril de sa propre vie ; le bébé qu’elle avait été la première à tenir dans ses bras, à enserrer contre sa peau chaude. Celui avec qui elle avait partagé son corps, son essence, son énergie, chaque souffle d’oxygène qu’elle avait avalé. Au bonheur s’était supplanté le chagrin à l’état pur, la souffrance la plus extrême qui soit ; et rien, rien n’parvenait à épancher la rage qui était née de tout ça. Qu’on lui rende son fils, et elle baisserait les armes, probablement, enfin.

Mais c’était trop tard désormais, et ils, le reste du monde, seraient les premiers à le regretter. Y’avait eu en elle, une hargne assez pernicieuse et lancinante pour l’engager dans une telle voie ; celle qui ressemblait à s’y méprendre à de la vengeance toute bête. Contre un fantôme, une entité sans visage plus qu’autre chose, car ils avaient été tristement incapables d’identifier le coupable : jamais personne n’avait été puni pour la mort de leur fils. Jamais aucun tribunal n’avait jugé le meurtrier d’Aaron Moreno. Jamais la police n’avait arrêté qui que ce soit, ni eu la moindre piste. Au bout d’un moment, la piste avait été gelée jusqu’à l’os, et les services de police avaient décidé de fermer l’enquête – comme ça, sans crier gare, comme si faire son deuil, tourner la page n’avait pas eu la moindre importance. Comme si ça pouvait ressembler un tant soit peu au pays qu’elle avait voulu défendre, protéger, aider, lorsqu’elle était partie à l’armée des années plus tôt. Comme si c’était un tant soit peu juste, que la vie de leur fils se finisse comme ça. Comme si, comme si, comme si c’n’était pas une horrible injustice, que tout cela. Ils l’avaient tous transformée en une bête sauvage, une créature sans conscience autre que celle de la rage, jetée droit sur tous ceux qui l’entouraient – somme toute, s’il n’y avait pas eu de transmutants, elle aurait probablement passé le restant de son existence à se défouler sur les autres, les pédophiles, les tueurs, les fous, peu aurait importé. Il avait pourtant été avéré qu’Aaron n’était pas mort dans des circonstances normales, tant de mystères qui avaient orienté Nissa et son époux à découvrir l’existence des transmutants, et à savoir de quoi il en retournait vraiment. Et dire qu’on leur donnait des droits aujourd’hui ; et dire que certains s’disaient qu’il faudrait les considérer comme des humains, comme tous les autres. Et dire que Benjamin en avait été un – depuis toujours. Depuis toujours. Même lorsqu’ils n’s’étaient qu’à peine connus. Même lorsqu’elle l’avait retrouvé à l’aéroport, surprise, après son retour du front. Même lorsqu’elle était tombée enceinte. Même lorsqu’ils avaient pleuré leur fils. Même lorsqu’ils avaient crié vengeance, de toute la force de leurs tripes. Les souvenirs d’antan, aussi doux que du miel, réconfortants comme ils avaient pu l’être au milieu de la torpeur et des tempêtes incessantes de hargne, n’étaient désormais plus que cendre. Cendre incandescente, brûlant la surface de son épiderme dans une culpabilité toute nouvelle ; elle avait aimé l’un d’eux. Un de ceux si semblables au meurtrier de leur fils. Un de ces monstres si aptes à tenir la vie des autres dans la paume de leurs mains. Et au moment de le dévisager au beau milieu de la pénombre de cette ruelle, elle était bien incapable d’savoir, de dire clairement si elle le haïssait plus qu’elle ne l’avait aimé. Avait aimé ; parce qu’il n’pouvait en être autrement – derrière les mensonges, la trahison, les signes inévitables du reste du monde, qui leur hurlait qu’ils n’devaient plus être ensemble, qu’ils n’amenaient rien d’autre que la misère. Partout. Leur fils était mort, leur mariage avait explosé en mille morceaux impossibles à raccommoder, et à s’observer l’un l’autre, ils s’étaient profondément détruits. Il aurait dû s’prendre une balle, s’effondrer au sol comme une fin de tout, un achèvement qu’ils attendaient tous les deux sans clairement se l’avouer. La pulsion était là, ordonnant à ses muscles de se crisper aussitôt que Benjamin ouvrit la bouche – c’était comme s’il avait changé du tout au tout, comme si plus rien de la dernière année de leurs existences n’avait existé. Comme s’il lui enfonçait un énième poignard entre les côtes, encore une trahison. A elle, A Aaron. A tout ce qu’ils avaient eu ensemble, tout ce qu’ils avaient connu. Tout ce qu’ils avaient perdu, comme ça, à cause de l’existence des dégénérés. A cause d’eux. Des gens comme lui. D’ces gens pour qui il ressentait tant de bonté désormais. Qu’il les rejoigne, crève avec eux, qu’il la renie, les renie, renie leur fils. Et elle était la folle – ses mâchoires s’entrechoquèrent, s’enserrèrent brusquement dans une tension imperceptible, à travers le voile de la nuit qui les séparait.

Et il s’avançait vers elle l’imprudent ; elle ne recula pas, par défiance plus qu’autre chose, bien peu déterminée à lui laisser l’occasion d’entrevoir qu’elle le craignait, lui et son courroux hypocrite. C’n’était pas le cas, il la dégoûtait ; un peu plus à chaque mot qu’il prononçait. « J’suis la folle, c’est ça ? » l’ironie avait glissé dans sa gorge comme un venin assassin qu’elle aurait bien voulu lui cracher en plein visage ; qu’il tombe, là maintenant juste devant elle, rien que par la force de ses mots et de son dédain. Qu’elle n’ait pas d’autre choix que d’tourner la page : parce que tout autant qu’elle en était incapable malgré la haine, c’était tout ce qu’elle voulait. Tout ce à quoi ils pouvaient être voués. Car ils étaient morts bien plus tôt qu’ils ne l’avaient cru ; Nissa, elle, elle avait poussé son dernier soupir avec son fils. « Est-c’que tu t’écoutes au moins ?! Ca fait quoi, une s’maine que t’es avec ces types et tu parles déjà comme eux ?! » qu’il les avait oubliés, eux deux et leur cause, leur fils. Elle. Et il continuait de s’avancer, défiant, comme si ça pouvait faire quelque chose ; la Moreno leva son arme pour illustrer sa volonté farouche – c’n’était pas pour lui qu’elle était venue, mais s’il devait continuer à baver son blabla moralisateur, elle préférait largement lui tirer une balle entre les deux yeux. « J’pourrai te tirer dessus ouais. Alors tu sais quoi ? Tes discours de saint, tu peux t’les garder. » et malgré le froid qui paralysait le bout de ses doigts, la hargne qui grondait dans ses entrailles, le nœud au creux de sa gorge, sa main ne tremblait pas – la force de l’habitude, la pulsion meurtrière qui courait dans ses veines et ses muscles. « T’es pas un saint, Benjamin. » impossible sûrement, que la haine puisse transpirer plus encore dans une phrase que dans celle-ci. Il n’en était pas un ; sinon il ne l’aurait jamais abandonnée, il n’aurait jamais tracé un trait si définitif sur leur fils. Il n’serait jamais devenu celui qu’il était. « J’l’ai vraiment tué pour rien, hein ? C’type était prêt à m’étrangler, aux dernières nouvelles. Faut croire que c’est comme ça, la vie ici, que t’aies des gosses ou non. C’est tuer ou être tué. » elle n’se justifiait pas ; s’ramenait surtout un an en arrière – si on lui avait proposé de tuer un innocent pour épargner son fils, elle l’aurait fait sans hésiter une seule seconde. C’monde-là, brut et impardonnable, n’était pas fait d’innocents. Il n’était que survie, combat, trahisons. « Faut croire que t’as tout oublié quand t’es devenu l’un d’eux. » clairement, elle ne lui laissa pas même l’occasion de répondre, s’défendre, ouvrir la bouche – si c’était pour prononcer ces mêmes mots que ceux qu’il venait de dire jusque-là, mieux valait qu’il ferme sa gueule. « Que t’as même oublié ton fils ; au moment d’considérer ces monstres comme des innocents. » et là, là, elle aurait pu lui tirer dessus, l’abattre froidement comme elle avait abattu tous les autres. Que Benjamin trahisse la mémoire de leur fils, oublie Aaron au profit de ces créatures qui n’avaient aucune place dans c’monde, c’était pire que tout. Pire que le deuil, pire que la prescience injuste de la mort. Plus que le sort, qui choisissait ses victimes dans un jeu de hasard sadique. Plus que tout, tout. Est-c’que son époux sembla avoir encore un geste dans sa direction ? Dans les larmes traitresses qui flirtaient déjà aux frontières de ses paupières, Nissa crut le saisir, elle recula d’un pas, ramenée à la réalité glaciale de cette rue miteuse. « Reste loin d’moi ! Fous-moi la paix, okay ?! » elle n’l’aimait plus, n’voulait plus l’aimer. N’voulait plus chérir leur jadis comme la seule chose la rattachant encore à une quelconque humanité. Parce que tout n’avait été qu’un vaste mensonge ; que Benjamin et Nissa n’avaient toujours nagé que dans un épais brouillard, et que dans tout ça, l’homme matérialisait désormais tout c’qu’il y avait eu de démoniaque, de mauvais, de brutal dans leur vie.

Les choses qu’elle aurait pu faire. Les choses auxquelles elle aurait pu croire. Toute sa vie remise en question, comme ça, du jour au lendemain. Son fils, son mari, tout son monde qui s’était effondré entre ses doigts. Et comme finalité, la vie qui s’enfuyait peu à peu entre ses mains. De tous les tableaux désespérants dépeints dans les tragédies les plus grandioses de l’histoire, y’en avait aucune que Nissa n’ressentait d’la même façon qu’elle ressentait la vie – la vie et les secondes de celle-ci qui défilaient invisibles et impérieuses à travers son âme, son être, son corps tout entier. Elle avait porté son cœur dans ses mains, pendant si longtemps : et l’monde ne l’avait pas épargnée. Elle qui avait cru en la nature humaine au point d’prendre les armes, d’aller défendre la vie et la survie contre tous ceux qui avaient tant essayé de la mater. Combien d’idéaux, combien d’croyances si évidentes en elle, avaient éclaté en mille morceaux droit dans ses entrailles ? Comment vivre comme ça, comment subsister comme ça ? Comment continuer ? Dans les prunelles de son époux, elle n’avait jamais trouvé les réponses. Elle n’avait jamais daigné les chercher plus que de mesure : c’était à croire qu’elle avait toujours su, qu’elle le perdrait lui aussi. Qu’on l’prendrait à lui, sûrement – pas qu’il lui tournerait le dos si aisément. Dans sa génétique tout autant que dans sa façon d’penser, l’aisance avec laquelle il ressentait la cause transmutante… comme ça, comme ça en quoi, hein ?! Quelques poignées de semaines à peine ?! Tout ça pour ça. Une décennie à ramasser le linge et les affaires de Benjamin, une décennie à éduquer leur fils ensemble. Près d’quinze ans après s’être offert des vœux qu’ils n’avaient donné à personne d’autres : combien d’expériences désastreuses avait-il bravées ? La guerre, l’absence, le silence – la Solak n’avait pas daigné y croire, n’avait pas osé y croire histoire de n’pas s’brûler les ailes et se consumer sur place. Dans toute son expérience, toute sa naïveté, ses espérances inconsidérées, peut-être bien qu’il y avait toujours eu une part d’elle qui s’était attendue à ce que les choses arrivent ainsi. L’monde tournait comme ça, engendrant destruction sur destruction, misère sur misère et l’espèce humaine n’avançait pas : elle l’avait vu, comme ça, au front, les yeux grands ouverts sur un univers hostile qui n’avait jamais rien eu de bien différent de son pays natal. Les Etats-Unis ou ailleurs, y’avait toujours eu une part de chaos dans l’espèce humaine – Aaron avait été celui qui en avait fait les frais. Du haut de ses huit ans, toute la vie devant lui, l’innocence au bord des lèvres : comment pouvait-elle se souvenir encore de son sourire ? De son rire ? Après des mois et des mois, qui s’étaient enchainés dans le sang et le carnage. L’oppression du silence, la prescience de l’absence. Aaron, disparu à jamais ; elle avait refermé ses doigts sur la terre friable qui avait recouvert la tombe de son bébé. Elle avait respiré l’air de sa chambre, le parfum à la surface des draps de son lit. Mais jamais, jamais son fils ne lui était revenu. Uniquement dans des rêves tortionnaires, dans lesquels trop souvent elle avait vu un ennemi sans visage abattre froidement l’enfant sans défense qu’il avait été. Ni fils de hunter, ni fils de transmutants – juste un enfant, comme ça, qui s’était retrouvé dans une rue à jouer. Au mauvais endroit, au mauvais moment. Ouais, ç’aurait pu être une voiture. Un accident. C’aurait pu être sur un lit d’hôpital, agonisant à cause d’une maladie, que leur fils se serait éteint. Mais sous les couches de hargne, sous la couverture de rage dans laquelle elle s’était enroulée, la chasseuse savait déjà. Elle savait, que ce serait moins douloureux. Moins dévastateur que la simple idée que c’était l’humain, l’humain dans toute sa splendeur et toute son inhumanité qui lui avait fait ça. Peut-être ce visage-là, parmi la foule ; peut-être un autre visage parmi une autre foule. Ici à Radcliff, là-bas à l’autre bout du pays – comment vivre, comment survivre, comment continuer avec cette idée ?

Et pourquoi Benjamin semblait-il si prompt à se reconstruire, hein ?! Pourquoi Benjamin était-il là, à la blâmer elle ?! Pourquoi le détestait-elle autant pour ça, sans pour autant avoir la force de lui tirer une balle dans le crâne en rétribution ?! C’n’était pas l’envie qui lui manquait, viscérale et abjecte, un poison pulsant à travers tous ses muscles, à la surface de sa peau et jusqu’aux plus infimes profondeurs d’elle-même. Elle le voulait, elle aurait voulu le frapper – le détruire et s’détruire par la même occasion. Rien que pour s’prouver que ça n’avait pas été déjà fait ; par la vie, par les jours insupportables qui avaient couru. Par l’reste du monde, ce fameux adversaire sans visage. Eux tous, leurs bourreaux, leurs destructeurs. Le flingue au bout des mains, y’avait que ça, que son doigt frissonnant sur la gâchette qui l’empêchait de tirer – retenait, retenait son souffle entre ses poumons, dans sa gorge enserrée. Ca n’aurait jamais dû s’passer comme ça. Eux deux, leur vie. Son retour au pays. Sa reconstruction, lente et difficile. Sa pénitence. Sa seconde chance. Payait-elle pour des crimes qu’elle avait commis là-bas ? Pendant toute sa jeunesse, en choisissant d’se lancer sur le chemin de l’armée, elle n’s’était jamais attendue, ouais, à se retrouver avec tout ce sang sur ses mains. Le sang des camarades qu’elle n’avait pas pu sauver. Le sang de tous ceux qu’elle avait dû tuer. Des noms, des visages, des voix, des regards qui la poursuivaient jusqu’ici, des milliers de kilomètres et une bonne dizaine d’années plus tard. Combien d’noms, combien d’cadavres et combien d’traumatismes dont elle n’avait jamais parlé ? Combien de hantises, que la présence de Benjamin à ses côtés n’avait… n’avait pas effacé, finalement ? Elle y avait cru. Elle y avait cru avec toutes ses entrailles, en la force d’une guérison avec lui. Pour lui. Pour eux deux. Mais les démons de Nissa parcouraient ses veines avec l’intensité de ses cauchemars – la noirceur, fichée droit dans ses prunelles, celles-là même qui dévisageaient l’époux qu’elle avait tant aimé. Et elle portait encore sa bague, son alliance, à son annulaire accroché à la crosse de son arme. Elle la portait – la haïssait, la chérissait. Elle lui torturait la mémoire et les viscères. Lui crevait le cœur. Mais lui rappelait pourquoi elle était là ; à tenir bon, comme ça, à bout d’souffle et avec ses dernières énergies – la vie, s’enfuyant par chacun des pores de sa peau d’une vitesse assassine. Et jamais elle n’baisserait les armes ; parce qu’elle connaissait la guerre. Et Benjamin n’pouvait pas comprendre. Benjamin n’avait jamais compris. Parce qu’elle n’lui en avait jamais laissé la possibilité ? Parce qu’elle n’avait jamais complètement ouvert la porte vers son âme meurtrie par les années où ils avaient été séparés ? Peut-être bien, finalement, qu’il aurait dû n’pas l’attendre. Passer à autre chose, avec une autre fille, dans une autre histoire, comme elle s’y était tant attendue. Parce qu’ouais, elle n’avait pas attendu mieux ; ça faisait bien longtemps qu’elle n’croyait plus en la nature humaine – et cette saloperie le lui rendait bien. Même son mari, pour le meilleur et pour le pire, il n’était pas mieux qu’eux, tous les autres. Tous ceux qu’elle haïssait comme si ça lui était vital. Elle les haïrait, les maudirait, les tuerait avec ses dernières doses d’énergie, s’il le fallait.

« Regarde-toi, à avoir développé assez d’moral pour m’faire une leçon- » ne put-elle retenir, un éclair de colère vibrant au fond de ses yeux. Quelle hypocrisie ; c’était comme si tout avait disparu, les mois qu’ils avaient passés ensemble à chasser, à tuer. Comme si elle était la seule fautive dans cette histoire. « J’devrais croire quoi, hein ?! Que si les rôles étaient inversés, t’aurais fait les choses différemment ? Parce que t’es mieux qu’moi ?! » qu’il s’regarde, là, à la juger, à la condamner, à l’attacher au piloris du condamné après si peu d’temps – était-ce ça, la façon d’parler d’un type qui n’aurait jamais, jamais, jamais ô grand jamais perdu foi en son épouse, même si elle avait dû développer une monstruosité du genre de celle qui avait tué leur fils ?! « Oh j’aurais dû peut-être le remercier pour avoir décidé d’m’ignorer cette fois ?! Et la prochaine fois, hein ? J’parie que dans ta grande foi dans les dégénérés, tu devais tout savoir sur sa vie ou ses intentions, alors forcément qu’tu lui faisais confiance. » et un jour n’aurait-il pas perdu le contrôler de sa tare répugnante et tué des gens ? Et un jour n’aurait-il pas rejoint un de ces groupes de monstres qui marchaient à travers la ville pour faire payer à leurs assaillants le prix du sang ? Le sang contre le sang, ouais, finalement, y’avait peut-être pas d’être plus monstrueux qu’un autre – ils l’étaient tous, une armée de monstres grouillant dans un monde où seule une poignée d’humains devraient vivre. Ceux qui le méritaient le plus, et crevaient toujours en premier. Et comme ça, sans crier gare, le mot de trop sortit – monstre, comme un frisson glacé coulant dans l’air. Brisant, brisant sur son passage des débris de débris, comme un tsunami jeté avec toute l’insensibilité du monde. Comme s’il était trop bien pour ça, le fameux grand transmutant qui s’mettait à découvrir le monde. « Je suis un monstre, moi ?! » ses lèvres tremblant dans un rictus empli de toute la véhémence qu’elle avait pu lui vouer un jour, Nissa avait presque abaissé son arme – plus dans un frisson désagréable que dans une quelconque clémence. « Tu veux voir, UN MONSTRE peut-être ?! » et comme une furie, elle avait balancé son arme dans un coin de la rue, sans tenir compte du potentiel danger que ça pouvait représenter – sans même penser, penser lui était inaccessible. Elle bondit vers Benjamin avec toute la force qu’elle disposait – bien maigre, en comparaison de la tonne de muscles qu’il avait si injustement – c’n’était pas comme s’il les méritait, ce lâche ! « Regarde dans un miroir ! C’est toi le monstre, Benjamin ! » lui qui l’avait trahie elle en premier ! Lui qui avait abandonné leur fils ! Lui qui n’avait pas été là pour Aaron, lui qui n’avait pas été là pour elle. Lui qui était toujours vivant alors que leur fils n’était plus là ! Lui qui l’avait poussée à se raccrocher à la vie alors même qu’elle n’en valait pas la peine ! Lui qui l’avait faite l’aimer, alors même que l’existence, la nature humaine répugnante, l’horreur du monde n’en valait pas la peine. « C’est toi, TOI Benjamin qui les rejoins comme si de rien n’était ! » et hurlait-elle autant qu’elle pleurait ? Pleurait-elle seulement ? Ses joues lui brûlaient, ses yeux irradiaient d’une chaleur viscérale, consumante, l’Enfer qui dévorait sa vie et son âme depuis si longtemps. « C’est TOI qui es parmi EUX ! C’est toi qui as développé cette MONSTRUOSITÉ et qui crois qu’ça change tout ! Tout ! » mais ça n’changeait rien – un d’eux avait tué leur fils, et quoi alors ?! « C’est toi qui un jour, trouvera qu’y’avait un prétexte acceptable pour que l’un de ces MONSTRES tue notre fils. C’est toi qui leur pardonne ! PAS MOI ! » et l’air manquait à ses poumons, c’n’était pas ça qui l’arrêtait – pas ça qui l’empêchait d’abattre ses poings sur le torse du transmutant, sans savoir si elle se pétait plus les doigts qu’elle ne lui faisait mal – oh la douleur, elle connaissait trop bien ça pour la ressentir encore. « Ils défendent pas leur vie, Benjamin ! ILS TUENT DES GENS ! Et si c’est c’qu’on doit faire, alors j’le ferai ! Et j’ai pas b’soin d’toi ! » et sans qu’elle s’en rende compte, sa voix s’était enraillée, brisée en mille morceaux au creux de sa gorge – l’arôme métallique du sang était revenu glisser dans sa bouche. Là, contre Benjamin, elle sentit ses jambes faiblir, malgré toute sa hargne et tout son orgueil. Elle la sentait, maintenant, la douleur comme un poignard chauffé à blanc, qui la faisait se plier en deux alors que sur sa langue avait glissé des crachats vermeil de son propre sang. Son mari, son fils. Sa vie. Sa santé. Sa raison. Ses maigres espoirs de rédemption. Ils lui avaient tout pris, tout. Et elle n’pouvait pas s’arrêter, elle n’pourrait jamais s’arrêter. Ils avaient cherché la guerre en premier, après tout.