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Malachi aurait voulu pouvoir dire qu’il était arrivé le plus vite possible à la morgue ce soir là, mais ça aurait été un mensonge. Quand un officier de police l’avait appelé, il venait de terminer de diner avec Evangeline, et rangeait la vaisselle alors que la jeune femme attachait le chien en laisse pour lui faire faire le tour du quartier, malgré le couvre feu : les policiers ne venaient jamais dans le coin, en tout cas pas si tôt. Il avait décroché son téléphone portable, malgré le numéro inconnu qui s’y affichait, de toute façon cela arrivait tout le temps. En revanche, il ne s’attendait pas à ce que le policier se présente, poliment, et lui demande s’il acceptait d’être escorté jusqu’à l’hôpital de Radcliff afin de pouvoir attester de l’identité d’une personne trouvée peu de temps auparavant dans une ruelle du centre ville. Le sang du motiopathe se glaça, alors qu’il demandait au membre des force de l’ordre de lui donner le numéro de son poste, pour le rappeler quand il serait prêt à partir. L’agent s’exécuta, et avant que Malachi ne raccroche, il ne put s’empêcher de rajouter, à demi mot, que le corps était apparemment celui de Lockhart O’Meara. Malachi avait raccroché sans un mot. Sa tête lui tournait, et sa vue se troublait, sans qu’il sut si c’était la buée des larmes ou le choc qui faisaient cet effet. Il s’affala sur une des chaises de la salle à manger, la tête entre les mains, le regard fixe : Lockhart, pourquoi lui ? Il n’y avait pas plus doux, serviable et inoffensif que le pharmacien : il était toujours là pour aider la veuve, l’orphelin et la petite vieille, à vérifier les ordonnances, traficoter avec les assurances pour éviter aux plus désargentés de payer le prix fort… O’Meara était un homme bien, sans prendre compte de sa condition mutante. L’avait on tué ? Avait il eu un accident ? Il n’en savait rien, seulement qu’il devrait probablement fixer son regard éteint pour assurer que le cadavre était celui d’un être cher. Il n’était pas capable de le faire, pas tout seul.
Spontanément, il songea à demander à Evangeline de l’accompagner : seulement voilà, elle n’était pas censée être là, en tout cas pas en tant qu’Evangeline Porter, et ils n’avaient pas le temps d’inventer une histoire cohérente sur sa présence. Pire, avec la paranoia générale, ils pourraient lui demander de faire des tests sanguins, et sa couverture serait fichue. Non, Malachi était un « humain », il fallait qu’il trouve quelqu’un d’ « humain » pour l’accompagner. Il écarta rapidement de son esprit Octavia et Astrid qui avaient clairement d’autres chats à fouetter en ce moment, et l’évidence lui apparut tout simplement. Il n’y avait qu’une seule personne, en dehors d’Evangeline, qui saura comment le soutenir dans ce genre de circonstances : Viktor. A cette heure si il avait fermé la clinique depuis un moment, et si il n’était pas en mission avec Ellie, il était probablement libre. De tête, Malachi ne se souvenait pas qu’une mission fut organisée cette nuit, alors ça valait le coup d’essayer…  Il lui envoya un texto rapide lui demandant de le rejoindre à l’hopital : Le véto habitait à un pâté de maison de l’hopital, et il ne doutait pas qu’il fut suffisamment connu en ville pour pouvoir y déambuler sans problème sur quelques centaines de mètres. La réponse de Viktor fut quasi immédiate, alors qu’il rappelait le policier pour lui annoncer être prêt : une voiture de police vint le chercher moins de cinq minutes apres. Il écrivit un petit mot rapide sur un post it en direction de sa femme, qu’elle ne s’inquiète pas de ne plus le voir à son retour. Il ne voulait pas qu’elle s’imagine qu’il soit en danger.
Le policier qui le conduisit jusqu’à l’hopital fit l’effort de lui faire la conversation d’un ton presque léger, mais Malachi n’avait pas le cœur à ça. Il se sentait terriblement mal, et appréhendait le dévoilement du corps.  Il aurait du être prêt pourtant, à ce qu’on l’appelle un jour pour lui annoncer la mort d’un des mutants qui était passé entre les murs de son manoir. Ils étaient en guerre, des gens mourraient tous les soirs  ou presque, et son petit monde ne pouvait pas rester intact indéfiniment. Lockhart, si c’était bien lui, ne serait le premier d’une probablement bien trop longue liste. Il descendit de la voiture, sous la pluie, remerciant le policier d’un sourire faible, alors que ce dernier lui souhaitait bon courage. Comme il se doutait, Viktor l’attendait déjà dans le hall de l’hopital presque désert. Pas étonnant, vu l’heure, seuls les urgences et la morgue étaient encore actives. Il serra la main de son main de son ami, et, n’y tenant pas plus, le serra brièvement dans ses bras. Il aurait besoin de toute la force de Viktor pour ne pas flancher :

- Merci d’être venu… Vraiment.

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Le motiopathe avait l’impression d’être dans ses films en noir et blanc ou le héros s’en prend plein la figure sans comprendre ce qui lui arrive, gardant les mâchoires serrées et son feutre qui lui cache la moitié du visage. Sauf que voilà, grincer des dents il savait faire, mais le feutre il ne l’avait pas, laissant son regard trahir son désarroi, sa peine. Il était rare de voir le jeune professeur dans cet état, pas depuis le décès de son épouse en tout cas : il était connu pour son ton avenant, son caractère paisible, bien que son introversion passe parfois pour de la retenue, voire de la froideur. Il s’était rapidement rapprocher de son ami, comme s’il était capable de puiser dans l’aura encore relativement calme de ce dernier de quoi apaiser sa propre âme. C’était peut être l’un des rares moments où il n’aurait pas été totalement contre le fait d’être empathe. Il remercia à nouveau Viktor et sa présence d’un pauvre sourire, alors que celui là le dévisageait, comme pour essayer à son tour d’évaluer au combien il était ébranlé. Viktor était un homme émotionnellement brillant, qui était capable de discerner naturellement l’état dans lequel la personne en face de lui se trouvait. Pas étonnant qu’il ait fait un chef formidable en tant que militaire. Cependant, l’esprit de Malachi n’eut pas vraiment l’occasion de réfléchir un peu plus à ce genre de considérations, alors que Viktor pressait doucement son épaule, sur laquelle il avait l’impression de sentir tout le poids de responsabilités qu’il n’avait jamais vraiment réclamé. Il grimaça ce qu’il avait voulu être un sourire, levant ses yeux clairs vers son grand ami :

- Prêt… Peut on vraiment l’être pour ce genre de choses ?

De toute façon, il n’avait pas vraiment le choix, et plus il attendrait, plus il appréhenderait sa dernière rencontre avec Lockhart. Il inspira profondément, puis avança d’un pas mal assuré en direction de l’infirmière de garde, penchée sur son ordinateur. Dans un échange bref et inintéressant, il lui demanda où se trouvait la morgue, et s’il était possible de les accompagner, son ami et lui, puisque les forces de l’ordre l’avaient amené pour identifier un corps. L’infirmière, malgré un air fatigué, afficha une expression compatissante, alors qu’elle les invitait à la suivre jusqu’à l’aile abritant la morgue. Malachi connaissait bien l’hopital pour y passer plusieurs heures par semaine, mais le fait de descendre dans les entrailles du bâtiment pour atteindre le département de thanatopraxie lui faisait dresser les poils dans la nuque : la dessus, il n’était pas plus résistant qu’un humain lambda, et l’odeur du métal et de la mort qui emplissait les lieux le mettaient tout aussi mal à l’aise que n’importe qui. Son seul réconfort, c’était la présence massive de son ami qui avait calqué son pas sur le sien : ils avançaient de concert, ce qui encourageait aussi le motiopathe à ne pas ralentir le pas, voire pire, de prendre ses jambes à son cou. L’infirmière les laissa devant une grande porte métallique, leur indiquant que la jeune médecin légiste en charge du cas les attendait à l’intérieur. Il la remercia d’un geste raide de la tête, avant de marmonner un « bon, c’est parti », pour lui-même comme pour Viktor en appuyant sur la poignée de la porte.

L’intérieur de la pièce était éclairé d’une série de néons à la lumière crue, froide. La plupart du matériel était en métal, et réfléchissait la lumière du plafond sans pour autant donner la moindre chaleur à la pièce. Malachi plissa le nez alors que l’odeur de javel, de chlore et de formol lui agressait les narines, portant instinctivement sa manche devant son visage, préférant l’odeur de bois et de cheminée incrustée à la laine à celle de la mort, si particulière. Ils s’avancèrent un petit peu, jusqu’à ce qu’une jeune femme apparaissent, le visage à moitié dissimulé derrière un masque, dieu merci, totalement immaculé. Ses gants, en revanche …

- Hum, bonjour Mademoiselle, JE … Je suis Malachi Porter, et voici mon ami Viktor. Nous … J’ai été convoqué pour identifier un corps, celui qui appartiendrait, a priori à … à Lockhart O’Meara …

Sa voix était montée d’une octave quand il prononça le nom de son ami, fixant la jeune femme avec le regard de celui qui ne sait absolument pas quoi faire après cette rapide présentation. Il allait fallait l’aider, le guider, parce qu’il était totalement en roue libre, avançant dans un épais brouillard mental. Tout ce qu’il voyait, c’était cette table, quelques mètres plus loin, sur laquelle gisait un corps recouvert d’un drap vert pâle. Sous ce drap, il y avait peut être un illustre inconnu, peut être son cœur se dénouerait il d’un seul coup en fixant le visage qu’il ne reconnaitrait pas. Seulement, il n’était pas en mesure de le décider, seulement d’espérer, très fort…

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Malachi avait envie de s’enfuir à toute jambe, de tourner les talons, de s’enfermer chez lui et de ne jamais revenir. Tout dans cette pièce sentait la mort, et le mutant était totalement étranger à cet environnement transpirant l’hostilité : lui qui aimait la lumière, la couleur, l’odeur des fleurs et la chaleur d’un feu de cheminée … Cet endroit était l’exact opposé. La morgue de l’hôpital était monochrome et froide, presque glaciale. A raison d’ailleurs, si le lieu avait été mieux chauffé l’odeur infâme de la viande en décomposition remplacerait celle des agents chimiques et du formol. Alors il inspira un bon coup, par la bouche pour ne pas que l’odeur lui prenne le nez à nouveau, avant de suivre la jeune femme jusqu’à une table, un peu plus loin dans la pièce. Malachi s’agrippait à l’aura de la jeune femme comme à un phare, pour éviter de regarder, pour l’instant, quoi que ce soit d’autre dans la pièce : elle était étrangement calme, presque absente, un peu comme l’aura d’une personne endormie. Il y avait peut-être un peu d’agacement – l’avaient ils dérangé dans son travail ? – mais à part ça, rien ne ressortait significativement. En temps normal, cette aura un peu étrange aurait donné envie au mutant de parler avec sa propriétaire, d’y toucher, de voir comme elle réagirait aux stimuli, mais il était bien trop secoué pour penser à des choses pareils. Tant mieux en quelque sorte, pas sûr que la jeune femme ait vraiment apprécié une telle intrusion dans son intimité émotionnelle…

Il tourna la tête rapidement vers Viktor quand celui-ci lui prit le bras : il vit la sollicitude dans son regard et, d’une manière ou d’une autre, ça lui fit autant de bien que si un motiopathe était rentré dans la pièce, ou presque. A défaut au moins, il n’était pas totalement seul face à la lever du voile.
Cela peut vous paraitre surprenant, mais Malachi n’avait jamais vu un cadavre de sa vie. Il n’avait jamais subi le deuil de plein fouet à ce degrés-là : aucun membre de sa famille ne s’était éteint récemment, et le corps d’Evangeline n’avait jamais été retrouvé, et à raison … Les autres mutants assassinés en ville avaient presque tous opté dans leur testament pour la crémation, craignant que leur dépouille ne soit récupérée par de mauvaises personnes, les scientifiques de certains gouvernements et associations n’ayant plus aucune limite dans le cynisme de leur profession de foi. Alors oui, les restes de Lockhart étaient les premiers qu’il voyait de toute son existence, et cela faisait bizarre. Le professeur sentit comme du plomb liquide fondre dans son estomac et, le temps d’un instant, il crut bel et bien tourner de l’œil. Il recula d’un pas, agrippant le bras de son ami un peu plus fort, comme pour éviter de s’effondrer. On lui avait dit une fois qu’un mort ressemblait à une personne endormie. C’était faux. Le corps de Lockhart ressemblait à un coquille vide, et Malachi le voyait plus que quiconque. Là où il y aurait du rose sur les joues toujours colorés du pharmacien, il n’y avait que le creux émacié et pâle d’une fossette fictive. Là où son ventre aurait du se soulever subrepticement de l’air dans ses poumons, il n’y avait que de la peau blanche, marquée de longues estafilades qui marquaient sa peau d’un rose un peu plus vif par endroit. Et surtout, ce qui choquait le mutant au plus haut point, c’était l’absence d’aura du défunt. Dans la vision du monde du motiopathe, tout le monde possédait une aura, comme on possède des bras, des jambes, une langue et des poumons, c’est pour lui un organe vital à part entière, un signe que votre organisme fonctionne correctement. Mais l’aura de Lockart avait disparu, il n’y avait qu’un corps, seul, vide. Malachi n’avait jamais vu de cadavre, et cette vision lui brula la rétine bien plus qu’il ne pensait en souffrir. Il continuait de le fixer sans un mot, son regard glissant de son visage à son torse, son ventre mutilé. Il n’osait pas toucher la peau de Lockhart –parce que c’était lui, il n’y avait aucun doute la dessus-, comme si ce dernier allait le saisir par le poignet et l’emmener dans l’au dela avec lui si il se décidait à le toucher. Il sentit les larmes se mettre à couler sur son visage, et Viktor lui posa enfin l’horrible question, alors que ses épaules se secouaient de sanglots silencieux. Il répondit d’une voix rauque, contrôlant au mieux les trémolos dans celle-ci :

- Oui … C’est bien lui… C’est Lockhart ….

Il reprit une inspiration, deux, et l’air semblait lui manquer. Il se passa sa main libre sur le visage, avant de se rendre compte que tout son corps tremblait :

- Il est mort Vik … Pire que ça, il est mort parce qu’on l’a tué …

C’était une chose de parler de l’anathème jeté sur leur genre depuis des mois maintenant, du danger que représentait les chasseurs, des innocents qu’il fallait protéger à tout prix. C’en était une autre d’en voir un, gisant sur une table de métal, victime de la folie des hommes et de leur bétise honteuse. Lockhart n’était pas un garçon dangereux, c’était un type bon, loyal, gentil, qui n’aurait jamais fait de mal à une mouche, le stéréotype du gars qui aide les mamies à traverser et donne beaucoup trop de bonbons aux mômes à Halloween. Lockhart n’était pas un monstre, c’était une personne comme toutes les autres. Et ça rendait son meurtre encore plus douloureusement injuste aux yeux du motiopathe, qui les releva vers la jeune femme qui n’avait pipé mot depuis la découverte du corps :

- Il est mort de ses blessures je suppose ? On sait qui à fait ça ? Pourquoi ? Est-ce qu’il a … Est-ce qu’il a souffert ?

Il ne voulait pas vraiment savoir en réalité. Mais il le devait, pour Locky, pour ses amis, sa famille qui lui demanderait peut être. Il devait savoir pour les Up, pour tous les mutants qui seraient peut être un jour menacés par le monstre qui avait fait ça ….

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Malachi sentit la pression du bras musclé de Vik autour de son épaule, et il se sentit soudain terriblement fragile. Vulnérable. Cela pourrait être lui, là, sur cette table d’acier froid, lardé de coups de couteau comme un bout de viande à attendrir avant cuisson. Il n’était ni rapide, ni fort, et ne savait pas se battre. Sa seule défense, c’était sa mutation, sa capacité de dissuasion. Ce qui avait manqué à Lockart. Il avait du mal à reprendre une respiration normale, celle-ci s’interrompant parfois pendant de longues secondes avant de reprendre de manière saccadée, alors qu’il tentait tant bien que mal de contrôler les tremblements qui parcouraient tout son corps. Il se força à détourner le regard du cadavre pour fixer la thanato qui laissait naviguer son regard de Vik au professeur sans jamais se poser. D’ailleurs, elle évitait soigneusement son regard dès qu’il arrivait à croiser le sien, et il voyait la gêne émaner de la jeune femme par vague, à mesure qu’il l’interrogeait. Clairement, elle était de ces personnes introverties qui préféraient les livres et les morts aux vivants dotés de la parole. Mais il y avait autre chose, que l’esprit trop troublé de Malachi n’arrivait pas à identifier, une émotion tenue, diffuse, dont la couleur était trop pâle pour qu’il la désigne clairement. Et puis, oh, à quoi bon embêter cette pauvre fille, ce n’était pas de sa faute si Locky était passé de vie à trépas, ce n’était surement pas la faute de grand monde d’ailleurs.

- Je … d’accord… Je suppose que je dois signer un papier, une attestation non ? Et… Excusez moi, il faut que je m’adosse à quelque chose, je ne me sens pas bien.

Alors que la tête lui tournait, il fit un pas en arrière, puis deux, se rattrapant comme il le pouvait à une autre table derrière lui, tirant sans le vouloir sur le drap qui recouvrait … Un autre corps. Evidemment, c’était une morgue, celle de Radcliff qui plus est, alors forcément elle récupérait les corps de la plupart des patients décédés de l’hôpital, ainsi que les corps inspectés dans le cadre d’enquêtes de police. Il manqua de tomber à la renverse, se rattrapant sur sa prothèse au dernier moment, alors que ses yeux s’écarquillaient d’horreur en découvrant le visage mutilé d’une autre mutant à la peau marbrée de coups : cette gamine d’une vingtaine d’années, il l’avait hébergé, une fois, alors que le couvre feu menaçait de la coincer dehors avec les hunters. A croire que cette fois ci, elle n’avait pas couru suffisamment vite.

- Leah … Leah Dwight … Oh seigneur …

Sa vue se troubla, alors qu’il agrippa cette fois ci le bras de Viktor pour ne pas s’effondrer définitivement. Il se sentait pris d’une crise de panique, comme il en avait fait rarement : le souffle court, la tête lui tournait, et surtout, surtout … Son don essayait de s’agripper à une émotion stable, n’importe laquelle la plus proche. Alors Sans le vouloir, il s’était agrippé au calme Olympien d’Ava, lui fissurant sa belle assurance en lui pompant tout son calme, comme si cela pouvait lui permettrait de s’en imprégner, en vain. Il ferma les yeux, à moitié affalé sur Viktor, balbutiant à son oreille, le souffle court:

- C’est une mutante… une autre mutante… morte… c’est pas normal Vik, on est 1% de la population… Et ya que des mutants ici… J’en connais plus des ¾ … et aucune mort naturel … Partons… Partons d’ici… Je t’en supplie…

Il y avait des accents de pure panique et de désespoir dans son phrasé très british, alors que ses yeux commençaient à s’éclairer de son utilisation sur la pauvre Ava qui devait se sentir tout sauf bien à présent, sans trop savoir pourquoi. Malachi ne se sentait plus dans une morgue à présent, mais bel et bien dans un abattoir. Un abattoir à mutants, à personnes innocentes, qui n’avaient rien fait de mal que de naitre. Il devait sortir d’ici, vite, retrouver le contact des vivants, des dizaines d’auras vibrantes de vie et d’espoir, avant de lui-même perdre le contrôle…

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Malachi avait l’impression de vivre une scène de cauchemars, de ceux dont on se réveille en sursaut et en sueurs, tard dans la nuit, et nous donne envie d’appeler ses amis à une heure socialement improbable pour s’assurer qu’ils vont bien. Sauf que ce n’était pas un rêve, il en était conscient, et que la remarque totalement déplacée de la jeune femme sur l’identité de la pauvre Leah lui fit encore plus de mal. Oui, Leah avait un nom, une identité, une vie, une famille, elle n’était pas qu’un tas de muscles, de peau et d’organes à découper au scalpel. Elle avait eu des rêves, des projets, des ambitions, avortés par la seule volonté d’un homme qui s’était pris pour Dieu. Ça lui donnait alternativement envie de hurler, de vomir et de pleurer. Dommage qu’il ne puisse pas faire les trois en même temps.

Heureusement pour lui, Viktor était un expert en gestion des situations de crise, et l’avait extirpé de cet endroit de mort en moins de temps qu’il lui en fallait pour plonger Ava dans la dépression la plus profonde. Il s’était laissé guider dans les couloirs qu’il connaissait pourtant par cœur, son corps alourdis par le choc autant que sa tête bourdonnante, alors qu’il jetait des regards perdus autour de lui aux infirmières, mi inquiètes, mi compatissantes. Il se laissa choir sur l’une des chaises de la cafétéria, laissant Viktor partir à la recherche de Dieu seul savait quoi. Tout se bousculait dans la tête de Malachi, et il devait faire des efforts monstres pour ne pas laisser sa mutation diffuser sa propre angoisse dans toute la pièce, Viktor ne méritait pas ça. Son estomac était noué d’une espèce de culpabilité sourde, comme du plomb liquide à l’intérieur : C’était sa mission d’aider les mutants de la ville, de les protéger, les mettre à l’abri. Ces deux morts dans un laps de temps si court ne pouvaient signifier que deux choses : soit il était mauvais, soit la chasse avait pris une toute autre dimension récemment. La vaccination forcée était un processus abusif et dangereux pour les libertés individuelles des mutants. Mais la mise à mort… C’était le début d’une ère d’extermination, ni plus ni moins.  C’était totalement insensé, et pourtant …

Il ne releva la tête qu’en entendant le pas presque normal de Viktor qui se rapprochait de lui, une tasse de thé fumante à la main. Il essaya de lui sourire, échoua lamentablement, alors qu’il se saisissait de la boisson d’une main tremblante. C’était du thé en sachet de piètre qualité, mais ça n’avait pas vraiment d’importance : il doutait fortement que cela puisse chasser le gout de cendre et de sang qui lui pesait sur la langue.

- Seigneur … Autant de morts … Je le savais pourtant, ça nous entoure en permanence, on en entend parler dans les journaux, sur le net… Mais quand c’est là, devant soi…

Il soupira, un soupir lourd, qui en disait long sur l’état d’esprit du professeur, qui posa sa tasse sur la table sans réussir à en boire la moindre gorgée. Il leva enfin les yeux vers Viktor dans un regard profondément triste, mais qui avait retrouvé sa couleur normale. C’était toujours ça de pris :

- Je ne peux pas … Je ne peux pas tous les protéger Vik … J’ai beau faire de mon mieux … Ils sont tellement nombreux en face … Qu’est-ce que je peux faire … Qu’est-ce que je peux faire…

Il n’était pas omniscient, ni omnipotent. Il n’était pas Dieu, et il n’avait pas de droit de vie ou de mort sur les chasseurs, c’était devant la justice qu’ils devaient répondre de leurs actes… Mais y avait il une justice pour les tueurs de mutants ? Malachi se prit la tête dans les mains, et se sentit soudain très, très vieux.

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Le professeur fixait la cuillère en plastique qui mélangeait le sucre et le thé dans le verre de ami, le regard vaguement dans le vide, alors que ce dernier tentait de lui faire comprendre que … que quoi ? Qu’il n’était pas un super héros. Qu’il n’était pas dieu, non plus, qu’il ne pouvait pas sauver tout le monde, tout le temps. La belle affaire. En temps normal, Malachi aurait pu sourire de la tentative de transmission empathique de Viktor, qui racontait une expérience personnelle pouvant s’apparenter à la sienne dans l’espoir d’atténuer un peu sa culpabilité et son sentiment de solitude : c’était une des techniques que l’on employait en thérapie de groupe, thérapie où ils s’étaient rencontrés il y a maintenant quelques années. Il apprécia l’effort, nécessairement, mais son esprit était encore trop encombré de l’image des corps de Lockhart et de Leah pour réussir à réagir de manière raisonnable.
Malachi leva les yeux vers ceux de Viktor qui les appelaient d’un regard doux : il avait bien saisi, ce qu’il racontait là, c’était sa propre histoire, il l’avait bien compris. Sauf que Viktor avait vécu une guerre officielle, avec des droits, des devoirs, une législation encadrant le conflit, d’une certaine manière. La lutte des mutants était plus compliquée que ça : ils n’étaient pas considérés comme les « gentils » dans cette histoire, ni vraiment comme des résistants. Ça grouillait, en sous terrain, et tout se faisait dans l’illégalité absolue. Personne ne rendrait justice à Leah et Lockhart, leurs meurtriers n’iraient pas en prison pour meurtre et haine raciale. En dehors des autres mutants, personne ne saurait la vérité, et ça le rendait malade.

- Je … suppose, Viktor. Je ne peux pas sauver tout le monde. Personne ne peut sauver tout le monde. Il n’empêche que …. *il soupire* Il n’empêche que ça fait mal quand même. Et que ces gens … Mes amis, ont été tué parce qu’ils étaient différents. Pas parce qu’ils étaient payés pour se battre. Juste parce que leur génotype était légèrement différent de celui de leur agresseur. Et j’ai peur, Vik. Peur de qui se sera, la prochaine fois, que l’on retrouvera dans une mare de sang, avec une balle dans le front….

Il posa son gobelet sur la table, et s’appuya sur ses genoux pour se redresser, vaguement chancelant. Il avait l’impression de voir en noir et blanc, comme dans un mauvais film. Il savait que c’était surement le choc, mais il devait rentrer chez lui, éviter soigneusement la cuisine pour ne pas être tenté par la bouteille de whisky dans le placard au dessus du four, et monter directement à l’étage. Prendre une douche, et retrouver sa femme, la serrer contre lui tellement fort qu’elle lui demanderait surement ce qu’il ne va pas. Il avait besoin de savoir qu’elle allait bien, malgré tous les risques qu’elle prenait.

- Je vais appeler un taxi, histoire de ne pas prendre le risque de croiser un de ces malades ce soir …. Dieu seul sait ce que je serais capable de leur faire, si j’en voyais un….

Sa voix était plus éteinte que véritablement menaçante, alors qu’il prenait à nouveau Viktor dans ses bras :

- Merci, merci d’être venu. Ça signifie beaucoup pour moi. Je t’appelle demain, qu’on se fasse quelque chose, Evangeline, Ellie, toi et moi. Un peu de vie ne nous fera pas de mal, au milieu de … Tout ça.

Un geste de la tête, et le mutant sortit de la pièce en claudicant. Il avait une épouse à retrouver, une femme exceptionnelle qui saurait quoi faire du bazar dans son esprit. Il avait des images à effacer de ses rétines, pour pouvoir essayer de dormir, cette nuit.