Roman se repointe dans la même rue. Il reprend le même chemin, de nuit, repasse exactement par les mêmes rues, les petites ruelles aussi, les chemins de traverse, les passages secrets. Il a ce sourire aux lèvres qui lui donne un air étrange sous la lumière de la Lune. Le Norvégien ne sait pas pourquoi il sourit bêtement de la sorte ; sans doute l'espoir. L'envie de recroiser la chouette mutante avec qui il a eu une toute aussi chouette conversation la dernière fois qu'il a fait une ronde. Il se remémore l'adrénaline qui a filtré ses veines une fois qu'elle s'est écrasée contre la poubelle, alors que son dos confrontait le métal et que le bruit en résultant avait résonné comme la plus douce des mélodies aux oreilles du chasseur. Ce soir, peut-être va-t-il réitérer l'expérience. Avec l'imprudente, ou avec l'un ou l'une de ses frères et sœurs. Les mutants sont tous de la même trempe : incapables, impudents, bornés, répugnants ou encore idiots. Ils n'ont rien dans le crâne. Tout ce qu'on leur dit rentre par une oreille et sort par l'autre. Ce sont de grands gamins à qui même le pire des coups ne laissera pas assez longtemps de marque pour qu'ils retiennent enfin la leçon. Roman fait partie de ces personnes qui se sont données pour mission de les remettre au mieux dans le droit chemin : déjà qu'ils incarnent une catégorie de « personne » (et encore...) qui n'a pas été gâtée par la vie, autant les aider à s'intégrer un peu plus. Et, quand ils n'y arrivent malheureusement pas... il n'existe qu'une seule solution. Tout le monde le sait. Roman le premier. Il passe pour un illuminé, un homme sans foi ni loi, un être à part entière uniquement créé pour réduire à néant les plus beaux espoirs, un vieux bougon qui ne peut vivre avec son « temps ». Mais le quinquagénaire est en plein dedans ; il sait que, bientôt, ces rues pourront être nettoyées de la menace mutant comme il se doit et que les populations seront enfin protégées. Véritablement en sécurité. En attendant, Roman se félicité d'être ce qu'il est, en se rappelant que, dans peu de temps, d'autres que lui le feront. Ils l'acclameront pour avoir osé la méthode idéale pour mettre à mal cette génération d'êtres tout sauf humain, pour avoir montré l'exemple. L'ex-russe ne voit que cette issue, que cette possibilité. Il n'imagine pas un instant qu'on puisse remettre en question sa façon de voir les choses ; seules les blessures qui parsèment son corps, son visage, ses mains, bras, cou et même une partie de son crâne ravagé par les attaques de ces monstres, peuvent laisser entendre que ce qu'il fait n'est pas bon, que cela mène d'une énième manière au conflit avec ces dégénérés. Mais non, bien sûr que non. S'il marche encore ce soir dans cette rue (pour l'instant) déserte, c'est justement pour démontré à tous les sceptiques que c'est de cette manière que l'on met toutes les chances de son côté, qu'on prend les devants, les armes, qu'on guide une révolte et qu'on ne se laisse pas faire. Roman fronce le nez à l'idée de toutes ces personnes qui pensent que la paix entre eux et les « autres » aura lieu un jour. Quelle belle bande de naïfs ! C'en devient ridicule, voire méprisable. Ses pas lourds de sens foulent le trottoir de l'une des rues principales de Radcliff. La dernière fois, c'est par ici qu'il est tombé sur la mutante se prétendant photographe. Un ricanement bref lui échappe. N'aurait-elle pas pu trouver mieux comme couverture ? Il en est certain. Roman aurait dû lui demander si c'est comme ça qu'elle repère les lieux pour une possible prochaine attaque, une autre explosion dévastatrice grâce à sa mutation des plus répugnantes, mais qui n'a pas manqué de rappeler au Norvégien le propre pouvoir de sa mutante. Enfin, s'il peut supposément dire qu'elle lui appartient encore, avec tout ce qui s'est passé ces derniers temps. Son arme bien installée contre son épaule, le chasseur inspecte les alentours d'un regard vague. Il n'a pas l'impression qu'il se passe quoi que ce soit d'anormal ici. Dommage. Haussant les épaules, dans ce geste de dédain face au reste du monde qu'il emploie souvent, il poursuit sa route, sans se préoccuper de cette silhouette silencieuse qui vient de se dessiner à l'autre bout de la rue.

Dans la famille Griske, on a toujours appris à ne pas regretter le moindre geste, la plus petite action, la parole la plus minime. On assume tout, jusqu'au bout. On se défait de la raison, de la morale, du bien-fondé, on ne songe qu'à aller au bout des choses pour ne pas s'en mordre les doigts. Et Roman n'a jamais éprouvé ce sentiment étrange du regret. Il a passé les cinquante dernières années de sa vie à foncer dans le tas, pour ne perdre aucune journée et ne pas laisser passer la moindre occasion. Lorsqu'il a croisé cette femme, il y a de ça quelques soirs, et qu'il a compris à qui il avait affaire, il n'a donc pas hésité. C'est dans ses gênes. Le doute, l'appréhension, la réflexion même, sont des choses qui sont absentes de son vocabulaire depuis aussi loin qu'il veuille bien concéder à s'en souvenir, ou ne sont pas les mêmes que chez les autres individus (et par individu, il entend les non-dégénérés qui peuplent encore -par chance- cette planète, les autres ne comptent pas). Et c'est pour toutes ces raisons, toutes ces choses qui le différencient du commun des bas mortels, que Griske n'a pas honte de se repointer à l'endroit même où il a malmené une mutante. Seulement, il envisage trop tard cette main qui se dépose sur son épaule, cette autre qui empoigne l'arrière de son crâne, et son visage entre sans crier gare en contact avec le mur le plus proche. Le quinquagénaire est un peu sonné. Il enregistre peu à peu ce qui vient de se passer mais les battements de son cœur ne s'affolent pas pour autant. Ou alors à cause de l'euphorie qui le gagne. Lui qui se plaignait de ne rien voir se passer dans cette rue déserte, le voilà satisfait de la tournure des choses. Un sourire orne ses lèvres décharnées. Décidément, son beau visage ne sera jamais délaissé, et ce par qui que ce soit. Dans un premier essai pour se remettre d'aplomb, Roman sent une nouvelle morsure au niveau de sa mâchoire, qui donne l'impression de s'être décrochée sous la violence de l'attaque. L'ex-russe entend de façon distincte l'os se déplacer dans un crissement net et précis. Toutefois, tout comme son âme robuste, son cœur a déjà subi assez de crise dans le genre pour être paré à toutes les éventualités. Dans un geste brusque de la tête, tel un serpent prêt à sortir les crocs, Roman observe son tout nouvel assaillant. Il se relève brusquement et s'éloigne de ce dernier dans un même geste, avant de déposer ses mains sur ses genoux. Il sourit toujours. La mimique à la fois rieuse et moqueuse n'est pas partie ; elle est restée bel et bien là, elle n'a pas abandonné le navire. Elle fait partie du personnage glaçant qu'est le Norvégien. Relevant son visage en direction du grand blond non loin, le quinquagénaire laisse le dos de sa main droite venir essuyer le sang qui s'évade de sa bouche. « C'est vrai ? », qu'il quémande alors d'une voix rauque, car éprouvée par cette petite mise en bouche. Le regard de Roman dérive sur son arme qui est tombée à quelques pas de lui lorsque l'inconnu est arrivé par derrière. Enfin, inconnu, c'est vite dit. Ils ont une connaissance en commun apparemment. L'ex-russe ne peut s'empêcher d'imaginer le corps et le visage abîmés de la personne en question et ça ne fait que redoubler son envie de rire de l'affront que lui fait cet homme venu d'il ne sait où. Ce dernier viendra sans doute le remercier lorsqu'il l'aura débarrassé pour de bon de la dégénéré, bien qu'il donne le sentiment de ne pas vraiment être en chemin pour. « Elle réussit à parler malgré sa gueule amochée ? », qu'il cherche à se renseigner alors que sa main s'abat une nouvelle fois contre son visage. Roman sait qu'il joue avec le feu. Mais il a besoin de voir jusqu'où est capable d'aller cet homme. Et il déteste reculer, ou s'excuser. D'ailleurs, la preuve, il sait pas s'y pendre et, lorsqu'il essaye quelque chose en ce sens, il s'y prend très mal. On peut penser que ses mots dépassent sa pensée, mais il n'en est rien : Griske s'amuse de ce genre de réaction. Peut-être pense-t-il aussi que, ces derniers temps, il n'a pas rencontré assez de personnes dans le style de cet homme surgi de nulle part et qu'il a besoin de sentir cette adrénaline qui fluctue au cœur de ses veines en ce moment même. Ça lui manque. De trop. Et ce besoin vital fait faire des folies à cet homme qui n'est déjà pas très net de nature. « J'ai pas frappé assez fort, sans doute. » Roman toussote, crache un peu ses poumons, ces derniers étant déjà affectés par d'anciennes blessures qui se réveillent soudain (et qui vont sans doute continuer à s'éveiller vu les prunelles sauvages de son interlocuteur), avant de secouer la tête, l'air un peu moins avenant (si on peut le considérer ainsi), puis de redresser ses iris glacées dans celles du blond à quelques enjambées de son être. « T'es quoi ? Son adorable mari ? T'aurais pu lui rappeler que les petites connes dans son genre ne doivent pas sortir seule la nuit, à une heure où il est conseillé de rester chez soi pour éviter ce genre de... déconvenue. Et puis si tu veux plus avoir à régler ses petits problèmes répugnants de dégénérée, vaccine-la. Je te promets que ça va te changer la vie. »

Spoiler:

Roman ricane de la réponse qu'il obtient. Même s'il n'en donne pas l'air, ni que cet instant soit le bon moment pour se laisser aller à une franche rigolade, c'est un petit rigolo dans son genre. Il se fout de l'air mauvais que lui renvoie le gars en face de lui, encore plus de la possible déception qu'il va apparemment pouvoir ressentir. Le quinquagénaire s'est moque. Il ne réalise pas vraiment ce que sous-entend son assaillant, en parlant de sa femme qui n'est pas la plus dangereuse, ou encore que le problème, ce ne sont pas tous les mutants, tout le reste, mais bel et bien lui. Roman Griske. Arquant l'un de ses sourcils détruits par l'attaque de Johan il y a de ça quelques mois, le Norvégien continue à offrir son plus beau sourire d'hypocrite. Même s'il ne prétend pas n'avoir rien fait à cette fameuse mutante à voix haute, il peut peut-être le tenter à travers les traits de son visage. Mais il devine que ça ne sert plus à rien de « nier ». Alors c'est vrai ? C'est lui le dégénéré ? Il va peut-être finir par y croire à force de l'entendre. Et il va peut-être en avoir marre, aussi, d'entendre toutes ces conneries à son encontre. L'ex-russe veut bien qu'on l'accuse de tous les maux, qu'on le traite de tous les noms (et encore), mais être comparé au pire est une chose qui lui hérisse le poil. Toutefois, il doit admettre que cela accompagne à merveille les premiers coups qu'il vient de prendre. Roman se redresse au moment où le grand blond fait un pas vers lui. Il entend le craquement de ses phalanges rebondir contre ses tympans dans un son clair, distinct. Après tout, ils sont seuls dans cette rue déserte. Du coin de l'oeil, Griske détourne son attention de l'homme pour remettre le doigt sur la bonne ruelle où il a entraîné (enfin, où la mutante s'est engagée seule en vérité) Evelyn, juste pour se remémorer les émotions fortes que ce face à face a engendré chez lui. Il inspire lentement une nouvelle bouffée d'air avant de se concentrer de nouveau sur le mari revanchard qui lui fait face désormais. Si un jour on lui avait dit que ça lui arriverait, il n'y aurait pas cru. Les palabres qui sont soudain prononcées dans un norvégien qu'il ne connaît et ne reconnaît que trop bien interpelle les sens du quinquagénaire, qui accueille un nouveau coup en plein mâchoire. Cette fois-ci, il ne sourit plus. Il entend ses os se craqueler, se fissurer, souffrir un peu mais pas encore assez, au niveau de son estomac, de ses jambes, de son cou et à nouveau vers ses côtés. Il n'a pas le temps de respirer entre les assauts. Il les encaisse en reculant un peu, sans même avoir le temps de répliquer. Le blond ne doit pas connaître ce qu'est un combat à la loyale ; Roman non plus. On lui prend ses chances, il les arrache. On le provoque, il réplique. Si l'opposant sait se défendre comme il le prétend, le Norvégien maîtrise l'art de l'attaque. Lorsque l'inconnu ose le repousser, d'une tape presque sympathique sur l'épaule, l'ex-russe y voit l'opportunité de lui offrir un retour de bâton digne de ce nom : alors que son pied se soulève un peu à cause du déséquilibre engagé par le blond, Roman reprend contenance de tout son poids sur cette même jambe et laisse son poing gauche se serrer dans l'initiative, avant que ce dernier n’atterrisse en plein visage de son adversaire. A son tour de ne pas lui laisser le temps de réfléchir, ou même de se poser les bonnes questions ; à lui de se retrouver un peu déboussoler par les événements. Pour le coup, Roman oublie l'endroit où il se trouve, pourquoi il se bat, pourquoi il répond à ces conneries, pourquoi il ne se jette pas sous cette poubelle pour récupérer son flingue et lui coller un balle dans le cœur et entre les deux yeux. Il se laisse guider par son instinct destructeur, celui qui prend trop souvent le dessus ces derniers temps, celui qui prouve que cet homme ne tourne pas rond, et il abat un coup de coude au niveau du dos courbé du grand blond. Il entreprend de le pousser sur le côté de la même manière que ce dernier a pu le faire juste avant, avec ce même dédain dans le geste, cette façon d'être trop appréciable et enjôleuse pour être en accord avec ce qui se passe. Il continue à le faire de plus en plus fort, de plus en plus vite, jusqu'à ce que le corps de l'homme rencontre le mur le plus proche. Il voit le sang qui s'étale contre la brique alors que le visage de son assaillant vient d'y laisser la peau immaculée de sa joue. Roman se délecte de cet instant, en vainqueur à jamais insatisfait qu'il est. Sans perdre une minute de plus, il vient se placer face à ce pauvre gars qui cherche à se rattraper au mur rugueux, aussi indélicat que la poigne de Griske lorsqu'il se permet de lui éviter la moindre peine en le retournant brusquement dos au mur, afin de pouvoir imprimer pour de bon les traits de ce nouvel ennemi dans sa mémoire. Il vient glisser ses doigts au creux de sa longue chevelure blonde, avant de s'y agripper pour ne pas lui laisser la moindre chance d'oublier ce qu'il va lui dire. Comme toujours, Roman garde toujours à l'esprit ce besoin de faire son effet, de laisser un souvenir impérissable à ceux qui le désirent ; c'est-à-dire à ceux qui osent lui faire un affront comme celui que vient de faire cet espèce d'imbécile. Laissant sa main droite venir tapoter sa joue blessée à deux ou trois petites reprises, il laisse un pouffement lui échapper. C'est bon ? Il a toute sa pitoyable attention ? « J'aurais dû lui arracher la peau à ton agneau... » Et, sa main reprenant sa place initiale, Roman se permet un dernier sourire déformé par la douleur de sa mâchoire, avant d'offrir à l'homme un coup de tête tel qu'il les maîtrise depuis de longues, très longues, années. Et Griske n'a jamais eu de retour négatif quant à ces derniers. Pour achever le tableau sur une note positive, le quinquagénaire repousse avec force le blond sur le côté, pour que ce dernier aille s'écraser, face la première contre le trottoir s'il en a envie, loin de lui.

Roman manque se frotter les mains. Il s'éloigne de quelques pas lents de l'homme qu'il vient de repousser plus loin, avant de le toiser d'un regard aussi nerveux que pénétrant. Les mots qu'il a prononcés à son encontre rappe encore son palais. L'éclat de rire du blond l'oblige à se reconcentrer sur l'instant. Il l'empêche de trop s'évader au loin, et c'est peut-être mieux ainsi. Un sourire glacial se glisse sur les lèvres brûlées de Griske ; il se moque de cette petite réflexion qui n'atteint même pas son égo surdimensionné, et il n'a pas le temps de plus sourire de ce spectacle navrant que lui offre l'inconnu que, déjà, ce dernier fonce vers lui. Roman accueille les coups avec moins de prestance qu'auparavant. Il n'avait pas encore compris que son corps pouvait souffrir des attaques jusqu'à maintenant. Lorsque son dos confronte le sol dans un mouvement déchirant, son visage se tord sous un accès de douleur qui lui coupe presque la respiration. A moins que ce que ne soit la chaussure de cet enfoiré qui fasse tout le boulot. Jetant un regard noir à ce dernier, Roman commence à répliquer un : « Fallait bien » avant que le blond n'accentue la pression sur sa gorge. L'air commence à lui manquer peu à peu. De petites étoiles viennent danser dans son champ de vision, mais cela n'empêche pas encore le quinquagénaire de songer à son objection premier : pousser cet homme à bout. Même si cela ne dit rien qui vaille pour lui non plus, c'est tellement plus amusant que Roman ne peut se permettre de mettre ses bonnes vieilles habitudes de côté ce soir. Les prunelles défiantes, il souffle la suite de sa phrase sans se départir de cette voix grave et malveillante, l'exacte même qu'il a pu employer à l'oreille auprès de la pauvre Evelyn lorsque cette dernière le suppliait de la laisser rejoindre son chez elle. « Fall...ait bien... la... purri...fier u-un peu... » Seulement, à peine ces quelques mots prononcés, les battements de cœur du Norvégien accélèrent sans qu'il ne l'assume. Son regard dérive du visage de l'inconnu à la lame qu'il vient de sortir de sa ceinture. Non, non, jamais. Jamais cet homme n'osera faire ça. Il n'a pas le droit de lui voler son idée, de se permettre un tel affront alors qu'ils viennent tout juste de se rencontrer, il n'y connaît rien, il n'est pas- Roman sent la morsure. A même sa chair, à travers les filaments de sa peau, au cœur de son sang, frôlant ses os et raréfiant sa force. La lame s'enfonce sans qu'il n'ait le temps de s'y refuser, et son regard, teinté d'un étonnement méconnu jusqu'alors, converge en direction du couteau qui s'est incrusté dans son bras, étendu sur le trottoir répugnant de saleté. Le liquide vital qui en découle arrache un grognement à Roman, avant qu'il ne s'empresse de se rehausser pour se reculer le plus loin possible du blond. Ses jambes s'entremêlent un peu dans l'initiative, mais le quinquagénaire se retrouve bel et bien debout au bout de quelques secondes. Fulminant, l'ex-russe ne met pas longtemps à jeter un coup d'oeil à son assaillant avant de s'aventurer à retirer l'arme de son lit. Ses doigts secs se referment sur le manche, patientant quelques secondes le temps que son esprit s'habitue à cette pression supplémentaire qui en découle sur son bras, et, dans un geste fort et brusque, tirent ce dernier vers un ailleurs bien plus agréable. Le cri qui résulte de cette opération à bras ouvert n'a presque rien d'humain. Ça tombe bien, Roman vient de perdre les quelques rares liens qui pouvaient le rattacher à un semblant d'être civilisé. Comme toujours, il y a cette petite chose inconnue qui se déconnecte là-haut, et qui lui fait voir rouge. Il réagit d'instinct aux attaques, mais parfois les réactions démesurées qui sont communes de sa personne mettent du temps à arriver. Elles prennent de petits détours, font de petites feintes à ses adversaires, lui font souvent souffler quelques mots violents avant que les gestes et le corps ne suivent ou n'entrent dans la danse. Roman fonctionne par palier. Il possède une mécanique propre, un métabolisme si divergent de la normale qu'il passe pourtant inaperçu. On ne soupçonne pas, en croisant cet homme dans la rue ou près de chez soi, qu'il peut démontre des signes typiques d'un trouble mental qui ne lui a jamais été diagnostiqué. Seulement, les symptômes avant-coureurs sont bien là, dont le plus fréquent et étrange d'entre eux : ses accès de colère soudains, brutaux, incontrôlés. Roman se laisse volontiers aller à un état second dans lequel il se conforte, où il trouve du soutien surtout, un appui que personne à part lui ne peut s'apporter. Secouant son bras blessé, le Norvégien ouvre sa main en grand pour détendre les muscles mutilés de son avant-bras, tandis que son regard métallique, à l'arrière-goût de mépris et de fureur, se fixe sur le visage du blond plus loin. Il le dévisage durant de longues secondes. Au cours de cet infime laps de temps, il entraperçoit tous les sévices qu'il pourrait faire à ce connard. Il entrevoit toutes les blessures, les morsures, les brûlures, les dégâts et les mutilations qu'il pourrait faire subir à ce reflet étrange de sa propre violence illimitée, avant que Roman ne s'avance d'un pas déterminé vers lui. Qu'importe si son épiderme meurtri hurle à la mort, quémande un peu de repos avant que l'échange fou ne reprenne, le quinquagénaire veut en finir avec ce malade. Il veut le faire payer pour être revenu ici, pour vouloir venger sa mutante de femme et pour même avoir osé épouser l'une d'entre eux. « ALORS QUOI TU CROIS QUE TU PEUX LE FAIRE ?! », qu'il hurle à son tour. Sa voix est tout aussi mouvementée que celle de l'inconnu, et elle laisse deviner que Roman peut comprendre la seconde dans laquelle l'homme a parlée plus tôt, puisqu'il vient de là-bas aussi. Toute la rage qui le traverse fait trembler son corps, mais ne saccade pas ses gestes. A peine avancé d'un nouveau pas, l'ex-russe abat un coup de poing dans la mâchoire du blond. Plus fort que les précédents, il fait monter en puissance un trop-plein de ressentis que le quinquagénaire ne sait pas évacuer. On pourrait le comparer à une vulgaire cocote minute ; comparaison basique et bateau, mais si imagée et efficace lorsqu'il s'agit de Griske qu'elle correspond en fait à la perfection. L'homme encaisse, reçoit et supporte, jusqu'à ne plus pouvoir. Lorsque le point de non-retour est atteint, Roman ne perçoit plus qu'une seule issue pour s'en sortir : la Mort de l'autre. Se servant à nouveau des cheveux de son détracteur pour s'aider à l'envoyer valser dans le mur le plus proche, Roman se met à agiter la lame sous ses prunelles déséquilibrées. Un petit ricanement lui échappe, avant qu'il ne désigne son avant-bras, d'où découle de sa blessure plusieurs larmes de sang, du bout de la lame. « Tu veux que je te fasse les mêmes ? », qu'il quémande de son petit air satisfait. L'aspect de son visage change encore, ou plutôt peu à peu. Il passe de l'homme déterminé qu'il était encore quelques minutes auparavant, allongé au sol ou à peine accosté par le géant, à un être mesquin et irrévérencieux. Il se moque de ce qu'il a fait à cette pauvre mutante. Il se remémore le sang qui s'est évadé de ses avant-bras à elle, et il plaisante au sujet des ambitions de ce pauvre mari venu lui faire vengeance. N'est-il pas inconscient ? « Que le petit couple soit assorti... » Les mots coulent sur sa langue qui se mouve telle celle du serpent le plus venimeux. Roman crache son poison à la tête de l'imbécile, avant de fondre sur ce dernier sans plus pouvoir attendre plus longtemps. Il espère que, comme tous les autres avant lui, il se souviendra de cet instant. Sur son lit de mort, ou auprès de son corps en tant que simple fantôme, Roman souhaite de tout son cœur que l'image qui hantera l'enfer de cet adversaire déchu ne sera rien d'autre que son ombre menaçante, surplombée de son visage de pur aliéné.

Spoiler:

Dans son esprit, Roman ne perçoit pas la défaite. Depuis toujours, c'est une chose qu'il ne cautionne pas. Griske se bat, vit, survit, et veille à ce qu'il en soit toujours ainsi. Il surplombe chaque personne qui ose s'en prendre à lui de son âme sombre. Et au cœur de cette dernière, il n'y a pas de place pour la perte. C'est impossible. La vision du monde de Roman est si étriquée qu'une telle possibilité ne pouvait immerger dans sa façon de penser. Ne pouvait, car le revers de la médaille s'annonce douloureux. Dès le premier coup rendu, au centième de ce que lui a pu offrir peut-être, le Norvégien sent qu'une chose déraille. Il ne sait pas si cela vient de son organisme, de sa détermination, de sa foi en lui-même, il devine juste, au rythme des craquellements de ses os, de l'érosion de ses sens, de l'annihilement de ses impressions, que la fin est proche. Un instant, Roman continue à songer qu'il peut gagner. Dans une ou deux minutes, lorsque ce sauvage se sera reculé, il se relèvera et se chargera de lui pour de bon. Il vient juste de mettre en avant rien qu'une infime partie de ses capacités. S'il le veut, il peut le tuer. Il est capable pousser le vice de la torture jusqu'à ce que la vie ne soit ôtée à ce dégénéré. Et une fois qu'il en aura terminé avec lui, il prendra un malin plaisir à remettre la main sur sa femme et il la buttera aussi. S'ils sont des enfants, ou ne serait-ce qu'un, peut-être lui laissera-t-il la vie sauve si elle ne présente pas de signe avant-coureurs d'une mutation. Si c'est le cas, elle rejoindra ses chers parents. Car c'est ainsi que doit se terminer ce genre de rencontre. En frôlant la Mort dans le sang, jusqu'à être obligée de la suivre de l'autre côté. Lorsque son dos rencontre le mur, que sa main est contrainte de libérer le couteau qui appartient à son ennemi, le face à face devient inégale. Un peu de la même façon qu'il y a quelques secondes, mais d'une manière foncièrement divergente. Un déclic s'établit dans les pensées de l'ex-russe au même moment où il voit le visage du grand blond venir cogner le sien avec rage. Le quinquagénaire pensait être le seul à pouvoir éprouver une telle fureur, mais il est satisfait (même si profondément outré) de voir que ce n'est pas le cas. Cet homme qui lui fait face a dans les gênes cette même envie de faire justice lui-même ; bien qu'il n'en ait véritablement aucune idée, Roman préfère penser qu'il ne s'agit pas là d'un mutant. Il suppose que ce dernier se serait servi de ce que certains osent appeler « don » pour tenter de se défaire de lui, un peu comme sa pauvre femme l'a fait la dernière fois. Le cracha oblige Roman à détourner la tête. Il laisse échapper un grognement presque animal. Ça pour une première, c'est une première. Ses prunelles sauvages, dont le champ de vision se retrouve parsemé de petites tâches semblables à d'adorables et minuscules étoiles sombres, reviennent bien vite s'écorcher contre les traits de cet adversaire méprisable. Il aurait dû la butter. Il aurait dû lui faire la peau comme il a menacé de le faire. Mais, surtout, elle n'aurait pas dû survivre. Il aurait dû appuyer un peu plus sa lame, il aurait pu faire bien plus de mal, faire souffrir de façon encore plus marquée ces personnes qu'il ne connaît pas. Roman a raté sa chance et il se maudit pour ça. Il se promet que s'il se relève de cette soirée, il ne s'autorisera plus aucune retenue. Il se vengera de ce malade. Il retrouvera la brune. Il deviendra leur pire cauchemar tout en continuant à incarner celui de toutes les personnes qui songent à l'oublier. Il fera revenir Charlie dans le droit chemin par la peau du cou s'il le faut, mais il n'y loupera pas. Le nouveau coup qu'il prend au niveau de l'entrejambe tend à le faire plier. Roman n'en a même pas le temps lorsqu'il se retrouve projeté au sol, comme avant. Il retrouve la pierre froide et rêche du trottoir. L'ex-russe n'a pas le temps de véritablement en prendre conscience, que déjà la lame de l'homme vient transpercer son thorax. Il sent la douleur parcourir l'ensemble de son corps. Il l'éprouve, il le devine que c'est passé non loin du coeur, et il se demande même si ça n'a pas fait plus que le frôler. Ses poumons refusent de répondre de façon cohérente. L'air ne parvient plus à y circuler de façon naturelle, et Roman a l'impression qu'il va s'étouffer. Il tousse, il inspire bruyamment, il écarquille les yeux face à son assaillant qui n'en a pas terminé. Lorsque ses doigts se saisissent de son menton, le quinquagénaire essaye de se dégager mais il n'a plus assez de forces pour. Il donne l'air d'être un poisson sorti de l'eau, qui recherche l'abri réconfortant de l'élément aqueux. A présent, il le regarde. L'ex-russe le fixe avec toute la rage et la folie qui peuvent se balader au fond de ses entrailles et il écoute. D'une oreille lointaine et abîmée par les coups, ainsi que par les battements de son cœur qui viennent bourdonner jusqu'à ses tympans, mais il se surprend à accorder toute la maigre attention qui lui reste à l'homme au-dessus de lui. En plein milieu de cette rue, au cœur de la nuit, Roman consent à arrêter le temps d'une seconde de réfléchir à la suite. Il se laisse porter par les paroles crachées à son encontre, alors que son rythme cardiaque continue de s'affoler. Ses pensées songent à un mieux pour l'après, une revanche évidente, son corps doit comprendre de son côté qu'il ne va pas en être ainsi. La morsure de la lame commence toutefois à consumer sa raison. Le Norvégien observe, depuis l'état cotonneux dans lequel il est en train de rentrer, le blond se relever. Il aimerait le suivre. Il va le suivre. A l'intérieur, il imagine ses membres se mouver au nom de la déraison. Il se voit s'élever de ce trottoir et planter cette lame immergée de sa poitrine, coincée à même les os de sa cage thoracique, en plein dans la nuque de l'autre sauvage. Cette idée lui arrache un rire absent. Lorsque ses poumons se soulèvent à cause de cette rentrée d'air trop soudaine, Roman pousse un cri. Il souffre de son état et il sent que son corps est en train de le lâcher. Il ne peut pas se relever. Il arrive pas à se remettre sur ses deux jambes. Il est condamné à fixer le ciel sombre au-dessus de sa carcasse, car c'est sans doute la dernière vision qu'il pourra jamais avoir avant de crever. Car cette possibilité lui effleure soudain l'esprit : si on ne le retrouve pas, si on le laisse croupir dans cette rue, il va passer l'arme à gauche, comme on dit. Sauf qu'il n'est pas d'accord. Il refuse de se plier à l'exigence du blond et il s'ordonne à lui-même de tenir le coup. Il crèvera pas ce soir. Jamais. Quelqu'un va le trouver, appeler flics et médecins, et on va le conduire loin d'ici, dans un endroit où il va tout mettre en œuvre pour se relever encore plus grand qu'avant. Cette pensée, celle où il espère sortir de cet échange encore plus fort qu'auparavant, est la dernière qui anime un semblant de vie chez Roman Griske, avant qu'il ne ferme doucement les yeux.